[EASTER PARTY EVENT] Dallaire's Masquerade Party

tell 'em winning is my motherfuckin' protocol -- mask + outfit + ♫

marzo 2013

«puoi uscire» una donna dall’aspetto austero ed i capelli biondi stretti in una coda alta, fece scivolare verso CJ una scatola del tutto anonima: i suoi effetti personali. Era così che funzionava, nel sistema: ti spogliavano di tutto ciò che avevi, di tutto ciò che eri, e ti lasciavano privo d’identità in un mondo dalle facce tutte uguali. Tenne il capo chino, l’ancora undicenne Reynolds; se l’agente di polizia fece caso alle sottili dita tremanti del ragazzino, non ne fece mostra. Caleb Jefferson Reynolds, recitava il nero tratto del pennarello indelebile. Non che il nome avesse mai avuto importanza, per CJ: Chester Jacob Bukowski, Clarke Jeremiah Dahl, Cedric Jonathan Moloney, Clinton Jordan Wirth. Caleb Jefferson Reynolds era solamente uno dei tanti, fra i tanti, nomi con cui era stato chiamato.
L’unico che fino a quel momento avesse avuto importanza. Serrò le mani attorno alla confezione, dove una sacca sportiva spuntava dai bordi: conteneva il suo skateboard, lo sapeva; si chiese distrattamente se ci fosse ancora la bottiglietta di plastica vuota di otto mesi prima, o se qualcuno fosse stato così garbato da buttarla al posto suo.
Le labbra sottili si curvarono in un sorriso così crudele ed amaro, che per un istante si dimenticò come si facesse a respirare, o se mai ne fosse stato in grado. Perché ricordava tutto, CJ, dell’estate duemiladodici – del suo capo d’accusa.
Fottutamente tutto.
Osservò di sottecchi i suoi tutori legali firmare i documenti necessari a farlo rilasciare dal carcere minorile nel quale era stato sbattuto lunghi mesi prima, il sorriso cordiale e brillante con cui, da sempre, i Reynolds avevano risolto ogni conflitto. Il signor Reynolds gli diede una pacca sulla spalla, mentre la signora Reynolds lo strinse brevemente a sé. E lo sentì, CJ: in quell’abbraccio, sentì che mancava qualcosa. La posa rigida della schiena, gli occhi duri a brillare sotto le asettiche luci al neon del corridoio. Ignorò il vuoto allo stomaco continuando a camminare, il labbro inferiore ancora tumefatto ed un taglio mai del tutto rimarginato a deturpare parte del viso. Ovviamente, gli agenti fecero finta di non vedere – come avevano finto di non sentire le grida, ed i pugni a cozzare contro la carne, ed il sangue a macchiare le federe. Funzionava così, con le forze dell’ordine: avevi un sorriso come quello di CJ, ed eri istintivamente classificato come delinquente.
I Reynolds non gli chiesero neanche come se lo fosse fatto.
Usciti dalla centrale, il sole sulla pelle fu così inaspettato da costringerlo a soffocare un brivido, le palpebre socchiuse su un paio d’occhi trasparenti, iridi verdi sporcate d’azzurro. Trasparenti perché sinceri, e perché come vetro bastava sfiorarli per tagliarcisi. Affilati e seghettati quanto il viso spigoloso del ragazzino, quanto il ghigno spietato che prometteva guai. «tesoro…» odiava la dorata ipocrisia nel quale gli esseri umani si cullavano credendosi al sicuro. Odiava la falsa gentilezza con il quale credevano di tenersi pulita la coscienza, come se bastasse profumare di menta piperita per nascondere l’odore di stronzo. Strinse i denti e si irrigidì, ma non alzò lo sguardo. «caleb…» «cj» corresse svogliatamente, la lingua ruvida contro il palato e l’ironia pungente sulla bocca. CJ, solo CJ – almeno quello, almeno sempre. Dato che il metodo della moglie non funzionava, l’uomo di casa si fece avanti: lanciò a CJ una busta gialla, spessa e pesante, ed istintivamente il ragazzino la strinse fra le mani. Si era aspettato un cazziatone, lui; si era aspettato di essere giudicato un mostro, l’ennesimo. Si aspettava di dover giustificare di esserlo diventato per colpa di gente come loro. Si era aspettato tante cose, CJ, ma tastando la busta si rese conto di aver ignorato quanto in basso potesse cadere il genere umano. «mi state pagando come una puttana?» la signora Reynolds si portò una mano alla bocca, come se la parola puttana l’avesse ferita. Non aveva mai compreso perché i ricchi trovassero tanto deturpante il linguaggio scurrile che morbido scivolava sulle stesse strade dove anche loro posavano i loro piedi dentro le cazzo di Prada. Lei lo guardò cercando di interpretare un idioma sconosciuto, lui ricambiò con la malizia di chi, da quel mondo di merda, aspettava solamente un altro calcio nelle costole. «preferisci troia?» «basta così» CJ sapeva cosa significava quel pacco. Troppi film, troppo tempo passato in luoghi poco raccomandabili, troppa corruzione in una vita così breve. «non tornare a casa. quei soldi ti dovrebbero bastare» Non tornare a casa. A CJ non fregava un cazzo, dei Reynolds, né della loro bella casa con piscina e fottuta sauna. Non gli importava di avere un materasso più grande del suo ultimo appartamento, né di avere sempre abiti puliti e profumati ad attenderlo al mattino. Non era quella, casa sua. Non era quello. Abbassò lo sguardo sulla busta, nascondendo la fitta di puro terrore che quelle parole avevano portato con sé.
Era spaventato. Lo era da un pezzo, in realtà – lo era da sempre. Annuì e basta, ricacciando indietro le lacrime con la stessa feroce violenza con la quale aveva fracassato il comodino sulle sbarre della sua cella. Ed era arrabbiato. Lo era da un pezzo, in realtà – lo era da sempre.
La piega che prese il discorso fu assai prevedibile, ma non per questo attenuò il senso di soffocamento del giovane uomo. «hai ucciso un ragazzo, caleb»
Non aveva argomenti con cui ribattere.
L’avevano trovato sul luogo del delitto, sporco di sangue della vittima – e l’avevano trovato a ridere, il viso nascosto fra le mani, di quelle risate malate e folli che impregnavano le pareti lasciando un segno indelebile. Avevano collegato l’evento all’incendio avvenuto nella casa dove CJ abitava prima di essere adottato dai Reynolds, ed avevano ritenuto di avere abbastanza capi d’accusa per tenerlo al fresco per un po’. Era tutto vero, sapete. Era stata colpa sua. Lui, aveva dato fuoco a quella fottuta casa. Lui, aveva ucciso quel ragazzo.
Se qualcuno, chiunque, in quel momento gli avesse detto che non era vero, che non era stata colpa sua, forse la sua vita avrebbe preso una piega diversa. Sarebbe stato un ragazzo diverso, Caleb Jefferson Reynolds: avrebbe preso bei voti a scuola, la divisa sempre stirata; avrebbe trovato un buon lavoro, non si sarebbe mai sporcato le mani. Non sarebbe caduto nell’abisso delle dipendenze, fossero sesso, droga, o alcool. Non avrebbe cominciato a fumare così tanto da sentire catrame in ogni fottuto ansito di mezza vita. Avrebbe superato i traumi infantili, crescendo come un uomo più forte, temprato – e se non gentile, perlomeno non brutale.
Ma nessuno lo fece. I Reynolds non gli dissero che la magia era fatta così, imprevedibile; che si era arrabbiato, e non era riuscito a controllarlo, ed era stata una maledetta tragedia, ma non era colpa sua. Non era colpa di CJ, se in quella casa gli avevano spaccato tre costole a furia di prenderlo a pugni. Non era colpa di CJ, se quel ragazzo aveva minacciato di trascinarlo di nuovo al Rodere, dove quelli come lui non sopravvivevano alla notte. Dove lui stesso, c’era morto più di una volta.
Nessuno gli disse un cazzo di niente, invece. Nessuno si chiese perché l’avessero trovato raggomitolato sul marciapiede di una casa a pezzi, le lacrime a rigargli le guance, a poco più di cinque anni; nessuno si chiese perché, otto mesi prima, le sue mani fossero strette sui tagli dell’altro, cercando di impedirne l’emorragia.
La gente si poneva solo le domande errate, e quando gli interrogativi erano quelli giusti, cercavano le risposte sbagliate. Perché alla gente, sostanzialmente, non fregava un cazzo dei bambini come CJ – l’ennesimo bambino sputato in strada da genitori che non l’avevano voluto, abbandonato in una fottuta landa dove la gente si suicidava con la stessa frequenza con cui si cambiava le mutande. Di facce senza nome, senza identità e senza radici, il mondo se ne sbatteva le palle.
CJ non era un cazzo di nessuno, se non il frutto di un sistema malato.
«non possiamo permettere che bernie…» Bernie. Rise, scuotendo le spalle troppo magre con una voce troppo vecchia. Le labbra formarono la parentesi di una vita, mostrando i denti bianchi nascosti poco dietro. Di una vita segnata prima ancora che CJ potesse scegliersela. Bernie. La spietatezza di quella risata si tradusse in un singhiozzo lungo e disperato.
Bernadette Julien Reynolds.
CJ neanche aveva mai saputo cosa significasse casa, prima di conoscerlo. Sentire la mancanza di qualcuno, sapete. Fiducia, affetto, la calda sensazione di avere sempre un battito a riflettere il proprio. BJ era tutto ciò che CJ non era, né mai, sarebbe stato; non avevano nulla in comune, se non quella stupida J ed il cognome nel quale entrambi erano stati infilati. Perfino nel sistema, erano frutti di alberi differenti: quello marcio, e quello così perfetto da temere di corromperne la rossa superficie con un morso. Non credeva sarebbe mai stato in grado di amarlo come un fratello, o di amare e basta: poi i loro vicini di casa avevano cominciato a prendere in giro BJ, ed il sorriso di lui s’era fatto più opaco. Poi la notte si rigirava nel letto in preda agli incubi, e CJ si ritrovava a doverlo svegliare. Poi BJ vantava nuove macchie violacee sul costato, e CJ si scopriva furioso.
Non se n’era neanche accorto quando il proprio sorriso, almeno nei confronti del Reynolds minore, era divenuto sincero. Era successo e basta, come quella promessa siglata sotto un cielo vuoto dove CJ giurò che nessuno avrebbe mai fatto del male a Bernadette. Gli spettinati capelli ramati, le sopracciglia folte, la risata allegra che premeva perfino ad un indolente CJ di piegare gli angoli delle labbra in una smorfia meno danneggiata.
«…che Bernie?» incalzò, lasciando che il sentore agrodolce del sangue, segno che i denti avevano perforato la guancia, imbrattasse la domanda di scherno. «tu lo rovini. Sei un pericolo per te stesso e gli altri. uccidi tutto quello che ti circonda»
Beata sincerità.
E CJ finse che ognuna di quelle parole non fosse una stilettata dritta fra le costole; finse di non sentire la gola così stretta da non saper più come ingoiare aria. Finse di non morire, ad ogni affermazione del signor Reynolds.
Perché era la verità. La temibile, sferzante, assassina verità. Quella maltrattata, che nessuno usava mai. Forse neanche si rese conto, l’uomo, di aver appena ucciso un ragazzo – o forse dieci, o forse i cento, tutti quelli che non sarebbe mai diventato. Era spaventato, Cj, ed arrabbiato. Distrutto. Fili di fumo che andavano dissipandosi nell’aria, lasciando solo il ricordo di ciò che erano stati. Perché Bernie, era la sua famiglia. Bernie, era casa. Con lui respirare era semplicemente più facile, capite. Come se avesse atteso a lungo di riemergere a recuperare aria, e lui fosse stato l’ossigeno. Non l’aveva reputato una minaccia, con quel sorriso sdentato di bambino di cinque anni; non aveva ritenuto opportuno difendersi, ed aveva lasciato non solo che entrasse nel suo cuore, ma che gli mostrasse d’averlo sempre avuto.
Ogni bambino cercava il proprio posto nel mondo. E CJ, lo sapeva, che il suo posto era con BJ – e non gli importava dove, con chi, né cosa avesse dovuto passare per arrivarci.
E lo odiava, per quello. Perché se non gli avesse dimostrato di avere un cuore, non l’avrebbe sentito incrinarsi.
Perché aveva fatto una promessa, CJ – non Caleb Jefferson, Chester Jacob, Clarke Jeremiah, Cedric Jonathan, Clinton Jordan: CJ.
Nessuno avrebbe fatto del male a BJ. Semplicemente, non aveva creduto che un giorno lui stesso sarebbe diventato quel Nessuno.
Uccideva tutto quello che lo circondava. Come un tumore, tessuto malato ad intaccare organi sani, prendendo senza dare mai. Strappava le foglie ai fiori più belli, CJ. Rideva quando lo supplicavano di smettere.
Gli avevano insegnato ad essere così.
Rise. Di punto in bianco, senza alcun motivo apparente, Caleb Jefferson rise. Scosse il capo, gli occhi alzati al cielo per asciugare le lacrime. «e cosa direte, al figliol prodigo?» ma si sentiva, in quell’amara ironia che si sforzava di suonare fradicia e furiosa, che la violenza era ripiegata solo su sé stesso; che era una domanda disperata, futile, perché aveva già fatto la sua scelta. «sei molto maturo per la tua età» disse l’uomo, al bambino dallo sguardo adulto.
Non si sopravviveva, con l’innocenza negli occhi. «non è una risposta» doveva sapere. Voleva sapere che almeno per uno dei due, la vita, avrebbe fatto un po’ meno schifo.
Che poi, diciamocelo: anche CJ sarebbe stato meglio, senza i Reynolds. Non aveva bisogno di loro, poteva cavarsela perfettamente da solo. Le famiglie erano sopravvalutate, mera convenzione sociale. Il mondo cercava di schiacciarlo, di comprimerlo sotto la suola come una chewing gum sui marciapiedi di Londra? Bene: avrebbe dimostrato a tutti, a tutti, che avevano ragione. Danneggiava, ed uccideva, e rompeva - e vinceva, e sopravviveva: ed uno ad uno, avrebbero rimpianto il momento in cui l’avevano etichettato come spazzatura. Se non poteva avere il loro paradiso, avrebbe avuto il suo inferno. Non lo meritavano, loro.
E lui, non aveva bisogno di nessuno. Figurarsi di un fighetto come Bernadette.
Se se lo fosse ripetuto a lungo, forse avrebbe avuto meno voglia di piangere.
«che sei scappato»
Ovviamente. Continuò a ridere, scuotendo ancora il capo. Posò la scatola a terra ed infilò la busta con i soldi fra l’elastico dei jeans e la pelle del ventre, inspirando secco quando la carta ruvida strofinò i lividi sul costato. Non li guardò, protraendo invece la risata – schegge di vetro a rimbalzare sul cemento, perforando la pianta dei piedi.
Aveva dodici anni. Dodici anni. Prese lo skate dai suoi effetti personali, constatando che, effettivamente, nessuno era stato così garbato da gettare la bottiglia di plastica di otto mesi prima – e lo trovò così esilarante, da continuare a ridere.
Non si volse un’ultima volta verso i Reynolds, quando mise il piede sulla tavola. «addio, caleb» un sorriso penoso rivolto al cemento. «è cj, stronzi» si congedò, allontanandosi con il medio alzato nella loro direzione.
Aveva dodici anni, CJ, quando tutto andò a puttane.
Perché un Hamilton manteneva sempre le sue promesse.

