how i met your mother.

Sedeva scomposto sulla lunga panca della Sala Grande, i gomiti appoggiati sulla tavolata dei Tassorosso ed il mento posato sulle mani congiunte. Isaac Lovecraft aveva sempre amato le feste, ma tra tutte il proprio compleanno non era mai stato una delle sue predilette: lo aveva sempre passato in casa, a Salem, senza nessuno con il quale festeggiarlo e con dei genitori che non incoraggiavano affatto la sua necessità di avere degli amici con cui dividere una torta qualsiasi. Drake prima, ed i Withpotatoes poi, avevano iniziato a dare un nuovo significato a quel giorno speciale - piccoli gesti, regali inaspettati e sorrisi sinceri che cercavano, a modo loro, di rendere felice quell’evento -, ma dovevano pur sempre far fronte a nove precedenti anni di assenza, quasi completa inesistenza, di festeggiamenti. Agli occhi del giovane Corvonero quella era una sfida enorme e praticamente impossibile, ma aveva piena fiducia nella propria nuova famiglia. Alzò le iridi castane incontrando, oltre la lastra di mogano e le innumerevoli carte di dolci lasciate vuote su questa, il viso paffuto di Stiles chino sul tavolo ed intento ad ingozzarsi di leccornie. Era appena primo pomeriggio, la Sala era pressappoco vuota ed i due ancora non erano finiti in Sala Torture: forse lo sapeva, la Direzione del Castello, che quel quindici di marzo era il giorno del loro compleanno e che quindi, almeno per una volta, potevano evitare di torturarli – la verità, era che ancora non avevano fatto alcunché per venire puniti, ma Isaac aveva deciso di credere che lo staff di Hogwarts volesse far loro un regalo. Perché proprio a loro, poi? Non erano nessuno, e probabilmente nemmeno i loro aguzzini più affezionati si ricordavano i loro nomi: altro non erano, che due reietti di una società che nemmeno credevano potesse esistere, capitati lì per caso e trovatisi insieme per lo stesso diletto del Fato. Due amici, nati in primo luogo dalla mera necessità di non sentirsi da soli tra il sangue loro e di altri che erano passati nella stessa stanza, che nulla avevano per cui essere ricordati nel gregge della scuola di magia – due ragazzini come tantissimi altri, che avevano fatto del ripudio comune a cui quel mondo li aveva condannati la solida base di un’amicizia che andava consolidandosi giorno dopo giorno - dopo ora dopo minuto - e che l’appena dodicenne Lovecraft sapeva sarebbe durata per sempre. Sperava, sarebbe durata per sempre – perché era stato il suo primo appiglio, lo Stilinski, e da un anno a quella parte non riusciva ad immaginarsi un futuro in cui il Tasso non sarebbe stato suo amico.
L’anno precedente, quando avevano appreso di essere nati lo stesso giorno, avevano passato così tanto tempo a gongolare per la scoperta da non essere riusciti a progettare un qualsiasi cosa in loro onore – almeno Isaac non ci era riuscito: non era certo dell’attitudine di Stiles a festeggiare, sebbene quella del Lovecraft bastasse per entrambi. Ma per quell’anno avevano deciso di fare le cose in grande, i Lovinski. Di fare qualcosa di grande, che desse un significato - a cosa? A tutto.
«potremmo prenderci una giraffa» esordì, tamburellando con gli indici sul labbro inferiore, lo sguardo assorto e fisso su un punto imprecisato sopra la spalla destra dell’amico. L’unico loro problema, in fin dei conti, era che ancora non avevano deciso, esattamente, cosa fare. «mh?» «ma sì, una giraffa» scartò una cioccorana, afferrandola al volo prima che questa prendesse il largo – non aveva intenzione di rincorrerla per tutta la Sala Grande, sebbene potesse essere un’idea. «la salviamo dallo zimbabwe e la portiamo a scuola - senti, è ovvio che le giraffe siano in zimbabwe, non torneremo un’altra volta su questo argomento-. Oppure…» staccando la testa alla rana con i denti, si piegò più avanti sul tavolo, avvicinandosi al tassorosso. «potresti farmi da spalla mentre ci provo con sharyn». Poteva quasi leggerglielo nella mente, quel sibilato “ancora, isaac?”, e se solo l’altro avesse attivato la telepatia wat avrebbe potuto udire, in risposta, un “sempre”: era cocciuto, il corvonero, e finché avesse potuto ci avrebbe provato, con la biondina. L’aveva puntata dallo smistamento di lei quello stesso settembre, e per un motivo o per l’altro sapeva sarebbe stata sua. Magari non quell’anno, dai.
Forse.
Magari il prossimo.
Vabbè erano bambini, il fatto che avesse messo la crocetta sul no quando gli aveva passato sottobanco il bigliettino chiedendole se volesse mettersi con lui qualche settimana prima di Natale sarebbe entrato nel dimenticatoio molto presto.
«oppure,» dovette schioccargli le dita davanti agli occhi, per farlo rendere conto che doveva uscire dal sogno ad occhi aperti nel quale si era tuffato e ritornare alla grigia realtà dei fatti. «potrei avere un’idea»

