you always were my favorite

every atom of me missed him -- ravenclaw's quidditch captain, 16 y.o.

Subito, Arabells Dallaire, non ci fece caso. Stentava ancora a credere che il proprio cuore fosse ancora in grado di battere, lento e pesante contro le costole. Non percepiva la pioggia ad inumidirle i capelli sulle guance, non il sangue ad imbrattarle i polpastrelli. Avrebbe tranquillamente potuto non essere neanche lì mentre il respiro, ormai quieto e dimentico di ogni cosa, si stabilizzava.
Se qualcuno la toccò, non lo sentì. Se qualcuno le parlò, non lo udì.
Ci mise qualche istante a metabolizzare le parole dell’uomo, entrate in un orecchio e rimaste a galleggiare prive di reale forma nella sua mente, cozzando con tutto ciò che Bells sapeva, credeva di sapere, sulla vita.
«e se vi dicessi che, ipoteticamente s’intende, potrebbe esserci la possibilità di riportarli indietro?»
Ipoteticamente parlando? Il respiro le otturò la trachea, gli occhi vitrei su una radura che stentava a vedere. Si asciugò meccanicamente il volto con il dorso della mano sinistra, ma ancora non accennò a spostarsi.
Riportarli indietro, non era possibile. Arabells, fiera Corvonero, conosceva ogni genere di Incantesimo, ed era certa che non ne esistesse alcuno con quelle capacità. Come avrebbe potuto? Se fosse esistito, l’intero ciclo vitale avrebbe smesso di avere importanza, perché non ci sarebbe stata alcuna morte. Come osava prendersi gioco di loro, in quel momento? Come poteva? Gli occhi tornarono a bruciare mentre le palpebre, stanche, si chiudevano facendo rotolare gocce di cristallo sulle gote, tracciando sentieri salati sulla pelle.
«l’amore rende deboli» Non si sforzava neanche più di capire, il capitano della squadra di quidditch. Passivamente recepiva le parole dell’uomo, ma non riusciva a metabolizzarle nel modo corretto. Non poteva, mentre i suoi respiri smuovevano flebilmente i lembi leggeri della giacca di suo fratello, terribilmente immobile sotto la guancia.
Fermo, cristallizzato in un istante che, per lui, sarebbe durato per sempre. Non riusciva a crederci, Arabells Dallaire. Continuava a pensare che da un momento all’altro si sarebbe rialzato, spolverandosi gli abiti con un gesto secco delle mani. Che sarebbe tornato a sorridere, gli occhi chiari che mai le avevano mentito - a cui lei aveva sempre creduto- a prometterle, ancora, che sarebbe rimasto. Allungò una mano verso la propria bacchetta, fremendo dal bisogno di puntarla contro Lancaster: non voleva intimarlo a spiegare loro il procedimento, certa che un procedimento simile neanche potesse esistere.
Voleva solo che tacesse, che tutti smettessero di parlare. Deglutì, inspirando ed espirando con una lentezza sofferta ad ogni ansito.
«sto cercando di dirvi che possiamo portarli indietro, se, e solo se, potete rispondere ai requisiti»
Nessuno ribattè in maniera sarcastica alle sue affermazioni. Nessuno dubitò di quanto, il preside di Salem, andava loro sciorinando. Allora perché lei avrebbe dovuto? Si azzardò ad aprire gli occhi, ignorando gli amici poco distanti. Puntò i fanali azzurri sul cinquantenne, scrutandolo con l’attenzione che mai ricordava di aver riservato a qualcuno.
Era davvero possibile? Lasciò, la giovane Corvonero, che quella fragile speranza s’accendesse nel petto, un appiglio da stringere su un universo sottosopra che minacciava di schiacciarla con il suo peso. Se ci fosse stata anche la più infinitesimale, invisibile possibilità di riportare indietro suo fratello, la Dallaire sarebbe stata in prima linea per provare. Tutto, avrebbe messo a rischio qualunque cosa per lui. Era la sua famiglia, e non poteva immaginare di svegliarsi ogni mattina su una realtà priva di Elijah.
