[ funeral party ] gone but not forgotten

what the hell am i doing here? | 03.07.17

È accaduta una cosa terribile
Dopo due settimane a stretto contatto con la forma più virulenta di disagio che l'uomo fosse mai stato chiamato ad affrontare, Barrow sapeva che una frase del genere era da prendere con le pinze, in attesa di individuare il giusto contesto. Dopotutto, solo due giorni prima Stiles lo aveva chiamato in lacrime balbettando qualcosa riguardo a Xavier e come, a suo dire, il fremello gli avesse bruciato una delle maglie preferite - quella di Spider-Man, capisci??? Il corvonero capiva, ma fino ad un certo punto; come si era ritrovato a vivere in quel modo? Abbracci, carezze tra i capelli divenuti scuri e mossi, pizze con il suo nome - uno nuovo - scritto sopra la mozzarella grazie a rondelle di wurstel e cipolle; niente di quello che Andrew Stilinski e Murphy Skywalker gli donavano con tanta naturalezza, mettendoci anima e cuore spinti da una bontà intrinseca che Barry ancora non comprendeva pienamente, aveva mai fatto parte del suo mondo. Non sapeva che sapore avesse la parola famiglia sulla lingua, sussurrata a fior di labbra. Lui la odiava la sua; non era forse normale credere che dovesse essere così per tutti? la Montgomery ha finalmente capito che sei troppo strano per lei? chiese, poggiando mollemente la schiena contro il muro ruvido, la suola delle sneakers premute sulla sedia posta di fronte a lui. Sorrise, lì dove nessuno poteva vederlo, nascosto nella penombra dell'unico luogo che sapeva lo avrebbe sempre accolto, anche nel cuore della notte; sorrise, perché già pregustava il successivo ammonimento - Obi-wan Kebobi Skylinski! - seguito a ruota da un sermone da mamma preoccupata sul motivo per cui fosse sveglio a quell'ora (poco importava che l'avesse chiamato lui, eh!). E smise, le labbra di nuovo tese, tutti i sensi in allerta, un lieve pizzicore lungo le braccia, quando Stiles dall'altro capo del telefono fu costretto a schiarirsi la voce. Spezzata, come di fatto era il suo cuore, colpito dove faceva più male. Cos'è successo? Una mano passata fra i capelli biondissimi, il corvonero ascoltò in silenzio, i canini a tormentare il labbro inferiore pungolandolo senza sosta; non si sentì triste, o amareggiato, il sedicenne, nemmeno una lacrima a scivolare sulle guance pallide. Perché avrebbe dovuto? Nemmeno li conosceva, i Withpotatoes. Delilah Jackson e Neil Armostrong erano solo nomi privi di volti, ai quali il corvonero non sarebbe stato in grado di collegare alcun ricordo. Niente che potesse spiegare come quell'unica parola - Okay - decise di abbandonare le labbra appena socchiuse, quando Stiles parlò del funerale; quando un ragazzo di vent'anni che pretendeva di essere sua madre gli chiese di accompagnarlo. Era assurdo, privo di senso, alienante, epphre Barry lo disse comunque. Okay. Okay, ci vengo
Era questo che significava, famiglia?

3 luglio 2017, 18.20

«Senti, obi-wan, che cazzo hai in testa?» Le avrebbe risposto con maggior veemenza, se solo si fosse trovato nei giusti panni. Quelli di Barrow Cooper, il cui rapporto con Sersha Kavinski si era dimostrato sin dall'inizio tormentato da un inguaribile bisogno di battibeccare quandunque ce ne fosse l'occasione, fosse essa di normale routine quotidiana o meno adatta a certi coloriti scambi di battute. Durante le lezioni, per esempio. O ad un funerale, perché no. Ma le iridi nocciola rivolte alla bionda raccontavano una storia diversa, un copione al quale Barry era intenzionato ad attenersi fino all'ultimo istante di quella farsa: Obi Skylinski si limitò a sollevare la mano destra, passando le dita tra i corti capelli castani avendo cura di lasciar spuntare solo il medio dalla massa disordinata, rivolgendolo alla serpeverde con grazia e pacatezza. . «Ma ti sei vista?» Lei contraccambió il gesto con uno simile, ma reso più plateale da un sorriso affilato, ed il sedicenne sentì chiaramente l'universo riallinearsi; gli per continuare a respirare sotto quella maschera indossata per necessità e inconfessabile desiderio: essere Obi, quando sapeva che sarebbe rimasto Barrow - un Cooper - per sempre. Bella fregatura.
