Don't let me do this to myself

heidrun ryder crane
« I never really thought that you'd come tonight While the crown hangs heavy on either side »

weapon ✕ 20 y.o. ✕ 10.06.2016 ✕ mimesis ✕ fucked up ✕ death eater

La guancia premuta contro il ruvido muro del vicolo, il fiato strozzato sul palato. Una mano le cingeva la vita, mentre l’altra scivolava sotto la maglietta. Il respiro di Heidrun accelerò quando il tessuto venne strappato senza troppi complimenti, strappandole un ansito fra i denti. Polpastrelli stranamente delicati che sapevano esattamente cosa stavano cercando, sfiorando voraci la carne morbida della Crane, che sotto quelle curate attenzioni non riusciva neanche a muoversi. Il cuore batteva così forte da causare un tremito pressochè continuo nelle ossa di Run, il petto ad alzarsi ed abbassarsi rapidamente, mentre le iridi verdi seguivano consapevoli ed impotenti i movimenti di quelle dita. Tutto tacque per un istante, in maniera così improvvisa da farle temere, se solo non fosse stata particolarmente conoscente del Limbo, di esservi ricaduta. Immobili, appiccicoso ozono che antecede il primo tuono. «è lei» ed in quel momento le dita trovarono quello che stavano cercando. «gesù caro» boccheggiò buttando fuori l’aria, sentendosi improvvisamente mancare, tanto che se non l’avesse tenuta ferma dai polsi, sarebbe scivolata a terra.
«era proprio necessario?» gorgogliò mentre i polpastrelli dell’uomo rimanevano lì, come chiodi a reggere un quadro, nel caldo, tenero, e morbido ventre della neo ventenne. Letteralmente. I polpastrelli andarono ad aprire la ferita già in via di guarigione poco al di sopra dell’ombelico, un sorriso sadico sulle labbra sottili.
Che vita di merda.
«no» ah, pure. Inspirò tremula, alzando gli occhi sulle proprie mani intrappolate sopra di sé. Poteva anche essere un’ottima combattente, Heidrun Ryder Crane, ma quando uno al posto delle mani aveva dei fottuti badili c’era ben poco da fare. Bolton, così aveva deciso di chiamarlo in amicizia (insomma, ormai erano amici) bastava per immobilizzarla da sé: era alto qualcosa tipo due metri e ti dico fermate, era spesso quanto T Jade, e sembrava non sentire alcun dolore. Sul serio, tipo zombie. Doveva essere affetto da insensibilità congenita al dolore con anidrosi (lo so, è scioccante apprendere che Run in realtà sia acculturata, vero?); Guardone, come aveva deciso di chiamare il tipello biondo e dall’aria intelligente che si limitava ad osservare senza intervenire, sventolò pigramente la bacchetta di fronte a sé. A quanto pareva, i cari e dolci nonni della Crane si erano ricordati che la loro nipotina preferita poteva attingere ai poteri altrui, quindi avevano optato per mandarle alcuni maghi ed un paio di magonò ancora… vergini, come piaceva loro chiamare coloro che non erano ancora stati sottoposti agli esperimenti. Insomma, niente cazzi per la Crane –in tutti i sensi. «smettila di giocare, Bi» Bi tipo mi chiamo Bertoldo e mi vergogno del mio nome, Bi tipo basta che si muovi, o Bi Bee? Oddio, come minimo si chiamava Bolton sul serio. Sarebbe stato così bello da piangerne arcobaleni.