«l’idea è tua, perché devo andare prima io?» Era passata solo un’ora, o forse poco meno, da quando i due avevano lasciato la Sala Grande alla volta dell’ufficio del professore di Trasfigurazione. Altri dieci minuti, più o meno, da quando si erano stanziati davanti all’uscio, immobili, aspettando che l’altro facesse il primo passo. «è anche il responsabile della tua casata» «dai isaac, vai avanti tu» «STILES» «VAI AVANTI TU» Non seppe dire, esattamente, come era successo – qualcuno li aveva spinti?, avevano iniziato a spintonarsi?, erano cascati addosso alla porta da fermi?, l’avevano semplicemente aperta tuffandosi nell’ufficio? Mistero della fede -, ma prima che potesse rispondere capitombolarono sul tappeto del professor Boyle. Beh, poteva andargli peggio, potevano aver sbagliato ufficio.
Non sarebbe stata la prima volta.
… non avevano sbagliato ufficio, vero?
«lovinski?» Ok, erano nel posto giusto. «siete qui per confessarmi qualcosa?» si sollevò da terra, Isaac Lovecraft, scrollando dalla tunica pieghe invisibili e granuli di polvere raccolti dalla rovinosa caduta sul pavimento, le sopracciglia corrugate a cercare il supporto di Stiles per quella domanda. Per quanto molti sembrassero avere dei dubbi, non era capitato tra le file dei blu-bronzo per caso: era un ragazzino intelligente, sapeva carpire l’insieme di un progetto più grande dai dettagli più piccoli, ma spesso e volentieri il professor Boyle lo mandava in tilt. Perché sapeva sempre cosa stesse pensando, ma faceva sempre finta di non capire; un po’, ne aveva sincero timore. «non… credo? stiles?» supplicò l’amico di intervenire, mentre sotto invito del docente si sedevano dall’altra parte della sua scrivania: dovevano confessargli qualcosa? Cosa dovevano confessargli.
Cosa dovevano fare.
Perché erano lì?
«è una bellissima…» piegò il capo, gli occhi scuri fissi sul tubero intagliato con sincero interesse. «patata – ma è il professor Peralta?» tentò ammirato, sporgendosi appena un po’ di più per ammirarla più da vicino. Non aveva mai visto una cosa del genere – perché qualcuno dovrebbe scolpire delle patate??? -, ma era davvero.
Magica.
«comunque siamo venuti qui per… chiederle…» si inumidì le labbra, prima di voltarsi verso lo Stilinski. Rimpiangeva l’idea della giraffa, anche se quella lo entusiasmava molto di più – ed intimoriva: se, giustamente, il professor Boyle avesse detto loro di no? Non voleva nemmeno pensarci, già ci si era affezionato. «li ha lei,» tossì, schiarendosi la voce. Sentiva la pressure. Non ce la poteva fare. «i lei sa cosa, vero?» sussurrò, dando una gomitata a Stiles. Se Boyle non avesse capito, sarebbe toccato a lui parlare.
Glielo doveva.