Abbassó lo sguardo sulle proprie scarpe, quando i parenti delle vittime salirono sul palco, evitando cosi di incrociare lacrime e sorrisi divenuti folli per la disperazione, ma fu costretto a rialzarlo quando la voce di Dragomir si elevó a sovrastare tutte le altre. Non aveva bisogno di urlare, il preside di Durmstrang, per mettere a tacere anche il più flebile brusio; pareva quasi essere fatto di ombre e polvere, sinuoso e sfuggevole ed impalpabile mentre il lento incedere lo portava tra le file di sedie scomode, e gli occhi di ghiaccio a lamoeggiare per un istante simili a tizzoni ardenti quando le dita premettero nella carne di un viso affilato che il corvonero conosceva ormai bene. Troppo e troppo in fretta, al punto che nemmeno ricordava come fossero diventati amici, lui e Cj Knowles; lui e i Freaks. Allungó la mano sinistra mosso da un istinto incontrollabile, stringendo con forza la gamba di Sersha più vicina a lui, quando la sedicenne si spinse in avanti per alzarsi ed intervenire; non che Barry provasse una qualche forma di piacere nell'osservare i primi rivoli di sangue colare lungo il collo del tassorosso, ma reagire in quel preciso momento - contro un preside con la nomea di Vasilov - sarebbe stato come dichiarare guerra.
O suicidarsi, che non guasta mai. «dobbiamo trovare un modo per levarci dalle palle.» solo un sussurro, le iridi scure già alla ricerca dj coloro i quali sarebbero per forza di cose dovuti andare con lui; a costo di trascinarli, il corvonero avrebbe preso di peso Stiles e Murphy fino a portarli a distanza di sicurezza. Erano come bambini quei due, lasciarli da soli in mezzo a quello che evidentemente stava per trasformarsi in un casino voleva dire abbandonarli ad un infausto destino. Ma da quando te ne frega qualcosa, Barrow? Socchiuse le palpebre, senza sapere come rispondere a se stesso, ma odiando Cj ancora di più quando lo vide salire sul palco, il microfono in una mano e l'apparato che ad un funerale sarebbe stato opportuno tenere nei pantaloni nell'altra. «cosa cazzo..» Non pensava sarebbe avvenuto tutto così rapidamente; eppure avrebbe dovuto imparare, Barry, fare tesoro di una festa e delle sue donne corvo assatanate; non esiste situazione al mondo che non possa precipitare all'improvviso. E quel funerale, nello specifico, rischiava di diventare il loro. «SERSHA ASPETTA!» eh, ciauan: partita in quarta, la bionda si ritrovò sul palco prima ancora che le dita del ragazzino potessero sfiorarne la stoffa lisata della maglietta, e a quel punto seppe di non poter fare più nulla; ma anche stare con le mani in mano a cosa sarebbe servito?
Cj stava morendo.
