seems like the whole damn world went and lost its mind

“Secondo me sì.”
 Sussurrò di rimando all’interrogativo di Kain, spostandosi leggermente di lato, le braccia strette al proprio corpo come questo potesse bastare a schermarla dal freddo. Perché se la Dallaire era una stufetta portatile che si riscaldava a comando, la Weasley, al momento, era quanto più vicino ci fosse a un cubetto di ghiaccio. Si avvicinò al Tassorosso, confidando nel fatto che il suo cappotto fosse abbastanza pesante da emanare calore per entrambi o, se non altro, che il corpo dell’amico le facesse da scudo contro quel vento leggero che smuoveva i rami più alti dell’Aetas.
Stava, letteralmente, congelando. Come le era potuto in mente fidarsi di una Chelsey che non era neanche lontanamente rossa? O a cui non piacevano gli zuccotti di zucca? O che aveva smesso di giocare a Quidditch? O che le aveva fatto togliere il caldo maglioncino natalizio che stava indossando prima a vantaggio di quell’outfit che cozzava con la temperatura esterna. No, in quel momento non le importava che dentro il tendone magico avrebbe potuto addirittura sentire caldo, che tutti quei corpi ammucchiati in un unico punto – e sudaticci – le avrebbero fatto ringraziare e apprezzare l’idea della bionda, perché quello era, a tutti gli effetti, un tentato omicidio! Con premeditazione!
Si fermò un attimo a scandire, mentalmente, l’ultima parola: pre – me – di – ta – zio – ne . Era così lunga e complessa che, se da un lato si sarebbe volentieri data una pacca sulla schiena per quel nuovo acquisto del suo dizionario – sapeva anche il significato! –, dall’altro avrebbe voluto strappare quei pochi capelli che si ritrovava in testa Hyde per quella civilizzazione e quell’acculturamento non richiesto. Dai, lo sapevano tutti che bastava essere stupidi per essere felici e lei non voleva fare la fine del CW, odiando tutti dall’alto del suo divano, l’alito impregnato del primo alcolico che gli capitava a tiro. Per questo le piaceva di più Jek e il suo essere… Jekyll, appunto. Tranne quando si struggeva per la ex, lì perdeva tutta la sua simpatia, la gioia di vivere e diventava la copia sbiadita, meno malaticcia e più adorabile del fratello. Ogni volta pregava non piangesse, davvero. Se c’era qualcosa che riusciva a far dileguare la Grifondoro alla velocità della luce, era il sentore delle lacrime. Veder qualcuno piangere era sempre uno spettacolo osceno: volto gonfio e deformato, lineamenti spezzati, naso e occhi rossi – ma di un rosso brutto – e muco. Muco ovunque. Senza contare che non aveva la giusta dose di empatia per poter stabilire una connessione col malcapitato di turno e che il soggetto in questione non ascoltava. E poi potevano addirittura abbracciare all’improvviso, imprigionandola in un minuscolo spazio vitale.
No, Chelsey odiava i piagnistei.
Se le fosse capitato di piangere? Sì, ma solo quando la rabbia era troppa per poter essere contenuta, quando era il suo stesso corpo a tradirla.
“E non l’hai vista castana. Era così… così… Ew.”
Si portò una mano sotto il mento, meditabonda.
Cosa poteva piacere a un’altra versione di sé? Cosa poteva rendere felice una persona così simile, eppure così lontana da lei? Avevano lo stesso nome, lo stesso cognome (più o meno), le differenze si limitavano quasi alla loro capacità magica e, soprattutto, all’aver vissuto sulla propria pelle una guerra, una rivolta che ancora per loro riecheggiava lontana. Tuttavia, entrambe avevano perso tanto, forse anche troppo.
“E stesse cercando Kain? Pensaci. Se tu fossi in un altro universo, mi cercheresti, giusto?” Giusto. Ovviamente. Senza la benché minima ombra di dubbio. Se avesse negato lo avrebbe ucciso seduta stante perché lei avrebbe ribaltato mondi interi pur di ritrovarlo, pur di saperlo vivo e al sicuro, pur di proteggerlo dai suoi stessi incubi. “Forse è triste perché ancora non sa se Kain sta bene. Lei e Chris hanno trovato noi, ma non è detto che il suo Kain sia stato così fortunato da trovare un viso amico. Forse, più che sola, è preoccupata.”
Merlino, le faceva male la testa per il troppo pensare e non era neanche una delle sue attività preferite! Quello che aveva detto, però, iniziava ad avere un senso, una logica che prima mancava e che poteva giustificare tutti gli attentati alla vita del suo Tassorosso. Perché le sembrava davvero impossibile potesse essere arrabbiata con la versione alternativa del ragazzo, per mesi poi!, specialmente se erano amici anche in quella realtà da cui provenivano.
Spostò le ciocche fluo dietro l’orecchio, così da essere facilmente riconoscibile al buio anche a qualche luna di distanza, e tirò una manica della camicia del compagno di merende, attirando la sua attenzione.
“Quello è… Jack? A una festa?” Sbatté le palpebre più e più volte, cercando di capire se non fosse un abbaglio. “Secondo te è… a posto? Non avrà sbattuto la testa, vero?” Più probabile stesse pianificando uno sterminio, ma tant’è. “Dovremmo andare a…” Si pietrificò sul posto, le iridi cobalto catturate dalla figura longilinea che oltrepassò il suo campo visivo. “a…” Era raro vederla muovere la bocca incapace di articolare anche la più stupida delle frasi. “Ar…” Il respirò iniziò a farsi spezzato, la mano andò a serrarsi sul braccio di Candy. “Arabells.” Si voltò per un istante verso il ragazzo, lo sguardo illuminato dalla stessa sfumatura dorata di un boccino.
Si portò una mano sul viso, la testa che vorticava pericolosamente.
“Arabells Dallaire.” QUELLA DALLAIRE. La più grande Cercatrice della loro generazione. La ragazza che era stata scelta dal Quidditch. Il prodigioso talento delle Holyhead Harpies. Il volto che spuntava da ogni angolo della sua stanza. Uno dei suoi idoli. “È qui.”
Sua madre era lì.
Da quando aveva scoperto di venire da un altro tempo, non aveva mai realmente preso in considerazione che la Dallaire fosse, in un certo senso, reale. Si era fermata spesso a fantasticare sulla giocatrice, su quanto fosse bello ed entusiasmate avere qualcosa in comune con lei, ma non era mai stata una presenza tangibile. Credeva nel legame con Hyde e con Jek perché erano veri, perché li poteva abbracciare, poteva parlare e scherzare con loro. Poteva lanciare la spazzola contro Jack quando la faceva innervosire con la sua mono-espressione, poteva cantare a squarciagola con Frank, lanciandosi in esibizioni che non avrebbero mai visto la luce – solo disturbato i vicini -. Ma lei… lei era diversa. Era idealizzata al punto da essere su un piedistallo talmente alto che faceva davvero fatica a vederla, a percepirla nella sua vita. C’erano i ricordi, aveva fiale intere di memorie con Bells che raccontavano una vita non sua, un affetto sconosciuto e di cui, forse, non avrebbe potuto mai sentirne il calore.
Voleva correre da lei, abbracciarla e dirle che le avrebbe voluto bene, che non aveva mai smesso di amarla, ma non era Gryff e quelle parole sarebbero state pesanti come macigni.