Comunque, ricapitolo ferite, giusto per non lasciarsi sfuggire nulla: Run aveva un polso rotto, il labbro superiore spaccato, un trancio di pizza poco sotto lo stomaco, ed un cazzo di piccolo e fastidioso pugnale di merda nel muscolo della coscia, in qualche fottuto punto nevralgico che a nessuno importava. Le bastava sapere che ogni movimento, anche il più piccolo, le causava un male del Morgan in tutto il corpo. Quindi: gamba sinistra inutilizzabile, polso destro fuori gioco, e probabilmente non sarebbe riuscita a fare addominali per un po’. Poteva bastare. «ci avevano detto che sarebbe stato difficile, invece non ha fatto troppa resistenza. Non mi piace» evidentemente Guardone aveva una mano nel culo di Bolton, perché le sue parole avevano immediatamente scatenato una reazione fisica in quest’ultimo, una spinta con il pollice che fece scorrere altro sangue su ciò che era rimasto dei pantaloncini di Run. L’avambraccio, barbaramente esposto dalla rudezza di Bolton, mostrava il marchio sanguigno degli Harvelle, classificandola come Gamma: agathokakological. Beh, sì, direi che era proprio lei: ma non potevano chiedere invece di rovinarle la sua fottuta maglietta? Fino a quel momento aveva (più o meno) collaborato. Beh, okay, forse Ops e Ididitagain non la pensavano allo stesso modo, riversi al suolo qualche metro più in là. Ma ehi, nessuno era perfetto. E poi Ops aveva veramente sfracellato le ovaie con la sua maledetta katana: qualche taglietto andava bene, ma diventare un hamburger non rientrava, non più, nelle sue priorità. Se si era lasciata mettere in trappola? BEH, diciamo sì e no. Sì nel senso che le servivano vivi; no nel senso che anche lei si serviva viva, e non si era messa in una posizione particolarmente facile – fisicamente e moralmente. Le piacevano le sfide, ma quello era uno strip poker in Antartide. «magari mi mancano i nonni» provò, sorridendo con velata malizia. Per tutta risposta, Bolton premette il gomito sulla sua guancia sinistra schiacciandole più forte metà della faccia sul muro. How rude. «ah, che effetto faccio agli uomini» o almeno, le sarebbe piaciuto dirlo, con tanto di sopracciglia allusivamente inarcate. Invece quello che ne uscì fu «ch fft fasc gluomn» ma tanto era abbastanza certa che non avrebbero apprezzato comunque. Fino a meno di ventiquattro ore prima, Run sarebbe stata disposta a smettere di combattere. Avrebbe alzato le mani in segno di resa, arrendendosi ad una fine scritta per lei prima della sua nascita. L’aveva creduto inevitabile, aveva creduto sarebbe stata la soluzione più semplice.
Ma cosa le avevano fatto.
Avevano preso una delle cose più buone ed innocenti della sua vita e l’avevano corrotta, trasformandola in un’arma contro Run stessa. Conosceva abbastanza bene gli Harvelle da sapere che non era stata una coincidenza: avevano l’inquietante capacità di trovare ogni debolezza, e renderla letale. Come Heidrun: la bambina del Limbo divenuta una rivoltella carica nelle loro mani. E quello, quello, Dio, non poteva permetterlo. Se fosse morta, smettendo semplicemente di combattere, chi sarebbe rimasto a prendersi cura di tutte le persone alle quali teneva? Probabilmente qualcuno ci sarebbe stato, ma non sarebbe stata lei. E Heidrun Ryder Crane, per certe cose, si fidava solo di sé stessa. Se se ne fosse andata, sciogliendosi come neve al sole, chi le avrebbe assicurato che i prossimi non sarebbero stati i Milkobitch? Certo, senza Run non avrebbero più avuto motivo, gli Harvelle, di prendersela con loro.
Fidarsi è bene, ma non fidarsi mantiene in vita.
Sapeva che la stavano cercando, e li aveva sentiti arrivare. In quattro, quasi offensivo, mentre lei era da sola, provata da una giornata che non avrebbe augurato a nessuno. Incazzata, per di più. Pensava di aver toccato il fondo, ed invece aveva scoperto con immensa sorpresa che un fondo neanche esisteva. Si precipitava e basta, in quella vita.
