Winter party

Il primo giorno in cui li avevano portati a Diagonale, o dove cacciavite abitavano, li avevano riuniti in una confortevole saletta dalle parete verdi come la sciarpina di Polgy per spiegargli qualche cosa riguardo quel mondo sconosciuto. “Benvenuti, io sono Bla Blao. Volevo dirvi che Bla Bla Bla, e Bla bla bla. Mi raccomando, Bla Bla Bla. Ah, e i cellulari qui non funzionano: noi maghi usiamo i gufi per comunicare”
Cosa. Si era alzato in piedi quasi senza rendersene conto, armato con orgoglio del suo telefono, puntato minacciosamente contro Bla Blao. “Sta scherzando?” Lui l’aveva guardato battendo le palpebre lentamente. “Io non scherzo mai, figliolo” E Donnie aveva stretto con forza il cellulare al petto, senza avere il coraggio di separarsene. “Come fate ad usare i gufi? Non sono igienici. E non possono sapere la destinazione. Ah, ma certo che stava scherzando” Ripetè con una risata forse leggermente isterica. “No, figliol..” “AH.AH.AH. DIVERTENTE SIGNOR BLA BLAO” Lo interruppe esagerando la risata, alzando il tono di voce. Si portò una mano sotto l’ascella, mentre quella con cui ancora stringeva il suo fidato amico correva sulla fronte. Sentiva l’ansia crescere nel petto, mentre ciò che Bla Blao aveva detto sedimentava nel suo animo. Scosse il capo più volte, misurando la stanza a lunghi passi: quello non era davvero il luogo adatto per un altro parto, ma i suoi ormoni erano ancora fuori controllo. Poteva benissimo scapparci anche una coppia di gemelli, in una situazione simile. “Lei non può farmi questo. Io ho un figlio. Suo padre merita di vederlo, cosa faccio senza skype?” Cadde sulla sedia, agganciando le mani dietro la nuca. “Crescerà senza un padre. Già, per colpa dei vostri esperimenti, ho dovuto adottare un tira capezzoli. Un tira capezzoli, si rende conto?” Una mano lo prese per il polso tirandolo nuovamente a sedere, dato che nella foga si era nuovamente alzato in piedi. “No, Evans, loro devono sapere. Mio figlio non può fare niente: non può salire sulle vostre scope giocattolo, non può giocare a pallavolo, non può nuotare. E adesso gli impedite di vedere anche il padre?” Prese la borsa ai suoi piedi, la aprì e sbattè con violenza il tira capezzoli contro il petto di Bart, che preso alla sprovvista lo strinse. “Andiamocene, Bart. Loro non capiscono.” Sospirò. “SONO UNA MADRE, ok? E ora sono una MADRE SINGLE. Se finirò il latte..” Si avvicinò a Bla Blao, finchè non lo ebbe ad un palmo dal viso. “Saranno i suoi capezzoli, quelli che sfameranno mio figlio. Sono stato chiaro?” Si allontanò, trascinando con sé Evans per tornare in quella catapecchia che loro osavano definire stanza. Non siete in prigione aveva detto loro Leroy. No, certo, erano alle Hawaii. Come aveva fatto a non rendersene conto?
Doveva decisamente ancora abituarsi all’intera faccenda. A volte, anche se esigeva uno sforzo che spesso non poteva permettersi, usava il suo nuovo potere per far funzionare il telefono abbastanza da leggere le notifiche di whatsapp. Su facebook non ci provava nemmeno più ad entrare, gli ricordava tutto ciò che non poteva più avere: le partite di Jayden, gli incontri con i Nerd Poco Anonimi, il nuovo film della Marvel al cinema. Brooks gli scriveva per sapere come stava, e lui non si sprecava nemmeno più a rispondere. Il suo migliore amico doveva cominciare a dimenticarsi di lui, a vivere la sua vita: college, feste, confraternite, calcio. Donnie doveva rimanere un ricordo, perché quella vita non avrebbe più potuto averla. Non sapeva cos’avessero detto ai coniugi Armstrong, aveva preferito non chiedere. Se avesse saputo che i suoi genitori si erano dimenticati di lui, come pareva essere successo alla famiglia dell’amica di Jay, sarebbe impazzito. Aveva Bart. Fin dal primo giorno in cui li avevano infilati nella stessa cella, Bart era diventato parte della sua vita. Ma tutto quello che gli avevano tolto.. non era giusto. Ed a cosa era rimasto legato, fino all’orlo della follia, pur di non dimenticarsi chi era? Polgy. Ebbene sì, un cacciavite. Un cacciavite con dei sentimenti però, dannazione: era il suo bambino, e se doveva strizzarsi i capezzoli una volta al giorno per procurargli il latte, l’avrebbe fatto.
