this is how you mannequin head dance

cj knowles

hufflepuff

raise hell

blood // water

charlie jebediah shaw

teen jesus | problem child

12.01.2018 | h: 16:30

Un gemito soffocato fra i denti, palpebre gonfie e pesanti a calare su un paio d'occhi chiari e lividi. Non aveva idea di che ora fosse, CJ Knowles - ed a dire il vero, poco gli importava.

«ehi, shaw» e si era detto di ignorarli, capo chino e mozzicone di sigaretta fra i denti.

Sentiva le membra stanche e doloranti, la mano ad inviare stilettate di pura sofferenza al resto del corpo; disegnandosi la sua strada fra polvere e sangue, il Tassorosso giunse finalmente a posare la fronte sulla porta di casa Shaw, il respiro denso ad appesantire i polmoni.

«è vero quello che si dice in giro?» era in California da meno di un mese, e già aveva una reputazione: magistrale. «te l’avevo detto che ero una fottuta star» aveva bisbigliato flemmatico ad una delle cinque pannocche agganciate alla cintura, l’ombra di un sorriso sulle labbra sottili.

Provò a deglutire, ma c'era poco da ingoiare nella bocca secca e screpolata del diciassettenne. Un moto di vertigini lo obbligò a tenere le palpebre serrate ed il fiato in gola, una momentanea debolezza delle ginocchia a rendere fragile l'equilibrio.

Diciotto giorni, ecco da quanto andava avanti quel teatrino: diciotto fottuti giorni nei quali CJ Knowles bazzicava quel buco di culo di Bodie setacciando ogni maledetta strada, ogni dannata casa – ed in cui aspettava, perlopiù: lo sapeva, che non l’avrebbero lasciato solo. Che sarebbero arrivati. Doveva solo trovarli. «parlo con te» un sospiro profondo, palpebre serrate. Dopo la trionfale entrata in scena durante la messa di Natale, gli era stato fatto notare che dovesse tenere un profilo "leggermente" più basso – ed era stato bravo, il Tassorosso. Fottutamente bravo.

Non riusciva neanche a sorridere. Passò la lingua sul labbro superiore spaccato, spingendo con la punta sul taglio ancora sanguinante. Mandò giù quello, CJ - il sangue era sempre meglio di nulla affatto.
La notte era il tempo di quelli come lui, si sapeva. Mentre il resto della cittadina dormiva, i CJ del mondo uscivano in strada appropriandosi di quelle strade che di giorno non potevano essere loro, troppo impegnate a farsi cuocere dal sole; costruivano il loro regno al tramonto, e gli davano fuoco all'alba.

«avevi ragione, hubert. è pazzo» inutile dire che il ragazzo non aveva ritenuto opportuno neanche inarcare un sopracciglio: era tante cose, CJ, ma la pazzia non rientrava – ancora – in categoria. Senza contare che difficilmente si faceva impressionare da coppolari con la salopette ed un filo di grano in bocca: aveva ancora dell’amor proprio. Continuò a camminare senza dar cenno di averli sentiti, lingua ad umettare pigra il labbro superiore. «ehi, charlie!» se mi permettete il linguaggio poco signorile, charlie un cazzo. «non imparano mai» aveva biascicato piano alle pannocchie, masticando le parole.

Riaprì gli occhi lentamente, bocca dischiusa a cercare ossigeno. Spinse sulla porta con la spalla, sollevandola leggermente da terra in modo che non scricchiolasse sulle travi – non preoccupazione verso i Shaw, quanto mera abitudine: quand’eri un CJ, cercavi di attirare l’attenzione il meno possibile. Richiuse piano la porta alle proprie spalle, la schiena poggiata alla cornice. Un respiro, tre. Un gemito soffocato nella gengiva quando contrasse i muscoli dell’addome nell’alzarsi nuovamente in posizione eretta.

«adesso basta» ed i passi l’avevano raggiunto e superato, costringendolo ad alzare la testa. CJ Knowles non appariva un tipo minaccioso, finchè visto di spalle o di profilo – troppo sottile, troppo allungato. Non aveva i pronunciati muscoli di un BJ ad aprirsi strada di sola fama - ma bastava che aprisse gli occhi, perché tutto quel che il suo fisico non possedeva venisse a galla: ed allora, da minaccia, si passava direttamente a pericolo. Si erano posizionati di fronte a lui impedendogli di proseguire; CJ aveva fatto guizzare lo sguardo dall’una all’altra parte della strada, troppo inoltrata nei campi perché da Bodie potessero essere uditi. «è vero che il prete ha un figlio ritardato?» Dio, neanche avevano potuto immaginare quanto quella domanda fosse ironica. Aveva grugnito una risata fra i denti, un sopracciglio arcuato verso uno dei mais!freaks. «bj, non ascoltarli,» un’occhiata di sottecchi versi i tre contadinelli: Hubert Devo Imparare A Farmi I Cazzi Miei, Toby La Vittima, E Danny Lingua Così Lunga Che Se CJ Me Ne Taglia Un Pezzo Non Lo Nota Nessuno. «sei solo speciale.» il sorriso ancora a brillare sulle labbra, occhi così verdi da far invidia alle foglie in primavera.

Secondo sportello in basso a destra. Con un piede, CJ si aiutò ad aprire l’armadio, respiri bassi e veloci ed una patina di sudore sulla fronte. Strinse le dita attorno all’ormai familiare collo della bottiglia di whisky, occhi socchiusi nella penombra della casa. Non appena fece forza sulla mano destra tentando di svitarla, una fitta di dolore gli annebbiò la vista strappandogli un grugnito gutturale, denti schiacciati fra loro nello sforzo di non imprecare a divinità che neanche esistevano, e quel turpiloquio non se lo meritavano.

Quando lo avevano spinto, s’era limitato ad inspirare dalle narici ed a schioccare la lingua sul palato. Tre contro uno non era equo; la soluzione più ovvia sarebbe stato dar loro corda, fingersi impotente quel tanto che bastava a gonfiare il loro ego, e ringraziare Dio di non essere nato idiota quanto loro – ma. Ma. «lo so, lo so, sandy: questi poveri non sanno quale sia il loro posto» come dar loro torto? Non avevano una mentalità particolarmente aperta, di quell’epoca. «sessanta secondi» umile e pacato, in quei dieci centimetri d’altezza che lo superavano da Danny. Quei contadinelli bastardi erano, prevedibilmente, il doppio di CJ – zappare la terra doveva avere i suoi risvolti positivi; gli era bastato osservarli per capire tre cose: primo, Danny era il capo. «cosa, pomodoro?» pomodoro? Cosa stava dicendo. Sperava non fosse un allusione alla pelata, perché se doveva essere un ortaggio esigeva d’essere almeno un interessante broccolo. «no, barry, non so ancora dove tengano la roba buona – mi han rifilato solo barbabietole» era davvero pazzo? Cristo, no: tristemente sapeva che quelle pannocchie non fossero i suoi amici, grazie tante, ma si trattava comunque di interlocutori più intellettualmente interessanti dei parassiti che vivevano in quella città. E quando Danny l’aveva spinto ancora, CJ s’era ritrovato con le spalle al muro privo d’alcuna via d’uscita. Neanche al primo pugno, s’era scansato. «quaranta» ed aveva leccato il sangue, il capo pigramente reclinato sulla spalla. Secondo, non sapevano fare a botte: facevano affidamento sulla forza bruta, sulle spinte da brokeback mountain che finivano sempre con una pomiciata dura nei campi di grano. Troppo facile, sapete.

