[one year closer to death] happy new year!

Passò le dita sul ripiano, alzando lo sguardo sul proprio riflesso. Sbatté le ciglia, come se quell’atto potesse cambiare l’immagine proposta dallo specchio; come se Rea Hamilton, chiudendo per un tempo impercettibile gli occhi, potesse diventare un'altra persona. Non v’era un briciolo della solita vanità, non v’era traccia dell’orgoglio che sempre trapelava dallo sguardo scuro. Semplicemente si osservava, quasi fosse stata la prima volta che incrociava quelle stesse labbra, carnose e vagamente imbronciate, nella vita. Chi era Rea Hamilton, quando non interpretava un personaggio per il proprio interlocutore? Chi, quando nessuno la guardava? La luce soffusa nella stanza metteva in evidenza il volto ovale, dorato di natura, gli zigomi dolci quanto la curva del mento, e la chioma castana dai ricci morbidi che ne incorniciava i tratti; lasciava però in ombra gli occhi, dove non si riusciva a distinguere l'iride dalla pupilla. Passò i polpastrelli sulla propria guancia, sfiorando appena la pelle, quasi stupita che la donna allo specchio ripetesse l'operazione. Un riflesso. Solo un'altra, per quanto affascinante, illusione. Erano in momenti come quello, che la Hamilton si domandava se lei, proprio lei, esistesse. Si era lasciata trascinare dall'idea di ciò che era, dimentica di quale fosse l'originale dalla quale aveva rubato le sembianze. Non che le dispiacesse; semplicemente, non sentiva nulla. Insensibile a sé stessa, e paradossalmente affine a tutto ciò che la circondava: conoscere gli altri era una necessità, il proprio essere soggettivo era invece un vezzo che non poteva permettersi. Che non voleva, permettersi. Lanciò un'occhiata di sottecchi alle sue spalle, l'attenzione attirata dal vociare fuori dalla camera. Aldilà di quella porta, c'era la sua nuova vita: una famiglia, persone che contavano su di lei. Il solo rifletterci, cosa che si permetteva quand'era in solitudine, le causava una fastidiosa stretta allo stomaco, un prurito impossibile da grattare. Sentiva la loro presenza quasi fossero stati accanto a lei, sopraffatta da un gioco esteso a troppi partecipanti. Tornó sul proprio riflesso, riconoscendo nella piega delle labbra l'architetto dietro quel labirinto; se era fiera di ciò che stava facendo? Orgogliosa del suo essere così perfettamente sbagliata ed incredibilmente giusta? Appagata dal posto che riservava, irrimediabilmente, nelle loro vite? La risposta, inutile sottolinearlo, era sì. Quello che però non riusciva a tollerare nelle loro voci e nei loro sguardi, era una realtà che la definiva come bersaglio, ricordandole che per quanto ci provasse, sarebbe sempre stata umana: e che quell'umanità, a discapito di tutto, la rendeva debole. Rea aveva l'urgenza, il bisogno, di essere ricordata. Doveva essere più di un numero, di una cavia, dell'effimera memoria di un profumo. Voleva radicarsi nell'animo altrui, voleva lasciare un segno indelebile che, se seguito, avrebbe come una briciola di pane portato sul percorso verso la salvezza. Voleva essere il lupo e la casa nel bosco, l'eroe ed il cattivo, il lieto fine e la tragedia. Ce l'aveva nel sangue.

Quand'era bambina, passava molto più tempo di Charlotte allo specchio, chiedendosi come un riflesso potesse essere identico a lei e la gemella no; un controsenso per Rea, che a cinque anni preferiva aggrapparsi agli interrogativi piuttosto che ai punti, al tempo sospeso piuttosto che alla conclusione. «quando sarò grande avrò un castello enorme, con una dama da compagnia che mi aiuterà a indossare le gonne grandi, e gli uomini vestiti di blu che puliranno, laveranno i piatti, apparecchieranno tavola e faranno... Le cose» Non aveva ben chiaro come bisognasse curare una casa, ma a quell'epoca non aveva importanza; c'era tempo. «come una principessa?» le aveva chiesto Charlie, versando il te al suo orso di peluche. Rea a quel punto della conversazione aveva corrugato le sopracciglia, voltandosi verso la sorella. «ma certo che no, sciocchina» E aveva riso, di quel termine che le pareva proibito, accessibile solamente agli adulti. E aveva riso, con l'ingenuità propria dei bambini, di quella gemella che ogni tanto le pareva troppo diversa, illuminata da un'altra luce; una luce che a Rea, a dire di molti, non sarebbe mai arrivata. «come una regina» l'aveva corretta, infilando nella chioma castana un cerchietto argentato, rubato alla ragazzina che abitava vicino a loro. Raeburn ed Elisewin non permettevano alle gemelle Hamilton di possedere accessori così pacchiani, nonostante fossero bambine. "Solo gli angeli possono portare un aureola" L'ammonivano, quando la coglievano in flagrante. "E io" avrebbe voluto rispondere Rea, mortificata. "Io non lo sono, un angelo?" Così intensamente, l'avrebbe voluto: essere speciale, poter volare, brillare. Fortuna che mai aveva osato tanto; lei, che a quanto pareva aveva il demonio in corpo sin da quando era nata. Lei, che di lì ad un anno non sarebbe più stata bambina, ma creatura. «tu verrai a vivere con me» «certo» come se un opzione diversa non fosse neanche immaginabile (ed in effetti, non lo era. Per nessuna delle due). «e anche il fratellino che mamma dice arriverà l'anno prossimo. Avremo tutto ciò che vorremo, Chaz» ne erano seguiti una manciata di secondi di silenzio, dove Charlotte imboccava Orso e Rea, sorridendo, continuava a rimirare il proprio profilo allo specchio. «croce sul cuore?» Rea aveva incrociato lo sguardo della gemella sulla superficie riflettente. «croce sul cuore»

Croce sul cuore. Quando nessuno guardava, Rea Hamilton era l'insieme delle promesse che non aveva mantenuto, la sequela di errori fatti nei venticinque anni della sua vita. Quando nessuno guardava, era l'obiettivo cieco ai costi da esso comportati; quando nessuno guardava, ella stessa era nessuno, perché non aveva necessità d'essere: era quello, il suo segreto. La sua debolezza. Non v'era malizia, seduzione, malignitá. Solo cicatrici di un passato a lungo termine.
E rabbia, quella non l'abbandonava mai: la seguiva in ogni gesto, in ogni parola, in ogni riflesso. Un meccanismo che le permetteva di sopravvivere a sé stessa. «come fai? come fai a non sentire niente?» (non le esatte parole, non era poi così interessata alla sua voce, ma il concetto era quello: un velato, neanche troppo, insulto alla mancanza di sensibilità della Hamilton, mentre lui pareva essere il nuovo Martire della Benedicta con, in aggiunta, la sofferenza di Madre Teresa di Calcutta costretta a prendere a calci un cucciolo di foca) ingenuo, sciocco, ed alquanto superficiale: tre aggettivi perfettamente adeguati, d'altronde, all'uomo che le aveva posto tale domanda. Rea manipolava, perché capiva; perché lo sentiva sulla pelle, se ne appropriava, e gli dava una forma differente: un giocatore di prestigio non mostrava mai il trucco nascosto dietro l'inganno, così come Rea mai mostrava ciò che era, o - buon Morgan- pensava. D'altronde, chi la circondava non erano persone, nessuno di loro lo era -o poteva esserlo- ai suoi occhi. Solo pedine. Attori, maschere sul suo palcoscenico. Si era convinta di non aver bisogno di loro, senza rendersi conto che erano loro a definirla. Non ditele mai, mai, che la realtà era differente da quanto, invece, ella vantava credere: la Hamilton non sopportava di rimanere sola, ed al contempo aveva paura di avvicinarsi troppo; temeva di non esistere, nulla più di un sussurro passeggero; non le interessava cosa vedessero in lei, mostro o cuore, speranza o delusione: bastava che la vedessero, che la sentissero. Preda di sé stessa, sedotta ed ingannata dalle sue stesse illusioni. Dopotutto, Rea Hamilton mentiva sempre. Se non avesse mentito anche a sé stessa, non sarebbe stata coerente. Un paradosso, l'ennesimo.
Lo vedeva, e lo odiava. Ne era consumata, come uno scoglio levigato dalle onde. Quel vuoto, assenza di ordine o caos; freddo ed infinito, un universo privo di stelle. Sbagliato. Sorrise, incurvando le labbra in una piega crudele, mentre le ciglia si abbassavano languidamente nascondendo allo specchio l'ottavo vizio capitale. Non era cattiva; era malvagia. Dovevano, e doveva, smettere di dimenticarsene. Come una regina, e ce l’aveva fatta; indiscussa proprietaria di una corona ai più invisibile, ma radicata fra i fini capelli castani. Regina dei casi disperati, di chi nella sofferenza cercava una via d’uscita, di chi nel profondo covava un’oscurità non dissimile alla propria. Non era mai stata un angelo, ma avrebbe potuto. Come Lucifero, il più bello ed amato da Dio, così anch’ella da portatrice di luce era diventata semplicemente ciò che, per sentito dire, era destinata ad essere: il buio. Un aureola, le spettava di diritto. «avremo tutto ciò che vorremo» sussurrò, muovendo appena le labbra, mentre lo sguardo scivolava sul cassetto dove teneva, tuttora, i pezzi di puzzle che Charlotte le inviava ogni anno per Natale. Inutile dire che rimaneva chiuso il resto dell’anno, come se bastasse celarne il contenuto per racchiuderne il significato più recondito in linee ben definite. Si sporse in avanti, avvicinandosi allo specchio: le lunghe ciglia rese più fitte e scure dal mascara, la linea nera stentatamente percettibile sulla palpebra mobile a sottolinearne lo sguardo ferino; una spolverata di quello che poteva tranquillamente essere l’oro più puro sulla pelle, ad illuminarle l’epidermide con una carezza, lasciando incerti gli spettatori se si trattasse d’un trucco o solo dell’effetto Hamilton. Le labbra piene presentavano un rosso cremisi, che ben accompagnava la maliziosa increspatura della bocca; v’era chi mentiva, chi si permetteva di sanguinare per avere un briciolo di quella smorfia solo per sé. C’era chi prometteva, mettendo in gioco tutto quanto, chi cieco si lanciava in mezzo alle fiamme. Armeggiò qualche secondo con i lacci dell’abito, rendendosi conto che, da sola, non sarebbe riuscita nell’ingrato compito di allacciarlo –perlomeno non senza fatica. Per quanto immaginasse di essere preferibile priva di alcun indumento, considerato l’evento che l’attendeva di lì a poco ritenne opportuno chiedere l’aiuto del pubblico. Chiariamoci, se ella avesse voluto, avrebbe tranquillamente potuto fare a meno del sostegno altrui. Si trattava solo di una dimostrazione di fiducia, dell’intento di far sentire tutti necessari ed utili, importanti. Le persone non attendevano altro nella vita se non quell’opportunità, sentirsi speciali ed insostituibili. Non che fosse una gran cosa, ma era dai piccoli passi che si ottenevano grandi risultati. Inoltre era difficile, se non impossibile, che la Hamilton si facesse avvicinare: era lei ad attirare a sé, mai il contrario. Non l’aveva mai permesso, e non avrebbe cominciato quel giorno. V’era un nome, a fior di labbra, che premeva d’uscire. Il più scontato in quell’ottica, considerando il ruolo che sempre aveva riservato al ragazzo fino a quel momento. Non che approfittasse di lui per cattiveria, Rea cercava d’istruirlo. Non poteva permettersi, lui, di essere buono; non com’ella leggeva nei suoi occhi troppo chiari. Aveva bisogno che imparasse, che riuscisse laddove Charlotte era fallita. Se voleva sopravvivere, doveva abbandonare il bambino ch’era stato; soffriva, se di sofferenza si poteva parlare, all’idea di fargli perdere quel filo d’innocenza che lo ancorava al passato. Soffriva, perché era una perdita personale: solamente lui la guardava in quel modo, vedendola; forse non per quel che era, ma lui era sempre riuscita a vederla. La promessa di una bambina di sei anni, fatta ad un infante ancora nella culla, aleggiava fra loro, udibile solamente alle orecchie di Rea. Sarò la tua sorella preferita. E quell’implicito, ma saldo nella carne, mi prenderò cura di te. Sarebbe stato così scontato chiedere una mano ad Amos Hamilton, il ritrovato fratello di cui aveva perso ogni traccia. Troppo. Non… Si morse l’interno del labbro inferiore, alzandosi di scatto dallo sgabello che l’aveva ospitata tutto quel tempo.
Amos era un legame al passato; Amos erano gli occhi azzurri di un bambino fissi in quelli scuri, dannatamente scuri, di una ragazzina costretta a letto con corde più spesse del suo avambraccio, il timore perfino di respirare troppo profondamente. In Amos Hamilton, c’era ciò di cui Rea aveva bisogno per convincersi di essere sulla strada giusta, ed allo stesso tempo ciò che le ricordava che quanto aveva perso, non sarebbe tornato indietro. Lei non era, e non sarebbe diventata, la sorella che lui ricordava di avere. Spalancò la porta, uscendo sul corridoio con le decolleté nere già indosso e l’abito stretto al petto, il solo braccio ad impedirgli di scivolare a terra. Aveva bisogno del presente, Rea, di qualcuno che l’avesse conosciuta per quel che era diventata; di qualcuno che in lei non vedeva nient’altro se non Rea fuckin Hamilton, priva delle debolezze che avevano contraddistinto la sua infanzia. «JayJay?» Chiamò, all’uscio. Si ritirò quindi nuovamente nella stanza, attendendo che il ragazzo arrivasse. Nel mentre si guardò attorno, una stanza quasi spoglia: il letto, più grande di un matrimoniale, occupava gran parte dello spazio disponibile; l’armadio a muro conteneva più vestiti di quanti mai avrebbe avuto occasione d’indossare –la cosa divertente, era che non aveva mai speso un centesimo per averli-, lo specchio occupava un’intera parete, continuando anche dove non v’era più la toeletta. Sulle mensole, le cianfrusaglie raccolte quell’anno: un burrocacao, uno scettro –sul serio-, la spilla drama che tanto amava usare con Gemes, il collirio che la rendeva più simile a Charlie, la moneta silente. Prese fra le dita la foto, un sorriso ironico sulle labbra. Non sapeva neanche perché ancora l’avesse, eppure era lì, ricordandole per l’ennesima volta quanto fosse incredibilmente favolosa; lì, nel bacio mancato a Chris, ed il conseguente occhiolino prima di volgergli le spalle ed andarsene per la propria strada. Alzò gli occhi al cielo, continuando la passeggiata sul viale dei ricordi. La divisa del Labirinto, vicina alla sfilata alla quale pareva aver partecipato. C’era qualcosa di incredibilmente scenografico nel fatto che in entrambe le situazioni avesse rischiato di morire, ed in entrambi i luoghi le avessero lasciato fantastici souvenir marchiati Palmer. Per carità, poteva trattarsi di una coincidenza –anzi, quasi sicuramente era così-, ma ella credeva poco alla casualità. Dopo il Labirinto, Al le aveva nuovamente chiesto di tenere d’occhio il cugino, ed in cambio avrebbe fatto qualsiasi cosa. Come se, a prescindere, ella non l’avesse avuto in pugno sin dall’inizio. Malgrado la premessa, era stata una richiesta così… sincera, forse, che Rea nonostante mai avesse confermato le sue intenzioni di rispettare l’accordo, aveva davvero tenuto Christian Palmer sotto controllo. Le erano bastate un paio di paroline dolci, un lento sbattere delle ciglia, per ottenere dal giovane prefetto il passepartout per aprire ogni porta di New Hovel –c’era qualcosa di dannatamente sbagliato nella mente degli uomini. Invisibile scivolava all’interno dell’appartamento, indisturbata nel silenzio che altro non era se non il frutto di un illusione. Si era perfino trovato una coinquilina! Adorabile. Bionda, non il genere della Hamilton, ma i gusti erano gusti. Si assicurava che stesse bene, ben attenta a non toccare niente che potesse indicare il suo passaggio, e quindi usciva nuovamente sotto la luce del sole, come se nulla fosse successo. Non l’aveva mai detto ad Al, né si era mai preoccupata di fare qualche genere di rapporto sulle condizioni di vita di Chris; innanzitutto, lei non lavorava per lui, quello era uno svago; in secondo luogo, essendo Rea amante dei segreti e dei colpi di scena, preferiva riservare le sue conoscenze per il momento più opportuno. Sembrava sempre sapere tutto, la Hamilton, prima ancora che quel tutto avesse il tempo di accadere. Tu… Tu lo sapevi. Quante volte quelle parole avevano accarezzato le sue orecchie, facendola sorridere: no, non lo sapeva. Ma il mondo andava avanti grazie alle supposizioni, giusto? «ed anche oggi non ho rischiato di morire. facciamo progressi, Palmer» Bisbigliava ironica chiudendosi la porta alle spalle, accennando fra sé agli sfortunati incidenti capitati quand'erano insieme.
E dire che pareva così adorabile, con quel sorriso dolce ed i grandi occhi blu. «mai fidarsi delle apparenze» sussurrò, lasciando la foto dove l’aveva trovata, mentre lo sguardo scivolava sulle cartoline. Paesaggi diversi, culture differenti, mondi nuovi ch’ella non aveva mai visto, se non grazie alle parole di Nathaniel Henderson. Aveva sempre amato viaggiare, mentre lei –focalizzata sin da subito sul lavoro- aveva preferito rimanere a Londra, godendo dei viaggi di Nate solo nei suoi racconti. Non gliel’aveva mai detto, ma li aveva sempre amati. Esagerati ed esuberanti, esattamente come Henderson; lui era l’unico, da quando era entrata a far parte del Mondo Magico, che era sempre stato in grado di farla sorridere con sincerità. Non aveva mai avuto uno scopo con lui, non un obiettivo, così come lui non aveva mai tratto vantaggi dall’esserle amico. Perché ancora si preoccupasse per lei, considerato quanto si fosse mostrata una stronza egoista, non lo comprendeva. Perché non si era semplicemente arreso come tutti gli altri? Perché non aveva ancora alzato gli occhi al cielo, con la fiducia a brandelli, rendendosi conto che quelle di Rea erano sempre state menzogne? Perché lui lo sa, Rea. Lo sa che non sono menzogne. Ed era forse l’unico: neanche la Hamilton credeva più a quello che usciva dalle sue labbra. Avrebbe voluto che lasciasse perdere. Avrebbe voluto che insistesse, che nonostante fosse una bastarda ingrata, e nonostante non si fosse fatta sentire per un anno, rimanesse al suo fianco. Era quel legame l’unico motivo per il quale, dopo quasi due mesi, ancora teneva a casa propria quel… particolare esemplare di Lowell, il metamorfo Brandon. Non le andava particolarmente a genio, non erano sulla stessa lunghezza d’onda, e malgrado riuscisse a rendersi utile, avrebbe di gran lunga preferito non averlo attorno. C’era qualcosa che la turbava, qualcosa di non detto. Ma era pur sempre un Lowell, e Rea ricordava il vero nome di Nate: Nathaniel Keenan Lowell. Ricordava di averlo visto distrutto, quand’erano poco più che bambini, e di non aver alzato un dito. Non sapeva come confortare, l’unico modo che la Hamilton conosceva per superare il dolore era andare avanti; e così, Nathaniel era andato avanti, mentre poco distante –e senza farsi vedere- Rea si preoccupava che non cadesse nuovamente. Si preoccupava, quanto poteva suonare assurdo? Ma allora la famigerata Rea Hamilton ce l’ha, un cuore. Forse. Ma che senso aveva averlo, se non ci si ricordava più come farlo battere? Proprio perché Brandon la turbava, si era convinta a tenerlo sotto controllo: era sociopatico? Era un assassino, o si era trattato solo di un incidente? Non poteva saperlo, ma non poteva neanche permettere che si avvicinasse a Nate –non ancora. A suo modo, il suo capriccioso modo di vedere il mondo, si stava prendendo cura del pirata d’oltremare; a suo modo, il suo particolare modo di vivere i rapporti, voleva bene a Nathaniel. Non era importante ai fini della storia che lui lo sapesse. Non era forse quella una forma d’amore?
«entra» esordì, allontanandosi dalle cartoline per tornare di fronte allo specchio, dove incrociò gli occhi caramello di Jayson. Lo osservò qualche istante in silenzio, quindi gli rivolse un vago sorrido inarcando le sopracciglia. Da quando erano tornati dal Labirinto non avevano più avuto occasione di fare una chiacchierata a quattr’occhi, principalmente perché la Hamilton tendeva a distribuire con parsimonia il proprio tempo. Poteva vedere nel suo sguardo gli interrogativi inespressi, così come Jay avrebbe visto nei suoi le virgole che, indipendentemente dalle domande, non avrebbero mai messo un punto definito alla frase, lasciando che fosse lui a completare la risposta da sé. «mi aiuti con il vestito?» Accennò con il capo ai lacci che, dalla parte più bassa, salivano fino a metà schiena. Doveva solamente stringere e fermarli con un nodo, mentre lei teneva la parte davanti al posto giusto. Quando ebbe finito, fece un passo indietro fino a trovarsi al suo fianco: l’abito era composto da un corpetto con la scollatura a cuore decorato con intarsi argentati, stretto fin poco sotto il seno; si apriva poi in una gonna morbida che scendeva fino a coprire i piedi, nero come la notte che fuori dalla porta li attendeva. Dietro era più lungo, così che potesse scivolare sul pavimento dando l’impressione che Rea stessa vi scivolasse sopra, elegante e seducente come il sorriso che le illuminava lo sguardo. «c’è qualcosa di così familiare in te» ruppe il silenzio, spostando solo al concludersi della frase gli occhi dallo specchio al giovane. c’è qualcosa di così spezzato, in te. Prese il viso di lui fra le proprie mani, grazie ai tacchi lo superava di una manciata di centimetri, osservandolo con attenzione. Perché lo stava facendo? Perché, mesi prima, l’aveva fatto con Al? Si rendeva conto di dare messaggi contrastanti al mondo, ma non le importava: l’enigmista altro non era che un enigma a sua volta. «vuoi sapere perché ti ho invitato qui? penso che tu sia bellissimo» ed era chiaro dal suo tono, e dalla serietà con cui lo stava guardando, che non parlava dell’aspetto fisico. Nei suoi occhi, a fondo, ma la Hamilton lo coglieva; era quel buio ad attrarla nel genere umano, quella parte che tendevano a celare perfino a loro stessi. amava ciò che non veniva compreso, Rea, e lo trovava meraviglioso. Pareva sempre così indeciso, così combattuto: era suo dovere indicargli la via d’uscita dalla gabbia che si era creato. «e neanche te ne rendi conto» bisbigliò, corrugando le sopracciglia mentre i pollici appena ne accarezzavano le guance. «hai due scelte, davanti a te: lasciare che il mondo ti cambi, o cominciare a cambiarlo. Non hai ancora scelto, JayJay, ma il tempo non è dalla tua parte. non farlo scegliere per te» accennò un sorriso, che forse su un altro viso avrebbe potuto apparire gentile; ma nelle sue parole, dovevano convenirne entrambi, non c’era nulla di gentile. Era solo l’amara, ed alquanto rinnegata, verità. Lei, l’illusionista, lasciava che intravedessero ciò che erano stati troppo ciechi per guardare realmente. Paradossale? No, solo Hamilton.
C’era una piccola, ed alquanto infinitesimale, parte di Rea, che desiderava che gli altri sapessero che c’era di più in lei. Non era razionale, anzi: se solo se ne fosse resa conto, avrebbe tagliato i ponti con tutti in quattro e quattr’otto, possibilmente lasciandosi dietro fiamme che avrebbero poi fatto posto solo a cenere. Egoista, manipolatrice, insensibile; intelligente, senz’ombra di dubbio, ma nel modo perverso che metteva i brividi per quanto asettico era. Calcolatrice. D’umano, pareva sempre avere ben poco. Anche nel suo incedere, nelle sue parole, sembrava sempre esserci un qualcosa in più ed un qualcosa in meno. Ci si poteva convincere di averla compresa, ma nel momento in cui qualcuno ne avesse richiesto una descrizione, si sarebbe compresa la realtà: non c’era un modo, per descriverla. Complessa come la millesima sfaccettatura d’un diamante, oscura come il lato non visibile della luna. Luce, ombra, fuoco, ghiaccio. Perdere, vincere. Tutto, in quella scura chioma che lenta s’allontanava verso strade sconosciute, lasciandosi alle spalle più domande che risposte. Eppure, con le sue menzogne sincere e la sua sincerità bugiarda, Rea Hamilton era umana. Forse un po’ più di tutti gli altri. Ed era a quell’umanità che Amos s’appigliava, che Nate aveva conosciuto negli anni; a quel filo, invisibile ma presente. Ed aveva necessità che qualcuno lo ricordasse quando lei se ne dimenticava, quando fingeva e s’ingannava di essere qualcosa di diverso. Un bisogno che non sapeva di possedere, ma che quando appagato le faceva percepire, se pur in modo lieve, il battito del proprio cuore. Lievissimo, magari non abbastanza.
Morgan, che difficile essere un Hamilton.
Si allontanò da Jayson, volgendogli le spalle. «stanno arrivando gli ospiti. chiudi la porta, quando esci» Il tono di voce non era cambiato, eppure era percepibile la differenza rispetto a poco prima. Distante. Attese di sentire il rumore della serratura, prima di versarsi un bicchiere di whisky. Lanciò un’occhiata di sottecchi al letto, dove invisibile ad occhi che non erano i suoi, riposava una ragazza. I capelli castani sciolti sul cuscino, le mani incrociate sul petto a preannunciare un futuro possibile -monito di ciò che accadeva a chi le stava accanto. Si inumidì le labbra con il liquido ambrato, sedendosi vicino a lei. Sorda ai rumori fuori dalla sua stanza, cieca a quella camera che tanto aveva visto e nulla poteva riferire. Era stata una mossa azzardata, forse perfino sciocca. Quel coma magico l’avrebbe mantenuta in salute finché non fosse stato il momento opportuno, così le avevano detto quella mattina; doveva solo preoccuparsi di farle una flebo due volte al giorno sino a che non avesse deciso di interrompere il sonno indotto, riportandola alla libertà. Nessuno lo sapeva; perfino Rea, chiudendo gli occhi, poteva illudersi di non saperlo. Dietro quella spessa porta, lontano da occhi indiscreti, erano solo loro due. Allungò una mano, arrivando quasi a sfiorare il braccio della ragazza, prima di ritirarlo nuovamente sul proprio grembo. Un altro sorso di whisky, nella speranza che quel bruciore potesse dare conforto al freddo che di naturale aveva ben poco. Vuoto. «croce sul cuore, charlotte» alzò il bicchiere in un ironico brindisi, lasciando il materasso per rassettarsi l’abito. Un’ultima occhiata allo specchio, un ultimo sospiro, prima di dipingersi sulle labbra il più meraviglioso dei sorrisi: ogni meraviglia, dopotutto, era mera finzione.
A suo modo, Rea Hamilton, le promesse le manteneva sempre.

