Questo mondo è metà da buttare e metà da rifare

Gryffindor scheda | narrato parlato pensato

Deborah anche detta "La Mattiniera" era già sveglia alle sei e mezza di quella fin troppo fredda giornata estiva. Era già metà agosto eppure l'estate non si era fatta sentire poi così tanto, o almeno non a Londra. Aveva passato due ore a letto a disegnare Hogwarts: le sue torri, i tetti a punta,le piccole finestre e il paesaggio che circondava il castello. Ogni piccolo dettaglio era riprodotto nel foglio giallognolo della ragazza che tracciava con precisione ogni forma. Una volta finito il disegno mordicchiò il bordo della matita insoddisfatta, nonostante avesse riprodotto tutto alla perfezione, secondo lei, quel disegno era da stropicciare o anche strappare. Non rende abbastanza. Pensò delusa, poi prese il lavoro appena terminato e lo stropicciò sino a trasformarlo in una misera palla di carta accartocciata. Sbuffò e scese dal letto a baldacchino, dalle coperte rosse e gialle. Raggiunse a passi lenti lo specchio dall'altra parte della stanza, questi riflesse l'immagine di una sedicenne che poteva portare anche il doppio dei suoi anni, aveva lo sguardo spento, le occhiaie evidenti, la chioma rossa arruffata,il volto segnato e il viso ancora più pallido del solito. Non dormiva da giorni, si sentiva fin troppo debole per uscire di casa eppure doveva farlo sennò rischiava di mimetizzarsi con le coperte e fare radici nel letto , scordandosi di vivere. Questo non doveva accadere. Con un po' di forza di volontà si decise a raggiungere il bagno, farsi una doccia fredda per svegliarsi perchè poi sarebbe uscita. Venti minuti dopo era pronta e pulita con indosso un vestitino bianco, degli stivaletti eleganti anti pioggia e una felpa nera, con la zip che ebbe chiuso una volta uscita di casa visto il freddo che c'era. Il cattivo umore la tormentava da giorni e quella mattina sembrava stare peggio del solito. Le era impossibile nascondere il suo cattivo umore, perfino l'espressione che aveva la faceva sembrare una debole e fragile ragazza, stanca di vivere. Mai nessuno avrebbe pensato che Deborah potesse essere stanca di vivere ma forse, in quel momento, lo era davvero. Troppi cambiamenti, troppe mancanze.Si arriva ad un punto in cui la vita ci spezza, ci fotte e quello era il punto. Le persone affrontano le proprie crisi in vari modi, per esempio drogandosi , facendosi del male o addirittura suicidandosi. La Owen non era quel tipo di persona e, per sua fortuna, viveva quella situazione non vivendo la vita ovvero restandosene chiusa in casa ma quello era il momento di dire basta, stop, e riprendere la sua vita in mano. Era umano essere tristi, passare momenti infelici quindi non doveva disperarsi, anzi, doveva essere forte e saper superare qualsiasi ostacolo, anche questo. Si volse verso la finestra da cui poteva vedere Londra svegliarsi e, amaramente, notò la pioggia cadere sulla città. Si avvicinò alla finestra e sentì il rumore rilassante ed impetuoso della pioggia che, a grandi gocce, raggiungeva la terra e poi continuava a cedere, apparentemente infinita. Il sole era nascosto dalle nubi scure, vi erano poche macchine per la strada e poche persone sotto gli ombrelli. Forse uscire non era l'idea migliore ma a Deborah non importava, aveva voglia di vivere Londra anche sotto la pioggia, anche se era di cattivo umore e anche se era sola. Così prese l'ombrello, la bacchetta, una borsa a tracolla nera ed uscì di casa con le cuffiette alle orecchie e lo sguardo perso. Niente andava come doveva andare e il tempo era tutt'altro che d'aiuto. Come poteva superare quella situazione? Intanto uscire a prendere una boccata d'aria forse l'avrebbe fatta star meglio. Aprì l'ombrello grigio pietra e chiuse il cancello di casa al ritmo di In the End dei Linkin Park.