«vaffanculo» gemette in un sibilo soffocato, stringendo la bottiglia sotto il gomito destro per cercare d’aprirla con la mano sinistra. La testa gli pulsava soffrendo l’improvvisa mancanza di adrenalina, le assenti ore di sonno a renderlo ancor più letargico ed insofferente. Fu quasi tentato di spaccarla contro il muro per vedere se si fottutamente apriva – resistette solo perché l’anno successivo ci sarebbe stato il Proibizionismo, e si sarebbe amaramente pentito di un tal gesto iracondo. Strinse ancora, caparbio ed ostinato. «quella troia di tua mad-» «addirittura» «DIO» il cuore in gola, la bottiglia abbandonata a sé stessa nell’istintivo passo all’indietro con il quale avvicinò la schiena al muro – troppo abituato, il Knowles, ad aspettarsi il peggio. «non ancora, ma ci sto lavorando» CJ deglutì, la testa a pulsare maggiormente a causa della tachicardia a scuotere le costole. Gemes Hamilton inarcò un sopracciglio, la bottiglia di whisky a galleggiare a mezz’aria dirigendosi nella sua direzione: «eri uno spettacolo frustrante» e svitò il tappo, il tono pacato e piatto a scivolare morbido fra le pareti dell’abitazione. Il prefetto ruotò gli occhi al soffitto, aprendo con un calcio il secondo armadietto – quello con le bende, le garze, ed addirittura lo scotch di carta: quanto lusso, nel 1917. «non sei il primo a dirmelo» un mezzo sorriso sghembo, mentre gli passava affianco per riprendersi la bottiglia. Notò solo in quel momento che la penombra non era derivata dalla fioca luce delle stelle, ma dalla maledetta lampada in sala: Cristo, CJ, l’hai battuta bene ‘sta testa. Sopra il lavandino, rovesciò un poco di whisky sulla mano sanguinante – ed un sibilo, e gli occhi serrati a soffocare ingiurie per le quali non esisteva vocabolario. Uno all’antica, CJ Knowles: il disinfettante era per i plebei. Con le spalle al resto della casa, leccò quel che rimaneva dell’alcool sulla pelle – il sapore del sangue a renderlo familiare, un caldo languore nel petto- e riservò il resto della bottiglia alle proprie labbra: un sorso a sfrigolare nella gola troppo secca, il bruciore ad amplificarsi a contatto con ogni lacerazione interna della bocca. Fischiò stringendo la lingua fra i denti, un sopracciglio sollevato in direzione delle braccia incrociate sul petto, e con palese disappunto, di papino: beh? «domani ne prendo un’altra» si giustificò, stringendosi nelle spalle.

Poi Danny e Hubert l’avevano calciato a terra, e CJ aveva continuato a non reagire: aveva dato sessanta secondi, era un uomo d’onore. Li incassò tutti, i vuoti pestoni dei due – ne misurò il peso direttamente sulla carne, la blanda violenza bruta a crepare la pelle in superficie e la perfetta imperfezione delle ossa sottostanti. «basta con queste pannocchie di merda» ed aveva osservato il piede di Danny schiantarsi contro il cilindro di mais ch’era stato Joey.
CJ aveva socchiuso le palpebre, sorridendo beffardo al proprio sangue nero sulla terra nuda di Bodie.
L’onore era sopravvalutato.
E la terza cosa di cui era stato certo, era che avrebbero rimpianto il loro primo fottuto vagito.

«ti sembra “un profilo basso”?» sinceramente? Curvò le labbra verso il pavimento, i denti stretti attorno alla garza mentre cercava di fasciarsi la mano. Ruotò gli occhi su Gemes sentendo un primo vago brivido di déjà-vu – che dopo quasi un mese avrebbe dovuto esserci abituato, CJ, ed invece era fastidioso quanto la prima volta. Era difficile comprendere cosa intendesse: era arrabbiato? Era curioso della risposta? Non era abituato a qualcuno che si aspettasse qualcosa, da lui – non sapeva che farsene. «sì» rispose onesto, quand’ebbe finito di bendare la mano. Si permise perfino di sorridere, brillante e morbido come la più costante delle stelle nel cielo. «devo chiederti cosa sia successo?»

Peccavano di fantasia e creatività, i contadini – di elasticità mentale. CJ aveva afferrato il manico di un rastrello inviando una silenziosa preghiera a nonno Al e l’aveva utilizzato per colpire Hubert in faccia con la parte della scopa, e con il medesimo slancio lo stomaco di Danny. Dopo aver scagliato l’improvvisata arma contro Hub, si era lanciato sul Boss senza tergiversare oltre.
E l’aveva preso a pugni finchè non s’era spaccato le nocche. E l’aveva preso a calci finchè la scarpa non gli aveva tagliato il piede.
Ed aveva incassato senza retrocedere mai, perché la differenza fra lui e loro era che a lui, di sopravvivere, non fotteva poi così tanto. Con un bastone del cazzo, aveva spaccato i legamenti delle ginocchia di Hubert – ed aveva soffocato il suo grido calpestandogli la faccia, mentre con il medesimo corpo contundente batteva l’inutile Toby alla tempia.
Se n’era fottuto, che respirare facesse troppo male. Che la vista fosse fottutamente offuscata dal sangue, e che le braccia implorassero pietà ad ogni colpo – perché l’aveva aspettato troppo a lungo, quel confronto.
Ne aveva bisogno. Era un tossico dipendente di merda, il Knowles, era la sua droga era sempre stata la violenza.

«mi annoiavo» che era vero, e che non c’entrava un cazzo. Rivolse un ghigno all’Hamilton mentre, con i denti, strappava un pezzo di scotch chiudendo la fasciatura alla mano.
Cristo quanto gli era mancato, quel dolore. «padre shaw deve preoccuparsi di qualcosa?»