Aveva pensato di organizzare una festa di capodanno alla quale invitare ogni membro del mondo magico, consapevole che il miglior modo per nascondersi era non farlo affatto. Bisognava mantenere le apparenze, sempre e comunque. Aveva affittato un catering per l’occasione, e la Villa di recente acquisita dalla mora –non acquistata, acquisita: grazie Byron, ora il tuo segreto è al sicuro con me- era perfetta. Enorme, anche troppo, pronta ad accogliere ogni anima che avesse voluto unirsi alla causa. E ad un occhio esterno pareva così filantropa, la Hamilton, a dare una seconda opportunità a tutti coloro che avevano perso la prima nei Laboratori. Dopotutto in pochi sapevano che quella era un’opportunità data anche a sé stessa, e quei pochi avrebbero fatto meglio, per il benestare di tutti, a tacerlo. Non dichiarata, una fuorilegge che lavorava al Ministero come Cacciatrice. Ora ditemi, v’era forse qualcosa di più seducente di Rea Hamilton, al mondo? Guardò gli ospiti riuniti al piano di sotto, dove i nostri eroi erano attesi anche dal resto della famiglia e del team. Non si soffermò su nessuno di loro, guardando invece Gemes Hamilton. Erano passati mesi, e Rea si era ormai stancata di cercare di comprendere l'assurdo legame fra loro. Semplicemente, l’aveva accettato. Non erano due facce della stessa medaglia, non erano i poli opposti di una pila carica: erano la stessa faccia, lo stesso polo. Gemes e Rea erano la stessa cosa, magia o destino che fosse. Non sapeva se la loro potesse essere definita amicizia, dato che travalicava ogni umana comprensione; mente e braccio di un unico organismo ben oliato e funzionante. Non che avesse importanza, cosa o meno fossero: erano Hamilton, e tanto bastava. Sistemò il fazzoletto bianco nel taschino della giacca nera del giovane, rivolgendogli un sorriso che lei stessa non sarebbe stata in grado di definire. Io però, narratore, posso ben dire cosa quel sorriso rappresentasse: gratitudine. Era un nuovo inizio, un salto ad occhi chiusi. E, di nuovo, avrebbero saltato insieme. Fino alla fine, eh? Infilò il proprio braccio sinistro sotto il suo destro, tenendo con la mano destra la lunga gonna nera. La chioma castana scivolava morbida sul lato sinistro del viso, lasciando dal destro solamente qualche ciuffo strategicamente dimenticato. Una collana sottile attorno al collo, con il ciondolo regalatole da Elsa l’anno prima che le permetteva di incanalare un frammento della propria magia, abbinata ad un paio di piccoli orecchini argentati. «ho invitato un’amica, spero non sia un problema» sussurrò appena, volgendo il viso in modo da dare la sua completa attenzione a Gemes. Sorniona, prima di posare l’accenno di un bacio sulla sua guancia. «non ringraziarmi» mosse appena le labbra sulla sua pelle, e nulla, nella vita della Hamilton, suonava più sarcastico di quelle due parole. L’amica millantata da Rea, altro non era che Charmion Hamilton; punto fondamentale della vicenda: indipendentemente da Gemes, l’avrebbe invitata in ogni caso. Adorava quella bionda sin dai tempi di Hogwarts, malgrado la loro non fosse mai stata un’amicizia sana o normale. Avevano una visione dannatamente simile del mondo, vedeva nei suoi occhi la stessa oscurità che dimorava nei propri, ed entrambe non necessitavano d’altro. Aveva sempre trovato ironico che si chiamasse proprio Hamilton, e che al contrario di Rea fosse una Purosangue DOC. Ironico, ch’ella fosse bionda e chiara, almeno nell’apparenza, tanto quanto Rea era scura. Senza parlare del fatto che, casualmente compivano gli anni lo stesso, evidentemente maledetto, giorno. Quanto, oh, quanto amava i rompicapi. Devi dirmi qualcosa, Gemesllo? Amava i segreti, ma solo quand'ella ne era portatrice. #ehgemes. Scesero fino a metà scala, quindi si fermarono. Rea chinò il capo, volgendo agli spettatori un rispettoso cenno di saluto, prima di prendere parola. Impercettibilmente strinse il braccio dell'Hamilton, sia per rammentargli di non dire nulla di stupido, che per ricordarsi qual era il suo posto: troppo spesso si lasciava trascinare dalle proprie illusioni. «benvenuti nella mia umile dimora» cheschifoipoveri un sorriso lento, divertito; scusa Gemes, ma è ancora casa mia. «grazie per aver accettato il nostro invito» un altro scalino verso l’atrio, lo sguardo che scorreva su ognuno di loro senza realmente guardare nessuno. «in caso non riusciate ad orientarvi, chiedete di Rea Hamilton. per il resto, fate come se foste a casa vostra» Concluse semplicemente, con un occhiolino. Non aveva consegnato alcun invito personalmente, ma li aveva fatti trovare alle persone giuste, quelle che desiderava avere sotto lo stesso tetto quella notte: anche senza esporsi, un modo per arrivare all’obiettivo Rea lo trovava sempre. Inoltre avevano disseminato Hogsmeade di biglietti recante l’indirizzo della Villa, poco fuori Londra, dove avrebbero potuto raggiungerli per festeggiare insieme la fine dell’anno e brindare ad un nuovo inizio. Amava avere gli occhi su di sè, amava essere al centro dell'attenzione; amava la loro ammirazione, quasi quanto amava la loro disapprovazione. Brivido, sentirsi vivi. Quando arrivarono al piano terra, la Hamilton fece un vago cenno con la testa a Gemes, separandosi da lui per dirigersi verso Xavier e Jay e rivolgere al primo un’occhiata ammonitrice -«Xav, quando si parla di auguri calorosi, non si intende in senso letterale»- ed al secondo un sorriso ammiccante, reduce del siparietto che li aveva visti come protagonisti poco meno di una mezz'oretta prima. Li superò, trovandosi di fronte Amos. Ogni volta, nonostante dovesse ormai esserci abituata, era spiazzante: lo stesso, identico, sguardo di quand'era piccolo e si nascondeva dietro la porta socchiusa della sua camera. La stessa, identica, ricerca di una conferma: stai bene, Rea? La stessa, identica, menzogna, sussurrata in un sorriso. Certo. Inspirò, quindi gli si avvicinò d’un passo per sistemargli il colletto della camicia. «abbiamo compagnie importanti, attento alle persone con cui parli.» inarcò le sopracciglia, impedendo alle proprie mani di carezzare le gote di quello che, ai suoi occhi, sarebbe sempre stato un bambino. Istruirlo, doveva solo istruirlo. Non poteva… Scosse il capo, lasciandoselo alle spalle per proseguire la sua hall of fame, spargendo nel mentre saluti ed amichevoli strette di mano a persone che, sinceramente, avrebbe preferito seppellire nel giardino sul retro. Ed eccolo, brillante come non mai: Lord Rastrello, proprio l'uomo che Rea stava quasi cercando; no, okay, stava cercando un’altra persona, ma già che c’era. Prese la cravatta di Alonso fra le mani, quindi lo tirò a sé in maniera secca e sbrigativa, rapida nel non farsi vedere da nessuno. «Aladino, patti chiari e amicizia lunga» cominciò con tono greve, citando al suo orecchio una delle prime cose che le aveva detto dentro il Labirinto, la voce tagliente e dolce come una lama ricoperta di melassa. «non ti attaccare alle bottiglie -i bicchieri esistono apposta- e non molestare gli ospiti con patetici discorsi riguardo la tua triste vita. In caso contrario, mi assicurerò di uccidere personalmente te e tutti i tuoi cari» Si allontanò in modo da incrociare gli occhi chiari di Al, e sempre sorridendo posò l’indice sulle sue labbra mettendolo a tacere prima che potesse risponderle. «Lo so, anche io mi voglio bene; non posso biasimarti» Un buffetto sulla guancia dopo, si lasciò alle spalle anche lui. La real is real-mente una trollata, ma il loro rapporto andava bene ad entrambi così: Rea lo bullizzava, psicologicamente e fisicamente, lui rispondeva arrabbiandosi con la vita o con sé stesso, e lei lo ignorava. Funzionale fino a prova contraria. Passò accanto a Shia e Kendall, i cugini da poco ritrovati, soffiando un bacio nella loro direzione. Inizialmente, Rea aveva odiato Shia Hamilton. Quando aveva incontrato i suoi occhi qualche mese prima, era andata a sbattere quasi fisicamente contro il ricordo di quello specchio che gli ultimi anni a Presteigne aveva ormai riflesso la sua sola, triste e stropicciata, immagine. L’aveva cercato a lungo, in ogni anfratto della propria camera. Aveva aspettato ogni giorno di rivedere quel sorriso, il ragazzino che le aveva promesso che l’avrebbe aiutata. Ci aveva creduto, alle sue parole, con l’abbandono di chi cercava disperatamente una speranza alla quale aggrapparsi. Nessuno si salvava da solo, così le avevano detto.
Rea doveva essere l’eccezione che confermava la regola, perché Shia non era mai tornato.
Ma è il passato, continuava a ripetersi. Non ha importanza. Sei una donna, ormai. E doveva, voleva crederci. Era anche per quello che aveva organizzato quella festa: era un nuovo inizio anche per lei. Posò un bacio sulla guancia di Charmion, meravigliosa come sempre. «incantevole» sussurrò al suo orecchio, mordendole con dolcezza il lobo. Avrebbe voluto fermarsi di più al suo fianco, ma dopotutto avevano l’intera serata a loro disposizione. Solo allora, sul finire di quell’esatto momento, la Hamilton alzò gli occhi scuri su Nathaniel Henderson. Un anno, era passato un anno da quando aveva smesso di dargli sue notizie. Un anno riassunto in cartoline, le stesse che al piano di sopra attendevano un punto all'ennesima virgola nella sua vita. Non si sprecò neanche a guardare lo scialbo biondino al suo fianco, vaghissimo ricordo del periodo ad Hogwarts. Elisa? Ezio? John? Ah già, ma a nessuno interessa. Si avvicinò al quartetto, nelle labbra e negli occhi un sorriso quasi sincero. «Biondo» Optò infine, sfarfallando le dita nell’aria per salutarlo in maniera spiccia. Non le era mai piaciuto particolarmente, avrebbe preferito di gran lunga Jackson al fianco dell'ex Lowell, ma a quanto pareva le persone nella sua vita continuavano a preferire i biondo-dotati. Inconcepibile, eh? JeanClaude era stato un Grifondoro, come Charmion e Nate (ma dei due, aveva ben poco): non era necessario che fosse carina nei suoi confronti, nonostante avesse intimato al resto della crew di mostrarsi disponibili ed adorabili con tutti.
Andiamo, erano pur sempre Hamilton. «Signore» salutò invece educatamente le rosse vicino a loro, soffermandosi però languidamente solo su quella più piccola. Aveline, le suggerì la memoria dei giorni in cui aveva finto di essere Charlotte; Aveline Michieditroppoilcognomenonloso. L'aveva già vista al fianco del Pirata alla festa di quell'estate: coincidenze? Roteò gli occhi su Nate, allusiva ma senza dire alcunchè. Lui avrebbe capito, e come al solito avrebbe finto di non capire. Poteva non sembrare, apparentemente disinteressata a chiunque se non ella stessa, ma Rea era un'ottima osservatrice. E Morgan, ormai conosceva Henderson da anni. «possiate perdonarmi, ve lo restituisco a breve. mi concede l’onore di questo ballo?» Domandò formale rivolgendo l'attenzione a Nate, mentre stringeva l’abito fra le proprie mani mimando un inchino. C’erano modi e modi per rompere il ghiaccio dopo un lungo silenzio stampa; chi lo faceva con delicatezza, girando intorno al nocciolo della questione; chi sorrideva, sperando che il solo sorriso bastasse ad aprire un varco; chi metteva le mani avanti chiedendo perdono, sperando che il vuoto venisse colmato dalle parole sospese.
Poi, c’erano Rea Hamilton ed il suo peculiare concetto di amicizia: Nathaniel sapeva che Rea era una stronza, egoista ed egocentrica, mai la Hamilton aveva cercato di nasconderlo, quindi era superfluo che le tenesse il broncio. La conosceva.
Avrebbe dovuto aspettarselo.

