Life is awesome, I confess. What I do, I do best

Fu il volo distratto di una mosca a catturare il suo sguardo.
Goffo, pesante, scandito da sbalzi che sapevano essere straordinariamente eleganti nel loro assomigliare più a degli impacciati tentativi di imitare le più sensuali sorelle-- libellule. Piccoli draghi dal corpo flessuoso e dai movimenti sinuosi, capaci di ammaliare col lento volo. Nulla in confronto a quelle sciatte, grosse e petulanti -nel loro suono- mosche che sbattevano, stupide, contro un vetro dietro cui stava celata la libertà.
La fissava in silenzio, assaporando gli istanti di pura agonia che quella forma primitiva di “corpo” provava nel tentare all'infinito di ritrovarsi all'aria aperta, con un vento a favore che magari rendesse meno impacciato il suo volo-- tuttavia doveva essere un desiderio di breve vita, perché Mephisto tollerava poco la compagnia di qualunque altro essere... specie se rumoroso e capriccioso, come quel piccolo insetto nero, imbruttito da movimenti poco fini.
Con un lesto movimento del braccio, la mano s'abbatté sul vetro con un secco suono distinto, e tutto il resto tacque. Un colpo solo, di palmo, e la mosca -stordita- cadde sul davanzale nella più patetica delle morti. A volte bastava poco, e Mephisto lo sapeva bene: non serviva nemmeno colpire in pieno la preda, specie se si voleva rendere in qualche modo più agognante la sua dipartita. Gli insetti erano piccoli e indifesi, un esperimento di crudeltà mentre avanzando fissava gli occhi sul corpo tramortito ma ancora vivo, per quanto si potesse parlare di vita rivolti ad una mosca.
Gli occhi chiari ne scrutarono il contorto vibrante, un'ala disperatamente sbattuta nel tentativo di levarsi e il ronzio basso, un formicolio che nemmeno poteva più percepire-- fu crudele, nell'afferrare l'ala sana per alzare la mosca oltre il livello del davanzale, vedendola oscillare disperatamente prima di aprire la finestra e gettarla nel cuore della sua tanto bramata libertà.
Crudele anche in quelle piccole cose a cui forse nessuno avrebbe dato peso, ignorando più che altro la personalità dispotica del ragazzo. Questo avevano fatto tutti, dal primo giorno: avevano cercato di guardare oltre la verità, alla ricerca di chissà quale speranzosa promessa-- forse erano quei ricci, forse quegli occhi ad ingannare il prossimo che vi fosse di più dietro quella natura altezzosa... ma era una speranza vuota, scellerata.
Solo gli stupidi avrebbero creduto di poter vedere qualcosa di buono oltre quel velo che scioccamente si poteva credere di copertura ad un cuore minimamente più gentile; nulla si nascondeva sotto, se non una personalità ancora più corrotta e maledetta. E da quando aveva ritrovato anche il proprio vero velo, quell'aspetto che gli era sempre appartenuto, la sua personalità dispotica aveva raggiunto livelli mai sfiorati sinora. Non una volta s'era curato di qualcun altro al di fuori di se stesso, ma Abigail aveva approfittato, e nell'approfittare aveva ugualmente dato fede a qualcuno. E adesso che di lei non restava più nulla, non trovava ragioni per continuare quel teatrino fatto di menzogne, promesse, speranze.
Si voltò, notò come la sua dose di Amortentia fosse ormai agli sgoccioli, e immediatamente il suo pensiero passò ad Amelia, al modo in cui anche -e forse soprattutto- di lei aveva approfittato uscendone apparentemente vincitore. Sarebbe dovuto tornare da lei a breve, era inutile fingere che così non fosse, che le loro strade si fossero in qualche modo divise per sempre-- sarebbe stato ironico, del resto, e forse era solo un'impressione ma a lei piaceva davvero... pensava, Mephisto, che allora non avrebbe potuto che amare il vero Dallaire, e nel suo orgoglioso egocentrismo si stupì di non essere giunto prima ad una così facile conclusione. Avrebbe solo avuto bisogno di tempo, o forse entrambi doveva ritrovare se stessi in quell'autodistruzione che era portare avanti le spoglie di Mephistopheles Dallaire.