«cosa ti è successo?» ed aveva sbattuto la testa di Danny contro il suolo, il braccio di lui tenuto flesso all’indietro pronto a slogargli la spalla in qualunque momento. «non ho sentito» un altro rantolio di gola – di Danny, di CJ. «ripeti con me:» avvicinò le labbra al suo orecchio. «sono caduto dalle scale» la guancia dell’americano a strisciare sul suolo. «sono caduto dalle scale» «non ho sentito i tuoi amici» intrecciò le dita ai capelli scuri del ragazzo, che strillò un «DITELOH» a cui Hubert e Toby risposero in maniera mesta e diligente. Solo in quel momento CJ, alzandosi in piedi, aveva sorriso: «oh, la. Non ci voleva molto» aveva picchiato con la mano sul palmo opposto: «ma non vedo ancora l’offerta per la chiesa»

Pivello. «per chi mi hai preso, papi» si lasciò cadere mollemente sul divano fingendo che ogni movimento non fosse una tortura. Andiamo, tutti sapevano che quelle puttanelle della California avevano bisogno di un CJ a metterli in riga – non dubitava che l’Hamilton fosse solamente geloso: il parroco non poteva sporcarsi le mani.
Per quel motivo, figliavano – o no?
«sono un bravo ragazzo» gongolò in tono languido, reclinando il capo all’indietro. «cosa fai ancora sveglio?» domandò, socchiudendo appena le palpebre. Lui indicò una piccola scrivania – LA, scrivania. Quella dove racimolava le informazioni da appendere alla bacheca nella fottuta cripta, o quel che era, con ciò che secondo il suo parere poteva dare indizi su come tornare a casa. Deglutì, umettò le labbra. Si piegò in avanti quel tanto che bastava a buttare giù un altro sorso di whisky, un’ironica risata tagliata sul nascere dal dolore dell’alcool.
CJ Knowles avrebbe voluto riderne così tanto, da solo fottutamente piangere. Non gliene fregava un cazzo, di tornare nel 2017 – rivoleva solo i Freaks, lui, ma a nessuno fotteva una sega di niente di coloro che si trovavano nel limbo. «stai ancora sanguinando» ad occhi nuovamente chiusi, CJ abbozzò un sorriso. «sono diventato una signorina» «cj-» Se avesse saputo che ci sarebbe stato qualcuno sveglio, non sarebbe tornato a casa - non era avvezzo a dover rendere conto a qualcuno delle proprie azioni. Avrebbe potuto volergli dire qualunque cosa, Gemes Hamilton, e CJ non avrebbe voluto sentirla in ogni caso: che avesse fatto bene, che sperava gli altri fossero messi peggio; che era un coglione, ma non s’era aspettato altro da uno come lui; che gli stesse sporcando il fottuto divano. Sentiva pungere sulla lingua un lo sai che non sei fottutamente mio padre, vero - ma il Knowles era troppo onesto, per le menzogne superflue. Finse che non avesse aperto bocca, dita pigramente intrecciate sullo stomaco. «dato che non hai evidentemente un cazzo da fare, potresti» lo mise a tacere, deglutendo a palpebre serrate. Odiava dormire, CJ. Odiava la vulnerabilità dell’essere assopito, gli incubi che masticavano il cervello privandolo della pace anche nel sonno. Odiava i pensieri pesanti che annaspavano verso la superficie quando si coricava a letto – odiava vedere i caldi occhi di BJ, la voce di lui a dirgli che non voleva lasciarlo andare, e sentirsi rispondere di essere stanco di andarsene, consapevole di averlo fatto un’altra volta. Odiava che Sandy, Sersha, Joey e Barrow fossero in un fottuto mondo del cazzo senza di lui - che di lui potevano non aver bisogno, ma lui di loro ne avrebbe avuto sempre.
Era stato solo tante volte, CJ, in tanti CJ, ma non ricordava che vivere fosse mai stato così asfissiante.
Così non gli piaceva dormire, e ne aveva bisogno ma non riusciva a farlo. Così a malapena mangiava, e ne aveva bisogno ma non riusciva a farlo.
Così - «parlarmi di qualcosa» ingoiò, spinse i polpastrelli sulle palpebre abbassate. Il tono appena un sussurro sputato piano dalle labbra dischiuse. «a caso. Il tempo, i fottuti cavalli di jay» scosse il capo arrendendosi penosamente alle sue stesse parole, voce ruvida e debole.Non aveva documentari da mettere come sottofondo ad un sonno di per sé cedevole; non aveva cuffie con il quale mettersi a tacere; non aveva Sandy a raccontargli le vicende di Ponte Viejo e Don Rodrigo o il cazzo che era – non aveva televendite con il quale comprare puttanate con i soldi del De Thirteenth, Barry e BJ. Non poteva lasciare che fosse il tono di Joey fomentato dal Quidditch a cullarlo nel torpore, o quello di Sersha mentre li elogiava con variegati insulti in tutte le lingue del mondo – non aveva niente, CJ. Era un reato che non volesse rimanere solo con sé stesso? Era un reato essere troppo stanchi per esistere, e troppo testardi per smettere di farlo? Era così sbagliato? In momenti come quello, dove il corpo sottile rimembrava ad ogni respiro la sofferenza di casa, sentiva il vuoto farsi fisicamente concreto nello sterno – e spingere, e spingere, e fottutamente spingere. «non mi importa» e non gli importava davvero, fintanto che avesse escluso dall’argomentazione tutti i fottuti CJ del mondo.

«e per inciso,» aveva sputato un grumo di sangue al suolo, dito medio sollevato verso i tre prima d’allontanarsi. Un sorriso - sempre lo stesso, mai uguale: «mi chiamo cj.»
Sempre lo stesso, mai uguale.