Lì, proprio sotto i loro occhi, immerso ormai in una pozza del suo stesso sangue; il volto esanime ed emaciato comunque tirato in una smorfia furba che si sarebbe portato nella tomba, se qualcuno non avesse trovato una soluzione. Mise mano alla bacchetta, estraendola con cautela mentre una delle sedie (dell'ikea - cit.) lo riparava alla bell'e meglio dagli attacchi volanti, incanti lanciati con spirito di rabbia e vendetta a colpire soprattutto ragazzini. «che teste di cazzo» perché diciamocelo, nel dubbio Barrow odiava tutti i presidi, cosi presi dai loro interessi - ideologici, politici o di sopravvivenza, cambiava poco - da non rendersi conto che a morire sarebbero stati solo degli innocenti; o se ne rendevano conto eccome, ed era quello il vero problema. «ma ci servono donatori purosangue! Devono essere intaccabili dal veleno» Poteva trovarsi al Circus, a quell'ora. Stravaccato su uno dei divanetti, la chitarra poggiata in grembo e una pillola sotto la lingua, lontano da tutto e da tutti. Al riparo da lacrime e sofferenza, ricordi d'infanzia, accuse e tradimenti. Distante come era sempre stato, e come ora non riusciva più ad essere. Lo avevano rovinato, ecco la verità. Strinse gli occhi e i pugni, il destro attorno alla bacchetta salda e bollente sotto i polpastrelli, le gambe a spingere verso l'alto per rimettersi in piedi; gli veniva data l'occasione per fare qualcosa di utilile e, invece di voltare le spalle nell'unico modo cui era stato abitiato a fare, Obi-wan la colse. Fanculo.
«Protego!» lanciò l'incantesimo di protezione senza pensarci due volte, il braccio teso e la punta della bacchetta rivolta alle spalle di Sersha, ancora così presa ad accertarsi che Cj respirasse ancora da non notare uno degli uomini di Vasy puntare il proprio catalizzatore con l'intento di colpirla. Si fece di corsa gli scalini che lo saperavano dal palco, le ginocchia a cedere contro la superficie in legno del pavimento, lo sguardo cauto a passare dal Knowles alla professoressa Winston: non si fidava di lei al punto da rivelarle la sua vera identità, ma abbastanza da credere sapesse cosa stava per fare. «poi non dire che non ti regalo mai niente, ingrato bastardo.» riuscí persino a rivolgere un sorriso al freaks steso proprio di fronte a lui, quando questi tentò di muovere la mano destra sollevando solo il dito medio, rimasto però piegato a metà. Ne valeva la pena? Barry sollevò la testa, iridi nocciola che non gli appartenevano davvero a sfiorare i volti di quelli pronti a sacrificarsi, altri pronti a donare una parte di sé; altri ancora così presi dal dolore da rimanere pietrificati, ormai vuoti.
Sì, certo che ne valeva la pena.

andrew stilinski | william barrow | heidrun crane | maeve winston

Si era allontanato dieci minuti. Dieci minuti, contati eh – male, ma contati. Andrew Stiles Stilinski non aveva più la prostata di una volta, e tutte le red bull ingurgitate durante la giornata, avevano assai provato la capacità della sua vescica di reggere liquidi: al quarto (o era il quinto?) tipo sconosciuto che era salito sul palco, aveva scavalcato la propria fila, incapace di poter trattenere ulteriormente la propria urina. «torno subito» aveva bisbigliato a Jay e Stich, prima di infilarsi in uno dei tanti sentieri che costeggiavano la radura. Dato che aveva avuto timore di disturbare la cerimonia con la propria cascata d’oro , si era allontanato più del previsto: mai avrebbe immaginato che la ricerca dell’albero perfetto, l’avrebbe trascinato così lontano rispetto al punto di ritorno.
Mai avrebbe pensato, che si sarebbe perso nell’Aetas. Ed invece.
Tornò vittorioso, Stiles, dopo un tempo, a suo dire, brevissimo. Tronfio, finalmente privo di quel prurito impossibile da grattare al basso ventre, le gambe ballerine a cercare di contenere, con il mero molleggiare delle ginocchia, lo stimolo primitivo dell’urinare.