oggi

18:30. Si sedette sul muretto di cemento con le gambe a penzoloni, una sigaretta spenta fra le dita. Guardò l’orologio, quindi tornò a posare gli occhi sul nulla – o meglio, quello che per gli altri era nulla. Per lui, quella strada poco trafficata dall’odore di cose losche da sussurrare nel buio, era un pezzo di casa. Un mausoleo: nessuno ci prestava attenzione, ma era il suo cimitero personale. Era quello, il trucco. Prendere qualcosa che era di tutti, e dargli una forma del tutto nuova, una risata dall’ironia unilaterale che potevi comprendere solamente te. La gente non si faceva domande, se non era costretta; guardava i nomi incisi sulla pietra, le date, ed istintivamente il cervello le classificava come informazioni superflue, che non necessitavano di una seconda occhiata. Un mondo che neanche si sforzavano a vivere, e che CJ si era preso con la forza; un mondo che non l’aveva voluto, e nel quale lui s’intestardiva a rimanere segnando ogni ragazzo morto per colpa loro: Chester Jacob Bukowski, Clarke Jeremiah Dahl, Cedric Jonathan Moloney, Clinton Jordan Wirth, Caleb Jefferson Reynolds. La lista era lunga, quasi quanto le cicatrici che negli anni si erano ammassate sul suo corpo sottile. Rimaneva lì per ore, per vite intere, fumando una sigaretta per ogni caduto che il mondo aveva dimenticato.
Tutti, l’avevano dimenticato. Era così che si viveva, quando si era un CJ. Quella era l’eredità che avrebbe lasciato di sé, emblematica quanto la breve eternità che aveva vissuto: invisibile in bella vista. Alzò lo sguardo incrociando gli occhi vacui di Cocaine, un filo di bava a pendere dalle fauci cascanti. Un altro scarto di società della quale le persone si dimenticavano, un problema a cui prestare attenzione solamente finchè intaccava la propria sfera. Uno di quelli che causavano orrore, quando detti ad alta voce; uno di quelli di cui nessuno parlava, perché nell’orrore si celava la tragedia: nessuno voleva una storia triste che non fosse la propria. «al volo» gli lanciò un pezzo di pane, e come prevedibile il cane non lo prese, lasciandosi colpire come il pirla che era. Camminava un po’ sverso, perdeva sempre saliva. Uggiolava quando dormiva. Era la creatura più orribile che CJ avesse mai visto, con quella pellaccia nera e le orecchie deformi dove ancora si potevano vedere tracce di morsi antichi, ma non ricordava la sua vita senza di lui. L’aveva trovato per caso un’estate, attirato da guaiti sofferenti e grida mascoline di incitamento: lotte fra cani. Dio solo sapeva quanto si potesse essere coglioni, per pensare ad una cosa del genere – e nello specifico, di iscrivere un fottuto bulldog francese. Era poco più di un cucciolo, ai tempi. «cocaine, sei veramente stupido» Cocaine poteva sembrare un nome di merda, ma era decisamente un miglioramento rispetto a com’era abituato a farsi chiamare prima che CJ lo prendesse con sé. Due disadattati frutto di una realtà iniqua che la società si ostinava ad ignorare. Sicuramente aveva subito gravi danni cerebrali durante le lotte cui l’avevano costretto, altrimenti non si sarebbe spiegato il muso ottuso con il quale da sempre ricambiava le sua occhiate.
Qual è la tua scusa, CJ?
Grattò distrattamente il tatuaggio sullo zigomo, stringendosi nelle spalle e chinando il capo per evitare lo sguardo gonfio di giudizi del cane. Due lettere, solo quello. Solo sempre.
«piccolo figlio di puttana» il suo segnale. Sorrise al nulla, infilando il cilindro di tabacco dietro l’orecchio. «non parlare così della mamma, sai che si arrabbia» Emerson Pinch non ricambiò il suo ghigno, quando CJ lo guardò. I Pinch erano una delle tante famiglie che avevano avuto l’onore di vantare CJ fra le proprie file; a quanto pareva, avevano una certa attitudine per sganciare soldi sporchi agli assistenti sociali per fingere che tutto andasse alla grande – ed avevano sempre bisogno di corrieri, nel giro della metanfetamina: sangue giovane del quale a nessuno fregava un cazzo, se non tornavano più a casa. Emerson si fermò di fronte a lui, i pugni serrati lungo i fianchi. Il Tassorosso non si scompose, mantenendo intatta la curva divertita delle labbra. «ti do trenta secondi per darmi i soldi che mi devi,» corrugò le sopracciglia, le dita a scivolare sulle rotelle dell’orologio da polso. «poi me li prendo comunque.» lo osservò di sottecchi, rimanendo seduto sul cemento.
Emerson lo prese dal colletto della maglietta tirandolo a forza in piedi, e CJ si lasciò passivamente trascinare sul nudo selciato di Londra. «col cazzo» Neanche ci provò, a difendersi. Non lo faceva mai. Quando si viveva come lui, s’imparava ad incassare molto prima di poter apprendere come attaccare, o Dio ce ne scampi, come difendersi. Ad Hogwarts avevano trovato… particolare il suo modo d’approcciarsi alla materia corpo a corpo, ma ehi, erano i risultati che contavano, giusto? E lui, era bravo. Di certo non avrebbe spiegato ad un branco di idioti i suoi perché: non gli doveva un cazzo.
Faceva sempre un po’ più male, ma andava bene così. Sentiva il cuore irrorare le vene di sangue, lo stesso che si ritrovava a sputare fra i denti; sentiva il fiato mancare ad ogni colpo ricevuto allo sterno, il lento pulsare della pelle contusa laddove si spaccava lasciando nuovi tagli sulla pelle troppo sottile. Accettò di buon grado ogni calcio di Emerson, finchè le ginocchia non lo implorarono di poggiarsi al pavimento; si lasciò gettare a terra, le scapole ossute contro il marciapiede, mentre il peso del Pinch lo schiacciava al suolo – ed i suoi pugni lo costringevano a girare il capo, la lingua a sanguinare. Pensava di meritarselo, CJ: magari non in quel contesto, ma aveva importanza? L’aveva mai avuta?
Era colpa sua. E si sentiva così nullo, lui. Così vuoto; erano rari i momenti in cui si sentiva vivo, pieno. Presente ed esistente, non un’ombra fra le ombre. Quello, ad esempio – con un suo presunto fratello a spaccargli le labbra e incrinargli le ossa, ingiurie sibilate a mascella serrata.
In molti si chiedevano con quale criterio Christopher Joseph Knowles fosse finito fra i Tassorosso, ma era invero alquanto ovvio: credevano che i gialloneri sfornassero solo biscotti, e sorridessero a tutti gli sconosciuti? Si parlava di lealtà, di onore. Di pazienza. CJ Knowles poteva anche essere un piccolo bastardo sociopatico, ma era un leale, onorevole, paziente piccolo bastardo sociopatico.
«ti ricordavo migliore di così. è troppo facile, connor»
Gli aveva concesso trenta secondi, e lui manteneva la parola data. «per l’ennesima volta,» tossì, un lento sorriso sornione a sanguinare sul viso affilato. Lo sguardo a saettare su una scritta poco distante dalla riconoscibile calligrafia: Connor Joshua Pinch. Sotto gli occhi di tutti, ma nessuno guardava. Il timer scattò, la campanella dell’orologio a squittire esigendo attenzione.
Tempo scaduto. Si strinse nelle spalle, la lingua sui denti. «è cj, cazzone»