eh fuck it why not

isaac lovecraft

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idk man wtf

Non riusciva a smettere di guardarla, le sopracciglia arcuate e l’interno della guancia morsa fra i denti. Isaac Lovecraft aveva visto, in soli dodici anni di vita, molte forme di bricolage prendere vita davanti ai propri occhi – suo padre si era sempre dilettato nella creazione di casette per gli uccelli da attaccare sui tronchi del loro stesso giardino, e spesso e volentieri si occupava della potatura delle siepi dando loro un profilo ben più definito; Drake si divertiva a creare castelli con le lattine di birra vuote, ed ogni qual volta questi non crollavano a terra inutili (o l’Abrahams non ci si addormentava sopra distruggendoli) erano dei bellissimi ornamenti per la casa; a casa Withpotatoes, Nathan costruiva bombe e Idem faceva origami: insomma, aveva una mediocre esperienza in merito -, ma una patata scolpita.
Una patata scolpita.
Non credeva nemmeno fosse possibile una cosa del genere; non gli si spappolava ogni volta che la scalpellava? Non gli era mai venuta voglia di mangiarle, anziché marcare con uno stuzzicadenti i morbidi lineamenti del professor Peralta (più volte, tra l’altro, come poté notare da una rapida occhiata data al perimetro della stanza)? Non si rompeva le palle? Il corvonero, tutta quella pazienza, non l’avrebbe mai avuta – che già gli passava la voglia di riordinare gli appunti presi lo stesso giorno e gettati nello zaino alla rinfusa, figurarsi per un lavoro così delicato e minuzioso: al più, l’avrebbe accoltellata quel tubero, riducendolo ad un vegetale badumtssss.
Perché poi, tra tante cose, proprio una patata come base? C’era così tanto materiale dal quale sarebbe potuto partire, per modellare miniature del genere – argilla, cera, creta, marmo. Perché un ortaggio? Dove ne prendeva, così tanti? Aveva forse un orto privato nascosto dall’altra parte della scrivania? Scolpiva anche zucche, zucchine e peperoni? Quante ne aveva fatte, di quelle riproduzioni in scala?
Poteva averne una che ritraesse se stesso, Isaac?
Aveva così tante, così tante, domande da fargli in merito, il Lovecraft – invece rimase in silenzio, ammutolito dallo stupore. E dire che pensava di averne già viste molte, di cose strane in quel castello. Non avrebbe mai smesso di sorprenderlo davvero.
Nemmeno la domanda rimasta ad echeggiare sopra il tavolo di mogano, nemmeno il reale motivo per il quale lui e Stiles si erano diretti nell’ufficio del docente di Trasfigurazione, riuscì a distoglierlo dal fissare esterrefatto la situazione. Ci riuscì, però, la porta che andò a spalancarsi alle loro spalle; trattenne un urlo di puro spavento, mentre il boato dell’uscio che ruotava sui cardini lo costringeva a voltarsi verso il professor Jeffords – il quale, al contrario, non sembrò nemmeno accorgersi di loro. Lo osservò intimorito, mentre questo si avvicinava con il passo pesante verso la loro postazione; solo quando la massa di lui si mosse abbastanza da non occupargli tutta la visuale, la vide. «stiles» sibilò, cercando di reclamare l’attenzione dell’amico, le iridi cioccolato puntate sulla figura di Sharyn Winston – quante probabilità c’erano, di incontrarla proprio lì? Non sapeva se esserne contento, o se voleva nascondersi dietro il professore di corpo a corpo – come avrebbe potuto giudicarlo, se avesse scoperto quel che stavano per fare? Magari bene, magari era quel tipo di ragazza che non giudicava persone come lui.
Magari male.
«stiles» tentò di nuovo, non certo del fatto che l’altro aveva udito il suo richiamo «stilesstilesstilesstilesstilesstiles» – così, nel dubbio, allungando una gamba verso quella dello Stilinski per farlo voltare, senza riuscire a scollare gli occhi di dosso dalla bionda. Perché doveva essere così illegalmente bella? Non era giusto – nemmeno si scompose così tanto, quando il Jeffords tentò di sedersi sopra di lui. «stiles c’è sh-» «behprofessoreiovadoEH» «NO» «cosa?» «li hai tu i tu sai cosa?» «COSA?» si voltò un istante, il tempo giusto di perdersi l’uscita di scena della sua amata – che lei non sapesse ancora che fossero destinati a vivere insieme per sempre con quattro bambini, tre cani ed un ippogrifo, non era importante -, gli occhi sgranati verso l’enorme figura scura dell’uomo. Guardò incerto Boyle, poi il tassorosso, poi di nuovo Terry. What is happening. «anche lei ha bisogno delle cose?»
What a day to be wat, quel quindici marzo.

