The final masquerade

“Non puoi farlo” Non era riuscito a tacere. Cercava sempre di mantenere un profilo basso, di tenere lo sguardo incollato a terra, di trascinarsi avanti senza mai guardarsi indietro. Non sempre era facile, e non sempre era la cosa giusta, ma l’unica realtà che lo spingeva ad alzarsi dal letto ogni mattina era la possibilità concreta che un giorno, passando inosservato, Barrow potesse cambiare la storia. O meglio, riportare la storia giusta ed accantonare quella parodia dove nessuno aveva mai riso. Probabilmente nemmeno ai Mangiamorte stessi piaceva avere il potere: che divertimento c’era ad infrangere le regole, quando di regole non ce n’erano? La lotta per un dominio che non avrebbero mai avuto. Il braccio era scattato in avanti, la mano serrata sul polso di Thomas. Conosceva Tom dai tempi di Hogwarts, un vecchio tassorosso bastardo che aveva passato vent’anni della sua vita infischiandosene di tutto ciò che non fosse egli stesso. Ancora si chiedeva il motivo per cui il Cappello Parlante l’avesse smistato fra i giallo neri, ma ciò che faceva quel cappello spesso non aveva una logica per i maghi comuni. Gli occhi scuri del ragazzo si posarono sulla mano bianca di Will ancora sul suo braccio, e lentamente risalirono la spalla per poi giungere al viso dell’ex Corvonero. Non c’era niente. Vacui, una tavolozza bianca su cui il pittore deve ancora spremere i colori da usare sulla tela. Una ragazza dai capelli biondi, finissimi, piangeva in un angolo coprendosi il viso con le mani paffute. Oh, William avrebbe tanto voluto che la smettesse di piangere, vedeva Tom infastidirsi maggiormente di secondo in secondo. Avrebbe voluto nasconderla, farla sparire con la forza del pensiero. Invece rimase immobile con la mano premuta sulla pelle di Cohen, mentre questi lo guardava senza riconoscerlo. . “Mi ha disubbidito” Disse calmo Tom, scandendo le parole con lentezza. Il tono non era minaccioso, e stava riponendo la bacchetta dentro la tasca della giacca. Will sapeva che Thomas Cohen era rinomato per le sue maledizioni cruciatus, che gli avevano fatto guadagnare una posizione di prestigio all’interno del castello. Eccelleva in Arti Oscure, era il pupillo dorato dei Tassorosso ed un modello per tutti i ragazzi del primo anno. Sospirando piano, lasciò ricadere la mano lungo il fianco; gli bastò un battito di ciglia per rendersi conto dell’errore che aveva commesso: Tom posò la bacchetta, estrasse un pugnale da solo Merlino sapeva dove, e lo lanciò contro la gola della ragazza ad una velocità impossibile. Barrow rimase così stupefatto da dimenticarsi di respirare. I polmoni cominciarono a bruciare, ma lui rimaneva fermo: il corpo della ragazza si accasciò a terra, le mani che ancora artigliavano l’aria, le punte dei capelli macchiate di sangue. Un ultimo spasmo. Tom pulì la lama del coltello sopra il cardigan rosa della ragazza, piegandosi in avanti per spostarle i capelli del viso. In un gesto che avrebbe dovuto essere rispettoso, le abbassò le palpebre. “Nata babbana” Disse in un soffio, come se lo sforzo fosse stato suo. . “Orfana per di più. Nessuno la piangerà” Rise. William si decise a respirare, ma non a guardare quello che una volta era stato suo amico. Cosa gli avevano fatto? Torturare a scuola era un conto, ma uccidere a sangue freddo.. ripensò alle scogliere, allo sparo, ma subito ricacciò indietro l’argomento. Era diverso. Doveva esserlo. Era colpa del Regime:il regime aveva trasformato Thomas Cohen in un mostro. Ea tempo di cambiare. . “Ti va un bicchierino di scotch, amico? Offro io” Lo invitò con un cenno del capo ad entrare nel locale dov’era proprietario, senza nemmeno lanciare un’ultima occhiata a quella che doveva essere stata la cameriera. . “Passo” Rispose apatico, superandolo. “Ti farò avere mie notizie” Biascicò con la sigaretta già accesa fra le labbra, mentre le mani continuavano a strofinarsi sui jeans quasi che il sangue della ragazza vi fosse rimasto impresso.

