The world is a stage, but the play is badly cast.

Evan Devereux
Slytherin • 17
«In the blood I fulfilled myself»


Il turno da Olivander, quel giorno, era stato più noioso del solito. Servita la Hufflepuff scorbutica e maleducata, aveva trascorso la restante parte del giorno a pensare. Sciogliere le briglie del suo cervello, lo sapeva bene, era sempre controproducente per lui. Aveva bisogno di un’occupazione, di un libro da leggere, di un compito da eseguire. Conosceva bene il silenzio dei suoi pensieri e il rimbombo dell’eco dei ricordi. Gli era così famigliare, quella sensazione di vuoto accentuata dall’assenza di quell’affetto di cui ogni uomo ha bisogno, che quasi non faceva più caso al suo sopraggiungere. Per lui, debole d’una fragilità che solo le foglie d’autunno hanno, era un’amante gentile che d’improvviso gli sfiorava le spalle e, con dita gelidi e sottili, gli copriva gli occhi. Lo accecava, distogliendo il suo sguardo dalla verità, escludendo quella luce, bianca e calda, di cui Evan aveva bisogno.
Il sorriso di suo fratello, le carezze di sua nonna, gli abbracci di sua cugina. Tutto quello che lo aveva reso un bambino timido, ma felice, era stato sbriciolato. Le mani di sua madre, con suo sguardo severo, gli si erano strette attorno al cuore, stritolandolo piano.
Aveva reagito come un uomo. Non per maturità, ma per debolezza. Dinnanzi ad un ostacolo troppo alto, aveva cercato di superarlo scavando un fosso sotto quel muro invalicabile. Si era immerso nel nero della terra smossa, umida di sangue versato e lacrime, e aveva scavato con le mani. Fino a ferirsi. Fino ad arrendersi, avendo innanzi a sé solo altro suolo da scostare. Senza forze, poiché la sua alternativa, pur sembrando più semplice, gli aveva causato solo maggiori sofferenze di quelle che, tentando la scalata, avrebbe provato, si era lasciato vincere: incapace sia di risalire che di scendere con coraggio verso il valico dell’Inferno. Aveva abbracciato la stasi, spingendosi sapientemente fino al limite ultimo, ma senza superarlo mai. In bilico, in uno stato di vita apparente, ma morte interiore. E viceversa.
Martoriava il suo corpo per dimenticare ciò in cui non era riuscito, scrivendo sulla propria pelle i tormenti vissuti e gli incubi che lo tenevano sveglio la notte. Dove non era arrivato, a cosa si era fermato, chi glielo aveva impedito.
Odiava, però, chi lo aveva salvato tanto quanto chi lo aveva dannato.
Rifletté sul futuro e rimembrò il passato, per pochi istanti che gli sembrarono, però, lunghi un brano frastagliato d’eternità. Gli occhi di Aaron, suo fratello, diventavano i suoi e, poi, quelli di loro madre Amethyst, mentre il suo stomaco, per la fame e non solo, si contraeva dolorosamente. La voce di sua nonna componeva una dolce cantilena a lume di abat-jour, ma, facendosi più voluminosa e rigida, tuonava come un rimprovero, firmato dal fuoco della maledizione Cruciatus e dei capelli di quella donna che lo aveva partorito. Il tocco gentile di Essence, sua cugina, gli sfiorava la pelle: lo accarezzava, lo stringeva a sé, lo consolava e, intanto, passava un quadrato di stoffa, impregnata di disinfettante, sulla sua prima ferita. Era stata l’ultima persona che lo aveva toccato senza causargli una bruciante sofferenza a livello solo mentale.
D’improvviso, Evan si ritrovò nel retrobottega. Non c’era nessun cliente da servire, era solo.
Trasse dalla sua tracolla una lametta. Si assicurava di averne sempre una con sé.
Si era tolto la camicia bianca e quella sciarpa leggera, con cui cercava in tutti i modi di arginare i tremori che gli causava il freddo del suo essere esangue e la stanchezza di chi non mangia da un paio di giorni. Si era poi sfilato la maglietta leggera. Il suo torace, le sue braccia e il suo stomaco, sebbene portassero i chiari segni di una dieta insana, erano perfetti. Qualche neo, certo, ma la pelle pareva morbida e profumata.
