running out of oxygen

21 - ex griffindor - (ex rebel's general) - out of the darkness... in to the fire

There's so many wars we fought, There's so many things w'ere not

Era finita. Finalmente era finita.
L’abbraccio di Lilian cercava di trattenerla, di non lasciarla andare ma era troppo tardi, nemmeno lei poteva evitare l’inevitabile, nemmeno lei poteva rifiutarsi di spingere quel pugnale sempre più in profondità. E lo voleva Elizabeth, voleva morire, sacrificarsi per rimediare a tutti gli sbagli, a tutte le promesse infrante, per togliersi definitivamente di mezzo e lasciare il mondo con la speranza che il loro gesto, stavolta, sarebbe servito. Luce, oscurità, ragione, follia, nulla aveva più importanza. Il respiro le morì in gola, le lacrime si solidificarono sulle guance, divennero fredde, gelide come lo stesso corpo esanime che Lilian adagiava sul pavimento. E non esisteva più un battito, uno sguardo, non esisteva più quel sorriso che aveva caratterizzato Elizabeth Fleed, non esisteva più quella realtà dalla quale era stata trascinata via da una forza ignota, da un dolore sordo ed impalpabile. Paura, coraggio, frustrazione, rabbia, felicità, i sentimenti sembrarono diventare immateriali, i pensieri si confusero tra loro, disperdendosi lentamente in un’oscurità impenetrabile. Era questo che significava morire? Cadere in quel limbo dove nulla aveva più un senso? Dove il tuo stesso io sembrava disintegrarsi da un momento all’altro? Le parve di soffocare lentamente, di sprofondare in quella assurda sensazione di paura che poco prima le stringeva l’anima in una morsa e che, ora, sembrava ironicamente mutare in pace, in un equilibrio impossibile d’alterare. E avrebbe voluto parlare, comunicare con un Dio, se esisteva, per cercare di capire, per ritrovare ciò che faceva di lei Liz, la ribelle , la mangiamorte, la ragazzina che si rifletteva nello specchio senza capire chi si trovava davanti. Ma non c’erano suoni, non c’erano presenze, non c’era un luogo o un tempo nel quale era caduta, non c’era più nemmeno lei, i suoi pensieri, le sue angosce. Tutto era scivolato via, come quando veniva a mancare una presa, un qualcosa di saldo al quale aggrapparsi, chi era Elizabeth? Cos’era stata? La morte non l’aveva portata alla libertà e nemmeno alla prigionia, piuttosto in una condizione di stasi dove nulla sembrava mutare.
Poi, di colpo, accadde.
Qualcosa la afferrò, la trattenne , la percepì chiaramente quella forza, intenta a riportarla indietro, a farle risalire le strette pareti del burrone nel quale s’era gettata, nel quale aveva scelto lei stessa di finire. «Elizabeth» Elizabeth.
