sometimes home can be another person (PQ08)

maeve
regan winston

Guardò il proprio riflesso finché i tratti non si fecero sfocati, opachi. Maeve Winston rimase ad osservarsi finché la ragazza nello specchio non divenne che un'ombra senza nome, uno di quei volti che intravedevi nella folla e pur sapendo di conoscerli, non riuscivi a comprendere dove li avessi già visti. Perfino i muri sembravano parlare una lingua familiare ma sconosciuta - un brusio di sottofondo a sfiorare appena il limite della coscienza, richiamando ricordi che a malapena sapevi di aver archiviato.
Non entrava in quella casa da troppo tempo, Maeve. Affollata di memorie che non desiderava, aria pesante ad incastrarsi nei polmoni; neanche chiudere gli occhi riusciva a cancellare la sensazione che ci fosse qualcuno, malgrado la Winston fosse certa di no.
Non ci sarebbe più stato nessuno, lì.
I suoi genitori erano morti.
Distolse lo sguardo dallo specchio per posarlo sulla carta da parati smeraldo del corridoio, le dita a scivolare lente sui muri cercando di imprimersi sulla pelle le screpolature a cui un tempo non aveva mai fatto caso - appena accennate, dopotutto i Winston erano sempre stati minuziosi perfezionisti.
Non sarebbe dovuta tornare, non da sola. Della villa che era stata dei suoi genitori, quella dov'era cresciuta, non era rimasto che uno spettro di ciò che un tempo aveva rappresentato: conforto, sicurezza.
Attesa.
Maeve Winston era sempre stata brava ad aspettare. L'aveva fatto così a lungo, i polmoni sempre in apnea, da non sapere come si vivesse senza il languore allo stomaco di chi si affacciava alla finestra per veder spuntare all'imboccare del sentiero le chiome bionde e ramate dei suoi genitori, o quella castano dorata di suo fratello. Un modo come un altro per occupare il tempo fingendo che le cose potessero migliorare.
Era il due ottobre, e la Corvonero preferiva credere di essere in attesa di qualcosa, piuttosto che affrontare la realtà dei fatti: qualcosa non andava - più di un qualcosa. La Francia stava capitolando, le armate nord europee avanzavano raccogliendo territori come bambini margherite in un prato. Ad ogni rumore troppo forte sobbalzava temendo potesse trattarsi di un attacco; anche i babbani avevano deciso di peggiorare il già precario equilibrio della Gran Bretagna, altre morti a far spiccare il rosso sulla bandiera.
Ed Aidan se n’era andato. Non sapeva dove fosse, perché l’avesse fatto, ma se n’era andato. Poteva illudersi quanto voleva di essere comprensiva ed accomodante, di capirlo, ma non riusciva realmente ad accettarlo: se n’era andato. Avrebbe voluto fosse più vicino e presente, quando Dakota rimaneva a dormire da Jason e lei restava sola con Scott – Byron era a scuola, Leaf era adulto, ormai. Perché non sapeva cosa fare, chi essere o come comportarsi, con quel ragazzino neo maggiorenne dai grandi occhi chiari ed il sorriso impacciato. Dio solo sapeva quanto la Winston fosse felice di averlo sotto il proprio tetto, e sempre lui unico consapevole di quanto Maeve, pur preoccupandosi di tutti loro, non avesse la più pallida idea di come relazionarsi. C’erano i suoi cugini, i suoi amici, sì. Aveva una famiglia, Maeve, lo sapeva: non significava che non le mancasse suo fratello.
Aveva sperato di trovarlo lì, in quel piccolo cottage a Tralee: era il due ottobre, ed era il compleanno di Aaron Winston.
Ma lui non c’era.
Gli occhi scivolarono sulle cornici senza soffermarcisi, i piedi a trascinarla già verso l’uscita. Non voleva essere il tipo di ragazza che stringeva fotografie al petto incapace di fermare le lacrime, e non aveva bisogno di guardare i loro sorrisi replicarsi sulla pellicola per averli cristallini nella memoria: se avesse voluto, avrebbe potuto sprofondarci in qualunque momento.
