thantophobia

sometimes i forgot that it's not supposed to feel like this
sheet | 1996's | rebel | charm's master | 21.04.18 | pensieve

Maeve Winston non aveva mai voluto scappare: non da casa sua, non da Hogwarts, non da sé stessa. Non si trattava dello scricchiolare sotto il peso di responsabilità che neanche avrebbero dovuto essere sue, quanto una semplice questione di principio. Non sarebbe mai stata, s’era detta, il genere di ragazza che scappava. Non le regole ad intimorirla, non l’ignoto. Semplicemente, ed inevitabilmente, non sarebbe mai riuscita a lasciarsi alle spalle tutto quello che aveva. Tutti quelli che aveva.
Eppure, l’aveva pensato. Più di una volta, più d’un paio di giorni; ogni notte, quando si raggomitolava sotto le lenzuola ed affondava la testa nel cuscino, Maeve sognava (pensava, immaginava) di fuggire. Di cominciare una nuova vita, dimenticando i respiri incastrati in gola degli anni della sua adolescenza; scordando il sangue, ed i morti, e quel costante quanto assordante battito che le impediva di dormire. Una Winston senza incubi, impegnata a curarsi delle proprie unghie piuttosto che della cagionevole stabilità dei propri cari, che non doveva preoccuparsi, ogni volta che serrava le palpebre, del timore di non ritrovare più la sua famiglia quando li avesse riaperti. Che non sognasse, quando infine riusciva a prendere sonno, pareti infinite di un labirinto senza via d’uscita. Una Maeve Winston senza marchio sulla nuca, ignara della Cura.
Una ventenne normale, impegnata a vivere più che a sopravvivere. A sopravviversi.
Ma sapeva di non poterlo avere, Mae; sapeva che la sua vita era fatta di quello - della paura che le faceva tremare le dita, della lingua incollata al palato, delle lacrime a bruciare come veleno quando premeva i palmi delle mani sugli occhi. Quella, era Maeve. Quella che, quando si svegliava al mattino, preparava la caffettiera per sé e Dakota, bussando poi gentilmente a Leaf per domandargli se volesse unirsi a loro; quella che a fine giornata cercava di ritagliarsi spazio per informarsi sulle vite altrui, per chiedere a Sharyn come andasse il lavoro, ad Isaac se avesse scattato qualche nuova foto, a Jade come procedesse la gravidanza. Quella che si assicurava che tutti mangiassero almeno un pasto decente al giorno; quella a cui il sorriso forzato, obbligato a curvare le labbra sin dall’alba, si scioglieva in una smorfia più sincera con il passare delle ore. Quella che, al tramonto, ci credeva un po’ di più. Che sperava, e si odiava per quella fallace speranza che la consumava dall’interno; quella che si ripeteva che il giorno dopo sarebbe stato migliore, che passo dopo passo sarebbero infine giunti a riportare la pace. Quella che si convinceva, osservando le sfumature arancioni del calar del sole, che sarebbe stata in grado di proteggerli.
Quella che quando giungeva la notte, voleva semplicemente smettere d’esistere.
Perché Maeve lo sapeva, l’aveva visto, che non sarebbe riuscita a proteggerli. Non l’aveva fatto con Isaac, con Mitchell e Daphne; non l’aveva fatto con Dakota.
Con suo fratello.
Non era difficile trovare un modo per odiare la Winston, davvero; non era il genere di persona che stava simpatica a pelle - e non ci provava neanche, ad esserlo. Non era nella sua indole: era un coccio di vetro ed ironia, condita da una buona dose di maniacale controllo, una vena così premurosa da risultare irritante, un’ansia sconfinata che si intersecava sulla pelle altrui senza lasciare possibilità di difendersi, e di certo non si poteva dimenticare l’arroganza presuntuosa che l’aveva contraddistinta sin dalla tenera età. Non che fosse un problema, per lei, essere odiata: nessuno sarebbe stato in grado di odiarla quanto lei odiava sé stessa. Il giudizio altrui, in circostanze simile, diveniva insignificante.
Si preoccupava troppo, ma la sua angoscia era giustificata. Non era un mondo tranquillo, il loro – ed ella vi si era invischiata in più pantani di quanto avrebbe dovuto essere possibile.
