runaway train

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Si raggomitolò sul sedile sgualcito, accartocciando le lunghe gambe sotto una coperta blu che aveva visto giorni migliori. Fra le mani, come un’ancora di salvezza che la tenesse agganciata alla realtà, un thermos di caffè scaldava le dita intirizzite; e Maeve, Maeve Winston, sedeva con la testa poggiata al vetro opaco di quello che un tempo era stato un espresso di tutto rispetto, dimenticato ormai da anni in una vecchia stazione in disuso. Socchiudendo le palpebre, e con un briciolo di fantasia, poteva ancora percepire la bellezza decadente di quel luogo: le tendine scarlatte, simili a sipari, che veleggiavano nascondendo l’esterno; i tavolini di metallo che separavano le poltrone per due persone l’una dirimpetto all’altra, colmi di pietanze prelibate; il corridoio dove le hostess scivolavano leggere offrendo bevande o cibi caldi. Il vociare sommesso, le risate soffocate in un calice di champagne, le promesse sussurrate lontano da orecchie indiscrete. Quanti viaggi aveva fatto? Quanti inizi e quante fini aveva sancito? Quante persone, sedute su quello stesso divanetto dove ora dimorava Maeve, avevano ricominciato a respirare? Di quel che era stato, non era rimasta che un immagine sfocata, vissuta più nella pregnanza dei sentimenti di chi aveva lasciato una traccia di sé piuttosto che nell’oggettivistica. La patina del tempo mieteva vittime di continuo. Eppure, quella carrozza non aveva perso di fascino agli occhi dell’insegnante di Incantesimi, che quando poteva, conscia che quasi nessuno fosse a conoscenza di quell’angolo di tranquillità, si recava in quel loco per pensare. Non era il pensare che le attanagliava il ventre poco prima di chiudere gli occhi, non il costante sentore che qualcosa avrebbe nuovamente catapultato la sua vita sul fondo di un abisso. Era il semplice pensare per cui molti non si degnavano neanche più a ritagliare un briciolo del loro tempo, un vagare con la mente sfiorando le idee più intriganti e quelle più semplici, prive della moralità che lasciava il suo calco in ogni altra riflessione. Quando era spaventata, quando si sentiva fragile ed in procinto di rompersi in mille briciole, Maeve Winston tornava in quel treno, lo stesso dove con occhi grandi e curiosi aveva ammirato Daphne e Mitchell crescere. Daphne e Mitchell, gli unici a conoscenza di quel rifugio. Non aveva mai avuto necessità di condividere quel posto con Deimos, Lilian, Aiden o Dakota; di certo non perché fossero meno importanti, semplicemente non ne aveva avuto bisogno: con loro aveva altri posti, altre memorie, altri divani ad accoglierla pronti a cullarla in luoghi più confortevoli. Quel treno, era solo per lei. O meglio, per loro: loro che dovevano sempre fuggire dallo sguardo dei loro genitori, per poter stare insieme. Allontanati senza riserbo, senza una spiegazione che, per la loro età, potesse essere accettabile. Malgrado andassero contro corrente, i Winston aveva sempre trovato il modo per trovarsi e ritrovarsi. Quella stazione poteva essere un posto come tanti altri, ma non lo era mai stato. Attratti subito dall’aurea di mistero, come ogni fanciullo che posi il proprio sguardo su qualcosa d’ammantato di polvere che trasudava storia, erano sgattaiolati all’interno ed avevano saputo, nei sorrisi peccanti del trasgredire una regola, che quello era il loro posto. Maeve sin da bambina era stata quella più restia ad aggirare le autorità, chinando il capo biondo oro al suolo e seguendo, per inerzia, i passi di chi era più grande di lei. Era sempre stata la più piccola, anche se con Daphne la separava solamente un anno: quella che sarebbe poi diventata Grifondoro, infatti, aveva sempre vantato la propria anzianità morale sulla matricola Corvonero, la quale si sentiva sempre un po’ tradita ed un po’ confortata dall’essere la più giovane. Lusingata, di certo, con quei cugini più grandi che sfuggivano all’autorità genitoriale per lei, e che con lei decidevano di passare il loro tempo. Per Maeve, abituata ad avere su di sé solamente lo sguardo attento di Aiden, era stata una novità. Nessuno si era mai curata tanto della Winston, eppure loro, malgrado vantassero pochi anni di differenza, sembravano sempre esserci, sempre guardarla. E lei, dal canto suo, aveva fatto sempre di tutto per farsi vedere, per dimostrare che era loro grata di quegli sguardi, che li meritava. Vivace ma senza mai eccedere da fanciulla, era diventata in breve una giovane donna posata, poco attenta ai riguardi di chi non conosceva ma incredibilmente premurosa per coloro che le stavano a cuore, brillante ed intelligente. Talvolta tinta d’una punta –ma anche di tutto il pennello- di sarcasmo, non sempre di quello buono: per quanto la compagnia degli Winston l’avesse aiutata a non chiudersi a riccio su sé stessa, non si poteva dire che Maeve avesse avuto una gran compagnia quand’era bambina, il che l’aveva portata crescendo a porre innumerevoli difese con l’altrui persone. Inutile sottolineare che quelle difese erano taglienti come ghiaccio spezzato: entrare nelle grazie di Maeve Winston era un lusso che concedeva raramente, ed i prescelti dovevano passare sotto la lente critica e lesionista della Corvonero. Poi ci chiediamo perché non avesse amici. Non era facile da prendere, ne era sempre stata consapevole; il fatto che le persone continuassero a provarci, vi assicuro, era più scioccante per lei che per chiunque altro.