Camminava piano sulla strada acciottolata di High Street, soppesando ogni passo come se ognuno di essi fosse di estrema importanza. Cautamente si spostava e scontrava contro le effimere vite altrui, scorci di conversazioni e sguardi rubati da quello che poteva definirsi poco più di un ombra. Sentiva di essere osservato, ma sapeva che non si trattava delle solite occhiate indiscrete. Ormai aveva imparato a riconoscere quello strano formicolio nella nuca, il movimento delle pagine di giornale dietro di sé quando non c’era vento. Ogni volta che si girava non c’era nessuno, ma non era stupido (almeno non quanto pensava la gente) e si rendeva conto di non essere solo. Di solito la cosa non lo preoccupava né lo infastidiva particolarmente, ma quella sera aveva quasi bisogno di sentire la confortante compagnia di qualcuno, anche se da lontano. Sapere di non essere solo, sapere che qualcuno si accorgeva di lui era già più di quanto potesse vantare la maggior parte delle persone. Sorrise sollevando l’angolo del labbro, mentre la cenere cadeva sulla giacca di pelle infrangendosi e spezzandosi. Scrollò la manica mantenendo lo sguardo basso, schivando le spalle altrui senza nemmeno guardare di chi si trattasse. Vedere Tom così vuoto ed asettico aveva svuotato un po’ anche lui, ma al contempo era stata la scintilla sulla benzina versata tempo addietro da Will: l’incantesimo. Non sapeva se avrebbe funzionato, non sapeva se avrebbe davvero cambiato le cose, né sapeva cosa avrebbe dovuto sacrificare, ma per non rivedere quell’espressione sul viso di qualcuno un tempo amato avrebbe fatto quello e molto altro. Strinse i pugni aspirando il fumo con più energia, quasi a bruciarsi il labbro, ripensando a ciò che aveva letto: cinque persone, servivano cinque persone. Cinque persone a cui William Barrow avrebbe dovuto chiedere di sacrificarsi, cinque persone che si sarebbero fidate di lui senza sapere nulla di certo. Meritava quella fiducia? Qualcuno era disposto a dargliela? Lui voleva tentare, aveva bisogno di tentare. La cosa peggiore che l’incanto poteva fare era ucciderlo, ma se la loro ultima speranza si fosse rivelata inutile, forse lo avrebbe preferito. Un guerriero si rialzava sempre, ma a volte scegliere di alzarsi era troppo difficile.
I piedi lo portarono in fretta nell’unico posto dove aveva davvero voglia di andare. Sin da quando era piccolo amava quel posto, un altro capriccio nei confronti dei genitori che volevano impedirglielo. Le fontane maestose, gli animali esotici e le creature magiche più affascinanti, lo facevano sentire piccolo ed immenso al tempo stesso. Gonfiava il petto di ingenua e maliziosa soddisfazione, orgoglioso di far parte di quel microcosmo dov’era l’uomo il predatore più pericoloso. Crescendo aveva scoperto che lo zoo non era protetto quanto l’anziano Carrow voleva far credere, e che entrare era un gioco da ragazzi. Dopo la chiusura, quando tutto dormiva, si intrufolava all’interno del cortile interno e passava la notte a guardare le stelle, cullato dal respiro pesante della vita che lo circondava. Sognava un giorno di essere una di quelle stelle, infinite ed indelebili punti in un cielo nero. . “Le stelle non sono infinite. Muoiono, e nessuno si ricorda più la loro luce” Gli rimembrava secco suo padre, quando si lasciava sfuggire simili pensieri in sua presenza. La speranza sembrava sempre troppo lontana, sotto l’ombra di Simon Barrow. Non aveva abbastanza posto.
Ma Simon Barrow non c’era più.
Mancavano diverse ore all’alba, eppure di stelle non ve n’era traccia; Will sapeva che oltre la cortina di nebbia e fumo esistevano ancora, e la cosa gli bastava. “Dobbiamo parlare” Disse lentamente, coricandosi a terra ed incrociando le braccia sotto la testa. Sembrava non stesse parlando con nessuno, ma quel nessuno sapeva benissimo a chi William si stesse riferendo.