Lavorava al castello, e lì vedeva le giovani speranze spegnersi sotto i colpi di frusta, udiva le loro grida rimbalzare fra le pietre di Hogwarts, e spesso si ritrovava a pulire il sangue da guance paffute bisbigliando sotto voce menzogne.
Sarebbe andato tutto bene.
Era tutto okay.
Non era successo nulla.
Lavorava al Quartier Generale, cercando una cura per ciò che gli Estremisti avevano fatto ai babbani ed ai maghi; cercava un modo per riportarli alla loro vita, Maeve. Un modo per acquietare il bisbiglio continuo dei loro timori, promettendo una casa in cui tornare a vivere.
Sarebbe andato tutto bene.
Era tutto okay.
Non era successo nulla.
Partecipava alle missioni della Resistenza, e vedeva i propri compagni morire. E vedeva i propri avversari morire. E moriva un po’ anche lei, le dita sporche di sangue a convincersi che sotto tutto quel cremisi c’era, e doveva esserci, la promessa di un mondo diverso. Che lo facevano per un motivo, che non esisteva un altro modo per giungervi – ed allora, quella pace macchiata di scarlatto, sarebbe stata l’unica salvezza.
Sarebbe andato tutto bene.
Era tutto okay.
Non era successo nulla.
Vedeva, ogni maledetto giorno, che le persone attorno a lei si arrendevano un po’ di più. La luce che li aveva animati scemava, lasciando l’opaca stanchezza memore di guerre che non avrebbero dovuto combattere; vedeva le occhiaie farsi più pronunciate, le risposte più distratte.
Perché vedeva tutti cambiare, ma il mondo non lo faceva mai: era lui, a dettare le regole.
Era sempre stato così, e così sarebbe rimasto.
Non sarebbe andato tutto bene.
Non era tutto okay.
Perché qualcosa, era già successo.
L’ennesimo qualcosa con la capacità di spezzarla - questa volta davvero, questa volta per sempre. Aveva resistito così a lungo, così strenuamente, che l’idea di lasciarsi semplicemente spaccare le donava un senso di quieta apatia.
Spenta.
Vuota.
Perché se non ci fosse stato nulla da ferire, non avrebbe percepito il proprio cuore piombarle sulla pianta dei piedi; non avrebbe percepito il sapore del sangue sulle labbra, non avrebbe avvertito le costole incrinarsi e rigirarsi nel petto per perforarle i polmoni, soffocandola laddove non esisteva cura. Quanto avrebbe potuto resistere in quelle condizioni, prima di impazzire? Poco. Un battito e mezzo, forse.
E fu quello che si concesse, prima di scivolare nella più completa e totale indifferenza. Un istante di dolore così nauseante da costringerla a toccarsi per essere certa di avere ancora una pelle a contenere la carne ed i muscoli, così straziante da strapparle ogni cosa - il respiro, il cuore, la sanità. Così intenso da toglierle l’unica cosa che era stata certa non avrebbero potuto toglierle mai.
Maeve Winston.

«viso d’angelo» no. No. Lo comprese subito che qualcosa non andava; lo vide sul suo viso, nelle pozze infinite di quegli occhi che al mattino le auguravano sorridendo il buongiornissimo, nella linea dura delle labbra e nel modo in cui attorcigliava le mani fra loro. Non aggiunse altro, Dakota, prima di avvolgerla stretta nelle proprie braccia - così forte, le dita a schiacciare sulla pelle. Forse Dakota Wayne sapeva quanto sottile Maeve fosse diventata; forse sapeva che quanto stava per dirle l’avrebbe costretta ad abbandonarsi, facendola svanire come il fumo di una sigaretta in una notte d’estate.
Forse lo sapeva, che avrebbe potuto essere l’ultima volta in cui c’era qualcosa da abbracciare. Aveva paura di tante cose, Maeve; aveva paura del buio, e di sé stessa. Aveva paura di combattere, di non essere all’altezza.
Ma c’era solo una cosa in grado di bloccarle il respiro in gola con tale impetuosa prepotenza, capace di sigillarle le vene senza più permettere al cuore di pompare sangue al resto dell’organismo. Di gelarla, farla cessare d’essere.