Aveva da poco affittato un appartamento fuori Londra che condivideva con Dakota, quando Wayne non era ad Hogwarts; lui aveva pensato di invadere i suoi spazi personali, ma doveva essere stato palese, ad un certo punto, che l’invito fosse più per Maeve che per Dakota. Non riusciva più a rimanere da sola, incapace di bearsi di quei momenti di solitudine che un tempo le erano stati tanto cari. Il battito del suo cuore le pareva assordante, ogni sibilo un braccio pronto ad afferrarla. Rimaneva ore a fissare il vuoto, chiedendosi quando finalmente sarebbero sopraggiunte le lacrime. Non lo facevano mai, lasciandole uno spesso languore amaro all’inizio dello stomaco. Ma andava avanti, Maeve; l’aveva sempre fatto. L’aveva fatto all’esecuzione di Alexander, chiamata sul palco per essere torturata da quello che era stato il suo migliore amico. L’aveva fatto quando in Irlanda, quell’amico, quel sorriso sghembo velato d’ironia affilata, era precipitato nell’abisso; l’aveva fatto quando il fumo, sottile, aveva continuato ad uscire dalla canna della pistola, come per immortalare quel momento in volute che troppo lentamente si disperdevano nell’aria; l’aveva fatto con il grido nel petto, sulla lingua, contro i denti. L’aveva fatto anche quando pensava che un dopo non ci sarebbe stato, quando perfino una mano amica sembrava volerla schiaffeggiare. L’aveva fatto quando Ethienne le aveva dichiarato amore, con l’espressione impacciata di sempre, e quando quegli stessi occhi avevano risposto ai suoi con uno sguardo vacuo. L’aveva fatto quando i suoi genitori erano spariti, quando aveva temuto che non avrebbe mai potuto riabbracciarli, chiedere scusa per non essere stata abbastanza forte. Era sempre andata avanti, anche quando Dakota le aveva voltato le spalle per dirigersi alla prova speciale al posto di Jason: lui, lui fra tutti, che le aveva promesso non l’avrebbe mai lasciata da sola. Io non vado da nessuna parte, Maeve. Ed era andata avanti, perché fermarsi non sarebbe servito a nessuno. quand’era stata quella così sbagliata da essere quella giusta, e quando la scelta giusta era stata la più sbagliata. Non era il genere di persona che, fisicamente, rimaneva in uno stato d’impasse; i propri pensieri, erano un altro discorso. In cuor suo, Maeve Winston era rimasta la ragazzina spaventata alla Stamberga Strillante, dove gli occhi di Keanu Larrington le avevano rammentato che c’era qualcosa per cui valeva la pena. Quante volte, in quegli anni, avrebbe voluto bussare alla sua porta per chiedergli come facesse. Come facesse ad andare avanti, lui, a crederci davvero. Come faceva a sapere che ne valeva la pena. Non voleva rassicurazioni, voleva solo… capire. Guardava Dakota, Lilian, Deimos. Guardava sua madre, Maeve Winston, chiedendosi dove prendessero tutta quella forza. La voleva anche lei, perché non l’aveva? Perché, Dio, non riusciva neanche a piangere? Quella non era forza. Quella era codardia: perché la Corvonero sapeva che tutto sarebbe caduto a pezzi, se si fosse permessa di cedere; così come sapeva, con una certezza strisciante sotto pelle, che non sarebbe stata in grado di rimetterlo a posto. Quante volte si poteva aggiustare qualcosa di rotto, prima di rendersi conto che non c’era più niente da salvare? Voleva credere ai sorrisi dei suoi amici, di Aiden, della sua famiglia. Lo voleva così tanto da far male. Eppure non ci riusciva, mai completamente: lei non vedeva la stessa Maeve che vedevano loro. Lei non era quella Maeve, e prima o poi l’avrebbero capito anche loro. Abbastanza egoista, la bionda, da sperare non accadesse tanto presto. Il timore di perdersi, e quello che nessuno si sarebbe preso la briga di andarla a cercare. Ingoiò il magone che le stringeva la gola minacciando si asfissiarla, appannando il vetro contro il quale aveva poggiato la fronte. Era andata a Tralee qualche giorno, incapace di sostenere il silenzio del proprio appartamento senza Dakota. Si era rifugiata negli abbracci