Il suo nome, la prima cosa che ricordava, l’unica che, nonostante tutto, non era mai cambiata, fece breccia nell’oscurità scuotendola, ridestandola dal sonno eterno nel quale avrebbe dovuto rimanere per il resto del tempo. C’erano delle persone attorno a lei, c’erano dei brandelli di memoria, c’era quella vita complicata e semplice allo stesso tempo che sembrava darle la forza di riemergere dall’abisso. Non voleva, no, lei non voleva vivere, non voleva risentire l’anima andare in pezzi, non voleva incontrare lo sguardo di tutte le persone care alle quali aveva fatto del male. Non voleva tornare a combattere, impossibilitata a cambiare un destino forse già scritto, già programmato da qualcun altro. Troppo, troppo velocemente riacquistò il contatto con il proprio corpo, con il pavimento, con la luce, con quell’involucro di carne dal quale s’era staccata. Troppo, troppo imminente fu la risposta del cuore che ricominciò a pulsare, che iniettò nuovamente il sangue nelle vene. L’aria ricominciò a circolare nei polmoni mentre veniva scossa da un sussulto, mentre apriva le palpebre e subito dopo tornava a serrarle, incapace di trattenere un roco gemito. Si mosse appena, mettendo a fuoco le proprie mani, riconoscendo l’acre, metallico, sapore del sangue sulle labbra. No. Lei non la voleva più quell’aria, non voleva più percepire i muscoli tremare, il liquido rosso bagnarle la pelle e raggiungere il pavimento. Le braccia di Lilian tornarono su di lei, sollevandola da terra, portandole il volto sfigurato a contatto con la spalla, voleva parlare ma non ci riusciva, non sapeva nemmeno cosa dire Liz, se chiedere perdono, se urlare, piangere, se implorare di lasciarla lì, di lasciarla morire … lo meritava. Perché? Perché quel battito? Perché quel colpo? Perché stava nuovamente ansimando, boccheggiando alla ricerca d’ossigeno, gemendo ogni qual volta il gas raggiungeva i polmoni? Perché poteva sentire il taglio trasversale lungo la schiena, la lacerazione dovuta alla lama all’altezza del ventre? Il dolore le dilaniava il corpo, le impediva di rimanere lucida, di sentire ciò che le accadeva intorno, di rompere la bolla sfuocata nella quale era stata rinchiusa. Fu costretta a staccarsi da Lilian, a dare due colpi di tosse che le procurarono un’altra fitta, poggiò i palmi a terra per sorreggersi, per evitare di perdere i sensi e poi, esattamente come il primo, un altro colpo. Il suo sguardo nocciola si perse ad osservare le nocche delle dita, poi si spostò, in direzione di un uomo che ben conosceva. Incrociò gli occhi di William capendo che non l’avrebbe sorretta in quel momento, che nemmeno lui poteva impedire alla realtà di tornare a galla. Il viso, già pallido, perse ogni residuo di colorazione mentre la voce, rotta, spezzata, distorta, bagnata di lacrime scarlatte , trovava la forza per realizzare l’incubo, i ricordi.
«C-cosa ho fatto?» Se lo era chiesto molte volte Elizabeth, aveva cercato di comprendere cosa si celava oltre l’oblivion ma i suoi tentavi non riuscirono mai a mostrarle ciò che rimaneva della vera Liz, della giovane generale dei ribelli che desiderava salvare anche chi, di vivere, non ne voleva più sapere.
Portò le mani alla bocca, bloccando un singhiozzo, premendole contro le labbra cercando, invano, di trattenere i sussulti e le lacrime. Sbottò, lasciando andare la rabbia, scagliando un pugno contro il terreno,sentendo la polvere penetrare nella ferita, accentuandone l’ampiezza «No. Maledizione no.» Gli incubi e la realtà si fusero insieme, tornarono i volti degli amici, tornarono le voci nella sua testa, tornarono una per una le parole di Al, le sue urla, la sua rabbia. Tornò quell’avada kedavra lanciato contro l’unico uomo che l’aveva cresciuta, contro quel padre che, nonostante le torture e le punizioni l’aveva amata, l’aveva protetta, l’aveva resa forte abbastanza da affrontare quel mondo da