Si lasciò stringere inerme, Maeve. Non aveva più controllo sul proprio corpo, che lieve aveva cominciato a tremare: le ginocchia, le mani, le spalle. Rimase immobile mentre Dakota le premeva la testa contro la spalla, senza riuscire a comprendere le parole che le bisbigliava alle orecchie – senza riuscire a sentire le dita a carezzarle i capelli. Non riusciva neanche a deglutire, la bocca improvvisamente secca incapace di prendere aria.
Aveva temuto per tutta la sua vita di deludere i genitori, sapete; ogni sua azione era stata guidata dal principio di portar sempre loro orgoglio, di disegnare sulle labbra di Aaron e Wynne un sorriso sentito, sincero. Aveva lottato per anni sperando di brillare, sfregando le spalle contro i muri finché dai graffi non erano fuoriuscite scintille. Era stata abituata sin da bambina a contare solamente su sé stessa ed Aiden; era stata abituata sin dal primo compleanno a non aspettare il loro ritorno, l’amaro sapore della delusione a pungerle la lingua mentre, spegnendo la candelina, esprimeva come unico desiderio che loro potessero tornare a casa – da lei, da loro. Ricordava perfettamente il peso delle loro mani nelle sue, l’odore dolce di sua madre ad imprimersi sulla pelle e la barba di suo padre a graffiarle le guance. Svolgevano un lavoro pericoloso, che spesso li portava a sparire per giorni, settimane, ma alla fine erano sempre tornati.
Ed era stato quello, a fregare Maeve. Ad illuderla che, in qualunque modo ed in qualunque mondo, loro sarebbero sempre tornati a casa. Che Aaron e Wynne Winston avrebbero sempre, sempre trovato il modo per tornare da lei. Quando i suoi genitori erano spariti, la bionda Corvonero aveva compreso che quella era stata una verità fallace, illusione fra polpastrelli distratti di un’eterna ottimista blasonata di ruvido cinismo. Aveva creduto di averli persi; che mai l’avrebbero vista sedere dietro una cattedra ad Hogwarts, che mai avrebbero saputo che aveva seguito il proprio cuore unendosi alla resistenza. Non avrebbero mai visto la donna che era diventata, che aveva voluto diventare: non avrebbero mai saputo, che era diventata una guerriera. Ma erano tornati. Cambiati, ammaccati, eppure erano tornati da lei. Maeve Winston, neo insegnante di Incantesimi, era tornata la bambina che, con il naso premuto sulla finestra, attendeva fiduciosa la vista dei loro profili sul vialetto di casa; s’era lasciata convincere, con la disperazione nauseabonda di chi ha bisogno di un appiglio, che non si era sbagliata. Ancora una volta, si era ingannata che le cose brutte non potessero accadere a lei, o alla sua famiglia. Che forse, forse, non le meritava.
«mae, per favore. dì qualcosa» neanche si era accorta delle dita di Dak sulle proprie guance, ad allontanarla da sé lo stretto necessario per poterla guardare negli occhi.
Non riesco a respirare.
Perché sapeva, la Winston, che quel giorno c’era stata una missione organizzata dalla Resistenza; perché sapeva, sapeva che i suoi genitori si erano intestarditi a partecipare – per mostrarle che anche loro, alla fine, avevano fatto la scelta giusta. L’unica possibile. Per palesarle che, da sempre e per sempre, erano ancora gli eroi invincibili che da fanciulla ella credeva fossero. Così, li aveva sempre visti: invincibili, indistruttibili.
Continuò a tremare, priva di una voce che potesse dare forma a quel vuoto. Era il genere di dolore che colpiva inaspettatamente, e con rapidità si scavava un proprio posto dietro le costole. Era quel tipo di far male che non lasciava spazio ad altro, che obbligava a credere che non ci fosse bisogno d’altro: poteva saziare, quel male lì. Poteva bastare per una vita intera.
«mae, ti prego» sentì le labbra sulla fronte, i pollici a raccogliere lacrime trasparenti su guance che non ricordava di possedere. Lasciò che l’odore del Grifondoro si attaccasse insistente alle narici, un misto di medicine, zucchero e casa ormai familiare, alla Winston. Ormai famiglia, alla Winston. Sin da prima che Dak si trasferisse ufficialmente da lei, avevano sempre avuto un legame particolare, loro due. Era stato il suo scoglio, la sua mancanza, il suo conforto. Era stato un ragazzino di cui prendersi cura, un amico - il migliore. Un fratello. Ed anche di più. Eppure, neanche il suo calore riuscì a farsi strada nella fitta nebbia di gelo e ghiaccio che Maeve aveva eretto fra sé e il mondo, unico pezzo di realtà ad impedirle di andare in frammenti.