La cosa positiva, era che non c’era bisogno di un paracadute.
«posso ucciderla adesso?» così, senza neanche un minimo di preavviso. Bolton le piaceva sempre meno. «posso rispondere io?» «no» ribattè Guardone, lasciando la Crane nel dubbio: aveva risposto a lei o a Bi? «prima deve rispondere» ancora con quella storia. «dov’è johanna?» e ancora quel dolore, sordo, al centro del petto; e ancora quel bruciore, nelle vene. Rise, sentendo il taglio sul labbro riaprirsi, il sapore del proprio sangue sulla lingua.
Ed eccolo, il familiare spazio bianco e vuoto di Gamma, a far capolino dagli occhi verdi di Run; ma c’era anche qualcos’altro, qualcosa che prima le era sempre mancato. C’era una scintilla, tutta di Heidrun -sempre di Heidrun.
Non era mai stata brava a gestire la rabbia.
«chiediglielo tu»

«merda» si infilò una mano fra i capelli, stringendo la spessa chioma corvina in un pugno mentre l’altra scivolava sul proprio viso. Con la punta del piede, spinse i corpi stesi al suolo, aspirando l’aria fra i denti. «merda» si era fatta prendere dal momento, e di nuovo non aveva ottenuto nessuna risposta. Dire che non avessero ribattuto ai suoi interrogativi in merito a dove si trovasse il Laboratorio principale (che era l’unico motivo per il quale Bolton e Guardone non avevano seguito Ops e Ididitagain sull’iniziare di quel teatrino), sarebbe stato falso: non gliel’aveva neanche più chiesto, impegnata com’era ad ucciderli. Dannazione, avrebbe dovuto smetterla di essere così impulsiva.
Non era mai stata brava a gestire la rabbia.
«ne arriveranno altri, e sarà peggio. Non avresti dovut-» queste le ultime parole di Guardone, una ben mera consolazione per quest’ultimo. Di certo non sarebbero diventate particolarmente famose. Ma ora torniamo al problema principale: Heidrun stava cercando gli Harvelle, e gli Harvelle stavano cercando Heidrun. Loro, però, avevano un modo per trovarla ovunque ella fosse, mentre lei non aveva un cazzo. Senza contare che avevano molti più mezzi e persone a disposizione, mentre lei era sola e non aveva nulla.
Aveva fatto una cazzata.
Il mondo perse consistenza per una manciata di secondi, mentre un retrogusto di bile le saliva alla bocca. L’adrenalina dello scontro le aveva impedito di sentire dolore, ma… Abbassò, con una lentezza preoccupante, gli occhi su sé stessa. Merda. Aveva un taglio sulla coscia dove, evidentemente, aveva strappato il pugnale; la ferita sul ventre si era allargata, obbligandola a portarvi le mani per premere con forza. Un gemito la scosse, e prima che potesse rendersene conto aveva cominciato a tremare. Aveva perso abbastanza sangue da rallentare l’intero organismo, e perfino la Guarigione non faceva miracoli. Stava guarendo, sì, ma ad una velocità a mala pena tollerabile. Quando si allontanava dagli altri poteri per più di un paio d’ore, perdeva la capacità di poterli controllare a proprio piacimento. Poteva immagazzinarli, ed in caso di necessitá attingervi, ma non quando era messa così male. Si era aggrappata con così tanta ferocia alla Guarigione da lasciar scemare tutti gli altri nell’oblio. Tossì, strappando quello che era rimasto della maglia per fasciarne un lembo attorno alla ferita sul ventre, e l’altro sulla coscia. Quando i problemi erano troppi, bisognava darsi delle priorità; o almeno, così le avevano insegnato – le aveva insegnato Shot. Ai Dottori non importava realmente che fine avrebbero fatto quelli come loro, il che significava che nessuno era disposto a rattopparli quando tornavano dalle missioni. «okay» qual era la seconda cosa da fare, di necessaria e vitale importanza? Ovviamente, guardare l’ora. Alzò gli occhi sul Big Bang, le cui lancette segnavano le…tre e mezza. Semplicemente meraviglioso. Quando aveva lasciato il Wicked Park diverse ore prima, si era materializzata lì; non voleva rischiare che qualcuno finisse in mezzo ai suoi casini, e c’era troppo nel mondo magico che non sarebbe stata disposta a perdere. Era stato stupido, perché sapeva di essere più vulnerabile quando lontana da altri esperimenti, ma era stata l’unica scelta possibile.
