oh for god's sake, here we go again

Non era fatta per posti come quello, Maeve Regan Winston. Per vite come quelle, a voler essere del tutto onesti. L’olezzo, pungente sentore d’alcool e acre bruciore del fumo, le giunse alle narici impastandole nauseabondo la bocca, i pugni stretti lungo i fianchi a tremare flebilmente di imbarazzo ed angoscia. Una qualunque Maeve Winston non sarebbe mai entrata in uno Spacobot se non obbligata sotto tortura, non in un mondo né nell’altro. Era cristallino quanto poco adatta fosse a luoghi del genere, troppo precisa e meticolosa per quel caos d’odori e sapori amari sulla lingua.
Ed appunto per quello, lei dovette farlo: non aveva bisogno di sapere nel dettaglio quanto di diverso ci fosse in quel…Universo, per essere certa che non avrebbe mai preso posto a sedere in un locale del genere. Deglutì, spinse cauta un piede all’interno della locanda – che definirla locanda, era un atto di magnanima generosità – il capo basso ed il cappuccio della tunica nera tirato fino a coprirle metà del viso. Il perché fosse lì, fra tutti i posti in cui avrebbe preferito essere, era tranquillamente seduto al bancone del locale con i gomiti poggiati sul legno – e dovette reprimere un brivido, la bionda, immaginando la consistenza appiccicosa e sgradevole di quella superficie. Perché. Strinse le labbra fra loro, un respiro tremulo sulla lingua che, di rotolare fuori dalla bocca, non ne voleva sapere. L’insegnante di incantesimi si sentiva ancora ovattata, scagliata da un evento traumatico all’altro con la violenza di una bianca pallina sul tavolo del ping pong. Negli occhi chiari aveva ancora impressa la scarsa luminosità della caverna di Beauxbatons, i ragazzini in divisa celeste a combattere per la propria casa; sentiva l’urgenza di fare qualcosa a instillare adrenalina nell’organismo, ma i movimenti troppo lenti per rispondere a quella necessità; rivedeva gli spuntoni trafiggere i suoi amici, la sua famiglia – rivedeva Amalie ed Al riversi al suolo, il cuore un macigno ingabbiato nella trachea. La mente umana aveva un modo assai peculiare per proteggere gli esseri umani dall’auto distruggersi, un meccanismo del quale il soggetto non era razionalmente consapevole – qualcosa d’implicito nella natura stessa per conservare quel poco che da conservare era rimasto. Il tempo di Maeve era diventato vischioso, miele e fango ad impiastricciare le dita tendendosi in fili solidi quanto acciaio tra un polpastrello e l’altro, e lei vi era rimasta incastrata quanto un distratto ragno nella sua stessa tela: intrappolata e soffocata, i polmoni a supplicare un ossigeno che non parevano essere in grado di incamerare da sé ed il sangue a pulsare denso trascinandosi cemento nelle vene. Non capiva: non aveva capito all’interno della stanza scura, quando i fulmini avevano iniziato a colpire i Prescelti, e non aveva compreso quando il loro tempo era scaduto, e Jeanine era apparsa all’interno della stanza del Nos come se per lei fosse quotidiana amministrazione.
Figurarsi dopo.
La parte triste era che, in fin dei conti, poteva capire fin troppo bene, ma non aveva alcuna intenzione di farlo - non poteva e basta, Maeve Regan Winston. Non l’avrebbe fatto. Perché se il suo cervello avesse infine deciso di permetterle di mettere insieme i pezzi, ricostruendo la storia così come s’era svolta e come avrebbe continuato a farlo da quel punto in avanti, non avrebbe più avuto una base solida sulla quale reggersi in piedi. Una ragazza concreta ed inverosimilmente ottimista, che soldato lo era solamente per necessità - non lo faceva bene, quell’essere un soldato, come brava non era nell’essere una Cura o una Prescelta. La fascetta arancione legata al braccio la faceva sentire vulnerabile ed esposta, un nodo alla gola a renderle difficoltoso deglutire. Non voleva essere lì, Maeve - non voleva essere Maeve, lì.
