Cercando nei ricordi.

174. Un marchio fatto con il sangue, ed il fuoco. Un numero che la identificava come membro del gregge dei Dottori, dove l’avevano torturata e spezzata. L’unica volta nella sua vita in cui aveva pensato di arrendersi; 174 sul braccio, nell’anima, finchè di Rea Hamilton non era rimasto nulla. Guardò il suo riflesso allo specchio; la chioma color cioccolato era tornata brillante e luminosa, il viso aveva riacquistato colore, e gli occhi erano com’erano sempre stati: vuoti. Le parole dei suoi genitori continuavano a tormentarla, ricordandogli ogni giorno che tipo di persona era, malvagia e corrotta, senza speranza. Il dolore che aveva provato nell’udire quelle accuse la prima volta continuava a bruciare, ma come un ricordo lontano. Ripensava a quella bambina e le dispiaceva per la sorte che le era toccata, perché non aveva fatto nulla per meritarselo. Ma lei, oh lei, come pensava di poter competere con la sorella impeccabile, la gioia dei suoi genitori, Charlotte? Era così perfetta, che a volte si commuovevano al solo guardarla, benedicendo Dio per quel dono inaspettato. L’unica pecca nella casa altrimenti immacolata degli Hamilton era sempre stata lei, sempre un gradino sotto l’irreprensibilità di Charlie. Sorrise al suo riflesso, ammaliata da sé stessa come solo le persone vanesie sanno essere. Affascinata da ciò che era diventata, perché tutte le cose marce dentro sembrano sempre più belle: era la mela rossa e lucida che aveva convinto Biancaneve a quell’unico morso. Charlotte, nonostante fosse la sua gemella, era diversa: era buona, bastava guardarla di sfuggita per innamorarsi del suo sorriso; la classica ragazza che tutti avrebbero voluto nel proprio giro di amicizie, perché riusciva a farsi volere bene senza sforzarsi di essere ciò che non era. L’aveva amata per quello, e per lo stesso motivo l’aveva odiata. Charlie aveva tutto ciò che lei non avrebbe mai potuto avere; a volte perfino il Diavolo si sente solo. Andare ad Hogwarts era stato un sollievo, la Hamilton aveva finalmente potuto lasciarsi tutto alle spalle per poter ricominciare da capo. L’inizio non era stato dei migliori, ma si era ripresa alla grande, brandendo l’eredità di Nemesi come sua lancia ed arrivando a lavorare al Ministero della Magia come Pavor. Raramente si era domandata cosa stesse facendo sua sorella, e tutte le volte se l’era immaginata con un libro fra le mani, seduta sul davanzale della finestra in camera e l’ombra di un sorriso all’angolo delle labbra.
Non pensava l’avrebbe più rivista. Non pensava tante cose, Rea, e di certo mai avrebbe immaginato che sarebbe stata rapita da un gruppo di fanatici. Figurarsi perdere la magia, ciò che ai suoi occhi l’aveva sempre resa speciale, a dispetto di ciò che i suoi genitori pensavano di lei. Distrutta aveva visto che la carte che componevano il suo castello cadere una ad una, inesorabilmente; prima che fossero tutte perdute, era riuscita ad afferrarne una: l’asso. Non aveva più la sua magia, ma ne aveva una del tutto nuova. Era ancora speciale. Era ancora Rea Hamilton, ed un numero sul braccio non avrebbe cambiato le cose. Il mondo magico era suo, esclusivamente suo: l’unico luogo dove non doveva subire l’influenza di Charlotte, rimanendo continuamente in competizione con l’eccezionalità della gemella. Ma no, lasciargli degli spazi suoi sarebbe stato chiedere troppo all’umanità. Perché a Rea non era bastato passare la sua infanzia a vedere i meravigliosi vestiti che fasciavano il fanciullesco corpo della sorella, mentre lei era costretta come una lebbrosa nella camera più lontana dagli altri abitanti della casa; vederla giocare dalla finestra, mentre lei era obbligata a non uscire dalla sua stanza; sopportare lo sguardo adorante dei suoi genitori, e lo sbalzo di temperatura che quegli occhi subivano quando tornavano sulla sua figura. Sua sorella non aveva fatto nulla per far cambiare idea ai suoi genitori? Non aveva mai cercato di mettersi in contatto con lei? Perché non c’era stata, quando il buio si era fatto sempre più allettante, quando la sua mano non aveva potuto far altro che stringere quelle dita confortanti e farsi trascinare nell’abisso?