21. Reclinò il capo di fronte al proprio riflesso, le sopracciglia corrugate. Il labbro inferiore era così gonfio da affaticare ogni respiro, mentre parte sinistra del viso era coperta da graffi e lividi violacei. Perlomeno, il naso non era rotto. La commessa dall’altra parte del negozio continuava ad osservarlo con aria preoccupata, sussultando ad ogni suo movimento. Quanto amava recarsi nelle botteghe dove si pagava perfino l’aria. Si beava dello sguardo esterrefatto dei dipendenti, di quell’olezzo di disappunto e ripugnanza che faceva loro storcere il naso quando, con i jeans bucati e la maglia a brandelli, metteva piede lì dentro. Sorrideva angelico, gli occhi della giada più chiara a brillare sotto le luci soffuse, riflettendosi in ogni specchio strategicamente piazzato per far apparire i clienti più belli. «è il più costoso che avete?» lei annuì, il telefono in mano. Un classico: sicuramente aveva già digitato il numero della polizia, in attesa solamente del momento propizio per inoltrare la chiamata. Sospirò, voltandosi per ammirarsi nel suo impeccabile outfit: pantaloni neri, scarpe lucide, giacca di un tessuto opaco e morbido che metteva in risalto le striature scarlatte sul viso. La camicia sottostante era così liscia da non inferire sui tagli, scivolando come acqua sulla pelle tranciata del ventre. «lo prendo» asserì semplicemente, sistemando il farfallino sul collo. Un ghigno spezzò le labbra, facendo scivolare una goccia cremisi sul mento. Ben attento che la commessa lo stesse ancora guardando, passò intenzionalmente il pollice sulla scia scarlatta, infilandolo poi in bocca. Vedevano solo quel che volevano vedere, da quelle parti: Christopher Joseph Knowles ce l’aveva scritto in faccia, che era un problema. La cosa ancora più divertente? Con i soldi che i Reynolds gli avevano dato quattro anni prima, avrebbe potuto comprarsi metà di quel fottuto negozio, ed avrebbe ancora avuto i soldi per un gelato al barMasa di Las Vegas. Così, senza neanche sporcarsi le mani per poterselo permettere.
Ma CJ, quella busta, non l’aveva mai aperta. Non era una fottuta puttana, e non aveva bisogno dei loro soldi – trafficava denaro sporco, ma almeno era sangue e non merda ad imbrattarne la carta moneta.
Non avrebbe mai ammesso che sperava, lasciandola intatta, che un giorno avrebbe potuto bussare alla loro porta per tornare da loro. Bernie! Se pensava che un tempo era stato il suo miglior amico, quasi un fratello, si sentiva così maledettamente coglione. O almeno, a quello imputava la fitta ai polmoni.
Si diresse alla cassa con il sorriso malato e folle ch’ella si aspettava di vedere sul suo viso. Malgrado avesse solo sedici anni, esprimeva così tanta violenza appena trattenuta sotto la superficie, da apparire molto più grande. Un adulto – lui che non lo era, e lo era stato sempre. «servono soldi veri» infierì lei, osservandolo dall’alto al basso. Beati pregiudizi. Il ghigno si fece più acuto ed affilato, mentre infilava una mano alla ricerca del proprio portafoglio. Lo aprì con lenta intenzione, facendo scorrere le dita sulle banconote ivi contenute. Una ad una, le fece scivolare sul bancone, l’indice a inumidirsi di saliva per ogni cinquanta sfiorato. Quando raggiunse la cifra richiesta, alzò gli occhi. «tieni,» le disse, facendo scattare quattro Houblon verso di lei, un prestigiatore alle prese con il suo trucco preferito. «comprati qualcosa di carino» socchiuse le palpebre e si infilò una sigaretta fra i denti, sorridendo sangue e veleno mentre si avviava verso l’uscita indossando il completo nuovo di pacca.
«tipo una personalità» schioccò la lingua sul palato, chiuse i pugni alle tempie, e districò le dita nell’aria.
Sembrava un coglione, Christopher Joseph Knowles, con quel nome che s’era scelto e quell’attitudine da malvagio stronzetto. La verità?
Lo era.
Bow down to the fucking king.

21:30. «cristo, sandy» gridò alla porta chiusa, la spalla contro lo stipite. Non era neanche certo del perché stesse andando a quella festa: alcool gratis? Fighetti da prendere per il culo? Francesi da mandare in rovina? Mettere in imbarazzo il genere umano? Meh, forse un po’ tutto.
Forse niente.
Chiuse gli occhi, espirando la frustrazione verso il De Thirteenth. O la, De Thirteenth: era ancora sinceramente confuso dalla nuova (non troppo) vagina del ragazzo, ma non sorpreso. Aveva sempre saputo che era una pussy. Ciò che l’aveva turbato, era stato ritrovarsi Sun al binario per Hogwarts – a quanto pareva, le ovaie avevano causato un tale turbamento ormonale, da portarlo a ritrovare la sua bacchetta. Evidentemente quella che madre natura gli aveva dato non faceva magie: eh, chi tutto e chi niente. «non solo sei una donna, ma di quelle spaccacoglioni» In fondo, Some of the strongest people I've known are women. Non Sunday, chiaramente. Si chiese se, all’interno della stanza, i domestici lo stessero vestendo mentre lui assaporava il proprio riflesso allo specchio senza alcun bisogno di muoversi, mentre loro si premuravano di sistemargli la pochette. Viziato di merda. Era nato ricco, e si vedeva in ogni fottuto gesto, o sguardo che fosse, che ne era perfettamente consapevole.
A CJ andava più che bene. Aveva scoperto che più i ragazzi erano ricchi, più erano viziosi e meno temevano le ripercussioni: diversi strati sociali, stesso sottile disagio. Chi aveva tutto, non perdeva nulla: chi aveva nulla, non poteva perdere un cazzo di niente. Anime affini. Morning gli mordicchiò l’orecchio per attirare la sua attenzione, tubando felice sulla sua spalla, ed emise uno strozzato greeek di disappunto quando il Knowles alzò la voce. «scusa, dolcezza» grattò il collo piumato del corvo, uno sorriso pigro a curvargli le labbra. Morning, che come Sandy non brillava di astuzia, si era presa una cotta per CJ, fosse egli nel corpo da animagus o in quello di ragazzo. Non che potesse dargli torto: che fosse o meno in forma di volatile, era l’uccello migliore sul mercato.
Risaputo.
«il tuo padrone è un coglione perdi tempo, e - gesù» quando la porta cigolò lasciando uscire Sun, una risata strozzata vibrò nelle corde vocali del Tassorosso, le mani giunte sul mento. Amava la mancanza di pudore e dignità dei De Thirteenth. Come avesse potuto impiegare così tanto per indossare un «bel copri capezzoli» tale striminzito tessuto, era per CJ un mistero.
Onestamente, non era così interessato a saperlo.

22:00. Strinse la maschera sotto il braccio destro, le labbra a disegnare una linea sghemba sul volto tumefatto. Sprizzava commenti ironici senza alcun bisogno di aprire bocca, CJ: gli si leggeva in faccia, quel che pensava.
Ed era quello, il problema: nessuno voleva la verità, in quella presunta vita. Magari nella prossima (spoiler alert: no). Sollevò le iridi di un ridente ceruleo smeraldo sul biondino dall’aria slavata di cui, ancora, gli sfuggiva l’identità. L’aveva placcato nei corridoi, aveva sentito parlare della festa, e bam!: prima ancora che CJ potesse fargli notare quanto poco se ne sbattesse le palle, se lo era ritrovato fra i piedi, invitatosi al party come accompagnatore del Knowles. Inopportuno, e rompicoglioni.
Gli piaceva già.
«parrucca» salutò Noah con un cenno del mento, sorridendo ferino alle luci soffuse che provenivano dall’interno della villa. Lasciò intravedere i denti, ostile e seducente come una minaccia, mentre adocchiava il resto degli invitati. Avrebbe dovuto sentirsi un pesce fuor d’acqua, ed invece si sentiva a suo agio quanto nel più squallido dei locali del ghetto: quel mondo gli apparteneva di diritto, che la confezione fosse d’oro o bronzo. Stesso sangue, stessi vizi e perversioni.
Farlo profumare di chanel n°5 non rendeva pulito ciò che nasceva per essere sporco. Offrì galantemente il braccio a Sun per accompagnarla all’interno della villa, e con quello libero afferrò uno sfortunato Cooper, capitato al suo fianco per caso, e lo avvolse alle spalle. «barry, non ti facevo tipo da champagne» gli schioccò un secco e infame bacio sulla guancia, sbuffando aria calda sulla pelle prima di stringerla fra indice e pollice. «con questo faccino, poi» gli schiaffeggiò piano il viso glabro e sottile, sorridendo licenzioso al compagno di scuola. Inarcò entrambe le sopracciglia e strinse le labbra fra solo, velato d’ingenua innocenza, congedandolo poco prima di premersi la maschera sul volto.
Nascose tutte le cicatrici, tutti i tagli, i lividi; simbolico come piaceva a lui, fece la sua entrata in villa con un’attillata maschera antigas, la pelle a sfrigolare contro le infiammazioni sottostanti. Bruciava quanto sale su ferite fresche, eppure sotto quel costume sorrideva, CJ Knowles. Del ragazzo dalla tasta rasata ed il sorriso pieghevole, erano visibili solamente gli occhi chiari dal taglio ferino – inequivocabile tintura verde annacquata. Furono quelli che, leggeri come ali di libellula, si soffermarono su un ragazzo poco lontano.
Lo odiava come la prima volta, come sempre.
E come mai aveva fatto. «blowjob» apatico e distante, il tono di CJ; ovattato dal tubo, ed immerso in quel genere di derisione che rideva per motivi incomprensibili agli altri. Che rideva di sé, ma non potevi mai esserne completamente certo. Erano così tanti anni che cercava di odiarlo, che si era convinto di esserci riuscito: in realtà, voleva solamente dare a BJ l’ennesimo, giustificato, motivo per non sopportarlo.
Era più facile, così. Doveva esserlo.
«diamo fuoco a questa festa» ringhiò, selvaggio e crudele, mettendo più spazio possibile fra sé ed il sé che avrebbe potuto essere.
Era una rovina, CJ. Era pericoloso, era il caos nella sua forma più pura.
Ed erano stati loro, a crearlo - a rendere irreparabile il danno.
Erano stati loro, a romperlo: Reynolds, Pinch, Bukowski, Dahl, Moloney, Wirth. Tutti i Bernie del mondo.
Tutto il CJ del mondo.