Per qualche secondo nessuno parlò e nessuno si mosse. L’acqua degli stagni, messi a disposizione degli animali perché potessero abbeverarsi, si muoveva leggera, scontrandosi contro le finte pietre che ne ornavano gli argini; polmoni più grandi dei loro si riempivano e svuotavano, creando un atmosfera quasi surreale. Will voleva chiudere gli occhi ed addormentarsi, come quand’era più piccolo. Voleva fingere di essere parte di quel microcosmo che era il Carrow’s District, il quale di notte mostrava un volto completamente diverso. Come William. Come la ragazza che, agilmente e silenziosamente, si era seduta accanto a lui. La treccia ricadeva morbida su un lato del volto coperto dalla maschera, mentre curiosi occhi viola lo scrutavano dall’alto in basso. Barrow sorrise senza sapere bene il perché, inclinando il capo dalla parte opposta perché lei non potesse vederlo. Sapeva che spesso i suoi passi non erano solitari, ma accompagnati da quelli felpati della sua misteriosa figura. Appariva quando ce n’era bisogno, e spariva quando gli interrogativi diventavano troppi: Mnemosine, si faceva chiamare. Come Barrow aveva già fatto capire durante il consiglio in Irlanda, a lui non importava chi si celasse dietro la maschera; se copriva il suo volto doveva avere un buon motivo, e Will non era nessuno per obbligarla a fare qualcosa che non desiderava. Si fidava di lei, e di nuovo non sapeva il perché. Forse perché avrebbe potuto ucciderlo mille e più volte, ma continuava a proteggerlo nascosto dall’ombra. Era la ribelle dei ribelli, la resistenza dietro la resistenza: se loro si muovevano sotto gli occhi di tutti senza farsi notare, come controfigure in uno spettacolo, Mnemosine era colei che stava dietro le quinte in attesa di suggerire la battuta. “E allora parliamo, Elpis” Elpis, speranza. Ricordava perfettamente il dono inaspettato che aveva trovato fuori dalla sua finestra il giorno di san valentino, la festività a suo parere più inutile e patetica dell’intero anno. -Amore era una parola sciocca. Amore era una cosa per cui non c’era posto nella vita di William Barrow. - Lo dono a te, perché ti è affine. Anche tu sei luce, luce di speranza. […] Lo dono a te, affinchè quella luce ti ricordi sempre chi sei, anche quando tu stesso prendi la strada. Nei momenti difficili, pieni di dubbi, quando avrai paura e quando ti sentirai solo, guarda quella luce lasciala penetrare nel tuo cuore. Non dimenticare mai quanto vali, quanto sei speciale. Speranza, di nuovo. Non aveva dubbi che il dono fosse stato da parte sua. Claire de Lune.
“Chiamami Will per favore” Grugnì, piantando i gomiti al suolo per sollevare un poco il busto e potersi guardare attorno. Si inumidì le labbra. “Hai mai paura?” Le domandò, guardandola di sottecchi. William raramente aveva paura per sé stesso, sempre meno di quanto avrebbe dovuto, ma viveva nel terrore per gli altri. Egoisticamente non voleva sporcarsi le mani del loro sangue, orgogliosamente non voleva infrangere la sua promessa: <i>mi prenderò cura di voi/i>. “Io sì” Disse in un filo di voce, rispondendo alla sua stessa domanda. Gli occhi azzurri, socchiusi, guardavano sempre di fronte a sé. “Ho paura di un infinità di cose in realtà, non saprei nemmeno da cosa cominciare” Rise piano scuotendo il capo nient’affatto divertito. “Vedi quel poster?” Indicò con la testa un manifesto alla loro destra. “Ho paura dei clown. E delle iene, mi mettono i brividi” Aggrottò le sopracciglia. “E di affogare, sarebbe una morte terribilmente dolorosa. E dell’altezza, ma non sempre.. dipende dalla situazione. Eppure” Spostò l’attenzione su di lei, cercando il suo sguardo dietro le lenti viola. “Non ho paura di morire. Ho paura che lo facciano gli altri, che mi lascino da solo. Buffo, non è vero? Non voglio rimanere solo, come un bambino a cui i genitori promettono che arriveranno presto, e vede la porta chiudersi lentamente alle loro spalle. Ho paura che siano gli altri a morire, e per colpa mia. Ho paura di doverglielo chiedere io stesso” Abbassò gli occhi sulle proprie mani, che distrattamente giocherellavano con i fili d’erba sintetica dall’aspetto dannatamente naturale. “E non so perché te lo sto dicendo, davvero” Rise di nuovo, il mento che sfiorava la giacca di pelle. Rimase in silenzio qualche secondo, assaporando il gusto della verità nelle sue stesse parole. “Temo di doverlo fare, domani. Temo di dover chiedere a qualcuno di fidarsi abbastanza da morire per me, e non nel senso metaforico. E ne ho un terrore quasi malsano” Alzò di nuovo lo sguardo, abbassando per la prima volta dopo molto tempo la sua, di maschera. Quella che era solito portarsi anche a letto, con cui si svegliava, quella che lo rendeva capace di riconoscersi allo specchio. Senza si sentiva nudo, esposto alle intemperie di un mondo troppo freddo e tagliente. Voleva, irrazionalmente, che Mnemosine lo confortasse dicendogli che sì, sarebbe andato tutto bene. Ma sapeva che si sarebbe trattata di una menzogna, e chi porta già una maschera non può addossarsene altre.