di sua madre, nelle battute con Aiden. Maeve voleva davvero essere quella ragazza, spinosa ma accettabile; invece si era resa conto, in ogni smorfia artificiosa, di quanto quella ragazza non esistesse. Affondò il mento nella coperta blu, accorgendosi con stizza che le mani avevano cominciato a tremarle. Dannazione! Il vagone era illuminato spettralmente dal chiarore della luna, che delicata sfiorava ogni cosa con dita impalpabili: i sgualciti divanetti, i granelli di polveri sollevati ad ogni movimento. Quell’angolo troppo curato per essere parte di una stazione in disuso; quell’angolo che negli anni aveva fatto suo, un paio di libri ed un plaid di quando ancora frequentava il castello. «domani mattina» soffiò dalle labbra sottili, rompendo il silenzio assordante dove perfino il battito cardiaco sembrava creare un eco. Ecco, alla fine l’aveva detto. Ciò che le premeva di più, che l’aveva spinta a sgattaiolare fuori casa in silenzio, senza salutare nessuno, per recarsi lì. La mattina dopo, i ribelli sarebbero andati in missione.
Maeve non voleva andarci.
Maeve doveva andarci.
Ci sarà Lil. Ci sarà Dakota. Ci saranno Daphne e Mitchell. Ci sarà Lil. Ci sarà Dakota. Ci saranno Daphne e Mitchell. Un mantra, un continuo rimembrarsi il perché avesse scelto quella strada, quella guerra. Per chi stava combattendo, Maeve Winston? Per loro. Perché anche se lei poteva non valerne la pena, loro sì. Loro sempre. Si sprimaccio gli occhi, inspirando a pieni polmoni. A volte, ormai troppo spesso, doveva obbligarsi a farlo, dimentica di un istinto che avrebbe dovuto essere primordiale. Quanto si odiava, per quella sensazione ammorbante di inutilità. Quanto si odiava, nel sentirsi sempre così delicata, pronta a piegarsi ad una spinta poco zelante. Sei la persona migliore che conosca. Una risata amara le grattò la gola, obbligandola a chiudere con forza le palpebre. Lo odiava perché ci credeva davvero, e odiava sé stessa per non essere all’altezza di quel compito. Uno dei motivi che l’avevano spinta ad annuire, malgrado la fermezza dell’atto minacciasse di sgretolarsi ad ogni movimento, quando il capo delle Spie, James, li aveva informati riguardo il reperto – ed aveva perfino taciuto, mordendosi la lingua, un commento acido riguardo l’ultima volta. Certo che ci sarò. Perché Maeve era stata così brava a proteggere tutti, in passato, che sicuramente avrebbero avuto bisogno di lei: Ethienne, Shane, Dakota, Deimos, Jason, Hope, Sharyn, Karma, Wynne. Così brava. Ma lei, a suo modo, aveva ancora bisogno di loro. Perché se loro in lei ci credevano, anche solo un pochino, lei poteva fare lo sforzo di credere che fosse tutto reale. Anche per poco, se lo sarebbe fatto bastare. Un rumore all’esterno la fece scattare, la bacchetta già pronta alla mano: se era diventata insegnante di Incantesimi, nonostante la giovane età, non era perché fosse un bel faccino. Aveva ricevuto la lettera di Mitchell pochi giorni prima, dove la informava che lui e Daphne sarebbero passati da quelle parti. Non vedeva Daphne da un anno ormai, e le cartoline, per quanto apprezzate, non bastavano a colmare la distanza che le separava. Era sempre stata così diversa da lei, la Winston Grifondoro, e non solo per la casata che le caratterizzava: i primi anni al castello aveva cercato di imitare i modi più spigliati dell’altra bionda, quel sorriso che contagiava tutti come una carezza, ma aveva capito ben presto che non sarebbe mai stata alla sua altezza. Erano diverse, e prima l’avrebbe accettato, meglio sarebbe stato per lei. Di fatti non si era neanche avvicinata, nei quasi vent’anni della sua esistenza, ad assomigliare a Daphne. Era solo Maeve. Mitchell era stato il primo a lanciarle sottintesi, a farle capire che doveva scavare più a fondo, che la vita non era solo bianco o nero. Il primo a credere che Maeve potesse capire la Resistenza, in qualche modo aiutare. Non aveva mai avuto cuore di dirgli quanto avesse sbagliato. Era solo Maeve.