«ti ricordi,» umettò le labbra, intrecciò le dita sul tavolino dell’unico bar di Bodie, e spinse il busto in avanti. Una smorfia costrinse la bocca ad arricciarsi, la pelle a dolere laddove era ancora livida e spezzata – sì, avrebbe potuto chiedere a Barbie o Run di aggiustarlo, ma poi dove sarebbe stato il divertimento? Spostò la sigaretta dal lato destro delle labbra a quello sinistro, un prurito in gola impossibile da grattare.
Il respiro complesso sul palato, il cuore a decelerare la sua corsa. Ruotò le iridi acquamarina su padre (x3) Shaw in incognito (seh), bionde sopracciglia corrugate. «quando hai detto a tutti che sono un po’ schizzato» Cristo Signore.
Non era possibile.
Non lo accettava – non così. Aspirò a denti stretti il tabacco, un’occhiata distratta al palco a palpebre socchiuse. Portò il peso del capo dal palmo destro a quello sinistro, ormai praticamente coricato sul tavolo. «te ne do atto, hamilton» la lingua ad incastrarsi sul sapore ferroso del sangue sulla gengiva. «potresti aver avuto ragione» perché.
Un conto era rendere simboliche cinque pannocchie, ma da lì a vedere Joey, BJ e Sersha ballare Burlesque – stava davvero andando fottutamente fuori di testa. «charlie, quelli non sono i tuoi amici?» Alzò la testa verso Jay, le mani di lui impegnate a reggere i bicchieri quali e gli occhi scuri incollati sul palco. Aprì la bocca.
La richiuse.
La aprì di nuovo. «vedete anche voi le pannocchie?»
«cosa?»
«cosa?»
«ueppa»
Cristo Santissimo.
Quello neanche la sua allucinazione più libertina se lo sarebbe permesso – e di certo non una copia fake del soggetto in questione. Nessuno avrebbe potuto imitarlo così perfettamente. Troppo morto dentro, troppo odio concentrato in dimensioni ridotte, troppo - «joey?» voce strozzata in gola, palpebre socchiuse. S’era alzato in piedi prima ancora di rendersene conto, CJ Knowles; si ritrovò sul palco prima d’aver inviato il segnale al cervello, il fottuto timore di crederci troppo a serrargli la gola.
Joey. BJ. Sersha.
Joey. BJ. Sersha.
I suoi «pannocchie» perché ci aveva fottutamente sperato troppo, CJ Knowles, ma non aveva mai creduto che sarebbero arrivati – che alla fine sarebbero sempre stati loro, a trovare lui. Li afferrò dalla maglia e li strattonò a sé, una risata incredula e vagamente folle a rimbalzare da un livido all’altro. «pannocchie» che preferiva passare da psicopatico venerando con voce adorante del pop corn, piuttosto che chiamarli con il loro nome: amici.
Famiglia.
Le sue persone.
Ma:
dove cazzo era Barry – di nuovo.
E dove cazzo
Era «cazzoni, benvenuti nel nostro secondo viaggio nel tempo – uau non vedo l’ora di raccontarvi tutto – dov’è sandy?» perché Barry poteva essere a limonare duro con zia Amalie, ma SUNDAY? Sperava fosse nascosto in qualche zainetto. Ah, quasi dimenticava.
Fece un passo indietro e si schiarì la voce, obbligandosi a distogliere lo sguardo dai tre stronzi - temeva che se li avesse persi di vista, sarebbero fottutamente spariti- per riportarlo sulla platea: non era un bugiardo, CJ – che fosse Knowles o Shaw, poca importanza aveva . Non avrebbe tradito i propri principi per dar loro una nuova identità. Troppa responsabilità, sapete.
Ma qualcosa da dire, l’aveva anche lui.
«signore e signori, grandi e piccini – anche te, danny piccolo bastardo. direttamente dalle più famose platee di tutto il mondo, dai più importanti festival europei, questa sera qui a BODIE in esclusiva per voi (!!!!) gli inimitabili, i sensazionali, i mozzafiato artisti del…» Sorrise denso d’ironia, più leggero e giovane, nel portare gli occhi chiari sul pubblico: «freak show.»
Mani al portafoglio, puttanelle, perché il freak show è arrivato in città.
E finalmente, un po’ casa la era di nuovo.

You thought you could go free But the system is done for
If you listen here closely There's a knock at your front door

barbie jake

once: bitchinskarden

l-l-ladies

i got it from my mama

barnaby jagger

jesus 2.0 | healing factor

12.01.2018 | h: 16:30

Le dita a sfiorare distrattamente la nuca, sopracciglia corrugate ed un’occhiata di sottecchi al ragazzino. Si vedeva, eh, che CJ non fosse tanto normale, ma perché Barnaby Jagger arrivasse a dire: «non mi sembra una buona idea» la situazione doveva essere inverosimilmente critica. Fra i polpastrelli della mano sinistra stringeva una sigaretta stropicciata che, proprio come Barbie, aveva visto giorni migliori. «non è tipo -» picchiettò il filtro sul labbro inferiore, spalle poggiate al muro della locanda. Lo sapeva che se quella merdina gli aveva offerto una sigaretta, era per rompergli le palle – un classico. Mai nessuno che facesse qualcosa di buon cuore. «p-p»epepepepepe. «pericoloso?» e quando il guaritore diceva pericoloso, intendeva non mi rompere le palle, non voglio saperne niente. CJ inarcò un sopracciglio, un colpetto alla sigaretta per far cadere la cenere. «non ho chiesto la tua opinione» che razza di… screanzato. Barbie si accigliò infastidito, un dito ammonitore puntato nella sua direzione: «senti st-» «stupendo» «st- » «stiloso» «st-» «stupefacente» «STRONZETTO» ringhiò, serrando le palpebre. Le nuove generazioni avevano proprio bisogno di fare della leva ed imparare l’educazione verso gli adulti – doveva suggerire poco velatamente al parroco di spedirlo in Cambogia al fronte. La C di CJ stava indubbiamente per Cazzone, una delle poche certezze di Barbie - di un qualunque, Barbie. «ti sei visto allo specchio di recente? Non puoi fare un c-c-» «cazzo» «- in queste condizioni. E tu vorresti istituire un f-f» «fight club» «FIGHT C-CLUB» Sollevò le spalle allusivo, occhi scuri spalancati sulla sbilenca ed allungata figura di suo cugino (x2). «c-cos’è poi un fight club» «prima regola del fight club: mai parlare del fight club» il buon Barnaby Jagger decise d’essere magnanimo: si umettò le labbra, e sollevò distrattamente un dito medio in faccia al Gesù versione mangiatoia. «gen z, ti rispedisco nel duemilasticazzi ciao bro a calci n-nel culo» viaggiatori nel tempo, brutta gente. Aprì la bocca lasciando sfuggire un fumoso sospiro affranto, il tono a farsi polemico fra i denti: già detto che Barbie di quei casini non ne voleva sapere? Non dirlo a nessuno. Cerca gente - ehi, bello, l’aveva forse preso per un PR? Pensava forse che non avesse di meglio da fare?
Beh.
Ma comunque. «sei davvero d-» «dannatamente bello» «d-» «divertente» «dE-» «desiderabile» «DEFICIENTE. senti cigei non sei si-si-» «sieropositivo» «simpatico» inspirò dalle narici, la schiena a vibrare di esasperazione.
Cosa aveva fatto di male nella sua vita per essere costretto a quello.
«sono un uomo d’affari, barbie. io gli faccio il culo, tu mi guarisci, e intaschiamo le scommesse» ma cosa stava dicendo. Premette la mano libera contro la bocca, palpebre socchiuse per scagliare tutto il proprio disappunto sul ragazzo. Barbie era un ragazzo alla buona, il vivi e lascia vivere per antonomasia – se non gli rompevi il cazzo, lui tendenzialmente si faceva gli affari propri. Non aveva certamente patemi morali nei confronti della violenza, ma… da quelle parti qualcuno doveva almeno fingere di avere del buon senso, e assurdamente toccava a Barnaby Jagger: ma da quando. «tu sei m-» «magnifico» «sinceramente, vaf-f-fanculo» Barbie out. Stava giusto per rientrare nella locanda, sigaretta schiacciata con stizza sotto lo stivaletto, quando: «ti do il venti percento» Si fermò a metà passo. «il cinquanta» «ma se non devi fare un cazzo» «il qua-qua-» «quattro» «quARANTA» «posso chiedere a floyd» Cosa scusa? C o m e osa v a. Spinse un’offesa mano contro il petto, un incredulo passo all’indietro mentre si girava a fronteggiare l’infame. «tradimento» sibilò, ferito nell’orgoglio.
La bestia si strinse nelle spalle, un ultimo tiro dalla sigaretta. «trenta. prendere o lasciare»
Eh. Il ka$h chiamava.
Barnaby Jagger prese.
Che sbatti, la gioventù.