Non aveva alcun senso.
Non voleva avesse alcun senso.
Aveva aperto gli occhi sulla radura innevata dell’Aetas, il ghiaccio ad infiltrarsi sotto la divisa scura. Rimembrava di essersi sentita sollevata, di aver cercato gli occhi di Dakota con un sorriso a premere umido negli angoli delle labbra: ce l’avevano fatta. Potevano tornare a casa da Scott, Jess, Erin e Nathan – potevano assicurarsi che Leaf non avesse finito la scorta di pizze surgelate per le emergenze nel freezer. Potevano tornare a scuola ed iniziare un piano di evacuazione, dovevano avvisare il Ministro del Preside. Potevano ricostruire la Resistenza, e – e ricordava d’aver percepito in quel momento, con la nettezza di una ferita d’arma da taglio, che qualcosa non tornava. Il Nos, per dirne una. Jeanine Lafayette.
I numeri nella Radura.
Non c’erano tutti i Prescelti, a sanguinare sull’opaco prato scozzese. La memoria le aveva riportato a galla un bistrattato e frammentato mi dispiace della preside di Beauxbatons, come se quel brandello di conversazione potesse aiutarla a comprendere.
Non l’aveva fatto.
Ed aveva finto, la Responsabile dei Corvonero, che fosse del tutto normale - che per qualche motivo gli altri sarebbero apparsi in un altro luogo, in un altro momento. Che Jeanine avrebbe avuto una risposta alla quantità infinita dei quesiti che le premevano sulla punta della lingua. Aveva avuto bisogno di crederci, Maeve, mentre rimossa dalla realtà puntava la bacchetta ai visibili tagli sulla vita e le gambe (perché non fanno alcun male? Dovrebbero), per poi trascinarsi verso coloro che, tossendo sangue sulla neve, mostravano i sintomi della malattia di Vasilov. Rammentava a tratti d’aver cercato di curarli, per quanto possibile; di aver tentato di non essere d’intralcio ai Guaritori mentre medicavano tagli e ossa rotte, offrendosi però come assistente laddove ce n’era stato bisogno – non aveva guardato neanche un viso, Maeve Winston, egoisticamente troppo sollevata dal sapere che i suoi compagni ci fossero tutti, per poter stendere una lista di chi mancava all’appello. Il resto di quel ch’era accaduto, non era stato riconosciuto come tale dalla Corvonero; era rimasto sottile e sfilacciato nella memoria a breve termine, impalpabile come zucchero filato fra lingua e palato. Le ragazze come Maeve avevano sempre bisogno di più tempo, anche quando non ne avevano mai. Di prendersi una pausa, di sedersi ad un tavolino con una pergamena ed una piuma a rendere concreti i pensieri svolazzanti dietro le palpebre serrate. Avevano bisogno di problemi, perché le Winston del mondo esistevano solo in relazione delle soluzioni. Perché non gliela davano, quella parentesi di quiete? Perché non le permettevano semplicemente di esistere, se non di vivere? Quando le difficoltà si accatastavano l’una sull’altra, non c’era più alcun genere di ordine, non c’era controllo - e lei, lei ne aveva bisogno.
Ordine. Controllo. Maeve Winston.
Avrebbe dovuto ed avrebbe potuto essere più recettiva ed empatica, più presente e meno distante – che magari non lo doveva a sé stessa, ma lo doveva ai ragazzini ad attenderla a casa; lo doveva a Dakota, ad Amalie. La stessa Amalie Shapherd che rivolse a lei, a lei le iridi azzurre quanto petali di fiordaliso, quando il mondo iniziò a rivoltarsi su sé stesso come un calzino mal appaiato. Eppure, Maeve Winston s’era allontanata troppo da quel filo irreale di realtà – s’era affondata un po’ troppo, nel poco quieto mare di sé stessa, per riuscire a tornare in superficie senza perdere la sensibilità durante la strada. Così quando Al aveva iniziato a sanguinare, la Winston non aveva avuto alcun pensiero utile, nessuna parola di conforto – per chi, poi? Dio Santo, era la prima ad aver bisogno di consolazione, come poteva ambire di offrirne ad altri? E già l’aveva capito, che qualcosa non andava - e già l’aveva ignorato il piccolo orologio, l’interno della guancia a sanguinare fra i denti.