Non era nemmeno così male, in fondo. C’era di peggio. Aveva cercato di convincere Bart, quando gli pareva di avere due ciliegie sul petto scarno al posto di ciò che avrebbe dovuto esservi, ma lui aveva categoricamente rifiutato. “Donald, ti voglio bene, ma i miei capezzoli non si toccano” Egoista.
La loro vita procedeva lenta e monotona, per quanto potesse essere monotona la vita di coppia con un cacciavite a carico, intervallata solamente dalle lezioni al castello. Raramente uscivano di casa per interagire con le altre persone, specialmente dato il fatto che i maghi continuavano a guardarli come se fossero scherzi della natura. Come se fossero nati così, e quella non fosse semplicemente colpa loro. Come se a loro piacesse. Alla fine i babbani finivano per chiudersi in piccoli gruppi fra loro, stringendo i ranghi; avevano finito per costruire una famiglia, ma nulla di paragonabile a quello che avevano Donald e Bartman. Lui gli stava vicino anche quando perdeva la testa, letteralmente. Quando cominciava a farneticare cose senza senso sulle cospirazioni di quegli stupidi animaletti pelosi che i maghi si intestardivano a chiamare puffole, mentre a lui sembrava abbastanza palese che fossero dei maledetti Furby senza becco. “Sono il male, Bart. Una volta ho lasciato Polgy fuori dal Serraglio mentre entravo a dare un’occhiata, e quando sono uscito c'era una Puffola con la lingua arrotolata sulla sua stella. La stella!” Bart aveva riso, ma strappare Polgy dall’affamato Furby figlio di Lilith non fu un impresa facile. Non lo faceva mai sentire strano, ed era la cosa che più apprezzava in Evans: Donald era sempre stato quello un po’ sopra le righe, e gliel’avevano sempre fatto notare. Non che avessero torto, lui le righe non aveva mai nemmeno capito dove fossero, però non era carino passare nei corridoi del liceo e sentire le risate dietro gli sportelli degli armadietti.
A volte si guardava allo specchio, si chiedeva se era cambiato. Passava le dita sopra le due cicatrici che, fra tutte le altre, disegnavano la sua pelle: quella dalla coscia, dove il coltello avvelenato l’aveva portato ad un soffio dalla morte; quella sul petto, dove gli avevano impiantato un apparecchio che gli impedisse di elettrificare il proprio cuore. Era sempre lui? Gli occhi erano sempre gli stessi, così come il sorriso impacciato e la disordinata zazzera di capelli neri. Pensava ancora che gli illuminati mettessero messaggi subliminali nei cereali a forma di lettera, e che nell’area 51 avessero una simpatica combriccola di alieni a fabbricare le scarpe. Voleva ancora diventare un informatico, rendere fieri i suoi genitori.
Ma quando si chiedeva se era cambiato, la risposta doveva per forza essere sì. Era stato spezzato, e piegato, e non poteva tornare ad essere lo stesso identico Donald Armstrong. In tutto quello, però aveva sempre avuto due ancore, che l’avevano seguito anche laddove il resto del mondo non poteva arrivare: Bartholomeus Evans, e Polgy.
Polgy il cacciavite, che ancora, nonostante l’insistere di Bart –“Donnie, ma le pappine? Non sarà pronto?” “No. E adesso attaccami il tira capezzolo che si è spostato” “Non farmelo fare, ti prego” “Preferisci prendere il mio posto? Te lo cedo volentieri”- beveva il latte, e nonostante la temperatura si teneva la sciarpina attorno al collo. Triste, da parte sua, perché non poteva controllare gli aggiornamenti del sito PolgyPorn. Capì che Bart era davvero parte della famiglia, la sera della zuppa.
Donnie stava preparando la zuppa, di quelle già pronte dove devi solo versare l’acqua e girare. Distratto, strappato dalla realtà, presente solo nel luogo in cui aveva iniziato a rifugiarsi da quando era stato rapito dai Dottori: un luogo vuoto, asettico, dove poteva urlare o ballare nudo sul soppalco, se lo riteneva necessario. Un luogo solo suo. Stava appunto girando la zuppa nel pentolino, quando Bart lo interruppe con un grido. “Donnie, sei pazzo? Cosa stai facendo?!” Gli aveva preso dalle mani il cucchiaio, e l’aveva asciugato sulla tovaglia posata lì a fianco. Quel cucchiaio, non era un cucchiaio: era Polgy. “Hai appena girato la zuppa con Polgy, Donald Armstrong” Aveva scosso la testa, tornando alla realtà, e poggiando la mano sulla spalla dell’amico, aveva risposto con naturalezza: “Io e lui ci preoccupiamo per te. Pensavamo avessi carenza di ferro”
Erano una famiglia, si prendevano cura l’uno dell’altro. Erano il fiore dopo l’apocalisse.