«OK DAI» battè entrambe le mani sul tavolo di legno, abbandonandosi mollemente a sedere sullo sgabello. «facciamo un g-g-gi» «gioco» «grz. Per c-co-c» «conoscerci» «grand-d-issimo. - meglio» sfregò i palmi e lanciò bicchieri di vetro a tutti i suoi nuovi e vekki amiki, un sorriso a brillare estasiato sulle labbra piene: ah, finalmente l’occasione propizia per farsi i cazzi altrui, plus bonus alcol gratis!!&& (entusiasmo aesthetic). Spiegò brevemente le regole del gioco per (Floyd) chi non le conosceva, quindi avvolse un braccio attorno alle spalle del suo discepolo numero uno nonché unico. «F-FLOYD, APRI LE DANZE»
«ok» eminem. «io non ho mai ucciso nessuno»
Eh vabbè, mio piccolo Floydino. Perché iniziare subito creepy? Barbie sospirò facendo girare la bottiglia di (whisky? Rhum? Gli importava? hashtag no) qualcosa ai Cavalieri dello Zodiaco: ed eccoli lì, tutti a bere (Barbie compreso) per aver ucciso qualcuno.
Che bella la famigghia. Diede un amichevole pacca al suo Ballelobos preferito, sollevando poi i pollici nella sua direzione cercando di apparire rassicurante. «io non ho mai… fatto cose con il personale scolastico» coseh. Vero, eh – anche perché a scuola non era mai andato, e all’istituto era un bimbetto. La prima bevitrice fu sua MADRE, su cui Barbie puntò un paio d’occhi interrogativi ed un mezzo sorriso – lei si limitò a fissarlo mentre beveva: il Jagger adottò la tattica del io non chiedo lui non dice, semicit. Woody Aia prese direttamente la bottiglia, bene ma non benissimo, e neanche lui condivise le proprie esperienze: rude. «in qualche modo dovevo togliere il tutù» e Barnaby osservò affascinato Gemes Hamilton ingollare il secondo shottino: uau. «dai, chi non ha mai avuto un tete a tete con il proprio insegnante di ginnastica. o l’assistente di matematica, o -» Barbie lanciò un’occhiata alla Crane, mentre CJ rispondeva in un deadpan: «io.» secco e spaccagioia come piaceva ad ogni adolescente, interrompendo una lista che il Guaritore era sinceramente interessato a sentire. Già detto che era una ciatella di merda? «ok d-dai, mh… non ho mai iniziato un business» beh. Si sapeva che viveva d’aria e dell’amore di (Floyd) Dio, non spacciava neanche! Ovviamente, Floyd il paninaro fu il primo a bere; Gemes additò come scusa le benedizioni e gli esorcismi con tanto di segno della croce; Run, a quanto pareva, aveva un locale – uau – e CJ: «contrabbando di armi, droga, e… favori» favori. Cosa significava favori. Mamma Barbie, più ciatella di Maria de Filippi, si sporse sul tavolo: «sessuali?» «dipende quanto ti piace la mazza» «fraintendibile» Darden, Gwen e Aidan alzarono il bicchiere al «barbabietole», un brindisi prima di bere.
Okay, sentite merdine. Anche lui voleva bere. «ci-ci» «cincillà» «-gei. Vai tu» gli passò il testimone (quale) mentre il baby Jeez si trastullava su una sedia dall’aria più comoda dello sgabello di Barbie. Stupida Gen Z. «io non ho mai divorziato» «sei una me-me» «raviglia» «merda» figurarsi lo stupore di Barnaby Jagger, once Sander Bitchinskarden, quando effettivamente qualcuno bevve. «beh? è successo solo un paio di volte» si giustificò la Crane, scrollandosi nelle spalle. «avril» fu invece la blanda spiegazione di Gemes.
Se CJ avesse potuto alzare maggiormente gli occhi al cielo, avrebbero preso le ali e se ne sarebbero andati per i cazzi loro – ma questa è un’altra storia.
Barbie invece non giudicava, solo complimenti.
« non ho mai offerto da bere a tutti – sono povero skste» Gwen bevve in memoria del giorno in cui divenne ancora più povera (chissà se lo batteva: immaginava già che sguaro a compilare l’ISEE #cosa), Aidan bevve, Run bevve, FLOYD????????? GEMES?????????? perfino CJ bevve.
Cioè, era più povero di CJ. C’erano cose che Barnaby Jagger non era pronto ad affrontare. Davvero era l’unico stronzo che non aveva mai offerto da bere a nessuno?
Giovani.
E via di strategia: run - aidan - tuna - gemes - floyd - arci - gwen - neiva - shia – darden.
«non ho mai visto la muraglia cinese» a cui rispose flemmatico con un «ti odio m-martha». Neiva bevve, e Barbie si sentì in dovere di togliere il bicchiere ad Arci perché BARARE CON LE FOTO NON VALEVA – ed allora si cambiava insulto: stupidi millenials.
Venne il turno di Aidan: «non mi sono mai innamorato»
