In the night

1918

2018

2118

bodie - 20/04 h.14:30

londra - 20/04 h.22:30

parigi - 20/04 h.23:30

Do you see something real

Accade di rado, ma accade.
Qualcuno le definirebbe coincidenze, un peculiare ed ironico intersecarsi di eventi che nulla hanno realmente a che vedere l'uno con l'altro; slegati come palloncini al vento, e quei qualcuno a riderne quando questi, troppo vicini al sole, fossero infine esplosi con uno scoppio sordo ed asciutto. Casuali: perché la vita era tutta un susseguirsi di casualità, dicevano; perché i legami erano fili impiastricciati di zucchero dalle mani di bambini che volevano si legassero fra loro, che ne sforzavano le traiettorie come strette strade scavate nella sabbia per le biglie.
Accade di rado che due persone, nel medesimo istante, dicano la stessa identica cosa: probabilità, avrebbero sussurrato i cinici. Coloro che al Caso credevano come in un cuore pulsante, perché il libero arbitrio era l'unica certezza della vita, compagna al tanfo già amaro della morte che perseguitava l'uomo dalla nascita. Non esisteva il Destino - non c'era posto, per il destino.
Accade di rado che due alberi vengano colpiti da due differenti fulmini nello stesso momento. Accade di rado di sollevare lo sguardo ed incontrarne un altro, strappando un pezzo di vita e la cicatrice di un sorriso dalla vita di un perfetto sconosciuto.
Accade di rado che due orologi rotti scocchino l'ora esatta in contemporanea, nel placido ma irrequieto incedere di lancette arrugginite. Accade di rado di guardare i numeri rossi sulla sveglia nell'esatto momento in cui scatta il minuto. Accade di rado di alzare la testa al cielo intercettando una stella cadente.
Eppure quella stella, la possono vedere in centinaia - in migliaia. E può capitare, può capitare, che nello stesso momento vi sia un'altra stella cadente a centinaia di migliaia di chilometri di distanza - che siano gli occhi di un emisfero opposto a vederla.
Oppure che si alzi la testa al frullare delle ali di un corvo, può capitare anche quello. Per il fischio della lavatrice del vicino al piano superiore.
Qualcuno guarda il cielo e vede un aereo; qualcuno guarda il cielo e vede una nuvola; qualcuno guarda il cielo solo per domandarsi come possa essere così incredibilmente azzurro. Nello stesso istante in cui lo fate voi, può farlo chiunque altro: perché accade di rado, ma accade.
Solitamente, si tratta puramente di una coincidenza. Di una casualità. Di statistica e probabilità.
Ma talvolta, no.