Din din din din din. Dai, non di nuovo. Maledetti metal detector. “Signore, devo controllarla” Una guardia di Harrods ,alta almeno due metri e larga il doppio, gli si avvicinò minacciosamente per perquisirlo. Allargò le gambe sospirando, mentre questi passava quella specie di spazzola senza dentini che faceva bip continui. Arrivato all’altezza del petto, cominciò a suonare con più insistenza: la guardia aveva trovato Polgy. Merda. “Ragazzo, non può entrare con il cacciavite. Deve lasciarlo fuori” “Non c’è nessun cartello che mi impedisca di portarlo all’interno del negozio” Disse, indicando i volantini bianchi e rossi che impedivano ai cani ed ai bambini sullo skate di entrare. “E’ un arma” “E lei un razzista” Gli strappò Polgy dalle grosse mani callose, e uscì indispettito dal negozio. Era il quinto quella mattina in cui non lo facevano entrare, e la cosa cominciava a diventare snervante. Però, nel complesso, era stata una mattinata produttiva: aveva trovato una maglia per Bart (nanananananananananananananananana BARTMAAAN), uno scalda latte, una nuova sciarpa per Polgy, e l’anti ruggine, perché continuare a portare il cacciavite dal ferramenta stava cominciando a destare sospetti. Evans si era arreso, smettendo perfino di commentare. Quello era il suo ragazzo! Come accadeva di tanto in tanto, aveva avuto una delle sue crisi. Poteva sembrare pericoloso, ma Donnie non aveva mai avuto paura, da quando aveva cominciato a conoscerlo: sapeva che non gli avrebbe fatto del male, e non gli importava che in quei momenti non riuscisse nemmeno a vederlo. Donald credeva in lui, si fidava di lui. Era il suo migliore amico, la sua famiglia.
Quando gli propose di andare alla festa, ponderò la risposta. Contro, c’era la possibilità che venisse rapito nuovamente; che venisse investito da un ubriaco sulla scopa; che Polgy affogasse nel Punch; che Polgy cadesse e si perdesse fra la folla; che i maghi si ribellassero alla loro presenza e li uccidessero; che Bart impazzisse e cominciasse a lanciare coltelli alla gente. Pro: poteva provare il nuovo portaPolgy e fargli indossare la nuova sciarpa.
“Andiamo!” “Davvero?” “No” Schioccò le dita, colpendolo con una piccola scarica elettrica. “Sì, andiamo”

“Sai cosa? Non mi convince molto, non si abbina alla giacca” Donnie lanciò un’occhiataccia a Bart, mentre davanti allo specchio provava il portaPolgy. Indossava una camicia bianca, un paio di pantaloni ed una giacca neri, scarpe eleganti e le immancabili bretelle; sua madre gli aveva insegnato che doveva sempre essere elegante, qualunque fosse la situazione. Non l’aveva mai presa in considerazione, ma quello era pur sempre il debutto in società del suo bambino. Alla fine si era convinto a lasciare a casa lo zainetto, ma era stato irremovibile: Polgy sarebbe andato con loro, ed avrebbe indossato la sua nuova sciarpa rossa. Poteva sembrare stupido e folle, ma senza di lui Donnie aveva paura. Sarebbero stati circondati da persone: babbani come loro, maghi, ribelli, mangiamorte. Erano nel bel mezzo di una guerra, e lui aveva rischiato di lasciarci le penne per ben due volte. Non voleva che Bart spalasse altra merda proveniente del mondo magico, ed egoisticamente non lo voleva per sé stesso. Inoltre, le feste non erano mai state il suo genere: era un nerd, maledizione, se non c’era un computer nei paraggi non poteva sentirsi a suo agio! Ma l’avrebbe fatto, perché sapeva che Evans non era come lui, e che vedere delle persone gli avrebbe fatto bene. Ma non senza Polgy.
Testa di Porco. Testa di Porco non sarebbe stato un bel nome nemmeno in una situazione normale, figurarsi mentre Armstrong cercava di controllare la respirazione per non andare in iperventilazione. Testa di Porco implicava brutte cose: innanzitutto, un porco; poi, un porco senza corpo. Non poteva chiamarsi “carote alla julienne” o, non so, “testa di semolino sorridente che rotola in un campo pieno di magnolie”? No, Testa di Porco. Va bene.