Frammenti.
Frammenti.
Di ricordi, di vite, di quelle parole che Maeve Winston aveva sempre troppa paura di dire. Di quegli abbracci troppo rari, di quei sorrisi troppo sinceri. Di quei dolori in grado di spaccarti a metà, e di quelle gioie così intense da lasciarti satollo e leggero per giorni. Di quelle mani a sfiorarsi per conforto, per affetto, per il semplice sentirsi vivi sotto i polpastrelli.
Di memorie. Quelle che bruciavano nelle vene, negli occhi, fra i denti; quelle nel sangue, e nel cervello, e nelle parole scribacchiate nervosamente su un diario. Quelle dei suoi pupazzi, dei muri della casa in Irlanda. Quelle riflesse nelle iridi cangianti di Aiden, a rimbalzare dal suo sorriso a quello di lei nel morbido legame fra fratelli che di due, faceva uno.
Di battiti, di respiri, di mani ad incastrarsi nei capelli. Di lacrime ad inumidire la federa, di urla soffocate nel pugno, di sangue a scivolarle denso sulla lingua. Di carezze sulle guance, di favole davanti ad un camino.
Di promesse. Quelle infrante, quelle mai fatte, quelle che neanche sapevi di dover fare.
Di una ragazza, che un tempo si chiamava Maeve Regan Winston - ed ora non lo sa più.
Dakota Wayne aveva bisogno di una reazione da parte di Maeve; l’eco nella voce di lui, gridava il languido bisogno di sentirla ancora presente, viva. La stretta dura sulle spalle le faceva sentire che lui, per lei, c’era sempre – e ci sarebbe stato sempre- c’era ancora – e ci sarebbe stato ancora. Ma quanto era una menzogna? Quanto, quel mondo, voleva strapparla e ricucirla?
E strapparla
E ricucirla
E strapparla
Frammenti.
Sentì il nome di suo fratello. Sentì quello dei suoi cugini. Sentì le dita di Dakota spingerla delicatamente verso il divano, dove la sera si stringevano fra loro guardando qualche stupido film strappalacrime. Sapeva che le avrebbe avvolto una coperta nelle spalle, le avrebbe preparato una tazza di cioccolata calda con troppo zucchero, ed avrebbe chiamato Leaf perché rimanesse con lei finché non avesse aggiustato tutto.
Il problema era che non c’era più niente da aggiustare.
Ed era sbagliato, ed era ingiusto. Maeve non voleva mostrarsi così a loro. Voleva essere il loro punto di riferimento, il Nord della loro bussola. Voleva che potessero sentirsi sicuri, con lei; voleva poter essere il conforto che quel loro mondo gli impediva di trovare altrove, voleva essere capace di cancellare l’orrore dai loro occhi – e ridipingere le iridi con speranza, con le risate colorate a rimbalzare fra le pareti di quel piccolo appartamento. Ma non ci riusciva, Maeve.
Forse, non c’era mai riuscita.
Il tempo non aveva alcuno spessore, per lei. Le parole che era riuscita a distinguere nel fitto parlato di Dak, continuavano a scavare buchi di sangue e cenere nella sua mente, consumando tutto ciò che trovavano sul loro cammino. Se lo mangiavano, quel poco di buono che c’era. Se lo rubavano.
Non voleva essere lì, Maeve. Non voleva essere Maeve, lì.
Perché i suoi genitori non sarebbero più tornati a casa. Non avrebbero mai partecipato alle cene del Ringraziamento dove la Winston invitava tutti i suoi ragazzi, non avrebbero mai visto quanto quei sorrisi l’avessero fatta divenire la donna che loro meritavano ella fosse. Non l’avrebbero mai vista vincere. Non avrebbero mai conosciuto i suoi figli, o quelli di Aiden. Suo padre non l’avrebbe accompagnata all’altare, e sua madre non le avrebbe dato qualcosa di blu, di vecchio, di nuovo, di prestato. Non le avrebbero mai detto che erano orgogliosi di chi era diventata.