It starts with one things
I don't know why
It doesn't even matter how hard you try
Keep that in mind
I designed this rhyme
To explain in due time
All I know

Camminava veloce sul marciapiede, canticchiando mentalmente la canzone. Più cercava di non pensare a niente e più pensava a qualcosa, come, per esempio al barbone che si trovava dall'altra parte della strada che rovistava furtivo fra la spazzatura. Come si poteva arrivare a tanto? Perdere ogni briciolo di rispetto per se stessi e cercare nei rifiuti altrui qualcosa di cui nutrirsi? Perchè fare una vita del genere? La risposta irruppe subito nella mente della rossa che strinse i pugni pensando a chi, di soldi e benessere ne aveva fin troppo. Perchè le persone non si accontentano mai di ciò che hanno, non apprezzano e vogliono sempre avere di più: più soldi, più potere e più fama. E' un circolo vizioso continuo, che purtroppo non avrà mai fine o meglio finché l'uomo esisterà. Il barbone trovò dei resti di cibo nella spazzatura, forse erano dei fagioli scaduti che lui aprì e mangiò con le mani, sotto la pioggia battente. Deborah lo superò pensierosa e crucciata.

Time is a valuable thing
Watch it fly by as the pendulum swings
Watch it count down to the end of the day
The clock ticks life away
It's so unreal

Erano quasi le dieci del mattino e Londra pareva come intrappolata in una bolla di pioggia e umidità che impediva alle persone di uscire e godersi l'estate. A piedi vi erano poche persone, di cui la maggioranza barboni o turisti sorpresi dalla pioggia privi di ombrello. Deborah li osservava da lontano continuando a camminare verso una meta imprecisa. Vedeva i turisti imbronciati, coprirsi con le giacche, i barboni dormire sotto le panchine per proteggersi dalla pioggia, altri frugare nella spazzatura e altri ancora chiedere soldi ai turisti. I turisti babbani, per Deborah, erano i più maleducati in assoluto. Sopratutto quelli che arrivavano tutti ben attrezzati e che facevano foto a qualsiasi cosa passava loro davanti giusto per dire 'Sì, questo è un piccione. Sì, l'ho fotografato a Londra. Sì, è un piccione inglese. Sì, sono molto rari.' e altre cazzate simili, dette solo per riempire la bocca. Intanto, se vuoi andare in vacanza a Londra devi sapere che tempo c'è, non è che se è estate allora puoi venire in bermuda. Pensò guardando un turista con i pantaloncini corti e gli occhiali da sole che era, con quel tempo, decisamente ridicolo e fuori luogo. Un barbone si avvicinò al turista più vicino e si fermò a chiedere soldi, questi gli sputò vicino e gli diede le spalle indignato. Deborah rimase a bocca aperta e si trattenne dal non lanciarli qualche incantesimo bastardo come il Tarantallegra. Pensò ai suoi genitori, ai loro corpi per terra senza vita per chissà quale misera ragione, pensò al suo vero aspetto e a quello attuale, pensò al fatto che, con la luna piena, si sarebbe trasformata per la prima volta. Pensò al male nel mondo, ai poveri, alle morti, alla solitudine. Le sembrò tutto fin troppo grande e capì che il male nel mondo non era destinato a finire, anzi, era destinato ad espandersi fino a rovinarlo del tutto. Lei era così impotente. C'era sempre qualcuno che avrebbe distrutto i suoi valori, sogni, pensieri. Dire che in quel momento Deborah aveva una visione del mondo misantropica era dire la pura verità. Già si era svegliata di cattivo umore, poi c'era la pioggia che non aiutava ed, in più, quella scena egoista e cattiva del turista maleducato. La Owen in quel momento provava un forte odio nei confronti del genere umano, una profonda rabbia le invadeva il corpo e aveva bisogno che qualcuno la calmasse, che la facesse tornare in se stessa. Questo mondo è metà da buttare e metà da rifare.