Non provò nemmeno a chiedersi se rivelare le sue paure alla ragazza mascherata potesse essere pericoloso. Sapeva che lo era. Simon Barrow gli aveva insegnato che paura era debolezza, e che non bisognava mostrare i propri timori, nemmeno a sé stessi. Tutto poteva diventare una minaccia agli occhi di Simon, perfino il ragazzino carne ed ossa che lo osservava dal primo gradino della scala che portava al piano di sopra. “Will..Anche io ho paura, di un sacco di cose che non ti starò nemmeno ad elencare. Ma se c’è qualcosa che mi fa paura ogni giorno, è vedere le persone a cui tengo soffrire, e morire” Ricambiò la sua occhiata, alzando lo sguardo ma mantenendo sempre il capo un poco abbassato. Se si prestava attenzione ai suoi movimenti, per quanto cercasse di celarlo, era palese il suo passato.. burrascoso. Odiava i rumori forti, e spontaneamente quando parlava con qualcuno era sempre un poco imbarazzato, come se non meritasse l’attenzione ricevuta. Spesso si sentiva sciocco, ma ormai erano movimenti che compiva ancor prima di rendersene conto. Non avrebbe dovuto stupirsi del fatto che Mnemosine avesse i suoi stessi timori, eppure lo era. Così simili e così sconosciuti anche a loro stessi, da fargli pensare che lei non fosse altro che una sua proiezione mentale. Ciò di cui aveva bisogno, come i miraggi d’acqua fresca nel cuore del deserto. “Ebbene si. Avevo promesso a me stessa che non mi sarei affezionata a nessuno ma… io credo sia impossibile. Senza gli altri noi valiamo poco. Che sia in guerra, o nella vita. E’ per questo che porto questa maschera. Per tenerli al sicuro” Sorrise tristemente, piegando la testa da una parte all’altra per far schioccare il collo. Senza gli altri noi valiamo poco. Lo sapeva perfettamente: senza qualcuno che lo riconoscesse, William Barrow non era nessuno, non diverso da un graffito sepolto sotto altri mille graffiti, non distante da una lista infinita di nomi incisi sul marmo di cui, per convenzione, si leggono solo il primo e l’ultimo. “La morte mi fa un po’ paura certo, molte volte mi chiedo se ci sia qualcosa dopo, ma…come te, ho più paura di sopravvivere e vedere gli altri morire” Will fece spallucce, riappoggiando la schiena a terra con un grugnito. “In vita ci poniamo domande che avranno risposta solo quando saremo morti, e per definizione incapaci di comprendere. Amo l’ironia” Un sorriso beffardo, mentre le sopracciglia scure schizzavano verso l’alto.
“Non devi avere paura. Se tu lo chiedessi, vedresti che domani tutti coloro che credono in te sarebbero al tuo fianco, pronti a morire. E non lo farebbero perché William Barrow gliel’ha chiesto. Lo farebbero perché sanno che il capo dei ribelli sarà lì con loro, a combattere con loro, e a morire con loro se necessario” L’espressione nuovamente seria, mentre impercettibilmente scuoteva il capo. Non aveva paura di un rifiuto, aveva paura che accettassero. “Alcuni addirittura vorranno combattere al fianco di un amico. Altri combatteranno per ciò che tu rappresenti. Tu sei l’emblema del coraggio, dell’aspirazione ad un mondo migliore. E questo mondo utopico non si realizzerà se nessuno combatte” Ne era consapevole. Era l’unica cosa che lo spingeva a fare ciò che faceva anche quando non gli piaceva. Con cui si lavava la coscienza. Non si ritrasse come avrebbe fatto in circostanze normali, quando Mnemosine posò la mano sul suo braccio. La osservò curioso. Non era curioso del perché portasse una maschera, perché lo seguisse e proteggesse: gli sembrava piuttosto palese, e se non lo fosse stato l’aveva chiarito con quanto detto prima. A stupirlo e ad incuriosirlo fu il tono della sua voce, e quel piccolo gesto.. gli ricordava qualcuno, una persona che esigeva la sua attenzione ai margini della memoria.