Poco importava quanto avesse voluto strapparsi la pelle, cambiarla, diventare qualcun altro. Cancellare i marchi, i ricordi, le cicatrici, le promesse. E mentiva a sé stessa, Maeve Winston, quando si convinceva di voler cambiare. E si odiava ancor di più, quando si rendeva conto di amare ciò che era, nel bene e nel male –ma soprattutto nel male. Ci stava provando. Ci stava provando davvero, a plasmarsi in ciò che amava credere di essere. Perché in realtà, Maeve era la prima a crederci un po’ di più, in Maeve Winston. A scommetterci, giocandosi il tutto per tutto. Posso farlo.
Ed andava avanti, Maeve Winston, perché indietro non le rimaneva nient’altro.
«winstons?» domandò, sentendo la bocca secca e la voce roca. Se la schiarì con un colpo di tosse, allungando il collo e stringendo con più forza la bacchetta. Gesù Cristo, l’avevano già rapita una volta, non intendeva ripetere l’esperienza. Da quando l’avevano marchiata, viveva nella paura di ogni sospiro, compreso quello del vento fra le fronde degli alberi. La cura, come un medicinale di serie B. Una ragazza aveva i suoi limiti. Si sentì sciocca quando la domanda rimbalzò fra le pareti del vagone. Perché certo, se fosse stato un Plagiatore sarebbe sicuramente stato così gentile da risponderle: no, sono un rapitore. sks maeve ti vedo solo come una Cura. La stazione ferroviaria si trovava poco fuori Tralee, abbastanza vicina perché da piccoli potessero raggiungerla a piedi. Maeve aveva risposto a Mitch quella sera stessa, sperando che la missiva giungesse in tempo, senza neanche sprecarsi a firmare la lettera -di getto, con una calligrafia elegante e leggermente sbilenca, nel momento esatto in cui aveva capito che non sarebbe riuscita a rimanere a casa ad aspettarli. Quel peso, sempre quel peso. E quel vuoto, che non avrebbe dovuto fare così male.
Solo due parole, ma sapeva che avrebbe capito. ”Ciao treno”.

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Un brivido le percorse la spina dorsale, il palmo sudato a stringere con fermezza la bacchetta. Fortunatamente non si trattava di un’arma da fuoco, perché era abbastanza certa che a causa del nervosismo sarebbe stata capace di sparare a vuoto –o, peggio, a qualcuno che non rappresentava affatto una minaccia. Quello era uno dei motivi per i quali mal tollerava le armi babbane: oltre a non comprenderle, e già quello era un gigantesco punto a loro sfavore, odiava la loro imprevedibilità. Il rumore. Poi, vatti a sapere perché avessero ritenuto opportuno inventare qualcosa che sparava palline di piombo a elevata velocità con l’intento di perforare la carne: ce n’erano di incantesimi strani, dolorosi, ma trovava un proiettile davvero troppo assurdo. C’era gente che ci moriva, per una pistolettata; e poi cosa andavano a scrivere sui giornali, morto per un cilindro di piombo grande quanto l’unghia di un pollice? Che tristezza. Lei voleva morire come i grandi eroi: avvelenamento, spada, o perché no, ghigliottina. Anzi, se proprio avesse dovuto scegliere, avrebbe preferito non morire affatto. sks. Si alzò, facendo scivolare a terra la coperta. Mosse qualche cauto passo all’interno del vagone, assottigliando le palpebre per cogliere qualsivoglia movimento. Avrebbe voluto fare un incantesimo d’illuminazione, ma sarebbe stato come attaccarsi un fuckin cartello al neon con su scritto uccidetemi, sono qua: my body is ready. Paranoica? Chi, lei? Quando un rumore più vicino degli altri la raggiunse, alzò automaticamente la bacchetta; inutile dire che dovette dissimulare il gesto aggressivo con un’improvvisa grattata di schiena, la tensione sciolta come neve al sole, mentre un largo sorriso si dipingeva sulle sue labbra. Mitchell e Daphne Winston non erano cambiati di una virgola dall’ultima volta (davvero, quale ultima volta?) che li aveva visti. Entrambi avevano la classica bellezza tipica della loro linea di sangue, come se non potesse esistere un Winston senza il viso da bravo ragazzo; non era neanche un espressione facciale, non un sorriso né un modo particolare di arricciare il naso. Sembrava proprio implicito, guardandoli, donar loro la propria fiducia. Irlandesi dalla punta dei pallidi piedi, a quella dei lucenti capelli troppo chiari o troppo scuri, di rado con vie di mezzo, tutti con occhi chiari come il più limpido degli specchi d’acqua. Erano anni che non si ritrovavano insieme sotto uno stesso tetto, perfino quando quel tetto era un ammasso di ferraglia arrugginita, ed a Maeve bastò vederli per sentirsi meglio. L’affetto che provava verso di loro sembrava sempre sfociare nella cieca ammirazione; probabilmente sarebbe stato così, se Maeve non fosse stata troppo rigida nel trattenersi: un briciolo di contegno, per Morgan. Aveva trovato strano ricevere la lettera di Mitch proprio in quei giorni, da quando aleggiava sui ribelli l’aria di cambiamento. Malgrado