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Quell'espressione così persa e stanca era insolita da vedere sul viso di Deborah che, solitamente, aveva il sorriso stampato in faccia e la risata facile. Ma che dire? Semplicemente quel giorno non le andava di sorridere. E, per essere chiari, nemmeno quello prima e prima ancora. Era un periodo no. Forse anche non solo per lei. C'erano due tipi di persone: quelle che subivano il male e non reagivano e quelle che, dopo averne subito troppo male, reagivano. La Owen era una di queste. Avrebbe reagito e già la sua uscita per le strade bagnate di Londra era una specie di reagire. Un piccolo cambiamento. Un passo avanti verso una Deborah migliore. Ecco il suo obbiettivo: diventare migliore. Nessuno è perfetto, nasciamo e cresciamo in diversi ambienti con al nostro fianco persone più o meno buone che ci trasmettono valori diversi, ci indirizzano verso le priorità della nostra vita. Per qualcuno le priorità più importanti possono essere i soldi, l'apparenza, una buona reputazione; per altri la salute, l'amore e i rapporti umani. Più cresciamo e più riusciamo a pensare con la nostra testa, a spezzare ciò che ci hanno insegnato selezionando ciò che vogliamo mantenere e ciò che vogliamo lasciare, aggiungendovi qualcosa di unicamente nostro. Deborah a sedici anni e mezzo, senza genitori da un anno, ha saputo aggiungere qualcosa di suo nella sua vita: la determinazione nel porsi obbiettivi e raggiungerli. Quindi prima o poi ci sarà una Grifondoro più forte, più felice e più piacevole di prima.
Era rimasta incantata ad osservare la scena tra il vagabondo pelle e ossa e il turista, anche conosciuto come campione di sputo e arroganza di tutti i tempi. La Deborah che tanti conoscono sarebbe intervenuta, avrebbe fatto qualcosa per fottere il turista e aiutare il senzatetto, la Owen attuale, invece, voleva solo stare per i fatti suoi ed evitare qualsiasi contatto con individui del genere. Mentre la pioggia batteva regolare sul telo dell'ombrello, con una mano in tasca e l'altra che reggeva il paracqua, la canzone che stava ascoltando terminò, lasciando al posto del silenzio, solamente lo scrosciare della pioggia, sempre meno violento. Stava per smettere di piovere e il pensiero di un po' di sole rincuorò la Owen. Stava quasi per continuare la sua apparentemente infinita ed inutile passeggiata quando una figura bionda, con fare civettuolo, si avvicinò al turista/re degli sputi. Deborah la riconobbe e sul suo volto pallido si formò una specie di sorriso. Era la Winston! Maeve Winston! Quella Corvonero aveva un carattere molto particolare, una volta che la si conosceva o ci si affezionava oppure la si detestava. La rossa l' adorava. La ragazza, con furbizia, aveva dato indicazioni al turista che pareva interessato a tutt'altro in sua presenza e, cogliendo la sua disattenzione, Maeve gli fregò il portafoglio lasciandolo nel cappello del mendicante. Che personaggio! Deborah era indecisa se raggiungerla o meno e si mordicchiava le labbra chiedendosi cosa fare. E se aveva un impegno? E se era di fretta? Non si vedevano da così tanto tempo e sentiva una forte nostalgia dei momenti con lei. Forse Maeve Winston era l'unica persona che in quella grigia giornata avrebbe sopportato. Anzi, sicuramente Deborah avrebbe apprezzato la sua presenza. La Winston che sembrava non averla vista invece indietreggiò puntando lo sguardo su di lei. Si sorrisero a vicenda anche se quello di Crystal era uno di quei sorrisi un po' troppo spenti anche se spontanei. «Ehilà, Owen!» le disse una volta giunta di fronte a lei, dandole un'affettuosa spallata. «Ciao Wins.» Rispose lei portandosi, come al suo solito, una ciocca dietro ai capelli e chiudendo l'ombrello: rmai la pioggia sembrava essersi stancata di cadere. «Sia lodata Maeve Winston che aiuta i senzatetto e rende giustizia! Già ti vedo. Maeve protettrice dei poveri.» Disse lei sorridendo, tentando di non trasmettere il suo malessere all'amica. Odiava quando faceva