Sentiva gli occhi pizzicare e non era il prurito dovuto alle sostanze che l’altra Chelsey le aveva applicato sul viso. Era tornata in quel limbo in cui avrebbe voluto stringere a sé la sua mamma e il suo papà, per poi ricordarsi che non era più possibile. Per quanto avesse potuto allungare le braccia, per quanto le sue mani avrebbero potuto cercare di sfiorarla, Bells sarebbe stata sempre irraggiungibile.
Liberò Kain dalla morsa delle sue dita, la testa china, i capelli che le scivolavano davanti al viso a coprire quell’espressione persa, così inusuale sul volto sempre determinato della Grifondoro.
Prese un respiro profondo, prima di far schioccare i palmi contro le sue guance lentigginose.
“Dobbiamo trovati.” Doveva avere un nuovo scopo, un nuovo obiettivo, allontanare quei pensieri che le avrebbero, sicuramente, rovinato la serata. Erano lì per divertirsi non per pensare a quella vita che non le apparteneva più. “Dobbiamo cercare Kai-”
Si interruppe a metà frase, il dito puntato contro il petto dell’amico, gli occhi che si sgranavano appena. Mosse solo il capo, ruotandolo verso la fonte di quella voce che avrebbe riconosciuto ovunque. Nonostante il baccano della musica, nonostante i bassi che facevano tremare le casse. Perché non si può dimenticare quel suono basso e leggermente graffiato che aveva accompagnato la sua infanzia, tra la registrazione di un’intervista e un’altra. Tra le apparizioni radio e gli eventi speciali della Lega del Quidditch. Era il suono di chi ammaliava la gente con quella faccia da schiaffi, l’arroganza di chi sa di essere il migliore e l’attitudine di un vero e proprio stronzo, al cui si perdonava (quasi) ogni cosa solo perché era bello. Bello in modo assurdo.
Sbatté le palpebre due, tre volte. Incredula.
Niente cosa? Torcia chi? Versione che? Ehi. ALTERNATIVA A CHI?
Portò la mano davanti alla bocca, prima di indicare l’uomo davanti a lei.
Era in un loop di movimenti, il cervello incapace di connettere.
Indietreggiò appena, più che altro perché andò a scontrarsi contro il petto largo del Tassorosso, evitandole di arrivare dall’altra parte della sala.
“Merlino.” Sospirò senza staccare gli occhi dalla figura del nuovo arrivato. “È vero?” Sussurrò sotto shock, gli occhi incatenati a quelli azzurri dell’altro metamorphomagus. Aveva paura a voltarsi, ma doveva avere un riscontro. Si mosse appena in avanti, il desiderio crescente di poggiare una mano su quelle braccia che aveva adorato quasi fossero divinità. Perché non c’era un muscolo di Elwyn Huxley che lei non avesse impresso nella mente, marchiato a fuoco nelle retine. Passava interi pomeriggi davanti alle sue foto, cercando di imitarne le fattezze davanti allo specchio. Aveva il fisico del battitore perfetto e non a caso era stato uno dei titolari di punta dei Falmouth Falcons. Incarnava l’ideale di bellezza, intrappolato in ogni maledetto standard estetico. Era un adone e dal vivo era disarmante. E STAVANO RESPIRANDO LA STESSA ARIA. E L’AVEVA VISTA, CAPITE? ELWYN HUXLEY L’AVEVA APPENA VISTA. Vibrava come un diapason [cit.], incapace di trattenersi dal lanciare urletti isterici per troppo a lungo, gli effetti di quella magia che non riusciva più a contenere che avevano già fatto cambiare colore al tendone che ospitava quella festa e mandato a fuoco tre alberi poco distanti da lì. Perché se Chelsey non poteva prendere fuoco per autocombustione, non era detto che non potesse farlo l’ambiente attorno a lei.
“Sono…” l’originale? L'unica vera e inconfondibile Weasley/Dallaire di quartiere? L’amore della tua vita? La tua futura moglie? La madre dei tuoi figli? La baby sitter dei tuoi figli? La tua dog sitter? No, Elwyn non aveva cani ma aveva degli occhi in cui ci si sarebbe immediatamente tuffata. Era la sua donna delle pulizie? Il suo futuro manager? La ragazzina che aveva inondato la sua casa di letterine, così come gli uffici del suo agente e della Lega per farlo tornare nuovamente in campo. Era la sua tifosa più accanita, quella che conservava e ricordava a memoria ogni singolo articolo scritto su di lui, che custodiva gelosamente ogni scatto dell’uomo che le fosse capitato a tiro, in poche parole: “la tua fan numero 1.”

CHELSEY WEASLEY
DALLAIRE

Avete mai sentito parlare del detto beato fra le donne? Pare una pacchia, il sogno di qualunque uomo eterosessuale, individuo bisessuale o donna omosessuale – anche Liam Callaway l’avrebbe pensato, se gliel’aveste proposto qualche mese prima.
Quando ancora non conosceva Roy Harvelle ed Annie Baudelaire, e la sua vita meritava ancora di essere vissuta. Contegno, onore – dopo settimane e settimane passate in loro compagnia, l’irlandese non ne aveva più, dimenticate nel mezzo del cammin di sua vita insieme ad una già sottile pazienza e tolleranza verso il genere umano. Alzò una mano per massaggiarsi le palpebre, venendo immediatamente schiaffeggiato dalla mano sottile - ma Cristo, fottutamente pesante – della Baudelaire. «così ti rovini il trucco.» Capite di cosa stava parlando? Un verso di gola uscì dalle labbra dischiuse del Callaway, disperato ed esasperato quanto, effettivamente, si sentiva. «sei uno spreco di risorse» eccola, l’altra. Non si sprecò ad abbassare lo sguardo su nessuna delle due, sollevando invece le iridi ad un Dio che, evidentemente, si era dimenticato della sua esistenza. Ricordava, e non senza orrore, la prima volta che le aveva incontrate, e le gomitate nello stomaco che aveva incassato cercando di impedire alla Harvelle di suonare il campanello di Jeremy e Todd Milkobitch («sono i miei fratelli» «no, non lo sono»); ricordava di essersi sentito sollevato quand’era apparsa Annie, la quale, osservandosi le unghie aveva commentato impassibile con un «tecnicamente, ha ragione lei» decretando sul nascere i livelli di gerarchia del loro triangolo.
Il fatto che Liam avesse sempre (e ripeto: sempre) ragione, non significava che le due donne con cui condivideva le giornate gli dessero mai (davvero: mai) ascolto, preferendo invece far quello che veniva loro meglio: rompere il cazzo a chiunque ne fosse dotato. Non era il tipo d’uomo da far di tutta l’erba un fascio, preferendo sospirare il proprio rancore e massaggiarsi la radice del naso, ma era certo che Annie e Roy avessero un problema con il pubblico maschile, mentre chiunque possedesse le ovaie riceveva un trattamento di favore. Comprovato: fra tutte le persone che avevano fermato fino a quel giorno, solamente le donne non si erano trovate con un coltellino alla gola e minacce sibilate all’orecchio.
Quello era fottuto razzismo. Non che il Callaway non ci fosse abituato, eh: era pur sempre un mago, ed atteggiamenti simili non erano una novità nella sua vita – non significava che amasse farsi maltrattare da due ricche ragazzine con l’ego di una cazzo di mongolfiera.