Di nuovo.
Abbassò nuovamente gli occhi sui corpi a terra, calata dentro un asettico vuoto nel quale non riusciva a sentire niente. Non rabbia, non paura, non dolore. Nessun senso di colpa. Ironico che credesse di proteggere la sua famiglia, andandosene, quando non faceva che proteggere sé stessa. Ironico che, alla fine dei giochi, l’unico vero pericolo fosse lei. Non voleva che la vedessero così. Aveva solo vent’anni, Heidrun Ryder Crane; cos’era diventata? Cos’era sempre stata? Cosa avrebbe pensato Ian se l’avesse vista in piedi in mezzo al vicolo, imbrattata di sangue suo e altrui, circondata da quattro uomini morti? Non era la stessa Run di tre anni prima; avrebbe pensato che era un mostro, ed avrebbe avuto ragione. Era davvero quella la ragazza che voleva salvare? Meritava di essere salvata?
No.
Le importava?
Vaffanculo, no.
Si chinò per frugare nel taschino di Ops, trovando un pacchetto di sigarette ed uno zippo. «grazie» beh, una forma di moralità. Ne infilò una fra la labbra, mentre appoggiata al muro rifletteva sulla situazione. In realtà, aveva già una risposta – e ce l’aveva da un pezzo – ma… non le piaceva, non le piaceva per niente. «che palle, cazzo» fu il suono della propria voce, ruvido e gracchiante, che le fece notare di star piangendo. Aveva solo vent’anni, Heidrun Ryder Crane; non era giusto. Si strinse le braccia al petto, piantando le unghie nella carne; aveva freddo, ed aveva paura, e voleva solo andare a casa. Il fatto era che non poteva, e forse non avrebbe più potuto. Solo vent’anni. Tirò un calcio ad un innocente bidone dell’immondizia, ed una stilettata di sofferenza la costrinse ad un basso grugnito viscerale. Erano appena passate ventiquattro ore, e stava già impazzendo. Non sarebbe riuscita a continuare così ancora a lungo, semplicemente non ce l’avrebbe fatta. Il pensiero di dover continuare a fuggire, sapendo di averli sempre, sempre alle spalle, era intollerabile: non sarebbe stata vita, quella. Si era appena liberata dei quattro mandati dai Doc, e già si sentiva osservata da altri occhi. Poteva quasi percepire altri passi nella notte, respiri più pesanti. Non sapeva quanto fosse dovuto alla perdita di sangue, ad una naturale inclinazione paranoica, o ad un sincero pericolo. Neanche le importava. Si asciugò le guance con un gesto stizzito, aspirando una nervosa boccata dalla sigaretta. «okay, perfetto. Va bene. Vaffanculo» sì, parlare da sola la faceva sentire meglio. Problemi?
Il fatto che avesse preferito farsi circondare da troppi nemici, possibilmente letali, pur di non ricorrere all’altra opzione, la diceva davvero lunga. Sollevò le bende improvvisate con un suono umido poco incoraggiante, ma appurò che entro un paio d’ore sarebbe tornata come nuova (o almeno, non sarebbe morta: cominciava a diventare non troppo scontato). Bene, e cosa se ne faceva degli uomini morti? Prima cosa, controllare che fossero definitivamente morti: « se tu sei bello e vivo grida oooh » Nessuno gridò oooh. Lo prese come un segno positivo. «mi raccomando ragazzi, non vi muovete. Tornerò prima che possiate dire ciao troietta »
Aveva davvero un pessimo senso dell’umorismo, ma che ci volevate fare: nessuno era perfetto.