Poi c’erano stati gli Special.
Poi c’erano stati Donnie e Nathan – Donald e Nathan Withpotatoes.
A quel punto, Maeve aveva smesso. Semplicemente, e catastroficamente, smesso.
Perché voleva solo tornare a casa, lei. Voleva solamente il calore della propria coperta a stringersi al petto, il sorriso di Scott e dei mini reb a far capolino dall’uscio dell’appartamento. Voleva solamente sentire il rumore della plastica dell’ennesimo sacchetto di marshmallow aperto da Dakota, il profumo della cioccolata a solleticarle le narici. Voleva solamente lamentarsi di quanto a scuola gli studenti fossero pigri ed indolenti, e di come lei cercasse comunque di farli interessare alla materia perché ne avevano bisogno, perché ina una vita come la loro era ciò che faceva la differenza fra sopravvivere e morire. Avevo preso il laccio arancione tenendo testardamente il capo chino, il fiato incastrato in qualche anfratto del corpo dove l’aria neanche avrebbe dovuto esisterci. Voleva capricciosamente fingere che non ci fosse nulla di sbagliato, che fosse diventata troppo sospettosa e suscettibile – che non sarebbe stato troppo assurdo se nei giorni d’assenza fosse cambiato qualcosa: si sarebbe semplicemente trattato di un altro punto del quale avrebbero dovuto discutere, un’altra guerra da vincere.
Ci aveva provato, ad ingannarsi.
Non ci era riuscita abbastanza bene, ed il battito folle nello sterno non ne era che testimone. Uno di quei rari momenti nella vita di Maeve Winston in cui non solo non sapeva cosa fare, ma neanche cosa pensare: quella che ad altri, a Donnie e Nathan, pareva normalità, per lei non lo era affatto. Non c’era niente, niente di normale in quelle fascette a classificarli – niente che giustificasse l’avanzata di CJ ed il retrocedere della Squadra. Dragomir Vasilov non l’avrebbe mai permesso.
Dragomir Vasilov non l’avrebbe mai permesso.
Dragomir Vasilov non l’avrebbe mai permesso.
«ed allora chi è al comando?» non si era neanche resa conto di aver posto quella domanda ad alta voce, né di quanto il proprio tono fosse suonato distorto e sbagliato, secco e graffiato. E figurarsi se, razionalmente, si fosse accorta di aver piegato il quesito verso Al: l’aveva messo infine a fuoco solamente quando lui già se ne stava andando, bionde sopracciglia corrugate e ciglia a battere lente su un paio d’occhi troppo chiari. Era rimasta ferma una manciata di secondi, le dita a tamburellare nervosamente sulle gambe; aveva rivolto un’occhiata ai Prescelti per assicurarsi che fossero integri, soffermando infine lo sguardo su Amalie, labbra strette fra loro in quella che non avrebbe dovuto esserlo, ed invece era una muta richiesta a potersi allontanare. La verità era che non voleva lasciarli soli, Maeve. Non poteva, non in un… qualunque cosa fosse – un incubo, forse? Possibile che li avessero allucinanti con qualche gas? Non improbabile. Le era bastato quel sottile, labile input di risposta a riaccenderla – scintilla su benzina. Era Maeve, Maeve Regan Winston, dannazione: avrebbe trovato una risposta a tutte le sue domande, ed avrebbe sistemato la faccenda una volta per tutte. Non sarebbe mai esistita, un’alternativa.
Perché aveva tanti difetti, ma arrendersi non era mai stato fra quelli.