Il sorriso scivolò lento dalle labbra di Barbie, mentre la domanda sedimentava sul piccolo tavolo presso il quale si erano accampati. Inspirò dalle narici ed espirò a labbra dischiuse, mentre distrattamente riempiva il proprio bicchiere: «c-condoglianze» rivolto sciupato a Run e Gemes, sopracciglia arcuate. «e bastardi fortun-nelli» prima di buttare giù lo shottino, la gola a bruciare più di quanto avrebbe dovuto. Non dico che quasi si strozzò quando Arci, cercando (male) di passare inosservato, bevve la sua dose; eppure non disse niente, e Barbie odiò tutti quei giovani per privarlo della tabella base dello stalkeraggio di cui aveva bisogno per passare le sue apatiche giornate. Per ripicca anche lui non disse un cazzo, tamburellando invece le dita sul tavolino in attesa del giro di Tuna: «non ho mai baciato qualcuno del mio stesso sesso» Giovane, innocente, Tuna.
I bicchierini si riempirono più in fretta dei reggiseni della Pamela – la macellaia, sì, lei.
Barbie schioccò un bacio verso Floyd, prima di bere. Non che lui fosse stato il primo bacio di Barbie, ma sperava nel contrario: il Jagger sarebbe stato molto triste se il primo limone duro di Ballecoso fosse stato con un altro giovanotto, dato che gli aveva rubato IL bacio di mezzanotte. Eh. Sostanzialmente, bevvero tutti tranne Gemes. «am-mico, senti, possiamo rimediare quando v-vuoi. Senza impegn-AHIA» CJ, piccolo bastardo, è inutile che guardi con non chalance il soffitto, lo so che sei stato te.
Giovani pt mille. Si sistemò sullo sgabello con un sospiro stantio, lingua stretta fra i denti. «non ho mai munto una mucca» «male, zio» (letteralmente: già detto che Gemes era suo zio? Uno dei tanti ) mentre si riempiva il bicchiere, un brindisi con Arci e Floyd. «non ho mai mangiato carne di canguro» sul serio, Floyd. Sul serio. Barbie arricciò il naso e si preoccupò di riempire il bicchiere del contadino: «bevi tu – bravo, prendi appunti» che uomo, Floyd.
Pirla. Ma gli voleva bene così.
«non ho mai lavorato» che sborona, Neiva. Alzò gli occhi riempiendo il bicchiere di tutti, un brontolio basso che divenne ringhio frustrato ed un «mi prendi per il culo» quando CJ volse il bicchierino verso il basso impedendogli di riempirlo, un sorriso sbilenco verso Neiva.
Che piccolo bastardino. «non ho mai pianto di fronte a qualcuno» Interessante. Barbie l’aveva fatto? Non… Non ricordava? Probabilmente sì? Scusatelo se era una persona normale. Riempì il proprio bicchiere, quello di Aidan, quello di Run e quello di Neiva. «bugiardi» biascicò agli altri, inarcando un sopracciglio.
Ma non ci credeva manco per le palle. «non ho mai fatto sesso per ore senza venire» «E GRAZIE AL C-CAZZo»ma sul serio, Shia? Barbie si accigliò, braccia incrociate sul petto, mentre lento affondava sul suo sgabello. Andiamo, ore senza neanche un orgasmo? Ma chi - «due cazzi» ??????????? DUE??????????????????????? L’espressione di Barnaby Jagger dovette essere piuttosto esplicita, perché la Crane corresse il tiro con un: «due palle?» che comunque, per Jake, non fu abbastanza. «noioso, barbie. n o i o s o. vekkio» «sks se sono nato cent’anni prima dei vostri modi di dire – floyd, scrivi anche questo» braccia alzate in segno di resa, occhi puntati su Mamma Darden. Dai, mamma Darden, facci bere.
Dai, mamma - «non sono mai stata approcciata da una prostituta» «si vede che non hai ancora conosciuto papà» «cosa?» Agitò distrattamente una mano nell’aria mentre buttava giù lo shottino, seguito da buona parte del tavolo: Floyd, Gemes, Shia, Tuna, Aidan, CJ, Run. Fu tentato di domandare loro quanti avessero accettato le avances, ma accadde, come sempre, qualcosa che - nello specifico, tre cose che.
Tre persone che.
Barnaby Jagger, come il resto del (triste) locale di Bodie, si ritrovò ad osservare il palco dove tre adolescenti erano appena apparsi dal nulla: uau. E dire che quella cittadina di merda era stata una palla per mesi, ora un emozione dopo l’altra! K bll i viaggi nel tempo. «vedete anche voi le pannocchie?» Le cosa? Lanciò un’occhiata a CJ, ma prima che potesse domandare quali pannocchie CJ era già sul palco. Okay, il pelatino non era stato così veloce, ma se eri balbuziente e confuso come Barbie, ci mettevi un po’ ad ordinare le parole. «li conosciamo?» domandò ad Aidan – fare amicizia con il suocero (ciao!!!!) sembrava sempre un ottimo punto di partenza. Dopo il bacio di Capodanno sentiva nel profondo del suo kwore che c’era già un legame: la strada verso il pa-paradiso era oramai spianata #sì. A vedere come il baby Shaw si destreggiava sul palchetto, moine ed una presentazione che Barbie ignorò, decise che sì, li conoscevano. Battè le mani fra loro cercando di attirare l’attenzione generale: «MA» schioccò le labbra fra loro, reclinò il capo da un lato. «F-F» «floyd» «grz- FLOYD, QUELLO NON è TUO CUGINO?» e puntò platealmente l’indice contro un ignaro Joseph Moonarie. «sciokkanteeeh.» uaau.