sola e con la propria testa. Prese un altro respiro, incapace d’alzarsi, d’accettare il fatto d’essere un’assassina e di aver condannato il Crane invece di proteggerlo. Promesse, promesse, promesse, a cosa erano servite tutte quelle promesse? A cosa era servito nascondersi, combattere, morire? Aveva scelto d’essere una ribelle Liz ma si era giurata di non trascinare nessuno sul fondo con lei ed invece l’aveva fatto, ed invece non era stata in grado di proteggere Patrick, Daphne, Kendall, Lilian, Mitch, Arthea, Will. Non era stata in grado di proteggere la sua famiglia da se stessa, l’uomo che amava da se stessa, la sua migliore amica e tutti quelli con cui aveva condiviso battaglie, feste, emozioni. E sentiva di nuovo il suo cuore battere, scandire i secondi, riordinare gli eventi, rivelare ciò che aveva fatto per oltre un anno, a discapito di chiunque avesse incrociato la sua strada. Ripercorse tutto da quel lontano agosto del 2013 quando il Barrow varcava la porta del striminzito appartamento dove s’era trasferita, quando riaggiustava la tazza in porcellana spiegandole che una soluzione c’era sempre. Ricordava il sapore di quelle lacrime, il volto serio di lui mentre si faceva raccontare la bravata commessa davanti a Icesprite e ricordava come aveva cercato di migliorare, di stare più attenta, di non lasciarsi andare. Aveva commesso uno sbaglio ma rimediare non era mai stato il forte di quella ragazzina ancora vent’enne, ancora troppo giovane per capire che l’amore era un’arma pericolosa, ancora troppo ingenua quando, senza alcun preavviso , aveva bussato alla porta di Aloysius Crane. Cosa credeva di fare? Sfidare il destino, la logica, la ragione? Non voleva ferirlo, voleva proteggerlo, forse voleva sentirsi semplicemente Liz, non una donna dalle molteplici responsabilità, non una figlia disonorata, non una ribelle mancata. E con Al era stata bene, e con lui aveva compreso il perché doveva combattere, perché tutto doveva finire. Improvvisazione. Improvvisare, la chiave di tutto, il pezzo mancante del puzzle, per Elizabeth la sua intera vita ruotava attorno a quella parola, su di essa s’incentrava il suo carattere, il suo desiderio di sentirsi finalmente libera ma doveva ancora sperimentare cosa accadeva quando, nonostante tutto, non c’era più via d’uscita. Tornare indietro, ricominciare… Dio se solo avesse potuto farlo, se la giratempo che portava al collo le avesse permesso di rimediare, d’essere migliore, di non coinvolgere nessuno nei suoi maledetti sogni, nelle sue stramaledette aspirazioni di ricostruire una realtà priva di paura. Ricordava Elizabeth Fleed, ricordava i baci, gli abbracci, le strette di mano, ricordava lo sguardo gelido di Anjelika Queen mentre la torturava, ricordava la storia della sua famiglia, di quel fratello mai ritrovato e del perché suo padre non le avesse mai dato tregua. Cosa aveva fatto? Con quale assurda logica aveva agito contro tutti i suoi principi senza rendere conto a nessuno? Com’era riuscita a non sentirsi in colpa , a non voler morire? In quell’istante ambiva solo a quello, a lasciarsi nuovamente trascinare nel buio, a disintegrarsi, ad incastrare l’aria nei polmoni affinchè il dolore cessasse, affinché la moltitudine di frasi pronunciate da chi l’aveva affiancata in quell’ultimo anno, non trovassero un senso. «Uccidimi»
«So che stamattina il test è andato molto bene e...non è ancora ufficiale, ma come sai, sei dei nostri. Tanti auguri. »
«Hai ucciso la mia unica fonte di informazioni...sei una donna morta sorellina»
«Angus, vorrei che le levassi quel sorriso dalla faccia.»
«Sei mai stata una ribelle, Elizabeth Fleed, o hai sempre mentito? In quel caso, che razza di persona sei?»
«Mi ero fidato, ma forse avrei dovuto capire da subito con chi avevo a che fare. Che mi avevi detto che avremmo potuto ricominciare, questo te lo ricordi? Sappi che era un errore.»