Persone, oddio quante persone. Quando Bart gli ridiede Polgy –anche se il Polgy all’occhiello regalava gioie-, ne fu lieto e sollevato: non sei da solo, Donnie, non sei da solo, Donnie, non ti faranno niente. Non ti uccideranno, o rapiranno, o accoltelleranno, o.. “Beviamo qualcosa?” Sì, MALEDETTO ETHERNET Sì.
L’alcool era la risposta. La domanda non la ricordava nemmeno più. Seguì Bart cercando di non guardarsi attorno come un rifugiato dell’ISIS, prese un bicchiere a caso dal tavolino e lo guardò con occhio critico. Lo porse anche a Polgy, cosìcche potesse controllarlo anche lui, ed entrambi diedero lo stesso verdetto: non aveva lo stella factor. “Il verde è passato di moda, ora è il momento del rosso” Sussurrò fra sé e sé pensando alla sciarpa del cacciavite, mentre allungava il braccio davanti a sè e cercava di poggiarlo nuovamente, con scarsi risultati, dove l'aveva preso. Vabbè, che famo, lo beviamo o no Donnie?
No. Verde significa radioattivo. “Ehi, tu con la faccia da marshmallow, mi piacciono i tuoi capelli! Te lo regalo per la simpatia” Disse, smollando allo sconosciuto il bicchiere fra le mani e dandogli un amichevole pacca sulle spalle.
Donnie 1 CospirazioniPerUcciderlo 0. Boom, bitches!

Doveva uscire da quella sottospecie di ghetto, prima o poi, e Jericho lo sapeva bene. Solo che non sapeva ancora come affrontare il… tutto. Era sparita, senza lasciare traccia di sé, e stava ancora facendo credere agli Hades di essere dispersa. Non sapeva nemmeno se si trattava di una vendetta nei loro confronti, o se era paura di non essere accettata per ciò che era diventata: non era abbastanza incuriosita da cercare di darsi una risposta, motivo per cui rimaneva rintanata sotto le coperte (anche se in effetti non avrebbero potuto riconoscerla comunque, ma ehi! Era una Grifondoro, mica una Corvonero) con la sola compagnia di Echo, la scimmietta più brutta della storia delle scimmiette, e Aveline, la rossa che parlava con i morti. Lei non le aveva mai chiesto la sua storia, e rispettandola Jericho aveva ricambiato: non si conoscevano che da una settimana, ma per Karma era già un lasso di tempo bello lungo. Non aveva mai avuto degli amici, fatta eccezione per Killian, e voler bene ad Aveline fu facile come respirare. Un’amica, quasi non ci credeva. Avrebbe voluto vantarsene, ma vantarsi di avere finalmente un’amica alla veneranda età di quindici anni, non avrebbe fatto che arricchire le dicerie sul suo conto. I babbani non sapevano chi fosse Jericho Karma Lowell, e con quel nuovo aspetto sentiva di poter ricominciare a vivere. Il problema era tutto lo studentato di Hogwarts, ossia il motivo che la spingevano a non uscire dalla costruzione adibita ai ragazzi speciali.
Speciale una volta, speciale per sempre, Jer. Vai così!
Fino a quel giorno, la sua scelta era ricaduta nel non correre il rischio: insomma, se non usciva nessuno poteva chiederle il suo nome, e di conseguenza ricollegarla a quella Jericho. Non stava mentendo, giusto? E a Jack avrebbe sempre potuto dire, il giorno che avesse deciso di rivelarsi, che .. era affetta da amnesia? Era impossibile mentire a quell’idiota di un Corvonero. Maledizione. Si morse il labbro, stringendosi le ginocchia al petto con fare protettivo. Sperando che più forte si stringesse, meno pesante fosse il vuoto che la consumava dall’interno, che le diceva quanto si stesse comportando male. Jack le voleva bene, anche se non nel modo in cui voleva lei: meritava di sapere la verità. Ma cosa ne avrebbe pensato della Jericho 2.0? E, soprattutto, le importava?
Oh, maledizione.