crane junior hamilton christopher joseph knowles || 2000's || hufflepuff

DRESS / MASK -- former ravenclaw | 22 Y.O. | deatheater | shapeshifter

10 aprile 2017, ore 21.30
stanza di sperimentazione, laboratorio Leda

Con un rumore secco, il carboncino gli si spezzò fra le dita nel momento esatto in cui premette con troppa forza sul pavimento bianco (bianco, come tutto il resto in quel luogo).
Il ragazzo restò qualche istante immobile ancora in ginocchio, il viso corrucciato a fissare la polverina nera che si era sparsa sul disegno. Questo poteva sembrare completo ad un occhio inesperto, ma Noah poteva notare l'assenza di qualcosa, i dettagli mancanti. Realismo, ecco di cosa aveva carenza. Mormorò, fra sè e sè: «Realismo, e un po' di colore»
Aveva una fissazione per la il concetto di perfetto, il prigioniero numero tremilatrecentotrenta, e sebbene fosse ben conscio di quanto fosse difficile, improbabile, impossibile raggiungerlo, questo non voleva dire che non valesse la pena provare a farlo.
Umettandosi le labbra il biondo si alzò, accuratamente attento a non toccarsi i vestiti con le mani sporche di carboncino per evitare di sporcarli irrimediabilmente; non che quegli stracci bianchi valesse la pena di trattarli decentemente, ma a Noah piaceva credere che bisognasse vivere ogni occasione abbigliati nel modo più giusto e appropriato: quando dipingeva, teneva una vecchia camicia già macchiata; quando aveva ospiti a casa, si vestiva elegante; se doveva andare ad una festa, comprava un completo nuovo.
Quando organizzava un funerale, si premurava di indossare un abito pulito.
«Signor Jones», chiamò guardando oltre a vetro davanti a sè, e quel semplice nome, detto con un piccolo sorriso sulle labbra, sembrava tuttavia un ordine. Come se non fosse stato lui quello chiuso dentro una stanza isolata dedita agli esperimenti, bensì l'altro uomo presente nella stanza adiacente piena di macchinari complessi e separata solo per la parete a finestra. Che poi, Noah trovava quella precauzione di tenerlo imprigionato durante le sperimentazioni del tutto inutile: non si era forse dimostrato disponibile a collaborare con i dottori? Non aveva sempre cercato essere con loro il più cortese e mansueto possibile, richiedendo in cambio semplici agevolazioni per rendere il suo soggiorno più piacevole? Ogni tanto lo aveva fatto notare, quanto gli desse fastidio essere messo in quella inutile camera a chiusura ermetica che tanto assomigliava a una stanza degli interrogatori babbani; non poteva provare i suoi poteri in un luogo un po' più carino e meno simile ad un ospedale? Meno simile a una prigione? Non era scappato da Azkaban e dalla stretta di suo padre per quello. «Ah, mi fate venire voglia di infrangere la nostra piccola promessa!», diceva ridacchiando quando gli negavano quelle richieste, la testa che si scuoteva leggermente e i lunghi capelli che gli finivano davanti alla faccia e scacciava con la mano. Aveva fatto loro questo giuramento, il giuramento di ucciderli personalmente e come preferivano, ma l'aveva fatto col solito sorriso morbido e affascinante sulle labbra. «E' quello che ha fatto Giulio Cesare», spiegava ai dottori scettici e a quelli divertiti. Amava la storia e questi piccoli aneddoti, il biondo. Amava ripercorrere i passi di altri grandi uomini, chiedendosi se un giorno anche lui sarebbe finito a occupare un paragrafo in un libro. «Racconta Svetonio che venne rapito dai pirati. Sicuro che prima o poi sarebbe stato liberato, promise che li avrebbe uccisi personalmente, e li invitò a scegliere a quale tipo di albero avrebbero voluto essere impiccati. Una volta libero Giulio Cesare tenne fede alle proprie parole: li scovò, li catturò e li impiccò a quegli alberi che loro stessi avevano scelto per scherzo» Una volta l'assistente di un dottore gli aveva risposto a quella storia con un ghigno amaro. «E se non volessi rispondere come voglio morire, ma preferissi assicurarmi che tu marcisca qui dentro fino alla fine dei tuoi giorni?» «Beh, sarebbe molto spiacevole, ma mi inventerò qualcosa» Semplice e logico, nè più nè meno.
Il signor Jones, oltre il vetro, ci mise qualche secondo ad alzare lo sguardo dal televisore. Qualche secondo di troppo che innervosì il ragazzo, che eppure si limitò ad allargare il sorriso. Capì che avrebbe dovuto far notare l'ovvio di persona: «Si è rotto»
«Stiamo testando la tua capacità di far funzionare la realtà aumentata, non le tue doti artistiche»
«E' piuttosto ovvio che io necessiti un nuovo carboncino»
«Usa un pezzo di quello rotto»
Noah esalò un sospiro di delusione. Delusione non tanto per il rifiuto, quanto per la scemenza dell'uomo. Incrociò le braccia. «Mi sembra un po' pretenzioso, signor Jones, chiedere a Michelangelo di completare la Pietà senza uno scalpello»
L'assistente dottore sembrò non capire esattamente cosa c'entrasse il paragone, ma con espressione infastidita aprì il cassetto della scrivania, tirando fuori un nuovo gessetto nero, lungo quanto il proprio dito. Noah si aprì in un sorriso estasiato. «Quello andrà benissimo. Sareste così cortese da portarmelo?»
Jones sembrò pensarci un po', forse immaginando che sarebbe stato più furbo non darla vinta allo wizard entrando nella tana del lupo, ma dovette capire che non soddisfacendo l'eccentrico ragazzo a cui era stato assegnato avrebbe finito per dover subire ancora più a lungo le sue noiose e infinite lagne. Era un esperimento tranquillo e accondiscendente, il mutaforma, ma era altresì incredibilmente fastidioso quando ci si metteva.
Noah lo vide guardare lo schermo che aveva di fronte, sapendo che da lì, a debita distanza, poteva controllare grazie una telecamera che il disegno che lo wizard aveva fatto rappresentasse qualcosa di innocente e non un'arma che avrebbe potuto tirare fuori magicamente grazie al suo potere per poi rivolgerla contro di l'assistente. Ma Noah era stato bravo: si era limitato a rappresentare un uomo dormiente dall'espressione tormentata. «Non vi fidate di me», lamentò mettendo il broncio. «Vi ho mai mentito?»
L'assistente lo dileguò con un gesto della mano. No, Noah non gli aveva mai mentito, limitandosi sempre a fare quello che i dottori gli avevano detto di fare.
«Non mi pagano abbastanza per questa merda» Jones si alzò svogliato vedendo che non c'era pericolo, avvicinandosi alla porta con oblò che collegava la camera di sicurezza dov'era rinchiuso Noah e mentre Noah lo aspettava a braccia aperte e un sorriso languido tirò fuori il badge magnetico per aprire. Si affacciò sull'uscio aperto, sporgendo il carboncino che il ragazzo prese ammiccando. Ruotando gli occhi, Jones si voltò per tornare alla sua postazione.
«Non così in fretta»
Fu un attimo.
Jones non si era probabilmente aspettato una reazione da un esperimento solitamente così succube; fastidioso, sì, ma trasgressivo mai. Ah, se solo avesse saputo quanto per anni era stato bravo Magnus a fingersi il figliolo che tutti i purosangue vorrebbero, allenandosi solo per quel momento!
Noah aveva allungato il braccio, e lo stringeva ora intorno al collo dell'uomo, bloccato in mezzo alla porta, usando tutta la propria forza. Sentiva le sue dita graffiargli l'avambraccio nel tentativo di liberarsi, boccheggiante, ma non mollò la presa dal corpo colto dagli spasmi che cercava di ansimare un grido di aiuto. Noah lo zittì infilandogli di prepotenza con l'altra mano il gessetto in gola, e sperò vivamente che questo non lo fece vomitare. «Shhh shhh...»
L'assistente ci mise più tempo del previsto a perdere i sensi, e quando lo fece Noah lo fece scivolare lentamente a terra. Si chinò su di lui, alzandogli il polso per guardare il bell'orologio con cinturino di cuoio che portava. Secondo i suoi calcoli, aveva ancora otto minuti prima che qualcuno si accorgesse del fatto.
«Jones, Jones, Jones... sarebbe stato così tanto più facile se mi aveste detto come preferivate morire, invece che ignorare la mia richiesta»
Guardò il corpo riverso pancia a terra al suolo, il disegno a carboncino appena visibile sotto di esso, e alzando leggermente il mento ma continuando a guardare verso il basso tirò il più forte possibile un calcio contro la testa dell'uomo, spingendola verso il basso. Il suono di ossa che si rompevano non gli produsse nessuna emozione, nè negativa nè positiva, così come non lo fece la macchia rossa che iniziava ad allargarsi a terra. Non era un medico, e non sapeva se fargli rientrare il naso nella faccia con quel colpo potesse averlo ucciso, ma sperava di sì. Per sicurezza diede un altro calcio un po' più in basso, all'altezza del collo. Tendeva a non considerarsi una persona macabra, che ama accanirsi su un corpo già martoriato; non era uno psicopatico... ma un artista? Quello sì. Sempre con il piede, diede questa volta una piccola spinta di lato al corpo, spostandolo via abbastanza per poter ammirare il disegno precedentemente fatto.
Guardando la riproduzione di un uomo riverso al suolo, ora imbrattato di sangue, un sorrisetto soddisfatto gli si dipinse in volto.
L'aveva detto, che mancava solo un po' di colore.