“Tu sei una guida, non un carnefice. E chi accetta il rischio lo fa seguendo la propria volontà, non la tua.”
Non sarebbe stata colpa sua, ma non sarebbe bastato a cancellare gli incubi. “Hai ragione.. Ma loro si fidano di me, voi vi fidate di me” Sottolineò, includendo anche lei. “Ed io non sono certo di meritarlo. Sono pur sempre un essere umano, commetto degli errori. Se mi sbagliassi non sarei l’unico a rimetterci. Se perdessi questa partita..” Sbuffò frustrato. “Questo gioco è ingiusto. Voi mi date le vostre carte, e io devo decidere come giocarle. Voi credete che io possa vincere” Rise. “Ed io credo che le vostre siano le carte migliori. Ma a volte non basta. Non fraintendere ciò che dico, so che ognuno di voi può decidere liberamente –Merlino ce ne scampi- ma.. se fossi stato io ad illudervi troppo? Se la speranza fosse stato un boccone troppo grosso?” Gli occhi chiedevano al cielo una risposta che non sarebbe arrivata.
“Se mi chiedessi di morire domani, io lo farei.”
La guardò di nuovo, mordendosi il labbro inferiore. Si accorse che, sovrappensiero, la mano si era già allungata per sfiorare la treccia di Mnemosine. Se la fece scivolare fra le dita come acqua, soffermandosi un poco sulle punte. La parte razionale del suo cervello sperò che lei prendesse l’atto come un esperimento: i suoi capelli erano veri, o finti? All’altra parte non importava un granchè. Mnemosine lo seguiva, diamine, e lui non poteva toccarle i capelli? “Lo so, è questo che mi fa paura” Sussurrò distrattamente, esternando ciò che aveva pensato precedentemente alle parole della ragazza.

Ascoltava Mnemosine con un sorriso di circostanza, provando a convincersi che stesse parlando di lui. Era bastato aprire loro gli occhi perché i ribelli idealizzassero William in qualcosa che non era, mettendogli parole in bocca che mai aveva detto. Speranza, lo chiamavano, senza sapere che quella speranza nasceva dalla vendetta. Senza sapere che per essere ciò che era aveva rinunciato a parte della sua anima. Cosa se ne facevano di un paladino a metà, strappato e ricucito alla bell’è meglio? Ma no, loro lo vedevano integro, eretto con orgoglio sul ciglio del precipizio con una fiaccola in mano. Voleva la libertà, per i ribelli e per coloro che ancora non comprendevano cosa fosse il Regime; voleva dimostrare che l’eredità dei Barrow non era solo corruzione e sangue versato sulla moquette di una villa troppo costosa; voleva giustificare l’omicidio di un padre che dalla sua famiglia aveva sempre voluto più di quanto potesse avere. Voleva credere che sua madre sarebbe stata orgogliosa di lui, ma sapeva che non gliene sarebbe importato nulla: William le aveva portato via ciò che aveva di più caro, il marito, e l’aveva costretta a togliersi la vita per sopportare quel dolore.