Quello, non era uno di quei momenti.
Doveva tornare a Londra, a casa - quel che casa lo era diventata giorno dopo giorno, colazione dopo colazione, tendina colorata dopo tendina colorata. Qualcosa di suo, che aveva scelto e costruito con persone che l’avevano scelta e costruita: era fiera di quel che era diventata, e non avrebbe permesso al dolore di vanificare i suoi progressi.
Non di nuovo.
E non sarebbe servito a niente. Inspirò chiudendo gli occhi, profumi stantii ad incastrarsi nelle narici.
Aveva bisogno d’aria.
Si trascinò fuori dalla dimora irlandese trattenendo nei polmoni quegli odori, temendo che se solo li avesse espirati, avrebbe potuto dimenticarli. Ma fu costretta a sputarli fuori, la mano ancora stretta sulla cornice della porta. La sputò fuori con un sospiro secco e doloroso, il petto a stringersi e la gola a soffocarla. Le iridi azzurre indugiarono sulla forma delle spalle, larghe ma delicate, prima di scivolare sul collo arrampicandosi con lentezza sulla mandibola squadrata e le labbra morbide, lo sapeva che erano morbide, il naso dritto ed elegante ed i peculiari occhi scuri dalla forma orientale. Li evitò preferendo sollevare lo sguardo sulla chioma ramata, ignorando l’oro pallido dell’epidermide.
«lo sapevo che ti avrei trovata qui»
Non avrebbe dovuto farle ancora quell’effetto. I ricordi si affollarono prepotenti e confusi, miscela di sogni e realtà dalla densa ed asfissiante cremosità del caramello – ma di dolce, non avevano più nulla. Un tempo, forse. Quando ancora non era morto, quando ancora non le aveva taciuto di non esserlo, quando ancora non se n’era andato – più di una volta, più di cento. Maeve Winston, dopo tutti quegli anni, avrebbe dovuto essere preparata alle altalenanti apparizioni di Liam Callaway nella sua vita. Dopo tutto quel tempo, avrebbe dovuto semplicemente lasciare che fosse la ragione a prendere le redini della sua coscienza - avrebbe dovuto odiarlo, la risposta più sensata e logica a quella situazione.
«sei sempre così…» Maeve strinse i denti e raffreddò l’occhiata, le braccia incrociate sul petto. Al vago cenno con la mano di Liam, inarcò un sopracciglio: «intelligente? Bellissima? Responsabile?» lui arricciò il naso, le labbra ad incresparsi in quella che per Liam era sempre valsa come una risata - di scherno, di battute che poteva comprendere solamente lui. «…prevedibile.» Non sembrava un complimento, ed il Callaway non fece nulla per renderlo tale. Era riuscita ad evitarlo tre mesi prima, al funerale – quando, ovviamente, era riapparso senza che nessuno gli avesse chiesto assolutamente nulla, e con la pretesa di parlarle. Di parlarle! Dopo tutto quello che le aveva fatto, aveva perso ogni diritto di poter pretendere alcunchè.
Perfino da Maeve Winston, che per lui avrebbe fatto quasi qualunque cosa.
«mi conosci troppo bene» ed avrebbe voluto essere un commento caustico ed acido, spillato dai denti serrati. Ma era anche terribilmente vero, a graffiare il palato con i lati appuntiti che solo l’onestà possedeva. Cercò di superarlo, ma lui la fermò prontamente chiudendole la strada con un braccio. Oh, oh, oh: quello non avrebbe dovuto farglielo. Inspirò profondamente contando fino a dieci. «sei ancora arrabbiata.» se era- non poteva averlo detto davvero. Si umettò le labbra, il sorriso un ghigno sbilenco. «affatto.» mentì, le ciglia bionde a sbattere sugli occhi cerulei. Come poteva non esserlo? Eppure quella vicinanza ancora riusciva a turbarla, scaldandole i polmoni come una fiaccola prossima all’incendio. Sapeva, Dio se sapeva!, che non era giusto – non era normale, quel morboso attaccamento. Che in fondo Liam Callaway non le aveva mai dovuto nulla, che Maeve non aveva alcun diritto di essere arrabbiata con lui. Erano stati amici, un tempo – le amicizie finivano, e non sempre in modo lieto. Avevano preso strade differenti, non era colpa di nessuno dei due.