pesare il suo dolore o tristezza sulle persone che amava, preferiva stare zitta e non dire niente. Inoltre sapeva anche nascondere bene quello che provava ma era difficile farlo con Maeve Winston, una delle persone che la conoscevano meglio in assoluto. Quindi si promise di non nascondere nulla all'amica, cercando sempre di alleggerire l'atmosfera continuò: «E io sarò sempre una tua fedele compagna. Braccio destro. O sinistro. Quello che ti pare.» Le fece l'occhiolino e un mezzo sorriso. Sperava di far ridere o almeno sorridere l'amica, le piaceva rendere felici le persone anche se lei non lo era. «Davvero Wins, sei stata geniale poco fa. L'avrei fatto anche io se fossi di umore migliore.» Concluse con un filo di voce e l'espressione contratta,ammettendo la sua debolezza. «Comunque sono davvero felice di rivederti.» Aggiunse esprimendo con un solo sguardo quanto fosse grata di avere l'amica lì di fronte a lei. Le vacanze spesso portano a non vedere le amicizie per mesi e questo era uno di quei casi. Non vedeva Maeve dall'inizio delle vacanze e si erano sentite di rado, sopratutto perchè la Owen aveva perso la voglia di raccontare tutte le sue sventure. In quel momento, l'amica era lì, di fronte a lei e il peso che Deborah sentiva premere sul suo petto da settimane sembrò alleggerirsi in sua presenza. Stava già meglio. Grazie a Dio esiste Maeve Winston.

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Straordinariamente riservata fin da quando aveva imparato a parlare, la Deborah quasi diciassettenne si era ormai chiusa in se stessa se si trattava di parlare di sè, aprendosi solamente con poche e fidate persone. A socializzare era brava, sapeva conquistare le persone dopo poche parole e spesso le affascinava, senza mai parlare di se stessa. Difficilmente raccontava i suoi fatti privati o ciò che provava. Non perchè non si fidasse delle persone, lei era una di quelle ragazze propense a fidarsi della maggior parte degli individui, perfino quelli meno raccomandabili; il fatto era che detestava mettersi -metaforicamente- sotto i riflettori parlando di sè, preferiva stare sotto ai riflettori parlando di altro, come, per esempio, della musica o delle ciambelle con la crema che le piacevano tanto e che avrebbe mangiato tutta la vita. Viveva come in una bolla di sapone, osservava il mondo che la circondava talvolta ammaliata e talvolta amareggiata, permetteva al mondo di vederla e sceglieva lei come farlo. La scelta di Deborah era quella di mostrarsi come una persona piacevole, solare che, però, sapeva ben delimitare i rapporti con le persone, non raccontando a tutti la sua vita privata. Amava essere riservata, potersi trovare con le poche persone a cui era davvero affezionata e raccontare a loro, con entusiasmo, della propria vita. Se si fosse confidata con tutti avrebbe perso l'entusiasmo di raccontare qualsiasi cosa. Pensava sempre che, aprirsi con poche persone le avrebbe rese più speciali. Significava "Io non dico queste cose a tutti. Le dico a te. Mi fido di te, direi tutto, ma proprio tutto a te.", la fiducia rende le persone felici e si sentono anche, in qualche strano modo, importanti. E per questo, in quella fin troppo fresca mattinata inglese, si sarebbe confidata con Maeve. «Che succede, Deb?»Le domandò la bionda, forse quel posto non era adatto per parlarne ma sicuramente lo avrebbe fatto di fronte ad una birra o una ciambella. Deborah pensava che tutto il mondo girasse attorno alle ciambelle, non c'era niente di più buono di una ciambella appena sfornata, dalla consistenza morbida e ancora leggermente calda. Comunque essere chiamata "Deb" dalla Winston era piuttosto raro ma piacevole, se non piacevolissimo dato che lei ben poche persone per nome. «Potremmo parlarne in qualche pub. Fingeremo di essere delle babbane che vogliono bersi una birra e mangiarsi una ciambella. Sai che io amo le ciambelle. E so che tu ami la birra.» Propose mentre gli occhi verdi le brillarono e la sua mente vagava già nel mondo delle