Nulla pare accumunare i tre, i cento, protagonisti di questa storia. Nessuno avrebbe mai potuto pensare che il loro solo, miserabile, filo, potesse un giorno qualunque di una vita qualunque di un tempo qualunque trovare la propria via di fuga incastrandosi fra le crepe della realtà; nessuno avrebbe compreso come avessero potuto superare ogni barriera razionale, ogni ostacolo di senso compiuto - od il perché. Era bastato un istante, un quarto di battito di cuore, perché s'annodassero fra loro. Un insieme di coincidenze a costruire fallaci castelli di sabbia che non in quella vita, né in quella dopo, o quella dopo ancora, avrebbe mai avuto basi solide con le quali reggersi.
Ma era bastato un istante. Una debolezza nel tempo e nello spazio. Accadeva di rado, ma accadeva; fragilità delle barriere colte come brividi, il sentirsi osservati senza alcun motivo apparente. Vi è mai capitato? Di sentirvi osservati, ma essere soli. Di sentirvi sfiorare, toccare - eppure non c'è nessuno. L'avete mai provata quella spiacevole ed inspiegabile sensazione che nel buio della vostra stanza non siate gli unici? O quando chiudete gli occhi, capita anche così. Ci avete mai pensato che, aprendoli, il mondo a dispiegarsi davanti al vostro sguardo potrebbe non essere lo stesso? Vi ha mai sfiorato, l'idea? Anzi, non l'idea.
La percezione. La consapevolezza di quanto tutto sia fragile e sottile, di quanto poco conosciamo della realtà. Accadono di rado, momenti del genere - ma accadono.
Il vuoto allo stomaco di un deja vu.
Il ricordo a cui non lasciavate spazio da troppo tempo.
Il sorriso al nulla; le lacrime a bruciare gli occhi di un dolore sconosciuto.
Momenti del genere tendono a scivolare troppo in fretta. Guizzano fra le pieghe di coscienza ed incoscienza, di realtà e sogno, passato e presente. Ma capita, e capita, che qualcuno, per caso o per fede, ci si aggrappi più del dovuto. Che il filo s'inceppi incapace di tornare al proprio gomitolo. C'è bisogno di un insieme di fattori considerevole, senza dubbio; c'è bisogno della giusta emozione, della giusta disperazione, del medesimo vibrante odio a rimbalzare da una corda all'altra. C'è bisogno di una certa luce; di una certa cedevolezza emotiva.
C'è bisogno di perdere tutta la speranza. C'è bisogno di quel pezzo di sé che non si scambia facilmente al mercato nero.
C'è bisogno di un segreto.
Due segreti.
Tre segreti.
Ed allora il filo si inceppa, e nodo su nodo crea un ponte.
Due ponti.
Tre ponti.
Sfiorava l'impossibile. L'inconcepibile. Sfiorava un livello di armonia disarmonica che l'essere umano non era progettato per comprendere: ci si impazziva, di perfezione. E forse per questo, funzionò.
Perché loro non erano perfetti. Perché i loro amici, le loro famiglie, i loro sogni ed i loro incubi, non erano perfetti.
Perché il loro mondo, non era perfetto.
Ed allora, un po' di quella perfezione non sua, poteva permettersela. Per poco - per meraviglia, per orrore. Per la sua intrinseca impossibilità d'essere.
Accade di rado che -
Il fiato corto. La fronte premuta sullo specchio, il fiato a condensarsi sulle labbra. Il cuore a pizzicare le costole come corde di un violino. E quella domanda, sempre la stessa. L'unica che non vorrebbero porsi, l'unica così patetica da disegnare sulle loro labbra quel che potrebbe essere scambiato per un sorriso:
Perché
Perché
Perché

Un verso di gola, forse una risata. I pugni a chiudersi, a scivolare sulla superficie dello specchio cercando appigli, cercando un motivo per non andare in pezzi - loro, lo specchio. Quella particolare sfumatura dell'iride che non mostravano mai a nessuno, che del colore - verde, bruno, azzurro - ha perso ogni traccia ed ogni memoria. Quell'odio che solamente loro, potevano capire e capirsi: quello accumulato come polvere ad indurire i propri tessuti rendendoli stopposi ed antichi sotto i denti. Quello che talvolta soffocava, e che a sua volta veniva affogato con altro: alcool, sangue, pelle e carne.

Il cercare conforto nel contatto freddo sotto i polpastrelli, la guancia. Le preghiere a Dio di fare qualcosa - di toglierglielo, quel senso di apatico torpore; quelle domande a cui nessuno poteva rispondere, così banali da risultare tristi nella loro infima semplicità. Non sanno neanche loro chi stiano pregando; per cosa, stiano pregando. Se ci sia ancora qualcosa che ne valga la pena - se loro siano ancora qualcosa per cui ne valga la pena. Il senso di perdita, era il peggiore. Quelli da raggomitolarcisi, da quanto si facevano sprezzanti della loro astrattezza e rompevano le ossa nel petto: devi toccartelo, lo sterno, per assicurarti sia ancora intero. E poi stringertela, quella mano al busto: per orgoglio, per principio. Perché nessuno dovrebbe avere il potere di rendere il battito cardiaco così scellerato e poco guardingo, così stupido ed insensibile, men che meno
Io
Io
Io

La rabbia, a sostituire l'odio. L'impotenza. Il riconoscere la debolezza come propria ed il non volerla, il non saperla, accettare: la gola secca, allora. Arida di quel singhiozzo di cui non si sapeva il nome. L'aggrapparsi ad ogni cosa
La superficie scheggiata dell'armadio
Il ripiano di marmo
L'ancora umido lavandino nero
Pur di cancellare l'inebriante, tossica, sensazione di
Vuoto
Vuoto
Vuoto
Il rompersi regolare ma non ritmato del respiro in brevi rantoli
Sbagliato
Sbagliato
Sbagliato
Loro, per una volta. Quando sono da soli, possono permetterselo: possono guardarsi in faccia odiandosi, infuriandosi, agonizzando nel riflesso dei propri miserabili occhi. Possono lasciare le labbra a ricadere severe sul mento; possono serrare le palpebre senza aver paura, perché sanno che di nemico ne hanno solamente uno.