ciò, non si era preoccupata affatto di ricollegare l’evento ai cugini: loro si occupavano dei ribelli statunitensi, perché avrebbero dovuto farsi cruccio anche delle faccende inglesi? Ah, già, perché erano sempre loro quelli con la merda da spalare. MainaLondon. In tutta sincerità, Maeve Winston non era sicura che quella del giorno dopo fosse stata una buona idea. Vedendo la convinzione di Keanu Larrington, la sua fede, non se l’era sentita di sottolineare la cinica ovvietà: non ce l’avrebbero mai fatta, e probabilmente non ne sarebbe neanche valsa la pena. Sapevano che ci sarebbero stati anche i Mangiamorte, ma non erano riusciti ad organizzare la missione prima di quel momento; sapere che in quel luogo sperduto, di cui solo Morgan beato aveva memoria, avrebbe potuto incontrare i cattivi, non la metteva a suo agio. Era stanca di combattere. Era così ingiusto che alle rivoluzioni dovesse sempre seguire una guerra.
Le buste del fast food sprigionarono un odore di cibo nient’affatto invitante nel ristretto spazio del vagone, facendole disegnare una smorfia di disappunto sul volto dai tratti delicati. La sola idea di mangiare le stringeva lo stomaco, e l’unica cosa che avrebbe voluto fare era rifugiarsi un’altra volta sotto la coperta, stringendo con aria possessiva il thermos contenente la bevanda della vita. Conoscendo Mitchell, però, una prospettiva del genere non era possibile: da qualcuno Maeve doveva aver preso l’intransigente fare da madre modello, malgrado di istinto genitoriale non ne avesse mai avuto. Perfino le bambole morivano fra le sue mani, qualcosa di inspiegabile per l’intera famiglia. Eppure era sicura che somministrargli le pappine fatte con tutto il suo amore nel giardino di fronte a casa, fosse un vero toccasana per il loro fragile organismo plasticoso (Accademia della Crusca, p l a s t i c o s o : fatto di plastica, prego, aggiungete anche questo). Malgrado non fosse persona da abbracci, neanche da strette di mano se vogliamo dirla tutta, sentirsi cinta dalle braccia di Daphne mentre il profumo di lei, così dannatamente familiare, le entrava nelle narici, non potè che farla sentire meglio. Più sicura, l’illusione di un bambino convinto che fra le braccia della madre non gli sarebbe mai accaduto nulla di male. E si odiò, per quell’effimera certezza; si odiò, perché avrebbe voluto potesse bastare. «Mc Nuggets, i tuoi preferiti» Maeve inspirò profondamente, rammaricandosi di quella scelta quando il sentore di cibo sopraffece la dolce fragranza della cugina. Si trattenne a forza dal dire a Mamma Mitchell che avrebbe preferito il gelato: essendo la più piccola, doveva obbligarsi ogni dannata volta a mostrarsi più matura, aka vecchia dentro, per non perdere la sua reputazione di old but wat gold. «non dovevi…» esordì con un sorriso gentile, celando appena la morte inside; la tipica espressione forzata di chi riceveva un regalo poco gradito, ma era troppo cordiale per affermarlo esplicitamente. Perfino Maeve aveva i suoi limiti. E poi, apprezzava che Mitchell l’avesse pensata –anche se avrebbe preferito comunque il gelato, #js. «Buonasera professoressa» si morse il labbro gongolando, lanciando un’occhiata divertita a Daphne. «buonasera winston» rispose, utilizzando un tono serio ed alquanto professionale. In effetti Daph sembrava abbastanza giovane per poter passare per una sua studentessa; il caffè c’era, la bacchetta anche mlmlml, quindi avrebbero potuto tenere una lezione di prova (cosa sto dicendo? Non lo so). Era fiera della cattedra che era riuscita a guadagnarsi, malgrado il maiangioia gravasse su di lei come la stella del più malvagio dei cacciaviti #paulgeeiscoming Sapeva che anche loro erano fieri di lei: dopotutto, perché non avrebbero dovuto esserlo? #toowinston4u #tooblonde #tootoo #likeaballerina #es’èfattanacerta. «Ma ora gradirei un abbraccio dalla mia cugina preferita» Maeve continuò a sorridere, alzando gli occhi su quel gigante di Mitchell. Solamente sua madre, in famiglia, era più bassa di lei; per il resto, Dakota compreso, doveva sempre essere lei quella a piegare la testa all’indietro per guardarli in faccia. Gli gettò le braccia al collo, più per avvicinarsi alle sue orecchie che per un impeto di affetto smodato. «l’hai preso il mcflurry?» bisbigliò incerta, sapendo che lui non avrebbe fatto la spia #wat. Ci teneva a dimostrare a Daphne che malgrado fosse bionda e incapace nelle arti da ninja di cui loro sembravano i Kung fu Panda supremi, era comunque una badass. Ma quando. Era certa che Mitchell le avrebbe voluto bene anche se fosse stata la creatura più inutile sulla faccia della terra, e lo dimostrava il fatto che fosse il migliore amico di William Yolo e allora muori a breve Barrow ihihi winception, ma Daphne rappresentava ogni volta una conquista. Perché? Perché Maeve era turbata psicologicamente, sostanzialmente.