Annaspò cercando di non crollare, di bloccare le lacrime che continuavano a scorrere lungo il proprio viso, annaspò, incapace di muoversi, continuando a fissare il vuoto, rendendosi conto che Al aveva ragione… era stato un errore. Abbassò la testa, incapace di posare lo sguardo su chi la circondava, su quelle persone che, per loro, erano state disposte a sacrificare ogni cosa. «dio cristo gesù buono ma che cazzo di puttana merda vaffanculo» In quel momento, mentre la voce di William Barrow rimbalzava da una parete all’altra, mentre quelle imprecazioni sembravano voler attirare l’attenzione di un Dio che, ancora una volta, aveva dato prova di non esserci, Liz rimise insieme i pezzi di quell’esistenza, rimise insieme gli eventi, i nomi, le promesse, rendendosi conto che lei era soltanto un fantasma, che lei era morta ancor prima di sentire la lama attraversarle il cuore. Il pianto rinacque, le mani tornarono a serrarsi sbattendo una, due, dieci volte contro il pavimento, la voce si bloccò all’altezza della trachea, spezzando l’urlo di rabbia e d’impotenza , trasformandolo in un altro gemito, in un altro rantolio. Era giunta una fine e con essa, un nuovo inizio dove l’unica certezza era la colpa che gravava su ognuno di loro, che li stringeva in una morsa non lasciando via di scampo a nessuno di quei quattro obliviati, a nessuno di quei quattro esseri umani convinti di avere le carte in regola per fare la differenza. Perdono? No, per lei non sarebbe esistito un perdono, non dopo quel che aveva fatto, non dopo quegli errori, non dopo aver tradito chiunque avesse riposto la fiducia in lei, nella donna, nella ribelle, nella mangiamorte, nella ragazza che, nonostante tutto, aveva ancora il coraggio di sorridere, di controbattere, d’agire.
«Mi chiamo Jeanine Lafayette, sono la preside di Beauxbatons. Come voi, ho scelto una causa più grande, quindi non abbiate timore» Elizabeth si appoggiò al muro cercando d’asciugarsi il volto catturando le lacrime con le dita, solo allora mise a fuoco la figura bianca che, soddisfatta, rimaneva lì, in piedi, lasciandosi colpire dalla rabbia di Will, dalle sue parole di ringraziamento scontrose, gelide, impotenti. Tu volevi tornare William? Volevi vivere o preferivi morire? Nemmeno Liz sapeva rispondere a quella domanda che poneva anche se stessa, era stata data loro una possibilità che non meritavano ma perché? Chi autorizzava i grandi del mondo a manipolarli, usarli, decidere il destino senza alcun riguardo, alcuno scrupolo? «Elizabeth Fleed. Ricordi, ora? Tutti voi che avete partecipato al primo cerchio. Ricordate?» La risposta della mora fu un leggero cenno col capo, ancora scettica, ancora troppo frastornata per rivolgere alla donna parole delle quali ,forse, si sarebbe pentita. Non aveva certamente perso il coraggio la Fleed anche se non sapeva più riconoscersi, anche se non sapeva più come andare avanti, come rimparare a convivere con i ricordi ed il dolore. Chi poteva mai incolpare oltre a se stessa? «quel figlio di put-» Il capo dei ribelli venne prontamente silenziato ma non servì a molto, le diede la risposta che stava cercando, producendo quella luce che, negli occhi di Liz , era morta da tempo. «Quel figlio di puttana» esclamò la giovane di rimando, completando l’imprecazione, trovando la forza di reagire e far uscire dalla gola la rabbia che bruciava ogni fibra del suo corpo. S’erano lasciati giocare come degli stupidi, la lettera, la pagina, l’incantesimo, ora tutto tornava, ora apparivano chiare le intenzioni dell’americano quando era giunto in loro soccorso, liquidandoli con la scusa della sbronza di gruppo tra sconosciuti. «Lancaster? Mi confermate che è stato William Lancaster?» «Maledizione» soltanto questo ripeté Liz mentre sentiva il sangue pulsare, mentre lasciava che la mano sorreggesse la testa, andando a premere contro le tempie. Non riusciva a capacitarsi, a realizzare ciò che Jeannine andava spiegando, del fatto che il preside di Salem avesse rotto gli accordi, della pergamena che andava bruciata «Non ci posso credere» concluse esausta, permettendo ad un’ultima lacrima di scivolarle lungo il viso. Nella sua mente ringraziò tutti loro per non aver commesso lo sbaglio di sacrificare Kendall, per non averla condannata inutilmente a morte certa anche se ora sarebbe stato comunque difficile per lei riprendere una vita normale, quelle che tutte le ragazzine avrebbero