Tuttavia non poteva permettersi di perdere troppo tempo, e rapido scese dalla poltrona abbandonando quel nido di pensieri-- adesso aveva del lavoro da fare, e per questo motivo automaticamente il ragazzo mostrò un'abile capacità di cancellare in un battito di ciglia ogni pensiero sconveniente, riservandolo per altri momenti. Adesso doveva restare assolutamente fermo e serio nelle sue decisioni, tanto da ignorare persino i brontolii dello stomaco affamato; vagò per la stanza raccogliendo sue cose, e quando ebbe indossato il cappotto si chinò a legare i lacci delle eleganti scarpe che suo fratello minore gli aveva portato.
Anche lui, così profondamente stupido; si era presentato alla sua porta sotto l'ordine -esatto, l'ordine- di loro madre, che gli aveva affidato alcuni vestiti di qualche anno prima. Fortunatamente Mephisto non era cambiato troppo -parlando del suo vero corpo- in quei tre anni, riscoprendo di poter ancora indossare tutti gli abiti che si era lasciato alle spalle. Nonostante ciò decise che il prossimo passo sarebbe stato tornare in Francia, e farsi cucire qualche nuovo abito dal sarto di famiglia-- sapeva che sua madre ne sarebbe stata felice... del resto, era anche certo che mancasse veramente poco al momento in cui un gufo sarebbe giunto alla sua finestra recando un invito particolare.
Indossata una sciarpa, Mephisto si avviò verso l'uscita, chiudendosi la porta di legno massiccio alle spalle e uscendo dall'appartamento con passo veloce: sapeva, naturalmente, dove andare e anche come arrivarci... del resto, non poteva che trovarsi vicino al proprio appartamento il luogo in cui aveva passato buona parte delle sue notti più stressanti, permettendosi di distrarsi e di non pensare ai danni malefici del corpo femminile... quanto più alla meraviglia che poteva trarne.
Non si era preoccupato di cercarla prima, né di avvisarla-- Renton non era certo una che prendeva appuntamenti, ma non era su quella strada per uno dei soliti motivi. Era decisamente diverso dal solito, e quella visita non sarebbe assomigliata a nessuna di quelle avute sinora-- tuttavia per copertura aveva portato qualche banconota con sé, distratto le aveva chiuse nel portafoglio e infilate nel cappotto come se si trattasse degli ennesimi spiccioli non suoi. E, guarda caso, era proprio vero. Da quando era tornato a chiamare la famiglia, la madre si era sempre preoccupata che avesse un piccolo fondo con abbastanza denaro da potersi mantenere dignitosamente. Non le aveva parlato del proprio lavoro di assistente, e non pensava che lo avrebbe fatto dopo; era meglio così, del resto, e nella sua mente stava già pianificando il trasloco in un appartamento più adatto alle sue condizioni finanziarie e sanguigne.
Si infilò così in uno dei vicoli dove sapeva che l'avrebbe trovata, lo stesso posto -del resto- in cui l'aveva conosciuta e dove ormai erano soliti trovarsi per i loro scambi, di qualunque genere fossero.
E lì, in attesa, si accese una sigaretta aspettando che fosse lei a comparire-- non aveva altri mezzi per comunicare con lei perché non gli era mai importato, oggettivamente, di far sì che ciò avvenisse. Non aveva fretta, era un uomo estremamente paziente e calmo, avrebbe atteso come ogni volta che fosse lei a comparire quando fosse il momento. Inoltre, Mephisto aveva questa inquietante abilità di sbagliare raramente i tempi delle donne.

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