haters gonna hate, traitors gonna die

sheet | 23 y.o | barrow's legacy | rebel | pensieve

Avrebbe dovuto smetterla di stupirsene, ma era più forte di lui. Ogni volta si convinceva che ci avrebbe fatto l’abitudine, che dopo un po’ di tempo sarebbe stato normale, eppure, santiddio, ogni volta che la guardava provava la stessa estatica meraviglia della prima volta. Si sentiva anche un po’ stupido, a dire il vero – sporco di quell’innocenza infantile che in realtà mai, nella sua vita, aveva posseduto. Trovava difficile capacitarsene, o dare un senso di reale a quello che reale non poteva esserlo.
Akelei Beaumont era lungi dall’essere definita ordinaria, o anche solo vera. Non credeva neanche che le fosse possibile esistere, e spesso si era domandato se non fosse una sua allucinazione, ed in realtà si trattasse di un, boh, Mitchell che gli voleva troppo bene per dirgli la verità (ossia che stava impazzendo, e passava le sue notti in compagnia di un mocio vileda convinto di essere insieme alla francese). Dopotutto la Lafayette, fra le controindicazioni della sua morte, aveva parlato anche di quello; avrebbe potuto il frutto della sua immaginazione avere una pelle così calda, una carne così morbida, ed un profumo così buono? In un mondo dall’agrodolce sapore di romanticismo, potrei dirvi di no. Ma siamo nella realtà –o meglio, nella vita di William Yolo Barrow – quindi la risposta sarebbe stata sì, che era possibile: Will era un giovane sognatore, forgiato da fantasia e dal vedere tutto dove non c’era nulla. Così creativo che, dopo le ore passate su youporn nella sua adolescenza, poteva quasi sentire il peso di Sasha Grey appiattire il materasso al proprio fianco.
Questo per dire che, a conti fatti, non sarebbe stato così surreale se la Belmonte neanche fosse esistita. Era semplicemente… troppo. Non troppo per lui, si amava eccessivamente per pensare che nell’universo esistesse qualcosa al di fuori della sua portata, semplicemente troppo tutto. Se si fossero trovati in un’altra epoca, avrebbe potuto crederla l’incarnazione stessa della lussuria – sfuggevole, bollente, cattiva. Perché non seguiva alcuna legge, lei – e lui non ne aveva, per lei. Lungi dal Barrow farglielo notare: sì che alle donne piacevano i complimenti, ma Akelei non era come qualunque altra donna che Will avesse mai incontrato. Senza contare che sapeva già cosa avrebbe risposto («mon dieu, sei fottutamente inquietante»), e quanto ella fosse già perfettamente consapevole della propria trascendentale bellezza.
Probabilmente era odio, quello che William provava nei suoi confronti. Anzi, era quasi certo che fosse quello a spingerlo a cercarla e ricercarla, a premerla e tirarla – a permetterle di premerlo e tirarlo. La triste ed alquanto patetica, nonché ormonale, verità, era che gli bastava vederla per fargli dimenticare quanto fosse una sociopatica bastarda. Peggio: ogni volta che ne incrociava le iridi chiare, apprezzava quella sua vena psicotica – come ne apprezzava i denti sulla pelle, e le unghie a lasciare segni cremisi sulla schiena. Scordava perché la odiasse, le differenze politiche e quelle prettamente sociali; se ne sbatteva altamente il cazzo che Akelei fosse una Mangiamorte e lui un ribelle, che fosse la peggior idea nella storia delle idee di merda. Era così assurdo che trovasse eccitante quell’essere sbattuto, meno metaforicamente di quanto potrebbe sembrare, dove, come e quando lei preferisse? Probabilmente sì, ma indovinate a chi, nuovamente, non fregava un belino?
William Yolo Barrow, era la risposta. William Yolo Barrow. Ed ogni volta che la guardava, ringraziava mentalmente il Dio Signore (o chi per esso) per aver permesso ad una donna come Akelei Elair Hazel Juliet Raleigh Beaumont Delacroix non solo di camminare su quella terra, ma sulla sua stessa strada. Perché sì, signori lettori, checché ne pensiate dell’ex Corvonero, non era stato lui ad imporre la propria presenza alla bionda. Almeno, all’inizio: cene di famiglia, nomi altisonanti dell’alta società, Hogwarts. La vena molesta di Will s’era fatta strada crescendo, quando aveva ritenuto doveroso e necessario che lei lo vedesse - ma più che vederlo, voleva che lo sentisse, carne su carne e lingua su pelle. Alla fine, l’aveva avuta vinta lui.
Alla faccia del fottuto accanimento terapeutico.
«muoviti, ho poco tempo» così, a brucio. Si rese conto di essere rimasto a guardarla senza dire nulla per più tempo di quanto fosse opportuno, le labbra serrate fra loro e lo sguardo fosco di chi già sapeva cosa sarebbe successo. Avrebbe dovuto sentirsi offeso dalla rudezza di Akelei; in un mondo normale, e se fosse stato un ragazzo normale, probabilmente sarebbe stato così.