Avrebbe sempre saputo a cosa il suo migliore amico stava pensando. Non poteva impedirselo, non riusciva a controllare quel potere come avrebbe voluto: i pensieri fluivano nella sua testa come se fossero stati suoi, ma risuonavano con un eco diverso rispetto ai propri. Quando era in mezzo alla folla, pensava seriamente che la testa potesse esploderle: così tanti sogni e preoccupazioni e persone e impegni. E quand’era da sola, non riusciva a scollegarsi abbastanza da non udire quello che persone pensavano di lei. L’aveva sempre saputo, ma sentirlo dire ad alta voce, perché per lei era così, era tutta un’altra storia. Potete incolparla se non voleva uscire per rituffarsi nella vecchia vita di pregiudizi e maldicenze? A meno che, certo, con quel nuovo viso perfetto tutte le lamentele non fossero evaporate come acqua al sole. Sempre presa in giro per il suo aspetto ed il suo particolare modo di porsi, se fosse bastato un bel taglio d’occhi per far cambiare loro idea, forse sarebbe stato anche peggio. Era sempre Jericho, ma senza esserlo realmente.
Alla parola festa, pronunciata con innocenza dalle rosee labbra di Aveline, però, la vecchia Jericho ritornò alla carica. Una festa no, durante le feste doveva fare.. cose! Parlare con.. persone. Ballare, esporsi. Non potevano chiederle tanto. Lei non sapeva ballare, e certamente non sapeva stare sotto un riflettore? Parlare con le persone, poi, non ne parliamo: bastavano dieci minuti in sua compagnia, per capire che decisamente qualcosa non andava. Così finiva sempre per rimanere appiccicata al muro con il chiaro intento di fondersi al suo interno, il bicchiere pieno fra le mani e lo sguardo che spaurito accarezzava la folla. Poteva cambiare, avrebbe dovuto cambiare, ma.. come si faceva? Festa. Sapeva che Aveline voleva andarci, sentiva –anche quando non voleva- il suo malessere ogni qual volta un fantasma faceva capolino vicino a lei. Festa. Sapeva che sicuramente Jack ci sarebbe andato, lui era esattamente quel genere di persona: il suo opposto e complementare. Festa. Nessuno sapeva chi lei fosse, e forse era un ottimo modo per farsi conoscere come la nuova Jericho, quella sicura di sé e.. basta. Che poi, sicura di sé, andiamo: piombare da un giorno all’altro in un corpo che non ti appartiene, non l’aveva resa di certo più sicura di sé. Dimenticava che il suo aspetto era diverso, e continuava ad intestardirsi ad indossare quelle vecchie e comode felpe in cui ci sarebbe stata comodamente anche Aveline, assieme a lei. Udiva i commenti dei suoi compagni di cella, non poteva definirsi esattamente una reggia il posto in cui li tenevano al guinzaglio, è così bella, pensavano. Ma scherzavano? Si stravaccava sul divano, con la testa a penzoloni dal bracciolo ed un enorme piatto di brownies sulle ginocchia, e loro pensavano che fosse bellissima. Le persone erano dannatamente strane.
Festa. Un sospiro. Poteva farlo? Le alternative erano rimanere ad Hogwarts con il ragazzo strano, quello che le ammiccava mentre mangiava i cereali perdendo briciole lungo il mento, o seguire la sua unica amica in un posto dove, presumibilmente, avrebbe anche potuto divertirsi. Non era mai stata una gran bevitrice, anche perché bere drink in solitudine aveva un nome preciso: alcolismo, ma aveva come la sensazione che quella sera avrebbe cominciato. Nuova vita, nuova Jericho. E, inoltre, doveva trovare un modo per offuscare tutto quel vociare nella sua testa.
E poi ci sarebbe stato Jack.
Mandò un gufo a Megan Lynn, la Serpeverde arrivata da poco a scuola. Non erano esattamente amiche, però.. beh, non è che avesse molte persone a cui scrivere, e sapeva che di certo lei non sarebbe andata a sbandierare il suo segreto ai quattro venti, principalmente perché non le interessava. Le spiegò brevemente la situazione, dicendole che non aveva nulla da mettersi per la festa e che aveva bisogno di un consiglio. Quando si presentò alla sua porta, Jericho indossava ciò che per lei era il massimo dell’eleganza: un paio di pantaloni neri, scarpe da ginnastica e una lunga maglia bianca. “Mi prendi in giro” Le disse semplicemente Megan, alzando le sopracciglia e lanciandole un’occhiata degna della Regina delle Nevi. Aveva come la sensazione di aver sbagliato qualcosa nel suo outfit, chiamatelo pure intuito. Le smollò fra le mani un pezzo di stoffa, quasi con disgusto. Lo guardò qualche secondo, tenendolo steso davanti a sé. “Devo metterlo sopra i pantaloni, vero?” Idiota. “Te l’ho già accennato che sono telepatica? Significa che sento quello che pensi” Domandò piegando leggermente il capo. Il mezzo sorriso di Megan diceva che sì, gliel’aveva già accennato. Grande.