dovuto fare. «siete tornati dal mondo dei morti, Elementali, e la vita ha sempre un prezzo. Incubi, mal di testa ricorrenti, allucinazioni…paranoia. Le vostre Ancore sono legate a voi: sentiranno il vostro dolore, anche se non moriranno con voi. Teoricamente: in pratica la sofferenza potrebbe comunque causare un fatale attacco di cuore. A vostra volta, l’intero cerchio, Spirito compreso, è legato: se qualcuno di voi sarà in pericolo, lo saprete. Sentirete i loro… sentiments. Siete un tutt’uno, ormai. Lo Spirito vi legherà, dal principio fino alla fine. È stata una mossa azzardata, ma sono felice che l’abbiate fatta. Prima non avevo abbastanza prove, e non potevo muovere guerra contro Lancaster senza un … sauvegarde. Fra noi non possiamo tradirci, altrimenti sarebbe il caos»
Cercò di continuare a respirare , di non muoversi per ridurre al minimo le costanti fitte di dolore che le attraversavano il corpo, se c’era una cosa che Elizabeth aveva sempre cercato di fare in quella vita era nascondere le sue emozioni, i sentimenti, la paure, alle persone che la circondavano. Quella donna ora le stava dicendo che s’era trasformata in un libro aperto, che tutti i presenti in quella stanza avrebbero percepito ogni sua sensazione, che avrebbero capito quando si trovava nei casini e non lo voleva Liz, non voleva coinvolgere più nessuno nelle proprie battaglie personali con i sensi di colpa, con l’ingiustizia, l’inquietudine. Potevano sentirla? Cosa stavano scorgendo di Elizabeth Fleed? Cosa avrebbero visto quando il dolore sarebbe scomparso, lasciando spazio soltanto alla voglia di puntarsi una pistola alla tempia per completare ciò che il fato non aveva il coraggio di portare a termine? Rimase immobile mentre William perdeva conoscenza e Jeannine continuava il proprio discorso, parlò di una cosa in possesso di Lancaster, di tenere la bocca chiusa invitandoli a continuare , a combattere, a tornare a casa… Già a casa, come se fosse la cosa più facile del mondo rialzarsi in piedi e affrontare ciò che c’era la fuori, ciò che chiamavano realtà. Elizabeth si lasciò fasciare le ferite gemendo mentre la preside se ne andava seguita dal suo assistente, non sapeva che dire, cosa fare, come comportarsi, in quel momento voleva soltanto sbattere la testa contro il muro, urlare fino a usurare le corde vocali, piangere fino a non avere più lacrime. Lasciò cadere lo sguardo su Mitchell senza incontrare i suoi occhi, anche lui ora era finito dentro a quella storia e non riusciva a perdonarselo Liz, non riusciva più a perdonarsi nulla, non riusciva più a scorgere una via d’uscita, una speranza. «io…» Era di nuovo in piedi il capo dei ribelli, era di nuovo lì il suo migliore amico, a sopportare un peso troppo grande per un singolo essere umano «beh, ci sentiamo.» Serrò le palpebre, facendo propria quell’esitazione, accettando il fatto che niente sarebbe più potuto essere come prima, che le colpe erano troppe ed il perdono difficile da concedere. Ma nonostante questo Elizabeth aveva fatto una promessa, a Will, a Idem, a Al, ai ribelli… ci sarebbe stata sempre, si sarebbe rialzata sempre, avrebbe reagito in qualche modo, combattuto fino all’ultimo respiro, continuato a credere ed a sperare… dio quant’era difficile vedere una speranza in quel momento, quant’era difficile scorgere quella luce che ,anni prima ,aveva fatto sorridere il Barrow mentre sorseggiava thè bollente nell’appartamento della Fleed. Promesse. Era giunto il momento di mantenerle. Appoggiandosi al muro , facendo perno sul palmo della mano sinistra , anche Liz s’alzò da terra gemendo, scostando i lunghi capelli castani dal volto. Rischiò di cadere a terra quando mosse i primi passi , i muscoli tremavano, la vista s’annebbiava, il senso di vertigini era più forte del dolore provocato dalle ferite. «Dovreste recarvi al San Mungo» sussurrò togliendosi il sangue dalle labbra, rimanendo ancora un istante a osservare quei ragazzi, a chiedersi perché, e come avrebbe fatto a incrociare i loro sguardi… con quale coraggio. Non disse nient’altro , se ne andò, incapace di trattenere oltre i singhiozzi bloccati all’altezza della trachea, incapace d’essere quella donna forte e determinata che si era promessa di diventare , a cosa sarebbe servito chiedere loro perdono? A cosa sarebbe servito scusarsi, abbracciarli, piangere? Non si poteva tornare indietro, non si poteva annullare la condanna.