Non William, ovviamente. Chi aveva bisogno del romanticismo, quando si poteva avere una Beaumont? Fece spallucce, le sopracciglia bionde inarcate ed una sigaretta giunta ormai al filtro fra i denti. Lui aveva tutto il tempo del mondo, e lo sottolineò con un lento sorriso sornione ed arrogante: perché la verità era che avrebbe potuto mandarlo a fanculo molto tempo prima, e che di uno come William Barrow, non se ne faceva nulla – perché la verità era che poteva avere qualunque uomo, Akelei.
Eppure finiva sempre per bussare alla sua porta.
Lo sbuffo irritato della bionda lo fece sorridere maggiormente, così come il sibilo stizzito che ne seguì. Era così… così priva di sentimenti che potessero essere definiti umani, un animale in tacchi a spillo. Avrebbe potuto ucciderlo in qualunque momento, e riempirsi una fottuta vasca con il sangue di Will senza perdere il sonno.
Dio santo, Akelei Beaumont.
«non mi farò pregare» lanciò la sigaretta fuori dalla finestra, cominciando a togliersi la maglia ancor prima di arrivare alla Cacciatrice. La appallottolò in una mano e la lasciò cadere a terra, avvicinandosi ad Akelei abbastanza da invadere il suo spazio personale – ed ancora si avvicinò, spingendola infine contro il muro senza neanche ancora sfiorarla. Le sussurrò le parole sul collo, mordicchiando non troppo gentilmente la pelle tenera della spalla. «o forse sì?» soffiò sulle curve morbide del seno, tornando poi a guardarla con un sorriso sghembo ed un espressione maledettamente seria. «fottiti» Premette le mani sul suo petto e lo spinse lontano, finché i polpacci di Will non sentirono la presenza del materasso ed il corvonero si abbandonò sul letto, lasciandole il controllo della situazione.
Così vulnerabile, e senza esserlo affatto. «fottimi» la corresse. Il ringhio di risposta venne prontamente soffocato dal Barrow.
E poi, non ci fu molto tempo per parlare.

Era il più bel giorno della sua vita. C’erano poche cose in grado di entusiasmare William Barrow: le tette di Akelei (ovviamente in cima alla lista); i suoi cani, Ef e May (loro sì che gli davano tutte le gioie e l’amore che il resto della popolazione umana si rifiutava di serbargli); una belle rissa antica maniera (quelle nei bar, possibilmente da lercio).
La vendetta.
Andiamo, quale membro del genere umano non si lasciava assuefare da quel sentimento così facile ed allettante, ingarbugliato fra rabbia ed orgoglio. L’intera vita di Will aveva come perno, o trampolino di lancio a seconda delle scuole di pensiero, la vendetta: si era vendicato di suo padre, dal quale aveva ricevuto solo abusi e indicazioni di bon ton, macchiandosi di patricidio; si era vendicato del sistema, dando vita alla Resistenza; si era vendicato dell’aver dimenticato, provandoci un’altra volta.
Ci viveva, Barrow Jr, di quel languore a infiammare le vene. E quando, signore!, il dolce sapore della vendetta andava mescolandosi a quello dell’odio, si raggiungeva un tale prelibato livello di perfezione, che un uomo avrebbe potuto morirci di gioia – Will, dal canto suo, avrebbe voluto piangere di emozione.
Perché era successo, ragazzi miei. Alla fine, l’intero mondo magico aveva capito ciò che lui aveva avuto chiaro sin dal primo momento: Lucas Italie, era un fottuto dito nel culo. Un’erbaccia da estirpare, estinguere, e tanti altri verbi che implicano l’eliminare qualcosa dalla radice per impedirne la diffusione.
L’aveva odiato sin dal primo momento, ma nessuno gli aveva dato retta. L’aveva odiato ancora di più quando aveva scoperto quello che aveva fatto a Niamh, sua sorella, e la sua rabbia era andata incrementando quando quella pirlona di una Niv l’aveva perdonato.
Purtroppo, evidentemente, non erano motivi abbastanza solidi per convincere qualcuno che fosse necessario un omicidio – e non l’avrebbe mai fatto a Niamh, sapendo quanto lei tenesse a quel subdolo figlio di puttana. Quando si erano lasciati, aveva creduto che fosse un problema ormai appartenente al passato, che non fosse neanche più necessario ricordare che, ancora, respirava la sua stessa aria.
Ma no, figuriamoci se poteva sparire senza scartavetrare le palle. Sarebbe stato troppo bello: ed era andato a sfiorare, in quel suo intestardirsi nel rompere i coglioni al genere umano, sull’unico tasto che non poteva, non poteva, permettergli di premere.
Non William, non Niamh.
Perché voleva fare la spia - e si sapeva: chi fa la spia, muori coglioni e dammi la Maria ah, non era così il detto?.
Era legittimato ad ucciderlo. Lucas Italie. Capite? Aspettava quel momento da anni. Sapeva che si trattava di una misura estrema, che non avrebbe dovuto esserne così tanto, ma… vaffanculo, lo era.
Non aveva alcuna religione, William Barrow. L’essere un membro della Resistenza non l’aveva reso una Madre Teresa di Calcutta, ma solamente l’ennesimo stronzo che ammazzava i problemi schermandosi nel buio della notte.