Sciolse gli incanti Dissimulanti e mostrò, a se stesso, la verità: segni che non avrebbe mai cancellato erano quelle cicatrici che lo ricoprivano, sfidandolo quasi a trovare un luogo, su quel campo di guerra devastato, dove non crescesse ancora un filo d’erba. Dopo un attenta ricerca, lo trovò: all’interno del braccio, a metà tra il gomito e la spalla. Lo spazio sufficiente per un solo taglio. La punta del suo indice risalì piano dal polso, attraversando il lento susseguirsi di ferite oramai già biancastre. Molte di esse, però, ancora erano arrossate, quando non in via di guarigione. Questa era la sua esistenza: un ciclo continuo, fatto di tregue con se stesso e attimi di violenza, poiché realizzazione del per lui più riuscito diversivo dalla sofferenza della testa. Chetava il suo mostro, la sua imperfezione, la sua incapacità, sfamandola con un distillato di ciò che era divenuto. Un ammasso tormentato di carne e rimpianti.
Vinta l’incertezza iniziale, che dopo tutto quel tempo ancora non era riuscito a superare, fece scorrere la lama sottile sulla pelle. Sarebbe bastata una pressione leggera, per scostare i due lembi e farne sgorgare il solito liquido denso e cremisi. Lui premette con forza, scendendo in profondità. Senza rispetto né dubbio. Senza remora né incertezza. Senza pietà.
Rimase immobile, aspettando l’intontimento che, per la quantità ridotta di sangue nel suo sistema circolatorio, sarebbe giunto presto. Non lo tradì: l’annebbiamento, fondamentale per spegnere il cervello, non lesinava mai.
Un rivolo scendeva placido lungo il suo braccio, tracciando strani arabeschi ad ogni ostacolo cicatriziale. Alla fine, però, giunse alle dita, impregnandole di un odore ferroso che mal s’abbinava all’acre effluvio del tabacco bruciato. Stava macchiando il pavimento, mentre si lasciava sgocciolare. Pollock, con una punta di macabro umorismo, avrebbe potuto definirla arte.
Presto, aveva completamente perso i suoi riferimenti temporali, ritrovandosi in un luogo dove il tempo non era scandito dal ticchettio dell’orologio, ma dal pulsare, sempre più lento, del suo cuore. Il suo petto si alzava e si abbassava piano, mentre le ombre degli oggetti rinchiusi in quella stanza si allungavano, chiaro segno dell’inoltrasi del giorno nel bosco oscuro della notte.
Non avvertì neppure il trillo gioioso della campanella sulla porta. Era altrove.
Riconobbe la voce del commesso della Farmacia. Quel ragazzo, di qualche anno più giovane di lui, apparteneva alla Resistenza. Lui, mentendo, gli aveva chiesto di procurargli dell’Essenza di Dittamo per aiutare i suoi compagni massacrati dalle sedute nella Stanza delle Torture. Quello, impietosito e accecato dal proprio istinto di crocerossina, aveva accettato subito. In cambio, Evan gli aveva dato quello che voleva: il suo corpo perfetto e le sue doti di amante. Eppure, il ragazzo si era mostrato migliore di quanto pensasse. Sembrava, infatti, essersi realmente preso una sbandata per lui, lo studentello dal cuore d’oro. Probabilmente lo riteneva un Hufflepuff. Era stato persino a portargli il pranzo, di nuovo. Aveva finto d’apprezzarlo e, poi, aveva avuto uno di quei suoi menage con il water.
In quell’istante, la sua bugia crollò. L’ipocrisia di quello che gli aveva detto si manifestò con violenza grazie a tutte quelle cicatrici che gli ricoprivano il corpo smunto. Non gli disse una parola.
Presto, però, avvertì le sue mani. Correvano lungo il braccio ferito, cercando da dove uscisse tutto quel sangue. Quando trovò la lesione, afferrò uno dei barattolini di Dittamo che gli aveva portato e ne cosparse piano la superficie. E sparì.