Ma lo sapevano entrambi, che non era vero - che l’aria aveva sulla lingua un sapore sempre un poco diverso, quand’erano insieme; che le parole, pur non avendo voce, vibravano sulla pelle come tatuaggi.
Che la loro amicizia non era mai stata a doppio senso, perché Maeve l’aveva amato un po’ troppo da sempre. «togliti.» chiuse gli occhi e smise di respirare, stanca perfino di provarci. «sono seria, spostati» ringhiò bassa. Non avrebbe fatto ricordo alla violenza fisica, ma che bisogno ne aveva quand’era l’insegnante di incantesimi? Una piccola e labile soddisfazione avrebbe anche potuto prenders- «mi dispiace» -ela.
Aprì gli occhi per squadrarlo, certa di non aver sentito bene. Conosceva Liam da più di dieci anni, ed era certa di non averlo mai sentito pronunciare quelle parole. Sicuramente aveva frainteso. «cosa?» «ho detto che mi dispiace.» ribattè a mascella serrata, strappandosi le parole dalla bocca dischiusa. Indietreggiò rapido lasciandole lo spazio adeguato per ricominciare a vivere, una sigaretta fra le labbra ad accendersi con un nervoso movimento della mano. «ti…» corrugò le sopracciglia e reclinò il capo, lo sguardo ancora puntato dove fino ad un attimo prima c’era Liam. «dispiace?» sbuffò una risata atona e nient’affatto divertita, incredulo sospiro a dilatarle i bronchi. «ti dispiace.» ripetè, masticando con lentezza le parole. Come se potesse bastare, dopo tutto quel tempo. Dopo tutte quelle Maeve. «ti dispiace di essere stato un idiota? di essertene andato molteplici volte senza neanche salutare? Di essere stato un egoista, manipolatore e -» «per i tuoi genitori, maeve.» Maeve. Non l’aveva mai chiamata Maeve. Alzò gli occhi al cielo, la Winston: ad Aaron e Wynne, Liam non era mai piaciuto, e mai l’avevano nascosto. Il Callaway non si era degnato neanche di presenziare al loro funerale, come poteva apparire dopo mesi per dirle che le dispiaceva? «un po’ tardi, non credi?» non ci provò neanche a sorridere. «non credevo che-» «cosa?» «uno: smettila di interrompermi, biondina, sei seccante. Due, piantala di fare la stronza – non ci provare, winston, il mio turpiloquio è intoccabile – . ti avevo detto che me ne sarei andato» sollevò l’indice verso di lei. «cristo, ti avevo pure chiesto di venire con me.» soffiò il fumo verso l’alto, la testa reclinata all’indietro. Rimase in quella posizione anche quando di fumo da sputare non ne ebbe più, gli occhi chiusi e le spalle contratte. «non essere stupido, c’è tutta la mia vita, qui» la risposta giunse lontana ed ovattata, sussurrata in un Irlanda sorda e muta. «non tutta.» Finse di non udire il sorriso in quelle parole, e si illuse che le guance non fossero avvampate.
Egocentrico.
«non saresti dovuto venire» «lo so» Spostò lo sguardo scuro su di lei, osservandola serio ed impenetrabile. Un angolo della bocca si sollevò appena, ma non abbastanza da essere definibile ghigno. «ma l’ho fatto comunque».