Si grattò la nuca, l’ex Tassorosso. «ahm…» osservò il muro di persone di fronte a sé, la lingua ad umettare nervosamente le labbra. Aveva forse sbagliato, di nuovo, strada? «permesso?» tentò, infilando la testa fra i busti troppo spessi – ma chi erano, culturisti?- dei… soldati? Pavor? Carabinieri? Fai che non sia un raid anti droga. «permesso, scusate.» continuò imperterrito, allungando le braccia per cercare di crearsi un tunnel attraverso il quale passare. Tutto d’un tratto si spostarono, loro; Stiles sorrise ammirato, le sopracciglia arcuate in segno di meraviglia: in vent’anni di vita, mai nessuno aveva realmente ascoltato un suo ordine, o consiglio che dir si volesse. Che gentili, quei brav’uomini sconosciuti, a dislocare in massa per lasciarlo entr-
Aspetta.
«wat.» forse aveva sbagliato davvero. Portò la mano destra a coprire la bocca, le sopracciglia corrugate sullo spettacolo di fronte a sé: tutti erano in piedi, a sbraitare incantesimi od ingiurie che avrebbero fatto arrossire perfino Mosconi. Rimase a dondolare sui talloni all’entrata della radura, le labbra a premere fra loro e le palpebre assottigliate. Quando infine il muro cominciò a sgretolarsi, Stiles vide che si trattava del medesimo posto che aveva lasciato poco prima: le sedie, Jay e Stich; riuscì perfino a scorgere Obi e Murphy, poco lontano. E quello era Isaac…?
Ed il palco, e le foto. E le bare.
Ed un sacco di vippini che non conosceva, ma che non promettevano nulla di buono.
Sfregò l’indice sul sopracciglio destro, chinando il capo per non attirare attenzioni non necessarie sulla sua persona; non era certo un combattente, Stilinski. Aveva passato metà della sua vita a scappare dai bulli, ci si faceva il callo a rendersi invisibili – diventava un talento, un bisogno morboso. «jay?» Jayson sobbalzò, le dita al petto. «cristo, stiles. Cristo. Sei vivo» Beh, era un bentornato strano perfino per il Matthews – che per Stiles, sarebbe sempre stato Matthews. «non… non dovrei? Non capisco» la storia di una vita. Sentì il cuore in gola, a palpitare come un uccellino nella propria gabbia. C’era qualcosa di sicuramente, ed indubbiamente, profondamente sbagliato, in quella situazione.
Gesù, era solamente andato a fare pipì! Si scrisse un rapido promemoria mentale: al prossimo funerale, pannoloni. Istintivamente strinse nervosamente la bacchetta fra le dita, pronto a qualunque evenienza: era un padre ed una madre di famiglia, oramai, non poteva più permettersi di farsi trovare con la guardia abbassata. Chi si sarebbe occupato di Stich?
E di Obi?
E di Lovinski V, il suo criceto?
«chi sono i cattivi?» pragmatico. Pronto perfino all’azione, in quel suo irrequieto saltellare sul posto, il capo a piegarsi per sciogliere i muscoli del collo. Sapeva che sarebbe morto nel giro di cinque secondi se fosse entrato nel gioco vero, ma sognare non costava nulla.
«tutti» Si fermò, una lenta occhiata assassina al fratello. «molto filosofico, hamilton» arcuò le sopracciglia ed arricciò il naso, lo sguardo caramello a guizzare sulla battaglia intorno a loro.
Davvero. Davvero. Non era stato via così a lungo.
«jay.» drizzò la schiena, il braccio ad alzarsi per indicare un punto in lontananza. Vorrei qua, almeno fingere, che si fosse reso conto dell’offensiva avversaria, o che stesse sinceramente pensando di rendersi utile alla causa. Probabilmente l’avrebbe anche fatto, Stiles – ma con il tempo che impiegava ad elaborare le situazioni, rischiava di comprendere cosa fare, solamente quando la partita s’era già conclusa.
Quindi no, non era a nulla di relativo alla faida, che l’indice del Tasso stava puntando.
«ma quello…» di nuovo, premette la mano libera sulle labbra, il cuore a saltare un emozionato battito.
Non poteva essere vero. Era vero?
Quando gli sarebbe ricapitato.