Non di nuovo, e di certo non sapendo che sarebbe stato definitivo. Non così.
Fece scivolare lo sguardo su Jeremy, la sorella stretta fra le braccia. Due supplichevoli occhi socchiusi, il labbro inferiore morso con violenza fra i denti: può funzionare, jeremy? Può funzionare davvero? Il disperato bisogno che anche lui si facesse tentare da quell’opportunità, che anche lui volesse crederci quanto lei.
Che anche lui, immancabilmente, avesse ceduto alle parole di William Lancaster.
Riportarli indietro.
Mentre il preside parlava, il cuore della Corvonero cominciò a fare le piroette, improvvisamente curioso ad ogni passaggio descritto dall’uomo: idealmente, e si parlava di teoria, un procedimento del genere avrebbe potuto funzionare. Sangue per sostituire quello perduto, volontà per colmare la coscienza ormai andata. Un infero, ecco ciò che Lancaster stava loro descrivendo. Ma l’amore? Cosa c’entrava? Inutile girarci attorno, le emozioni giocavano da sempre un ruolo principale negli incanti – oscuri, di guarigione. Perfino evocare un Sicarius richiedeva un determinato stato d’animo, senza il quale era impossibile dare al fumo scarlatto forma concreta.
Ma da quello a riportare in vita i morti, ne passava di acqua sotto i ponti. Si inumidì le labbra, lo sguardo sveglio ed intelligente che la caratterizzava dietro i banchi di scuola. Una spugna, ecco com’era sempre stata definita – quasi quanto Jack, se non fosse che lui assorbiva solamente sambuca.
Due volontari per ogni m-… Non ce la faceva a completare la parola, e non l’avrebbe fatto. Rimase con le mani ancora strette ai vestiti di Elijah, ancora nella speranza che la propria presenza, solo quella, bastasse a farlo tornare a casa. Perché non poteva semplicemente aprire gli occhi, intrecciare le dita alle sue e dirle che era stato solo uno stupido scherzo? Perché non poteva ridere, applaudendo alla performance di Lancaster?
QUEST08 Hanno atteso a lungo, anni, ma non si può sfuggire per sempre l'inevitabile - e perché desiderarlo? Ed infine il loro tempo è giunto, com'era giusto (destino) fosse."
Perché non poteva essere vivo?
Lo seguì mentre completava il nero percorso dei caduti, occhi sbarrati e cuore martellante contro le costole. Non si oppose quando strinse le proprie mani fra le sue, staccandole delicatamente dal corpo immobile di suo fratello. Ci si aggrappò, Bells a quelle dita rugose ma morbide, alla promessa dolce che pendeva dalle sue labbra.
«siete disposti a perdere un po’ di voi stessi, per farli tornare indietro?»
Sempre. Se fosse servito, avrebbe sacrificato tutta sé stessa per Eli, e poco le importava che lui non l’avrebbe voluto: cazzi tuoi che sei morto pensò con amarezza, ruotando gli occhi chiari su Elijah.
Cazzi tuoi che sei morto.
Indietreggiò nel fango, alzandosi in piedi per raggiungere Jeremy. Non si degnò di guardare l’uomo, un totale sconosciuto per la francese, che ancora lo stringeva a sé. Non si preoccupò della rabbia del Tassorosso sfogata sulla carne di Shia: strinse il braccio del Milkobitch, obbligandolo a fermarsi. «jeremy?» stentò a riconoscere la propria voce, un gracchio acuto che necessitò di un paio di colpi di tosse prima di uscire definita, seppur esitante. Le dita ancorate come artigli al polso del ragazzo, lo sguardo implorante e la pioggia stupida ad appiattirle i corti capelli scuri sulla testa.
Non voleva vedere Arci, Jack, o Oscar: in quel momento aveva solamente bisogno dell’odio, dell’ira, e della sofferta angoscia di Jeremy, riflesso più affilato delle proprie.