«Anche lei problemi con il ciclo?» Rimase allibita di fronte alla domanda postale dal negoziante, fece fatica a trattenere lo stupore e soprattutto, a soffocare il dolore prodotto da una risata a denti stretti, non aveva seguito William ma egli stesso le aveva illustrato il parcheggio dei grandi magazzini dove si rifugiava quando voleva rimanere solo, Londra era grande ma se c’era un posto in cui poteva essersi recato il Barrow… beh era quello. Non rispose Elizabeth, si limitò a pagare e recuperare la bottiglia di Whiskey, direzionandosi verso l’uscita sperando che il tipo alla cassa non si facesse troppe domande a riguardo. Forse avrebbe dovuto passare per casa, rimanerci, ma per il resto del mondo lei era morta, soffocata dalle corde con le quali Al l’aveva stretta. Tornare nella villa dei Fleed per le vie principali non era fattibile, aveva ancora gli abiti insanguinati, il volto pallido, lo sguardo assente, sarebbe stata fermata dopo pochi secondi e portata al ministero o eliminata sul momento. No, non poteva morire, se ne era resa conto mentre, lentamente, camminava sul marciapiede del parcheggio, in qualche modo doveva ricominciare, cercare di convivere con ciò che aveva fatto, con tutte le colpe e con la certezza d’aver perso , ormai per sempre, una parte di se.
E poi, come se fosse passato soltanto un giorno da quando William le aveva mostrato quel luogo, ritrovò il ragazzo seduto sul solito gradino , con la bottiglia di liquido ambrato tra le mani, lo sguardo perso nel vuoto. Avrebbe voluto abbracciarlo Elizabeth, dargli quella forza che lui le aveva trasmesso quasi due anni prima , sostenerlo, ricordargli cos’erano ma non poteva , non aveva il coraggio di parlare , la forza di reagire. «ho fatto proprio una cazzata» Una lacrima le scivolò lungo il viso ma Liz s’affrettò a cancellarla «Abbiamo» lo corresse prendendo posto vicino a lui, cercando d’ignorare il dolore che pulsava all’altezza del cuore e da una parte all’altra della schiena. Aprì la bottiglia di Whiskey passandola da una mano all’altra, portandola alla bocca e sperando che quel liquido cancellasse gli errori, rendesse più facile vivere o morire. «…Will» lo chiamò tentando d’incontrare i suoi occhi, portando lentamente le dita a sfiorare la sua mano, a stringerla «non potevi saperlo» sussurrò sentendosi di nuovo soffocare.
Aveva promesso d’esserci Elizabeth, di sostenere quel ragazzo poco più grande di lei, ancora troppo giovane per morire, ancora troppo giovane per assumersi colpe che non gli spettavano, e se voleva farla finita lo avrebbe capito, lo avrebbe seguito, e se voleva rialzarsi lo avrebbe sorretto, lo avrebbe difeso. Aveva promesso d’esserci Elizabeth, anche se le risultava impossibile giustificare cosa avevano fatto, anche se non avrebbe mai perdonato se stessa . Aveva promesso d’esserci Elizabeth e quella ormai, era l’unica cosa che la faceva sentire viva.