E che i segreti vadano nascosti in bella vista, lo sanno bene. Un altro rantolo, risata o singhiozzo od entrambi. Il primo colpo, esattamente al centro di quel segreto. Quasi a saggiarne la superficie,
La testa
Il manico di una spazzola
Le nocche
Sfiorano la superficie dello specchio una prima volta, un bisbiglio a farsi opaco
Fra la polvere
Nel buio
Nel fumo
Ed infinito sulle loro bocche: il segreto, il nemico. L'incubo, il perché. Un secondo colpo, questa volta più necessario della volta precedente; e
La fronte
Il manico di una spazzola
Le nocche
Preme più forte, più urgente, gonfio e tronfio dal colpo precedente. La bocca continua a muoversi, per vizio o virtù od entrambi. Per rimuoverlo ed esorcizzarlo. Non possono fare a meno di domandarsi
Perché
Perché
Perché
Il mondo li abbia resi così, loro che così non lo erano; se fossero migliori, peggiori. Se fosse stato proprio d'obbligo. Si chiedono
Cosa non va in me
Cosa non va in me
Cosa non va in me
Mentre un altro colpo segue il secondo, ed un terzo ed un quarto. Mentre una
Crepa
Crepa
Crepa
Si apre un varco sibilando minacciosa, ridendo di loro - di loro che non capiscono, sempre loro: quei loro così schifosamente
Umani
Umani
Umani
Hanno problemi diversi. Hanno vite diverse in tempi e luoghi diversi - ma a loro, non importa. Loro, non lo sanno. Ed allora colpiscono ancora, la voce un riflesso ormai incondizionato. Ci si aggrappano, a quell'unica verità; a quell'unico segreto nascosto in bella vista. Quel segreto che sanno tutti, ma non tutti sanno che di un segreto si tratta.

Lo ignorano o non gli importa. O forse non ci credono, che un Nome abbia potere. O forse ci credono troppo, perché ogni colpo si fa più
Ruvido
Ruvido
Ruvido
E la crepa non fa che allungarsi, sinuosa ed affascinante come una menzogna. Lo ripetono ancora, ed ancora; lo ricordano a loro stessi, forse. Si giustificano. Cercano un
Motivo
Motivo
Motivo
O più semplicemente hanno bisogno di sentirselo dire. Di alleviarsi dal peso dell'essere.
E lo specchio comincia a frantumarsi - la loro pazienza, il loro controllo. Loro e basta. Lo dicono ancora una volta, ed ancora una volta colpiscono.
Bisbigli violenti di animali in gabbia, sadici carcerieri di sé stessi - il segreto, il nemico.
Due lettere.
Tre lettere.
Cinque lettere.
Ancora. E sono al limite, e lo sanno.
O lo ignorano o non gli importa o entrambe.

Un ultimo bisbiglio. Un ultimo segreto ed incubo e nemico e condanna e redenzione e tutto quel loro che di lì non uscirà mai.
Un ultimo -

Accade di rado, sapete.
Ma accade.