Ormai era troppo tardi. Charlotte era arrivata a contaminare anche ciò che le apparteneva di diritto, un mondo di cui non poteva né avrebbe mai potuto far parte. Era anche lei nei laboratori dei Dottori. Quella piccola, infinitesimale forse, parte umana che con gli Spankman era riuscita a far sopravvivere, desiderava ancor più ardentemente la vendetta verso quei maledetti Ribelli: non solo avevano permesso a Charlie di insinuarsi nei suoi spazi, ma le avevano anche fatto del male. Solo Rea poteva vantare quel diritto, e nessun altro.
Aveva fatto qualche ricerca, ma non aveva incontrato alcuna persona intenzionata a dirgli dove sua sorella fosse; sospettava che temessero un efferato omicidio, o torture che poco bene avrebbero fatto alla psiche –apparentemente lesionata- di Charlie. Che dire, la conoscevano troppo bene. Ma non si arrendeva così facilmente: Chad Moore pareva essere uno degli ultimi ad averla vista, e non ci volle più che un giorno di ricerca e qualche domanda posta con il giusto tono per scoprire dove abitasse. E, oh, entrare non fu difficile; proiettò all’esterno l’immagine del ragazzo, che aveva potuto studiare in foto, e chiese alla portinaia se gentilmente poteva aprirle la porta. “Ho dimenticato le chiavi a casa, sono proprio sbadato!” “Che voce strana, si sente bene?” Rea aveva tossicchiato e si era massaggiata la gola. “Ho solo mal di gola” “Ah, il signor Robert non c’è?” Il coinquilino di Moore. Sperava di no. “No, è andato via qualche giorno”

Troppo facile, quasi noioso. Curiosò in giro per l’appartamento, stranamente ordinato per appartenere a due giovani uomini; nulla di interessante, ovviamente, per cui non le rimase che aspettare. Lasciò la porta socchiusa, e con la flebile luce che entrava dalla finestra grazie al lampione, si godette il comodo divano dei due ragazzi, poggiando le scarpe con il tacco sul tavolino. Faceva troppo caldo per la giacca di pelle, per cui se la tolse e la piegò affianco a sé, rimanendo in canotta grigia e semplici pantaloni neri, attillati come piaceva a lei. Oh, sì, i suoi genitori avrebbero disapprovato, se solo gliene fosse importato qualcosa. Sentì il rumore dell’ascensore, e le chiavi tintinnare davanti alla porta accostata. Non si scompose, aspettando. “Robert?” Sorrise nel buio, inclinando il capo di lato. “Chi c'è?” Fece schioccare la lingua con disapprovazione. “Riprova e sarai più fortunato. O ti arrendi già?” La luce le ferì gli occhi, abituati all’oscurità. “Dovresti trattare meglio i tuoi ospiti, potevi cominciare accendendo l’abat-jour”

Poggiò la testa allo schienale e roteò gli occhi verso Moore, sbattendo più volte le palpebre. Poggiato sulle gambe un vecchio numero del Vanity Witchcraft: banale, a suo parere, dato che nessuno di quelli articoli accennava a lei. Il massimo che aveva trovato era stato un vago accenno ad una ragazza dai capelli castani, spaventata: una babbana, a dire dell’articolo. Charlotte, probabilmente, il che implicava un ulteriore spreco di inchiostro. “Non aspettavo ospiti” Gli sorrise accondiscendente, aggrottando un poco le sopracciglia perfettamente delineate. “Mi piacciono le sorprese” Sussurrò, sfogliando distrattamente le pagine del giornale che poggiò poi sul tavolino di fronte a sé. Si rilassò languidamente sul divano, mentre lo sguardo vigile saettava sulla mano del ragazzo pronta vicino alla bacchetta. In realtà, se lui l’avesse impugnata, avrebbe potuto fare ben poco; le illusioni erano utili, ma non avrebbe potuto controbattere ad un offensiva. Il trucco era non farlo sapere, così come non aveva fatto sapere a nessuno che non possedeva più la magia necessaria per utilizzare una bacchetta. Nella sua mano era un inutile e vuoto legnetto, ed ogni volta che la stringeva fra le dita si sentiva un po’ più malinconica per aver perso una parte così importante di sé stessa. Da Olivander, quando