Non avrebbe saputo dire per quanto. Quando ritornò, lo costrinse a bere della Pozione Rimpolpasangue che, in pochi minuti, parve dargli un minimo di ristoro. Evan, non appena fu sufficientemente in forze per alzarsi in piedi, si diresse piano verso i servizi del negozio. Piano, si pulì di dosso il sangue. Avvertì il ragazzo che, standogli alle spalle, cercava di aiutarlo, ma non appena sentì il contatto tra i loro corpi, lui si scostò con violenza. Evitò i suoi occhi, con un’espressione nauseata. Era bravo a fingere, eccellente nel nascondere la paura.
Fu troppo per quel povero commesso ingannato e sfruttato. Vide un bagliore umido nei suoi occhi, ma la cosa non lo toccò minimamente. Lo odiava, come odiava sua cugina Essence e l’infermiere Rosier.
Non voleva essere aiutato, voleva soffrire, voleva stare male fino a piangere. Voleva piegarsi sulle ginocchia e gridare al pavimento tutto il suo dolore. Voleva strapparsi di dosso quella maledetta pelle e i suoi marchi. Voleva un po’ di quiete.
Quand’ebbe finito di sistemarsi, comprese che, già da un paio di ore, oramai, era sopraggiunto l’orario di chiusura. Ritornò nel retrobottega e raccolse i suoi abiti. Aveva freddo.
Indossò la maglietta, la quale, d’un colore cinereo che ben si intonava con il suo pallore, lasciava scoperta la nuova recisione. Era arrossata, segnata da una linea scarlatta e bruciava, ma il processo di cicatrizzazione era già stato avviato dal miracoloso medicamento di cui, ora, aveva una scorta tutt’altro che esigua, grazie al suo spasimante, probabilmente non più tale.
L’ora del coprifuoco era già prossima e lui, se non fosse stato maggiorenne e se le lezioni ad Hogwarts non fossero state sospese per la breve pausa estiva, avrebbe dovuto affrettarsi per raggiungere l’edificio. Fortunatamente, adducendo la banale scusa d’essere stato impegnato a catalogare il nuovo carico di bacchette che Jared aveva inviato mentre si trovava in vacanza ad Honolulu o chissà dove, non avrebbe avuto alcuna ripercussione. Era fuori per lavoro.
Si strinse nella camicia bianca a maniche lunghe, troppo leggera per i suoi gusti, e, essendo troppo stanco per nascondere le sue cicatrici, celò l’unica visibile dal colletto a "v" leggermente slabbrato della maglietta con la sciarpa azzurra che, pur dopo molte ore di riflessione, non riusciva a ricordare chi gliela avesse regalata. Nel complesso, solo le ferite oramai cicatrizzate delle mani e dei polsi erano visibili, sebbene coperte dai bracciali e dal tatuaggio. Un risultato che, per il suo stato mentale, riteneva sufficiente.
Doveva recarsi al Testa di Porco, come d’accordi con Giselle, una delle cameriere. Probabilmente, la giovane donna aveva già contattato Essence, di cui era un’amica di vecchia data, per informarla della sua assenza e, prima che quella corresse lì per cercarlo, era opportuno che lui si presentasse in quello che era il locale più squallido di Hogsmeade. Raccolse le sue poche cose e, dopo aver chiuso il negozio, uscì in strada e si Smaterializzò, frapponendo tra sé e Diagon Alley molti chilometri. La sensazione soffocante, quella volta, lo stordì più del solito, tanto da spingerlo a pensare d’essere prossimo a Spaccarsi. Fortunatamente non fu così, pur non essendo un esperto, avendo appena ottenuto la licenza per farlo.