Perché i suoi genitori, quel giorno, erano morti.
Così. Prima c’erano, e poi non c’erano più. Così, nel tempo di un respiro – forse sprecato ad osservare vecchie fotografie, forse soffocato in uno sbadiglio. Non poteva saperlo, quand’era successo. Li stava pensando? Loro stavano pensando a lei?
Aiden.
Aiden aveva bisogno di lei.
Lei aveva bisogno di Aiden.
Ma non ci riusciva. Continuava a pensare, ed a non farlo affatto. Continuava a vivere, ed a non farlo affatto.
Continua a.
«maeve…» si schiarì la voce, atona e sbagliata alle sue stesse orecchie. Distorta e distrutta, il suono primordiale di una pietra che si schiantasse sul fondo buio di una grotta senza dar buona speranza riguardo cosa ci fosse da colpire. «maeve…» perché la gola bruciava in quel modo? Perché non riusciva a respirare, a parlare, a reagire? Aveva perso la sensibilità di sé stessa. Coprì il volto con le mani, scattando in piedi. Non cercò di allontanarsi da Dakota, aveva bisogno di sentirlo vicino.
Perché lo sapevano entrambi, ormai, che avrebbe potuto essere l’ultima volta.
«maeve regan winston» completò in un sussurro spezzato, sputo di parole fra le falangi. Non aveva mai rivelato il suo secondo nome a nessuno, ed in quel momento le parve la cosa più sensata da dire.
L’unica che avesse importanza.
C’era un mi dispiace, lì dentro. C’era un ti voglio bene, lì dentro. C’era un non lasciarmi.
Una promessa, una richiesta, un bisogno per il quale non esistevano termini.
C’era una guerra, lì dentro, che Maeve non riusciva più a combattere.
Non era abbastanza forte. Aveva finto, ma non lo era mai stata: con i suoi stessi frammenti, s’era tagliata – ed aveva sanguinato, ed aveva riso di quel sangue.
E quella, era la fine.
Ti prego, perdonami.

Non indossava neanche la giacca.
Non aveva pensato, non aveva ragionato - perché non c’era più nessuno, in quel momento, in grado di poterlo fare. Ogni respiro era puro dolore fra le costole, una spina a ficcarsi più in profondità nella membrana cardiaca. Avrebbe potuto morirci, di quel pressante dolore.
Sempre che non l’avesse già fatto.
Pioveva, ma alla ragazza non importava. Non sentiva freddo, non sentiva l’acqua mischiarsi alle lacrime. Non sentiva neanche i propri piedi a calpestare il cemento dell’asfalto, o i suoni delle macchine che le sfrecciavano affianco.
Irrazionalmente, irrazionale non lo era stata affatto. Lucidamente cinica in quel suo avventurarsi per la Londra babbana, indifferentemente codarda in quell’azzardarsi ad esistere pur non facendolo affatto.
Egoista, soprattutto, nell’infine bussare all’unica porta dell’unico ragazzo che con lei –per lei, di lei- non c’entrava nulla. A malapena si parlavano, Maeve Winston e Jason Maddox. Ed era quello di cui aveva bisogno: non voleva qualcuno che l’amasse abbastanza da trattenerla, ma qualcuno che non lo facesse e la lasciasse andare.
Un consiglio, un battito che non suonasse troppo affine al proprio – e che per quello, avrebbe rischiato d’incrinarsi quanto il suo. Aveva bisogno dell’apatia di uno sguardo oggettivo, qualcuno che la conoscesse - e sapesse chi ella fosse- ma non la giudicasse.
Non la giudicasse.
Non voleva conforto, Maeve. Voleva aiuto. Voleva uno specchio diametralmente opposto a ciò ch’ella era, a mostrarle cosa fosse giusto fare.
Per lei, per una volta. Non per Aiden, non per Dakota, non per Mitch, non per Daphne, Sharyn, o Marcus; non per Leaf, o Isaac, Amalie, Eleanor, Kendall, o Tiffany. Non per Alaric, o Jade.
Per sé stessa.
Mai, anni prima, avrebbe immaginato di poter aver bisogno di Maddox. Ed invece, con il cuore ad assordarle le orecchie ed a rimbalzarle fra lingua e palato, sentiva che era l’unico che avrebbe capito.
