you can't stop us now!

Barrow Cooper

«ok barry, prendimi le mani.»
Che vita di merda.
«bj... ti prego. devo proprio?»
Doveva. Buon satana redentore, Barrow Cooper era troppo strafatto per potersi sottrarre a quella tortura cinese, e troppo poco perché gli fosse concesso di eclissare la propria mente cadendo nell'oblio.
«PRENDIMI LE MANI!»
Il corvonero volse per l'ultima volta le iridi grigio azzurre, velate da un'ombra alcolica considerevole, verso il loro pubblico; per sua fortuna, nessuno sembrava sufficientemente lucido da rendersi conto della situazione. Corrugó la fronte, concentrando le le poche energie neuronali residue così da formulare un unico, nitido pensiero: dove cazzo è cigei?
Prese le mani di Bernadette, poggiandogli il mento sulla spalla destra.
«Chiudi gli occhi, Bj.» «Rose.»
Voglio morire.
«Chiudi gli occhi, Rose»
E, di punto in bianco, Jack e Rose stavano volando.

Mi fido di te.
«AAAHhhhh» L'urlo gli morì in gola, quando si rese conto di aver sollevato le palpebre nella penombra. Avrebbe dato qualunque cosa, Barrow Cooper, per credere si fosse trattato solo di un terribile incubo, ma nessun viaggio onirico, per quanto sconvolgente, avrebbe saputo ricreare alla perfezione tali orribili dettagli. Purtroppo per il ragazzino, il ricordo di se stesso e Bj Raynold abbracciati uno all'altro nella riproduzione minuziosa di una delle scene più famose di Titanic non era l'unico a tormentarlo.
Si mescolavano accavallandosi uno all'altro, visioni mistiche che mai nella vita sarebbe riuscito a cancellare. Nemmeno con la droga avanzata, qualche pasticca tenuta con cura nella tasca dei jeans. Almeno quella costante della sua vita era rimasta tale anche nella dimensione di merda nella quale si trovavano intrappolati.
«Cwahazzo» un sospiro soffocato dalle mani premute contro le labbra, le palpebre calate con forza sulle iridi chiare. Stava tornando tutto a galla: tutto.
L'alcol, la vergogna, la confusione, quel poco che aveva mangiato prima di perdere la concezione del tempo e dello spazio; c'era stato anche qualcosa di buono, lo sapeva, ma in quel momento il sedicenne faticava ad estrapolare i ricordi migliori da quelli di cui si sarebbe pentito per sempre.
Su spinse giù dalla brandina, scivolando sul pavimento più che alzarsi in piedi, un singulto a risalire lungo la gola. Doveva aver dormito al massimo un paio d'ore, almeno a giudicare dal cerchio alla testa, una corona di spine conficcata nelle tempie come Gesù Cristo in persona: dov'era la farmacia portatile di robele quando serviva? «mmhh sto volando jack, mlmlml» passando accanto al giaciglio sul quale era collassato il fratello, due fessure socchiuse al posto degli occhi chiari ed un sorriso appiccicoso dipinto sul volto, Barry si premuró di tirargli un pestone contro la coscia sinistra, il piede avvolto nella sola calza che poco dolore poteva purtroppo infliggere. «stai zitta sandra, torna a dormire.» non gli avrebbero mai concesso di rimuovere quell'orrore. Mai.
Con un sospiro scavalcó il fratello, compiendo quei pochi passi tra una branda e l'altra che lo dividevano dall'angolo con cucina allestito da non si sapeva bene chi. Così come per l'autore della festa tenutasi la notte appena passata, Barry non aveva idea di chi fosse stato ad organizzare la loro permanenza da Ollivander; per dio, non sapeva nemmeno come facessero ad essere ancora tutti vivi. Il corvonero interruppe il suo incedere solo arrivato in prossimità delle ultime brandine, solo una delle quali era vuota; sull'altra, raggomitolata su se stessa come un gatto alla ricerca di calore, Amalie Sheperd.