«dak?» una nota urgente, la lingua ad umettare le labbra. Seguire un quasi perfetto sconosciuto in una quasi perfetta conosciuta Hogsmeade non rientrava fra i suoi piani più brillanti e logici, ma non poteva certo permettere all’uomo che si era fatto lanciare da una catapulta (!! Da una catapulta.) di aggirarsi da solo in un posto simile. La prima regola di sopravvivenza era, e sempre sarebbe stata, mai rompere il gruppo: il primo che s’allontanava non dando peso alla minaccia, era anche il primo a morire. Non aveva guardato tanti film, e non seguiva tante serie quanto la maggior parte dei suoi amici, ma qualcosa l’aveva comunque imparato. Non chiese al Grifondoro di seguirla, malgrado lo volesse e lo sperasse – che senza Dakota Wayne, Maeve Winston perdeva sempre la metà del proprio coraggio. Pregò silenziosamente che il gruppo sarebbe rimasto unito, che un modo per trovarsi e ritrovarsi l’avrebbero trovato sempre. Non capiva cosa stesse accadendo, ma era certa che, qualunque cosa fosse, avrebbero dovuto affrontarla insieme – anche per risolvere problemi banali, sapete.
Tipo dove dormire. Come mangiare. Cose così.
Mentre proseguiva nel viottolo acciottolato della cittadina magica, gli occhi incollati alla nuca di Al nel meno discreto modo possibile, si sforzò di non incrociare lo sguardo di nessuno; continuò semplicemente a camminare, cercando di elencare mentalmente ciò che sapeva di quel mondo, e ciò che invece ignorava – ma ignorava ancora per poco: date a Maeve Winston carta e penna, e vi smonta un impero dalle radici.
Ed eccoci, quindi, al maleodorante e peggior pub che Hogsmeade potesse offrire: Spaco Bot. Una leggenda che avrebbe preferito non fosse vera.
Si fermò poco dopo l’entrata, le labbra morse fra i denti e gli occhi puntellati sul pavimento - cosa ci faceva, lì? Perché. Maeve Winston non doveva nulla ad Aloysius Crane, e certamente lui non doveva nulla a lei. La ex Corvonero non avrebbe dovuto sentirsi responsabile nei suoi confronti, dannazione! Era adulto e vaccinato, ed in un mondo ideale non avrebbe avuto alcun bisogno di una Maeve Winston. In quello stesso mondo ideale, ovviamente, non a) si sarebbe fatto lanciare da una catapulta b) fatto sventrare da un uomo con una chela c) avvelenare da Vasilov d) trafiggere come un punta spilli dalle stalattiti e) colpire da un maledetto fulmine f) morire – di nuovo – sul prato dell’Aetas.
Insomma. Ci voleva molto, molto meno per catturare l’interesse della Winston, a cercare sempre le cause peggiori nei quali impiegare il proprio tempo perché poteva, e perché doveva, e perché Al a) si era fatto lanciare da una catapulta b) fatto sventrare da un uomo con una chela c) avvelenare da Vasilov d) trafiggere come un punta spilli dalle stalattiti e) colpire da un maledetto fulmine f) morire – di nuovo – sul prato dell’Aetas g) era rimasto con lei semplicemente perché aveva paura del buio. Ci voleva molto, molto meno per avere una Maeve Winston nella propria vita – volenti, o nolenti.
Respirare divenne più semplice, più naturale, quando voltandosi verso la porta vide Dakota far capolino. Gli lanciò l’occhiata, sopracciglia inarcate ed un vago cenno con il capo a tutti e nessuno: non ci voleva certo una scienza per capire che la bionda avesse bisogno d’aiuto, e Dak la conosceva ormai meglio di quanto non si conoscesse lei stessa. Era più terrorizzata dal sentore di malaria ed ebola di quel locale (e dalle sue evidenti lacune igieniche) che dall’universo alternativo nel quale avevano aperto gli occhi.
Tipico di Maeve Regan Winston.