Aveva freddo. Non sapeva come facesse a saperlo, con quale parte il suo cervello stesse registrando tale informazione: non provava freddo, CJ Knowles.
Eppure aveva freddo comunque. Se lo sentiva nelle ossa, ad arrampicarsi pigro ma inesorabile su ogni muscolo fino ad intorpidirlo – ed era lì, oramai. Era in procinto di stringergli il cuore in una morsa gelida, soffocando con esso ogni possibilità di conoscere cosa calore significasse.
L’avevi promesso.
Ho mentito.
Ed il ghiaccio si faceva più insolente e subdolo, più sottile e pesante. Lo sentiva avvicinarsi con la stessa netta percezione con la quale avrebbe saputo che, sotto il sole del mezzogiorno, abbassando gli occhi avrebbe incontrato il profilo della sua ombra. Era semplicemente, ed inevitabilmente, così.
Siamo il rimedio, voi l’effetto collaterale.
Cercava di ritrarsi, ma non aveva un corpo con il quale farlo. In trappola, in trappola, ed al freddo si mescolò il terrore di non avere alcuna via di fuga – in trappola. Ci sarebbe morto, lì.
L’hai già fatto.
Strisciò quanto potè, la schiena – o quello che avrebbe dovuto esserlo – a graffiarsi su cemento – o quello che avrebbe potuto esserlo – strappandogli ansiti e singhiozzi secchi. Era stanco di avere paura, CJ. Un qualunque CJ.
Me l’avevi giurato.
Emise brevi gemiti di dolore, ma non l’avrebbe mai saputo. Quando si fosse svegliato, non avrebbe compreso come mai gli dolesse la mascella - hai morso il cuscino - o per quale motivo la mano fosse arrossata e gonfia - hai colpito il muro - ed il lenzuolo attorcigliato attorno alle dita fosse umido - hai pianto. Quand’era cosciente, CJ Knowles, il ragazzino con la sindrome dell’iper memoria, non avrebbe ironicamente avuto ricordo di quei sogni – non avrebbe mai saputo cosa il suo subconscio elaborasse per tormentarlo anche quand’era privo di sensi. Probabilmente, era meglio così.
Ed era il primo pomeriggio di un giorno qualunque in California, nella mite cittadina di Bodie, quando il più giovane della famiglia Shaw smise di respirare. Il fu Tassorosso aveva preso la forzata abitudine di trascinarsi in giro per quel paese del cazzo tutta la notte, pressandosi negli anfratti più remoti come il fottuto fantasma che una tale pittoresca ambientazione avrebbe meritato. Talvolta con i Freaks, talvolta da solo; rimaneva a guardare il cielo finchè il primo sole dell’alba non iniziava a pungergli gli occhi, ed allora si intratteneva ancora studiando i fili d’erba o le orme lasciate nel fango da qualche povero cristo che, nella notte, s’era avventurato nella cittadina vicina per un poco di fregna fresca, ed all’alba tornava al proprio umile covo per poter baciare in fronte i figli, e tornare infine ad arare la cazzo di terra fertile solo per le barbabietole da fottuto zucchero. Non capiva come Gwendolyn non potesse perderci la testa, Cristo Santo; non comprendeva come BJ potesse spazzolare così quietamente la criniera dei cavalli e far loro treccine incrociate, quando l’unica cosa che CJ, di tutto cuore, si sentiva di fare, era rinfacciare ai propri genitori di averlo messo al mondo. Di tanto in tanto, per quanto il Knowles cercasse di evitarlo, capitava che si ritrovasse a condividere la stanza con Gemes: doveva pregare più di un Dio, CJ, per trattenersi dallo sbattergli la testa contro il fottuto tavolo, pronto a pagare le conseguenza di tale sconsiderato gesto. Era più facile quando da incolpare aveva il mondo, e da odiare solo sé stesso. Eludeva la sua nuova pseudo (ma neanche troppo.) famiglia sparendo dalla circolazione per l’intera nottata, tornando quando in casa non c’era nessuno ed uscendovi quando rientravano; approfittava delle ore dedicate a messa, battesimi, e cresime dove il fratello rimaneva illuminato d’immenso in navate sprofondate nel buio, per poter dormire su un letto vero. Non ce la faceva, CJ. Si sentiva stupido e maledettamente giovane, come probabilmente mai s’era sentito, nel rimanere in silenzio attendendo di sentire i passi che uscivano dalla dimora per poter mettere piede fuori dalla propria stanza. Che lo credessero pure un ingrato stronzo, se gli andava: non era poi un pensiero così distante dalla realtà.