Perché era la loro famiglia, quella. Non di Arci, non di Jack, non di Oscar: la loro. Non voleva conforto, la Dallaire.
Voleva qualcuno che stesse soffrendo quanto lei, che avrebbe capito. Così lo abbracciò stretto, affondando il viso nella giacca del suo migliore amico fino a schiacciare il naso contro lo sterno, le braccia intrecciate sulla sua schiena per premerlo più forte contro di sé. E tremava, Bells – perché aveva freddo, perché aveva paura, perché non poteva essere vero.
Nessuno di loro poteva donare il proprio sangue, e già quello era fonte di turbamento per la francese. Non conosceva nessuno special da implorare per aiutare Elijah, e non sapeva quanti, fra i maghi nella radura, erano a conoscenza del fatto che avesse perso la magia. Ma poteva fare il terzo membro, no? Convinta, la Corva, che anche se uno sconosciuto avesse dato il sangue ad Eli, sarebbe bastato tutto il suo maledetto amore per colmare la lacuna affettiva del wizard. Non aveva mai avuto altro da offrire a suo fratello, ma quello? Quello sempre. «che facciamo?» un sussurro a contenere un’infinità di domande, tutte a pendere sulla lingua incapaci di adattarsi al mondo.
Come procediamo?
Cosa dobbiamo fare?
Funzionerà davvero?
Funzionerà davvero?
Guardò il Milkobitch annuendo con una convinzione che non possedeva, un’occhiata verso i più lontani catafratti. Non avrebbero potuto chiederle di non farlo anche se avessero potuto esserci controindicazioni, rischi.
Non poteva rimanere a guardare, non poteva non tentare.

Ed invece, poteva. All’intimidazione di venir drogati se solo avessero osato avvicinarsi più del dovuto (
«e questa sarebbe una minaccia?» con tanto di sopracciglia inarcate e pugni poggiati sui fianchi), né Bells né Jeremy si erano effettivamente offerti per la loro famiglia.
Più di un qualcosa turbava Bells in quel momento, le unghie strette fra i denti ed il braccio destro aggrappato con forza a quello sinistro di Jeremy. Vagava con lo sguardo sul punto in cui, fino a poco prima, sostava … sostavano gli altri, il cuore a balzarle fra le costole in una macabra partita a ping pong.
Cosa stavano facendo.
Perché.
Aveva guardato Nathaniel Henderson vibrante di rabbia, Arabells Dallaire; un’ira trattenuta nel petto a cui aveva preferito non dar voce, ma la cui accusa era chiara nello sguardo ferito. Ferito, perché Nate più degli altri per lei era stato come un fratello da quando Elijah, sull’inizio di un afoso giugno, se l’era portato appresso ad Inverness. Perché aveva permesso accadesse, e l’aveva perfino accompagnato a quella mattanza.
Perché era colpa sua, colpa loro. Ma se avesse dovuto scegliere qualcuno all’infuori di sé stessa per il compito che li spettava, sarebbe sicuramente stato lui – per quell’incantesimo, per la vita. Unico motivo che la convinse a deglutire le proteste insieme alla saliva, un sapore amaro sul palato che non accennava a scemare. Avrebbe dovuto esserci lei, non Nate. E allora perché? La spiegazione era tanto semplice quanto stupida: non voleva fallire. Aveva bisogno di un capro espiatorio da incolpare se Eli non fosse tornato, e aveva bisogno di sapere che, se non fosse andato come previsto, avrebbe potuto macerare nel rimpianto di non essersi offerta per il resto della sua vita, piuttosto che sapere di averci provato e non esserci riuscita. Non aveva dubbi riguardo l’affetto dell’Henderson o nel suo sincero intento di riportare Elijah a casa: sapeva che avrebbe tranquillamente potuto sostituirla – malgrado la cosa, ovviamente, la facesse alquanto alterare.