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Look out, look out here she come now Look out, look out here she come

barbie jake

once: bitchinskarden

l-l-ladies

i got it from my mama

barnaby jagger

jesus 2.0 | healing factor

12.01.2018 | h: 16:30

Barnaby Jagger era confuso di natura – principalmente perché, fintanto che non fossero inclusi skandali di natura più o meno (ma soprattutto più) sessuale, qualunque questione raramente lo interessava - ma quel giorno, come il giorno in cui affacciandosi in chiesa non aveva trovato il suo prete e come quando, alla messa di Natale, Babbo Pelato aveva iniziato a sparare come un cowboy tibetano in gita scolastica, si sentiva più confuso del solito. Innanzitutto lui si era presentato al locale solamente per vedere sgambettare donnine mezze nude; in secondo luogo –
Niente. Era lì solo per quello, e per l’alcool che era certo qualcuno gli avrebbe offerto perché era chiaramente un adorabile mascalzone anni 1890. Si grattò distrattamente la nuca, il labbro inferiore sporto a coprire quello superiore; gli occhi scuri guizzarono come salmoni al fiume nel periodo di accoppiamento fra l’uno e l’altro dei millenials (nel senso più vero e sentito che di millenials ci fosse cosa) ivi presenti, un interrogativo neanche troppo celato nelle iridi color castagna. Nel loro secolo era normale che la gente apparisse dal nulla? Era… era previsto? Per quanto si fosse impegnato a capire (menzogna, non ci aveva neanche provato) la faccendah dei viaggiatori nel tempo, riusciva ancora a meravigliarsi come il soldato Ryan, il suo commilitone, quando aveva schiacciato sotto la suola la prima mina, una novità dell’epoca: un uau terrorizzato ed affascinato, prima di esplodere in mille coriandoli umidi di sangue ed altri liquami. Poco romantica come immagine, me ne rendo conto, ma Barbie al fronte c’era andato davvero: era quell’opaco e cinico scetticismo, il pessimo senso dello humor con i quali faceva cadere a picco navi prosperose come il Titanic, ad averlo fatto sopravvivere alle brutalità di quella guerra.
Sempre che di s-s-s-sopravvivenza potesse parlarsi.
«Babette Monteiro ha fatto il numero col trapezio tenendosi solo con le sue sopracciglia prensili»
Uau. Pur (passivamente) consapevole che non fosse vero, non potè che osservare affascinato tal Babette, bocca dischiusa in segno di ammirazione. «ma b-b-babette m-mio cugino?» «cosa?» «c-cosa» non era ancora abituato a dover tenere per sé tutto quel che gli passava per la testa, la più fondamentale novità che l’avvento dei Millenials aveva portato nella sua vita. Talvolta gli sfuggiva che i 2043 non fossero canon, momenti di defaillance. Fece schioccare la lingua sul palato dondolando sui talloni, infine spinse un piede, e poi l’altro, fino a ritrovarsi sul palco insieme ai giovani. Li osservò criptico (quando mai) labbra strette fra loro in un intenso studio etnico slash antropologico, quindi decise che oh, anche lui voleva una fake famiglia, era stanco di fingersi padre di tutti i vitelli degli Akers. Amava Zeus, il suo maialino, ma non credeva che il sentimento fosse reciproco – in più, comare qual era, moriva dalla voglia di avere sotto il suo stesso tetto (della casa sull’albero, ricordo) qualcuno del futuro che potesse approfondirgli la questione Kardashian: Barbie ne era rimasto molto affascinato, e non aver più avuto aggiornamenti disturbava i suoi sonni. «m-ma non mi d-dire» portò quindi una mano al petto, l’altra ad allungarsi sopra la testa della biondina – ma senza toccarla, ovviamente: non voleva essere morso, si diceva che le bestie portassero il tetano e nella sua epoca non esistevano ancora i vaccini. «n-non ti avevo riconosciuta» un verso di melodrammatico dolore scaturì dalla bocca dischiusa del Jagger, palpebre serrate in un intimo monologo shakespeariano. Se solo non fosse stato balbuziente, avrebbe volentieri intrattenuto la platea con la storia strappa lacrime del suo fratellino (quale) morto in guerra (riposa in pace) e di come avesse perso le tracce della nipote anni ed anni prima, ma come ancora rimembrasse con affetto la deforme testolina neonata della creatura ad incavarsi sulla sua spalla – tristemente, Barbie era balbuziente, e tempo che avesse finito di narrare la novella, le gemelle Leroy – Gallagher ed i Bicigini sarebbero nati canon e si sarebbero anche già laureati, quindi insomma. «K-K» schioccò le dita, sospirò frustrato. Aprì le dita invitando il pubblico (quale) ad aiutarlo a concludere la frase, ma alzò poi il palmo mostrando loro di tacere: non voleva rovinassero il suo sogno apostrofando la biondina come, boh, Kristina o Katiusha. Barnaby Jagger detto Barbie, aveva grandi progetti. Così inspirò secco, espirando piano cercando di placare la balbuzie. «kentucky» e sorrise entusiasta, braccia allargate lungo i fianchi. «KENTUCKYJAGGER» fece per poggiare le mani sulle spalle di lei, ma rimase appeso come un manzo al macello nel notare l’occhiata di lei; già detto che il Jagger non voleva il tetano? «la mia n-n-nipotina p-preferita!!&&» e così si suggellò l’inizio dell’alleanza Jaggers, destinata all’incalzante ritmo dei Maroon 5 ed agli aggiornamenti sull’Isola dei Famosi, con Barbie a balbettare ingiurie e Ken a completare le imprecazioni a fantasia – ma oh, un insulto valeva l’altro.
hi, barbie
hi, ken!
do you wanna go for a ride?
sure, ken!
jump in....