Si svegliava dalle sue pennichelle per i motivi più disparati: un rumore troppo forte in cucina; il sole ad infiltrarsi dalle tende socchiuse della sua camera; il bussare frenetico di qualche fedele che aveva perso la retta via.
Non gli era mai capitato di svegliarsi perché non fottutamente respirava, ma immaginava ci fosse una prima volta per tutto. Cadde dal materasso con un tonfo sordo, il lenzuolo pregno di sudore a pendere pigro da un lato del letto. Portò d’istinto le mani alla gola, al petto, ma non c’era nulla che gli impedisse di respirare: spalancò gli occhi e la bocca, i piedi a spingerlo contro il muro più vicino. Incespicò su sé stesso, chinò la testa fra le proprie ginocchia. La prima boccata d’ossigeno che riuscì a strappare dalla piccola stanza rettangolare, bruciò come acido in vena ed ebbe l’aspro suono di una ferita mai cicatrizzata. Gli strappò un singhiozzo prontamente soffocato con i denti a premere nell’incavo del gomito; reggendosi alla scrivania, si alzò in piedi – e cadde, e si rialzò di nuovo, e cadde ancora ma in piedi, Dio!, ci tornava sempre. Una condanna, quella sua asfissiante caparbietà. Spalancò la porta con un grugnito, i polmoni ad accartocciarsi nel petto come carta straccia. Non fece caso se in casa ci fosse qualcuno, né si preoccupò di controllare: sotto il denso ed acido sole del mezzogiorno, zoppicando e ripiegandosi su sé stesso, CJ uscì nelle deserte viottole di Bodie. Perché non riusciva a respirare? La vista appannata, un sapore amaro sulla lingua ed i denti. Lo riconobbe solo quando, ficcandosi una sigaretta in bocca, si rese conto di non riuscire ad accenderla a causa del tremore alle dita. Un attacco di panico. Quanto suonava male, panico. Sembrava così definitivo. Così privo di cura. Devi andartene da qui devi andartene da qui devi andartene da
Doveva andarsene da lì.
Senza una meta, senza un obiettivo. Senza un concreto CJ con il quale scendere a patti, il diciassettenne iniziò a correre. Gli sembrava di muoversi fra strati di gelatina e miele, ogni passo più denso e pesante del precedente – e quei due polmoni del cazzo che si ritrovava, usati ed abusati, continuavano a non fottutamente aiutarlo non fottutamente funzionando. Così non respirava, CJ Knowles, correndo per fuggire da tutti i CJ del mondo, sfrecciando davanti alle case senza neanche guardarle, né preoccuparsi di essere visto. Una bestia in gabbia, irrazionale ed illogico come solamente gli animali cresciuti in natura e lanciati di punto in bianco in cattività potevano esserlo. Era quel genere di paura che si alimentava da sé, capite; quella che cresceva gonfiando i polmoni di grida che alcuna corda vocale sarebbe mai stata in grado di evocare, e che allora distruggeva tutto ciò che trovava sul suo percorso. Superò i suoi amici; superò la sua famiglia, tagliando nei campi per tornare sui sentieri poco dopo. Perché non da CJ? Perché da lui non se ne andava mai? E dire che gli altri avevano sempre trovato così semplice, abbandonarlo. Perché lui non ci riusciva?
Non si voleva più. Almeno per un po’, almeno quel tanto che bastava a –
L’ostacolo lo colse d’improvviso, come sempre facevano gli ostacoli. Non aveva sentito le risa al suo passaggio, concentrato com’era a non implodere o svenire; non aveva visto il legno fatto ruzzolare davanti ai suoi piedi, e la forza dell’impatto gli strappò un basso ringhio di sorpresa. Non fece nulla per attutire la caduta, una stilettata alla caviglia con la quale aveva colpito il bastone - andava troppo veloce perché fermarsi non facesse male. Ed eccolo, il problema di CJ: era andato troppo veloce per diciassette anni, sempre in fuga da qualcosa o qualcuno. Per il resto dei suoi compagni, Bodie era un inferno. CJ non faceva eccezione, certamente: ma almeno era un inferno migliore del precedente. Non aveva una casa da anni; non aveva pasti assicurati ogni giorno da altrettanto tempo. Ma quel che più, che più, scuoteva l’animo antico del Knowles, era che nessuno volesse fargli del male. Qualche bullo di paese non era che mero spuntino, per CJ – erano tutti gli altri, a cui non era avvezzo. Era quel mondo.
Era così che vivevano le persone normali? Non aveva creduto l’avrebbe mai saputo.
E non era certo che avrebbe voluto farlo: preferiva non sapere cosa si fosse perso, piuttosto che sapere cosa avrebbe finito per mandare a puttane.