Giunto integro, non poté fare altro che trarre un grosso respiro di sollievo, mentre, intontito, barcollava verso la porta di ingresso del locale. Il cinghiale appeso sull’insegna parve guardarlo storto, ma se lo lasciò scivolare addosso. Si appoggiò al legno massiccio e lo spinse, venendo investito da un odore indistinto e da una calda luce giallognola. Il suo sguardo, subito, venne catturato dall’ennesima rissa, cui Barth, il barista, non fece neppure caso. Un ragazzo di qualche anno più anziano di lui, stava puntando la bacchetta al collo di Jerome Sumfield, evidentemente alticcio. Non era mai stato una persona malvagia, quell’uomo, ma non si era più ripreso da quando i suoi due figli, i gemelli Peter e Jack, erano stati pubblicamente messi alla gogna. Evan, nonostante la sua esperienza, ricordava l’evento con gli aggettivi “truculento” e “sanguinoso”.
Subito, avvertì un paio di braccia forti attorno al collo, che quasi lo sbilanciarono, facendolo cadere.
«Finalmente sei arrivato!» lo redarguì Giselle. Alta e dalla corporatura affusolata, la donna, con i suoi capelli biondo platino piuttosto volgari e il seno prosperoso, gli mise una mano attorno ai fianchi e, piano, mentre con una mano gli palpeggiava il sedere, lo condusse verso il balcone. Evan rispose a qualche saluto, ma non si fermò a chiacchierare con nessuno. Con molte delle persone lì presenti, però, aveva bevuto fino a non ricordarsi neppure il proprio nome.
«Diamine, Evan, sei dimagrito ancora! Tua cugina, poi, mi ammazza» gli disse la cameriera, dopo un attento esame della sua chiappa sinistra. Molti versi animaleschi, a quel gesto, avevano animato l’orda di uomini che, pur provandoci spudoratamente, non avevano mai ricevuto altro che rifiuti. Giselle, infatti, adorava fare la gatta morta. «A proposito, l’hai sentita di recente?», insistette poi, con quella domanda che era un rito, ogni volta che visitava il Testa di Porco.
Si limitò a rispondergli scuotendo la testa: la evitava da mesi.
Quella sbuffò e, con forza, lo costrinse a sedersi sull’unico sgabello rimasto vuoto al balcone. Si ritrovò vicino al tipo della rissa.
«Il solito Succo di Zucca, Evan?» gli domandò Barth e lui sorrise, sincero. Aveva cominciato a frequentare quel locale molto prima d’essere ufficialmente maggiorenne e, il caro buon Bartholomeus, quando ancora Evan era una compagnia giovale, lo aveva preso subito in simpatia. Per questo i due avevano escogitato un metodo per evadere la legge, sebbene di rado quella superasse la soglia vegliata dal Porco.
«Non troppo succo, Barth» gli disse lui, ricevendo un “come al solito” a mo’ di risposta. Nell’old fashioned rapidamente vennero versate tre dita di Rum di Ribes Rosso e due di Succo di Zucca. Con un paio di cubetti di ghiaccio galleggianti, gli spinse il bicchiere, ora ricolmo, sotto al naso. Stessa sorte toccò ad una confezione di fiammiferi recante il logo ufficiale del pub, su cui era stato scritto a penna l’acronimo “Ed”.
Lo ringraziò con un filo di voce, stringendo nel pugno la piccola confezione.
Dalla cucina, nel mentre, giunse Giselle con un cupcake decorato con un frosting particolarmente rosso e delle fragoline di bosco. Evan la guardò male.
«Penso sia inutile dire “Mamma, non ho fame”» provò a scherzare, ottenendo solo il peggiore cipiglio severo della donna. Pietoso, il barista, nel mentre, si era voltato a preparare una delle famose birre alla spina del Testa di Porco per qualche cliente probabilmente ubriaco.
Accontentandola, sollevo il dolcetto e, forse realmente affamato, ne prese un morso. Uno spiacevole sapore ferroso investì le sue papille gustative, le quali, non a torto, reclamarono pietà. Trangugiò un sorso dal bicchiere e l’alcol contenuto gli bruciò la gola, disinfettandola da ciò che Giselle gli aveva somministrato.
«Pozione Rimpolpasangue? Davvero?» le domandò, quasi arrabbiato. Le risparmiò, però, un inutile rimbrotto. Se c’era qualcuno che andava sgridato, in quel locale, era lui. Sapeva quanto facilmente lei si impressionasse alla vista del sangue. Quella, in effetti, era la prima volta che lei vedeva le sue cicatrici, di cui Essence le aveva solo parlato. Probabilmente era già da ritenersi fortunato a non doverla raccogliere da terra. L’ennesima cosa per cui sentirsi in colpa.