Ma andiamo: Rea Hamilton? La regina di cuori? Arabells, le labbra strette fra i denti, aveva cercato di trasmettere a Nate un solo, inequivocabile, messaggio: NON È PIÙ UN MAGO. Aveva cercato di accompagnare quel metapsichico mantra con cenni del capo verso la mora, la lingua sul punto di formulare apertamente la domanda. Avrebbe potuto dirlo senza farsi troppi problemi, dato che suo fratello era … andato.
Ma sperava, Bells, che quella stasi durasse poco: e se Eli fosse tornato davvero, non poteva permettere che qualcuno lo scoprisse. Non così, o perlomeno non finché non fosse stata una scelta di Elijah approvata e comprovata dalla sua famiglia, dacché da solo non era in grado di prendere decisioni
sensate. Ammettendo poi che Rea, come suo fratello, avesse perso la magia……. Perché lei? Si guardò attorno deglutendo febbrilmente, cercando negli occhi di perfetti sconosciuti una qualsiasi lamina d’appiglio per una seconda opportunità. Dannazione, se fosse riuscita a tornare in tempo sarebbe andata lei stessa nei Laboratori a farsi togliere la magia solamente per poter essere idonea a quello scambio. Pregò iddio che la nomea da stronza della Hamilton non interferisse con il dorato quadretto d’amore che Eli aveva sempre dipinto dei suoi casta. Insomma, Arci era uno stronzo, ma non dubitava del loro legame. Diffidava di tante cose la Dallaire, ma mai dei suoi amici.
Ti supplico.
Da acuta Corvonero, preferì buttarsi sulla logica che non sull’irrazionale turbinio di emozioni che le vorticava nei polmoni, convincendosi che fra adulti avrebbero potuto cavarsela meglio. Non avevano bisogno di lei, non aveva bisogno di lei. Ciò non toglieva che il fulgore della speranza avesse spazzato in un sol soffio il dolore, lasciando solamente un pozzo di intensa, negligente, rabbia.
Chi credevano di essere. Come avevano osato minacciarla. Immobile, il petto che neanche s’alzava ed abbassava più nella vana ricerca d’aria – che se ne faceva? Poteva solo aspettare, e pregare un Dio in cui non credeva che avrebbe funzionato. In quell’istante, li odiò tutti – e più di loro, sé stessa. Si era lasciata convincere così scioccamente a non andare, sedotta dalle proprie insicurezze a rimanere con i piedi ben piantati al suolo.
Così giovane.
Un sospiro tremante, le dita conficcate per inerzia nel braccio di Jeremy. Non era solita dedicarsi alla speranza, preferendo di gran lunga fatti su cui basare la propria fede; in quel momento si pentì di non essere più istintiva, più ottimista. La razionalità serviva a poco quando si aveva a che fare con qualcosa al di fuori di ogni schema - di ogni vita.
Non era giusto. Deglutì, gli occhi chiusi e le orecchie tese a cogliere ogni frammento di respiro cercando invano una risposta alle domande che neanche aveva il coraggio di porsi. Non aveva voce con la quale mentire al Tassorosso, promettendogli che sarebbe andato tutto bene. Che avrebbero trovato una soluzione.
Sapeva solo, e di quello era certa, che se non avesse funzionato, Nathaniel, Rea, e William Lancaster, avrebbero fatto una brutta fine. «non posso» gracchiò in un sibilo con voce roca, lasciando la presa ed indietreggiando repentinamente. Sentiva ancora sotto i polpastrelli la giacca fredda e umida di suo fratello, a ronzarle nelle orecchie quelle stupide parole di quando credeva non ce l’avrebbero fatta, nessuno di loro. Era diverso, era troppo diverso essere ancora lì, il cuore a palpitare anche per chi quel lusso non poteva più concederselo. Non era così che avrebbe dovuto andare.
Non era
Giusto.