Tacquero entrambi. Non c’era più nulla da dire, nulla che valesse la pena di essere detto. Tacquero ma rimasero lì, l’uno di fronte all’altro: con Maeve ancora sul portico e Liam sul sentiero erboso, erano perfino alla stessa altezza. Ingoiò saliva e rimpianti. «mi sei mancato» sussurrò appena, la voce sottile della bambina che attendeva le vacanze natalizie per vederlo tornare a casa – e l’adolescente che tornava a Tralee sorridendo, consapevole che l’avrebbe ritrovato. Una confessione che le svuotò i polmoni ed il cuore, lasciandola fragile e nuda. Non le piaceva ammettere quel che provava, ma era stanca di fingere che non provasse nulla. Era stanca di dire addio senza neanche un ultimo arrivederci. Si era ripromessa, dopo la morte dei suoi genitori, che non avrebbe più lasciato nulla nella grigia linea del rimorso. «lo so» e lo sapeva davvero, Liam. «mi dispiace» Si umettò ancora le labbra, evitò il suo sguardo. Indietreggiò istintivamente quando lui fece un passo in avanti, costringendosi poi a rimanere immobile: non sarebbe stata così codarda - giusto? Il Callaway certamente non le avrebbe mai uccisa, santo cielo.
Almeno, non così.
«per?» domanda sciocca, futile – giusto per riempire il silenzio, per evitare che la soffocasse. Non credeva le avrebbe risposto. Lui scosse il capo spegnendo la sigaretta sotto lo scarponcino. Era abbastanza vicina da notare, una volta aperti gli occhi, la screpolatura del sole sulla pelle della fronte. «lo sai che non -» Si rifiutò di ricambiare l’occhiata, ingoiò il cuore a battere frenetico sulla lingua. Non avrebbe dovuto farle quell’effetto - non più, non mai. «che non ci riesco. Non sono come te.» e com’era, lei?
Cocciutamente tenne le braccia strette al petto, gli occhi fissi sulla camicia troppo leggera per quell’inizio di ottobre. «non farlo» che suonò come un fallo, ma s’illuse di no.
Voleva credere di essere meglio di così.
Avrebbe voluto esserlo.
Le mani di lui si chiusero gentilmente attorno al suo viso, e Maeve lo odiò per essere così maledettamente bipolare – e per quelle dita così calde, così familiari da far male. Si morse l’interno della guancia obbligandosi a respirare, odiandosi per quell’eterna debolezza che trasformava il rancore in bisogno. Volle incolpare la vulnerabilità di quell’assurdo anno, piuttosto che accettare di essere sempre così, quando aveva a che fare con lui. Ecco perché non andavano bene, loro due – ecco perché non l’avevano mai fatto: Maeve voleva essere Maeve tutti i giorni dell’anno, a tutte le ore. Perdersi, anche se per pochi minuti, faceva caracollare il castello di carta del maniacale controllo.
«se ne fossi stato capace, avrei amato te» avrebbe voluto suonasse patetico, anziché sincero. Avrebbe voluto essere furiosa, anziché triste. Avrebbe voluto non credergli, ed invece lo faceva sempre. Annuì, ma quando lui si fece più vicino, poggiò una mano sul suo petto per allontanarlo - mossa sbagliata. Doveva pur fingere di mantenere un contegno. «è l’ultima volta?» di loro, di quei saluti rimasti appesi come scarpette un tempo amate. Non ne voleva più, Maeve. Non ne poteva più, e non gliel’avrebbe più lasciato fare. Lui sospirò esasperazione, fiato caldo a carezzarle languido le labbra. Represse un brivido, gli occhi nuovamente aperti a cercare quelli del Callaway. Una volta, una sola volta. Niente più rimpianti, giusto? «se ti dico di sì, posso baciarti?» Corrugò le sopracciglia, un’occhiata in tralice che nulla aveva da invidiare al veleno più raro e letale. «no.»
Ma lui lo fece comunque, le mani a scivolare sui fianchi.
E lei glielo lasciò fare, le dita ad intrecciarsi dietro la nuca per spingerlo contro di sé e respirarlo un po’ di più, prima di chiudere la porta dietro le loro spalle.