Heidrun Ryder Crane, se hai finito di parlare da sola, questo è il momento di muovere il culo.
Giusta osservazione.

«fottuti hamilton» si appoggiò con una mano al muretto, l’altra premuta sullo stomaco. Ma dove abitavano? sul serio, dove abitano? Mistero della fede Aveva pensato di rubare una macchina, ma poi si era resa conto di essere troppo stanca per guidare; camminare mi sveglierà, si era detta, considerando che doveva essere quanto più vigile possibile. Tanto non è lontano, si era detta.
Ed invece era quasi l’alba.
Beh dai, almeno nel mentre si saranno cicatrizzate le ferite.
Ed invece aveva sprecato tutte le proprie energie nella passeggiata, rimanendo a corto di carburante –magico e non.
Madonna, quanto era bionda.
Si ritrovò a ridere da sola, altro sintomo dell’ingente perdita di sangue. Aveva seguito tutte strade secondarie per evitare di farsi vedere da chicchessia, dato che non era nelle condizioni adatte per mostrarsi ad un normale genere umano: i pantaloncini strappati, il sangue raggrumato sulla pelle bronzea, in reggiseno e con bende aka quella che un tempo era stata una maglia sporche di polvere. Come si era ridotta in quella maniera? Ma era sopravvissuta. Alla fine era l’unica cosa che contava, perché del prezzo non le era mai importato. Sarebbe stata una vita molto più semplice se avesse semplicemente potuto suonare, tanto nessuno di loro si sarebbe scandalizzato per le condizioni in cui versava (al massimo le avrebbero intimato di non sanguinare sul tappeto), e di certo non si sarebbero preoccupati di qualche taglietto.
Se solo.
Se solo non avessero avuto il maledetto vizio di raccattare ogni randagio trovato per strada; se solo dietro quel fottuto portone non ci fosse stato anche suo padre. Non aveva alcuna intenzione di spiegargli perché si trovasse lì a quell’ora, né voleva che si preoccupasse. Come per gli altri, preferiva la sapessero dispersa nel mondo, preferiva credessero li avesse abbandonati –di nuovo-, piuttosto che renderli partecipi della verità. E, di nuovo, non lo faceva per loro: per sé stessa, sempre per sé stessa. Si inumidì le labbra, mordendosi l’interno della guancia. Normalmente sarebbe stato un gioco da ragazzi: con tutti i poteri che gravavano su villa Hamilton, prenderne uno in prestito sarebbe stata una sciocchezzuola, rendendo tutto più semplice. Ma era troppo stanca, Heidrun; era troppo debole per riuscire anche solo a percepirli. Erano appena una carezza sotto pelle, e si rendeva perfettamente conto che se avesse attinto a loro, avrebbe perso la guarigione. Gesù, Crane, stringi i denti e muovi il culo. Era stata addestrata per eventualità del genere, cavarsela anche quando si trovava nelle situazioni più merdose.
Ma perché doveva sempre fare un male del Dio?
Si arrampicò sul cancello sentendo i tagli ribellarsi a quel gesto, obbligandola a serrare le labbra per impedirsi di urlare. Ruzzolò nel cortile silenziosa, gli occhi resi umidi a causa del dolore. Dovette prendersi qualche secondo per ricordarsi come respirare, prima di dirigersi verso l’abitazione. Approfittò di ogni ombra, un talento naturale affinato nel corso degli anni, finchè non giunse alla villa. L’aveva già vista a Capodanno, ma non la ricordava così… grande. Era cresciuta? Tentò di allungare il proprio potere per sondare la casa, ma un giramento di testa le ricordò che poteva fare l’invincibile quanto voleva, ma era ancora un essere umano. Deglutì, premendosi i polpastrelli sulle palpebre abbassate.