«è tony stark.» prima ancora di concludere l’affermazione, aveva già cominciato a correre.
Sprezzante del pericolo, incurante del sangue a terra, o dei soldati morenti al suolo – ci si faceva l’abitudine, frequentando il Mondo Magico. Non cercò neanche i suoi amici, avendo occhi (e cuore) solamente per Iron Man - il suo eroe. «AH-» incappò in qualcuno, Andrew. Incappare è, in questo caso, un termine neutro per indicare uno spintone violento e brutale, ma privo di cattiveria: l’uomo si era ritrovato sulla sua traiettoria, e il Tassorosso, rinomato per i suoi riflessi da bradipo morto sul ciglio d’una strada, non era riuscito a fermarsi prima del prevedibile schianto.
Neanche sapeva, dell’incanto lanciato a Cora. Neanche sapeva chi fosse Cora, figuriamoci.
«scusami, non-AH» osservò incredulo la propria bacchetta, puntata verso il petto dell’uomo. Talvolta capitava che, seguendo l’entusiasmo del suo padrone, perdesse anch’ella il controllo di sé, e cominciasse a lanciare incantesimi a caso – motivo per il quale, quasi fosse stato un paio di forbici non dalla punta arrotondata, Stiles tendeva a non correre, quando la teneva in mano.
Ma che dico, non correva e basta.
Forse un Expulso? Uno schiantesimo? Chi poteva saperlo.L’uomo di Vasilov che aveva appena attaccato. «beh, che dire... ci si becca, eh.» o forse no.

In qualsiasi altro momento, William Yolo Barrow sarebbe stato alquanto interessato allo scambio di battute fra i tre presidi: tutto faceva repertorio, tutto faceva storia. Informazioni snocciolate fra i denti e sorrisi che dicevano più di mille parole, sottintesi che vibravano nell’aria resa ormai densamente irrespirabile, e colpe a scivolare sulla pelle – colore invitante, sapore marcio. La mente logica di Will lo pungolava perché studiasse ogni termine usato dagli Stranieri, soppesandolo sulla sua personale bilancia morale: di cosa stavano parlando? quale colpa, come ad una partita a tennis, si stavano rimbalzando fra loro? che razza d’uomo era Vasilov per avvelenare un ragazzino? Perché Lancaster fingeva sempre di essere un coglione?
Ma soprattutto: qual era il problema di Jeanine – perché era chiaro, ve ne fosse uno. Supportava le sue scelte, Will; nei suoi panni, avrebbe agito allo stesso, identico, modo: non credeva che la salvezza di uno sarebbe valsa la strage di decine di persone, fategli causa.
Il punto fatidico della faccenda, ciò che al Barrow non tornava, era: perché lì. Perché si era presentata ad un funerale a muover guerra all’est Europa? Gli prudeva sulla coscienza, quell’interrogativo lì. Perché Jeanine Lafayette era troppo furba, per stronzate del genere.
Non si fidava di lei, Will. Non lo faceva da anni, e non avrebbe cominciato in quel momento.
Fortuna che avesse altre priorità, in quel preciso momento, rispetto al decretare colpe – tipo parare il culo a quegli stronzetti, santo Dio, che aveva buon cielo avvisato di non attaccare. Erano forse ritardati? Qual era il problema degli studenti di Hogwarts?
Considerando che lì, fra le prime file, v’era Maple Walsh, avrebbe dovuto capirlo.
Cristo se l’avrebbe bocciata.