«Ordini della Medimaga» asserì lei, alzando le spalle e andando a consegnare il boccale ad uno dei tavoli vicini alle vetrate, tradizionalmente luride. Ordini di Essence.
Il giovane Devereux alzò gli occhi al cielo, allontanando da sé l’ingannevole muffin imbevuto di medicinali, pur sapendo, comunque, che prima di uscire da quel posto sarebbe stato costretto a mangiarlo. Istintivamente, si portò un’altra volta alla bocca la sua ordinazione, lasciando che il sapore dolce lo dissetasse.
«Non dovresti prendertela con Jerome» disse all’improvviso rivolgendosi al suo vicino «Quando non ha troppe birre nello stomaco è un buon uomo».


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Evan Devereux
Slytherin • 17
«In the blood I fulfilled myself»


Con un cenno della testa, accompagnato da uno sguardo piuttosto loquace, Evan attirò l’attenzione del barista, chiedendoli, tacitamente, se potesse fumare all’interno del locale. Da anni, oramai, la cosa era vietata all’interno dei luoghi pubblici, ma il Testa di Porco non era il tipo di pub che soleva scandalizzarsi per una sigaretta. Tutt’altro. Una cupola di fumo denso, che ad intervalli regolari era diradata da un incanto lanciato quasi in maniera distratta da uno degli inservienti della celebre birreria di Hogsmeade, aleggiava sopra le testa, rese leggere dall’alcol, della clientela. Se non ricordava male, il proprietario era un estimatore della pipa, oggetto, per lui, tanto insolito quanto interessante. Certo, non avrebbe abbandonato le sue sigarette per quell’artificio così antico da parere un manufatto storico, ma ne era comunque attratto.
Così come era affascinato dai libri antichi, ricchi di pagine ingiallite dall’usura infrenabile del tempo e abbellite da disegni sapientemente fatti a mano con colori sgargianti. Così come era stregato dai racconti degli anziani, che molto hanno visto, molto hanno imparato e tanto hanno di che raccontare. Ricordava ancora, con una fitta al petto, le lunghe ore trascorse sulle ginocchia di sua nonna.
Rimembrava il potere delle sue parole, la forza del suo incedere placido, la melodiosa cadenza della sua voce stanca e resa roca dal troppo parlare. Rimembrava quei suoi capelli canuti, raccolti a scoprire un viso dolce, nonostante il segno impietoso dei molti inverni vissuti. In quelle sue rughe, dove le lacrime dei suoi occhi parevano perdersi, lui aveva letto più verità di quelle che mai nessun libro gli avrebbe svelato. Il volto di quell’anziana donna, seppur segnato da quella terribile malattia che, dopo anni di stremante lotta, l’aveva vinta, era una delle più belle pagine del Libro della Vita.
Nulla, di quello che segnava quel viso, poteva essere rintracciato nel suo. Evan Devereux disprezzava quella vita che gli era stata imposta, costringendolo ad affermare che si trattasse di un dono. Lui, quel vivere dannato, non lo avrebbe mai voluto. Volentieri, se gli fosse stato possibile, lo avrebbe restituito a quella donna che glielo aveva offerto, sperando che lei, a differenza sua, avesse il coraggio di andare fino in fondo.
Questo pensava, mentre attendeva che Barth, il barman, afferrasse uno dei molti posacenere che teneva sotto il balcone. Glielo porse con aria furtiva, temendo che Giselle ritornasse dal retrobottega armata di una qualche mannaia, per potergli troncare la testa con un colpo netto e ben assestato.