E saltò.
La guarigione aveva fra i pro un’agilità sovrumana, quindi le bastò un balzo ben assestato per arrivare al primo davanzale. Tutto il suo corpo si oppose allo sforzo richiesto, divenendo un unico fascio di dolore; per poco non lasciò la presa, lasciandosi nuovamente cadere a terra. Ma non lo fece. Forse non lo faceva nel modo migliore, ma era la più brava a sopravvivere. Forse rischiava un po’ di più, correndo pericoli che avrebbe tranquillamente potuto evitare; ma alla fine, Heidrun arrivava sempre dove s’impuntava. Fece forza sulle braccia e si spinse all’interno della camera, punta di piedi e respiro incastrato in gola. Attese qualche secondo, ma non ci fu alcun movimento. Si tranquillizzò, svuotando quietamente i polmoni. Dov’era? Abbastanza vicina da non doversi sforzare troppo, riconobbe la telecinesi. Grazie Morgan, almeno non era la fotocinesi. Sarebbe stato esilarante se si fosse sbattuta così tanto, per poi ritrovarsi in camera di Al. Infilò un pugno fra i denti per impedirsi di scoppiare in una sentita ed alquanto nervosa risata: quanto sangue aveva perso? @betta sto morendo vero? Aprì l’armadio il più silenziosamente possibile, ma un rumore sul letto la indusse a voltarsi, le mani a palmo aperto in segno di resa. Ci mise più di quanto fosse necessario, per mettere a fuoco il ragazzo: Xav? No, aveva la pirocinesi. Jay. Si portò lentamente un dito alle labbra, mentre l’altra frugava nell’armadio alla ricerca di una maglietta. «ch-…» «shhh è solo un sogno» credibile. E voi direte, perché Jayson Matthews avrebbe dovuto sognare Heidrun Ryder Crane?
Perché era adorabile.
Perfino sporca di sangue e con gli abiti a brandelli. Era risaputo che gli Hamilton aveva un debole per i Cranes. *high five emotivo con papà* Prima che il ragazzo potesse effettivamente mettere a fuoco la vita (dopotutto erano le cinque di mattina), Run gli sorrise e con un occhiolino uscì rapida nel corridoio, dove con una smorfia si infilò la maglia così da nascondere i tagli più evidenti. Non era un furto, era un prestito a tempo indeterminato.
E la vita sarebbe stata così semplice, e così bella, se solo avesse saputo dove fosse Shia Hamilton. Aveva dato per scontato che abitasse insieme al resto della Big Mafia, ma non riusciva a percepire la generazione di acidi da nessuna parte. In realtà, non riusciva a sentire proprio un cazzo, neanche i propri piedi. Forse era ferita più gravemente di quanto non avesse creduto. Forse se si fosse seduta un attimo, cinque minuti… era così stanca… così…premette sulla ferita, ed una fitta di sofferenza mista ad adrenalina la costrinse a spalancare nuovamente gli occhi. Pochi cazzi, aveva poco tempo a disposizione. Doveva concludere quella faccenda il prima possibile. Avrebbe tranquillamente potuto assorbire l’energia di qualcuno per guarire prima, ma lei non era così, e non voleva diventarlo. Che vita difficile quella dei Crane, così tanta moralità e nessun cazzo di posto dove infilarla: non era un mondo che lasciava spazio agli scrupoli di coscienza.
Vabbè, vaffanculo.
«shia?» tentò infine in un sussurro, andando a casaccio in giro per il corridoio. «sciaia del mio cuore?» E sti cazzi il non farsi scoprire. Il peggio che potevano fare era ucciderla, ma per quello dovevano prendere il fottuto numero, perché la fila era dannatamente lunga.