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Il piano, inizialmente, sembrava essere molto più semplice.
Dovevano andare dal professor Boyle, chiedere le carte dell’adozione – e non chiedersi perché il responsabile della casata di Stiles avesse delle carte d’adozione da smerciare agli studenti o allo staff scolastico -, capire come funzionasse la vita – almeno in parte, e soltanto in relazione a quel singolo evento -, andarsene con in mano un bambino – metaforicamente, forse: non sapendo come funzionasse quella faccenda, e peccando di raziocinio dal momento esatto in cui l’idea era andata a formarsi nella sua testa, Isaac Lovecraft poteva anche credere che il docente di Trasfigurazione avesse dei bambini in miniatura nei propri cassetti, e che questi dovessero essere annaffiati periodicamente, tenuti al sole e coccolati come si farebbe con un Bubotubero. Capire come effettivamente occuparsi di un bambino adottato, era un problema che si sarebbero posti in seguito.
Semplice, lineare, da toccata e fuga e chi s’è visto s’è visto.
Nella sua sempre ottimistica visione dei fatti, il corvonero aveva creduto che sarebbe stata una piacevole chiacchierata che sarebbe durata sì e no quindici minuti – in realtà aveva pensato che cinque sarebbero bastati, ma poi si era ricordato di che tipo di persona fosse Charles Boyle ed aveva aggiunto un margine di errore di ben dieci minuti.
Ovviamente, e come avrebbe potuto?, il neo tredicenne non aveva considerato le patate, o il professor Terry, o Sharyn Winston, o il fatto che lui e Stiles Stilinski – LUI E STILES STILINSKI!!! – stessero davvero per adottare UN ESSERE UMANO.
Cosa stava succedendo. «anche lei vuole adottare un bambino?»
«cosa?»
«cosa???»
Strinse le dita attorno ai braccioli della sedia, le nocche a privarsi delle ultime tracce di colore che il corpo dell’americano avevano deciso di preservare; non avrebbe dovuto essere così scioccato dalla specifica che il Tassorosso aveva deciso di fare al professore di Corpo a Corpo, considerando che Isaac per primo – seppure in maniera decisamente più discreta – gli aveva chiesto se anche lui fosse lì per il loro stesso motivo, eppure davanti alla confusione del colosso nero non aveva potuto che provare empaticamente lo stesso sconcerto. Quando il migliore amico si voltò in cerca di un qualche tipo di sostegno, il Lovecraft era abbastanza certo che di lì a poco gli si sarebbe staccato il collo per quante volte aveva scosso la testa spasmodico, incapace di intervenire in alcun modo: in situazioni del genere, che un genere non lo avevano nemmeno lontanamente mai visto, si domandava come il Cappello Parlante avesse potuto fallire così tanto nel metterlo tra le fila dei blu-bronzo. Creatività ed intelligenza andavano allegramente a farsi fottere, quando subentrava un tale panico galoppante. Nel momento in cui gli occhi più minacciavano di uscire dalle orbite, per quanto aveva spalancato le palpebre, Stiles saved the day - in un modo alquanto peculiare, ma sembrava decisamente aver funzionato. «AHAHAHAHAHAHAHAH!!!&& UN BAMBINO? NOI??????????????? AHAHAHAHAHAHAHAHA!!!!!!!!!!!!!!&&&&&&!&!&!&!&!» la paralisi facciale non era mai stata un’opzione tanto plausibile, nella breve vita del nato babbano. Smise di ridere anticipatamente rispetto agli altri presenti nella stanza, poiché al primo isterico e nient’affatto divertito gridolino aveva rischiato di strozzarsi con la propria stessa saliva: per tutto il tempo che Boyle, Jefferson e Stiles avevano continuato a sganasciarsi dalle risa fino a quando l’intruso, trionfante con i suoi yogurt, aveva deciso di andarsene, Isaac Lovecraft aveva combattuto contro una morte decisamente precoce, una mano a battere sul petto e l’altra a cercare di richiamare l’attenzione invano.
Ma era sopravvissuto.
«non scherzavo, vogliamo davvero adottare un bambino: uno di quelli poveri, tipo africa, thailandia, o italia» alle parole dell’amico, aveva compreso che era giunto il momento di passare all’attacco serio. Si alzò in piedi, le mani dietro la schiena mentre misurava a grandi – troppo, grandi – passi la stanza. «non ne vogliamo uno troppo piccolo» cominciò, soffermandosi a studiare una patata particolarmente inquietante (ergo: una a caso). «sappiamo bene» ma in realtà non sapevano un cazzo. «quanto sia difficile gestire un neonato, e tra la scuola e la scuola» sottolineò greve, tornando a posare gli occhi sul professore. «siamo altrettanto consapevoli del fatto che non potremmo crescerlo al meglio: non vogliamo arrivare ad abbandonarlo in mezzo all’autostrada senza alcun motivo, giusto?» si voltò verso Stiles, gli angoli della bocca inclinati verso il basso e lo sguardo confuso: non aveva idea di cosa stesse dicendo, ma andava bene così. «né potremmo permettercene uno troppo cresciuto: abbiamo pur sempre tredici anni, dico bene?» ovviamente, diceva bene.
Era l’unica cosa di cui fosse certo, in quella vita.
«quindi:» si posizionò alle spalle dello Stilinski, posando le mani sullo schienale della sua sedia. «ha qualcosa che fa al caso nostro, signore?» perché continuasse ad allungare ed enfatizzare le ultime parole, sarebbe per sempre rimasto un mistero.
Per sempre.