Razionale, logica, pragmatica. Si avvicinò ad Oscar, la bacchetta alla mano e lo sguardo fisso sulle proprie dita, incapace di alzare lo sguardo perfino sul suo migliore amico, su ciò che le era rimasto. Non poteva, semplicemente non poteva. Era una combattente, amava le sfide, ma era anche consapevole che per certe battaglie era inutile provarci – si aveva già perso prima ancora di stringere l’elsa e scendere sul campo, con quel peso nei polmoni a perforare e distorcere quello che non era mai stato detto. Si inumidì le labbra sentendole secche sotto la lingua, insensibili al freddo di Novembre ed alla pioggia che, ignara di tutto e tutti, continuava ad appiattirle i capelli sulla testa. «fammi vedere» ordinò lapidaria, indicando il ventre ferito del Grifondoro dalla quale maglia sdrucita era possibile intravedere la ferita sottostante. I pugni stretti, la voce insolitamente priva di inflessione. Distante da qualunque cosa, Arabells Dallaire, mentre puntava con decisione la bacchetta verso la ferita. «ferula» pronunciò eseguendo l’incanto di guarigione con un fluido movimento del polso, osservando le bende stringersi attorno al foro causato dal proiettile.
Tempo.
Quanto tempo era passato da quando aveva avuto Oscar così vicino? Quanto tempo era passato da quando aveva sentito il suo respiro arruffarle i capelli, caldo su una pelle che sempre aveva ambito a quel calore?
Tempo.
Qualcosa che non aveva mai avuto, a cui non era stata in grado di dare il giusto spessore. Quello speso con suo fratello quand’era una bambina, quello passato a preoccuparsi di e per lui quando entrambi erano cresciuti.
Bells scosse nuovamente il capo -un sospiro a sgualcire i polmoni, un singhiozzo a stringere la gola- le braccia abbandonate lungo i fianchi e la testa china. Come era potuto succedere; come aveva potuto permetterlo, come. Si era ripromessa che sarebbe diventata una persona migliore, che avrebbe smesso di essere il pezzo di una scacchiera della quale a malapena conosceva la forma; si era allenata per anni con l’unico scopo di impedire che una cosa del genere potesse anche solo essere immaginata, la certezza che sarebbe stata in grado di proteggerli.
Cosa aveva fatto.
Si coprì il volto con le mani, ignorando il tremore delle dita. Si lasciò nuovamente cadere al suolo, l’eleganza morbida di una marionetta cui avessero tagliato i fili, e si strinse con forza le ginocchia al petto.
Doveva solo aspettare.
Doveva solo aspettare.
Un altro respiro malandato a seguire la via sbagliata nella trachea, rimanendo paralizzato a metà strada. I polmoni vuoti a reclamare un ossigeno che non giungeva a destinazione, le palpebre pesanti a nascondere ad un paio d’occhi assurdamente chiari un mondo nel quale Arabells Dallaire non aveva alcuna intenzione di vivere.
Non così.
Non così.
Passò un minuto, ne passarono cinque. Forse furono venti, forse solo dieci, chi poteva dirlo? Non Bells, rimasta nella medesima posizione che aveva assunto dopo essersi meccanicamente assicurata che Oscar non morisse dissanguato mentr’ella si premurava di maledire suo fratello per essere nato biondo. Se avesse perso anche lui, non avrebbe sinceramente potuto affrontare un altro giorno su quel pianeta, dentro quegli abiti troppo stretti che i più ottimisti chiamavano pelle. Non fu la prima ad alzare lo sguardo, fra quelli della radura; sentì i primi stentati passi sull’erba, percepì i respiri trattenuti sul palato e quelli lasciati sgusciare fra le labbra, ma si intestardì a rimanere con la testa china sulle ginocchia.
Uno.
Due.
Cinque.
Non poteva sapere.
Sette.
Non voleva sentire.
Aprì gli occhi, uno sguardo di sottecchi di fronte a sé.
Non poteva crederci.
Sarebbe stato surreale definire quell’istante; la Corvonero non era certa se il proprio cuore avesse finalmente deciso di tornare a battere, oppure se avesse scelto proprio quel momento per smettere di farlo, un perenno bilico a dare una contorta definizione di ciò che stava guardando. Perché ci aveva sperato, abbastanza da far male, ma non poteva…
Non poteva essere vero.