Significava solo che fosse troppo vecchio per mandarle a farsi fottere tutte le volte che se lo sarebbero meritato. Era riuscito a spuntarla quel primo giorno, convincendo Roy che contattare i Milkobitch potesse mettere in pericolo il suo, Todd, ma da quel momento era stato tutto in salita per lui. Una fortuna che Dominique e Cole fossero ufficialmente morti: almeno non doveva preoccuparsi anche di Annie. Già Roy richiedeva uno sforzo sovrumano.
Il pensiero che fosse madre, gli metteva i brividi.
Quasi più del fatto che qualcuno avesse avuto il coraggio di inseminarla. Le lasciò proseguire qualche metro senza seguirle, domandandosi cosa non andasse nei geni Hamilton: stavano bene? ne erano sicuri? Perché poteva comprendere l’errore di uno dei due, la topa inganna sempre!, ma due su due sanciva una maledizione, un certo pattern dal quale era impossibile sfuggire.
Brividi. Nel dubbio, non vedeva l’ora di trovare Pezzo Di Merda e Non Me Ne Parlare (cit testuale; rare le volte in cui le aveva sentite parlare di Gemes e Frederick Hamilton con i loro nomi di battesimo) così da scaricargli le loro donzelle, e tanti cari abbracci – a mai più rivedersi. I due Hamilton erano quasi – quasi – la prima priorità del Callaway; se non fosse esistita Amalie Dallaire, lo sarebbero indubbiamente stati.
Ma ehi, il fatto che come padre fosse una mezza sega, non significava che non volesse bene alla bionda. Infilò una sigaretta fra i denti, ma prima che potesse accenderla, un’altra mano giunse a schiaffeggiarlo. «il rossetto»
Le odiava davvero. Strinse i denti e serrò le palpebre contando fino a dieci – ad ogni numero, immaginò quanto piacevole sarebbe stato liberarsi di entrambe: erano perfino in un bosco, non se ne sarebbe accorto nessuno! – e quando finalmente riaprì gli occhi, riuscì perfino a sorridere. Un sorriso sadico, vagamente crudele, ma pur sempre un sorriso. «sappiamo tutti che anche con il trucco rovinato sono più bello di voi» fece scivolare una mano fra i corti capelli bruni, stringendosi languido nelle spalle. Potevano togliergli tutto, ma non quella certezza. Ignorò le occhiate di entrambe, impossibili sfumature di verde tossiche quanto un veleno, superandole per avvicinarsi alla tenda. Entrambe si erano convinte che in quella festa c’entrassero i loro amiki, e Liam era semplicemente troppo stanco per mettersi a discutere: le avrebbe seguite anche sulla luna, se avesse significato farle stare fottutamente zitte. Approfittando di essere (molto.) più alto di ambedue, scandagliò rapido la folla, ormai così vicino all’entrata da poter scorgere i profili della folla ivi riunita.
Sospirò, il cuore leggero e le spalle a curvarsi sotto il peso di sofferti, dannati, mesi.
Perché lo vedeva.
Lo - LO VEDEVA.
«freddie?» «freddie!» il tono del Callaway fu decisamente più sollevato, caldo e disperato rispetto a quello della Baudelaire; se non avesse rischiato di rovinarsi l’eye liner, avrebbe pianto lacrime di gioia. Mimò un grazie al Signore, sentendo la fine di quella tortura oramai vicina – quasi dietro l’angolo. Ancora non poteva credere di poter, effettivamente!, liberarsi di quelle due teste calde (e non di cazzo, perché era pur sempre un insegnante ed un signore: sapeva censurare il proprio linguaggio, quando lo riteneva opportuno, e non voleva far arrabbiare Dio proprio quando la salvezza era così vicina). Anziché aumentare l’andatura, Roy rallentò, le labbra strette fra i denti e la schiena rigida. Fu quasi – quasi – tentato di domandarle se fosse tutto a posto, ma…«tutto a posto?» – ma niente. Cazzarola, era davvero troppo buono. La Harvelle lo liquidò con un’occhiata fredda che avrebbe fatto gelare il culo di un Charmender.
Ma che creatura amorevole. Non riuscì a trattenersi dallo schioccarle un bacio, ed a quel punto Roy si sentì legittimata a rispondere con il dito medio – che gente. Annie, invece, era già partita in quarta verso l’entrata della tenda. Mimò un allegro «tutta tua» con tanto di pollici sollevati a Freddie, quasi nello stesso momento in cui la Baudelaire colpiva l’Hamilton con uno schiaffo.
Ah, l’amore! «a una festa? davvero? e ti stai anche divertendo, magari – cinque mesi, mon dieu! nON PARLARMI» e così com’era arrivata, senza dar tempo all’Hamilton di reagire, Annue Baudelaire era già sparita all’interno della tenda. Liam non biasimò né Frankie né Fergie per non aver osato dipingerla: immaginava che ci tenessero, alle dita. «dove sono i Disgraziati?» Chissà com’era bello poter racchiudere tutta la propria famiglia con un’etichetta sola; sicuramente risparmiava un sacco di tempo, e di ago e filo per i nomi scritti sul retro delle etichette: Disgraziato1, Disgraziato2 – ecc ecc. Assurdo che Liam sapesse perfettamente di chi stesse parlando?
Neanche troppo. Sorrise, suo malgrado. Lanciò un’occhiata a Frankie, la bocca spalancata e gli occhi su Roy; riusciva a percepire l’esitazione del ragazzo, e si sentì abbastanza magnanimo da suggerirgli: «non morde, è così da un po’» di modo che l’altro si sentisse libero di andarla a salutare senza il rischio di perdere qualche arto.
Okay, quindi: missione compiuta? Annie era sparita all’interno del tendone, Roy stava abbracciando (ah! Ma allora ce l’aveva, un kwore!) Frankie e perfino Victoria (shocking), il che lasciava a Liam: «alcool» e non dimentichiamo, «se vedete amalie, datele un bacio in fronte da parte mia» #father of the year

Con una smorfia di dolore, Heather allungò il braccio per tirare su la zip del vestito, il naso arricciato a coniglietto; faceva male muoversi e faceva male respirare, ma più di tutto, più del calore pungente che ancora sentiva sulla schiena ogni volta che qualcosa la sfiorava, più dei lividi, più dell'angoscia al pensiero delle cicatrici che si sarebbero viste per mesi, faceva male pensare a quel cazzone di Chalres Dumont.
«Si è salvato la pelle dandosela a gambe» aveva ruggito, sale sulle ferite del grifo - proprie - appena si era notata l'assenza del Dumont e del suo galoppino «Accettalo, Dallaire; Charles non tornerà a salvarti» A salvarla. Divertente: per una volta Heather aveva creduto di aver creato un'amicizia sincera che andasse oltre il come si vestiva o che ragazzi si faceva, che voti prendeva o quanti punti faceva vincere alla propria casata, e ne restava delusa e (letteralmente, ah!) ferita, in mano niente più che qualche taglio e un giornale con la propria faccia tumefatta. Umettandosi le labbra, la bionda distolse lo sguardo dallo specchio, puntandolo invece sulla L malamente nascosta dai bracciali al polso. Quell'esperienza era stata una lezione su tutti i fronti, su cosa doveva, e non doveva, mai più permettersi di provare o fare.