Tornò a sedersi, stringendo la coperta al petto, quindi attese che anche loro si fossero accomodati. Dimostrando di essere una persona incredibilmente matura e diligente, la prima cosa che fece fu un incantesimo di levitazione su Mcnuggets: puntando la bacchetta sulle innocenti crocchette di pollo, cominciò a farle levitare con zelo verso la bocca di Mitchell, obbligandolo a esserne schiaffeggiato o mangiarle – eat or slap, make your choice. La mano guidava le crocchette con una precisione degna di un compasso #wat, non a caso era l’insegnante di Incantesimi, quindi senza mai distogliere lo sguardo dal cibo volante, cominciò a parlare. E sì, era anche un espediente per impedire ai cugini di rendersi conto che non aveva alcuna voglia di infilare cibo nel suo stomaco. «cosa ci fate da queste parti?» domandò senza tanti giri di parole. Non che non fosse felice di averli lì, anzi le faceva più che piacere, ma era raro che andassero entrambi e contemporaneamente a farle visita. E lei, di certo, non aveva mai schiodato le chiappe dal Regno Unito. «andandovene, vi siete persi le cose più divertenti» Si accorse dopo una manciata di secondi di star sorridendo, e le ci volle altro tempo per rendersi conto che quel sorriso non era affatto piacevole. La voce parve venire da molto lontano, eco perfino alle sue stesse orecchie. Si riscosse battendo le palpebre, lasciando scivolare un chicken coso di nuovo nel suo contenitore. Non lo disse, ma lo pensò così intensamente che temette potessero sentirlo comunque: mi siete mancati.

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Ah, i Winston. Indubbiamente gente brillante, eppure, oltre alla ormai troppo prevedibile aura da mainagioia perpetuo, cominciava ad insediarsi in loro anche una certa dose di wat. Una percentuale considerevole in realtà, e la cosa, perlomeno ad una Corvonero come Maeve, non andava particolarmente a genio: poteva rinunciare alle gioie, ma la comprensione era basilare nel delicato rapporto fra la bionda ed il resto del mondo. La confusione non se le si addiceva. Quello il motivo per il quale, perfino in un momento di profonda frustrazione come quello che stavano vivendo, Maeve Winston fingeva di essere conscia della situazione, nascondendo dietro ad un espressione impenetrabile la montagna sempre più grande di non sto capendo una ceppa. I ribelli avevano una missione, malgrado lo scopo fosse per l’insegnante di Incantesimi ancora oscuro; faticava ormai a rimanere al passo con i tempi, soprattutto considerando quanto labile stesse diventando la memoria dei suoi colleghi. E uno okay, due okay, ma dai, tre persone? Il quartier generale era forse un ospizio per malati di Alzheimer? Si era trattenuta dal farlo notare a Larrington, credendo che non avrebbe apprezzato la battuta. D’altronde erano in pochi a trovare divertente il suo english humour. Poi, aveva ricevuto una lettera da Mitchell nel quale il cugino la avvisava che lui e Daphne sarebbero passati a trovarla, senza nulla, per ovvi motivi, di più specifico. L’irlandese era sicura al cento per mille di non essere una stupida, e non era di certo un segreto che si reputasse, anche se in maniera tacita, più intelligente della maggior parte delle altre persone. Però anche lei aveva i suoi limiti, e con così scarse informazioni non era in grado di ricostruire la storia. La domanda di lei era stata posta in maniera innocente, certa che i Winston quasi americani avessero una risposta. Invece, il suo interrogativo pareva aver messo in difficoltà i due, come se fosse stata Maeve a dover rispondere al posto loro. Beh, non era così. «In realtà vorrei saperlo anche io» Gli occhi azzurri di Maeve ruotarono in automatico sul sopracitato, che pareva dubbioso quanto la sorella. Meno male che dovevano essere i Corvonero della situazione, figurarsi se fossero stati Tassorosso (skste Tassi). «Will non ti ha detto nulla?» Maeve attese in silenzio, incrociando le braccia sul tavolo. Solo dopo qualche secondo di imbarazzante silenzio, rotto dal ruggito della Grifondoro (era quello che si intendeva con hear me roar? Poi ci chiedevamo perché