Strinse i pugni fino a far divenire le nocche bianche, piantando le unghie nella carne. Inclinò la testa, ancora seduta a terra, studiando di sottecchi ciò che si era infine parato dinnanzi a lei: la barriera di protezione costruita da Lancaster era caduta, lasciando visibile chi era rimasto. Una rapida occhiata a Jeremy, le labbra strette con forza fra loro prima di riportare i fulgidi occhi grigiazzurri su quelli che, sconosciuti, non lo sarebbero mai stati. Guardò Nathaniel, Arabells Dallaire. Prima di spostare la propria attenzione, attese un gesto – uno qualunque, uno che le lasciasse intendere che non fosse una mera allucinazione. Assottigliò le palpebre e corrugò le sopracciglia, inspirando dal naso abbastanza da percepire i polmoni bruciare.
Quando mai Arabells Dallaire avrebbe potuto essere pronta per il momento della verità? Regina indiscussa delle menzogne, di quelle che languide pesavano dalle labbra sottili e di quelle più affilate raccontate di giorno in giorno a sé stessa.
Eppure.
«eli?» non capiva, non sapeva, neanche respirava.
Elijah Dallaire era morto, il suo cuore aveva cessato di battere. Bells aveva voluto credere che Lancaster avesse davvero avuto una soluzione, come una bambina che si fosse intestardita a credere che babbo natale potesse esistere, ma… deglutì, stringendo le labbra fra i denti. Non era possibile. Lo squadrò a lungo, gli occhi spalancati e la bocca asciutta, le mani intrecciate così strettamente fra loro da dolere. Si alzò in piedi, incespicando sul posto prima di recuperare l’equilibrio. Una parte di lei voleva sapere come, voleva i perché, ma l’altra? Quella meno cinica, la bambina raggomitolata in camera fra le braccia di un fratello che le aveva sempre promesso il mondo, voleva solo una cosa.
Che per una volta, una sola volta, fosse vero. E decise, mentre le gambe si muovevano per inerzia mettendo un piede davanti all’altro, che non voleva porsi quesiti irrisolvibili, non voleva scavare alla ricerca di risposte che avrebbero potuto non piacerle.
Era vivo, era lì.
Senza rendersene conto, si ritrovò tremante di fronte a suo fratello, un paio d’occhi lucidi a scandagliarne il fisico asciutto, sporco di sangue, polvere e pioggia. Alzò lentamente lo sguardo verso il viso di Elijah, nella retina impressa l’immobilità nella quale l’aveva colto poco prima, una vita prima. Un sospiro tremulo dalle labbra sottili, le braccia che con cui si era stretta al petto per evitare di andare in pezzi, ormai abbandonate lungo i fianchi.
Ed improvvisamente tese, i muscoli contratti, mentre piegava il destro e chiudeva il pugno per poi colpire con forza la faccia di suo fratello, i denti digrignati e le spalle rigide. In quel pugno, Arabells Dallaire mise tutta la sua rabbia, la sua sofferenza, perché gliel’aveva promesso: e non le importava che fosse ferito, o debole a causa… a causa della sua morte.
Come aveva potuto farle quello.
Sentì le nocche bruciare quando vennero in contatto con il volto di Elijah, il peso sbilanciato in avanti per la forza dell’impatto. «sei davvero il fratello peggiore del mondo» sibilò con voce roca, puntando poi l’indice contro il suo petto. «NON USCIRAI MAI PIÙ DI CASA» gridò sentendo i polmoni svuotarsi di quell’ira come neve al sole, improvvisamente vuota e felice. Un sorriso incredulo a curvarle le labbra, il petto a straripare di un sollievo dal quale non credeva che un essere umano potesse sopravvivere. Si lanciò nuovamente verso di lui, ma questa volta per stringere le braccia attorno ai suoi fianchi, così forte da immergere la guancia nella giacca strappata, l’orecchia contro il suo petto. Batteva, batteva davvero. Se non si fosse tenuta a lui, non aveva dubbi che sarebbe caduta, le ginocchia molli e fragili incapaci di reggere il suo peso.