Con la neve incastrata nella chioma corvina e le guance arrossate dal freddo, Heidrun Ryder Crane spalancò la porta della casa dei Milkobitch che era ormai mezzogiorno passato. In qualità di esperimento non poteva vivere con loro, non senza un garante, il che significava che ogni notte doveva tornare a New Hovel, per poi ripresentarsi lì il mattino successivo. Non che le dispiacesse, insomma… poteva andarle peggio tipo vivere con gli Hamilton #cheschifolaca$ta. Condivideva l’appartamento con Jade, la be-bionda dei Laboratori, e per quanto apparentemente poco affini potessero parere, a Run piaceva la sua compagnia. Compagnia forse era un po’ esagerato, considerando che la Beech pareva sempre vivere nel suo mondo (smemorina, diceva; non mi prendere per il culo, la silenziosa risposta di Heidrun), ma ci si accontentava di quel che passava il convento. «Dai un bacio a Sean e Lienne da parte mia, se li vedi» Le disse sulla soglia la mattina del 25 Dicembre, prima di sparire in direzione di Londra. Aveva promesso che ci sarebbe stata, così com’era riuscita a convincere quel pirla di un Tassorosso a non fare la primadonna e presenziare con la sua famiglia, ma mai aveva detto che sarebbe arrivata in orario. Di fatti, quando entrò in cucina, erano già tutti al loro posto. «Buon…oh» Spalancò le labbra in segno di sorpresa, frenandosi poco prima di stringere le braccia attorno all’esile corpo di Bradley. La donna, madre di Ian, non aveva battuto ciglio quando Run si era presentata al loro indirizzo qualche giorno prima: lo sapevo che saresti tornata, le aveva sussurrato all’orecchio, mentre la Crane strizzava le palpebre per non permettere alle lacrime di rigarle le guance. Famiglia, aveva dimenticato cosa fosse. Aveva dimenticato come ci si sentisse ad essere amata malgrado ogni difetto, dimenticato il calore che solamente loro sapevano darle. Un balsamo sul suo cuore spezzato, che mai aveva creduto potesse tornare integro. Quando era con i Milkobitch, ogni ferita smetteva di sanguinare. «Todd ha portato un’amica» Esordì Jeremy in tono melodrammaticamente serio, lanciandole un’occhiata di sottecchi mentre tratteneva, con scarsi risultati, un ghigno. Oh. My. God. Heidrun strinse con forza le labbra fra loro, guardando Todd diventare sempre più rosso. Oh. My. God. «Ciao amica di Todd, io sono Run» La salutò, stringendole la mano con un sorriso a trentadue denti. Abbracciò Bradley, stampò un bacio sulla guancia irsuta –«ew, stai proprio diventando un ometto»- di Jeremy, e stropicciò i corti capelli ramati di Ian Todd Milkobitch, rimanendo qualche istante alle sue spalle. Osservava Sheridan, e stringeva impercettibilmente il ragazzino fra le proprie mani, ammiccando non troppo silenziosamente. «ma che bella amichetta che ci siamo trovati» gli bisbigliò all’orecchio, chinandosi per baciare anche la sua morbida guancia. Quando si sedette al suo posto, lanciando giacca e sciarpa sul divano («Run, lo sai che abbiamo un attaccapanni?» «Sì» «Usalo» «Che c’entra, abbiamo anche la crema per le emorroidi… non significa che io debba farne uso» Heidrun 1, Bradley 0: palla al centro), sentì finalmente ogni tassello andare al suo posto. Quello era il luogo che le spettava di diritto. Era lì che avrebbe sempre dovuto essere. Certe cose, era proprio vero, si comprendevano solo quando si erano ormai perse. «Bitch poco Milko» Alzò gli occhi su Jer, attirando la sua attenzione con il nomignolo che, egli sapeva, indicare proprio lui. «te quand’è che ti decidi a portare un’amica? Possibilmente che non si chiami Maria, quella la conosciamo già» Inarcò le sopracciglia con un mezzo sorriso allusivo, schivando con la maestria di un ninja una pallina di mollica. Gli schioccò un bacio nell’aria, pregustando il pranzo cucinato dalla matrona della famiglia. Non faceva un pasto decente da… tre anni, ossia da quando aveva lasciato casa loro. Figurarsi festeggiare il Natale. Era tutto così familiare, così semplice, che fra quelle mura domestiche Heidrun Ryder Milkobitch, Crane a tempo perso, poteva convincersi che tutto potesse andare per il meglio. Poteva dimenticare il Labirinto, i suoi genitori, la fogna dove l’avevano costretta a vivere, gli sguardi di superiorità dei maghi e quelli imploranti degli Esperimenti difettosi che era costretta a cacciare. Poteva semplicemente essere, poca importanza avevano passato o futuro. A metà del pranzo, Run si costrinse a smettere di sorridere come un’ebete, mentre si beava di quello che, per tanto tempo, le era febbrilmente mancato. Era a casa. Si schiarì la voce tracannando il quindicesimo bicchiere di vino; si sentiva già accaldata, e non riusciva a smettere di ridere per qualunque cosa, neanche si fosse fatta di Ganja –quella la attendeva dopo, per digerire. «ma te l’ho raccontato di quando avevamo un'oca, e Todd…» Iniziò, pronta a sputtanare il fratellino mentre, rapida, alzava il tovagliolo per fermare il prosciutto volante lanciato dalla forchetta di Ian, il quale probabilmente avrebbe finito per colpire, ed accecare, Jeremy. Fu però interrotta dalla voce dello stesso Jeremy, bello allegro anche lui, che ridendo –cosa che, come le aveva detto Todd, pareva accadere di rado- se ne uscì con: «questa è un classico del Natale, Lestrange» Il sorriso rimase congelato sulle labbra di Heidrun, come una scheggia di tempo sotto l’unghia: il battito parve decelerare, l’aria farsi più densa, e tutto intorno a loro si muoveva troppo piano. Lestrange?

«Mi hanno presa, mi hanno tenuta rinchiusa in un magazzino a Hogsmeade fino a tre sere fa, una famiglia di maghi, Lestrange e Logan.» E Run, che per tutto quel tempo aveva creduto che sua madre avesse scelto un’altra vita, qualcuno che non era lei, aveva sentito il proprio cuore spaccarsi a metà. Percepito fisicamente, uno strappo al petto. Non aveva potuto accettarlo, neanche in quell’ultimo sbuffo sofferente; come… Lestrange. Logan. Da quel maledetto giorno, quei due nomi erano diventati un mantra per lei: Lestrange. Logan. L’avrebbero pagata per quanto avevano fatto, per tutto quello che le avevano tolto. «Se ti imbatti in qualcuno di questi cognomi devi andartene il più lontano possibile mi hai capito?» Ma certo che no, mamma, non ho capito. E lo sapresti, che non ho capito, se solo fossi rimasta con me. Sapresti come sono fatta. Lestrange. Logan. Avevano tenuto prigioniera Jo per quasi metà della vita di Heidrun, e quando finalmente aveva potuto riabbracciarla, comprendere, le avevano nuovamente strappato via quell’opportunità. Ci si divertiva il mondo, a regalarle il più bello e colorato dei fiori solamente per potergli staccare tutti i petali in un solo, secco, soffio. A costruirle un ponte dorato, promettendole che sarebbe arrivata sana all’altra riva, solo per farglielo sparire sotto i piedi.
Lestrange. Logan.
Sheridan.

«raccontala tu, Jer» Non seppe mai se avesse davvero fatto richiesta formale a Jeremy, o se il fratello avesse semplicemente deciso di riempire il vuoto che Run aveva lasciato con la sua frase in sospeso. Gli occhi fissi sul proprio piatto, non più capaci di guardare quella … ragazzina, buon Dio, ancora bella – di quella bellezza ingenua e non ancora sapiente- e sorridente come la prima volta in cui ne aveva incontrato lo sguardo cristallino. E c’era qualcosa, nella smorfia delle labbra, a suggerirle che non era qualcosa che faceva spesso. Come se, solitamente, fosse abituata a piegare in altro modo le proprie labbra, o se a divertirla fossero ben altri passatempi. Ingenua, ecco cosa c’era in quegli occhi. Vittima, dopotutto aveva percepito da subito la Moltiplicazione nel suo sangue, e come un parassita se n’era appropriata per iniziare una vera e propria dittatura Cranebitch: una copia a rollare sigarette, l’altra a servire i piatti a tavola, e la terza a lavare le stoviglie già nel lavandino. Lestrange. Logan. Cominciava a credere che il respiro incastrato in gola fosse sempre lo stesso, ancora un ricordo dell’aria viziata dell’arena. Cominciava a pensare che quel singulto, semplicemente, non se ne fosse mai andato. Sotto pelle. «Ma puoi restare ancora con me?» «Run, non andrò da nessuna parte»
Bugiarda.
«credo…» Tossì, rivolgendo un sorriso ai commensali mentre trascinava la sedia sul parquet, sentendola più pesante di quanto realmente fosse. Ebbe un momento di cedimento, e rise di quanto patetica, e triste, fosse improvvisamente diventata. Le era bastato un nome per sfilacciare quel briciolo d’equilibrio che credeva d’aver trovato, per catapultarla nuovamente in quella fottuta arena. Lestrange. «di aver bevuto un po’ troppo» fortunatamente era vero, non si trattava di una menzogna. Il passo lento e distratto, la stanza che vorticava attorno al suo sguardo non a fuoco. Si appoggiò al muro, sbuffando. «prendo una boccata d’aria» Credibile, dannatamente credibile, in quel sorriso che aveva perso tutto.
Poteva fingere. Poteva illudersi che nulla fosse cambiato rispetto a tre anni prima, quando il suo massimo di trasgressione era bigiare a scuola per rollarsi una canna sugli spalti, guardando un cielo inconsapevole dei suoi occhi verdi. Poteva convincersene, seduta a quel tavolo, mentre Jeremy e Todd cercavano di sopravviversi a vicenda senza farsi del male.
Poteva fare il cazzo che voleva, ma la realtà era un’altra.
Lestrange, tanto bastava. Ed era tutto finito.