Deglutì, forse – o forse lo immaginò.
Picchiò il pugno contro la porta di legno del suo appartamento, forse – o forse lo immaginò.
«non sapevo dove altro andare» con una voce irriconoscibile, gli occhi ormai asciutti e la pioggia a scavarle la pelle, gocciolando sullo zerbino.
Forse, o forse lo immaginò.

Maeve Winston non aveva mai voluto scappare: non da casa sua, non da Hogwarts, non da sé stessa.
Codarda - coraggiosa.
Egoista - generosa.
Forte - fragile.
Frammenti di quel ch’era, di quel che voleva essere. Frammenti di una fuga mai voluta, e di un’esistenza che le era stata strappata.
Ma voleva vivere, Maeve Winston - lo voleva davvero, lo voleva sempre. E quella, non era vita.
Quella, non era vita.
Fuggendo, forse, lo sarebbe stata.

maeve regan winston

sometimes i forgot that it's not supposed to feel like this
sheet | 1996's | rebel | charm's master | 21.04.18 | pensieve

Bussare alla porta di Jason Maddox era stata un’idea terribile - santo cielo, perché l’aveva fatto? L’unica cosa che avevano in comune era Dakota, ed era esattamente una delle persone alle quali in quel momento non voleva pensare. Non voleva pensare e basta, Maeve Winston: forse avrebbe dovuto accettare la droga, e lasciare che i sensi le venissero ovattati da sostanze chimiche di dubbia provenienza. Forse avrebbe aiutato davvero. Sospirò, chino il capo raccogliendo il mento fra le mani, le dita a scivolare fra le ciocche umide sulle tempie.
Chiuse gli occhi.
«Sei sicura di voler lasciare Dakota?» Digrignò i denti, le unghie a grattare piano il cuoio capelluto alla ricerca di un appiglio. Mai. Come poteva anche solo pensare di farle una domanda del genere? Gli pareva forse che fosse sicura di qualcosa – di qualunque, cosa? Lasciare Dakota, poi. Non rise solamente perché, se avesse cominciato, avrebbe finito per sciogliersi in singhiozzi. Se ne fosse stata sicura, di certo non sarebbe andata da lui, con le migliaia di persone che abitavano a Londra; se ne fosse stata sicura, avrebbe chiesto ad un perfetto sconosciuto qualunque – avrebbe fermato un passante per strada, avrebbe pagato un mercenario. Non trovava via d’uscita, la bionda. Si sentiva intrappolata in sé stessa, in una vita che in troppo poco le aveva tolto troppo tutto. Non riusciva a ridere allo stesso modo, a parlare allo stesso modo, a dormire allo stesso modo. Era cambiata, e non sarebbe stata in grado di definire quando fosse successo.
Era cambiata e basta, ed il mondo cambiava e basta, e lei era semplicemente troppo stanca per fingere che non le importasse. Troppo giovane, Maeve Winston, per quel peso a stritolarle le costole. Non avrebbe dovuto essere così difficile – respirare, mangiare, camminare. Non avrebbe dovuto aver paura ad ogni battito di cuore di perdere qualcuno a cui teneva; non avrebbe dovuto imporsi di proteggere i suoi bambini, quando consapevole di non essere in grado di proteggere neanche sé stessa.
Non avrebbe dovuto essere orfana – di nuovo. Non avrebbe dovuto essere sola – di nuovo. Perché Dakota amava lei, ma non conosceva la sua famiglia; Dakota soffriva per lei, ma non era in lutto per Wynne ed Aaron: quello era un dolore solo suo, uno di quelli che avrebbe potuto condividere solo con Aiden.
Anche Aiden, non c’era. E lo sapeva, razionalmente lo sapeva, che il fratello non era l’unica famiglia che avesse – che nel tempo, se n’era costruita una nuova, una sola sua. Eppure, d’istinto, non poteva fare a meno di tremare ad ogni respiro. Di sentirsi troppo piccola, troppo impotente per quel mondo.
Per quella guerra, per quelle persone. Per quel sogno di cambiare il mondo a sbriciolarsi fra le dita.