Fortunatamente, la donna non si vide e così anche lui, che aveva abbandonato il cupcake a metà, poté agire senza sentire il suo sguardo astioso sulla pelle. Afferrato un pacchetto sgualcito dalla tracolla, prese con le labbra una sigaretta. Per un attimo, soppesò il suo compagno di chiacchierata, che quasi non stava ascoltando, per poi far scivolare la confezione sdrucita sul legno lucido, così che anche lo sconosciuto potesse favorirne. La fiamma generata da un accendino Babbano d’argento bruciò l’estremità della sigaretta che aveva tra le labbra, infiammando le foglie di tabacco più scoperte al terribile mondo esterno. Era un vero peccato che da quelle ceneri, le quali si sarebbero presto ammucchiate nella pittorica testa di cinghiale di cristallo cava all’interno, non sarebbe rinata, poi, una fenice. Era un vero peccato come, da cose schiave della nullità, non potesse mai nascere nulla di buono. Si sentiva come cenere: ricordo di qualcosa di magnifico, depredato, vinto e massacrato fino a divenire poco più che polvere.
Posò con parsimonia l’oggetto d’acciaio tra la sua persona e quella del ragazzo che aveva seduto al proprio fianco. Non avrebbe dovuto farlo: un Purosangue non avrebbe mai dovuto mostrarsi con qualcosa di Babbano tra le mani. Eppure, non gli importava: c’era qualcosa, nell’accendersi una sigaretta con un colpo di bacchetta, che rendeva quel gesto molto meno poetico. Prometeo aveva dato la propria libertà per donare all’uomo il fuoco, chi era lui per deprecare quel gesto eroico usando una magia d’incendio?
Una boccata di fumo gli riempì il petto. Quel sapore, quel odore, quel sentore aveva realmente il potere di inebriarlo. Ambrosia, quasi un divino premio di consolazione. Annegò il tutto nell’ultimo sorso di rum, che svuotò il bicchiere.
«Me ne faresti un altro?» chiese educato, rivolgendosi all’imponente figura maschile che gli stava innanzi. Alla fine di quel secondo giro, probabilmente non sarebbe stato altrettanto sicuro sui contorni di quell’uomo, ma la cosa, invece di causargli una qualche forma di ribrezzo, lo esaltava. Quando era ubriaco sentiva molto meno dolore, anche se i tagli che si infieriva erano meno precisi. Ferite slabbrate e troppo profonde, per cui il giorno seguente si sarebbe persino maledetto.
«Dimentichi il contesto» disse, all’improvviso, riallacciandosi al pensiero del suo compagno di bevute «Ciò che ci circonda è fondamentale. Al buio, rosso e blu sono il medesimo colore» continuò, posando la testa, segno di una certa stanchezza, sul pugno chiuso, il gomito impuntato contro lo spigolo del balcone. «Nell’oscurità, un pugno è solo un sibilo nell’aria. Un fruscio che potrebbe terminare con un pugnale, stretto tra le dita della mano, conficcato tra le scapole. O con un setto nasale deviato».
Rispose al suo teatrale invito ad un brindisi alzando a sua volta l’old fashioned, finalmente riempito di altro rum. Avrebbe dovuto forse esclamare un “salute”, ma sarebbe stato ridicolo. Quei due, insieme, avrebbero spinto chiunque a pensare che qualche reparto del San Mungo era stato fatto evacuare per una pestilenza di Vaiolo di Drago. Si trattenne, per bontà all’altro, visto che per sé di rado ne aveva.
«Non sei stupido, ma avventato» gli rispose, anche se, in fin dei conti lo sapeva, quel ragazzo non cercava alcun responso. Aveva, nel viso, la convinzione di chi sa sempre come comportarsi, nelle situazioni che meritano una certa freddezza. «E la cosa, in effetti, mi stupisce». Anche lui, in effetti, aveva tratto le proprie conclusioni, da quando aveva fatto la sua conoscenza e i risultati, stranamente, erano fin troppo spesso contrastanti.
«Comunque, no, non ci insegnano nulla di tutto ciò, ad Hogwarts». Da anni, oramai, la scuola di Magia e Stregoneria più celebre del Regno Unito non spiegava più, ai suoi studenti, come affrontare la vita: venivano addestrati a combattere, piegati sotto i colpi della tortura. Veniva insegnato loro come morire. Con onore, secondo i dettami della Howe.