Allora perchè si sentiva più combattiva che mai?
Aveva assistito negli ultimi giorni a cose terribili, a vite spezzate di gente che aveva alzato troppo la voce - ed era sempre stata convinta che fosse giusto seguire le regole, Heather, che fossero quelle a renderli esseri umani e non bestie... ma non ne era più troppo certa; non dopo che gli animali erano stati quelli che era stata cresciuta credendo fossero i buoni. Cresciuta... era stata cresciuta con quell'idea, giusto? Il mondo era sotto lo stesso rigido governo da - sempre. Non era mai stata contro il regime. Vero?
A volte, soprattutto ultimamente, da quando quella donna le aveva parlato, le pareva che le proprie idee le fossero state date da qualcun altro, inculcate a forza dove esse non avevano ragione di essere - che dentro di lei si combattesse fra fazioni opposte.
Scacciandosi una lacrima ribelle che minacciava di scendere (a causa del dolore pulsante che provava - non aveva e non avrebbe perso una lacrima per il serpeverde fuggito verso il tramonto con quello psicopatico del Kaufmont), si passò ancora una mano fra i capelli ravvivando il mosso, prima di uscire dalla casa delle cugine sul paio di tacchi nuovi ricevuti a Natale.
Forse era stata leggermente incrinata dagli avvenimenti degli ultimi giorni, ma spezzata? Mai. Che vedessero quanto era ancora favolosa e bellissima e pronta a divertirsi ad una festa... dove, con ogni speranza, avrebbe trovato dell'alcol.
Dove, con ogni speranza, avrebbe trovato risposte.

«Suvvia, non essere gelosa. Ci stiamo ancora scaldando»
Arricciò il naso, Bunny, una mano portata prontamente al petto. «Lo sai che non posso sopportare l'idea di dividerti con nessuno, dorogoy» Che Bunny non sapesse cos'era la gelosia, Alister doveva averlo capito molto tempo prima - ritrovandosi la testa ancora attaccata al collo quando la bionda lo aveva trovato in uno dei propri rifugi provvisori con le gambe attorcigliate a quelle di un'altra tipa, e ignorando l'imbarazzo di lei Bunny si era limitata a fissare qualche istante la lieta coppietta «prova a leccarlo qui; lo fa impazzire».
Bunny non si era mai cercata altri partner durante quei mesi - non per mero piacere, ma solo per approfittare una volta tanto di un letto pulito e profumato (ah, bella la manipolazione delle illusioni!) - ma questo non significasse che provasse qualcosa per Alister; a lei andava bene la loro squadra, e gli andava bene scopare quando ne avevano voglia - o bisogno. Non usava neanche più il proprio potere per fargli credere di essere sotto la doccia o sul divano a dormire per osservarlo quando credeva di non essere visto e coglierlo a fare qualcosa che non avrebbe dovuto fare; ormai si fidava abbastanza di lui. Non erano più di colleghi o soci in affari, e se a volte gli aveva chiesto di limitare i propri istinti (letteralmente) animaleschi, era stato solo perchè non voleva si portasse a letto persone minorenni; qualcuno come - un nome a caso, eh - la se stessa au.
Bunny doveva ancora capire cosa fosse esattamente andato storto nella propria vita di quell'universo, perchè la ragazza, oltre a essere incredibilmente giovane, non stesse crescendo con la mafia russa o ancora non sapesse di proprio fratello Soho - quello che Bunny sapeva, che aveva scoperto, era che Heather Morrison, arrivata in inghilterra da un anno, non fosse esistita prima di quella data. La sua famiglia inglese si ricordava di lei, d'accordo, ma non c'era in foto, e i contatti che aveva trovato a Salem le avevano fatto sapere che lì, Heather, non ci aveva mai messo piede; pure la sua presunta madre non esisteva. Bunny si era chiesta se fosse anche lei una spia sotto mentite spoglie, ma gli O'Sullivan sembravano una famiglia per bene - non c'era un nucleo mafioso da smantellare; sembrava più un lavoro fatto con parecchi oblivion.
Chi era Heather Morrison, e cosa ne aveva fatto di Bunny Moskovskaja? Non era facile cercare se stessa in quel mondo, se non chiedendo alla ragazzina per prima: e se avesse messo in pericolo la propria parte au, ancora infiltrata nella mafia, mentre Heather era un'esca? E se Heather faceva parte di un programma protezione testimoni - magari a propria insaputa?
«sei tu.» Bunny abbassò leggermente lo sguardo. La cosa interessante della faccenda, era che anche la diciassettenne pareva confusa dalla questione; Bunny un po' si pentiva di essere andata a cercarla, non troppi giorni prima. Era stato inutile parlarle, se non frustrante - e anche se non glii aveva detto chi fosse, Heather si era riconosciuta piuttosto in fretta (dimostrandosi più sveglia di quanto non fosse apparsa subito alla russa; aw, era così bella e intelligente in ogni au!!!).
«Sono io» ribattè allegramente, non senza lanciare uno sguardo al disegno fluo sul collo e sulle braccia.
«dobbiamo parlare» Bunny si strinse di più ad Alister con una smorfia «siamo ad una festa, e sono impegnata»
«allora domani. Sai come trovarmi»
«khorosho, kukla» Ok, bambolina. «v lyubom sluchaye, khoroshaya kartinka v gazete» in ogni caso, bella foto sul giornale.
Vide le guance di Heather arrossarsi leggermente, ma la serpeverde non rispose al commento, limitandosi a passarsi una mano fra i capelli come una diva, girare i tacchi e andarsene. La vide approcciarsi ad un tipo che non riconobbe di schiena e chiedergli di offrirle da bere. «adolescenti» commento divertita, per poi allungare una mano sul petto di Alister con fare lascivo. Era stato lì tutto il tempo della discussione? Sì, ciao Babbi, scusa Babbi. «Mi piace l'idea di bere qualcosa, però. Che festa è senza un po' di vodka?» Erano lì per cercare i canon dispersi mancanti, ma reggeva bene l'alcol - e le piaceva fingersi brilla e tonta quando in verità era sveglia e killer come o più del solito.

«su, che ti divertirai» diede una spallata amichevole a Lydia Hadaway, la cui espressione lasciava intendere che fra tutte le cose che pensava di quella festa, il divertimento non rientrasse certo in categoria. Il sorriso di Idem non vacillò, mentre agganciava il braccio della rossa per portarla con sé verso l’entrata del tendone. La Withpotatoes credeva davvero che quella fosse un’ottima occasione per la ragazza – e non si trattava solo di un parere da amica, ma professionale: passava troppo tempo con il naso infilato fra i libri, o con la coperta fin sopra la testa dentro il piccolo appartamento di New Hovel. La capiva, Idem: anche lei talvolta avrebbe preferito escludere il mondo, entrare in letargo fino a che non le avessero riportato i suoi fratelli (almeno quelli vivi.) ma, tristemente, si rendeva anche conto che un atteggiamento simile non avrebbe mai funzionato. Dovevano, fare qualcosa; rimanere con le mani in mano a scavarsi una pozza di languida depressione non avrebbe aiutato Shot, Murphy, Jayson o Arci a tornare prima.