Era tornato.
«non voglio sapere perchè sei mezzo nudo in una notte invernale e sotto un temporale» biascicò con gli occhi chiusi, altre stupide lacrime a scivolare lungo le guance mentre più testardamente si stringeva a lui, sentendolo vivo contro di sé. «ma te lo meriti» quanta ironia, se fosse morto di ipotermia.
Era tornato. Ovunque egli fosse stato, ovunque il suo cuore avesse lasciato l’ultima impronta, era tornato - e con lui, tutti gli altri. Scosse il capo sospettosa, la lingua ad attorcigliarsi sul palato e le palpebre ostinatamente serrate: combattere il proprio istintivo bisogno di sapere era davvero complesso per la Dallaire, ma in quel momento non poteva permetterselo.
Voleva solo andare a casa.
«saluta i tuoi amici e goditi l’ultima serata libera, Dallaire moro, perchè non rivedrai le stelle per un bel pezzo» si allontanò per puntare i fanali grigiazzurri negli occhi chiari di lui, il cuore a battere forsennatamente contro le costole. Lanciò un’occhiata al resto dei suoi amiki, dando per scontato che avrebbero passato la notte insieme a fare… qualunque cosa facessero i semi adulti come Eugene e Nathaniel. Magari una partita a twister alcolico? Prese le mani di Eli fra le proprie, portandole entrambe sul proprio volto. Quante cose avrebbe potuto dirgli? Tante. Che quando aveva creduto fosse morto, avrebbe voluto morire con lui. Che dovevano ancora fare troppe cose insieme, che doveva smetterla di promettere quando non era certo di poter mantenere fede alla parola data. Che era un’idiota, che voleva sapere tutto riguardo a ciò che Lancaster aveva nascosto: come avevano fatto? Cos’era successo? Che le era mancato così tanto.
E invece.
Si inumidì le labbra, un sorriso leggero a brillare nelle iridi trasparenti.
«casa è mia, ciao»
Perché da brava sorella minore, dopo aver superato il trauma del lutto non lutto, doveva avere le sue priorità – e di lì ad un paio di giorni, avrebbe dovuto tornare al castello. Posò un bacio sulle nocche di lui, sentendosi improvvisamente libera e molto, molto stanca. Oh, suo fratello aveva osato morire, si meritava molte meno attenzioni rispetto a quelle che ella gli aveva serbato fino a quel momento. Prima di riacquistare l’indiscusso titolo di miglior fratellone del mondo, doveva farsi perdonare.
Tipo prepararle una torta, o comprarle una scopa nuova. Le solite cose.
Saltellò fino a giungere dai suoi migliori amici, che strinse in un sentito abbraccio di gruppo. Non v’erano ferite né sangue che potessero redarguirla da un gesto del genere: aveva bisogno di loro, in quel momento ed in quel per sempre. «SI VA A FESTEGGIARE» un gridolino emozionato, mentre inspirava l’odore di pioggia e pelle così dannatamente familiare. «…ma non è questo il giorno» o meglio, lo era dato che riteneva probabile fosse passata la mezzanotte, ma ciò che intendeva dire era non in quel momento. Dopo tutto ciò che avevano passato, Bells voleva solo un po’ di tranquillità. Si portò le dita agli occhi per poi indicare Oscar, notando solo in quel momento che la ferita sembrava non sanguinare più (nda: grazie Run!). Dopo i mesi passati in quello scantinato, però, non dubitava che il Grifondoro avesse bisogno di cure. Di certo, lei, ne aveva bisogno.
«chi ci da un passaggio a casa?»

Salutò Jack ed Arci nella radura, stringendoli ancora un poco a sé prima di lasciarli andare. Abbracciò Eleanor, Thea, Kendall, Tiffany; lanciò un’ultima occhiata ad Elijah, Nate ed Eugene, mentre il varco si apriva dinnanzi a loro, e l’allegra combriccola dell’anello vi si lanciava senza rimorso.