Lo sentì irrigidirsi sotto la sua presa, mentre il suo sguardo si faceva vacuo. Lo liberò da quella presa appena se ne accorse, pentendosi di averlo toccato. In effetti, lui odiava profondamente chi, d’improvviso, lo sfiorava senza chiedergli il permesso. Aveva avuto diverse reazioni violente, in passato, grazie a quella sua avversione al contatto, dovuta ad un autolesionistico bisogno d’attenzioni. Una volta, gli era costato espulsione da scuola: un vero peccato, la Mahoutokoro, se paragonata ad Hogwarts, era un piccolo paradiso in terra.
L’ennesimo respiro attraverso il filtro della sigaretta. La regolarità di questo gesto era una di quelle poche punte di lucidità di cui Evan aveva reale bisogno. Il resto era illusione e follia: poteva chiudere gli occhi e fingere d’essere un’altra persona, in un tempo diverso, in un luogo lontano centinaia di chilometri.
Alle parole che seguirono di quello che disse di chiamarsi William, lui rispose con una risata allegra.
«Non ti preoccupare, non ti dirò che sei strano. Mia madre si è prodigata anni per darmi un’educazione esemplare» rispose, sorridendo gentile «Sei un frocetto guerrafondaio, molto preso dalle tue elucubrazioni mentali» continuò, poco dopo, ritornando al suo bicchiere di rum «La leggera forma di afefobia, poi, indica un trascorso decisamente infelice. Violento, probabilmente. La reazione esagerata allo sgambetto di Jerome, invece, suggerisce un forte desiderio di rivalsa, ancora non completamente soddisfatto. Senti la necessità di mostrarti forte, sempre e comunque, anche se non lo sei. O non credi di esserlo» le sue mani, mentre tra l’indice e il medio della destra fumava ancora la sigaretta, si posarono sullo sgabello, in mezzo alle gambe aperte di Evan «Prima, mentre parlavamo, ti sei sminuito, con un’ironia pungente. Crudele. Chi è impietoso con se stesso è un insicuro che cerca di mascherare la propria debolezza: attira l’attenzione altrui sui propri punti deboli, illudendosi così d’averne un pieno controllo, anche se in realtà lo fanno soffrire». La sua voce, quella sera, non aveva alcuna inclinazione, né cattiveria né scherno. Era quello il vero volto di Evan, quando egli aveva il coraggio di privarsi della sua maschera. Freddo ed insensibile al dolore, proprio ed altrui
«Eppure, ti mostri spavaldo e sicuro di te» lo guardò negli occhi, quelli che già lo avevano attirato in precedenza, durante quel piacevole colloquio «Interpreti un personaggio, costruito quasi alla perfezione. Quindi no, non sei strano. Sei solo un ragazzo forse troppo pensieroso»
Trasse l’ultima boccata dalla propria sigaretta. Il tabacco ardeva ancora scarlatto. Poggiò con cura il mozzicone nel posacenere, facendo attenzione a non spegnerla.
Immerse la punta del dito indice della mano destra nel rum, inumidendolo leggermente. Con un gesto lento e misurato, sfregò la pelle del polso sinistro con la sostanza alcolica. Attese pochi istanti, necessari a che il liquido si asciugasse, lasciando la zona disinfettata. Una precauzione quasi ridicola, visto ciò che stava per fare.
Impugnato ciò che rimaneva della sigaretta tra pollice ed indice, vi soffiò piano riattizzandola. Quando vide una sfumatura cremisi lo premette con forza contro la carne, fino a spegnerlo.
Depose l’oggetto, improvvisato metodo di dolore auto-inflitto, dove lo aveva trovato e, con un respiro, allontanò la cenere dalla ferita, circolare e ben circoscritta. Qualche traccia grigio scura rimase bloccata nella carne viva portata allo scoperto. Giselle, appena ritornata dal retrobottega, rimase sconvolta, senza dire una parola.
«Allora, quanto mi sono avvicinato alla verità?» domandò, rivolgendosi nuovamente al suo interlocutore.
Si mordeva piano l’unghia del pollice. Curioso. Ma vuoto.
«Comunque, piacere, Willie»


made by mæve.