L’avrebbe solo fatta impazzire, e Idem si sentiva in dovere morale di trattenere la sanità della Hadaway a galla. «ti fidi di me?» Troppo gentile Lydia per rispondere, e troppo buona Idem per offendersi dal silenzio della ragazza. Sapeva che se Lydia l’aveva infine seguita fino a lì, era solo per dovere morale nei confronti di Dominique o Freddie – come sapeva che il motivo per il quale lei avesse scelto di unirsi, era perché, da programma, avrebbe interessato troppi membri dell’universo alternativo, e malgrado nessuno gliel’avesse chiesto, voleva dare un background di canon caso mai qualcuno li avesse scoperti.
E perché ci sarebbe stata April; e perché, speranzosamente, sarebbe arrivato anche Nathan. Motivazioni che non aveva mai dovuto spiegare, ovvie nella curva triste delle labbra ad ogni accennato sorriso. Una magra consolazione, qualcuno avrebbe cinicamente osservato - ma non si trattava di quello, per Idem. Sapeva che non potessero sostituire i suoi fratelli, quelli che non aveva salvato, voleva solo…voleva solo vedere come avrebbero potuto crescere, chi sarebbero diventati se ne avessero avuto la possibilità. E voleva imparare il più possibile su di loro; voleva raccogliere quante più smorfie, e family jokes, fosse riuscita nel tempo trascorso insieme, così da poter fare da portavoce a Darden o Gemes: sapeva che loro non gliel’avrebbero mai chiesto, e che alle sue uscite si sarebbero limitati ad arcuare le sopracciglia con amaro scetticismo (condivisibile, ma, per quanto potesse apparire scioccante, Idem non era stupida, e sapeva quanto loro che non fosse la stessa cosa), ma non significava che non volessero saperlo. «tutto bene?» Battè le ciglia corvine, rendendosi conto di essersi fermata a metà strada. Distratta, più del solito – ma fu rapida a cancellare il sofferente liquido nostalgico dallo sguardo ceruleo, sostituendolo con un sorriso sempre sincero e genuino. «mi stavo solo chiedendo se dovessimo aspettare gli altri» dai, non era neanche del tutto una menzogna! Era multi tasking, poteva pensare a più cose contemporaneamente. E voi vi chiederete: ma gli altri chi? Beh, noi diamo per scontato che da qualche parte ci sia la squad New Hovel (ciao Noah ciao Amos ciao Sin) o almeno una parte. La speranza era sempre l’ultima a morire. Idem si volse verso la tenda, notando una fiammante chioma rubino sparire all’interno. Socchiuse le palpebre, umettò le labbra. «quella eri…» «annie» rispose fra i denti la Hadaway, un sospiro a malapena udibile. Quando percepì la resistenza fatta dalla rossa sul cedevole terreno dell’aetas, spostò lo sguardo su di lei, notando come d’improvviso fosse impallidita: sembrava avesse appena visto un fantasma.
E non era forse così? «ehi…» strinse la presa sul suo braccio cercando di riportarla alla realtà. «credevo di essere io la medium» Lydia tentò di ricambiare il sorriso, ma fu appena un’ombra sulle labbra corallo. Attese un paio di secondi, ma la ragazza non sembrava intenzionata a proseguire. «preferisci tornare -» «no, certo – no, andiamo» E la Hadaway partì in quarta, lasciando Idem ad arrancare alle sue spalle.
Vera amikizia.
[…] «OBBLIGO» Uh, bellino! Raggiungendo Arabells, Idem: aveva perso Lydia; aveva trovato Fawn; aveva perso Fawn, ma aveva trovato Annie; aveva perso Annie, ma aveva trovato l’altra Fawn.
Ed alla fine, aveva agganciato April come un marsupio: non voleva le sparisse anche lei. «sfila i reggiseni delle ragazze, e mettili ai ragazzi!!&&» Quando troppi occhi si posarono su di lei, alzò le mani in segno di difesa. «se loro se la sentono, ovviamente: il consenso è importante» Giusto? Giusto.

«chiudi mai quella dannata bocca?» un ringhio basso e ferino, quello di Rea Hamilton. Strizzò gli occhi ed il bicchiere nel pugno, ringraziando mentalmente di aver finito il drink prima di accartocciare il sottile contenitore di plastica nella mano. Da quanto tempo si trovava a quella stupida festicciola da liceali? (meno di quanto credesse, e) Più di quanto potesse andarle a genio – anche perché, per piacerle, non avrebbe dovuto presentarsi affatto.
La curiosità uccideva il gatto, a quanto dicevano; ma la Hamilton, talvolta, amava rischiare.
Rimpiangeva tutto. Nel momento in cui ne aveva scorto La chioma bruna, aveva percepito quel brandello di cuore rattoppato che ancora si ritrovava incastrato nello sterno, raccogliersi in posizione fetale – perché sapeva, Rea, che il suo alter ego fosse morto, e di conseguenza aveva compreso immediatamente chi si trovasse di fronte. Non quale delle due, ma chi lo sapeva con certezza – a quel punto, di quale si trattasse, aveva poca importanza: faceva male sempre. Scoprire che fosse l’altra aveva solo parzialmente lenito la bile a risalire la gola, quietato il respiro poco controllato nei polmoni.
Ma solo un poco, perché Charlotte Hamilton rappresentava tutto quello che la sua Charlie avrebbe potuto essere se nei Laboratori non le avessero fottuto il cervello; la donna dal sorriso dolce che, sin da quando aveva messo piede all’interno del tendone, non aveva smesso di abbracciare i suoi cosiddetti amici, era quel che sua sorella sarebbe diventata se non avesse avuto il maledetto istinto suicida di cercarla - di far parte di un mondo al quale ella non apparteneva. Rea sapeva benissimo che la sorte dei fratelli fosse d’origine colpa sua; il fatto poi che fossero biondi entrambi, chi dentro e chi fuori, non aveva certo aiutato la causa.
Trovandosi davanti l’inesatta copia di se stessa, l’ex Serpeverde aveva – e per ovvi motivi – cercato di evitarla, per poi scoprire con immenso rammarico che la clone avesse, per immensa fortuna dei bambini per i quali costruiva case nel Terzo Mondo, la moltiplicazione, ed evitandone un doppione era finita direttamente contro l’originale. Una commossa, sorridente, originale, che aveva perfino avuto l’ardire di presentarsi, prima di raccontarle la sua non richiesta storia. Neanche troppo naturale che la reazione della Hamilton fosse stata zittirla, considerando che normalmente la priorità sarebbe stata accoltellarla. «sto cercando di fare ammenda» oh, buon Dio – ma perché a lei? Alzò gli occhi al cielo digrignando i denti, ruotando poi il sottile sguardo scuro verso quello color cioccolato dell’altra. «per avermi lasciato morire? Sei in ritardo, sorellina» sorrise, distaccata ed ironica, sollevando quel ch’era stato un bicchiere in un muto brindisi, prima di lasciarlo cadere a terra. Vide la lotta interna nell’espressione granitica di Charlie, e cedere alla battaglia chinandosi per raccoglierlo – cristo, era proprio un Amos. «mi dispiace» Charlie corrugò le sopracciglia, forse rendendosi conto che dare spiegazioni a quella Rea, non aveva alcun senso. Se quello della canon-Hamilton fosse stato un colpo basso? Certo che sì. Sapeva che la guerra avesse poche colpe, ed il fatto che Charlotte non fosse stata presente aveva permesso a quel lunatico di Ryder di avere ancora, nel mondo, una sorella su cui (forse. Non si fidava di lei) poter contare, ma doveva pur trovare un modo per farla tacere che non fosse ficcarle un’intera bottiglia in gola. «certo che ti dispiace» commentò caustica, lanciando un’occhiata alle spalle dell’altra. La festa sembrava essere entrata nel vivo, con uno di quei fantastici giochi che, per qualche assurdo motivo, erano un eccezione alla legge di Darwin, considerando che individui simili non avrebbero dovuto essere adatti alla vita. «si sentono soli, vai a tenere compagnia a chi è effettivamente interessato ad averla» e con l’usuale grazia, spinse la falsa sorella sotto i riflettori, nascondendosi nel mentre nell’ombra per evitare sfortunati incontri del terzo tipo. Potè udire la domanda rivolta ad Idem, «cosa ne pensi del matrimonio di justin e hailey? Oh, skste, spoiler!!&&» e fu quasi certa di essere al sicuro, fino a che un paio di braccia non le si strinsero alla vita.