Si massaggiò la radice del naso, la bacchetta già stretta nel pugno. Scattò in avanti, e quando si ritrovò sul primo scalino del palco, onde evitare di colpire accidentalmente qualche ignaro passante, puntò il legno contro la schiena del Socioh di Dragomir, colui che stava indirizzando la propria alla Tassorosso. «walsh.» ed avrebbe voluto suonare più autoritario, o perlomeno arrabbiato, anziché lasciare che la propria voce assumesse un tono esasperato e quietamente divertito – li adorava, quei nanetti bastardi. «l’anno prossimo, ti boccio.» lo sguardo fisso sull’uomo, il braccio a sollevarsi in un silenzioso Everte Statim per poi ricadere lungo il fianco. Scese dal palco, Will. Era stato delicato in quell’offensiva atta a proteggere la ragazza, cauto - ma era incazzato, il Barrow. Ed era ancora disperato, logorato e consumato dall’idea malsana di una vendetta che non sarebbe riuscito a conquistare, finchè al mondo fossero esistiti uomini come Vasilov.
La bacchetta al petto dell’uomo. Un sorriso che di divertito, non aveva un cazzo. «collapse.» il polso a scattare rapido, un taglio netto nell’aria.

Distolse lo sguardo dai propri avversari solo un secondo, Run. Distrazioni che avrebbero potuto costarle la vita - distrazioni che avrebbero potuto salvarla: volse lo smeraldo delle proprie iridi sul palco, i piedi ora saldamente a terra ed il fiato corto, i capelli castani a coprirle parte del viso. «lo sapevo!» e non avrebbe dovuto essere così sollevata, la Crane, dal sorriso di Lancaster.
Ed invece lo fu. Istinto, non ragione.
Un sospiro stanco, le spalle a sciogliersi di una tensione che non s’era resa conto di aver accumulato sulle spalle: qualunque cosa avessero fatto, aveva funzionato. Decise che fosse una reazione normale, la sua; non voleva veder morire nessun altro, almeno quel giorno, e di certo non un ragazzino che ancora doveva arrivare alla maggiore età.
Di certo non un Nessuno a cui doveva ancora una canna. Nulla di personale. Per un battito di ciglia, si convinse davvero che la situazione avrebbe potuto risolversi in maniera… pacifica, o perlomeno senza alcun spargimento di sangue sul territorio inglese. Ci aveva sperato, Heidrun, che una cura avrebbe salvato la situazione, trasformando una guerra in una mera faida fra gang rivali.
E la speranza, era una puttana ingannatrice.
«vasilov» Tutto parve fermarsi, incastrato in quell’unica parola. Il tempo si ripiegò su sé stesso, brillando audace di un momento bloccato nel suo preciso esistere - vasilov. Non certo per il tono arrogante, o per la voce familiare di Liam Callaway. Non fu per quello che la Crane, a bocca spalancata, perse almeno un battito: lo sguardo di lei rimase incollato su una seconda figura, quella che si scavava a suon di spinte una strada verso il preside di Dursmtrang.
Non era possibile. Doveva esserci un errore.
Aveva lasciato il lavoro come Cacciatrice quasi un mese prima, ma era certa che se lui fosse tornato, qualcuno – almeno Akelei? – l’avrebbe avvisata: tutti sapevano del rapporto privilegiato, a dire di Run, fra la mimetica ed il capo dei cacciatori. La sua mancanza al quinto livello Ministeriale s’era fatta sentire ogni giorno, ogni secondo: non poteva, essere lì.
Non avrebbe dovuto, essere lì.
Cercò Shia fra la folla, Run; cercò gli occhi di Rea, saldamente puntati su Lancaster, e quelli di Akelei, sopracciglia fini a sottolineare uno sguardo ferino ed impassibile, fissi sull’uomo che aveva appena fatto la sua entrata in scena. Istintivamente, volse la propria attenzione su Gemes, un’espressione incerta fra la confusione ed attonito stupore – fermò l’azione sul nascere, preferendo guardare l’erba schiacciata della radura.
«harry?» domandò sottile, in un filo di voce. Harrison Palmer.
Lui non si volse. Heidrun deglutì, un involontario passo indietro. Normalmente sarebbe stata la prima a riderne, sapete – a saltargli allegramente al collo, sottolineando quanto le fosse mancato il suo Boss preferito. Gli avrebbe stropicciato le guance, rimproverandolo per averla fatta preoccupare, e gli avrebbe lasciato un intenso bacio sulla fronte, memore dell’affetto che provava nei suoi confronti.