Nessuno fece caso al fatto che fossero tutti e tre coperti di sangue, e la bionda inviò una silente preghiera al cielo per averle evitato spiegazioni che sapeva di non poter dare. Non strinse febbrile le dita di Dakota nelle proprie solamente perché voleva ancora fingere di avere un minimo di pudore, ma si appiccicò così tanto a lui, che se l’avesse semplicemente preso per mano avrebbe dato meno nell’occhio. Un respiro, due. Erano ormai di fronte al… barista? Lui.
Momento di entrare in scena.
Drizzò la schiena come se quel posto le appartenesse, quasi non esistesse locale al mondo nel quale ella non potesse mimetizzarsi (!!!ma quando mai); sollevando le dita sopra di sé, indicò Al: «due» ordinò secca, sapendo che fra i poveri e gli alcolizzati quella era la mossa d’approccio migliore per non attirare attenzioni indesiderati. Ovviamente non le interessava sapere cosa avesse ordinato Al: era certa che sorseggiare il fango da una pozzanghera fosse più igienico che sfiorare il vetro di quei bicchieri. «anzi, tre» decise, anche per Dak. Fosse mai che gli fosse girato di ingerire qualcosa in un posto del genere, piuttosto si sarebbe tagliata le vene e gli avrebbe offerto il suo stesso, maledetto, sangue. Tanto valeva non fare gli schizzinosi e prendere tutti la stessa cosa. Se poi Aloysius avesse voluto fare l’alternativo e bere davvero, peggio per lui. Abbassò il cappuccio con un lesto movimento della mano, sedendosi sullo sgabello senza guardare troppo a lungo dove si fosse poggiata – beh, tanto a quella divisa avrebbe dovuto dar fuoco in ogni caso. «finchè non si attrezzano con una catapulta per lanciarti diretto a casa,» commentò, pregna d’ironia, lanciando un’occhiata di sottecchi al lumocineta. «non ti lascio solo» arcuò presuntuosa un sopracciglio, sottolineando così l’ovvietà dell’informazione non richiesta ma, evidentemente, necessaria a giustificare la sua presenza lì. Schioccò la lingua sul palato spostando lo sguardo su Dakota: non era tempo per futili conversazioni, quello. Dovevano cominciare a porsi domande, ed a darsi delle maledette risposte. Dovevano tornare a casa, il che richiedeva obbligatoriamente un brainstorming: tre cervelli lavoravano meglio di uno solo.
Sperava. In ogni caso, era giunto il momento tanto atteso di: «strategia»
jay (26)-> joey + sandy
darden (3)-> gwen + julian
julian (4)-> julian + sersha
gemes(6)-> bj + joey
sandy (14)-> sandy + shia
cj(7)-> cj + sersha
run(17)-> shia + cj
bj (1) -> bj + gwen
Perché non si molla un pene, Prescelti. Non si molla un pene.

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Tamburellò le dita sulle proprie gambe, obbligando sé stessa a non sfiorare il bancone del locale neanche con la punta delle proprie falangi. Tristemente, il Cappello Parlante aveva pensato loro di dare dei profilattici ma non carta e penna con i quali poter scrivere – che razza di priorità aveva? E dire che viveva in una scuola. Si umettò le labbra lanciando un’occhiata di sottecchi al barista, i denti a stringere spasmodici l’interno della guancia. Immaginava che la presenza di ragazze come la Winston sedute al suo locale fosse una novità, e di per sé attirasse gli sguardi indiscreti e curiosi di chi, evidentemente, doveva trovarsi altri passatempi; se si fosse messa a domandare, con il nervoso accento irlandese, se avesse pergamene e piume da prestarle, avrebbe decisamente richiamato più attenzioni di quanti tutti loro potessero permettersi – senza contare che si trovava nella parte più bassa della gerarchia, dubitava qualcuno le avrebbe prestato ascolto. Tirò una gomitata discreta, ma pur sempre una gomitata nello sterno, ad Al, invitandolo con un cenno del capo a chiedere a Spaco (… ma si chiamava davvero Spaco?) materiale sul quale prendere appunti, mentre Dakota iniziava a parlare elencando i segni poco chiari (tutti) della loro vita: era un gioco di squadra, quello. Se qualcuno non faceva la propria parte… non succedeva niente, ma restava comunque rude e preferibile da evitare. «Scott e Erin» Una fitta allo stomaco nell’udire il nome dei due ragazzini, il