«eau la madonna» biascicò, chiudendo lo sportello dove le arrivava la posta al Ministero, mentre fra le mani brillava un magnifico invito. «potevi risparmiare i soldi di questi biglietti per prendere altro alcool. Sei proprio un Gemes» Rimproverò ad alta voce, girandolo per leggere… nulla, c’era solo un indirizzo. Heidrun si era fatta quest’idea, che come avrebbe scoperto poi non era così errata, che l’Hamilton avesse infinocchiato una pora vecchietta con il cash: ce l’aveva l’aria del toy boy, con quell’espressione fra l’adorabile ed il sbattimi al muro, prepotentemente e di faccia. O forse quello era solo il messaggio che arrivava a lei. Sempre così criptico, come se qualcuno al mondo fosse interessato al suo pensiero, od a ciò che era: sveglia, ragazzino, a nessuno importa di me, di te, o di chiunque altro. Ironico che a pensarlo fosse una fanciulla che, sulla carta, non raggiungeva neanche i dieci anni. Chiamatelo cinismo, se volete, ma in Gemes Hamilton c’era qualcosa di dannatamente snervante; pareva che ogni passo, ogni scelta avesse un peso maggiore per lui, quasi ne dipendesse il futuro dell’Universo così come lo conoscevano #tooHamilton, i Crane non comprendono. Malgrado ciò, c’era qualcosa di irrimediabilmente affascinante nell’oscurità del giovane, ma soprattutto nella cieca consapevolezza di ciò che era. Di solito, e Run non faceva eccezione, si rimaneva sempre in bilico, indecisi su quale parte lasciare a prendere il sopravvento. L’eterna ed antica lotta fra luci e ombre, male e bene, aria e terra; Gemes invece non l’aveva mai nascosto, per quale lato patteggiasse. Perfino, forse soprattutto, quando sorrideva, lasciava intendere una storia completamente diversa. Lei, in cuor suo, non poteva che ammirarlo per quel lato di sé; ed era sempre per quel lato che, ogni qual volta lo incrociava per i corridoi, doveva resistere all’infantile pulsione di affogarlo nella boccia dell’acqua al loro piano. Era… particolare, ecco. Intenso. Greylinski.
Ma soprattutto, sembrava avere soldi da sputtanare. Prese il cellulare, mentre salutava con un bacio Harrison Palmer -«Crane, il tuo turno non è ancora finito» «Cosa? Trova che io abbia un bellissimo dito? La ringrazio!»- e prendeva l’ascensore per uscire dal Ministero. Dovette attendere di essere a Londra, prima di aprire belah (o come lo chiamava il resto del genere umano, whatsapp). Gruppo, Bitches, con tanto di unicorno. Mandò quindi un audio a Jeremy e Todd, anche se non sapeva quanto utile sarebbe stato: lei nel mondo babbano aveva vissuto la sua adolescenza, loro… loro, Morgan, erano abituati a comunicare via gufo, non usare il cellulare. Come i cavernicoli, esatto. «bitches a rapporto, ripeto, bitches a rapporto. stasera si va a una festa. Ian, scrivi anche alla tua amica Sheridan, così viene con noi… e fatti dare l’indirizzo di casa sua, non lo ricordo. Non so assolutamente quale sia il codice d’abbigliamento previsto, ma nel dubbio preparate gli smoking. Anzi, niente, ve lo porto io. Sto arrivando. Jeremy lo so che stai alzando gli occhi al cielo, Todd digli di smetterla. Passo e chiudo» Inviò, senza controllare che le spunte blu le indicassero se il messaggio fosse stato letto o meno.
Ora… non era rubare, era prendere in prestito. Se fossero sopravvissuti alla serata, sia loro che gli abiti, li avrebbe riportati indietro, giurin giurello. Che poi, quale diavolo di motivo l’aveva spinta a trascinarsi i fratelli a Villa Hamilton? Ne conosceva tre, e nessuno di loro era un soggetto particolarmente adatto cui affidare due minorenni –tre, contando Sheridan. Probabilmente si trattava di un ritrovo satanico dove avrebbero sacrificato qualche Isaac agnello, o vergine, all’Oscurità così da assicurarsi un 2016 ricco di gioie. … No, Heidrun lo pensava davvero. Shia, Gemes, Rea. Già i nomi lasciavano intendere cose losche e proibite, poco adatte agli occhi innocenti dei Milkobitches.
Buon Morgan, ma che stava facendo? «detto fra noi, i padroni di casa sono, presumibilmente, sociopatici bastardi –questo a Bradley non lo diremo. Vogliamo ancora andare?» Domandò sincera mentre, in solo intimo categoricamente rosso, saltellava da una parte all’altra della camera cercando di infilarsi le collant nere. Preferiva non mentire a Todd e Jeremy –non più- e mettere subito in chiaro la faccenda. Ovviamente lei era entusiasta all’idea di presenziare all’evento: avevano degli inviti, come il biglietto d’oro della fabbrica di cioccolato. Era roba seria, mica cazzi. Senza contare che v’era un’alta probabilità di incontrare la Elyenne, ossia i Fred e Ginger dei Wind. Il pensiero di riunire la combriccola, perfino contando l’Hamilton, anziché demoralizzarla la rendeva euforica. Tanto, chi vogliamo prendere in giro? La merda emotiva che si era trascinata dal Labirinto, non l’abbandonava solamente perché stava lontano da qualunque cosa potesse ricordarglielo. Era sempre lì, in ogni battito di ciglia; in ogni chioma bionda di spalle, in ogni cronocinesi sui polpastrelli invisibili della mimesi. Lì, in ogni generatore d’acidi, nel sorriso degli sconosciuti per le strade. In ogni battito, respiro. Sempre lì, inevitabilmente lì. Tanto valeva gioire di quel poco di positivo che le aveva lasciato: amicizie. All’incirca. Mi correggo, amicizie + Gemes, dato che ancora era indecisa su quale scomparto delle conoscenze doveva riservargli. Nel dubbio, rimaneva una categoria a sé stante.
Realizzò, ancora mezza nuda, di non avere idea su cosa avrebbe indossato. Il suo armadio non pullulava esattamente di abiti… eleganti. Shit. Rimase al centro della stanza con i pugni sui fianchi finchè la voce di Todd non la richiamò dal corridoio, dov’ella si affaccio giusto in tempo per allungare un braccio ed impedirgli di cadere. «mamma ti ha lasciato un pacco sul letto, l’hai visto?» Sbattè rapidamente le ciglia nella famigerata occhiata da #qualepacco, retrocedendo in un panic moon walk fino a trovarsi di fronte ad un… pacco. Bianco, grande, solo Morgan sapeva come avesse potuto non vederlo prima. «ora sì. Grazie Ian. E guarda dove camm-…ecco, niente» Alzò gli occhi al cielo, un sorriso divertito sulle labbra mentre udiva al di là della porta socchiusa i mugugni del Milkobitch, sicuramente ruzzolato a terra. Lo amava, sinceramente e con disinteresse, come solo una sorella maggiore avrebbe potuto fare: quanto le era mancato? All’interno della scatola, come scoprì poco dopo, v’era un abito delizioso. Bradley aveva sempre avuto sia buon gusto che buon occhio; se fosse stato per Run, mai avreste trovato un vestito del genere nel suo armadio, per il semplice fatto che mai lei sarebbe andata a comprarlo. Ciò non significava che, da fuori la vetrina, non potesse trovarlo…«meraviglioso» Sussurrò compiaciuta, guardandosi allo specchio. Le maniche lunghe erano composte di pizzo sottile che lasciava appena intravedere la pelle, coprendo il tatuaggio che la identificava come Adescatrice; era attillato, ed al contempo di una morbidezza sorprendente. Fasciava il giovane corpo di Heidrun fino a poco sopra il ginocchio, facendola sembrare più elegante di quanto mai fosse stata in vita sua. Ammaliata dal proprio riflesso, passò con delicatezza le mani sul tessuto nero; un rammarico, sempre lo stesso, nei troppo grandi occhi verdi: che ne pensi, mamma?
La cosa creepy, fu che qualcuno rispose. «Sei bellissima, Run» Bradley, sulla porta, la osservava compiaciuta. Teneva fra le mani una fine collana dorata, ed a nulla valsero i dinieghi della Crane. «fammi contenta» quello era giocare sporco. L’aiutò anche a sistemare i capelli –«non posso lasciarli sciolti?» «no» watch out, we’ve got a badass over here- , che vennero legati in una coda bassa a lato del viso. Tanto sapevano entrambe che a metà serata, l’opera di parrucco e trucco (perché sì, un leggero strato di rossetto nude -utile, davvero- non poteva mancare, così come la matita nera, l’ombretto… ohmygod, sentiva la mancanza di Sean e Chris #ridatemilosleepoverclubdelLabirinto #Papà,tuno) sarebbe andata a puttane. Quando uscì dalla stanza sotto lo sguardo trionfante di Bradley, alzò subito le mani in segno di resa verso i Milkobitches. «sh. non dite niente, andiamo» li ammonì, considerato quanto poco erano avvezzi ad una Heidrun così… così. Incitò Jeremy a passarle avanti e Todd a seguirla, così da evitare imbarazzanti effetti domino, mentre i tacchi picchiettavano sul lucido pavimento.

Quando videro Sheridan arrivare, poco distante da dove la stavano aspettando, Run fu rapida ad affiancarsi al piccolo –neanche troppo- Ian. «mi raccomando, so che ha un vestito argentato, ma… non fare battute sulle stelle, o sugli angeli. dille solo che pensi sia bellissima» Inarcò le sopracciglia, stringendosi nelle spalle. «beh? Non sono cieca, vedo come la guardi. Jer, diglielo anche tu» Nel mentre però la ragazzina era già arrivata, e la Crane non potè che dare ragione allo sguardo di Ian Todd Milkobitch: era davvero bellissima. Ed aveva deciso che no, non le importava quale fosse il suo cognome. Era un’amica di Todd, ed era troppo giovane per avere colpe. Lei: la sua famiglia, d’altronde, era tutto un altro discorso. Qua c’è il pezzo di come arrivano alla Villa, ma a nessuno interessa, quindi balziamo oltre che s’è fatta ‘na certa ed ho sonno. «oh, ma che carini… non dovevano» esordì, indicando prima la H sul cancello e poi sé stessa. H-eidrun. Voleva fare una battutaccia stile: dolce da parte loro chiarirlo fin da subito, alludendo alla h di handicappati… Ma non pensava davvero che fossero handicappati.
… e poi Sheridan pareva essere loro amica, preferiva non rischiare. Si fecero la passeggiata di salute fino alla grande porta della Villa, che definirla Villa pareva quasi un insulto: era una fuckin reggia. Ecco, l’aveva detto lei: toy boy, e doveva anche essere bravo in quello che faceva #mlmlml.
Le bastò qualche secondo in quella casa, per comprendere ciò che prima le era sfuggito: ci abitavano delle persone. degna figlia di suo padre. Non solo Gemes e la sua Vecchia Ricca… ma proprio altre persone; si chiamava villa Hamilton, ma non era lui l’Hamilton della villa #wat. «Elizabeth e Charles!» Esclamò ad alta voce, mentre Gemes e Rea scendevano la scalinata proprio in stile Regina e Re d’Inghilterra: Buckingham Palace? Nope, Villa Hamilton. Avendo attirato occhiatacce a causa della battuta, alzò le mani a palmo aperto. «god save the queen» aggiunse. che patriottici gli inglesi, oh, non si poteva dire niente. «ho fatto la simpatica, poi ci chiediamo come nascono le rivolte; qualcos’altro, sono Rea BitchPlis Hamilton –come se non lo sapeste, plebe-, fine» … e gli alcolici? Dov’erano, gli alcolici?
Sorrise dolce, mentre stringeva a sé la compagnia di cicarini che s’era portata appresso. Aveva abbassato notevolmente l’età della festa, magnifico. In compenso, fu piacevolmente colpita nello constatare che non v’erano agnelli da sacrificare, né strani riti voodoo che li attendevano. Per adesso, Run. « Chi non muore si rivede eh?» goddamn right. Doppiamente ironico considerando dove si erano conosciute. Si lasciò andare ad un gridolino emozionato, mentre la stringeva sorridente fra le proprie braccia. «non dirlo ad alta voce, la serata è ancora lunga…» accennò agli ospiti con la testa: le possibilità di non arrivare a mezzanotte, non erano poi così basse. Prese il bicchiere che Lienne le stava porgendo, e non ebbe quasi il tempo di stringere il calice fra le mani, che il suo contenuto evaporò: era quella la vera magia di Heidrun, mimesi un par di palle. Datele un alcolico, e diventerà Flash. «Ma guarda un po' il nostro stronzetto telecineta» Si strinse nelle spalle, osservando Gemes sulla scalinata. «sempre la solita primadonna. chissà dove ha nascosto l'ascia» questione di priorità. commentò con un mezzo sorriso ironico, senza distogliere lo sguardo dall’Hamilton. Lo squadrò dal basso verso l’alto, senza alcun pudore né vergogna, quel damerino d’un Hamilton. Sarà che era abituata a vederlo in abiti da battaglia, letteralmente, ma non poteva fare a meno di mordersi il labbro per non ridere. Sempre bello eh –anzi, forse di più #fetishsmoking- , sarebbe stato sciocco sostenere il contrario, ma anche così… diverso. «omhmiodio hamilton. sei … un essere umano» commentò inclinando il capo. «C’è una persona che ti vuole parlare. Biondo, giacca scura, cravatta, credo di averlo intravisto nel salotto» doveva sempre rovinare tutto. per altro, grande Gemes, questo sì che racchiude la cerchia: come se non ci fossero stati abbastanza biondi, con la giacca scura e la cravatta. Prima che se ne potesse andare, chiuse la mano destra a pugno e fece scorrere il medio dalla fronte di lui fino alla punta del suo naso, sorridendo adorabile: vaffanculo, e mai vaffanculo fu più tenero del suo. *perché ti voglio bbene veramentee* Quando anche Lienne si fu allontanata, rivolse la sua attenzione ai Milkobitches. «Li ho conosciuti in… giro» Si giustificò, stringendosi nelle spalle. Aveva amicizie importanti, che ci poteva fare #wat. E non sapeva quanto, importanti. Gli occhi verdi scivolarono in quelli blu di Emerald, mentre ogni muscolo le gridava run, RUN! «Ciao Crane» Holy shit. Sorrise a labbra serrate, afferrando un altro calice di champagne. Non aveva ancora bevuto abbastanza, per affrontare Emerald Callaway. Probabilmente non sarebbe bastata l’intera libagione alcolica degli Hamilton per quella conversazione. «Emerald» Alzò le sopracciglia. Mi dispiace. Non avevo scelta. Ma non lo disse, preferendo il silenzio finchè HELLYEAH un’altra guest star della serata non venne a farle gli onori di casa. Troppo VIP, troppo VIP. E Morgan, sempre dannatamente gnocco Shia, esattamente come lo ricordava. «Mio Dio, sei sempre più…» Si strinse nelle spalle, indicandolo senza saper trovare un aggettivo abbastanza lusinghiero. Quindi si volse verso la bionda, grata di aver trovato un ancora di salvezza. «Callaway, ti presento Shia Hamilton. Shia, Emerald Callaway. È una vecchia… amica» La indicò, senza mai lasciar scivolare il sorriso dalle labbra carnose. Chissà se Shia, in quell’allusivo movimento delle sopracciglia, avesse compreso quale genere di amicizia fosse: una cavia, l’ho portata io. Per favore, non permettere che mi uccida davanti ai miei fratellini. Non che uccidere Run fosse facile, per carità….
Però, bisognava considerare che la bionda aveva più di un motivo per essere incazzata con Heidrun, e Heidrun al contrario –se non si conta la mera sopravvivenza- non aveva un motivo per odiarla. Non lei, mai. «e loro sono Ian e Jeremy Milkobitch.» Indicò i ragazzini alle sue spalle, avvicinandosi a Shia per schioccargli un bacio … sulla barba? La guancia era difficile da trovare. «vacci piano, sono sotto la mia responsabilità» COMPLIMENTI BRADLEY PER LA SCELTA AFFIDABILE sussurrò appena, mentre si allontanava afferrando un bicchiere –neanche dieci minuti che era lì, ed era già al terzo bicchiere: di quel passo, la mezzanotte avrebbe dovuto darsi una mossa ad arrivare, se non avesse voluto vederla collassata su un divanetto- dal cameriere che poco prima aveva servito Shia.
Si prospettava una serata interessante.
Sempre che fosse sopravvissuta per raccontarlo.