Inverness probabilmente non aveva mai visto una tale portata di turisti a quell’ora di notte. Sembravano sbagliati, ancora sporchi di sangue e fango, sul vialetto ordinato che portava a casa sua. Osservò Run, il fratello di Kendall, il fratello di Rea, il padre di Run e una tipa che era certa l’avesse guardata in modo inquietante (ciao murphy!) critica, spostando poi la propria attenzione su Jeremy. Cercò supporto in Oscar, stringendo impercettibilmente la presa sulla mano ed intrecciando le dita alle sue; non era che non si fidasse della compagnia che il catafratto s’era scelto, figurarsi. Semplicemente, non si fidava. «sicuro di non voler rimanere qui?» domandò per l’ennesima volta, ignorando i commenti di Jeremy in risposta. Al centesimo rifiuto del Tassorosso, non potè che arrendersi all’evidenza, abbracciandolo ancora una volta.
What a time, to be alive.
Mesi passati alla ricerca dei dispersi, una missione di salvataggio che si era rivelata essere una trappola, nemici improbabili ed altamente letali; quel sedici novembre, Arabells Dallaire aveva ucciso. Tutti i catafratti erano divenuti ufficialmente adulti, parte di un mondo di cui fino a quel momento avevano solamente sentito parlare.
Si erano ripresi Oscar.
Elijah era morto.
Elijah era tornato.
Forse è solo un sogno.
Si massaggiò le palpebre, ancora immobile dove aveva saluto gli altri prima che sparissero nuovamente in un secondo varco diretti solo Dio sapeva dove. Poggiò quindi la fronte sulla spalla di Oscar, sentendo il peso di quella vita premerla al suolo, renderle difficile respirare.
Si era ripresa Oscar. Dopo tutte le notti passate nell’ombra del suo profumo, dopo tutti gli interrogatori al Ministero, dopo tutti i bisbigli secondo i quali era troppo tardi, era riuscita davvero a riaverlo con sé. Malgrado sentisse la concretezza della sua mano nella propria, ancora non riusciva a capacitarsene. Il giorno dopo, forse, avrebbe realizzato; fino ad allora, non era altro che l’illusione di una mente distorta. Egoista e presuntuosa, non mise in dubbio neanche per un istante che Fraser potesse avere esigenze del tutto personali – ad esempio, dire ai propri genitori che non era morto – dando per scontato che quella notte, almeno quella, fosse solo loro. Voleva raggomitolarsi sotto le coperte con la testa poggiata al suo petto ed il braccio a stringerla a sé, in quel calore familiare che le era mancato troppo a lungo, e troppo disperatamente.
Voleva solamente casa, Bells.
«hai fame?» domandò solamente, spalancando la porta d’entrata con una stanca spallata. Lasciò cadere i manganelli vicino alla porta, togliendosi le scarpe sporche di fango prima di entrare nel corridoio, dove i suoi passi non fecero alcun rumore. Non che ci fosse qualcuno da svegliare, in ogni caso: Theo lavorava, e Davina… era Davina. I suoi amici avevano sempre pensato fosse forte non avere un orario a cui tornare, essere priva di vincoli temporali come il resto degli adolescenti.
Lei, forte, non l’aveva mai trovato.
Lasciò cadere la giacca vicino alle scarpe, ignorando l’alone di sangue ed acqua rilasciato dall’indumento – ed evitando, minuziosamente, di soffermarsi sulle macchie di tessuto secco e scarlatto che avevano raggrinzato il maglioncino appiccicandolo alla pelle. Si sedette sul tavolo con le gambe a penzoloni, un sorriso sghembo e le braccia ad allargarsi per indicare la stanza, prima di intimargli di avvicinarsi a sè.
«mi casa es tu casa»
Ed era vero in quel momento, ed era vero sempre.

arabells lies dallaire