“No, guarda, apprezzo il pensiero ma rifiuto l’offerta e vado avanti” Il vestito aveva un corpetto attillato che le fasciava i fianchi, una gonna ampia che arrivava poco sotto l’inguine –qualcosa di davvero indecente- , ed un copri tette (ma ha un nome quella roba lì?) trasparente. Le fece un annoiato cenno con la mano, mentre seduta sul bracciolo della poltrona la contemplava. “È una festa, Lowell. Ci sei mai andata ad una festa, almeno? Anzi, non rispondermi.” La cosa bella di Megan: i suoi pensieri erano coerenti con ciò che diceva, e non la spiazzavano mai. “Basta mettere un reggiseno nero e, toh” Con un colpo della bacchetta le allungò la gonna di un centimetro, guadagnandosi un’occhiataccia di Jer a cui rispose facendo spallucce. “Questo è quel che passa il convento, accontentati”
Le aveva imposto di mettere i tacchi. L’aveva aiutata nel trucco e nel parrucco, sbuffando più volte di quante Jer avesse potuto contare. Come fai ad essere sopravvissuta fino ad oggi? “Ero invisibile” Le rispose ad alta voce, con l’accenno di un sorriso di scuse perché le aveva nuovamente letto il pensiero. “Non ne avevo bisogno”
Ma soprattutto, non aveva mai saputo da che parte cominciare. Quando tutto finì, e Jericho si guardò allo specchio, stentò a credere di essere lei la ragazza riflessa: i tacchi allungavano a dismisura le già lunghe gambe affusolate, i capelli raccolti tutti da un lato con un nastro nero disordinati ed ordinati al tempo stesso rendevano il look originale, mentre il rossetto rosa metteva in evidenza la labbra carnose e gli occhi erano enfatizzati dalle lunghe ciglia ricurve e dalla linea nera di.. boh, qualcosa, sopra la palpebra. “Non ringraziarmi” E Megan se ne andò, lasciandola confusa a fissare una sconosciuta allo specchio.
Inciampò, prese una storta. Sospirò, agganciandosi ad ogni superficie disponibile per non capitombolare per l’ennesima volta. Ogni due minuti, Aveline le faceva notare che aveva del rossetto fra i denti, e di tanto in tanto le passava il pollice sotto la palpebra inferiore ritraendolo sporco di nero. Tempo che fossero arrivate alla Testa di Porco, minuti che divennero ore con il passo ciondolante della Lowell, tutto l’operato della Lynn sarebbe andato in fumo. Oh, maledizione. Perché Dio l’aveva fatta disadattata? Inoltre, ogni buca era la sua: anche il minimo dislivello dell’acciottolato di Hogsmeade la faceva inciampare, motivo per cui abbracciava amichevolmente molti sconosciuti che le camminavano a fianco. “Ah, ciao. No, non sono inciampata, volevo esternare il mio amore! Non si vedeva?”

“Vado a prendere qualcosa da bere!” No, cosa, non lasciarmi da sola. Tempo di girarsi per dirglielo, Aveline era sparita fra la folla. Jericho si guardò attorno per l’ennesima volta da quando erano entrate, senza riuscire a togliersi il sorriso ebete dalla faccia. Era tutto così.. bello. Magico. Tutto poteva accadere in una sera del genere, magari Karma sarebbe riuscita perfino a sopravvivere fino alla fine della serata senza uccidere né mutilare accidentalmente qualcuno. Sarebbe stato davvero il paradiso. E, se tutto fosse davvero andato per il meglio, sarebbe sopravvissuta perfino lei senza cicatrici permanenti.