capo istintivamente abbassato quasi che il solo sentirli pronunciare l’avesse colpita fisicamente. Scott e Erin, i due ragazzini meno indipendenti e maliziosi del mondo – dovette deglutire, annuendo greve al Wayne. Dov’erano? Stavano bene? Confidava che Nathan e Jess, con i loro bracciali bianchi, fossero riusciti a coprirli, magari nascondendoli da qualche parte. Non poteva pensare che in quello stesso momento potessero essere ad intrattenere il pubblico al Carrow’s - una sua responsabilità. Ai mini reb aveva promesso protezione, e l’unica cosa ch’era stata in grado di fare era stata sparire senza lasciare alcuna traccia. Come avevano giustificato l’assenza dei Prescelti? Li avevano cercati? Ignorò lo sguardo sbilenco ed annoiato del proprietario del locale, mentre con un sospiro e basse imprecazioni che non ripeterò si girava a cercare il materiale. «QG, perchè dove c'è ingiustizia, c’è resistenza, e dobbiamo solo... trovarla, e magari chiedere a loro che accade» Una smorfia curvò le labbra della Winston verso il basso, ma fu rapida a deglutire l’amaro per tornare ad annuire all’ex Grifondoro. Poteva non essere sempre a favore della ribellione, Maeve Winston, ma Dak aveva ragione – senza contare che la maggior parte dei loro amici lavorava al QG, ed avrebbero potuto rispondere alle loro, infinite, domande su quanto fosse accaduto in quei giorni. Seguì gli occhi del ragazzo alle proprie spalle, sul profilo di Al. Non la mossa più intelligente del mondo quella di conversare sulla Resistenza in presenza di un Pavor, ma andiamo, non avevano detto nulla di particolarmente rilevante. «dobbiamo cercare i maghi» mordicchiò il labbro inferiore, gli occhi cerulei a posarsi sul consunto bracciale arancio sul polso. «damian? anjelika?» elencò nomi che, per ovvi motivi, era certa non facessero parte della Resistenza – ma se la situazione era così drasticamente cambiata, non potevano certo essere rimasti a guardare. «i purosangue non devono aver preso bene questo…cambiamento.» concluse, forzando un sorriso che non venne ricambiato quando l’uomo al di là del bancone fece scivolare verso di loro pagine sgualcite ed una…bic. Non vedeva una bic nel mondo magico da anni – forse da sempre. «giornali. possono essere un punto di partenza. non so voi ma sono... confuso abbastanza su tutto» Arcuò un sopracciglio in direzione di Dak, la penna a muoversi veloce sul foglio segnando in cima alla pagina quanto fosse già stato detto – poco, dannatamente poco. «non mi fido dei giornali», e per motivi del tutto legittimi. «sono troppo filtrati» sibilò, sforzandosi per non bucare il foglio con la punta della Bic. Non esisteva una reale libertà di parola o di pensiero che permettesse alle testate giornalistiche di essere sincere, e delle notizie osservate attraverso una lente distopica, se ne facevano assai poco. «siamo stati via… due? Tre? quattro giorni» scrisse, fingendo che il metterlo nero su bianco la stesse effettivamente aiutando. «nessuna rivoluzione si consuma in così breve tempo, ma» puntò un dito contro Dakota, voltandosi poi per soffermarlo su Al: «ma voi avete dalla vostra parte manipolatori del tempo. Magari – magari un cronocineta è andato nel passato e ha cambiato qualcosa? Dovremmo controllare i libri di storia, almeno… almeno le date più importanti» picchiettò la penna sulla pergamena, palpebre dischiuse e capo leggermente piegato verso destra. «tornerebbe anche con il fatto che nathan non sia morto» ci credeva davvero? Poco, ma non avevano molte altre scelte. «maghi purosangue, freccia libri, freccia storia della magia, freccia classificazione delle razze in base al colore» dovevano scoprire quanto fosse cambiato, e come fosse accaduto: unendo i punti sopra citati, il primo luogo che le venne in mente fu il Ministero – scartato a priori perché richiedeva troppi controlli che loro non avrebbero potuto passare – ed il secondo «dovremmo andare ad hogwarts» avevano una biblioteca, avevano il docente di storia della magia, avevano Damian e Anjelika. Avevano Phobos, un ribelle. Lui avrebbe saputo come aiutarli.