Ma lo sapeva, Run, che c’era qualcosa di sbagliato. Lo sentiva.
Così fece un altro passo verso i francesi, le braccia strette protettivamente al petto: preferiva avvicinarsi ai nemici, piuttosto che rimaner vicina a quella… cosa, qualunque cosa fosse. Di certo, non era più Harrison Palmer. Un moto di rabbia le fece serrare i denti, le unghie piantate nella carne dei fianchi.
«colpevole»
Colpevole. Vasilov aveva puntato il dito contro la Francia, addossandogli la colpa dell’attentato avvenuto sul suo stesso suolo. Ed un poco aveva senso, ed un molto non lo aveva affatto - eppure non si fidava della Lafayette, Run. Non che avesse spazio per simili pensieri filosofici, lei; Heidrun era ormai diventata un grumo di solida e cieca rabbia, priva d’obiettivo o di giustizia. Voleva solo uccidere, e se ne sbatteva le palle di chi.
Ma non l’avrebbe fatto – non quel giorno. Fremeva dal bisogno di ripagare Dragomir della sua stessa moneta, ma non l’avrebbe fatto: si consolò con l’idea che avrebbe potuto farlo il giorno successivo, o quello dopo ancora. Che avrebbe potuto farlo sempre - ma in quel tre luglio avrebbe dovuto trattenersi.
Neil e Delilah meritavano di meglio. April e Nathan meritavano di meglio.
Fu un piccolo proiettile umano, a distrarla dalle sue riflessioni. Istintivamente abbassò le braccia stringendo a sé il corpo contundente, letteralmente, trovandosi quindi ad avvolgere le spalle vibranti di- «scott?» ma non ci fu tempo, per i convenevoli.
Distolse lo sguardo dai propri avversari solo un secondo, Run. Distrazioni che avrebbero potuto costarle la vita - distrazioni che avrebbero potuto salvarla; avrebbe dovuto importarle di più di sé stessa, a maggior ragione sapendo che non sarebbe stata l’unica a rimetterci, ma al posto suo, Euge e Gemes avrebbero fatto la stessa cosa. Istinto, non ragione. Corrugò le sopracciglia, volgendosi in modo che Scott potesse avere la visuale libera sull’avversario, colui che aveva puntato la bacchetta contro BJ. «disarmalo» non uccidere, Run. So che sei arrabbiata, ma non uccidere. Inspirò dalle narici cercando la quiete nel familiare profumo di Scott, le palpebre socchiuse; richiamò a sé la palla che aveva creato poco prima, e con un secco gesto del braccio la scagliò sulla faccia dell’uomo, stringendo il pugno per imprimere una maggior potenza: sapeva che era in realtà la telecinesi era un potere mentale, ma renderlo fisico l’aiutava a dargli più precisione.
E sì che era brava e buona, Heidrun Ryder Crane; e sì che non voleva uccidere, ma-
«un, due, tre…» osservò il francese, dita impalpabili a carezzarlo. Gli sorrise perfino, Run.
«stella!»
Prima di sbatterlo violentemente contro gli alberi che circondavano la radura.

Trattenne il fiato per tutta la durata dell’incantesimo, Maeve Winston. Se avesse avuto un altro donatore da cui prelevare sangue, probabilmente sarebbe svenuta per mancanza d’ossigeno: era troppo concentrata a non far tremare la mano, per concentrarsi su azioni superficiali come respirare.
Un colpo di tosse. Oddio. La bacchetta le cadde di mano, e fu rapida la Winston a chinare il capo, nascondendo il proprio sguardo ai presenti - l’aveva ucciso? Il cuore le saltò un battito, il fiato le andò di traverso.
«smettetela di fissarmi, cristo.»
Che Dio fosse lodato.
Sollevò le iridi azzurre sul Tassorosso, le sopracciglia inarcate e la bocca dischiusa: aveva funzionato?