Ancora non era abituata agli sguardi lascivi dei ragazzi, ed a quelle invidiose delle ragazze. Continuava a guardarsi attorno cercando l’oggetto di tanto interesse, per poi realizzare che era lei: Jericho Karma Lowell, invidiata ed apprezzata. Le sembrava di essere tornata all’asilo, quando la sua interpretazione del cespuglio di mirto aveva suscitato una commovente standing ovation. Non ditele che l’avevano fatto per pietà, a lei piace ricordare quell’effimero momento di gloria. Non riusciva a fare due passi senza inciampare, quindi cercando di arrivare al tavolo dove pareva avessero da bere, si aggrappò a chiunque fosse disponibile, dispendendo sorrisi cortesi e saluti educati. “Oh ciao! Ehi, come butta?” Si sentiva stranamente a suo agio, ma non era la sua naturale –credici- solarità a spingerla a socializzare: diciamo che aveva scelto il male minore, fra la figuraccia di cadere ogni tre passi e quella di fingere di essere una persona normale. Intravide Selene, la prefetta dei Corvonero collega di Jack: quello era il suo momento per sapere se lui fosse andato o meno alla festa. Se non avesse partecipato, una parte di lei si sarebbe semplicemente spenta, ma da un lato ne sarebbe stata sollevata; se invece fosse stato nei paraggi.. Prese un bicchiere a caso dal tavolo, che scoprì poi contenere una strana sostanza verde dall’aspetto davvero poco raccomandabile, mentre con l’altra mano richiamava l’attenzione della mora. Le sorrise, avvicinandosi, e come fossero amiche da una vita le porse il bicchierino appena conquistato. “Tieni, sono riuscita a recuperarne uno!” Sorrise, arricciando leggermente le labbra. “Sai se stasera verranno altri Prefetti? Non so, Lynch, Mills, Killian Hades..” Vaga, ma nemmeno troppo. Scosse il capo, come se la domanda per lei non fosse realmente importante.
La chiamavano Jericho l’AntiSgamo, ma lei non si girava.

Stiles ballava per il dormitorio deserto, facendo su e giù con le spalle a ritmo vertiginoso ed agitando tutto ciò che poteva essere agitato. Quella sera ci sarebbe stata l’annuale festa di Natale alla Testa di Porco, e lui aveva l’età per bere legalmente. Ormai era adulto (fuggite, sciocchi), il che significava che non doveva più mandare quelli più grandi a prendere il whisky per lui. Solitamente mandava Jack: lui sembrava sempre più grande, anche se era più piccolo di lui di un anno. Il mondo era dannatamente ingiusto. “I DON’T WANNA GO TO SCHOOL, I JUST WANNA BREAK THE RULES” Cantava a squarciagola scuotendo la chioma leggermente cresciuta, mentre mulinava le braccia nell’aria come stesse suonando una chitarra. “Cosa farebbe lei, Stilinski?” Ormai Malfoy sapeva perfino il suo nome, erano amici quasi intimi. Si ritrovò la sua faccia larga e paonazza a pochi centimetri del volto, e sembrava, oh, parecchio arrabbiato. La nota morì in gola a Stiles, mentre lo guardava chiedendosi cosa, nella mente perversa del guardiano, avesse fatto quella volta. “Disturbo alla quiete pubblica” Rispose alla domanda inespressa ma chiara come il sole sul volto del tasso con un sorriso viscido, prendendolo per la spalla e trascinandolo fuori dal dormitorio. “Ma Draco, stasera c’è la festa!” La presa si irrigidì, ed i pallidi e unticci capelli dell’amico quasi lo frustrarono quando si voltò verso Stiles. “Malfoy” Sibilò. “Per lei sono Malfoy” Andrew annuì con convinzione, fingendo di comprendere l’ufficialità della situazione. “Certo, Malfoy” Sottolineò. “Ma stasera c’è la festa comunque. Non era a te… mi correggo, a lei che piaceva twerkare? Ricordo il ballo dell’anno scorso..” Si chinò e fece ondeggiare il deretano, ammiccando di sottecchi al biondo.
Non apprezzò.
“In punizione. Stasera sei IN PUNIZIONE” Perdette delle bavette, e Stiles non si preoccupò di ferire il suo animo asciugandosi il volto con il dorso della mano. “Ma…” “NIENTE MA” “Va bene, è colpa mia. Di nuovo”.
Disse a Jack che non sarebbe potuto andare alla festa, chiedendogli di lasciare un bel bacio bavoso sulla fronte del prefetto dei Grifondoro da parte sua. “Alla caposcuola no, lei la posso baciare solo io” Puntò l’indice e il medio prima ai suoi occhi e poi verso l’amico: ti tengo d’occhio.
Malfoy doveva davvero avercela con lui, se l’aveva rinchiuso nei sotterranei solo perché aveva cantato di voler infrangere le regole. Mica l’avrebbe fatto davvero, o almeno non intenzionalmente. Immaginava già la festa più epica dell’anno: nella sua testa le scene si svolgevano a rallenty, e vedeva passare i volti sorridenti dei suoi amici mentre facevano SPARY con shottini di vodka liscia. E lui non ci sarebbe stato.