Dormiva ancora, la ragazzina, e Barry fu lieto di non dover incrociare lo sguardo limpido di lei, chiedendosi se ricordasse o meno quanto accaduto solo poche ore prima. A dirla tutta, non sapeva nemmeno lui cosa lo preoccupasse di più, tanto vasta era la scelta: averle chiesto, quasi sovrappensiero, se le scottasse la patata raggiungeva sicuramente la cima della montagna chiamata Diotipregoperchémifaiquesto. Altro discorso, invece, quello che riguardava le mutandine perdute della Sheperd, unica vera ragione per aprire gli occhi quella mattina e trovare la forza di vivere un altro giorno. Gli venne persino da sorridere, mentre si chinava sulle ginocchia, scostando una ciocca di capelli biondo che Amalie stava allegramente masticando nel sonno. «sei sempre una sorpresa, Ams.» un sussurro, solo un istante, prima di rialzarsi.
Urgeva del caffè, tanto, e a giudicare dai rumori nella stanzetta poco distante qualcuno si era già messo all'opera. Quando Barry la vide, e i loro occhi chiari per un lungo istante si incrociarono, la stessa muta richiesta tagliò l'aria immobile che li separava, un sottile silenzio in grado di contenere tutto, di creare un segreto condiviso.
Non ne parliamo diceva quello sguardo disperato, ma ancora carico di antica fierezza; io non dico, tu non chiedi, era ciò che si poteva sentire, quasi palpabile, aleggiare intorno alla figura di Maeve Winston. Il corvonero annuí, prima ancora che lei potesse dire qualcosa, e le si avvicinò con l'aria mesta di chi sotto il oeso dei ricordi si stava infine piegando: ma di fronte alla professoressa poteva anche mostrare quel sentimento di sconfitta. Dopotutto, la bionda si era lanciata da un soppalco, lercia come un frequentatore incallito dello SpacoBot, convintissima che qualcuno di sotto l'avrebbe afferrata come ad un concerto rock. Per quanto poteva rimembrare Barrow, Maeve si era letteralmente spiaccicata sul pavimento in legno di Ollivander.
«buon-ehm.. giorno.» un cenno del capo mentre schiariva la gola, un'occhiata rapida alla gamba destra della giovane. Sembrava messa meglio della sera precedente, ma dall'espressione dipinta sul suo viso si capiva che non andava bene per un cazzo. Non c'era nulla, di giusto. Credevano davvero che una notte di balli e alcol come ai vecchi tempi li avrebbe riportati a casa? «Posso averne una tazza?» le indicò il bricco del caffè, uno sbuffo di vapore ancora bollente dal profumo inconfondibile: quello della salvezza. Maeve annuí e gliene porse una di ceramica, piena quasi per metà, e bastò la sensazione di calore tra le mani a sollevare di una tacca il morale del ragazzo, già basso di suo; non era il tipo capace di godersi una festa, Barrow Cooper, o la sensazione di vuoto che ne rimaneva. «quando gli altri si sveglieranno avranno.. avremo bisogno di qualcosa oltre al caffè.» Stava pensando al proprio mal di testa da record, il sedicenne, ma anche a nausee, mal di pancia vari, dolori articolari dovuti a cadute e risultati di strani giochi alcolici.
Maeve Winston, in piedi ad un metro e mezzo da lui, il peso del corpo poggiato maggiormente sul piede sinistro (?) ne era l'esempio lampante.
«potremmo..» non lo stava davvero per dire. Di cazzate, dalla sera precedente, ne aveva espresse parecchie, domande fuori luogo e commenti poco lucidi conditi da risate al limite dell'isteria - per non parlare di quanto vicino fosse andato a chiedere il permesso ad Amelie di dormire insieme -, ma niente avrebbe mai superato la proposta che stava per farle. Lui, uno studente; a lei, una professoressa. Ma Barry aveva bisogno di un adulto, un fottuto adulto vero, e per quanto assurdo potesse sembrare ad una prima occhiata superficiale, la Winston rientrava nella categoria.
E, tanto per dirla tutta, il corvonero si fidava di lei più di quanto sarebbe stato disposto a fare con qualunque altro non studente in quella stanza. Voleva già bene ad Al, ma... si era lanciato con una catapulta, capite? «procurarci qualche medicina. Se andassimo al San Mungo, forse..»
Rubarle, in pratica.
Rubare era sempre la risposta giusta ad ogni problema.
E l'ospedale magico poteva essere un buon punto di partenza per chiedere di Stiles, ammesso che un punto di partenza esistesse.

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