«maeve?» Maeve Winston rallentò l’andatura fino a fermarsi, le sopracciglia corrugate ed il capo reclinato verso destra. Era sabato pomeriggio (sera, oramai) ma neanche l’assenza di lezioni poteva tenerla lontana da Hogwarts - specialmente in quel periodo. «signora shapherd?» fu stupita del suono della sua stessa voce, dubbioso ed irriverente al tempo stesso. Innanzitutto, la madre di Amalie non aveva alcun diritto di chiamarla per nome, omettendo poi il suo titolo - chi credeva d’essere? In secondo luogo, non poteva rimanere ad Hogwarts. In terzo luogo, Maeve la odiava. Così, a pelle. Non comprendeva come una ragazzina meravigliosa come Amalie potesse essere stata cresciuta da una creatura del genere – lungi dalla Winston farlo notare ad alta voce all’interno delle mura scolastiche, ma più di una volta aveva allietato Dakota con le sue lamentele sulla signora Shapherd. E neanche la conosceva - ben felice che la situazione rimanesse tale. Per sottolineare il proprio disappunto, drizzò la schiena ed incrociò le braccia sul petto, uno scettico e biondo sopracciglio arcuato. «no, non è come s- » la donna si raggomitolò su sé stessa tossendo, le mani strette al petto. Maeve fece un passo per raggiungerla, gli occhi a saettare verso i corridoi per cercare soccorso, ma- «…ERIN?» «maeve maeve maeve è successa una cosa!!1» Erin Therese Chipmunks, la ragazzina che teoricamente avrebbe dovuto rimanere sotto custodia al quartier generale ventiquattro ore al giorno, le strinse le braccia alla vita affondando il tremante viso sul suo petto. «ero con amalie, abbiamo – vabbè, e siamo andate da vasilov, e-» «voi COSA?» «- aspetta, sì scusa volevamo – comunque, e lui ha detto-» «siete andate da dragomir vasilov DA SOLE?» «non arrabbiarti, è stata una mia idea giuro NON DIRE AD AMALIE CHE TE L’HO DETTO» «erin therese chipmunks» «dopo potrai farmi la ramanzina, davvero. Avremo un sacco di tempo – più o meno» La allontanò per poterla guardare negli occhi, le mani fermamente strette attorno alle sue spalle. C’era qualcosa che non le piaceva, nella sua voce. C’era una nota sbagliata, ed una sensazione di nausea le chiuse lo stomaco e le vie respiratorie. «in che senso?» Erin ricambiò l’occhiata, lo sguardo gonfio di lacrime.
«jeanine…» Il cuore a picchiare contro le costole, il tempo a rallentare avvolgendosi su sé stesso. «jeanine è morta: noi siamo i prossimi»
…
Sweet
Christmas.
Aprì la bocca, la richiuse. Rimase impassibile con lo sguardo distante e distratto, una mano a porsi meccanica davanti alle labbra. Scosse il capo cercando di riordinare le idee, sperando che il fiume in piena del discorso di Erin cominciasse ad avere senso - non lo faceva mai. Oh, buon cielo.
Oh,
buon cielo.
«potete – potete venire a stare da me e dakota, se volete.» e voi direte: davvero fu quello il primo pensiero sensato di Maeve? Certo che sì: aveva letto tutto il regolamento (quale) e sapeva come dovevano comportarsi i ribelli in caso di presunto o plausibile attacco.
Dovevano evacuare il Quartier Generale, abitanti compresi. «c’è anche Scott» rivolse l’ombra di un sorriso alla Chipmunks. Prima che la ragazzina potesse rispondere, un rumore di passi - trascinamento? - le fece voltare entrambe.
Subito, non capì. Non comprese la forma, il vociare strascicato – né perché Erin si fosse portata le dita alla bocca, o il motivo dei piedi già a muoversi verso di loro. Poi li vide – Arabells, CJ.
Il sangue ed i tagli.
Annullò la distanza fra loro, sguardo critico a studiare la gravità della situazione. Tentò di sfiorare il viso del Prefetto per controllare le ferite sugli zigomi, ma lui si ritrasse. «chi ti ha ridotto così?» «la vita» Le palpebre pesanti, CJ Knowles cadde a peso morto su Bells. Erin reagì prontamente ponendosi dalla parte opposta del Tassorosso, le dita strette attorno alla camicia della divisa per tenerlo in piedi. «maeve…?» lei si inumidì le labbra, il palato arido. Guardò Tessa, la voce della ribelle incrinata e dubbiosa – sia la Chipmunks che la Dallaire conoscevano abbastanza medimagia da sapere che si trovavano in una brutta situazione, non avevano realmente bisogno di conferme da parte della Winston: allora perché la guardavano?