Sperava.
«vasilov era preside di hogwarts. Com’è… com’è potuto succedere, tutto questo. Significa che è morto?» aggiunse il quesito sulla pergamena, ripassando nervosamente l’inchiostro sul punto di domanda. «se vasilov è morto -» ed i dubbi divenivano dieci, cento, mille: chi c’era al comando? Com’era stata gestita la situazione Durmstrang? Cos’era successo in Francia? Sospirò frustrata, la gola a pungere di lacrime angosciate che non avrebbe avuto alcun senso versare. «non ha alcun senso» farfugliò, uno scatto della mano ad accantonare il foglio davanti a sé.
Fu in quel momento, che vide le scritte. Aggrottò le sopracciglia, sfiorò le lettere con le dita. Spaco non aveva dato loro la carta con il quale batteva gli scontrini (gli scontrini si battevano nel mondo magiko? Chi lo sa) aveva – aveva dato loro un «libro?» farfugliò, un principio di panico a serrarle la gola. Aveva appena scritto con la Bic su un libro?
Il suo incubo peggiore. «spero sia cinquanta sfumature di grigio» ansimò spingendo la carta verso Dakota, incapace di vedere quale romanzo avesse deturpato con inchiostro indelebile: c’erano cose che il cuore, semplicemente, non poteva reggere.
I gatti senza pelo. Il caffè decaffeinato. Il caffè solubile.
Scrivere su un libro con la penna.

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Morse l'interno del labbro inferiore, gli occhi chiari fissi sulla punta della penna che continuava a far tamburellare nervosamente sulla propria mano. Anziché essere demoralizzata, Maeve Winston si sentiva offesa da quella situazione, violata nel profondo da quel mondo che pareva essere stato montato al contrario, e nel quale li avevano lanciati senza alcuna spiegazione. Inarcò un sopracciglio quando Dakota precisò che i cronocineti non potessero fare grossi cambiamenti nel passato, un sospiro a premere per uscire dalle labbra dischiuse - se non c'entravano loro, le erano rimaste scarse opzioni nel suo arsenale. nda, scarse per non dire nulle: qualcuno qui voleva ancora fingere un briciolo di ottimismo. Serrò le palpebre cercando di isolarsi dal (terribile e poco igienico) locale nel quale s'erano rifugiati, il cuore a masticarsi piano dietro le costole. Non era fatta per non comprendere, Maeve; la confusione faceva parte della sua indole tanto quanto la sobrietà in quella degli avventori dello Spacobot. «forse è diventato uno special lui stesso. magari per errore, e visto che ha ancora sete di potere ha... cambiato le carte in tavola. Special al vertice invece che maghi» arcuò anche il secondo sopracciglio, un'occhiata di sottecchi a Dakota. Neanche ci provò a nascondere il proprio scetticismo, mentre le palpebre lasciavano una linea di sottile e critico blu fra le ciglia bionde. «in quattro giorni.» non fu una domanda la sua; sottolineò, e con poco tatto, quanto l'ipotesi fosse assurda. «so che per diventare esperimenti non sono necessari per tutti degli anni, ma per organizzare una rivolta del genere? Mettendo anche caso che fosse possibile» sollevò il braccio mostrando la fascetta arancio. «perfino il più efficiente avrebbe bisogno di una settimana nel quale organizzare fascicoli e distribuire elastici identificativi.» ecco qual era il punto focale, quel che meno aveva senso: non avevano avuto il tempo. Quella realtà non poteva permettersi di vivere, eppure c'era - un paradosso.