avesse problemi con rosso oro) al quale aveva risposto con un’occhiataccia, si rese conto di essere lei l’oggetto di tale domanda. Non riuscì a trattenere una risata, credendo che Mitchell la stesse prendendo in giro. E invece. Il ghigno le morì in gola, scivolando dalle labbra fino a che non furono due semplici linee sul viso pallido. Inarcò le sopracciglia con untale scetticismo, che sarebbe riuscita a far sentire stupido perfino Merlino in persona. «will? Intendi william barrow?» Domandò, pur sapendo che era di lui che stava parlando. Aveva bisogno però di udirne la conferma, giusto per constatare quante testate avesse preso Mitch in America. A parte il fatto che William Yolo come sono fico ihihih Barrow, non le era mai piaciuto, neanche ai tempi di Hogwarts. Ogni qual volta trovava Mitch in compagnia del denigrato soggetto, era ben contenta di girargli al largo; la situazione era drasticamente peggiorata durante la missione in Irlanda, quando Maeve era stata obbligata a scegliere fra una causa e l’amore per una persona cara. Chiamatela pure mostro, ma aveva scelto la causa.
Aveva sbagliato, e la canna fumante di Barrow continuava a rimembrarglielo. Da quel momento il suo disappunto era diventato cocente odio: di lui non si fidava, e quando Keanu l’aveva sostituito come Leader della Resistenza, Maeve si era convinta di essere dalla parte die buoni. In Keanu Larrington, il proprietario della Testa di Porco, la Winston aveva fede; se c’era qualcuno che avrebbe potuto salvarli, quello era lui. Comunque, e Mitch doveva saperlo meglio di lei, William aveva perso la testa un anno prima assieme a Ethienne e Elizabeth Fleed. Non aveva ancora ben chiara la dinamica, ma in tutta sincerità non le era neanche ma interessata particolarmente. Da quell’incidente l’aveva incrociato solamente a scuola, assistente di strategia!, e di certo non aveva cercato di attaccare bottone. Non ci avrebbe provato prima che perdesse la ragione, dopo non era neanche concepibile. Scosse la testa, incredula, prima di incrociare le braccia sul petto. «io non parlo con william barrow» specificò con sdegno, assottigliando le palpebre. Avrebbe potuto sembrare infantile, se solo dalla voce non fosse trasparita una nota d’odio antico, vecchio quanto lo sguardo ceruleo di Maeve. Non aveva neanche vent’anni, ed un espressione del genere non avrebbe neanche dovuto essere nel suo repertorio. In un mondo come il loro, nessuno poteva permettersi di rimanere giovane a lungo. Un tempo anche Maeve aveva avuto un’innocenza, un ingenua genuinità.
Quei tempi erano finiti. «e non dovresti farlo neanche te» aveva abbassato il tono, guardando seriamente Mitchell Winston negli occhi verdi. Sapeva che erano amici, ma… c’era qualcosa di sbagliato, in William Barrow, qualcosa che travalicava il personale. C’era il vuoto di Ethienne, in William Barrow. C’era l’espressione dura di Elizabeth. Non era più Will. Puntò la bacchetta contro la crocchetta di pollo sollevata dal cugino, iniziando una guerra all’ultimo sangue: civil crocchetta war; alla fine riuscì a deviarla verso l’alto, e quella cadde con un tonfo sonoro al centro del tavolo. C’era un motivo, d’altronde, se insegnava Incantesimi. Si strinse nelle spalle, allungando le mani sul tavolo per afferrare un ben più gradito gelato con gli smarties. «il gelato è più sano» Disse lapidaria, come se in quelle parole vi fosse realmente un fondo di verità. «Mi ha chiamato lui, comunque. Pensavo tu sapessi dirmi qualcosa in più: immagino ci siano grandi cose in ballo, comunque. E aggiornami: so solo che un po’ di gente ai piani alti ha dato di matto» Guardò Daphne, perdendosi ad osservarne il profilo perfetto, quindi tornò a guardare Mitchell. Entrambi si aspettavano che lei, in quanto membro della Resistenza in Gran Bretagna, sapesse quel che stava accadendo. La verità era che non lo sapeva nessuno, men che meno Maeve. Sospirò profondamente, infilando il cucchiaio dentro al cartone del gelato. Mescolò, in modo che i confetti al cioccolato non fossero concentrati tutti in un punto, quindi cominciò a mangiare. La lentezza con cui prese a