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Avrebbe dovuto essere semplice, naturale. Non avrebbe dovuto impegnarsi così tanto, con le palpebre abbassate, a respirare. Ogni boccata d’aria era una fitta al ventre che la obbligava a stringere i denti, la mano appoggiata al muro alla ricerca di un supporto. Le energie che l’avevano tenuta in piedi fino a quel momento, di fronte all’eventualità che Shia avesse potuto non essere in casa, vennero a mancare tutte insieme. Non sapeva a chi altro chiedere, e dannazione, non sapeva dove cercarlo. Non aveva tempo. Si morse il labbro inferiore, mitigando il principio di una risata nervosa con un sorriso sghembo. I suoni le arrivavano a stento, soffocati dal battere impetuoso del proprio cuore; poteva quasi sentire i lembi di pelle cicatrizzarsi, combattere contro il flusso di sangue pompato sempre più rapidamente. Assordata da quel corpo malandato, neanche si accorse di trovarsi di fronte a qualcuno; di primo acchito, neanche riuscì a riconoscere Shia Hamilton. Per quanto ne sapeva, poteva essere Morgan in persona sceso in terra per darle uno strappo nell’Aldilà. «Piccola mia, mi vuoi così tanto da venire a cercarmi qui eh? ma non ti ricordi che sono gay?!» Non era mai stata così felice di sentire la voce di Sciaia, o di vedere quella barba castana muoversi laddove sapeva esserci una bocca dalle labbra morbide. Era sempre stato un suo grande dubbio, fatele causa. Chissà se prima di morire sarebbe riuscita a vederlo imberbe. Viste le condizioni, probabilmente no. Una risata bassa ed asciutta le scosse le spalle, divenendo in breve un grugnito di sofferenza. «non ho bisogno del tuo corpo, mi basta il tuo cuore» bisbigliò soffiandogli flebilmente un bacio. Da quando Shia aveva la moltiplicazione? Quanti ce n’erano! Ah, un mondo pieno di Shia Hamilton sarebbe stato un mondo davvero perfetto dove vivere – o dove morire, una ragazza si accontentava. «Ma che diamine hai fatto?» L’angolo delle labbra di Run si alzò in una smorfia ironica, mentre gli occhi scivolavano sul proprio outfit, insanguinato e sporco di polvere. Da dove cominciare? «scelte sbagliate» si limitò a rispondere, muovendo impercettibilmente le labbra. Deglutì, lasciando gran parte del proprio peso sulle spalle di Shia mentre si aggrappava a lui, incespicando sui propri piedi. «Chi ti vuole morta a questo giro?» Avrebbe voluto essere tranquilla quanto lui. Avrebbe dovuto. E invece, al contrario di Shia Hamilton, sapeva di trovarsi proprio nella merda. Non quella a cui era abituata e che aveva imparato a gestire, non quella in cui nuotava giornalmente. Un paio di sicari poteva gestirli, gente incazzata con lei per quello che aveva fatto, anche. Poteva tranquillamente affrontare psicopatici in fottuti labirinti ed in laboratori sotterranei, così come se la cavava perfettamente con gli special impazziti, o con le cavie da portare nei Laboratori: lei lo sapeva, e Shia lo sapeva. Ma quello? Quello era diverso. «è libera?» domandò soffocando un mugolio, indicando una porta a caso nel corridoio. Senza realmente attendere risposta, si trascinò dietro il ragazzo verso la stanza, spalancandola con una poco convinta spallata. Non raggiunse neanche il letto, lasciandosi scivolare invece con una smorfia sofferente sul pavimento. Respira, respira, respira, respira, vaffanculo! Alzò il palmo verso di lui, indicandogli con il cenno universalmente conosciuto di attendere cinque minuti. O cinque ore. O cinque giorni, per quanto la riguardava. «la lista della gente che mi vuole morta si allunga in continuazione; non so come sia possibile, sono così adorabile» iniziò schiarendosi la voce, le palpebre abbassate ed