14 aprile 2017, ore 20.30
camera degli ospiti, Villa Icesprite

Noah guardò la scritta sul retro della fotografia con sguardo nostalgico.
Magnus Hyperion Icesprite II.
Quello era il nome con cui era nato, e quello era il nome con cui, presumibilmente, sarebbe dovuto morire; se gli avessero detto qualche mese prima che avrebbe dovuto cambiarlo, che avrebbe avuto l'occasione di sceglierselo, così come di scegliersi il proprio destino, non era sicuro ci avrebbe creduto. Chi poteva saperlo che bastava uccidere il proprio padre per diventare finalmente libero?
Mise via la foto dalla capsula del tempo (una vecchia valigia in cuoio) da cui l'aveva tirata fuori, osservando gli altri oggetti che sua madre in tutti quegli anni aveva conservato per lui, il suo amato e dannato figlio. Un piccolo ritratto, il suo cravattino preferito, delle spille antiche, una penna del ventesimo secolo, il suo sigillo per chiudere con ceralacca le lettere, qualche altra foto, delle cartoline... sembrava tutto così vecchio, in quel momento, che era assurdo che in realtà lui avesse tenuto fra le dita quella roba poco più di qualche settimana prima. Era quello che accadeva a tutti i viaggiatori del tempo, immaginò... sempre che nel mondo esistessero altri ragazzi nati alla fine degli anni quaranta che erano riusciti, grazie ai soldi e a una madre intelligente, a raggiungere il ventunesimo secolo. Ne dubitava, e la propria unicità gli fece salire un sorriso alle labbra.
«Magnus». Il ragazzo alzò lo sguardo verso la porta, e prima che la donna che aveva parlato potesse entrare nella stanza si premurò di cambiare il proprio aspetto, diventa il signore dalla faccia gentile che quattro notti prima aveva bussato alla porta di Villa Icesprite. Aveva gli stessi occhi azzurri del ragazzo della fotografia, di Noah, i lunghi capelli brizzolati come la barba, e rughe di cinquant'anni. Si era presentato come il vecchio Magnus H. Icesprite II, rinchiuso in prigione ingiustamente per troppo tempo e finalmente liberato in quanto giudicato innocente... Beh, tecnicamente non era davvero innocente, però era comunque sinceramente stato al fresco, sebbene non ad Azkaban, e sebbene non per cinquant'anni ma poche settimane.
Laboratori.
Chi poteva credere che il ventunesimo secolo presentasse delle novità tanto assurde? Nella mente si presentò nuovamente l'immagine di Idem, la ragazza con gli occhioni azzurri così familiari, e gli venne una stretta al cuore. Non avrebbe voluto abbandonarla là, a subire altri esperimenti, altre torture, ma non aveva potuto fare altro. Fuggire era stato già abbastanza difficile senza dover pensare anche a liberare un'altra persona.
«Entra pure, Levi». Magnus guardò l'anziana donna, sua moglie, come aveva sempre fatto fin da quando aveva scoperto che avrebbe dovuto sposarla nonchè passare il resto della propria vita con lei: un sorriso che nascondeva sufficienza e un tocco di nausea. Lo sguardo di lei era sempre stato lo specchio del proprio, ma in quel momento Magnus, no, Noah, si rese conto che negli occhi di Levi non c'era odio o ribrezzo per il marito, solo indifferenza e forse addirittura affetto. Quei cinquant'anni di libertà da lui doveva essersi goduti, e Noah non poteva che provare un po' di orgoglio per quello che l'aveva resa.
«Ho sentito che stai per uscire»
«Non puoi impedirmelo» Noah si rese conto troppo tardi del tono di difesa che aveva assunto, da animale in trappola. Quella casa, quella donna, erano sempre stati una gabbia troppo stretta per lui, e nonostante il tempo trascorso lontano da queste (o forse proprio per quello) poteva ancora sentire le cicatrici delle sbarre dorate contro il proprio corpo.
«Non era mio intenzione farlo» Non le importava. Noah si rilassò, più sereno. Non le era mai interessato dei comportamenti del marito, ed era felice di scoprire che questo non fosse cambiato. «Volevo solo assicurarmi che tu non facessi rientro prima del mattino. Vive un bambino in questa casa, e non vorrei che tu tornassi ubriaco e lo svegliassi o facessi Morgana solo sa cosa»
Noah si portò una mano al petto, fingendosi oltraggiato. «Non gli farei mai del male, in nessuno stato»
«L'hai detto tu stesso: la prigione cambia le persone, e hai visto cose orribili lì dentro»
Il ragazzo nel corpo del vecchio evitò di far notare che in realtà non aveva davvero passato mezzo secolo ad Azkaban, ma che aveva fatto solo scena cercando di impressionare in quei giorni i suoi discendenti con racconti rubati a libri o a testimonianze di chi aveva conosciuto nei laboratori e che lì sì che c'era stato anni. Dire di non esserci stato alla partita di Quidditch del nipote perchè era occupato a sopravvivere alla pena capitale da parte dei dissennatori sembrava più divertente che dire di essersi semplicemente perso quegli anni, e non averli mai vissuti affatto.
«Tu cerca di non stare vicino ad Antares da solo. Non voglio tu lo faccia»
Sapeva perchè lo aveva detto: Magnus era stato un bambino problematico, un ragazzo irrecuperabile, e un marito affatto presente... ma soprattutto aveva avuto degli esempi poco raccomandabili su come comportarsi in quanto genitore. Suo padre e la governante che lo avevano cresciuto non erano esattamente stati l'esempio di amore e bontà di cui un infante ha bisogno, se non si considera far pulire il pavimento su cui si è rovesciata la minestra con la lingua un gesto di affetto. Magnus non aveva mai raccontato nei dettagli i metodi di insegnamento dei suoi tutori, per lui aguzzini, ma sapeva che Levi glielo aveva dovuto leggere negli occhi a un certo punto; lei aveva sempre temuto che un giorno Magnus sarebbe diventato come suo padre.
Levi si voltò per uscire dalla stanza, ma Noah non potè evitarsi il commento freddo: «Lui non è William»
William, loro figlio. A quanto gli avevano raccontato, era morto anni prima, e sebbene non fosse mai stato un padre molto presente o amorevole, la cosa lo aveva fatto star male. Non lo aveva mai amato come un figlio, ma per un po' ci aveva provato, tentando di essere come poteva un padre migliore di quanto non lo fosse mai stato il proprio (e ci voleva davvero poco). Di sicuro, abbracciando Will mesi prima, non si era aspettato di sopravvivergli, così come non doveva esserselo aspettato Levi.
«E tu cosa ne sai?»Tu cosa ne sai, dicevano i suoi occhi, tu non c'eri. Non ci sei mai stato.
Povera Levi. Doveva aver sofferto molto. Un sorriso amaro si dipinse sulle labbra di Noah. «Lo ricordo piuttosto bene»
La guardò andare via, e tornò a fissare le proprie cose che aveva sparso sul letto. Sollevò il polso, guardando l'orologio con cinturino di cuoio che aveva recuperato qualche giorno prima, e decise che era arrivato il momento di iniziare i preparativi per la festa.
Aveva sentito del party di Pasqua a casa Dallaire casualmente, camminando per i corridoi di Hogwarts dove Noah aveva iniziato a frequentare le lezioni di controllo dei poteri, e si era accollato al Tassorosso dai capelli rasati senza pudore alcuno. Perchè qualcuno avrebbe dovuto rifiutare di portarsi come più uno un ragazzo affascinante come lui?
Aprì la porta dell'armadio, tirando fuori un completo elegante che sapeva di nuovo. Nuovo, ovvio. Ho già detto che se andava ad una festa, si premurava di acquistare un vestito mai messo, ed era importante, sebbene non essenziale, che fosse fatto su misura da un sarto fidato; purtroppo tutti i sarti che conosceva dei suoi tempi erano morti o in pensione, ma era riuscito a trovare un valido sostituto che aveva pagato in contanti. Con i soldi presi da Villa Icesprite, ovviamente; in fondo, era ancora casa sua e glielo dovevano.
Tornò Noah, la barba che spariva, il fisico che si ringiovaniva e le rughe che si lisciavano, e fissò lo specchio davanti a sè. Si passò una mano fra i capelli biondi, e subito divennero neri. Annuì soddisfatto al cambiamento. Si vestì senza fretta, attento ai particolari perchè fosse tutto impeccabile, e terminato il tutto si appuntò all'occhiello un fiore nero, abbinato alla maschera che avrebbe messo, al cravattino, alle scarpe e ora ai capelli. Si lisciò la camicia sorridendo; amava come la giacca avesse lo stesso colore dei propri occhi, senza che avesse avuto bisogno di cambiare questi ultimi usando il proprio potere.
Uscì senza salutare nessuno se non il bisnipote Shane (aveva notato come in quella casa a nessuno importasse molto di Noah Parrish, il fantastico cugino dall'America che aveva perso la magia), dirigendosi alle stalle per recuperare una carrozza che lo portasse al luogo dell'incontro con CJ, e passò il viaggio leggendo sereno a lume di candela.
Arrivato davanti alla villa Dallaire, si diresse con una mano in tasca verso il ragazzo rasato e la sua eccentrica accompagnatrice. «parrucca» «aestheticJ» perchè sì, era per quel motivo che Noah aveva messo gli occhi, avidi di perfezione, su CJ e sulla sua bellezza non solo non convenzionale, ma quasi inesistente, obbligandolo a guardarlo da lontano a Hogwarts per poi cercare di ritrarlo. Perchè CJ non era un ragazzo carino, e a volte Noah si chiedeva se un ragazzo lo fosse e basta, con quegli occhi insieme da fiera feroce e da adulto bambino, e con quel volto segnato delle rughe di mille, di troppi, sorrisi fatti nel modo nel sbagliato, nella vita sbagliata. In più, se non aveva il viso tumefatto da un taglio e da un livido sembrava poco contento. A Noah questo piaceva particolarmente: il sangue stava bene con i suoi denti bianchi e con i suoi occhi taglienti.
«Interessante scelta», commentò indicando la maschera a gas, mentre si metteva la propria di filigrana metallica; poteva apparire semplicemente nera, ma quando Noah muoveva il viso brillava leggermente di sfaccettature blu. «Ma spero i russi non verranno a disturbarci proprio questa notte. E' la mia prima festa da un po'». Nessuno aveva pensato in quei giorni di dirgli che la guerra fredda era conclusa, e vabbè.
Si presentò agli amici di CJ, e non cercò neanche di stare loro dietro più del necessario. Non era lì davvero per farsi amicizie per la vita, solo per conoscere persone, solo per conoscere quel nuovo mondo e, in qualche modo, conoscere se stesso. Recuperò un bicchiere di vino da qualche parte, ridendo come un bambino alla forma di questo, e mandò giù in un sorso. Dio, quanto gli era mancata la vita.

Magnus icesprite noah parrish

erin -- mask + outfit || heidrun -- mask + outfit || lydia -- mask + outfit

19. La situazione, era diventata insostenibile. C’erano ben pochi segreti che avesse con Nathaniel Henderson, il suo capo: sapeva che aveva perso la memoria, ma non che era una Baudelaire; sapeva che aveva vissuto per anni al Paiolo, malgrado ad altri ella non ne avesse mai fatta parola. Fine, perché la Hadaway non era particolarmente affine all’idea di dover celare qualcosa a chicchessia – e non aveva molto da tenere per sé, a dire il vero. Per l’infinito, e costante, disappunto di Nate, c’era però qualcosa che ancora non gli aveva detto.
Qualcosa che lui sapeva perfettamente, ma come Sara con i Chiogini, voleva fosse Lydia a dirglielo. A confermarglielo. Le lanciava frecciatine in ogni suo momento libero (sempre), la osservava di sottecchi con sguardo allusivo fintanto che non la metteva a disagio (sempre), le chiedeva come passasse le sue serate anche quando, santo cielo!, erano insieme a preparare una lezione. Lydia, a Nate, voleva bene. Lo sapeva che lo faceva con buon cuore, un po’ perché era shipper compulsivo, ed un po’ perché ci teneva, a lei. Davvero. Aveva notato, da brava osservatrice qual era, che nell’ultimo periodo Nathaniel era diventato più… scostante. Non necessariamente diverso, semplicemente… un po’ più Nate, ed un po’ meno: ed aveva immaginato, Lydia, ch’egli volesse semplicemente cercare di pensare ai problemi di qualcun altro – di vivere le gioie altrui sulla propria pelle come ogni mamma chioccia. L’avrebbe fatto anche lei, lo faceva anche lei.
Però, andiamo.
«henderson» serrò le palpebre e sibilò il nome di lui fra i denti, inspirando secca dalle narici. Un tic nervoso le arcuò il sopracciglio sinistro, le dita a stringersi sul tessuto morbido dell’abito che aveva posato sullo schienale della sedia. Più lui insisteva, meno gioie gli avrebbe dato. E poi, oh, era stato Nate ad insegnarle che quando una ship diventava canon, perdeva il proprio fascino. «piantala.» socchiuse gli occhi, lanciando un’occhiata in tralice all’uomo. Non dovette neanche cercare di nascondere il lieve rossore delle guance, che avrebbe tranquillamente potuto imputare alla rabbia – come se Lydia, seriamente, avesse mai potuto arrabbiarsi con lui.
Beh, in realtà, sì. E anche spesso.
Ora, partiamo dal principio. Perché Lydia si trovava nell’appartamento di Nathaniel Henderson? Ingenuamente, aveva pensato che avrebbero potuto andare insieme, alla festa di quella sera – festa per la quale, a dire il vero, provava ancora un sincero e cinico timore. Non aveva mai avuto un buon rapporto con i party del mondo magico, e non vedeva perché quello avrebbe dovuto essere diverso: perché provarci? Eppure, si era ritrovata… entusiasta, all’idea di mischiarsi per un po’ al resto del genere umano. Persone normali, ad un evento mondano ed elegante. Ne era terrorizzata quasi quanto era emozionata. Ingenuamente, aveva pensato di poter andare con il collega, nonché superiore, nonché amico, nonché (triste, lo so, ma: ) punto di riferimento, Nathaniel Henderson. Innocentemente, non aveva pensato alla serie di domande che avrebbe comportato.
«quindi……Jay non viene?» Avrebbe potuto fingere non curanza e domandare di chi stesse parlando, ma sarebbe stato un tentativo così patetico, che preferiva risparmiarlo – sia a Nate, che a sé stessa. Così, con l’accenno di sorriso sulle labbra, rispose semplicemente: «ti ho già detto che i cani non possono entrare» non che Jayson Matthews fosse un cane (nelle giornate positive, tipo quella; nelle altre, meglio non chiedere un parere a Lydia, talvolta si faceva prendere dal cuore e perdeva la ragione: cane, in quei giorni, sarebbe stato semplicemente un complimento). Per un qualche mistico, e sconosciuto alla Hadaway, motivo, Nate aveva pensato bene di prendersi un altro cane, e l’aveva chiamato Jay.
Indovinate a chi toccava fare, da dog sitter. Nomi a caso.
«lydia» «nate» gli rivolse un sorriso a labbra strette, gli occhi stretti a fessura. Il fatto che Jayson non fosse presente, era per la Hadaway fonte di sollievo e dispiacere in egual misura – ma più sollievo, a dire il vero. E Nathaniel, con quel suo fiuto per le ship, avrebbe dovuto saperlo: ogni volta che lei ed il telecineta si trovavano ad uno stesso evento, capitava qualcosa a turbare il loro rapporto. Solitamente, il qualcosa implicava il suo ragazzo (…era il suo ragazzo?) che infilava la lingua in bocca a qualcuno, non propriamente l’idillio amoroso che qualunque fanciulla sognasse. Se le mancava? Certo, quello sempre. Le mancava in ogni respiro ed in ogni battito, sentiva il vuoto nel palmo laddove avrebbe dovuto esserci la sua mano. «sento come se tu stessi cercando di dirmi qualcosa» sapeva di spezzare il cuore di Nate tenendo segreta la relazione con Jay, ma anche lei aveva diritto a preservare il proprio, di cuore. Così gli rivolse un’ultima stizzita occhiataccia, prima di lanciargli la particolare lavagnetta che, insieme al lucchetto che le aveva regalato Nate per suggellare il loro operato, condivideva con lui: «tu dici?» e con quell’ultimo, acido, commento, si diresse verso la porta lasciandolo ad osservare il dito medio che, dalla moodboard, ammiccava a Nathaniel. «trovati un altro accompagnatore» sbattè la porta alle proprie spalle, permalosa come solo una Baudeliare sapeva esserlo.
E si morse la lingua, Lydia Hadaway: perché, in realtà, era lei quella priva di accompagnatore.
… o forse no?