Come aveva potuto anche solo pensare di mandare avanti quella sua sceneggiata per più di una manciata di giorni? Seduto a quella tavolata imbandita, con l’arrivo ritardatario di Run a riempire la stanza di un rinnovato chiacchiericcio esaltato e mentre gli ritornava alla mente il ricordo di quei pochi giorni ad Hogwarts nei quali sembrava così convinto a restare nel Castello per le vacanze, non poteva che dar ragione alla ragazza che nel frattempo prendeva posto con loro: era stato, come lo definiva lei, un pirla. Non che avesse ceduto subito, aveva avuto bisogno del suo tempo per pensare, schiarirsi le idee, ponderare bene la situazione. E se Run non fosse tornata? Se la sua fosse stata una sporadica visita e nient’altro? In cuor suo lo sapeva che l’avrebbe fatto veramente, che non era una delle sue solite prese per il culo e che ci sarebbe stata, altrimenti, e di questo ne era convinto, non avrebbe avuto nemmeno il coraggio di rifarsi viva: lui, per esempio, non l’avrebbe avuto. Eppure il dubbio c’era stato, e con esso il timore di stare sotto quel tetto con la sua famiglia senza la ragazza perché, per quanto fosse costantemente lui quello che ci rimetteva di più stando per un prolungato periodo di tempo in compagnia del fratello, per quanto fosse lui a contare i lividi, i graffi e le volte che qualcosa gli era caduto addosso, per quanto ancora, nonostante tutto, ci tenesse a fare la vittima della situazione, mosso da quell’inadeguatezza e quell’astio -che sapeva benissimo essere ingiustificato- i quali lo accompagnavano ad ogni passo che muoveva nella casa di Bradley, vedeva negli occhi di Ian la sofferenza, la stessa che provava Jeremy eppure diversa in una maniera che il Tassorosso non poteva capire a fondo. Eppure, la sua, non poteva sopportarla nemmeno quando era taciuta, figurarsi messa in bella vista, sotto gli occhi della madre: Todd era il Milkobitch sorridente, quello dolce e premuroso, e già vederlo -quelle poche volte che poteva dire di vederlo- ad Hogwarts, incupito e silenzioso, triste, gli faceva male. Aveva voluto riporre, comunque, la sua fiducia nella sorella, sperando che questa mantenesse la promessa fatta. Non poteva lasciarlo, non anche lei: avrebbe avuto comunque Todd, avrebbe avuto Bradley, ovviamente, ma già i nomi delle persone che, in sedici anni, l’avevano abbandonato erano tante e di certo non voleva che quello di Heidrun si unisse a questi. Ma il suo arrivo, a Natale, rese tutti i suoi dubbi vani e gli fece constatare che, in fin dei conti, era valsa la pena prendere l’ultimo biglietto che potesse portarlo a casa, il pomeriggio della Vigilia, per giunta senza dire nulla a nessuno –a meno che Run non avesse fatto la spia. Surprise, (milko)bitches. «Todd ha portato un’amica» E poi, come poteva resistere al fatto che, una volta riunitasi la famiglia, ci sarebbe stata immancabilmente, come sempre, come ogni giorno che i tre Milkobitch avevano passato insieme, l’occasione per screziare in qualche modo il rosso? Non lo facevano apposta, era lui a servirle sempre su un piatto d’argento, come se fosse lì ogni qualvolta con il suo faccino lentigginoso a dir loro “ora, mettetemi in imbarazzo”. Sheridan era stata il trampolino di Jeremy il quale, se voleva tornare ad una parsimoniosa normalità e non rinchiudersi in camera sua come era stato solito fare il primo periodo di permanenza in quella casa e l’ultimo in particolar modo, aveva bisogno di vedere il viso del fratello assumere quelle gradazioni di rosso che lo facevano sembrare più un semaforo che un essere umano. Ovviamente aveva trovato nella Lestrange, da quando era tornato a casa e trovandosela lì senza sapere nulla del fatto che avrebbero avuto lei come ospite, un’ottima alleata in quella crociata: seppure potesse sembrare una ragazza antipatica e odiosa il Tassorosso, nonostante non potesse vantare di conoscere lei come altri suoi concasati, quali per esempio Tyreek e Balthazar, non l’aveva mai giudicata in quel modo. Sì, non era esattamente quello che si definirebbe uno stinco di santo, ma ci poteva andare d’accordo, dopotutto. Ma questa, stavolta, era finita insieme a Todd nel mirino dei Bitch-poco-Milko, e la presenza di Run faceva al caso suo. Accennò appena verso di lei un sorrisetto, prima di venir fulminato da Bradley che, sotto sotto, non poté comunque trattenere gli angoli della bocca che si prodigavano in un tremolante sorrisetto: era bello veder crescere il proprio bambino #wat. Aveva però scordato di fare mente locale sulla bastardaggine della Crane che, più volte di quanto non volesse, rivolgeva a lui. «Te quand’è che ti decidi a portare un’amica? Possibilmente che non si chiami Maria, quella la conosciamo già» Lurida-sgualdrina-dormi-con-un-occhio-aperto-che-stanotte-fai-una-brutta-fine-ah-non-dormi-da-noi-fanculo-tanto-un-modo-lo-trovo-comunque «Chi è Maria?» Nascose la mano con la quale aveva appena tentato di uccidere la sorella con una potentissima pallina di pane, sperando che nessun’altro dei presenti, intento nel pranzo natalizio, si fosse accorto di nulla. «Chi?» Prese il vino sul tavolo, di norma proibito a lui ed Ian che, agli occhi della donna di casa, erano ancora troppo piccoli per sperimentare i piaceri dell’alcool -illusa- ma che per l’occasione aveva concesso loro. «Maria» Ripeté Todd, prendendosi un’occhiataccia dal fratello. Tracannò il vino ( che senza che Bradley potesse rendersene conto aveva colmato il bicchiere di Jeremy già quattro volte ) guardando prima furente gli occhi verdi dall’altra parte del tavolo per poi portare le iridi azzurre sul volto lentigginoso della donna. «Boh, secondo me ha bevuto troppo, non sa quello che dice»
Era così normale da sembrare... irreale. Si aspettava che, da un momento all’altro, tutto potesse svanire: Run, Sheridan, il Natale, e restare soli loro, nella consueta routine alla quale erano abituati e che l’aveva fatto allontanare minacciosamente. Sapeva che, prima o poi, sarebbe successo, o meglio lo temeva, ma non poteva permettersi di rovinare quella serenità appena riacquistata da tutti i Milkobitch. Era con loro, tutti, era così normale e perfetto. Ok, magari normale no: Todd aveva portato una ragazza ( Morgan, ancora non ci credeva -tant’è che le chiese «Dicci la verità: ti ha minacciato per passare le vacanze qui?» ammiccò all’ex serpe, leggermente paonazzo in volto-, Run era scomparsa per tre fuckin’ anni, lui aveva iniziato a fumare ed i due milkoBitch dai capelli corvini erano meno sobri di quanto nessuno dei due osasse ammettere. «Ehm... Sì, l’oca...» E infatti, era tutto troppo normale, era successo qualcosa, l’aveva vista disturbata dopo il suo intervento. Ma da cosa, in particolare, non lo capì. Non doveva forse dire che era un classico del Natale made in Milkobitch? O l’aveva turbata altro? Raccontò la famosissima (?) storia dell’oca che lascerò raccontare a Todd o Sheridan perché ad una certa ora la mia inventiva se ne va e questo non rientrava nel mio piano, non risparmiandosi tra una parola e l’altra bocconi di roast beef e purè di patate e fuggevoli sguardi alla sorella. Solo quando questa, poco dopo, si alzò barcollando per prendere una boccata d’aria e raggiunse la veranda, decise di lasciare il tavolo, raggiungendola e trovandola appoggiata al parapetto. Si avvicinò senza proferir parola fin quando non le fu accanto, tirando fuori dalla tasca il kit. «Non so per cosa io dovrei farmi perdonare» iniziò, mettendo tra le mani della ragazza l’erba. «ma questo credo sia un buon metod- che c’è? Oh, non guardarmi così!» La squadrò di rimando, quando questa lo trucidò con gli occhi come a volerlo ammonire. Pff, come se proprio lei potesse fare la moralista. «Ti presento CanNabis. Non vuoi salutarla?» #mawtf Le sorrise, contagiandola con quel riso seppure sulle labbra di lei sembrò vagamente forzato, seppure di solito fosse il contrario. Non voleva vederla triste, non per qualcosa che forse lui aveva fatto/detto/pensato/boh senza rendersene conto. Non voleva farla andare via.

«TOOOOOOOOOOOOOODD» Spalancò la porta della sua camera, richiamando l’attenzione del fratello dall’altra parte del corridoio. «HAI SENTITO IL MESSAGGIO?» «MI È CADUTO IL... IL... COME SI CHIAMA?» «TELEFONO TODD, TELEFONO. STASERA ANDIAMO AD UNA FESTA CON RUN, CHIAMA SHERIDAN» «COSA?» «COOOOSA? E ABBASSATE LA VOCE, LA NONNA DORME» «STAI URLANDO ANCHE TU» «SI BEH... VABBE’ ANDATE» «GRAZIE» Le voci di Ian e Bradley si sovrapposero a quella di Jeremy per qualche secondo, prima che ognuno rientrasse nelle sue stanze, in attesa di quel Capodanno. E, strano da dire, Jeremy ne era entusiasta. Non era un amante di cose pacchiane come feste a tema, in maschera o semplici, banali e comunissime feste; non era tantomeno il tipo da voler a tutti i costi andare in locali come il Fiend, preferendo restare nel proprio antro buio e solitario anche mentre nel cielo si disegnavano pirotecnici disegni luminosi: non li riteneva una perdita di tempo od un dispendio di denaro, semplicemente li trovava noiosi, inutili, e lo stesso evento l’avrebbe potuto passare in tantissimi altri modi. Eppure, quella volta cedette: sarà il fatto che ci sarebbe andato con i fratelli, sarà che Run sembrava quasi contenta di quella festa, sarà che, quando ella gli porse il biglietto, riconobbe nel nome della Villa nella quale si teneva tale evento una sua amica Tassorosso, sarà che sperava ci sarebbe stato alcool e roba varia, sarà che se fosse venuta Sheridan non si sarebbe voluto far mancare una telecronaca in diretta di tutti i movimenti dei due “piccioncini”, ma non vedeva l’ora di varcare la soglia di quella casa.
«Non sono sociopatici, Roy» Rispose ad Heidrun, combattendo la propria lotta personale contro le formalità e risultandone quasi vincitore. «Una mia amica è una Hamilton, ma è tranquillissima, non so come ti sia venuto in mente -cazzo, cravatta di merda, ti odio- di dire che sono dei bastardi» Povero, ingenuo, ignaro, stolto Jeremy. La ammonì, sistemandosi la cravatta di merda e facendo un giro su sé stesso, lasciandosi osservare dai fratelli. Indossava uno smoking blu, semplice, una camicia azzurro chiaro che, secondo i suoi familiari, si intonava ai suoi occhi, ed una cravatta panna... credo... con delle... linee? Boh, era una stupida, inutile, odiosa cravatta, qualsiasi fosse stato il motivo su di essa l’avrebbe odiato a prescindere. «Vado bene?» Temette per la propria vita quando Todd gli disse che aveva il nodo messo male e si propose di sistemarglielo ma, dopo aver innalzato sottovoce varie preghiere a Morgan ad occhi chiusi chiedendogli di non farlo morire strozzato, non riportò nemmeno un graffio. «Ti giuro che appena potrò usare la magia fuori da Hogwarts ti trasformo in un portachiavi» Sussurrò alla ragazza, alludendo alla non-sfortuna che portava loro con la sua sola presenza. Le lanciò un bacio, ringraziò Todd dell’aiuto e scese in cucina, incrociando una preoccupata Bradley. «Tranquilla, cercheremo di sopravvivere. Non toccheremo alcool, non fumeremo e non accetteremo caramelle dagli sconosciuti» Si preservò dal dirle che aveva anche con sé le precauzioni da dare al fratello nel caso la situazione si fosse fatta incandescente: era comunque il piccolo Todd, quello che anche solo all’apparenza sembrava essere di gran lunga più innocente di Jeremy, non voleva turbarla. Aspettò i fratelli fuori dalla porta, nascosto da qualche arbusto al freddo e al gelo a fumarsi una sigaretta che gettò non appena li sentì aprire l’uscio. «Wow, ragazzi. Fantastici» commentò, prima di precedere Run verso casa di Sheridan, come se potesse guidarli in quell’avventura. Seguendo le indicazioni della ragazza, giunsero al luogo prestabilito per l’incontro, stringendosi nel cappotto. «Dire ”guardi”, nel caso tuo, è un eufemismo, ma sì, segui i consigli di tua sorella» disse al fratello, avvicinandosi poi alla Crane tenendo gli occhi puntati però sulla Lestrange in lontananza. «Io nel dubbio ho portato i preservativi»
Considerando che non si sa come i nostri eroi fossero arrivati a destinazione, dopo un po’ si ritrovarono dinnanzi al grande cancello del castello Hamilton. «Sorella mia, non so come tu abbia avuto i biglietti per questa festa, ma mi puzza di Yakuza» E i suoi sospetti si sarebbero fatti più fondati ogni passo che muoveva verso la villa ( pentendosi di essere tornato imberbe per l’occasione, considerando che ora sembrava molto più piccolo della gente che frequentava quell’ambiente ) se solo di giapponesi ve ne fossero stati di più: comunque riteneva che fosse un covo di mafiosi e che li avrebbero presi a colpi di mitra per i fuochi d’artificio della mezzanotte. Restò attaccato al gruppo come una cozza allo scoglio, sperando che lì nessuno fosse ghiotto di zuppa di cozze perché non era psicologicamente pronto a morire. Osservò la bionda che, prima tra molti -«Ma hai fatto veramente la bella vita questi anni?»-, si avvicinò al gruppo abbracciando Heidrun. Jeremy si presentò con un sorriso, mentre nella sua mente balenava una sola parola, in quel momento: MILF. Quando questa si allontanò, prese un bicchiere di champagne mentre si avvicinava a loro un’altra bionda, all’apparenza meno socievole della donna di poco prima e che venne presentata poco dopo, quando al gruppo già corposo si aggiunse un uomo barbuto, dietro il quale vide la sagoma di Kendall allontanarsi. La salutò con un gesto della mano, mentre apprendeva che la psicopatica era una certa Emerald Callaway mentre il giovane Babbo Natale era Shia Hamilton. Dall’aspetto di sociopatico non aveva nulla, e lo fece intuire alla sorella con un’alzata di sopracciglia, come a volerle dire che aveva ragione: gli Hamilton non dovevano essere così male. Due ne aveva visti e sembravano persone a posto, senza contare gli altri due scesi dalle scale poco prima che sembravano due signori d’altri tempi. Allungò la mano verso Shia, afferrandola e stringendola con forza. «Jeremy Milkobitch, piacere» Nemmeno il tempo di lasciare la presa, che tutto si fece più... «Mh» Sì, si fece più mh, senza dubbio. Strabuzzò gli occhi, fin quando non decise che tenerli praticamente chiusi e vedere il mondo tramite una fessura era molto più bello. Sembrava quasi fosse orizzontale, e che il mondo così fosse migliore secondo una strana logica che lo voleva vedere, evidentemente, a terra, orizzontale. Rise sguaiatamente di quel pensiero, mentre continuava a guardare -se quello era guardare- l’Hamilton-, voltandosi prima a destra, senza riconoscere nessun volto con il quale ridere di quella supposizione, poi a sinistra, continuando a ridere in faccia ad Heidrun finché non si accorse che non l’assecondava. Forse. Non capiva. «Heidi non guardarmi così» Ok, c’era qualcosa che non andava, tipo il fatto che stava girando tutto vorticosamente. Si immaginò Shia ridere sotto i lunghissimi baffi mentre Jeremy, nel disperato tentativo di non cadere, poggiava il gomito sulla spalla della Crane, continuando a sorridere. «Che cazz st sccdend?» mugugnò a denti stretti all’orecchio di lei, continuando ad osservare la sala gremita di gente che si deformava. Dio, era strafatto: non che la cosa gli dispiacesse, ma magari prima di esserlo avrebbe voluto fumare, o bere, qualcosa. L’aveva preso alla sprovvista. Maledetti Hamilton sociopatici bastardi. Si girò, alzando leggermente il mento e rivolgendo un sorriso a qualcuno che gli sembrava l’avesse salutato. «Chi era?» «Chi?» intervenne una voce, non meglio identificata, che probabilmente sentì solo lui. «Boh»

«Tranquilla, cercheremo di sopravvivere. Non toccheremo alcool, non fumeremo e non accetteremo caramelle dagli sconosciuti» Tranquilla Bradley, sul serio.