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isaac lovecraft

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«eh? Dice bene, EH??? CERTO CHE DICE BENE» l’irruenza di Stiles fece sobbalzare Isaac, le mani a stringersi più fermamente sullo schienale della poltrona sulla quale era seduto il Tassorosso. Credeva sempre, dopo oramai due anni passati a stretto contatto con il migliore amico, di essersi finalmente abituato a certe sue uscite: ogni volta, si ricredeva. Evitò di saltare all’indietro spaventato, come l’istinto gli aveva suggerito nell’esatto istante in cui lo Stilinski si era sporto verso il professore con fare minaccioso – certo, avevano concordato sul fatto che se non puoi convincerli, confondili fosse la loro tattica migliore, ma a volte (sempre.) confondeva anche lui -, solo perché ancora soddisfatto della sua parte. Senza contare che dovevano cercare di mantenere una certa dignità: era un affare importante, quello.
Si era sentito come Paul Robinette intento a convincere la Corte Federale della colpevolezza di un imputato, dinnanzi al responsabile dei giallo-neri: era quasi certo che avrebbe avuto un futuro come procuratore distrettuale. Era scritto nel firmamento - sarebbe diventato un ottimo magistrato, da grande; non voleva di certo finire disoccupato dopo il diploma, a cercare lavoro nelle più scarse bettole dei quartieri malfamati di Londra per poi limitarsi ad aprire un bar tutto suo. Charles Boyle non avrebbe potuto dire loro di no, dopo quell’arringa.
E anche se avesse voluto, non gliene avrebbero dato il tempo.
«deve saper disegnare i dinosauri» il Lovecraft strinse le labbra tra i denti, annuendo tacito alle parole dell’amico: un bambino che non sapesse disegnare i dinosauri, il corvonero, non lo voleva. Dire che fosse alla base della convivenza civile era un eufemismo bello e buono. «deve avere rinomate skills per le strette di mano» «ovviamente» rincarò, un fallimentare tentativo di rendere la voce più profonda e responsabile a tramutarsi veloce in un colpo di tosse allusivo – come un colpo di tosse può risultare simbolico? Che domande sciocche.
Naturalmente non poteva, ma non era importante; la cosa fondamentale era che il professore non lo sapesse (?????????????). «non dico che debba poter volare, ma non mi offenderei se potesse» «questo è un po’ pretenzioso» commentò sottovoce, senza sinceramente nemmeno sapere cosa significasse: l’aveva sentito a Law and Order, fategli causa. Sembrava così figo quando lo dicevano! Scosse la testa sorridente, sperando il professore non avesse colto le sue parole: non voleva che ai suoi occhi sembrassero una coppia già alle prime difficoltà, avrebbe minato le loro probabilità di avere in affido un bambino. Anche lui voleva un bambino volante.
Una parte di lui avrebbe voluto far controllare l’altro, costringerlo a sedersi e respirare profondamente, senza risultare troppo impulsivo e spregiudicato verso il docente: confonderlo sì, ma temeva sempre che potesse risultare troppo e che ciò avrebbe decretato la loro disfatta finale.
L’altra parte circumnavigò la poltrona, avvicinandosi alla scrivania del responsabile dei Tassorosso ed affiancando lo Stilinski. «CERTO CHE GLI INSEGNEREMO NOI COME SI FA!!!&&» voleva piangere di sincera gioia, Isaac. Lo sentiva nell’intestino, che lo stavano convincendo. «ho - abbiamo - tutte le console, tutte le cartucce… non può fallire con noi, signore» austero e diplomatico, come se di quell’insegnamento ne andasse della vita del loro futuro figlio.
Perché in effetti era così, lo sapevano tutti quanti lì dentro.
«DAI PROF SIAMO AFFIDABILI CI DIA UN FIGLIO!!! SONO PRONTO PER ESSERE PADRE!!!! sarà la nostra patata d’oro. le ho sempre invidiato la sua patata, prof: chiedo solo la possibilità di averne una mia, nostra. ci lasci diventare genitori. ci lasci amare la Patata.» per quanto ambiguo potesse sembrare ad un ascoltatore qualsiasi, Isaac si ritrovò ad asciugarsi le guancie da lacrime di sincera commozione. «saremo dei genitori modello, professore, glielo assicuro» deglutì, annuendo risoluto. «non gli (o le? eh prof???) faremo mancare mai nulla, avrà tutto ciò di cui ha bisogno» che fossero poveri, non significava nulla: avrebbero trovato un modo. Come sempre. «non ci dica di no, la prego»

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