« Se Dakota sapesse quello che mi stai chiedendo e soprattutto, se sapesse che ti ho dato una mano io, mi ucciderebbe. Lo sai? Sei la sua famiglia, Maeve non puoi lasciarlo» Forse era stata troppo drammatica, forse avrebbe dovuto spiegarsi. Aprì la bocca per ribattere, non ho alcuna intenzione di andarmene, ma non sarebbe stato vero. Perché sarebbe stata lì, fisicamente lì, ma avrebbe rimosso ogni memoria della ragazza che la rendevano Viso d’Angelo - non avrebbe capito le battute, non avrebbe compreso il carillon sul comodino, non avrebbe colto gli sguardi d’intesa di Byron e Leaf quando avrebbero ordinato una pizza al triplo formaggio. Ogni magia aveva il suo prezzo: avrebbe scambiato il proprio dolore con la sua memoria.
Una piccola morte, per una piccola Maeve.
«non lo farebbe» rispose, senza sollevare lo sguardo. Dakota avrebbe capito.
Era quello, a frenarla. Dakota avrebbe capito, e le avrebbe comunque voluto bene. Le avrebbe comunque portato la colazione a letto, malgrado lei l’avrebbe guardato come un perfetto sconosciuto – le avrebbe detto come preferiva il caffè, quale fosse il suo libro preferito. Avrebbe preferito, di gran lunga preferito, se avesse semplicemente potuto odiarla.
L’amore più difficile da accettare, era quello che si riceveva più facilmente.
«Ti chiedo solo una cosa, non farmi odiare da Dakota» Inspirò, espirò. Sapeva che Jason Maddox non le doveva nulla – anzi, era indubbiamente il contrario. Non erano neanche mai andati d’accordo, quindi, da una parte, sapeva che si stava mostrando fin troppo gentile, cauto, nei suoi confronti. E se da un lato avrebbe voluto ringraziarlo, un sorriso sbilenco a sopracciglia inarcate a rimembrargli quel momento durante le future cene di natale, dall’altro non potè che trovare terribile quel continuo sottolineare che avrebbe potuto rovinare il suo rapporto con Dakota.
Anche perché.
Si disse che avrebbe dovuto trattenersi, che neanche Jason Maddox meritava quel trattamento. Che non era in sé - eppure alzò comunque il capo, un’occhiata tagliente verso di lui. «io non dovrei farti odiare da dakota? Se avesse voluto farlo, non avrebbe avuto bisogno di me - gli hai dato più di un motivo per farlo anche senza il mio aiuto» sollevò un dito. «la droga» un secondo dito. «essere uno stronzo che non lo merita» e chi fra i due, lo meritava. Si umettò le labbra. «combattere contro tutto ciò in cui crede.» una pausa.
Era stata davvero un’idea terribile, andare da lui – eppure, dopo aver cominciato a parlare, non riuscì a fermarsi. «ti odia? ti ha mai odiato? - oh, non mi rispondere, so la risposta a questa domanda» no, non l’aveva mai fatto. Anche nei periodi più critici, anche quando aveva smesso di tingersi i capelli di scarlatto, non l’aveva mai fatto. «non ti odierebbe per aver aiutato me, maddox» sibilò in una risata roca, sorridendo al soffitto. «ma se hai tanto timore che possa odiarti, forse il motivo è un altro» inarcò un biondo sopracciglio, la schiena dritta.
Respirare, fu un poco più facile. Essere razionale, fu un poco più facile.
«volevo mi aiutassi a perdere la memoria,» concluse, gli occhi sulle proprie mani. Perché se ne vergognava, Maeve - Dio, se ne vergognava: le bastò ammetterlo ad alta voce per sentire le guance in fiamme, le palpitazioni dietro le costole. «ma…» Ma. Deglutì, scosse la testa.
La verità era che non c’era alcun ma.
La verità era che i ma, li sapevano entrambi. Perché erano diversi, Jason Maddox e Maeve Winston, ma entrambi possedevano la beffarda incapacità di ricambiare in modo adeguato le attenzioni altrui. Sbagliati, anche se in modi – in mondi- differenti.
Di colpo arricciò il naso, lo infilò dentro la tazza.
«questo non è caffè» si rese conto tardi, troppo tardi. Una pausa, le sopracciglia corrugate. «…» ancora una pausa, la guancia stretta fra i denti. «ce n’è ancora?»
Dai, l’alcool non valeva come droga. Poteva ancora fingere di essere una ragazza coerente.

maeve regan winston