Poggiò il gomito sul tavolo, osservando per una manciata di secondi, con l’indecisione degna dell’uomo incaricato di premere il pulsante rosso, la propria mano. Quando l’aveva messa in quella posizione? E come, come poteva appoggiarci sopra il viso? Alla fine, Lydia Hadaway optò per far fare il lavoro sporco alla gravità, lasciando ricadere il capo su di essa. «tu chi sei?» domandò, e nonostante avesse posto quella domanda altre cinquanta volte, v’era ancora il germe del dubbio nella sua voce. «donnie» rispose il ragazzo, semplicemente, senza accennare alle innumerevoli volte in cui già ella gliel’aveva chiesto. «e io chi sono?» un lieve sorriso le incurvò le labbra, anteprima di ciò che sarebbe successo di lì a poco. Di nuovo. «lydia» ogni volta che si giungeva a quella sentenza, la Hadaway scoppiava a ridere, chinandosi sul tavolo a causa dei crampi allo stomaco. Una risata sguaiata, leggermente sibilante, di chi di sobrio non aveva più neanche la radice dei capelli. «tu chi sei?» «donnie» «e io chi sono?» «lydia» le lacrime agli occhi ed il braccio attorno al ragazzo seduto al suo fianco, il capo inclinato all’indietro mentre le spalle venivano scosse da quell’ilarità che, ad uno sguardo sobrio, sarebbe parsa eccessiva. «l’ha detto di nuovooooo» riuscì a gridare, fra un singhiozzo e l’altro, incapace di smettere. Per la rossa, non c’era nulla di più esilarante della certezza negli occhi chiari di Donald Armstrong, che con lo stesso identico tono ripeteva donnie e lydia. Quanto avrebbe voluto avere la sua stessa sicurezza riguardo il proprio, e l’altrui, essere.
Quella serata era iniziata in maniera parzialmente normale: era il 25 Dicembre, e dopo aver passato tutto il giorno a dormire (onde evitare di rendersi conto che il resto del mondo stava festeggiando il Natale, in famiglia o con gli amici, e a lei non era rimasto altro se non uno sbarbato furetto di nome Furetto) si era preparata per la serata sociale. Aveva detto a Henderson che sì, certo, avrebbe dovuto cancellare qualche impegno (poi osavano dire che scarseggiava di senso dell’umorismo) ma ci sarebbe stata per tutti gli studenti che, come lei, non avevano nulla da fare in quella giornata di festa. «tranquillo nate, ci penso io. Vai pure con i tuoi amici» #qualiamici : il dimenticato e la dimenticatrice, che coppia vincente Henderson – Hadaway. Così era passata a New Hovel, indossando un adorabile abito da Babba Natala, dove aveva preso sotto la sua ala Armstrong, Brodino Amos, e Raine. Avevano all’incirca la stessa età, il che significava che non avrebbe neanche dovuto prendere alcolici per loro. Progressi. Ci provò, davvero, a tirare su il morale del gruppo… ma quello bravo era Nathaniel, non lei. In compenso, sentendosi buona, non commentò l’oggetto contundente nascosto nella giacca di Donnie: «deve venire con noi, è natale!» aveva smesso di fare domande molto, molto tempo prima. E questo, per ovvi motivi, è il prima. Prima di sedersi nel sordido locale della Londra babbana, dove loro sembravano essere gli unici avventori. Prima del primo giro di shottini, e del secondo, e del terzo.
Forse erano arrivati a dodici; o almeno, così narrava la leggenda. E dire che Lydia aveva sempre creduto di essere una ragazza responsabile, quando invero –perfino prima di perdere la memoria- non lo era mai stata. In un contesto normale non si sarebbe permessa una tale confidenza, sia con la vita che con quei ragazzi. Ma era Natale, e lei… e lei, come al solito, non era nessuno. Con loro tre, incomprensibilmente, si trovava bene. Non solo perché erano studenti di Henderson, e Lydia provava per ciascuno di loro un basilare quanto inspiegabile affetto, ma proprio per il loro essere così… così. Donnie era seduto di fronte a lei, intento a conversare con la radio (e quello era il minimo, considerando che il suo potere glielo permetteva) e con quell’oggetto contundente che si era rivelato essere un cacciavite giallo con tanto di capello e sciarpa e natalizia. «cambi canzone?» «donnie» rispose in automatico lui, abituato all’interrogativo precedente posto dalla Hadaway. La rossa, ormai incapace di respirare, era praticamente coricata su Amos Hamilton, il quale a sua volta sembrava amare dannatamente il confortevole abbraccio dell’albero di natale al suo fianco. Raine cercava di convincere Donnie a cederle Polgy, «voglio solo cullarlo», ma quello si limitava ad alzarlo al cielo, divenendo moderna statua della libertà. Amos creò un piccolo rastrello dimensione Polgy, storto e sbilenco –ma, dalla loro alcolica prospettiva, perfetto. «Polgan» (ndA per i sobri: Polgy x Morgan). Bofonchiò, allungandosi per porgerlo ad Armstrong. Si strinse nelle spalle, tornando ad abbracciare affettuosamente il verde albero al suo fianco. Lydia, come probabilmente chiunque seduto a quel tavolino quadrato, non comprese. Non che di solito comprendesse. Quel buffo, ed alquanto lucido, pensiero, la obbligò nuovamente ad accasciarsi sulla panca. Non aveva più lacrime, o ossigeno a sufficienza perché quella risata avesse voce, mentre muta le distorceva i tratti del volto. Dal luogo oscuro nel quale era caduta, si udiva solamente il rantolio di un’anima morente. «VI AMOH» Gridò, rialzandosi improvvisamente per battere i pugni chiusi sul tavolo. «vorrei che aveste fatto parte della mia vita sin da prima, così vi avrei dimenticato e ora potrei conoscervi e amarvi di nuovo come la prima volta» c’era un senso profondo, dietra quella frase mal masticata della Hadaway. Profondissimo, ma a noi (o ad una Lei sobria) non è dato saperlo. Donnie invece parve capirlo perché annuì, quasi che avesse tutta la logica del mondo, mentre con orgoglio brandiva Polgan. «mi sento elettrizzato da questa confidenza confidente, ti ringrazio» così serio, incredibilmente serio, come se dalle sue parole dipendesse la sorte del mondo. Non aveva mai parlato con loro, prima di quella sera, eppure stavano condividendo qualcosa di importante. Letteralmente: Raine creò un piccolo cestino di vimini, stranamente attenta nel non farsi vedere da nessuno, e lanciò a Brodino giusto un secondo prima che cominciasse a vomitare. Il che, ovviamente, scatenò un effetto a catena non da poco: Donnie si trascinò al bagno, lasciando Polgan in balìa degli eventi, mentre Lydia continuava a ridere e Raine accoglieva finalmente Polgy fra le sue braccia, continuando però a guardare Amos. «stai bene?» e sì che la risposta avrebbe dovuto essere ovvia da sé. «donnie» rispose, prima di scrollare il capo. «cioè, mh» La Hadaway aveva afferrato un telefono dalla borsetta, ed aveva documentato efficientemente lo scambio di battute; girando la videocamera verso sé stessa, rivolse un sorriso all’obiettivo. «NATE NON CREDO CHE STIANO BENE CI VIENI (LI VIENI) A PRENDERE CIAO. CIAO HENDERSON. SALVE. BUON NATALE. VOLETE SALUTARE?» Raine alzò le braccia, lanciando senza remore Polgy nell’aria. «CIAO PROFESSORE» Donnie, con una velocità sovrumana, raggiunse il cacciavite prima che potesse toccare terra. «CHARLES? CHARLES XAVIER? No, ho sbagliato saga» La Hadaway continuava a ridere sguaiatamente, inquadrando un Brodino intento ad approcciarsi al cestino di vimini mentre la mano, flebilmente, si agitava nell’aria. Lydia stampò un bacio sull’obiettivo, lasciando il telefono leggermente umido ed appiccicoso a causa del lucidalabbra, quindi inviò il video a Henderson.
«grazieragazzivivogliobenedavveroanchesenonviconosco» biascicò, prima di addormentarsi sul tavolo.

Ironia: non ricordarsi il proprio passato, e ricordare alla perfezione l’unica cosa che avrebbe preferito dimenticare. Era nuovamente dentro la vasca, ormai pareva essere un letto migliore del materasso sgualcito di cui la camera era provvista, con la testa abbandonata sul bordo in marmo.«oh mio dio» ripetute così spesso quelle tre parole, da quando si era svegliata, che i vicini di camera dovevano pensare fosse una fervente religiosa impegnata in un mistico pellegrinaggio. Era il 26 Dicembre, la testa le pulsava come se stesse per partorire Atena #lydiamorelikezeus ed il telefono, abbandonato sulle ginocchia, non smetteva di ammiccarle ricordandole i suoi contenuti proibiti. Non sarebbe bastato cancellarli, erano impressi a fuoco nella sua memoria. E dire che aveva una pessima memoria: dimenticava nomi, luoghi, circostanze di continuo, oltre a non avere alcun ricordo antecedente il Natale di due anni prima. Eppure. In quell’esatto momento, Lydia Hadaway decise che il mondo non l’avrebbe più vista finchè non fosse stata questione di vita o di morte; non voleva vedere o sentire nessuno, la reputazione e l’amor proprio abbandonato nel cesso insieme a qualcosa di meno astratto e romantico. «oh mio dio» implorante, mentre le conversazioni tornavano a galla insieme all’impellente necessità di svuotare uno stomaco ormai vuoto da un pezzo. Non berrò mai più. Malgrado le terribili premesse, non poteva impedirsi di ridere da sola -come i migliori sociopatici-, quando Polgan tornava a stuzzicarle i pensieri. «sono ancora sbronza» disse ad alta voce, cercando di convincersi che il capro espiatorio migliore fosse l’alcool e non una schizofrenia latente. Prese il telefono, poco funzionale nel mondo magico, chiedendosi se fuggire e lasciare un messaggio in segretaria a Henderson valesse come lettera di dimissioni. Si era divertita, decisamente, ma troppo. Quei ragazzi le piacevano davvero, eh; probabilmente era proprio quello il motivo che la spingeva, in quel momento, a cercare una fossa dove sotterrarsi. Con quale coraggio si sarebbe ripresentata a lezione? «oh mio dio» perché? Da quando era Lydia, non aveva mai perso il controllo.
… Ah, non era vero. Magari fosse stato vero. Era stata drogata al winter, era diventata un Oscar speciale al fairy…. Oddio, se n’era dimenticata. Si premette le mani sugli occhi, cercando di non pensare a quanto anche, in quelle occasioni, si fosse messa in imbarazzo. Doveva essere una specie di legge cosmica, e Hadaway + Alcool non s’aveva da fare. Mugugnò qualche imprecazione cercando d’alzarsi in piedi, tremando visibilmente. Quel malessere d’altronde, ed in maniera piuttosto paradossale, non faceva che farla sorridere. Normale, in un mondo che di normale non aveva mai avuto molto per lei. Quando l’adesso del carpe diem diventava passato, era facile chiudere gli occhi con vergogna nonostante nel passato quell’adesso l’avesse fatta sentire bene, perfino felice. Combattuta. La prima volta in cui Lydia non era stata sé stessa, aveva semplicemente ballato: superabile; la seconda, aveva baciato Jayson Matthews: complicato. Strinse le labbra fra loro, arrivando stentatamente allo specchio del bagno. Aveva finto non curanza per mesi, non era successo niente, ma ovvio che qualcosa era successo. Semplicemente credeva che non fosse il momento propizio per pensarci; senza contare che era stata una penitenza, quindi non aveva avuto scelta #seh. Non c’era neanche poi così tanto a cui pensare, quella ragazza meditava un po’ troppo. Si inumidì le labbra, girando il volto per guardare entrambi i lati. Sembrava che fosse stata investita, ripetutamente, da un tram che prima di lei aveva messo sotto un secchio di vernice arcobaleno, così da lasciarle chiazze blu, arancioni e rosa su tutta la pelle. Purtroppo era invece la sua epidermide naturale. «oh mio dio» chissà, se l’avesse detto un’altra volta magari Morgan, mosso a compassione, avrebbe finalmente posto fine alle sue sofferenze. «Polgan» Ripeté, e già prima di completare quella buffa parola le sue labbra si incurvarono verso l’alto, una risatina a scuoterle le spalle.

Aveva mantenuto fede alla parola data: era il 31 Dicembre, e Lydia Hadaway era uscita dalla stanza al Paiolo solamente per procacciarsi cibo e beni di necessaria sopravvivenza in incognito, con tanto di grandi occhiali da sole nonostante di sole se ne fosse visto ben poco. Ed avrebbe continuato così fino a Gennaio, quando finalmente i sensi di colpa e le guance arrossate avrebbero smesso di ricordarle quanto inadeguata fosse a quella vita, se solo quella mattina non avesse ricevuto IL biglietto. Aveva già visto disseminati per High Street quei fogli scuri, ma mai si era preoccupata di prenderne uno. Aveva smesso di essere curiosa due anni prima, quando la curiosità l’aveva quasi uccisa: non lo sapeva, e come avrebbe potuto?, ma si trattava di mero e primordiale istinto di sopravvivenza. Allegato v’era un biglietto, e quella grafia svogliata la Hadaway aveva imparato a conoscerla bene. Shit. "LYDIA, NON CREDO DI STARE BENE. MI VIENI A PRENDERE CIAO. CIAO HADAWAY. SALVE. BUON NATALE" Chiuse gli occhi, deglutendo. «non sei divertente» Quasi in risposta alle sue parole, gli occhi ricaddero sul post scriptum poco sotto. "sì, lo so. Comunque ci vediamo lì, passa a prendere Aveline, non puoi mica lasciarla da sola" quello era giocare poco pulito, e lo sapevano entrambi. Lydia aveva un debole per quella ragazzina –e pareva non essere l’unica #ifuknow. "CIAO" Sospirò, prendendo fra le mani l’invito scuro. Villa Hamilton. Era casa di Amos? Giusto perché la vita non era abbastanza imbarazzante, doveva anche presentarsi a casa sua? Fantastico. Fu quasi tentata di rifiutare, avrebbe potuto portare Aveline e poi tornare a casa, ma… era l’ultimo dell’anno. Non voleva rimanere sola, per quanto le costasse ammetterlo. Non più. Il pensiero di rimanere in quella stanza, sentire le persone fuori dalla sua porta che ridevano e festeggiavano insieme, sarebbe stato troppo perfino per lei. Sfiorò l’invito aggrottando le sopracciglia, convinta che quell’Hamilton avesse qualcos’altro da dirle, ma senza sapere con esattezza cosa. Charlotte…? Ma Charlotte abitava poco distante, a New Hovel, ed ancora non aveva neanche capito se fosse imparentata o meno con Amos. Hamilton. Si inumidì le labbra, lasciando cadere la pergamena sul letto. Sicuramente nessuno ricordava la notte di Natale, erano tutti troppo… sbronzi, per averne memoria. Giusto? E poi… forse anche loro si sentivano imbarazzati quanto lei. Magari non ne avrebbero parlato, e come al solito lei avrebbe finto non curanza. Era davvero brava nel fingere che nulla fosse successo, mentre sorrideva cortesemente a chicchessia. Talento naturale.
Massì Lydia, smettila di far versi. Siete amici ormai. #maquando #machitivuole #lydiastaiacasa
Sapeva di aver già deciso, nonostante incerta camminasse avanti e indietro per la camera; lo sapeva, ma non voleva accettare di essere così debole. Ah perché, l’orgoglio non è forse debolezza? Ma perché la coscienza doveva sempre essere così perfida? Perché sono sincera. «sto parlando da sola» ruppe il silenzio con una risata isterica, passandosi le mani fra le ciocche ramate. Sto impazzendo.