Per punizione, inflisse a Draco Malfoy, il guardiano del castello, l’intero repertorio delle sigle dei cartoni animati babbani. Ormai peggio di così non avrebbe potuto andare, quindi tanto valeva divertirsi nel frattempo. Intermezzò con una sexy Britney Spears che lo accusava di essere tossico, ricavando una bacchettata sullo sterno: sì, ne era valsa la pena. Si prese perfino qualche secondo per pensare seriamente alla sua vita. A volte accadeva che, nei momenti di noia, riflettesse sulla sua esistenza. Cercava di farlo il meno possibile, perché tendeva sempre a ricadere nel baratro della depressione. In quel periodo, inoltre, continuava ad essere ossessionato dalla copia di sé stesso: com’era possibile? Perché era identico a lui? si era mostrato molto più sicuro di quanto non fosse, ma in realtà ne era terrorizzato. Una parte di lui riusciva a vedere chiaramente il lato positivo della cosa, ma dall’altra.. c’era qualche pezzo del puzzle che non tornava, e la cosa non lo convinceva affatto. Chissà se sarebbe andato alla festa, e se l’avrebbero scambiato per lui. Sperava per Jayson di no: Stiles non aveva una così bella reputazione da quelle parti, ma probabilmente l’aveva già notato.
“Stiles…” Rispose all’occhiata esasperata di Aaron Sales, direttore dei Tassorosso, facendo spallucce. “Ops, I did it again” Intonò a bassa voce, sapendo che lui non l’avrebbe punito per quello. Sales si passò la mano sul mento, tirando un poco la pelle. Lo guardò qualche secondo sovrappensiero, infine fece un cenno con il capo al guardiano. “Ma, professor Sales..” L’occhiata che il Ministro della Magia lanciò a Malfoy, fece sentire Stiles molto sollevato dal fatto che non l’avesse mai indirizzata a lui. “Vai alla festa, Stiles” Confermò ad alta voce la sua libertà, senza mai distogliere l’attenzione dall’UntoBlonde.
Un sogno che si avverava.
Corse in sala comune, dove si cambiò d’abito: come ogni anno, Stilinski doveva necessariamente essere il più imbarazzante della festa. Indossava un costume da renna, completo di pelliccia morbida come un peluche della trudi, corna e naso rosso. Ogni volta che saltava con quel coso indosso, comprendeva perfettamente quanto fosse difficile per le renne ballare, ed il motivo per cui non lo facevano. Si guadagnò diverse occhiate incuriosite, qualche pacca e qualche sgambetto. Fortunatamente il costume faceva da air bag, e rotolare era più comodo che camminare fino al pub. Entrò che Keanu Larrington stava concludendo il suo discorso d’apertura, cosa che lo fece applaudire ed urlare versi gutturali di apprezzamento. Appena questi scese dal suo piedistello, stando ben attento a non incastrarsi nelle luci con le corna che, magicamente –Gerlino benedica i maghi!- non scivolavano ad ogni movimento del capo, diede per scontati che la festa fosse ufficialmente cominciata: iniziò a ballare trascinando con sé chiunque gli fosse vicino, al ritmo di “ZU-ZU-ZUMBA!”, cercando nel frattempo qualche viso amico, o semi amico. Insomma, qualcuno che non volesse ucciderlo. Individuò sia Karma che Jack, ma prima di andare a molestare i suddetti doveva assolutamente prendere da bere. Ingombrante come solo una renna poteva esserlo, “scusate, non l’ho fatto apposta. Scusate, colpa mia”, riuscì ad afferrare un bicchiere dal dubbio contenuto azzurro. Ogni cosa fa brodo. Stava per ingurgitarlo, quando con la coda dell’occhio individuò una ragazza dai capelli chiarissimi e dal vestito azzurro che, certamente, non poteva passare inosservato. Non farlo, Stiles. Non andare a molestare una sconosciuta, lasciala stare. Ma.. Ma devo, me lo sta praticamente chiedendo in ginocchio! No, Stiles, stai... “Quando Sven ha i pollici opponibili, offre da bere” Le sorrise annuendo, mentre le porgeva il bicchiere azzurro. “E poi si abbina al tuo vestito. Lo so che non sai chi sono, a volte nemmeno io so chi sono, ma giuro che non l’ho drogato. Mi ricordavi qualcuno, quindi…Cioè, niente guarda. Ignorami. Se non lo vuoi lo porto via. Però prendi in considerazione, anche solo per un secondo, l’ipotesi che io non sia un serial killer.” Si inumidì le labbra, assottigliando le palpebre nella sua ricerca di essere convincete. “Mi chiamo Stiles. Non che ti interessi. Guardapensopropriocheandrò, sento qualcuno che mi chiama ciao” Lasciò il bicchiere nelle mani della ragazza e fendette la folla cercando di sparirvi attraverso, cosa nient’affatto facile con delle corna alte un metro sopra la testa.
Magari sono fortunato e penserà che sia stato Jayson.