Lei era l’adulta, ed a lei toccavano le scelte.
«ha detto di non voler andare in infermeria perché l’ultima volta gli hanno ingessato il braccio sbagliato» Guardò la Dallaire, gli occhi di Bells puntati su CJ – e se non riprendeva conoscenza con quello sguardo assassino a puntellargli la nuca, la sua condizione doveva essere più drammatica del previsto. Espirò greve, la bacchetta a muoversi sollevando dal peso del Knowles le spalle delle ragazzine. «portiamolo direttamente al san mungo.»

«che cosa ne pensi?» Lasciò che la tensione della giornata venisse alleviata dal sospiro che dedicò alla stanza, un braccio a stringere istintivamente Dakota a sé. Si volse appena per sfiorare i capelli di lui con un bacio, prima di tornare a guardare i quattro ragazzini arrotolati sul letto della sua camera. Razionalmente si rendeva conto che non erano così piccoli, ma la ragione aveva sempre poco a che fare, almeno in quelle occasioni, con Maeve Winston: Nathan Wellington, Jessalyn Goodwin, Erin Chipmunks. Non avevano più una casa, e diveniva più sottile anche la causa. Fece languire lo sguardo su Scott, il braccio allungato davanti a sé per stringere le dita di Erin. Si erano addormentati sopra il piumone, e mentre Dakota era in bagno Maeve si era prodigata ad allungare sopra di loro una spessa coperta di lana. Sfiorò appena la fronte di ciascuno di loro, ricambiata da bassi grugniti o brevi sorrisi compiaciuti figli del dormi veglia. A malapena riusciva a respirare, lei. A malapena riusciva a guardarli, loro che erano l’eredità di quel che la società era diventata. «cerco di non farlo» rispose in un sussurro, l’altro braccio stretto attorno alla propria vita. Cercava davvero di non pensarci, la Winston - cosa avrebbero fatto? Non ne aveva assolutamente idea. Non era brava nell’essere un soldato, non era in grado di comprendere una guerra, a meno che non fosse descritta nero su bianco su di un libro.
Non la capiva. Non la voleva.
Quando Dak si allontanò, sentì il posto prima occupato da lui terribilmente freddo e vuoto; agganciò la vestaglia con entrambe le mani e se la strinse sul ventre, gli occhi chiusi e la tempia contro la cornice della porta. Da quando c’era stato l’attentato di luglio, nulla era più stato lo stesso. Viveva in uno stato di costante allerta, sospiri calibrati e battiti veloci sul palato. Cercava fra le righe dei notiziari risposte, fra i visi dei caduti un perché.
Non lo trovava – e se lo trovava, non lo comprendeva.
«rimani con noi?» curvò le labbra in un sorriso triste, le palpebre socchiuse verso un assonnato Scott. Deglutì, inspirò dalle narici. «vi raggiungo più tardi, ora dormi» lo sguardo a scivolare sulla poltrona poco distante, dove sapeva avrebbe preso posto: figurarsi se sarebbe riuscita a dormire. Figurarsi se li avrebbe lasciati soli. Socchiuse la porta per non disturbarli, le mani a sprofondare nelle tasche. Non fu in grado di cancellare l’espressione angosciata dal proprio viso, quando giunse infine in cucina. «Come si sconfigge il nuovo Der Fuhrer, senza chiedere a centinaia di persone di andare contro ad una morte semi certa?» Si sedette raggomitolandosi su sé stessa, i piedi poggiati sul perno di legno della sedia e le ginocchia raccolte contro il busto. «non lo si fa.» chiuse ancora gli occhi, le palpebre a pesare di una stanchezza che nulla aveva a che fare con il sonno. «siamo noi contro di loro, ora. non sarà una richiesta, ma un dato di fatto: abbiamo scelto noi di essere soldati di questa guerra» il solo dirlo le fece seccare la gola e prudere il palato di pianto.