Dopo un pomeriggio di spese folli –e dire che si era ripromessa di comprare solo ciò che le serviva per la serata- Lydia tornò al Paiolo stanca ma soddisfatta. Dimentica ormai di ciò che l’aveva trattenuta all’interno di quelle spoglie mura per una settimana, si sentiva quasi… eccitata all’idea di andare ad una festa. Non tanto per l’evento in sé, che nulla avrebbe avuto da dirle, quanto per il fatto che sarebbe iniziata nel 2015 e si sarebbe conclusa nel 2016. grande lydia, tu sì che sei brillante. #facciolettere. Gli anni precedenti l’idea di fare qualcosa di diverso dal deprimersi -sotto le coperte già alle dieci, per dire-, non l’aveva neanche sfiorata. Stare insieme ad altre persone, persone che per di più le piacevano come Aveline e Nate, la faceva sentire meglio. E se avesse dovuto fare il terzo incomodo, affari di Henderson. Lui l’aveva invitata, e lui doveva aspettarsi che lei non si sarebbe lasciata abbandonare facilmente, specialmente non dove non conosceva nessuno #seh. Si infilò sotto la doccia ancora vestita, togliendosi i vestiti solo quando furono fradici. Lasciò l’acqua scorrere, il bagnoschiuma penetrarle la carne con quel profumo troppo dolce, tanto da sentirlo sulla lingua, finchè la pelle non cominciò a bruciare. Amava le docce calde, così calde che perfino respirare era un dolore ai polmoni. Uscì rabbrividendo, senza resistere all’infantile tentazione di passare la lingua sulla spalla per vedere se, a contatto con le papille gustative, avesse lo stesso sapore del bagnoschiuma: dopotutto era stata quella la promessa della boccetta acquistata da Amortentia quello stesso pomeriggio. E non potè che sorridere, nel constatare di sapere realmente di vaniglia. Resistette per amor proprio alla tentazione di mordersi, preferendo scivolare nella stanza dove l’attendeva l’abito per la serata: rosso cremisi, lungo fino sopra al ginocchio, decorato con finissimo pizzo; lasciava scoperta una porzione sottile di pelle fra i seni, ma non v’era nulla di anche lontanamente volgare in quella candida striscia di epidermide. Non indossò alcuna collana, optando però per due braccialetti argentati ed un paio di orecchini a forma rotonda, argentati anch’essi. Lasciò i capelli sciolti, onde rosso fragola che arrivavano fino allo sterno, e concluse l’outfit con un paio di tacchi neri, giacchè il nero andava su tutto. Solo grazie alle scarpe riusciva a raggiungere un altezza ragionevole, così da non dover guardare tutti dal basso verso l’alto: potere ai bassi, per carità, ma il torcicollo veniva a tutti. Dopo una seduta di elaborato trucco allo specchio, quanto amava i preparativi?, nei quali era riuscita nell’opera di un delicato sfumato nero – argento sulla palpebra, era finalmente pronta per passare a prendere Aveline a New Hovel. Pronta e, ovviamente, in ritardo. Il rossetto rosso sulle labbra, che mai poteva mancare, ed una pesante giacca nera -che le arrivava quasi a metà polpaccio- dopo, la Hadaway si appropinquò finalmente alla smaterializzazione. Stringere la bacchetta nel pugno, aveva un che di sbagliato; era come se la sua stessa mano la rigettasse, non più parte del suo organismo. Aveva letto che il legame con la propria bacchetta avrebbe dovuto essere tutt’altro: parte di lei, naturale prosecuzione del suo arto. E allora perché, Lydia, la sentiva così… compromessa? Come un secondo battito che anziché essere sincronizzato sul suo, batteva quando il proprio taceva. Deglutì. È solo ansia, Lydia. Solo ansia.
Riusciva comunque ad essere ancora efficiente, ed una mezza piroetta dopo, la rossa si trovava davanti ai cancelli di New Hovel in attesa di Aveline. Quando la porta di un appartamento si aprì, la Hadaway si stampò sulle labbra un sincero sorriso: ma non era Aveline, era… «Lydia!» Okay, quella come prova per lo svolgimento ufficiale di lì a poco, era accettabile. «Donnie, come stai?» Lui lanciò un’occhiata alle sue spalle, mugugnando qualcosa sui joystick e sulle coppie moderne, prima di tornare con i suoi grandi occhi azzurri su di lei. Non sembrava esserci biasimo, o giudizio, in quel suo sguardo troppo chiaro.
Ma dopotutto, era la madre di un cacciavite. Probabilmente non la persona più affidabile su quella Terra. «Bene. Aveline sta arrivando» Lei annuì, grata che Armstrong non avesse accennato al Natale passato insieme. Senza alcool, era tutto dannatamente… difficile. Le persone, sempre così complicate eh? «e per l’altra sera…» Eccalà. Lydia impallidì, pronta a lanciarsi sotto il primo treno (#qualetreno?), quando lui le rivolse il sorriso. Non quello di circostanza, non biasimo, non critico; semplicemente il sorriso, quello in grado di richiamare ogni buona memoria soffocando ciò che di corrotto v’era nel ricordo. «Grazie» Senza parole. Non riuscì a rispondere, o a dire qualsivoglia cosa, prima ch’egli rientrasse nell’appartamento; ci metteva qualche secondo ad elaborare, poveretta, figurarsi a pensare una risposta semi intelligente. Si risolse in un «prego» appena bisbigliato, troppo basso perché lui potesse averlo sentito. Ma raramente, la Hadaway, si era sentita così appagata. Felice. la winception mi regala sempre gioie Salutò con un cenno Ashley e Jericho quando le colse di sfuggita al di là della soglia, ma la sua attenzione venne subito attirata da Aveline. Aveline Jodene era bella, e su quello non v’era da discutere. Non solo era attraente fisicamente parlando, ma era ella portatrice di quella bellezza più profonda, radicata nel sorriso e negli occhi chiari, in grado di scaldare anche il cuore più duro. Perfino il suo, che per tanto tempo aveva dimenticato cosa significasse calore. Poi c’era stato Jayson Matthews…. Ma quella, lo sappiamo, era un’altra storia. «Tanti auguri» Lydia si sciolse in un espressione di sincero affetto, mentre ricambiava i baci della ragazzina. «Anche a te. Ed il vestito è perfetto…Tu, sei perfetta» Aggiunse, stupita ella stessa da quel complimento inaspettato quanto veritiero, mentre le allisciava una ciocca di capelli rossi -una sfumatura però differente dalla propria. Forse, se fosse stata meno Lydia e più qualcun altro, si sarebbe perfino arrischiata ad abbracciarla. Invece le diede un buffetto, porgendole il braccio con fare galante.
Ora ci spacchiamo.

Non si spaccarono, in caso ve lo steste domandando. Oltrepassare i cancelli, che incombevano con fare cospiratorio sopra di loro, di Villa Hamilton fu inquietante. Sentì un brivido correrle lungo la spina dorsale, ma si obbligò a sorridere e ad andare avanti. Era solo una casa. Grande, ma una casa. C’era sempre quel senso di appiccicoso déjà-vu sulla pelle, testardo dietro le palpebre serrate di Lydia Hadaway. Le suonava familiare in maniera dissonante, come un jingle pubblicitario che pareva l’inizio di quella canzone tanto amata. Lydia… ma tu sai cos’è un jingle pubblicitario? No, io conosco solo Jingle Bells. #touchè «ora gli chiedo se mi adottano» disse sovrappensiero, mentre gli occhi verdi scivolavano sul viale che le avrebbe condotte alla Villa. Vivere in un posto del genere non le sarebbe dispiaciuto; la cosa divertente, era che lei in un posto del genere aveva vissuto, e l’aveva odiato con ogni fibra di sé stessa. Certo, non era stato in compagnia degli Hamilton (e loro riuscivano a migliorare(a) la situazione con il solo loro esistere #hamiltonescidaquestocorpo), quindi la situazione avrebbe potuto essere differente. E poi non ricordava di aver avuto una vita, quindi acab. Qua vi racconto di quant’è stupida, ma in senso buono eh, la Hadaway, che si perde a guardare i lampadari mentre Aveline va a salutare Jay; talmente nel suo universo da non accorgersi di nessun altro degli invitati –come se non fosse, quella, l’intera classe di Controllo in abiti più eleganti-, così come non vide la scalata della vittoria (al contrario #wat) di Rea e Gemes #suchashame. Trovarono Nathaniel solo grazie al grande fiuto della Jodene, la quale probabilmente l’avrebbe riconosciuto in mezzo ad altri mille. Un po’ come quel giochino in cui, in una vignetta piene di persone random che facevano cose random, bisognava trovare l’uomo con il cappello rosso e la maglia a righe blu e bianche. Woody, forse? «Capo» sorrise a denti stretti ad Henderson, ammonendolo con lo sguardo inquisitorio a non fare battute di cattivo gusto –e sapendo, tristemente, che non avrebbe comunque resistito. «ciao, io sono Lydia. Nate mi ha parlato tanto di te» Disse rivolta a Nonricordo Nonavevamodubbi, l’amico biondo di Nathaniel. E non era neanche vero, che gliene aveva parlato. Perché aveva detto una cosa del genere? Le persone fanno così, Lydia. Mentono anche sulle cose stupide. Che affari frivoli e sciocchi, i convenevoli. Quando Charlie Non Charlie si avvicinò a loro, salutandoli come fossero attaccapanni da arredamento, implorò con lo sguardo Nathaniel di non abbandonarli. PLISNATEINEEDYA. Avevamo già accennato a quanto poco ci sapesse fare con le persone? No? Allora quello era decisamente il momento più opportuno. Pensò che fosse giunta l’ora di telare, con un bel ciaone a tutti per cercarsi un anfratto di casa buio e recondito dove far dimenticare a tutti della sua presenza, ma il karma parve pensarla in modo diverso.
Era bastato un attimo di disattenzione, dove i suoi occhi erano erroneamente scivolati su una figura in lontananza: familiare nella familiarità, un punto fisso che ritrovava, volente o nolente, in ogni luogo. Villa Hamilton, dove molti degli Esperimenti si erano trasferiti (ora che si trovava lì, ne capiva anche il perchè): e tutto ebbe un senso. Accennò uno stupido sorriso, irragionevole e decisamente involontario; anziché avanzare verso Jay, che come prevedibile era il soggetto di cotanta sbadataggine, meccanicamente fece un passo all’indietro. Chiamatelo destino, chiamatela coincidenza, o forse pura semplice disattenzione. Urtò qualcuno nel suo goffo retrocedere, e fin lì non ci sarebbe stato nulla di strano; fu strano, o quanto meno assurdo, inciampare su… sé stessa. Rimase immobile a guardare la ragazza, le labbra dischiuse in segno di sorpresa. «Per la barba di Merlino!» Tacque, lanciando un’occhiata a Aveline ed Elijah. Aiuto, dicevano i suoi occhi verdi, mentre in gola le parole avevano troppo timore di vedere la luce. «Puoi ben dirlo» Un soffio dalle labbra cremisi, mentre il suo sguardo incrociava … il suo sguardo.
let the hollandception begin.

Seguendo il sogno americano, Stiles aveva abbandonato il lavoro ai Tre Manici alla ricerca d’un futuro più roseo su altri lidi. Il suo obiettivo (no okay, il piano B) era quello di aprire uno studio tutto suo, così da poter fallire con classe, per aiutare i ragazzini disgraziati come Brian Kent, o come un più giovane Stiles (sì, ora è gnocco. Problemi?). Il punto era che per farlo gli servivano dei soldi, e per avere dei soldi gli serviva… beh, un Cooper lavoro. Aveva viaggiato in lungo e in largo per trovarsi un’occupazione, ma con scarsi risultati: sarà perché win ancora non ha fatto i MAGO? Probabile. Quindi, era un quasi diplomato (no, lui era diplomato, noi ancora non lo sappiamo ma un diploma ce l’aveva) giovane disoccupato: welcome to reality. Il suo sogno nel cassetto era, in realtà, lavorare nel mondo babbano. Probabilmente al San Mungo avrebbe trovato un posticino per sé, e gira che ti rigira avrebbe davvero portato un curriculum #maqualecurriculum, però non era quello ciò che Andrew Stilinski voleva fare della sua vita. Tanto assurdo poi non era, dopotutto, il fatto ch’egli volesse lavorare distante dalla vita che aveva contraddistinto la sua adolescenza: torture, morte, paura. Nello specifico, e questo era ufficialmente il Piano A, occuparsi di tutti quelli che, venuti a contatto con il mondo magico, fossero stati privati della memoria dagli oblivianti. Troppo spesso questi lavoravano in maniera superficiale, e non di rado i babbani assistevano a scene che per loro erano raccapriccianti, e per i maghi ordinaria amministrazione. A cavallo fra entrambi i mondi, Stilinski trovava surreali le condizioni di vita della popolazione magica; presumibilmente era quella la sensazione provata dagli inglesi durante il nazifascismo: due realtà che entravano in colluttazione fra loro, profondamente diverse ma entrambe contemporanee. Se ancora non aveva completamente abbandonato Hogsmeade e dintorni, era solo per i suoi amici. Quella vita che, malgrado tutte le sofferenze, era riuscito a costruirsi all’interno del micro cosmo parallelo all’abitudinaria vita londinese. Qualche mese prima, i fremelli gli avevano piazzato sotto al naso un foglio (che lui probabilmente avrebbe dovuto leggere) intimandogli di firmare; lui, senza farselo ripetere, aveva firmato. Non sapeva di averli, ingenuamente, appena assicurati ad una vita di tormenti e orrori, considerando che grazie a lui erano liberi di vivere a Villa Hamilton. ora, direte voi… che problema c’era? CHE PROBLEMA C’ERA?
Il problema era nato due anni prima, nel lontano Natale 2013. I fremelli ancora non esistevano, e Stiles poteva contare i suoi amici sulle dita di una mano (chiusa a pugno): era rimasto ad Hogwarts solo perché consapevole che avrebbe fatto un piacere a suo padre; perché, nonostante fosse Stilinski, non poteva non pensare allo sguardo negli occhi chiari del suo unico genitore. Disappunto, malinconia. Lo sguardo confuso di chi si sforzava di comprendere un figlio che, dal canto suo, faceva di tutto per farsi erroneamente comprendere: copriva i lividi, le bruciature, i graffi; rispondeva in maniera sciocca anche, se non soprattutto, quando si rendeva conto che il proprio interlocutore necessitava di un punto serio; scherzava sul suo futuro, anche se il futuro era l’unica cosa che gli era rimasta. Comunque, dicevamo, Hogwarts, festa di Natale. Sembrava una serata tranquilla, da passare in compagnia di quei tre compagni stronzi che come lui avevano deciso di non lasciare il castello e degli insegnanti obbligati ad assisterli (baby sitter, sì). Ma, come ormai Stiles aveva imparato, nessuna festa è realmente una festa nel mondo magico. Rea Hamilton aveva deciso di passare una divertente serata a giocare a obbligo o verità con loro, tenendoli in ostaggio come un fiero membro dell’Isis. Una terrorista, capite? Una fottuta terrorista. Ed i fremelli cosa facevano? Le stavano alla larga? Ma no, certo che no, ecchebellichesonogliHamiltonandiamociavivereinsieme. Terroristi ed assassini. Grande, complimenti fremelli. Vivissimi. Problema loro, per carità; lui li aveva avvisati -«io non credo che siano normali» «perché, tu lo sei?» touchè Xav, touchè-, e se dopo due mesi erano ancora vivi, significava che forse da lui non avevano preso nulla. Andiamo, Stilinski sarebbe morto alla prima sillaba, neanche il tempo di dire il buongiorno. Non era il loro tipo, non era un vip. Era solo un mago, all’incirca, mediocre nella mediocrità.
Ma almeno era simpatico.
Tutto ciò per dire che i fremelli l’avevano abbandonato, ecco. Gli mancavano quei due ingrati, ma ehi, non si poteva avere qualunque cosa dalla vita. Voleva passarli a trovare, davvero, ma gli altri abitanti lo terrorizzavano. Sarebbe stato un pessimo supereroe, ne era cosciente. Una fortuna che fosse solo uno Stiles. Immaginate ora il suo stupore nel constatare che nella Casa Malvagia avrebbero tenuto una festa di Capodanno (cena con il delitto? Morto a capodanno morto tutto l’anno? Non abbiamo l’intimo rosso, è solo il tuo sangue?) e nessuno si era preoccupato di invitarlo. Ma dico, io, vi pare una cosa normale? Se fosse stato un ragazzo qualsiasi ne sarebbe rimasto offeso, o perlomeno affranto. Ma era Stiles, ed era abituato a non essere calcolato dal genere umano. Era riuscito a strappare Xav e Jay almeno per Natale, probabilmente il più divertente della sua vita. Non aveva avvisato Stilinski senior degli ospiti, ancora incerto sulla storia dei gemelli (chi dei due? E io avevo un gemello? Fantastico, l’avevo sempre sognato), per cui era stato a dir poco epico bussare alla porta della zia con appresso i due felicissimi babbani. Sapeva che gli volevano bene, a loro modo, e sapeva anche che se l’avevano seguito in quella follia era solo per lui: Xavier poteva fingere quanto voleva di sbattersene le palle, ma erano fremelli. Certe cose, Stiles le sentiva. E sì, anche il Natale era passato, simpaticamente come ogni anno. Suo padre aveva sparso la voce che si trovasse in un istituto di correzione del comportamento, non poteva certo dire che fosse ad Hogwarts («Pà, ma sei scemo? Gli hai detto che sono in riformatorio?» «è la prima cosa che mi è venuta in mente» capite da chi aveva preso?), per cui ogni anno Andrew si divertiva a mettere in imbarazzo i parenti con storie da galeotto. Poter vantare i fremelli al suo fianco, era stato più fantastico di quanto un umano mai potesse raccontare: Jay che cercava di sotterrarsi, e Xav che gli dava man forte. L’amore ai tempi della trinità. E nessuno l’aveva notato, ma quell’anno Andrew Stilinski aveva messo nel presepe ben tre Gesù. Uno dei tre era fluorescente, regalo dei cinesi vicino a casa, ma a chi importava? Brillava, un po’ come le mani di Xav quando si arrabbiava. Aveva tutto un senso.
La cosa un po’ triste, era che quello era stato davvero il suo Natale migliore. Non lo scalfivano gli sguardi di suo padre, non le frecciatine di Xavier, non la disapprovazione nelle labbra serrate degli zii: era con la sua famiglia, e tanto gli bastava. Tanto si faceva bastare. Più di quanto mai avesse avuto, in ogni caso.
Ma perché stiamo parlando della alquanto patetica vita di Stilinski? Ah, già, festa e nessun invito. Come se la cosa avesse mai potuto fermarlo: considerando che i biglietti erano sparsi in giro per il mondo, l’aveva preso come un esortazione personale. I fremelli non ci avevano pensato, ehvabbè, ma se erano gli Hamilton in persona ad invitarlo, chi era lui per rifiutare?
Sì, temeva di morire. Sì, avrebbe preferito tagliarsi le unghie con uno stuzzicadenti piuttosto che andare. Ma cosa non si faceva per la famiglia, eh? Quello era il motivo che l’aveva spinto, qualche giorno prima, a scrivere una lettera a Karma Montgomery.
Karma Montgomery, un altro dei motivi che lo tenevano ancorato a quel mondo impedendogli di fuggire. Cos’erano Karma e Stiles? Cosa significa? Che domanda è, eh? Cosa vuoi da me? Lasciami stare. Ora che abbiamo chiarito che questo punto non s’ha da chiarire, torniamo alla lettera: “Yo” Yo, giuro. Aveva proprio scritto yo. “Vieni a una festa il 31? Ci sarà un po’ di gente” E certo, Stiles, è una festa. Cosa ti aspettavi? Che poi, come minimo, ci siete solo tu e gli Hamilton, perfino i fremelli ti danno buca. Sai che ridere? Ah.ah.ah.ah no okay non fa ridere. “perfetto, ti passo a prendere verso le 21. Ciao.
p.s. buon natale (?)” (?) COSA, stiles? È natale o no? Sì. Allora cos’è quel punto interrogativo dubbioso? La vita. La vita è il mio dubbio.