ciambelle. Quella non era l'atmosfera giusta per affrontare il tema: licantropia. Da dove iniziare? Di certo non avrebbe iniziato lì, in quella scolorita e banale strada frequentata da turisti. «E comunque, non lo metto in dubbio. Probabilmente però ti saresti fatta scoprire, e avresti concluso picchiando l’uomo. Sei una Grifondoro, cosa ci si può aspettare?» Continuò la Corvonero riferendosi al turista re degli sputi. Il sorriso sarcastico di lei contagiò la Owen che ricambiò, apprezzando l'umorismo immancabile dell'amica. Era fortunata ad essere una delle poche Grife amiche della Winston, sapeva bene quanto detestasse i Grifondoro e per la Corvonero era impossibile da nascondere il suo sentimento. «Probabilmente lo avrei privato di tutti i suoi averi, poi preso a calci nel posteriore fino a farlo volare in cima al Big Ben.» Rispose sincera, arricciandosi con l'indice una ciocca di capelli rossi. «La mia mossa sarebbe stata più efficace visto che dopo quell'individuo, bloccato sul Big Ben, non avrebbe potuto più compiere atti osceni. Ti aspettavi che una Grifondoro come me non calcolasse tutto?» Domandò divertita, amava scherzare con la Winston e creare un'atmosfera di rivalità inesistente fra lei e la Corvonero. Deborah, secondo le sue numerose qualità poteva anche essere una perfetta blu-argento, sopratutto dopo l'impatto con la musica, il suo carattere era mutato e l'incredibile impulsività che la caratterizzava era diminuita, rendendo di lei una ragazza più ragionevole che, dopo aver pensato, seguiva l'istinto ma sempre dopo aver messo in moto il pensiero. Evidentemente non era abbastanza ragionevole visto che il Cappello Parlante, la smistò in Grifondoro in seguito ad una sua lunga riflessione riguardante il cuore della ragazza e la sua mente, forse anche lui era indeciso: Grifondoro o Corvonero? Grifondoro parve la scelta più adatta. In risposta al: «Comunque sono davvero felice di rivederti.», la Winston riconobbe in Deborah la fragilità del momento che stava passando e le strinse affettuosamente il braccio. Conosceva così bene la bionda che sapeva quanto fosse difficile per lei manifestare affetto attraverso il contatto fisico, in tutta la sua vita si erano scambiate così pochi abbracci da contare sulle dita delle mani ma, infondo, era così importante? Deborah voleva bene a Maeve così com'era, con il suo animo apparentemente di ghiaccio e privo di sentimenti che in realtà era composto da mille sfaccettature di Meve, quella testarda, quella coraggiosa, quella determinata che porta a termine ogni suo compito e quella che stringe il braccio all'amica, non conoscendo bene altro modo fisico di dare conforto. Era questa amicizia, apprezzare anche i lati bui, difficili, trascurati della persona e vederli come qualcosa di bello, particolare e unico. Il buio è luce in amicizia. «Anche io. A proposito, perché sei qui da sola?» Le domandò Maeve. «Avevo bisogno di prendere un po' d'aria. A casa talvolta si soffoca, anche senza genitori.» Forse era la solitudine, o proprio l'assenza dei genitori o il cambiamento che stava affrontando, ma tutto questo, insieme, le trasmetteva un forte sentimento di soffocamento. L'aria Londinese -per quanto inquinata fosse- le faceva prender fiato e le portava fortuna, visto il piacevole incontro appena fatto. «E tu invece, cosa ci fa l'Irlandese Maeve Winston da queste parti?» Domandò inarcando un sopracciglio e guardandosi intorno alla ricerca di un pub: la voglia di ciambelle era tornata. Scorse un piccolo locale in lontananza, lo riconobbe, si chiamava "Hand in hand" ed era frequentato dai babbani della zona che si recavano lì quotidianamente. «A proposito, ho trovato dove berci un birra e mangiarci una ciambella.» Indicò il locale in fondo alla via, stava di fianco ad un parco su cui stava uno strato erboso di un verde smeraldo meraviglioso. Offrì il braccetto all'amica, sfoggiando uno dei più bei sorrisi che riusciva a fare mentre il sole faceva capolino dalle nubi scure che si stavano allontanando.