L’ennesimo bastardo che cercava di cambiare la storia e di impedire che in futuro, uomini come lui, vedessero mai la luce.
Picchiettò la mazza sulla punta delle consunte scarpe di tela, le palpebre socchiuse e la lingua ad umettare le labbra. Si era offerto di porre rimedio a quel problema, ma non aveva creduto che Niamh sarebbe andata con lui. O meglio, comprendeva quanto ella avesse diritto ad essere lì e quanto fosse troppo una testa di cazzo per farle cambiare idea, ma… non era necessario. Non voleva che lei lo facesse: Lucas era uno stronzo, ma era pur sempre qualcuno che aveva amato.
Dio, quanto lo odiava.
«Non aspettavi altro per farlo fuori, ammettilo» Alzò gli occhi su NIV, lasciando che una curva divertita piegasse distrattamente le labbra sottili. Che motivo c’era di nasconderlo? Sbattè allusivamente le palpebre, un altro colpetto al cemento con la punta della mazza da baseball mentre procedevano nella strada deserta. «rimpiango solo di non averlo fatto prima» ammise, con il tono lento e strascicato che l’aveva sempre caratterizzato. Ovviamente si trattava di una missione della quale non aveva fatto parola con Mitchell, poteva quasi udire la sua voce rimproverarlo in pieno stile Winston, o con Keanu: era un problema dei Ribelli, senza dubbio, ma era personale. Era un problema dei Barrow, quello.
E l’avrebbero risolto loro, come i Barrow risolvevano ogni questione: violenti, e pragmatici.
Si fermarono di fronte al portico della casa dell’Italie, in silenzio. William si accese una sigaretta, aprendo il pacchetto per offrirne una alla sorella - world's okayest brother. Fu la Grifondoro a spezzare la tensione, sputando una di quelle domande che esigevano il conforto della verità, e l’appagamento della menzogna. Una di quelle che ti spingevano all’angolo, e che nella loro innocenza potevano cambiare tutto.
«Dimmi che l’hai già fatto» Non ebbe bisogno di specificare a cosa alludesse. Tacque, aspirando lentamente dal cilindro di tabacco. Osservò le tiepidi luci che filtravano dalle persiane semi chiuse della casa di Lucas, quindi soffiò il fumo e ruotò le iridi azzurre sul profilo di sua sorella. Avrebbe dovuto vergognarsene? Probabilmente sì. Quanti fottuti probabilmente, nella vita di Will. «quale risposta ti farebbe sentire meglio?» le domandò, arcuando un sopracciglio mentre un sorriso sghembo gli piegava le labbra.
Nel dubbio, rispondere ad una domanda con un’altra domanda, era sempre la scelta più saggia. Passò la lingua sulle labbra, piegando il braccio per posare la mazza sulla spalla. «era un po’ che non facevamo qualcosa insieme,» iniziò, lasciando che l’ironia calcasse quelle parole di insano e maledettamente nero senso dell’umorismo. «come una vera famiglia» ah, se solo Simon Barrow l’avesse visto in quel momento! A sporcarsi le mani con una babbana mazza da baseball, pronto a spaccare il cranio di un ventenne.
Che profonda delusione, sarebbe stata. Rimpiangeva sinceramente che suo padre non fosse più abbastanza vivo per morire nuovamente di infarto. Una risata brillò di puro sarcasmo negli occhi chiari, la mazza a picchiettare delicata contro quella della sorella in un perverso brindisi.
Ma ancora non si mossero, i fratelli Barrow. La sigaretta a pendere dalla bocca dischiusa, il cielo a rannuvolarsi sopra le loro teste. Non le avrebbe mai detto che non era obbligata a farlo, né le avrebbe ricordato che era ancora in tempo per tornare a casa: erano lì per Lucas, non voleva che Niamh ripiegasse la sua rabbia su di lui. Ci teneva, malgrado non sembrasse!, a vivere. Così, disse l’unica cosa che in quel momento le parve adatta. «ehi» le strinse la spalla fra le dita, costringendola a voltarsi verso di lui. «sei una stronzetta coraggiosa, niv» e non lo disse, che era la sua stronzetta coraggiosa. Nel poco tempo che avevano avuto a disposizione, nel poco mondo che avevano avuto solo per loro, erano riusciti davvero a diventare una famiglia.
Non uno dei migliori inizi, il loro; ma il finale, era ancora da scrivere. «sono fiero di te» colpì piano la testa di lei con la mazza e sorrise, alleggerendo così una frase che sarebbe parsa troppo ufficiosa, ridondante. «è la scelta migliore» non quella giusta, non quella sbagliata. Solo la migliore. Le fece un cenno con il capo verso la casa, indietreggiando di un passo. «faccia strada,» ma le lasciò più spazio, in modo che fosse lei a decidere quando fosse stata pronta. «prima le signore» Sorrise, macchiandosi di un divertimento che quella situazione avrebbe dovuto cancellare – e che invece, in Will, s’accendeva.
Che galantuomo, William Yolo Barrow.
E che figlio di puttana, William Yolo Barrow.
Così il peggiore, da essere il meno peggio.