«lo sapevo!» Aveva funzionato.
Si sciolse sul posto, la bionda. Le spalle curve, le mani giunte sotto al mento, una preghiera verso un cielo sordo. Un debole sorriso le piegò la bocca, gli occhi a brillare quando la mano di Lancaster le picchiettò affettuosamente la spalla. Ce l’aveva fatta. Quando volse lo sguardo, però, non cercò gli occhi di William: guardò Amalie, Maeve.
E sempre istinto, e mai ragione.
«affari di famiglia» una bizzarra affermazione alla quale non diede peso – troppo eccentrico, il preside di Salem, perché fosse possibile considerare ogni sua parola come di fondamentale importanza. Si limitò a sorridere, la Winston, dimentica della battaglia a pochi metri da loro. Per un solo istante, volle crederci, lei. Volle illudersi, che potesse bastare.
Non lo faceva mai.
«vasilov»
Ed il mondo di Maeve, collassò su sé stesso. Avrebbe riconosciuto quella voce ovunque - in ogni tempo, in ogni mondo. Quel modo peculiare di trascinare le parole quasi fossero state melassa, a dipingerle nel cielo come distratte volute di fumo. Si irrigidì, il cuore a scalpitare dietro lo sterno.
Non si volse. Non ne aveva mai avuto bisogno.
Si alzò in piedi meccanicamente, ma tenne gli occhi bassi. Bruciavano di una rabbia che poco s’addiceva alle circostanze, e tutto con il cuore spezzato di una ragazza al suo primo amore – ancora, e sempre. Si ripeteva sempre che non l’avrebbe mai perdonato, Maeve.
Ed ogni volta, pregava le desse un motivo per farlo. Così patetica.
Strinse i pugni.
E fu sciocca, fu stupida, ma non riuscì a recepire alcuna parola fra quelle che vennero scambiate sul palco; non colse la risata di Vasilov, o il tono duro di Jeanine. Egoista, e codarda, non riusciva a cancellare la sensazione degli occhi di Liam su di sé – perchè alla fine, Maeve era una di quelle che ci credeva sempre. Cinica, scettica - ed alla fine, non lo era mai. Morse l’interno della guancia fino a farlo sanguinare, sentendosi, se possibile, ancora più idiota: non era così, che avrebbe dovuto essere – lei, lui, loro.
Non era giusto, fosse così. Non era sano, quel dolore a pulsarle nelle vene.
Quando Liam Callaway apriva bocca, Maeve Winston percepiva fisicamente una lama farsi strada fra le costole. Inspirò, espirò. Deglutì. «colpevole» Solo in quel momento, sollevò lo sguardo. Un istintivo passo laterale, a cercare di proteggere quanti più possibile su quel palco – da cosa, non lo sapeva ancora.
L’avrebbe saputo presto.
Guardò Lancaster; guardò Jeanine.
«volete giustizia? Prendetevela.»
Non guardò Vasilov.
Cercò Byron e Leaf fra la folla, Scott e Dakota, Isaac. Allungò un braccio al proprio fianco quasi avesse potuto bloccare fisicamente qualunque incanto diretto alle proprie spalle – Sharyn, Amalie - presente e concreta mentre, intorno a lei, i primi incantesimi cominciavano a brillare come fuochi d’artificio.
Non fu per sé stessa, il primo pensiero. Quando vide le bacchette sollevarsi nella loro direzione, Maeve non venne neanche sfiorata dall’idea che avrebbe dovuto proteggere sé stessa: perché puntavano alla Corvonero, loro. La ragazzina che, per prima, era salita sul palco sorridendo a Tupp – come avevano potuto?
Ed era Amalie.
Non avrebbe mai permesso che qualcuno le facesse del male, in nessuna vita. Il braccio già alzato, una linea precisa a tagliare l’aria – un intento radicato, necessario quanto ossigeno. «stupeficium» un sibilo basso, masticato fra i denti.
Che non s’osassero di sfiorarla. Non lei - mai, lei.