l’aveva riconosciuta, si era sentita così speciale. L’aveva scelta, proprio lei! Ed oramai non era che un ramoscello ben lavorato. Triste. “è tua abitudine entrare in casa altrui e metterti comoda?” Ricambiò l’occhiata diffidente del giornalista con uno sguardo leggermente curioso, come se le avesse fatto una domanda incredibilmente sciocca. “Ovviamente no, ma il tuo –o meglio, vostro- appartamento è.. accettabile. Pulito perlomeno. Confortevole” Fece spallucce guardandosi attorno. Non era una delle vecchie topaie dov’era abituata a scovare i ribelli per lavoro; il divano era degno di accettare il suo delicato peso, Chad Moore avrebbe dovuto esserne lusingato, anziché rivolgerle quell’occhiata -nemmeno troppo-accusatoria. Non che non fosse lecito, dopotutto lei era entrata di soppiatto a casa sua, ma poteva andargli peggio. “A proposito, ci conosciamo?” Sospirò piano, squadrandolo dall’alto in basso. Non era un tipo particolarmente fotogenico, o semplicemente rendeva meglio dal vivo; trovava quell’aria confusa adorabile, e nonostante sapeva fosse più grande di lei, le ricordava un poco Spank. Il fisico era asciutto ma poco allenato, il viso forse un po’ troppo infantile, ma aveva dei capelli che sembravano morbidissimi. Non era il suo genere, ma abbastanza interessante da attirare la sua attenzione. “Che shampoo usi?” Domandò incuriosita, ignorando la domanda del ragazzo e piegando il capo verso sinistra. Rea Hamilton sapeva sempre apprezzare la bellezza quando la vedeva, che si trattasse di paesaggi, animali, persone (indipendentemente da sesso, età o razza), o quadri. Ma non era quello il motivo per cui si trovava lì; aveva la brutta abitudine a distrarsi facilmente, catturata dai particolari perdeva spesso di vista il quadro generale. Si lasciò osservare senza fare una piega, quasi vedendo gli ingranaggi che si arrovellavano nella ricerca di una risposta: chi era? Non distolse lo sguardo imbarazzata, come sarebbe stato opportuno fare secondo gli insegnamenti dei suoi genitori. Lei non era Charlotte Hamilton, la ragazza timida che abbassava gli occhi e li rialzava arrossendo. Inarcò le sopracciglia e fece schioccare le labbra, in attesa. “Char...lotte” Il più infinitesimale dei sorrisi prese forma sulle labbra rosee di Rea, lo sguardo malizioso che non tradiva risposta a quella domanda implicita. Quello sicuramente confermava il fatto che Chad conoscesse sua sorella. In effetti dovette un poco nascondere la stizza provata nel sentire quel nome. Nel mondo magico era solita essere riconosciuta subito, dopotutto lei era l’unica Hamilton in circolazione; non era più abituata ad essere confusa con Charlie, e il fatto che le stesse rubando la scena le piaceva sempre meno. “Sei davvero Charlotte Hamilton?” Sbuffò irritata, alzandosi e dando le spalle al biondino. Il loro appartamento era ordinato, eppure non trovava gli alcolici. Avrebbero dovuto essere da quelle parti, possibile che due ventenni non avessero nemmeno una bottiglia di Whisky in casa? Tirò le tende e guardò fuori dalla finestra, dove il suo riflesso svettava cupo fra la luce della stanza ed il buio all’esterno. Riconosceva solo i contorni, i capelli mossi fino alle spalle, il fisico snello. Volse il capo per guardare di sottecchi Moore, scuotendo la testa con disapprovazione. “Mi deludi, in qualità di giornalista mi aspettavo qualcosa di meglio. Io sono quella bella” Concluse ironica con un sorriso malizioso, volgendo di nuovo i suoi occhi al proprio riflesso. Lei e Charlotte erano identiche, eppure avevano un tipo di bellezza diverso: Charlie era il fuoco dei primi uomini, quello che illuminava le loro notti altrimenti buie; Rea era la fiamma che consumava tutto ciò che intralciava il suo cammino, lasciando solo cenere. “Non mi offri da bere?” Domandò voltandosi corrucciata, incrociando le braccia e poggiando la schiena al muro.