il più effimero dei sorrisi sulle labbra. Dopo mesi di finta ignoranza con chiunque le fosse appresso, era confortante poter parlare con qualcuno che condivideva i suoi stessi problemi – all’incirca – o che perlomeno poteva capirli. Non erano in molti a sapere l’identità segreta di Run, Gamma, e quelli che avrebbero dovuto saperlo non ne avevano memoria, o fingevano di non sapere. Se da una parte rendeva più semplice la convivenza, dall’altra rendeva più difficile render conto delle visite a sorpresa da parte dei suoi non troppo fans. Shia, invece, aveva colto la situazione al volo, e con la leggerezza data dall’abitudine. Se non fosse stata in quelle condizioni, probabilmente l’avrebbe abbracciato ricordandogli con una stretta da orso quanto il suo amore per lui valicasse la sonogayzoned: un amore disinteressato, da sgualdrina a sgualdrina – semi cit. Il sorriso si sciolse in una smorfia seria, più adulta. Troppo spesso il mondo tendeva a dimenticarsi che, per quanto la maggior parte del tempo si divertisse a fare la giovane buffona, nelle iridi verdi bruciava qualcosa dal sapore antico. «sono in una brutta situazione, Shia. Davvero brutta» Sillabò con un tono di voce freddo e distaccato, misurando ogni parola. Era stanca, Run. E non aveva tempo. Non aveva voglia di giocare, né era nelle condizioni per altre battute sagaci ed oltremodo poco differenti. Il che, di suo, avrebbe dovuto dirla lunga riguardo la merda nel quale stava sguazzando. Era ferita, emotivamente e fisicamente, era incazzata, e Gesù!, frustrata. Amava il gioco di squadra quando si parlava di football o palle di neve, non in quei casi. Non era una questione di sfiducia, semplicemente non voleva che altri sapessero gli affari suoi – avrebbe pagato per non saperli lei stessa. Si inumidì le labbra, girando il volto per poggiare la guancia sul pavimento. «come dice un vecchio saggio» Ken il guerriero valeva come saggio? E terminator? «sono già morta, ma non lo so ancora»
Ed ecco qual era la tetra, ed alquanto ironica, verità: aveva vissuto la sua intera esistenza fuori dal tempo, fosse in senso reale o metaforico; non ne aveva mai avuto per sé, non ne aveva mai avuto per gli altri. Heidrun Ryder Crane neanche esisteva. Inarcò le sopracciglia, alzando gli angoli delle labbra nel suo adorabile e familiare sorriso alla Run. «ma non sono qui per lamentarmi, per quello avete già papà» il petto si alzava ed abbassava ritmicamente, lo sguardo divertito puntato sulla figura in controluce di Shia. Era vero: non era lì per chiedere soccorso, per piangersi addosso, o per riversare i propri problemi su qualcun altro. C’era solo un uomo che poteva aiutarla, poteva vedere le sue lacrime, e sobbarcarsi tutti i suoi problemi.
Jack.
Jack Daniels.
Perchè, a scanso di equivoci, l’unico vero amore dei Crane era l’alcool. Doveva essere per quello che facevano schifo nei rapporti personali, chi per un motivo e chi per l’altro. «ho bisogno di un favore» di nuovo asettica, professionale. Il tono di chi era abituato a ricevere più porte in faccia che non portoni diligentemente aperti. Il tono di chi era certo di star facendo una cazzata, ma non aveva altre opzioni. Non le aveva mai avute. Voleva bene a Shia, davvero, ma sapeva anche che chiedergli un favore era pericoloso. Non lo era sempre, d’altronde? Eppure fu nuovamente un sorriso a far capolino sulle labbra carnose, mentre una mano andava a poggiarsi pigramente sulla fronte. «anzi, facciamo due» Perché sì, voleva davvero vederlo sbarbato prima di morire, a costo di fare un patto con il diavolo per esserne testimone.
Priorità, sempre questione priorità.

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