masticare, rese palese quanto le sfuggisse un punto d’inizio. Non aveva la più pallida idea del dove cominciare, considerando che, come già precisato, neanche lei sapeva cosa stesse accadendo. Optò per l’opzione più semplice: se li avesse riportati all’inizio, forse insieme sarebbero riusciti a scriverne la fine. «l’anno scorso i Mangiamorte hanno occupato il Quartier Generale, per questo abbiamo dovuto spostarci. Gran parte dei documenti sono andati smarriti» Iniziò vaga, spostando lo sguardo sul triste panorama fuori dal finestrino. Di nuovo la voce parve provenire da molto lontano, come se lei non fosse davvero lì. In effetti, non le sembrava di essere sul vagone: rivedeva la battaglia, il sangue sul collo di Dakota, la paura sul viso di Niamh, la determinazione su quello di Keanu. «will, elizabeth ed ethienne non c’erano. Da quel momento… è successo qualcosa» quella parte la sapevano già entrambi, poiché aveva già avuto modo di accennargliene. Con Daphne era stata più approfondita riguardo la questione Ethienne, malgrado ancora non le avesse raccontato neanche tutta quella storia. Non c’era più niente da dire, non ne valeva la pena. Non ne era mai valsa. «non hanno più riconosciuto nessuno di noi, si sono allontanati. Erano loro, ma non completamente» si accorse di aver aggrottato le sopracciglia. Guardò prima Daphne e poi Mitchell, mordendosi il labbro superiore. Se non avevano più rivisto i tre ribelli, non potevano comprendere la sensazione data dal loro sguardo febbrile e vacuo. « mancava qualcosa nei loro occhi. manca ancora» sottolineò, giusto per chiarire che non era cambiato nulla. «non so perché will ti abbia scritto, mitch. È il tuo migliore amico, non il mio» piccata, ma sincera. «larrington è diventato il nuovo boss. Ci sono stati un po’ di cambiamenti, ai piani alti; qualche esperimento è diventato responsabile, strategia e addestratore. Non pensavo che potessero perdonarci» Quella frase fu un pensiero personale, espresso ad alta voce quasi per errore. Sapeva che non era colpa di tutta la Resistenza, ma non capiva come potessero rendersene conto anche loro, i quali ne avevano subito i soprusi. Si riscosse, mettendo nuovamente a fuoco prima un cugino e poi l’altro. Tacque sul Labirinto, anche se la Cicatrice parve bruciare esigendo la sua attenzione. «Keanu ci ha chiamati a raccolta, qualche giorno fa. Una nuova missione, partiremo domani mattina. C’è un… Laboratorio in disuso, da qualche parte vicino a Stonehenge. Personalmente dubito che ci sia qualcuno in attesa del nostro soccorso, e sono piuttosto certa che ci si ritorcerà contro. Eppure…» deglutì, improvvisamente arrabbiata. Strinse il cartone tanto da deformarlo, mentre i denti scattavano fra loro. «a quanto pare è legittimo rischiare la vita di molti per la memoria di pochi. Hanno riferito che potrebbe esserci un qualcosa, forse ancora parte del libro trafugato da Italie. Qualcosa che potrebbe aiutare William, Elizabeth, ed Ethienne» Tacque, lasciando che il vagone sprofondasse nel silenzio. Tacque, ma sapevano tutti e tre a quale pensiero non avesse dato voce.
Secondo Maeve Winston, non ne valeva la pena. La bionda non era disposta a perdere i suoi compagni, i suoi amici, o la sua famiglia per una manciata di persone. Era stato specificato che si accettavano solamente volontari, come ad ogni missione. Quando Dakota, Aiden, Deimos e Lilian avevano alzato la mano, un tacito accordo di solidarietà, Maeve non era riuscita a rimanere inerte. Avrebbe preferito obbligarli a ripensarci, a non rischiare. Non gli dovevano nulla.
Però, anche quello, non era vero. «Will non dovrebbe esserne a conoscenza» Assottigliò le palpebre, lanciando un’occhiata significativa a Mitchell. Quindi fece nuovamente spallucce, tornando a poggiarsi sul sedile della poltroncina. «Ah, dimenticavo. Abbiamo rinchiuso Ethienne nelle prigioni al nuovo QG» Come ogni qual volta dicesse qualcosa che le causava dolore, o che faticava ad ammettere, il tono suonò apatico se non quasi allegro, come se avesse sottolineato un dettaglio di poca rilevanza. Una lista della spesa, solo che sul menù c’era Leroy.