Poi c'era stato il libro.
Alla Winston era quasi venuto un infarto scoprendo di aver scritto con la penna (con la penna!) Su un libro di storia. Solo per quello sperò che, come aveva accennato Dak, fosse falso - ma la verità puramente oggettiva, era che non sapeva più cosa pensare. Studiava le date, cercava di comprendere le righe d'inchiostro sbiadite da (quella che sperava fosse) acqua, gli occhi a scorrere veloci da una parola all'altra.
Non aveva alcun senso.
Non aveva alcun senso?
La cosa più improbabile, nonché la ragione principale dell'improvvisa difficoltà a respirare, era che... un senso lo aveva. Distorto, irragionevole, ma un senso lo aveva, e forniva loro giustificazioni adeguate a quell'universo.
Se solo avesse potuto essere possibile, certo - cosa che, per ovvi motivi, non era.
«Oppure è stato lanciato un altro Oblivion. Chi ci dice che il nos non sia un catalizzatore, e con l'aiuto di esso... qualcuno, forse Lafayette, non abbia cercato di lanciare un altro incanto mondiale?»
Si immobilizzò, il respiro un sibilo fra i denti. Alzò lentamente il capo verso Dakota, lo sguardo ceruleo ad illuminarsi flebilmente mentre l'ex Grifondoro continuava la sua teoria. Fino a qualche giorno prima, avrebbe categoricamente escluso che un incanto di tale portata fosse possibile; avrebbe incolpato le favole ed i miti ad aleggiare sulla Resistenza per quella strana supposizione del Wayne - ma dopo aver trovato i documenti? L'assurdo diventava quotidianità sfociando nell'ovvia soluzione.
Un oblivion.
Se qualcuno si fosse preparato prima per la rivolta, dopo una tabula rasa distribuire le proprie prove per renderla credibile sarebbe stato (all'incirca) un gioco da ragazzi. Di quel Nos, d'altronde, non sapevano davvero nulla. «gli estremisti sono membri della resistenza» scandì piano, cercando di seguire il flusso dei propri pensieri - l'ingranaggi ad incastrarsi fra loro cercando d'unire i fili. Forse avrebbe dovuto essere più cauta nelle parole a seguire; forse avrebbe dovuto essere più ipotetica e meno scontata, perché alle orecchie sbagliate avrebbe dato le informazioni giuste, ma in quel momento non le importava: avevano problemi ben più grandi del loro orientamento politico. «jeanine è - era? - una ribelle. Magari il suo piano, eliminare la minaccia vasilov, è giunto a qualche resistente impegnato nei laboratori, e da lì a qualche esperimento od a qualche dottore zelante - forse Seth?» era un'ipotesi azzardata, ma anche la più probabile fra quelle (quali) esposte fino a quel momento. Umettò le labbra, la propria attenzione a guizzare dal libro agli occhi chiari di Dak. «mi piace.» annuì, un sospiro soddisfatto a sgusciare dalle labbra dischiuse. Una teoria complessa, ma non inverosimile. «dovremmo cercare qualcuno che conosciamo per vedere se hanno...lacune. ricordi differenti dai nostri» si alzò in piedi senza un motivo (od un obiettivo) preciso, schiena dritta ed una nuova determinazione nella linea delle labbra. Conosceva la persona che faceva al caso suo - una ribelle, una special.
Perfetta. Senza contare che Jaden Beech, strane realtà a parte, le mancava - stava bene? Ed Uran? Erano al sicuro, o Jade era riuscita a cacciarsi in qualche nuovo, fenomenale, casino? Si schiarì la voce odiandosi preventivamente per quel che stava per fare. Portò le mani a coppa attorno alla bocca, guance rosse di imbarazzo ma sguardo sicuro a posarsi sui clienti dello Spacobot. «QUALCUNO CONOSCE JADEN BEECH?»
E meno male che non voleva attirare attenzione, mh.

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