“Tu hai avuto il coraggio di arrivare dove nessuno era mai arrivato, di tentare ciò che tutti avevano avuto paura di tentare prima d’ora. Sei riuscito a smuovere gli animi, a risvegliare coloro che erano diventati ciò che non erano! Credi davvero che sia cosa da poco restituire la propria identità a qualcuno? Sei stato d’esempio, e ora altri vogliono unirsi a te, e dare a qualcun altro ciò che tu hai donato a loro. La libertà d’essere. E ci fidiamo di te perché hai coraggio. E le paure di cui mi parli ora… sono queste che ti rendono saggio. E saggezza e coraggio, almeno a parer mio, sono le doti essenziali per un leader. Tu sei quello che aspettavamo da sempre…”
Rimase qualche secondo muto, elaborando ciò che tanto innocentemente la ragazza mascherata aveva buttato in piazza. William Barrow ciò che aspettavano da sempre? Non era di Will che avevano bisogno. Lui non aveva fatto niente, se non mettere la pulce nell’orecchio. Era merito loro, e Barrow non voleva che qualcuno lo elogiasse per un lavoro che non aveva fatto. Pensavano fosse stato grazie a lui, ma i ribelli erano sempre stati ribelli. Meritavano un leader più sicuro di quanto non fosse lui, che non li avrebbe messi in pericolo per un foglio di carta di sconosciuta provenienza. Non avrebbe augurato sé stesso ai suoi peggior nemici, figuriamoci alle persone che voleva proteggere. Rise fra sé, mordendosi di nuovo il labbro perché Mnemosine non lo vedesse ridere al nulla. Will era ciò che al momento il convento passava, e lui ne era lusingato: le paure, però, non gliele toglieva nessuno. Coraggio, saggezza, non sentiva di avere nessuna delle due cose. Il fatto che loro lo credessero lo rendeva solo più.. fragile. Aveva paura che un giorno si sarebbero resi conto che lui non era nulla di tutto ciò, non era saggio o coraggioso, ma solo qualcuno che si era trovato nel posto giusto al momento giusto. Non era speciale, non ancora: lo sarebbe diventato, ma forse non seguendo la strada che speravano i ribelli. Come già ribadito, Will aveva uno scopo: non tutto ciò che doveva fare gli piaceva, ma lo faceva comunque. Non sapeva se loro l’avrebbero perdonato.
“anche se questo dovesse richiederci la vita. Non so tu, ma io ho scelto la seconda…e tornando indietro sceglierei questa strada altre mille volte.” Si infiammò, assottigliando le palpebre. “Capisci la differenza? Anche io ho scelto la seconda. Sono disposto a metterci la mia di vita, dannazione, ma non voglio chiedere a qualcuno di farlo per me. Se ti lascio fare l’eroina mascherata, è solo perché so sempre dove trovarti. Perché in caso di pericolo ti verrei in soccorso, Mnemosine, ma se il pensiero di proteggermi ti fa stare meglio, mi fa piacere lasciartelo credere. Anche a me il pensiero di proteggere i ribelli conforta..mi fa sentire la persona che vorrei essere. Ma ci sono momenti, come stasera, in cui guardo le stelle e mi accorgo che no” Si inumidì le labbra, abbassando il tono di voce. “Non posso proteggere tutti. E non solo non posso proteggerli, ma devo anche vederli mentre, tolta l’armatura, si buttano nell’arena con il leone. So che nessuno lo fa per William Barrow” Scosse la testa con un mezzo sorriso. “ So che come me e te anche loro preferiscono mettere in gioco la loro vita, piuttosto che quella dei loro cari. In una battaglia normale lo accetto, e gliene sono grato. Ma io non sto parlando di una guerra. Sto parlando di sacrificio, del salto nel vuoto ad occhi bendati”
Qundo Will, quasi inconsciamente, le aveva sfiorato i capelli, Mnemosine –l’austera eroina- si era apparentemente immobilizzata, come un predatore quando si sente minacciato. Sospirò piano, aggrottando le sopracciglia, mentre le mani correvano al conforto migliore che un uomo potesse chiedere: alcol e nicotina. Prese una sigaretta e con un fiammifero ne bruciò l’estremità, minuscolo barlume di luce rossa nel buio dello zoo. Una stella senza cielo. “Sarebbe comunque una mia scelta. Ho scelto di combattere. Ho scelto la speranza. Ho scelto te” Sorrise sornione mentre la sigaretta pendeva pigra dalle labbra, alzando maliziosamente le sopracciglia. “Attenzione, un uomo potrebbe montarsi la testa” Soffiò il fumo in una nuvola di vapore storcendo la bocca verso sinistra, in modo da non soffocare Mnemosine. Uccidere un aspirante eroe non era nei suoi piani.
O meglio, non era sua intenzione, e di certo non con il fumo passivo. “Non avere paura” Fece galleggiare il fumo sulla punta della lingua, per poi lasciarlo fuoriuscire denso ed aspirarlo dalle narici. “Quando non ho paura, la gente muore” Disse semplicemente, guardandola con serietà. Fece cadere la cenere vicina sé, prima di quanto fosse necessario. “Ho bisogno di te, ragazza mia. Domani. Scegli me ancora una volta”
Divertito e melanconico, mentre un sorriso triste si disegnava sulle labbra sottili.