Rimase a terra, i palmi contro il terreno ruvido ed il corpo a bruciare. L’udito gli tornò con un pop quasi fisico, come se fino a quel momento si fosse effettivamente trovato sott’acqua – il vento fra i radi cespugli, gli uccelli a cinguettare sulle cime degli alberi. Le voci. Non comprese cosa dicessero, e sinceramente non gli importava. Poggiò la guancia contro la nuda terra del sentiero, la fronte a sfregare contro qualche sassolino; quando sputò un grumo di saliva di troppo, lo trovò rosato. Le risate, quelle le sentì. Lo punsero come mille formiche rosse, un veleno ad insediarsi sotto pelle che, anziché paralizzarlo, lo resero recettivo e stabile. Deglutì sangue ed espirò fumi acidi.
Non si rese conto d’essersi alzato finchè le nocche non si spaccarono contro i denti, ancora esposti in un riso isterico, di uno dei due popolani.
CJ, non farlo.
Eppure lo stava già facendo.
Ed ancora.
Ed ancora.
E –
«ti prego, fermati. Stavamo solo scherzando» sollevò un paio d’opachi occhi verdi sulle lacrime di un ragazzino. Si ritrovò seduto a cavalcioni dell’altro ragazzo, le gambe a bloccargli le braccia e la mano sporca di sangue a pochi centimetri dal volto tumefatto e quasi privo di sensi. Rantolò, CJ Knowles, schiavo di una furia disperata e rancida. Provò un moto di nausea, deglutì ancora.
Si alzò in piedi, lordo di polvere e chiazze rosse. I pugni chiusi.
Non si scusò, e continuò a correre. Testa bassa a tagliare l’aria, cuore alto a tagliare la carne facendosi strada verso gola e denti. Non sapeva, né poteva fottergliene di meno, di quale astruso giro avesse fatto per trovarsi infine in quel posto, ma quando alzò la testa si ritrovò ai piedi del Deposito CJ poco fuori la cittadina. Nei mesi trascorsi in California, ci aveva portato di tutto; cleptomane coscienzioso, aveva il vizio di rubare qualcosa in ogni luogo dove mettesse piede, e quello era il predisposto luogo dove accumulare quell’inutile cianfrusaglia. Una gazza ladra emotiva, CJ Knowles: i suoi furti non luccicavano per tutti, ma a CJ bastava lo facessero per lui. Le sue armi; le mazze che, nei mesi, aveva costruito con un fischiettante Barnaby Jagger.
C’era un intero CJ, nella bettola mal assemblata poco fuori Bodie. Non si era mai domandato a chi fosse appartenuta quella casupola in legno, conscio che la risposta le avrebbe strappato tutto il suo fascino: la realtà non rendeva mai un ideale. Lasciò la porta aperta; erano in pochi a conoscere quel posto, ed ancor meno quelli ai quali poteva fottere qualcosa. Si addentrò, la luce del primo pomeriggio a filtrare fra le assi diroccate dei muri e dalle finestre che di finestra avevano solamente il vago sentore. C’erano parti di mobili, bottiglie il cui contenuto, dopo settimane, ancora restava ignoto al Tassorosso.
Fu la sua immagine riflesso nello specchio, ad attirare le pigre pozze acquamarina del Knowles. Un vetro sporco - come te - spaccato in più punti - come te - eppure ancora in grado di osservare una realtà corrotta e riportarla in maniera poco piacevole e crudelmente veritiera agli occhi dei passanti - come te. Non riconobbe il CJ allo specchio, CJ. Non riconobbe i sottili occhi turchesi, i corti capelli biondi tagliati con gli attrezzi più impensabili perché altrimenti dov’è il divertimento?. Non riconobbe le spalle sottili e già screziate di viola, la canotta un tempo bianca stracciata e lercia. CJ si avvicinò a CJ consapevole che avrebbe fatto male; che da falena cosciente che il fuoco bruciasse, avrebbe dovuto starci alla larga.
Ma il sorriso? Quello più del resto, era sbagliato. Gli mancava qualcosa.
Gli mancava CJ.
Quale CJ, CJ?
14:26
La fronte contro lo specchio. CJ
14:27
La gola secca, le palpebre serrate. CJ
14:28
Il naso a tracciare una scia umida sulla superficie impolverata, le dita a chiudersi attorno al mobile poco distante «cj»
23:29
Un primo colpo con il capo sul vetro, giusto per sentirlo concreto e freddo sulla pelle sudata. Ho tutto sotto controllo.
23:30
«solo cj» una supplica, lo specchio a frantumarsi sotto la sua fronte e le schegge a tagliare lo zigomo, il sopracciglio – ed il sangue a scivolare come le lacrime che CJ, ogni notte, non sapeva di versare.