Maeve Winston non era un soldato. «non possiamo più fingere non sia la nostra» e ci aveva provato, Dio se ci aveva provato. Pur essendo tutti addestrati a quell’eventualità, dubitava che ci fosse qualcuno realmente pronto ad una guerra; se i ribelli fossero stati abbastanza in forze da permettersela, dubitava che ai piani alti avrebbero atteso così a lungo prima di attuare una strategia offensiva.
Se tanto le dava tanto, erano in inferiorità numerica. Drastica, inferiorità numerica – e di armi, e di risorse.
«Sono fottutamente spaventato, Mae» Fu sollevata dal fatto che il primo a dirlo fosse stato lui. La faceva sentire meglio, più coraggiosa – perché per lui, per Dakota Wayne, avrebbe voluto esserlo. Non poteva promettergli che tutto sarebbe andato bene, ma poteva allungare una mano verso di lui invitandolo a stringerla: «sarebbe assurdo il contrario, grifolagna» un mezzo sorriso, le sopracciglia arcuate.
Almeno erano insieme. Non riusciva neanche ad immaginare come sarebbe stata la sua vita senza di lui, in quel momento. Ma anche sempre: Dak l’aveva resa la parte migliore di sé, quella che lui aveva sempre visto anche quando lei non sapeva di possederla. Aveva scelto, Maeve, di diventare il genere di persona che quella cieca fiducia, e quell’affetto, potesse realmente meritarselo.
Almeno, ci stava provando.
«immagino dovremo mantenere un profilo basso…» bisbigliò, grattandosi distrattamente un sopracciglio. Studiava già dinamiche difensive, la Winston: non era fatta per l’attacco. «non fare nulla per un po’, magari vasilov-» si interruppe senza sapere come concludere la frase. Magari Vasilov cosa? Non li avrebbe visti? Avrebbe ignorato Hogwarts, i suoi studenti, solamente perché la Resistenza aveva battuto in ritirata?
«non ne ho la più pallida idea, dak» fu ancora più sottile, quel sussurro.
Odiava non capire, ed odiava ammetterlo ad alta voce.
Appoggiò la schiena alla sedia, la tazza fra le dita. Soffiò sul tè cercando di raffreddarlo, lo sguardo distante. «dovremmo evacuare anche new hovel e different lodge – non sono al sicuro lì» pensava a Jade, Maeve. Al fatto che malgrado Eugene Jackson fosse un mago, ancora vivessero lì - era giunto il momento che il padre di Uran tirasse fuori la bacchetta, possibilmente metaforica perché un figlio le pareva già abbastanza, e li trascinasse il più lontano possibile dal quartiere riservato agli esperimenti.
Non dubitava che sarebbero stati i primi obiettivi di Vasilov.
Grugnì frustrata, i denti a masticare l’interno della guancia. «non riesco neanche a capire se sono più arrabbiata o, santo cielo, frustrata» con stizza poggiò la tazza sul tavolo per raccogliere la testa fra le mani, i capelli color oro pallido ad intrecciarsi alle dita sottili. «ci mancava pure la sindrome pre mestruale» osservò abbattuta, scivolando anch’ella sul tavolo – braccia allungate davanti a sé, guancia poggiata contro la superficie fresca, e broncio pronunciato verso Dakota. Il suo sfortunato coinquilino era perfettamente consapevole di quanto la Winston fosse amareggiata dal funzionamento dell’organismo femminile – troppo bello per essere perfetto anche sotto quel punto di vista, lo sapeva, ma non significava che riuscisse ad accettarlo. Era stata quasi sollevata quando il mese prima era riuscita ad evitarlo: lo sapeva che tutto quello stress, un giorno, le sarebbe servito.
Pregava che non si vendicassero a Dicembre, altrimenti avrebbe fatto harakiri molto prima che Vasilov potesse varcare il confine della Gran Bretagna.
«mi lanci un marshmallow?» aprì la bocca e la indicò con l’indice.
Come si poteva dir di no a quegli occhioni tristi?

02.12.17 | h. 23:30

charms master | rebel

ravenclaw

mama bird | 21 y.o.

i care. i care a lot
it's kinda my thing