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Quando Floyd Villalobos era entrato nella bettola californiana qualche ora addietro, l’aveva fatto con tutt’altre intenzioni rispetto a quelle che, a quel punto, lo tenevano inchiodato alla sedia del locale. Probabilmente, se gli avessero detto dapprincipio che sarebbe finito a fare un gioco alcolico con Barnaby e gente a caso – tra cui i forestieri che, buon Dio!, come tali sembravano riconoscere in pochissimi: non che gli importasse più di tanto di ciò che credeva la popolazione di Bodie, ma trovava particolarmente curioso ed affascinante come nessuno sembrava essersi reso conto di quanto il loro arrivo avesse radicalmente sconvolto il normale andazzo della quotidianità cittadina – avrebbe alzato le mani, un «hasta luego, chicos» a farsi strada nel fracasso del sabato sera mentre indietreggiava verso la porta, gli occhi fiordaliso a salutare mesti le ballerine sul palco.
O almeno ci avrebbe provato, ben conscio del fatto che il suo rifiuto sarebbe durato un battito di ciglia.
Più d’educazione che non d’indole, più sopravvivenza che non natura stessa, il colombiano era sempre stato solito disprezzare il prossimo quasi fosse un comandamento, e di conseguenza ad evitare la maggior parte delle convenzioni sociali che dettavano il quieto vivere tra le persone; nel caso fosse stato abbordato da conoscenti a Bogotà, solo qualche anno prima, non avrebbe affatto sofferto nel declinare l’invito a sedersi ad un tavolo comune, preferendo alla calorosa compagnia degli amici di famiglia quella di un buon libro della biblioteca della villa. Si annoiava, il biondo, a condividere il suo ossigeno con gentaglia che altri avevano scelto per lui e che, egli stesso, non sopportava – a sprecare il proprio tempo in frivoli ed inutili discorsi privi d’alcun fine, a commentare questa o quella gonna che troppo lasciava l’occhio a desiderare. Senza contare che, davvero, era difficile rientrare nelle simpatie del Villalobos: in pochi volevano starci, ed in ancor meno riuscivano effettivamente nel proprio intento; dire che fosse antipatico poteva essere al contempo un eufemismo ed un complimento – perché invero l’ex mago era sempre stato odioso, ma era difficile conoscere tal parte del suo temperamento dato che le occasioni per dialogare con il ragazzo erano fin troppo esigue.
Da quando aveva messo piede in quella cittadina dimenticata da Dio, aveva deciso di cambiare - ma ciò non significava che dovesse necessariamente riuscirci, o che dovesse sopportare tanti cambiamenti così di fretta. Santo cielo, prima che i viaggiatori arrivassero dal futuro (e già solo questo era un boccone bello grosso da mandare giù), aveva stretto amicizia (che culo Barbie, eh), aveva aperto un forno (ed il come, non è così importante) e si era dedicato full time alle attività ecclesiastiche (!!! Fino a due anni prima, già era tanto se andava in chiesa con i genitori la domenica per fare bella figura). Fraternizzare con la popolazione del ventunesimo secolo era un passo per il quale pensava gli ci volesse del tempo.
Sostanzialmente gli piacevano - già anche soltanto per il fatto che alcuni erano maghi ed altri speciali in tutti i sensi come lui o il Jagger: era sempre stato un elemento d’emarginazione, per Floyd, ed il viverlo come una normalità era davvero piacevole -, ma avrebbe preferito, per un po’, limitarsi a rispettosi saluti in panetteria o in chiesa o dovunque, dato che sembravano spuntare dalle fottute pareti.
Aveva bisogno dei suoi tempi, Floyd. Dei suoi spazi.
Come avrebbe dovuto aspettarsi, non era stato possibile.
Sospirò, le iridi azzurre a posarsi sulle volute di fumo di una pessima imitazione di puro habano - comperato in un’altrettanto pessima imitazione di tabaccheria; Bodie stessa, a dirla tutta, sembrava una parodia scadente delle cittadine che i primi anni del ventesimo secolo avevano visto fiorire in tutti gli Stati Uniti -, le dita della mancina a sfiorare la stilografica che lesta segnava sulla pergamena quanto le possibilità di essere approcciati da prostitute non fosse significativamente diversa tra 1918 e 2018.
Gli sarebbe davvero piaciuto poter dire che la situazione era precipitata in maniera drastica da un momento all’altro, alcol e divertimento rei di aver contribuito a quella rapida discesa verso gli inferi del nonsense. Purtroppo, era già iniziato tutto quanto in maniera alquanto… peculiare.
Ricordava in maniera impeccabile quando Barnaby gli aveva chiesto di aprire le danze, ed avrebbe preferito non farlo - un «dios mio» soltanto era riuscito a sciorinare, la mano destra a sfiorare le tempie, quando con tutta l’innocenza del mondo aveva affermato che non aveva mai ucciso nessuno e gli altri, tutti gli altri, avevano trangugiato la propria dose, colpevoli di almeno un omicidio. Non che fosse schizzinoso, sia chiaro: aveva visto suo padre uccidere più uomini che non maiali per le troppe feste che davano alla villa, ma non se l’era aspettato. Più ripensava a quell’esordio, più si pentiva della sua scelta di rimanere lì. Cosa diavolo aveva il futuro di così fottutamente sbagliato, da portare tutti (anche i minorenni!) a macchiarsi le mani di delitti tanto feroci? Forse non voleva saperlo così tanto.
Il primo giro, comunque, l’aveva portato a trascrivere tutti i seguenti “non ho mai” con l’accademico interesse di uno scolaro al proprio primo giorno in una nuova città, di quelli che non volevano perdersi nemmeno un frammento della spiegazione per non restare indietro, o non sembrare troppo fuori posto – e buon Signore, Floyd voleva sapere tutto della gente del futuro. Con discrezione e calma, ma tutto.
Doveva essere un posto davvero di merda, da quello che aveva capito.
Era ancora intento a tamburellare con la punta della penna sul foglio, quando avvenne - e ci mise un po’ a comprendere da cosa l’attenzione di tutti fosse stata così subitamente catturata: reggeva in maniera prodigiosa l’alcol, neanche lui avrebbe mai saputo dire quale fosse il motivo di una tale tempra, ma non poteva negare un vago senso di stordimento e stanchezza dopo i numerosi bicchierini rovesciati sul tavolo.
«vedete anche voi le pannocchie?» cosa. Acuminò lo sguardo, puntandolo alle tre nuove ballerine – triste, il Villalobos, nel rendersi conto che ragazze affini al burlesque non lo erano affatto. «F-F-» «floyd» respirò secco, schioccando la lingua sul palato: voleva bene a Barbie, eh!, ma por el amor de Dios, per quale motivo continuava a metterlo in mezzo quando era cristallino che volesse soltanto impastare la cocaina con la farina nel suo forno in santa pace, cazzo? «grz- FLOYD, QUELLO NON è TUO CUGINO?» era… suo cugino?
Il nano biondo assatanato? Lo fissò per più tempo del necessario, soppesando quanto effettivamente volesse far parte della farsa – mentre tutt’attorno accadevano cose che: «questa sera qui a BODIE in esclusiva per voi (!!!!) gli inimitabili, i sensazionali, i mozzafiato artisti del… freak show», «O MIO DIO MA QUELLO Lì È PROPRIO IL NIPOTE DELLA MONTEIRO», «Babette Monteiro ha fatto il numero col trapezio tenendosi solo con le sue sopracciglia prensili», «andiamo, chris, avevamo detto che quelle cose sarebbero rimaste tra noi!!! Non ho mai detto a nessuno che hai i mignoli dei piedi attaccati ai pondoli!»; chiedersi davvero cosa stesse accadendo, era inutile ed esageratamente sopravvalutato.
Sospirò ancora, adagiando il sigaro sulle labbra dischiuse mentre si avvicinava al palco con il resto dell’allegra compagnia. Insomma, era brillo e non gli andava davvero così tanto di rovinare l’hype.
Erano tutti così felici ed entusiasti che sembravano il branco di cebi cappuccini che aveva nella dependance, a Bogotà. Sorrise a mezza bocca, allargando le braccia. «PEPITO JULIO DESIDERIO ABEL ULISES VIRGILIO VILLALOBOS-SUAREZ-TORRES-NAVARRO!!!&&» non dovette nemmeno riprendere fiato, tanto era abituato ai nomi dei propri familiari: sembrava un vero e proprio costume colombiano, quello di cambiare mariti più volte ed affibbiare al proprio figlio nomi e cognomi in più ogni volta. Lui era stato fortunato.
Confidava a Nano Biondo non desse fastidio – ma anche fosse stato, a Floyd Juan Villalobos non poteva fregare di meno. «mi querido primo, non vieni a salutare tuo cugino?»

floyd villalobos

bogotà, 1985's

wizard: mimesis