Trattenne il fiato (e l’istinto omicida, ma solamente perché si trovava in pubblico e non voleva macchiare il vestito) cercando di districarsi dalla presa ferrea di uno dei cloni, maledicendo il giorno in cui, nell’utero materno, non aveva risucchiato la gemella. «this is my nightmare».gif

Stiles, ancora confuso dal racconto breve ma intenso di Andy (aveva una morale? ai posteri l’ardua sentenza), aveva trovato il proprio posto dove morire stare in pace con sé stesso: un divanetto lontano dalla folla e lontano da ogni tentazione alcolica, la sola compagnia di grumpy Andy a criticare i giovani come un Sin qualsiasi. Poteva farcela - sempre meglio di osservare le bottiglie ancora piene domandandosi quando, infine, avrebbe ceduto ad un sorso.
Ma si sapeva che nessun angolo di paradiso era destinato a durare a lungo.
«AAAAAAAAAAA/AAAAAAAAAAANDYY/YYYY» alzò lo sguardo giusto in tempo per spostarsi di un millimetro, prima che il dolce peso di Frankie Cobain cadesse a peso morto sul divano al proprio fianco. Lo sentì sospirare, una mano poggiata drammaticamente sugli occhi. «cambio della guardia, vai te fuori con il jackson» Il Jackson? Malgrado la sua presenza non fosse stata riconosciuta, e la sua voce non richiesta, Stiles non potè fare a meno di aggrottare le sopracciglia e domandare: «eugene?» guadagnandosi un’occhiata confusa (e sorpresa: evidentemente, il ragazzo non l’aveva visto davvero) da parte di Frankie. Era stata una domanda scema? sì BEH, a suo favore conosceva solo lui – e non gli pareva troppo assurda l’idea che potesse creare questioni all’entrata. «ferguson» ah ochei.gif. Gli occhi scuri di Frankie rotearono supplicanti su Andy, ed il se-stesso-ma-cooler tentò un sospiro di falsa sconfitta, e reale trionfo: chi voleva prendere in giro, Andy voleva fare l’usciere da quando l’avevano segregato all’interno del tendone. «cos’ha fatto?» domandò l’altro, già in modalità professional, facendo guizzare lo sguardo dal divano all’entrata. Il Cobain rispose con un grugnito inintelligibile, che Stiles – per esperienza personale – riuscì però facilmente a tradurre: «esiste» condivisibile. Andy si limitò ad annuire e dileguarsi nella folla, abbandonando (Stiles) Frankie al suo destino.
Bene, ma non benissimo. Stiles si umettò nervosamente le labbra, adocchiando le proprie mani senza sapere bene cosa fare. Non era propriamente il campione delle small talk, e non si sentiva particolarmente a suo agio con gli sconosciuti – avrebbe potuto rimanere zitto, certo, ma non sarebbe stato Stiles se, in preda all’ansia da prestazione, non avesse iniziato a blaterare. «Ferguson è il ragazzo che dipingeva le facce con te, vero? Sì, vero, non rispondere – beh, pensavo foste amici? insomma» deglutì, mentre l’altro – con lenta e misurata intenzione – lo osservava a sopracciglia corrugate. «è normale avere incomprensioni sul lavoro, non bisognerebbe mai lavorare con i propri amici» ??? ma ci credete che Andrew Stilinski fosse uno psicomago? Difficile da pensarlo, quando lo si vedeva in un ambiente esterno al san mungo; doveva essere il camice ad essere miracolato, salvandolo da se stesso. «fergie non è mio amico» Oh? Ma pensa. Per quanto poco acuto potesse sembrare, non gli sfuggì il modo in cui Frankie distolse lo sguardo, o come digrignò i denti mentre le guance avvampavano. «è solo fastidioso» corrugò ancora le sopracciglia, prendendo – da dove, non gli fu ben chiaro – una lattina di birra. Lo osservò affascinato mentre la stappava e ne ingurgitava un sorso, gli occhi a seguirne le dinamiche affamati e disperati; dovette girare il capo verso la pista da ballo, fingere di essere interessato alle interazioni sociali che gli esseri umani, a quanto pareva, erano ancora in grado di fare. Un tempo era anche lui, così - normale.
Più o meno, normale: aveva pur sempre adottato un ragazzino del Burundi quando aveva tredici anni. «vuoi un…sorso?» ugh, anche una cassa intera. Respirò dalla bocca anziché dal naso, usando tutto il proprio autocontrollo per non fuggire: sei meglio di così, Stiles. Aprì la bocca per reclinare l’offerta, ma anziché mostrarsi educato e dire semplicemente non ne avesse voglia, replicò con «frequento gli aa» ed annuì perfino, le labbra curvate in un sorriso ironico e non particolarmente divertito. «quindi, direi di no» Frankie lo osservò con più interesse di quanto non fosse lecito, prima di posare la lattina – ancora piena – a lato del divano, così che non fosse in bella vista. Posò poi la schiena al sedile della poltrona, le braccia incrociate sul petto. Rimasero in silenzio per minuti che parvero ore, fino a che l’altro non decise di romperlo nella maniera meno opportuna, e più giusta. «ho conosciuto j…ason? Jaxon?» «jayson?» Frankie annuì, un’espressione allegra in viso. Aveva qualcosa di…vagamente familiare, ma – avendo passato più tempo da sbronzo che non da sobrio – non era particolarmente oggettivo: poteva averlo visto davvero ovunque. «un tipo triste» Sì, decisamente Jayson. «gli mancava casa, credo» si strinse nelle spalle, evitando lo sguardo di Stiles come Stiles poco prima – ah, a quanto pareva non era l’unico a non sentirsi a suo agio! Buono a sapersi. Anche a casa, manca Jay. «nah, è triste sempre» replicò invece, abbandonandosi anch’egli al morbido abbraccio del divanetto. «è la sua espressione standard, insieme a pissed-off» accennò un sorriso, cercando – per quanto possibile – d’ignorare la fitta di nostalgia a pulsare nel petto. Frankie rise, ed il silenzio che ne seguì fu meno intenso di quello precedente. Più rilassato.