Mio Dio, ma come ho fatto a passare i Mago? non l’hai fatto. Ah, già. Stiles si grattava la nuca, mordendosi nervosamente il labbro inferiore. Molto, molto più difficile del previsto. Continuava a lanciare occhiate alla ragazza seduta di fronte a lui, nessuno aveva compreso esattamente come fosse successo che proprio loro fossero finiti in squadra insieme, ma lei non faceva altro che sorridergli in maniera incoraggiante. Tassorosso. Psicomaga. Avrebbe potuto essere lui fra qualche anno, specialmente se non si fosse tagliato i capelli #wat. «stiles…… mano destra sul giallo» Ora, perfino Hope stava perdendo la pazienza. Ma ce ne rendiamo conto? Lei, LA MILLS, dolcezza fatta persona. Traspariva debolmente da tono, sapeva che aveva timore d’offenderlo, ma era comunque palpabile. E scusatelo, figli miei, se quella era la mossa finale e lui viveva nell’ansia. Era già stato stracciato la partita precedente (eh, scusatelo se lui era un tronco di bambù mentre Shane era un ex spogliarellista Pole danzatore. Stiles e Idem Withpotatoes, la giovane con cui era in squadra a Twister, avevano mangiato la polvere di Howe e Hope; entrambi credevano che l’altro - Idem Stiles, Stiles Idem- l’avesse fatto apposta. “Che dolce, vuole farli vincere! Proprio un Tassorosso” e invece, la triste verità era un’altra. #allbymyself), non poteva perdere anche quella. Che poi, nessuno di loro aveva voglia di giocare, se non Idem: «è il mio gioco preferito, ormai è una tradizione a Capodanno» Ma quale immensa gioia, eh? Quello che Stilinski non sapeva, era che quando Shane era piccolo amava davvero quel gioco (solo per far cadere gli altri, ne era certo), e la …cugina? #boh, se n’era ricordata. Aveva pensato di poterlo mettere a suo agio, con ciò che all’epoca Howe amava. Ma le cose, ovviamente, cambiavano. O almeno, avrebbero dovuto cambiare.
Lo sguardo, irrimediabilmente, scivolava spesso sull’ex caposcuola. Sapeva che c’era stato un qualche incidente durante la sua sparizione, ma nessuno era entrato nei particolari –dopotutto, chi era Stiles per loro se non uno sconosciuto?. Ha perso la memoria, gli avevano detto. Solo quello. Nessuno si era sprecato a spiegargli quella sensazione di vuoto nel vedere i suoi occhi verdi piatti, privi della scintilla che sempre vi aveva visto brillare. Nessuno gli aveva detto quanto asettica sarebbe suonata la sua voce, mentre pronunciava il nome di Stilinski. Non l’avevano avvisato di quanto ci si sentisse invisibili, sotto lo sguardo di qualcuno alla quale, incomprensibilmente per tutti, si era affezionato, e che a sua volta non lo riconosceva. Non uno dei migliori rapporti, Shane e Stiles, senza dubbio; per la maggior parte del tempo Howe voleva vederlo morto, ed aveva le sue ragioni, eppure… aveva visto la parte più nascosta di Stiles, a strategia. Andrew non l’avrebbe mai dimenticato. E non poteva che sentirsi egoisticamente sollevato, nel sapere che lui invece non ne avrebbe serbato alcun ricordo. Aveva perso dieci anni della sua vita, e nonostante fossero stati compagni di scuola, per lui non era più nessuno.
Non gliel’avevano detto, quanto avrebbe fatto male.
Eppure v’era un’innocenza in quel sorriso, che Andrew nei sette anni mai aveva visto. Qualcosa di incontaminato, che ancora poteva dare i suoi frutti. Non era più il ragazzo sempre triste, turbato da una vita che pareva schiacciarlo, troppo più grande. Era solo Shane Howe, uno Shane che Stiles, a differenza di Hope, non aveva mai conosciuto. Era felice per lui? ovvio. Solo… solo era un’altra persona che, senza dire addio, se n’era andata dalla sua vita. L’ennesima. Avrebbe dovuto farci il callo, eh?
Troppi pensieri per un solo Stiles, e si sapeva che i pensieri pesavano. Cadde. Lui e Idem persero, di nuovo. «un’altra?» domandò lei, ma sia Stiles che Shane le lanciarono un’occhiataccia #chiappatia. La più diplomatica fu come al solito Hope, che sorridendole le disse che c’erano altre cose che avrebbero potuto fare. Dando uno sguardo all’ora, Andrew si rese conto che fra quelle cose c’era una festa… a cui era già in ritardo. Fantastico. E dire che, quando aveva visto Sheridan uscire, aveva pensato dovrei andare anche io: buffo come perdere faccia smarrire il senso del tempo. Si alzò spolverando i vestiti, constatando di essere ancora in semi pigiama, quindi fece una smorfia verso la popolazione: i genitori di Shane –sua madre lo terrorizzava, il padre sembrava a posto…? Nel dubbio aveva preferito non parlare con nessuno-, i suoi due ex professori –terrorizzato da entrambi, ovviamente, ma perché sto ancora a specificarlo?-,i Withpotatoes –strani eh, ma c’era di peggio-, Hope e Shane. Forse Lucas? Sara non l’ha ancora capito, nel dubbio non lo cita tanto i Grifi puzzano. «bene, io devo andare. Grazie signor Icesprite e signora Icesprite. Professori» chinò il capo imbarazzato, conscio ma non abbastanza del fatto che non fossero più suoi insegnanti. «Hope, divertiti. E tienilo d’occhio, secondo me bara» bofonchiò abbracciandola frettolosamente. «shane, io…» si grattò la nuca, togliendo dalla tasca della camicia una foto ormai stropicciata. «so che…» cosa bisognava dire in quei casi? So che non ti ricordi di me, e al momento non te ne potrebbe fregare di meno, ma mi piacerebbe che l’avessi? Mi piacerebbe che, solo guardandola, tornassi quello di una volta? Che egoista sarebbe stato, a volere una cosa del genere. «tieni, è per te. È sempre stata la tua preferita» Bugiardo. Era la foto fatta ai Tre Manici, quando era stato costretto in modo subdolo e meschino ad indossare un cappello a forma di Ananas. L’inizio della Shales, mica cazzi. anche #mlmlml #finefasciaprotetta. «buon anno…?» Alzò le sopracciglia, perennemente confuso dai convenevoli fra le persone normali. Si diceva buon anno prima dell’effettivo anno nuovo, o portava sfiga? Allungò una mano per stringere quella del ragazzo, ma poi optò per un fuckthesystem e lo strinse brevemente in un abbraccio. Ah, se solo avesse saputo che l’ultima volta che erano stati così vicini, lui era stato perdutamente innamorato di Stilinski ed aveva agognato solamente il momento propizio per incastrare il suo puzzle.
Bei tempi.

Aspettò fuori dai cancelli di Hogwarts che Karma, più in ritardo di lui, si presentasse all’appuntamento. Non ebbe neanche il tempo di essere nervoso, perché avrebbe dovuto poi? Pff, troppo impegnato a cercare con lo sguardo caramello il biondo -presumibilmente cocainomane, date le occhiaie bluastre- che quell’anno insegnava Trasfigurazioni. A Stiles non importava che tipo di droga pippasse, aveva le occhiaie blu più belle di sempre. Aveva sentito un legame, ne era certo. C’era feeling fra loro, era innegabile… il che era strano, considerando che Andrew aveva sempre preferito i mori. Ma nel suo cuore, Stiles lo sapeva che era moro, quel Biondo, era moro dentro. La sua anima percepiva il Russell interiore, che importanza poteva avere il suo aspetto? L’avrebbe riconosciuto ovunque. Lo sapeva che c’era un motivo di fondo, se lui e Nic erano amici: non solo erano bird watcher, erano anche bird watcher dei medesimi uccelli.
E se non era amore quello.
Quando Karma comparve nel suo orizzonte, potè percepire fisicamente il proprio cuore scontrarsi contro le costole, la gola stringersi, le labbra inaridirsi. Era così...«non male» meravigliosa. un sorriso sghembo sulla bocca sottile, mentre il battito continuava ad impazzare nello sterno. Morgan, lo percepiva perfino nelle orecchie. Quanto poteva essere socialmente imbarazzante? Troppo. Siete solo amici … che hanno subito qualche incidente di percorso. Ma si poteva, razionalmente, essere amici di una ragazza come la Montgomery? L’aveva vista, vista per davvero, non solo con la maschera strafottente che era solita portare in ogni dove. Senza quel sorriso di scherno e quel trucco pesante, in posizione fetale sotto le lenzuola leggere, la pelle ad un soffio dalle dita di Stiles. E quelle mani, che lei non lo sapeva ma si stringevano sul cuscino. E quelle labbra, che talvolta avevano chiamato il suo nome. Lui era stato lì, sempre, a parlare ad una stanza dove di sveglio v’era solamente egli stesso. «non vado da nessuna parte» bisbigliava, confortato da quella notte sorda dove nessuno avrebbe potuto udirlo. Ma, invero, se ne andava sempre. Non importa quanto resti, se alla fine te ne vai. «devo ancora passare a casa a farmi la doccia e cambiarmi. Sì, siamo in ritardo, ma tanto da qui alla mezzanotte c’è tempo. E poi è giusto così: siamo VIP, mica plebe. È giusto che ci attendano» credici, Stilinski.
Si smaterializzarono nel vicolo scuro vicino a Casa Catapecchia –detta anche CataStiles-, quindi entrarono. Mentre era sotto la doccia, pregò tutti i Morgan, le Morgane, i Superman ed i Rastrelli che suo padre non lo mettesse in imbarazzo, come già aveva fatto quell’estate quando avevano ospitato la ragazza. Convinto, ingenuo d’un uomo, che finalmente si fosse fatto la fidanzatina. «sai, pensavo fossi gay» gli aveva detto una sera a cena, quando la Monty abitava ancora con loro, causando risatine nella Serpeverde ed un soffocamento nel Tasso. «stia tranquillo signor Stilinski, era in buona compagnia» l’occhiata di Stiles la convinse a tacere, mentre cercava di non morire per un nuggets incastrato nella trachea. Che modo stupido sarebbe stato per morire, lui poi, che era sopravvissuto alle fantasie più depravate della Sicla (un vero peccato che si fosse perso la Jamicla al completo). Ah, se solo suo padre avesse saputo che aveva limonato più pene che vagino muniti! e dire che, in realtà, davvero non gli piacevano i ragazzi. “Però, ehilà, ho paccato il Ministro della Magia!” E diciamocelo: se in quell’arena, nel Labirinto, ci fosse stato Stiles e non Jay, si sarebbe limonato anche Morgan. E poi #CIAONEREAL.
Indossò vestiti a caso, obbligato dall’amore provato verso Xav e Jay a non mettere la maglia disegnata a smoking. Un paio di pantaloni rossi (non era superstizioso eh…….però, provare che gli costava? Non si sputa in faccia alla fortuna), del medesimo colore del farfallino, un imbarazzante camicia a quadri blu e bianchi ed una giacca blu. Pareva il cosplay hipster di Eleven (doctor who? No eh?), ma che si accontentassero. Capodanno veniva una sola volta all’anno (all’incirca, dopotutto si iniziava a festeggiare il 31 e si finiva l’1).

Lindi e profumati, ma soprattutto belli, la Starma si smaterializzò davanti a dei cancelli non dissimili a quelli di Carrow’s District. Il paragone non fece che mettergli i brividi: stiamo andando al macello, morirà anche l’ultimo fremello. «spero di essere sobrio quanto questo posticino, fra un’oretta» commentò facendo schioccare la lingua sul palato, mentre si avviava verso il portone. Maigad, una persona gli prese la giacca. Ma succedevano ancora quelle cose? E, ma che cazzo, erano tutti vestiti eleganti. Beh, poteva sempre spacciarsi per Stevens e rovinargli la piazza, approfittando del fatto che per una volta la situazione fosse invertita: di solito era lui che, in giro per il castello, faceva outing per Stiles. Ma soffermiamoci sugli Hamilton. in primo luogo, q u a n t i erano? Si erano moltiplicati? Sto male, perché sono venuto qua, muoio sicuro, riportami a casa Karma, sono malvagi lo sento, Karma hanno diciassette anni da un po’, Karma sono dei fuckin Cullen, Karma ma chi me l’ha fatto fare. Stava per iperventilare. Arraffò due bicchieri di champagne, e molto poco da gentleman se li scolò entrambi, porgendo poi i bicchieri vuoti alla Montgomery. La guardò, in quel modo. Quello specifico, proprio lui.
Panico. Pa - panico. Pa - panico.
E per Stiles, il panico non era paura: erano guai. Le persone normali erano paralizzate dal nervosismo, lui invece diventava iperattivo. Come un bambino che s’era fatto una dose di marshmallow, inzuppati nella nutella, ed infine rotolati nello zucchero di canna. HE WAS A FUCKIN DRAGON. «aaaaaaaaaaaaaaaaaaa. Aaaaaaaaaaaaaaa. Siamo educati? Siamo educati. Certo che lo siamo, perché non dovremmo?» a passo deciso, come un leone rampante, si avvicinò a quello della scalinata. Lo vedeva nei suoi occhi, che era Hamilton. Malvagio. Stiles, morirai giovane. LIVE FAST, DIE YOUNG, BE WILD AND HAVE FUN, NO? «Salve, buonasera, grazie dell’invito. Bella casa. Salve. Ci vediamo» Un saluto del Capitano dopo, le fantomatiche due dita alla fronte con tanto di ammiccamento, si stava fiondando su Evil n°1. No vi prego, perché? «mi ricordo di lei. ha sempre avuto un debole per le feste, eh Rea? Ci ha drogato anche questa volta, eh Rea? No? peccato ciao bello fare la sua conoscenza ehi ohohoh buon Natale» Ora svengo. Arrancò fino a lato della sala, e quei corti capelli castani li avrebbe riconosciuti ovunque.
Fremelli.
«stevens, matthews. Mi sa che ho fatto una cazzata». @hello, it’s me, me sto morendo? «perché sono venuto? Vi odio, ma non potevate andare a vivere con i Withpotatoes? Perché gli Hamilton? raga, una sincope. Un infarto forse. Nascondetemi»
E purtroppo, non era droga, non era alcool, e non era effetto Shia: non stupefacente di natura, solo fatto. Madre perdoname por… ah no, mamma è morta.
Fremelli perdonateme por mi vida ai fornelli, m’han fatto entrare ai cancelli ed ora… ora sono amari uccelli.