20:30. «solleva il gomito. il gomito» Heidrun, una ciotola di pop corn appoggiata sulle ginocchia, sollevò appena lo sguardo sulla ragazzina al centro della stanza. «di più. di più» Jericho Karma Lowell, il gomito parallelo alla spalla ed un coltellino da lancio stretto fra le dita, le ringhiò contro. Giuro, le ringhiò: il verso che uscì dalle sottili labbra rosee della telepata, non aveva nulla d’umano – e Run rispose con l’ombra di un sorriso morbido, la pennellata distratta di un’artista dal fraintendibile senso dell’umorismo. «ora stringi il pugno, alza la mano nell’aria – si, così – e grida: SU LE MANI NEW HOV- ehi.» rotolò a terra per evitare la lama del pugnale scagliato contro la sua (bellissima!) persona, attenta a non rovesciare il prezioso bottino dei chicchi di mais saltati, ed osservò la Lowell dal basso. «rude» ma rideva, la Crane – e ridevano gli occhi verdi, che a stento trattenevano le lacrime di gioia. Era sempre troppo facile, e dannatamente troppo divertente, convincere Jericho di starle insegnando ad usare armi da lancio, per poi improvvisarla DJ – quando non ballerina del ventre, o perché no, break dancer. Un passatempo come un altro, sapete. Sarebbe stato altrettanto esilarante se la Lowell non avesse, ogni volta scoperto l’inghippo, attentato alla sua vita? Probabilmente no. Si morse il labbro inferiore, inarcando entrambe le sopracciglia. «hai un talento naturale» non riusciva proprio a trattenersi, era più forte di lei. L’istinto di autoconservazione che sembrava fondamentale negli esseri viventi, pareva non aver mai messo radici in Heidrun Ryder Crane, Milkobitch a tempo perso. Se poteva scegliere fra il fare qualcosa che sapeva si sarebbe concluso male, e qualcosa che si sarebbe concluso peggio, avrebbe sempre preferito la seconda ipotesi. Era fatta così, lei: di quella pasta che appassiva giovane. «TI ODIO» L’aveva sentito così spesso, che aveva smesso di crederci. Nessuno lo ripeteva così a lungo pensandolo davvero: nessuno odiava così a lungo da averlo mai fatto. «non apprezzi, lowell. Anche questo è un insegnamento: visto com’è stato facile schiva-AHIA.» cristina d’avena. Ma perché Run si intestardiva sempre con i più psycho sulla piazza? Non poteva passare il suo tempo libero insegnando a Stich a montare la panna, o ad Amos come classificare gli sgrassatori in ordine di efficacia? Ma no, perché darsi a hobby così semplici, quando poteva provare il brivido dell’accendere la sopita, ma sempre presente, spia killer in qualunque essere umano dotato alla nascita di sociopatia. «i didn’t see that coming» si portò le dita alla guancia, ritraendo i polpastrelli sporchi di sangue. Un taglio superficiale, una distrazione - che di certo, in un mondo dai sani principi, non avrebbe dovuto donare quell’arcaica gioia al sorriso di Jericho. Si umettò le labbra, premendo con il dorso della mano per tamponare la ferita. «mi dai un bacino per far passare la bua?» reclinò il capo per osservarla, i capelli scuri allargati sotto la testa. «no» fece appena in tempo a rotolare un’altra volta di lato, per evitare il pestone con il quale Jericho cercò di romperle il setto nasale.
Se non avesse temuto serie ripercussioni da parte di Henderson, Brandon, in parte Eugene e Gemes, ma soprattutto Thad – non capiva, era così piccolo e adorabile e così assassino GLI VOLEVA COSì BENE non poteva farsi odiare da lui!- le avrebbe preso l’amabile testolina da telepata, e l’avrebbe sbattuta contro ogni spigolo di New Hovel.
Invece, nuovamente, le sorrise – la piega delle labbra che un po’, a quei pensieri, diede forma. Ad Heidrun, in fondo, piaceva credere di essere una ragazza sincera. «riprova» si asciugò il taglio sulla spalla, sporcando così la maglietta di sangue, e rilanciò il coltello alla proprietaria. L’obiettivo del giorno era colpire il galeone attaccato alla porta – se fosse riuscita a farlo cadere, avrebbe potuto essere suo. Run confidava che Jericho avrebbe fatto buon uso, di quei soldi. E quando si parlava di buon uso nello stesso contesto della Crane, ci si riferiva o all’alcool, o alla droga.
O ad entrambi.
Jericho la guardò, il coltello a scivolare fra le dita con aria distratta. La vide inspirare, Run, e la vide rilasciare lentamente l’aria; così come vide, quando la telepata lanciò la lama, la porta dell’appartamento aprirsi. Non ebbe tempo di imprecare, di fermare l’inevitabile: con le labbra dischiuse in segno di sorpresa, potè solamente guardare, mentre la Lowell si lasciava sfuggire un gridolino stupito e molto poco badass.
«gesù» Lydia Hadaway guardò il pugnale conficcato nella cornice della porta, ancora a vibrare a causa dell’impatto. Aveva la mano sul pomello, e dallo sguardo terrorizzato che posò su di loro, probabilmente stava valutando l’idea di fingere di non essere mai andata lì – eppure rimase, la lingua ad inumidire il labbro superiore, ed i capelli ramati a scivolarle sulla schiena. «mi hanno detto che ti avrei trovata qui,» lungi dalla Crane comprendere che stesse parlando con lei, finchè Lydia non si schiarì la voce: «run» Strisciò a sedere con la schiena contro la gamba del tavolo, un sopracciglio inarcato nella direzione della Hadaway. «cercavi… me?» lei abbozzò un sorriso, palesemente così costretto da obbligare la mimetica a mettersi in allerta.
Lydia, imbarazzata, le accennò della festa che si sarebbe tenuta quella sera stessa, scusandosi per il poco preavviso. Purtroppo per la Hadaway, Run aveva già compreso che tipo di festa fosse: «non credo sia il mio genere» si giustificò, stringendosi nelle spalle. Le dispiaceva davvero dare pacco, specialmente dopo che Lydia era stata già paccata (mlml) da tutti gli altri («jay? murphy? Shot? Amos? Nate? phobos? MA SONO L’ULTIMA RUOTA DEL CARRO?»), ma sembrava troppo… fancy, per lei. Run era tipo da ballare sui banconi, rovesciarsi rum sulla pelle e lasciare a qualcun altro il compito di bere – di quelle che gli shottini li facevano leccando il sale sul collo, anche quando di sale non ce n’era più. Di quelle che stavano al centro della sala, o in cima ad un lampadario, o ovunque fosse possibile vederla: non era tipo da abiti eleganti, inchini carezzevoli, e danze lente in saloni più grandi del suo appartamento.
«decisamente no»
Corrugò le sopracciglia, piegando lentamente la testa verso Jericho – la quale, a braccia incrociate, non faceva che ridere di lei. «come, prego?» La Lowell mantenne l’espressione di allegro divertimento, quando chinò gli occhi blu su di lei. «è una festa da…persone» così, semplicemente. Si strinse nelle spalle come se quella fosse una spiegazione sufficiente – ed a giudicare da come anche Lydia evitò il suo sguardo, probabilmente lo era. «e io non sarei una persona?» Nessuno rispose.
Ora.
Lei poteva dire a sé stessa di non essere tipo da fare qualcosa, ma di certo nessun altro poteva permetterselo. Chi erano loro per sapere cosa Run potesse o meno fare? Chi ella fosse? «è una sfida?»
Lo era.
Scattò in piedi, osservando entrambe con un espressione corrucciata ed offesa. «bene.» prese la giacca e se la lanciò sulle spalle, sbattendo languidamente le ciglia sugli occhi d’ambra. «ci vediamo qui fra un’ora» si avviò verso la porta, un’ultima occhiata di sottecchi.
Era sempre stata competitiva, Run – aveva sempre, sempre avuto il bisogno di dimostrare agli altri che avevano torto, e che lei, al contrario, aveva ragione. Di principio, sapete. Sorrise, le labbra la malizia di una scommessa che aveva già vinto: «later, sluts»

22. «ecco,» piagnucolò, sentendo la propria voce incrinarsi. Se avesse potuto sparire dentro l’abito nero che (Jess) aveva scelto per quella sera, l’avrebbe fatto. Intrecciò le dita fra loro sentendo i palmi sudati, gli occhi grigio verdi a studiare il profilo della villa dove i Dallaire avevano organizzato la festa. «lo sapevo,» strinse le labbra fra i denti, saggiando con la lingua il lucidalabbra alla fragola. Quando si parlava di festeggiare, solitamente, Erin Chipmunks era sempre in prima fila: le piacevano le persone, le luci, il cibo; le piaceva ballare, e ridere, e passare una serata fuori dal quartier generale in compagnia dei suoi migliori amici.
Ma di solito non c’era tutta quella gente - mascherata, poi! Si sentiva così… stupida, ed infantile, dentro il suo abito al ginocchio con pizzo scuro, la maschera a forma di gatto a coprire la parte superiore del viso. Alzò lo sguardo su Jess, supplichevole. «è stata una terribile idea» concluse in un sussurro, premendo le mani sul petto quasi avesse potuto, fisicamente, trattenervi il battito impazzito. Fece scivolare poi la propria attenzione su Nathan, concludendo poi su Scott. Lui, fra tutti, sembrava essere l’unico a condividere il suo disagio. Istintivamente, allungò un braccio per stringerlo a sé; si aggrappò a lui come se ne andasse della sua vita, cercando di nascondersi dietro al suo corpo, e nel mentre di fargli da scudo. «siamo ancora in temp-AAA» Jessalyn la afferrò per il braccio libero, e con una risata la trascinò verso l’entrata della villa –e per inerzia, Erin prese con sé Scott e Nathan. Jess, come la Chipmunks ed il Wellington, viveva al quartier generale della Resistenza; sin da quando avevano recuperato Scott a Piccadilly Circus, dove si erano dati appuntamento per andare alla festa, il suo migliore amico non aveva lesinato domande in proposito all’identità della giovane: ERA AFFIDABILE? UNA SERIAL KILLER? LA CONOSCEVA BENE BENE? Erin, sbuffando, aveva messo a tacere tutti quegli interrogativi con occhiatacce allusive. Sì, era affidabile – molto più, che affidabile. Aveva sempre guardato alla ragazza come un modello da imitare, con quei suoi sorrisi allegri e la risata contagiosa. Avrebbe voluto essere come Jess, Erin – ed era felice, tristemente felice, che anche lei fosse costretta a vivere al QG. Chi l’avrebbe vestita, se non ci fosse stata lei? Chi si sarebbe sorbito tutte le sue fanfiction sulla nuova cotta del momento, o i suoi sogni ad occhi aperti su quello che, Erin era certa, sarebbe stato l’uomo della sua vita? Amalie Nathan Scott Skandar Murphy okay tendeva a rompere l’anima a chiunque, fatele causa NESSUNO. Era stata la Goodwin a scegliere l’abito per lei, e ad aiutarla con la maschera; era stata lei a truccarla, a pettinarla, a contagiarla con la sua eccitazione per quell’evento.
E si era lasciata influenzare, Erin Chipmunks. Lo rimpiangeva così tanto. «jess….» ma la voce le morì sulle labbra, quando si rese conto della maestosità della casa entro cui erano stati invitati. Per un istante, dimenticò di essere una persona e rimase ad osservare il tutto con oggettivo sguardo critico: le luci delle candele a dare una sfumatura calda e seducente ad ogni anfratto della stanza, il pavimento a ticchettare sotto il peso dei tacchi di decine di donne dalle maschere fini ed i denti bianchi, i vestiti a strisciare dietro di loro come code da un’altra epoca. Gli uomini perfettamente agghindati con le camicie più bianche che Erin avesse mai visto – tutti così eleganti, e meravigliosi, da stringerle la gola in una morsa soffocante. «ma è…» perché i suoi occhi, velati d’innocenza ed ammirazione, non colsero neanche l’accenno di riferimenti sessuali. Nelle statue, Erin vide solo amore - e non si preoccupò del fatto che, come si soleva dire, ci fosse troppa carne al fuoco. Le donne alle porte, con le inquietanti maschere a forma di corvo, suscitavano nella Chips un misto di terrore e fascino – la falena alla fiamma, qualcuno avrebbe potuto dire.
Neanche si rese conto, di essersi allontanata dai suoi compagni - stupida, stupida Erin. «belliss- NON SEI JESS» guardò la ragazza al proprio fianco (ciao Sun!) sistemarsi il prosperoso seno dentro…cose… ma era un capezzolo, quello? «scusa, scusa, scus-AH» indietreggiando colpì qualcuno finendo, non metaforicamente, fra le sue braccia. «non ti avevo visto, scus-AH» non riuscì neanche a dar forma al grido terrorizzato che già vibrava nelle corde vocali: alzò gli occhi, di un impossibile grigio muschio, su… una… maschera antigas? Rabbrividì quando quello, innaturale e sbagliato, piegò lentamente la testa per osservarla con freddi occhi verdi. Quando alzò un braccio per salutarla, Erin per poco non si mise a piangere. «vorrei dirti che non mordo, ma» il ragazzo, o almeno così le parve dalla voce, soffiò una risata nella maschera. «sarebbe una cazzata» non lo vide, ma seppe che stava sorridendo.
Erin Therese Chipmunks, fuggì.