Ma a quanto pareva, al Cobain piaceva davvero un sacco fare lo spacca gioie. «conosci darden?» «larson? uh-uh» non che a scuola frequentassero esattamente le stesse compagnie, ma si trattava pur sempre della sorella di Isaac, il che – negli anni – gli aveva imposto un certo carico di occhiatacce killer da parte della mora: it be like that sometimes. «e jericho?» era un interrogatorio? Cosa stava succedendo. «mh-mh» La conosceva, aka: era stato minacciato più volte, ed in svariati quanto creativi modi, di perdere la vita. Valeva? «e jeremy??» Stava cominciando a diventare strano, e, citando Chidi, Stiles non si era sentito più stressato in vita sua. «perché???» Avrebbe voluto che il proprio tono non salisse di un’ottava, ma quando mai quel che voleva Andrew Stilinski diventava realtà? Mai, ecco quando. «curiosità. sciallo, amico» Gli diede perfino una spintarella, Frankie. «che ansia. so cosa fa al caso tuo, EHI» Gridò il Cobain, portando una mano alla bocca. Ne seguì lo sguardo verso un capannello di persone poco distante, e – come prevedibile – non capì. «obbligo, né charlie? Okay, canta la canzone vincitrice di sanremo 2019- spoiler: tappatevi le orecchie, ragazzi- saltellando su un piede solo» dopodiché, con grande orrore di Stiles, afferrò la sua mano sollevandola al cielo come quella dei vincitori di un incontro di pugilato. «ANDREW SCEGLIE OBBLIGO» Lui – cosa? «stiles» corresse in automatico, «e -» NON HO ALCUNA INTENZIONE DI PARTECIPARE A NESSUNISSIMO GIOCO OH MA POI QUALE OBBLIGO? LET ME BE. «STILES SCEGLIE OBBLIGo»
Citando sciàde, bene ma non benissimo.

Schiaffi e testate in faccia, classica notte brava per i pg di rob. Uno dei quali meritava certamente di essere malmenato (freddie), mentre all'altro (barrow) sarebbe servito di più un bacio in fronte, ma ci rendiamo conto che è chiedere troppo.
Soprattutto ad una amalie dallaire da sempre confusa e particolarmente suscettibile ai lineamenti puliti del cooper; una sorta di istinto primordiale per colpa del quale la ragazza sembrava incapace di trattenere frustrazione e violenta ogni qualvolta se lo ritrovava di fronte. E forse per questo, dopo cinque anni, barrow cooper ci aveva fatto l'abitudine. «che. dolore. ciao ams!» un gorgoglio gli sfuggì dalle labbra simile al verso soffocato emesso da una gallina sgozzata, le mani premute sul naso con i palmi uniti in preghiera. E in effetti una grazia al signore la stava anche chiedendo, quella di arrivare vivo a fine serata. Non che avesse grandi programmi nella vita, il ventisettenne, ma si figurava almeno di scrivere e pubblicare il seguito di extraterresti fantastici! lo doveva ai suoi accaniti lettori, nonché alla sua fonte di ispirazione massima: i mayali galattici. Mica per niente aveva dedicato loro buona parte dei capitoli del libro e la sceneggiatura originale di una serie tv.
Attendeva solo notizie da netflix, con la stessa ansia con cui rob aspetta di sapere se rinnoveranno o meno the punisher. «è sempre una gioia vederti!» non si avvertiva nemmeno un'ombra di ironia in quel commento soffocato, nonostante la punta del naso rossa come un peperone e le lacrime a sprizzare dagli occhi chiari. Ad amalie dallaire avrebbe perdonato qualcunque cosa, e non solo perché l'amava come il gran cretino che era - aka incondizionatamente e conscio di non avere speranze -: il problema di barrow cooper risiedeva tutto nell'essere buono da far schifo. E ingenuo, come un bambino dall'aria innocente e un po' tonta al quale ti piange il cuore fare un torto; persino i bulli si intenerivano di fronte a quello sguardo perso, al sorriso ebete e scanzonato, alla fissa degli alieni e all'evidente mancanza di qualche rotella. Era il charles boyle dell'upside down, e se avesse conosciuto l'originale non se ne sarebbe certo vergognato. «UHH» mi..dispiace?» aaawww.
Visto? Faceva bene ad amarla. Rigorosamente da lontano e senza troppe pretese, like a gentleman. Ogni tanto le regalava dei fiori o si metteva a scrivere poesie spedendo queste ultime in forma anonima via gufo - una mossa super smart finché non bruciava la sua copertura decantandogliele di persona alla prima occasione utile -, ma non si era mai fatto avanti davvero. Inutile dire che la mancanza di un'influenza positiva come quella dei freaks gli era sempre mancata nella vita. Avrebbe voluto dirle che no, a lui non dispiaceva affatto, ma l'avanzare di liam costrinse il barrow a fare un conseguente passo indietro, lasciando ai due spazio e un po' di sana privacy; per quanto le vicende familiari altrui lo incuriosissero tanto quanto i gossip sulla vita delle celebrità (#brad+georgelives), ed in effetti interessarsi dei fatti altrui rientrasse nelle sue competenze lavorative (ma ci credete che frequenta l'accademia dell'fbi? assurdo.), sapeva quanto delicato fosse l'argomento per amalie. E quanto difficile fosse affrontarlo sapendo che la vita appartenente al 2043 non sarebbe mai stata la sua. Non sarebbe mai stata la loro. «beeeeh allora io... vado.» gesticolò un po' random nell'aria, prima di girare su se stesso stile trottola impazzita, piombando con poca grazia tra le braccia di un victoria ancora saldamente ancorata alla bottiglia di vodka.
Quando non sapeva cosa fare, il cooper, poteva sempre contare su quel gruppetto di disgraziati, sebbene tre su cinque fossero dei criminali e qualcuno avrebbe forse potuto obiettare che non si trattava della compagnia migliore per un futuro agente speciale dell'fbi; un'osservazione contro la quale barrow avrebbe ribattuto che anche clarice starling si faceva hannibal lecter, eppure era diventata comunque una delle più famose e apprezzate rappresentanti del bureau dagli anni novanta in poi. E questa spiegazione irrazionale era solo uno dei tanti motivi per cui i suoi amiki non si capacitavano di come cristo avesse fatto a superare i test preliminari per entrare in accademia. Damn boy, non lo sapeva nemmeno lui. «EAULA.» era arrivato giusto in tempo per godersi appieno il rumore secco provocato dalla mano di annie che impattava senza preavviso contro la guancia destra di frederick, rischiando di mandare il ragazzo in questione gambe all'aria. Si era fatto prendere alla sprovvista, il buon vecchio freddie, dopo cinque mesi durante i quali evidentemente il suo sesto senso aveva perso quella dinamicità cui era abituato vivendo fianco a fianco con la rossa: quante volte aveva visto la ragazza menare l'amico? Impossibile contarle. Quante volte freddie se le era meritate, per un motivo o per l'altro? Impossibile contarle. «quanto siete carini!» #shipit
«ed oltre a mio padre, andiamo anche a cercare del ghiaccio» surprised but not disappointed. Nemmeno il tempo di beccarsi anche lui uno schiaffo random da parte di annie, ed ecco la mano di amalie stringersi attorno alla sua, salda quanto quella di un carpentiere di terza generazione; avrebbe potuto resistere alla pressione generata dalla ragazza, che lo mancava di almeno venti centimetri e altrettanti chili abbondanti, ma barrow adorava farsi trascinare via verso l'ignoto. Soprattutto se a portarlo nell'oblio era la sua bionda preferita (sks vic). «ma no, ams, il ghiaccio non serve. Questa volta non me l'hai rotto!» questa volta. lo sentite il tristissimo orgoglio nella sua voce? ci aveva provato cj hamilton a spiegargli che ogni tanto poteva anche attaggiarsi da essere umano e abbamdonare per u istante la forma di zerbino, ma barrow non ammetteva ragioni: i'm a cinnamon roll, bro, ripeteva fiero e sgargiante quanto un pavone in calore, too good for this world, too pure. Come se quell'affermazione avesse una qualche valenza positiva in grado di salvargli la faccia.