«malfidata» neanche l’ennesima ammonizione di Heidrun, che aveva nuovamente colto Lydia ad osservarla, riuscì a farle distogliere lo sguardo; non si era pronunciata in precedenza, ma andiamo: aveva pensato si sarebbe vestita da batman, da spiderman, da bustina dell’oki o test di gravidanza, non aveva creduto davvero che potesse vestirsi da… «lo so, è scioccante» persona. Lydia Hadaway, nel suo lungo vestito argento, sembrava riflettere la luce delle centinaia di candele che illuminavano la casa – e la sua stesse pelle, un perla morbido e denso, pareva essere uno specchio dove le fiamme potessero riverberare. All’interno della villa, con i lunghi capelli sciolti sul seno e parte del viso celata da una maschera fine e delicata, pareva un frammento di luna. Al contrario, nel suo abito cremisi e con la sua pelle diafana, Heidrun sembrava assorbire ogni scintilla proveniente dall’ambiente circostante – e con le labbra rosse imbronciate, gli occhi ambra socchiusi a districarsi nella folla, aveva il calore di una stella. «scusa. È un po’ come vedere nathaniel senza eyeliner» «ESISTE UN NATHANIEL SENZA EYELINER?» Lydia rise, riflettendo nella propria voce la nota divertita della Crane.
Non si sentiva normale da così tanto, Lydia - da così sempre. «no» ovviamente. Si guardò anche lei attorno, costringendosi a non intrecciare le braccia sul petto – voleva sforzarsi di non fare l’asociale spacca gioie, per una sera. Una soltanto. Il sorriso della Hadaway appassì ad ogni viso conosciuto che passò sotto il proprio radar; quando notò che Run la stava studiando, si limitò a stringersi nelle spalle. «sono l’assistente di nate, e ci sono tanti studenti,» si inumidì le labbra, curvandole in un sorriso ironico che si sforzava d’alleggerire l’atmosfera. «è difficile fare amicizia, quando cerchi di ucciderli quasi giornalmente» se l’era sognato, o un guizzo di dolore era passato nello sguardo della mimetica? «neanche troppo» e lo pensava davvero. Lydia accennò alla sua guancia: «era proprio necessario?» lasciò le dita a vagare sopra il cerotto di hello kitty che la Crane aveva applicato sulla guancia – cozzava così tanto, con il mogano dei capelli sciolti sulla spalla, l’abito elegante del rosso più acceso, e la sottile maschera nera dal retrogusto antico.
Heidrun inarcò le sopracciglia, un sorriso spezzato sulla bocca. «sì»
Era una di quelle risposte, che nascondevano sempre un po’ di più di quel che dicevano. Lydia sentiva le parole premerle sulla lingua, minacciando di uscire – e gli interrogativi che cercavano, nel loro arrovellarsi, di trovare un posto negli occhi verdi della sua interlocutrice. Era uno di quei discorsi apparentemente innocenti, che celavano un universo – e che quando cadevano, divenivano irrecuperabili. Aprì la bocca per rispondere, per chiedere, ma non uscì nulla se non un: «oh.»
Abbassò lo sguardo trattenendo il respiro, gli occhi socchiusi e le braccia abbandonate lungo i fianchi. Una figura non meglio identificata l’aveva avvolta in un abbraccio disperato, e Lydia poteva sentirne il respiro caldo attraverso il sottile tessuto dell’abito. «scusami, non trovavo… e lei era nuda, e le cannucce, e lui mi ha spaventato…scusa» istintivamente, Lydia posò esitante una mano sui capelli di Erin, tentando di non spettinarla. Deglutì, la bocca improvvisamente secca. Perché respirare era diventato così difficile? «CHI ERA NUDA? Dai, lydia! Allora potevo-» «no» la mise a tacere distrattamente, alzando la mano per fermarla prima che potesse dire qualche boiata. «decisamente no, run» «RUN?» Erin alzò istintivamente gli occhi sulla Crane, le labbra dischiuse in segno di sorpresa. La squadrò dal basso verso l’alto, tornando poi a cercarne il volto – tentando, con la scarsa illuminazione dell’atrio, di riconoscerne il profilo. «heidrun?!»
E Run, un po’, li odiava tutti.
«così pare» rispose, vagamente offesa, corrugando le sopracciglia. Era così disturbante che non si fosse presentata vestita da salame beretta? Drizzò la schiena ed inspirò profondamente, il braccio piegato per reggere la maschera sulla punta del naso. «chi hai perso? E chi ti ha spaventato? SCOTTY!» Run alzò le braccia ed attirò l’attenzione del Chipmunks, invitandolo ad avvicinarsi ed indicando la nanerottola ancora appallottolata su Lydia. «quello… non importa, AW MA-» forse dimentica di aver appena avuto un mini attacco isterico, Erin si lanciò nuovamente nella folla, dove trotterellando raggiunse Amalie – in compagnia di una ragazza che la Chips non conosceva. Come prevedibile, quando si trovò davanti a loro, non seppe cosa dire.
Finchè, tristemente, lo seppe: «SONO ERIN!» ma non mi dire.
Nel mentre, Lydia si sentiva vagamente vuota, intorpidita dall’assenza della ragazzina. Sorrise debolmente ai tre amici di Erin, le dita a stringersi nervosamente fra loro. «ciao…?» che sembrava sempre, dalle labbra di Lydia, una maledetta domanda. Un senso di déjà-vu.
In tutto ciò, Heidrun non dimenticava, né perdonava - semi cit. Sorrise ai tre ragazzi, stropicciando le guanciotte di Nathan ed optando per un bacio a distanza a Scott – soffriva di… una fobia…giusto? Insomma, era suo cugino NON SAPEVA QUANTO, quindi voleva convincersi di conoscerlo abbastanza da sapere quando lasciargli i suoi spazi wat. Li superò per seguire la direzione indicata vagamente da Erin, trovandosi a seguire un ragazzo dalla maschera più orribile nel circondario – e lo odiò, perché che cazzo, a lei avevano detto niente maschere da sub, e lui poteva mettersi quella antigas? Ma che vita era – che si ritrovò, in men che non si dicesse, in compagnia del ragazzo con il completo più orribile nel circondario – e odiò anche lui, perché DANNAZIONE A LEI AVEVANO DETTO NIENTE CALZAMAGLIA DA SPIDERMAN. La cosa positiva, era che si trovavano vicino al tavolino degli alcolici.
«I miei occhi vedono qualcosa che apprezzano molto. e non è il mio riflesso nelle tue lenti»
«aw, che dolce, grazie figliolo! – e grazie anche a te, trpp gentile» prese il bicchiere dalle mani di (CIAO CJ) antigas, e dopo averne annusato il contenuto per assicurarsi contenesse alcool, ne ingollò il liquido in un unico sorso. «avete almeno l’età per bere? Non credo proprio» lasciò il bicchiere ormai vuoto fra le mani di CJ, e prese quello di (BJ) Peter Pan. «problema risolto, non ringraziatemi»
Che madre modello.

erin chipmunks, 2000s, rebel | heidrun crane, 1996s, mimesis | lydia hadaway, 1996s, death eater

people empty me. i have to get away to refill. | dress & mask & ♫

Era il silenzio la cosa peggiore.
La quiete, il pigro ciondolare senza meta di coloro che il fondo lo avevano toccato da un pezzo, gli sguardi vacui incollati alla schiena senza davvero vedere qualcosa. Senza vedere lui . Al punto da non dover nemmeno fare lo sforzo di usare la magia, o le sue doti innate per modificare il proprio aspetto. Non lo avrebbero riconosciuto comunque; cristo santo, non avrebbero riconosciuto le madri, persino i figli, se se li fossero trovati di fronte. Di quel ragazzino ricco dall'aria slavata, troppo magro e troppo pallido, interessavano solo i soldi e quanti di questi fosse disposto a spenderne. Per una buona causa, s'intende! Voi come altro definireste la sopravvivenza? «Due pezzi, come mi hai chiesto..» L'uomo curvo di fronte a Barrow aprì le mani mostrandogli i palmi incrostati di sporcizia, al centro degli stessi il sopracitato numero di bustine di plastica trasparente grandi quanto francobolli da collezione. Eccolo lì il quieto vivere, la calma nella tempesta: perché Barrow Cooper dentro all'uragano ci viveva attimo dopo attimo, sferzato da venti e pioggia e tuoni pronti a spezzarlo in due come un ramo secco. A volte arrivava persino a sentirsi tale, teso, secco, scricchiolante. Di quelli che prendono subito fuoco e lasciano mille schegge nella pelle. «E questi sono i tuoi, Marvin. Ho aggiunto qualcosa per la discrezione.» Non sorrise mentre porgeva all'uomo alcune banconote ripiegate scambiandole con i piccoli involucri sigillati: all'interno degli stessi, una decina di pasticche rosa confetto, dall'apparenza innocua.
Come per tante cose, come per tante persone, l'involucro esterno raramente combaciava con ciò che si nascondeva all'interno, sotto una superficie pulita ed accattivante.
Marvin, il cui cognome un tempo doveva aver significato qualcosa - una famiglia, una vita, un'identità -, ma aveva smesso di appartenergli da un pezzo, arraffó i soldi con malcelata impazienza, quasi al punto da farseli scivolare tra le dita tremanti, prima di stringerli nei pugni. Barrow reclinó la testa di lato, un moto di curiosità che lo spinse ad osservare il viso dello spacciatore nella penombra, forse un instante di più di quanto non gli capitasse normalmente; di solito, terminato lo scambio, il corvonero girava sui tacchi senza più guardarsi indietro e a ragion veduta: non c'era niente di bello da vedere, nemmeno un dettaglio sul quale valesse la pena soffermarsi. Solo occhiaie livide e pelle sottilissima, una ragnatela di capillari scoppiati ad iniettare di sangue i bulbi oculari. E poi c'era la disperazione. Totale, incontrovertibile, definitiva. È così che vuoi finire? A sbavare sui bordi di un marciapiede con lo sguardo da pazzo e la dignità buttata nel cesso? Se fosse servito a far incazzare loro allora sì, perché no. Si riscosse a quel pensiero, indietreggiando di un passo con entrambe le mani calcate nelle tasche del giacchino, la droga ormai al sicuro.
Marvin the drug dealer poteva anche lasciarci le penne quella sera stessa, ma il giovane Cooper non poteva ancora permetterselo; lo aspettava una festa, e che diamine!