Seguì giustamente amalie all'interno del tendone, andando giù di slalom tra persone che ballavano e altre intente a pomiciare duro (chi??? fatevi avanti), senza lasciare la mano della ragazza nemmeno per un seocndo; stava a lei fare il primo passo, perché al cooper andava bene rimanere così anche tutta la serata, dita intrecciate come fidanzatini e nasi sanguinanti. «lo sapevate che siete il mio futuro dai genitori?? PAZZESCHISSIMO, VERO???» nessuno uno di secondo, nemmeno zitto #iwashere. Chiuse un istante gli occhi, barrow cooper, mentre amalie gli stringeva convulsamente una mano riducendo le ossa in briciole e row la toccava pianissimo (il modo di dire, non nel senso che stesse toccando qualcosa #wat), cercando di capire se fosse sveglio o il suo organismo avesse già assimilato una certa quantità di droghe e alcol rimossa dalla memoria, ma quando risollevò le palpebre niente era cambiato di una vigola. Rowan Quinn lo stava ancora fissando con i suoi occhioni azzurri strabuzzati, le guance incredibilmente paonazze e un tic nervoso all'occhio destro che poteva benissimo essere sintomo di malsana eccitazione; li conosceva bene quegli attacchi di shipping compulsivo, e all'ex grifondoro quasi dispiaceva dover distruggere i sogni della bionda aggiornandola sull'inesistenza di una relazione sentimentale tra lui e amalie. Damn, era anche il suo di sogno. «sure, jan! quanto hai bevuto? devo chiamare vic????» vagamente terrorizzato all'idea, barrow avvicinò il viso a quello di amalie, sussurrando al suo orecchio così ch3 nessun altro potesse sentire, row compresa. «ti prego, diglielo tu. io ho paura. mi ha già picchiato due volte questa settimana.» tipo quella mattina stessa.

ricapitolando: dopo averle detto che una sua cugina era una strega quindi WOW potevano avere rapporti, JD aveva perso questa ragazzina quindicenne ad una festa a cui lei non sarebbe dovuta essere in primo luogo, aveva chiesto informazioni ad un tipo e alla sua sorellina (andiamo, erano identici ma genderswap) per ritrovarla e la loro risposta, well, non era stata delle più utili: «non vorrei sembrare rude, ma ti sei guardato intorno, di recente?» Jd spalancò le braccia con sguardo sommesso.
«Come disse un vecchio saggio kinese: più sorridiamo, meno ci vediamo»
«dovrai essere un po’ più specifico, se vuoi una mano»
Più specifico. Come poteva essere più specifico?? Non c'era letteralmente altro da dire! Le ragazzine occidentali erano tutte uguali, e Fitz - per quanto gli fosse cara - non faceva eccezione.
«E' in vestaglia?» tentò, non esattamente certo che potesse essere un indizio utile; in fondo, un pigiama è tale nel momento in cui ci dormi, se lo indossi di sera diventa un abito da sera *meme tipo che si tocca la fronte*
Sadly i suoi nuovi amiki si erano distratti e non lo stavano più minimamente calcolando
«ok, magari vado a chiedere una mano a qualcun-»
«confessa un tuo kink all’orecchio di jackie chan!» cosa. Jd si portò una mano al petto, occhi sgranati. «moi?» insomma, non che non fosse lusingato dal paragone... ma se non si fosse trovato lo sguardo dello strano duo addosso, non avrebbe neanche capito che si stavano riferendo a lui; del grande attore cinese Jd non aveva assolutamente niente ??? o almeno così credeva.
Forse era lo sguardo fascinoso e penetrante... e a proposito di cose penetranti (cosa) fu il fortunato ascoltatore dunque delle fantasie sessuali del ragazzo. mani in alto (letteralmente). «puoi sculacciarmi quando ti pare» wink wink «ma prima vado a cercare la mia anonima ragazzina bionda»
Ignorando il gioco che iniziava a prende piede nel tendone, si spintonò fra la folla girando gente a caso alla ricerca di nikita. Diciamocelo: JD non era esattamente il tipo da sapersi prendere cura delle altre persone o che tendesse a farlo (aveva sempre lasciato il ruolo della mom friend a suo cugino con grande piacere, prima del Fattaccio) ma se Fitz si trovava lì era colpa sua e sì, non voleva finisse uccisa o stuprata o con un pene disegnato sulla faccia come lo spilungone scuro attaccato allo strano duo (ahah non è vero, il pene in faccia sarebbe stato divertente) (MA POCO APPROPRIATO SU UNA MINORENNE!!!!!). Non riusciva a fare a meno di chiedersi: se fosse Kiki, cosa farei? Se fossi un buon fratello maggiore, cosa farei? Una parte di lui sperava che la sorellina che non aveva mai incontrato avesse avuto nella vita persone che si prendeva cura di lei
e non la perdevano ad una fottuta festa.
«FIII/IIIIII/IIIITZ» voltò una ragazzina bionda, convinto fosse la sua. Nope, tipa sbagliata. «FII/IIII/IIITZ!!» altra nanetta bionda, di nuovo nanetta sbagliata. «scusami???» «Mh ciao BEL VESTITO SKS» si sentiva mushu alla ricerca di mulan nella neve, e fu solo dopo qualche minuto che finalmente ritrovò la giovinetta... proprio
dove
aveva iniziato
a cercarla
.
«Fitz.»
Ma ovviamente la bionda, occhi sberluccicanti che glitter di celeste levate, stava osservando il gioco obbligo verità che era partito proprio quando JD si era allontanato per cercarla. Non era certo se avesse già trovato Svetlana, o si fosse semplicemente distratta nella ricerca.
Probabilmente la seconda.
«e willow mi ha appena detto all'orecchio di aver scelto verità. poverina, si vergogna un po' a parlare davanti a tutti voi»
«UH !!! IO IO IO IO !!!!» la vide alzarsi in punta dei piedi saltellante, la mano in alto per richiedere attenzione. JD roteò gli occhi, ma a parte decidere di starle appiccicato non intervenne. «Chi ti faresti a questa festa?»
per poco a JD non andò di traverso la saliva, e iniziò a ridacchiare istericamente. «io scelgo obbligo!!!»
«è minorenne» ricordò a tutti, casomai qualcuno se lo fosse perso per strada e volesse farla denudare o slinguazzare gente. Not under his watch.
«ma se richiesto, metto la lingua»
«F I T Z»
«I'm inadeguate. What can you do?»