Le mani della madre, dita lunghe e affusolate e fredde come ghiaccio, gli si strinsero attorno alla gola, graffiando la pelle con unghie smaltate di rubino, solo un segno impercettibile sulla superficie slavata e sottile. «Lascia, Berry, ci penso io.» Come sempre. Abbassò le braccia lungo i fianchi, sapendo di non avere nulla con cui controbattere, così che lei, posizionata alle sua spalle, potesse sciogliere il nodo allentato della cravatta per ricominciare da capo. Dovette infilare entrambe le mani nelle tasche dei pantaloni stirati e inamidati, per non dare alla donna la soddisfazione, l'ennesima, di vederle chiudersi a pugno. «Non serve che io ti ricordi le buone maniere, vero tesoro?» Ovviamente non serviva.
Barrow Holden Cooper conosceva le regole, fin troppo bene; e per questo aveva tentato in tutti i modi di sottrarsi a quell'agonia, senza successo. I suoi genitori lo avevano obbligato senza tanti giri di parole, prima ancora che Kieran Sargent potesse piombargli addosso dall'alto del suo metro e cinquanta come una vera stalker per trascinare il malcapitato corvonero dritto nella trappola infernale. Il problema, almeno per lui, era che con tutta probabilità avrebbe finito per dirle di sì, anche senza le imposizioni naziste dei Cooper; i quali, se avessero saputo quali compagnie frequentava il loro unico figlio, sarebbero stati ben lieti di fargliela pagare. Purtroppo, non si trattava di una figura retorica, un mero modo di dire. Te lo devi guadagnare, il nome che ti abbiamo dato. E come poteva dirglielo che quel nome non lo voleva? Che avrebbe preferito sputarci sopra, strappare ogni lettera e ficcargliela su per il culo? Sorrise, senza dischiudere le labbra, rimirando la propria immagine allo specchio evitando accuratamente di incontrare le iridi nocciola di Genevieve, mai così distante dalle sue. Non c'era nulla nei genitori, nemmeno il più piccolo dettaglio, al quale Barrow potesse aggrapparsi per sentirsi parte di qualcosa, che gli facesse dimenticare anche solo per un istante quanto li sentisse estranei. Quanto, senza tanti giri di parole, li odiasse entrambi. «Non hai di che preoccuparti. E porterò i vostri saluti ai professori.» La vide annuire con un'ombra di soddisfazione sul volto affilato, le mani finalmente lontane dal collo del sedicenne: sapeva bene, la signora Cooper, quando ritirarsi dal campo di battaglia, soprattutto dopo una vittoria. Se avesse osservato con più attenzione, se mai si fosse sforzata di leggere tra le righe e riconoscere i segni, forse avrebbe capito che mille battaglie non fanno una guerra.
Quella, per quanto riguardava il fu Lynch Barrow, non era ancora nemmeno cominciata.
«Tuo padre vorrebbe dirti due parole, quando sei pronto per scendere.» La solita frase, ripetuta mille e più volte alle orecchie di un bambino ignaro finché non era diventata abitudine, e che nonostante questo non mancava mai di provocargli un brivido lungo la colonna vertebrale, simile ad un presagio di sventura. Perchè Bartholomew Cooper non voleva mai solo dire due parole; non si intravedeva rassicurazione nelle granitiche iridi antracite, meno che mai comprensione o affetto. Parlava per se stesso, il capofamiglia, in nome di un onore che Barrow veniva costantemente invitato a rispettare ed idolatrare, con scarso successo. Anche se le minacce un effetto lo avevano: alimentavano il fuoco, meglio di un qualunque liquido infiammabile da due soldi spruzzato sulla carbonella ardente. Se vi è mai capitato di accendere un barbecue sapete di cosa sto parlando. Ed ogni occasione era buona per ricordargli quale fosse il suo posto nella scala gerarchica dei Cooper, e le conseguenze cui sarebbe andato incontro il sedicenne se avesse deciso di trasgredire le regole. Tuo padre vuole dirti due parole, Barry. Prima di una festa alla quale avrebbe dovuto fare bella figura, all'alba del primo giorno di scuola, quando mostrava anche solo lontanamente di voler fare amicizia con un coetaneo. Come qualunque altro bambino. Tuo padre vuole dirti due parole, Barry : ci devi tutto, non ti azzardare a farmi fare brutta figura, a quella gente non ti ci devi nemmeno avvicinare , impara a stare al tuo posto Barrow, o me la paghi. «Arrivo tra un attimo.» La donna lo osservò per un istante alla ricerca di un guizzo, un cedimento strutturale, la più piccola piega storta nel sorriso pacato del figlio, poi richiuse la porta della camera alle spalle, lasciandolo finalmente solo, un lampo di bieca soddisfazione nelle iridi scure. Convinta di averlo piegato, plagiato, manipolato al punto da spegnere ogni istinto, anche la più piccola scintilla di vita.
Erano davvero quelle le priorità di una madre? Secondo il corvonero, nato e cresciuto nel gelo di una gabbia dorata e perfetta solo agli occhi di un estraneo, non esisteva alternativa; dovevano essere così anche tutti gli altri genitori del fottuto mondo. Il sorriso sul volto pallido di Barrow scemó quando Genevieve abbandonó finalmente la maniglia, i tacchi a risuonare sul marmo del corridoio fino alla scalinata: ci si era quasi spaccato la testa, a otto anni, rotolando dal primo gradino fino all'ultimo, senza mancarne uno. Scivolato, inciampato, spinto, chi può dirlo. Lui la ricordava bene la mano del padre, troppo grande per una spalla cosi piccola, il pollice a premere contro la clavicola strappandogli un gemito di dolore; poi la sensazione del vuoto sotto i piedi, il soffitto dove sarebbe dovuto esserci un pavimento, il rumore delle ossa in frantumi. «Alla tua, papi.» Alzò in aria la mano destra, tenendo stratta tra le dita una dlele pastiglie acquistate dal buon vecchio Marvin, pronto a brindare alla sua immagine riflessa nello specchio, alle ombre scure sotto gli occhi grigio azzurri ormai diventate parte del pacchetto notti insonni, una sfumatura appena percettibile di ocra a sporcare lo zigomo destro.
Chissà se si era accorto, Cj Knowles, di quanti nuovi tagli e lividi erano apparsi il giorno dopo il loro primo magico incontro, o se non ci avesse fatto nemmeno caso, abituato a sfiorare sangue e ferite con lo sguardo ogni minuto di ogni ora di ogni vita. Chissà se lo sapeva, Cj Knowles, quanto l'avesse fatto sentire vivo, e fino a quale punto Bartholomew avesse soffocato tale rara sensazione di libertà, colpendolo come il tassorosso non sarebbe mai riuscito a fare. Scosse la testa, posizionando la pasticca sulla punta della lingua, inghiottendo la stessa senz'acqua, il sapore amarognolo già invadente all'interno delle guance e lungo la gola.
Fuori una, ne restano nove.

Sarebbe rimasto ad aspettare anche tutta la notte, se solo avesse significato potersi risparmiare quella farsa in maschera, ma sapeva che Kieran era solo in ritardo e presto sarebbe arrivata; come una piaga d'Egitto alla quale è impossibile scampare, l'uragano Kathrina, il surriscaldamento globale. Barrow non la conosceva abbastanza bene da avere delle certezze, eppure gli bastava quel poco tempo passato insieme per farsi un'idea sul dove fosse e cosa la stesse trattenendo dall'arrivare puntuale ad un appuntamento: cibo. Da quando lo aveva fermato in uno dei tanti corridoi di Hogwarts, con la sua divisa priva di colori rappresentativi e i grandi occhi scuri da cerbiatto intenti a scannerizzare la figura del corvonero da capo a piedi («Ti prego, dimmi dove hai fatto la tinta. Ma sono naturali? E' un piercing quello?»), non l'aveva mai vista senza un qualche tipo di alimento a portata di mano, fosse anche solo una caramella estratta dalla tasca con fare da prestigiatore. Come fosse arrivato ad accettare di accompagnarla alla festa dei Dallaire, rimaneva un mistero, soprattutto per lui.
Prima che potesse distogliere lo sguardo dai propri piedi, nonché la mente dal piano escogitato per far pesare il ritardo alla mimetica, il braccio di Christopher Joseph Knowles planò rapace sulle spalle del biondino, le dita graffiate a stringere il tessuto pregiato dell'abito scelto con cura maniacale da Genevienve Cooper; se con quel gesto l'avesse sgualcito, gli avrebbe solo fatto un favore. «barry, non ti facevo tipo da champagne» Non lo era. Permise al coetaneo di agganciarlo in una morsa senza tentare minimamente di liberarsi, le palpebre calate sulle iridi chiare per raggiungere nel modo più rapido possibile lo stato di trance e meditazione necessario a sopravvivere: a cj, alle pericolosissime tette di sun, a quello stupido ritrovo di simboli fallici e pagliacci mascherati. Solo quando il sedicenne gli premette le labbra sulla guancia, nel punto in cui solo poche settimane prima vi aveva impresso le nocche della mano destra, Barrow riaprí gli occhi, puntando i piedi così da svincolarsi dal braccio del tassorosso e sollevare il proprio per sistemare la maschera rossa tirata indietro sul capo, leggermente storta. «Noi ricchi con lo champagne ci laviamo il culo, Knowles. Non lo sapevi? Sun può confermare.» ed accennó alla ragazza con un cenno della testa, ben sapendo chi si celasse all'interno di quell'involucro tanto ben confezionato; una vera opera d'arte, sebbene il corvonero apprezzasse indistintamente entrambe le identità del De Thirteen, con o senza tette, con o senza pene. Tipo quello che gli passò sotto il naso mentre Christopher e il fu Sandy avanzavano verso l'ingresso della villa, poggiato insieme ad altri suoi simili sopra ad un vassoio di lucido argento: maschere, bicchieri fallici, atmosfera da setta satanica. «Eyes wide shut.» Tutto sommato, per il sedicenne era come trovarsi a casa propria.
«Coop!» sempre meglio di berry Alla fine era giunta; suo padre l'avrebbe additata con disprezzo, addossandole la colpa di essere diversa, il bieco risultato di un esperimento fallito, e tanto bastava al biondino per accettare la vicinanza di Kieran più di quanto non facesse con altri. Di contro, c'era da dire che sapeva essere una gran rompicoglioni, la brunetta, ma anche quello era in grado di farlo con stile, una dote innata sufficiente a strappargli di tanto in tanto quel sorriso tirato che lei interpretava come una resa. «Devo dire che speravo non arrivassi.. non vedevo l'ora di levarmi dalle palle.» Giá si immaginava lontano da lì, dall'altra parte della città, imbucato a qualche party non proprio legale dove poter consumare la sua piccola dose di serenità in santa pace, abbandonato su di una sedia a sdraio con lo sguardo rivolto alle stelle. Si prese un'ingiustificata ceffa sul braccio destro, attutita dalla stoffa spessa dell'abito su misura, reagendo con una smorfia di dolore facilmente scambiabile per vera. «LINGUAGGIO, COOPER!» Party illegale, sedia a sdraio, stelle, droga. Chiuse gli occhi, Barrow Cooper, inspirando a fondo l'aria tersa della sera, piacevolmente fresca sotto il peso di tutti gli strati indossati uno sopra l'altro, il braccio destro piegato e spinto in fuori affinché Kieran potesse passarvi attorno il proprio, dal basso del suo metro e ottantavogliadicrescere. La mano libera, ancora premuta nella tasca sinistra della giacca bordeaux, ne uscì portando con sé una delle ormai famose pasticche rosa confetto estratta dalla bustina numero #1: non era certo intenzione di Barrow consumarle tutte e nove - otto, a quel punto - durante la serata, ma a simili feste altolocate bisognava sempre tenere un asso nella manica, di quelli che ti fan vincere la partita; vide lo sguardo incupito di Kieran puntarglisi contro quando la pastiglietta scomparve sotto la lingua, e ad esso il corvonero rispose con la solita alzata di spalle, un sopracciglio inarcato a rinarcare il concetto. «Sopravvivenza, Sargent.» Caló la maschera sul viso, una macchia rossa e crudele che lasciava intravedere a mala pena le iridi chiare del ragazzo e le labbra sottili tese in una smorfia di accondiscendenza alla quale ormai era dannatamente abituato.
Lo rivolse ad alcuni professori, compagni di casata dei quali non ricordava nemmeno il nome, e ad altri il cui volto per qualche strano motivo non gli innescava dentro il desiderio di annegarli in una vasca: tra questi ultimi, una biondina dall'aria spaesata, in direzione della quale sollevó persino una mano in cenno di saluto; rapido, quasi impercettibile, distante. E ancora più gelido quando lo sguardo si posò sulla figura di Jess, riconoscibile nonostante la maschera a nascondere in parte i tratti del viso, sugli inconfondibili riccioli scuri. Ma lei faceva parte di un'altra storia, praticamente di un'altra vita.

lynch barrow holden cooper | 16 y.o. | ravenclaw | pinterest