---

Un movimento colto con la coda dell'occhio, ed aveva reagito prima ancora di poter vedere: aveva recuperato una delle pistole - l'altra era ancora nel vano della doccia - e l'aveva sollevata di fronte a sé, rapido ed istintivo quanto un singhiozzo. Nulla - nessuno - si mosse per un minuto intero, i petti a sollevarsi spasmodici e gli occhi a studiarsi affamati.
Animali in gabbia che non conoscevano libertà.
Jamie piegò il capo sulla propria spalla, lo sguardo a saettare incuriosito dall'uno all'altro. Era abbastanza (abbastanza.) certo di non essersi avvicinato a Biancaneve quella sera, ma ehi, il cervello umano aveva un efficiente metodo di proteggersi da sé stesso chiamato rimozione dei fatti spiacevoli, quindi tutto poteva essere. «vi conosco» commentó, l'aspro sorriso alla Jamie a far brillare le iridi turchesi di morbida cortesia. Era un galantuomo, Jameson. Finse che la situazione non fosse esageratamente assurda; che nella sua vita fosse perfettamente normale battere le palpebre e ritrovare, laddove v'era stata una parete, un ampliamento che poco aveva a che vedere con l'architettonica: lo sentiva sulla punta della lingua, il cronocineta, che qualcosa non maledettamente andava, che non era un allucinazione né lo scherzo di qualche buontempone con un perverso senso dell'umorismo. La donna ed il ragazzo di fronte a lui, erano reali - e, soprattutto, quel che aveva loro detto era vero: li conosceva. Il fatto che non capisse come potessero essere lì, era un altro paio di maniche.
Ma non bisognava mai far sapere a potenziali nemici che non si aveva la più pallida idea di cosa cazzo stesse succedendo. Quindi mantenne saldo il sorriso e la presa sull'arma, facendo scivolare la canna di questa dall'uno all'altro. Ruotò il polso, il muscolo a dolere ed il sangue a scivolare lungo il fianco dal taglio all'avambraccio - non ci fece caso, Jamie. Neanche quando si raccolse sul bordo superiore dell'asciugamano legato in vita fece segno di prestarci attenzione. Abbassò il capo incrociando gli occhi verdi del ragazzino, un opaco senso di déjà-vu nell'appiccicoso ghigno incollato alla bocca. «tu sei -»

«- uno di loro» completò asettica la Hamilton, senza mai distogliere lo sguardo dal ragazzino. Non c'era nota di dubbio nel tono piatto di Rea, non incertezza nella morsa ferrea delle dita attorno allo spillone - arma improvvisata: in una situazione di emergenza, tutto poteva essere usato come corpo contundente. Uno di loro. Corrugò le sopracciglia e deglutí cercando di trovare... Qualcosa, Rea. Se proprio non un senso, almeno un quarto di risposta sul perché la sua stanza paresse improvvisamente essere diventata un maledetto auditorium. Era accaduto senza che se ne rendesse conto, in un mezzo battito di cuore: prima c'era solo lei, la sua rabbia ed il suo odio a consumarla come un sassolino sulla spiaggia; e poi c'erano stati loro. Non c'era stato alcun preavviso, nessun rumore. Un cupo accumularsi di tensione non dissimile alle orecchie tappate in un viaggio ad alta velocità dentro le gallerie, nulla più - ma poteva anche non avere nulla a che fare con il fatto che le dannate pareti si fossero dilatate. Dilatate? Non era certa che fosse il termine adatto, ma era il primo che la sua mente fosse stata in grado di elaborare. Finestre, si corresse senza battere ciglio. Sono finestre. Li vedeva chiaramente, così com’era consapevole dell’ambiente che li circondava: vedeva le assi di legno della stanza nel quale si trovava il ragazzino, il marmo alle spalle del giovane con l’asciugamano bianco a coprirgli il ventre; poteva quasi sentirne il profumo, muffa e bagnoschiuma al pino. Sangue. Le davano la sensazione che se avesse allungato la mano, avrebbe potuto toccarli. Ma non farlo! Le gridò la sua mente, nella consapevolezza atavica che non dovesse toccarli. Indietreggiò istintivamente di un passo, gli occhi scuri a studiare i tratti taglienti di
«christopher» le lunghe ciglia scure sfiorarono pesanti le guance, la confusione ed il dubbio a distorcere le labbra in un broncio. Uno di loro. «dovresti essere morto» una deduzione ovvia quanto poco credibile, perfino alle sue stesse orecchie: non aveva mai realmente creduto alle storie apparse sul Morsmordre, poco importava che fossero passati quasi cinque mesi da quando erano spariti. Lui non le rispose, limitandosi ad osservarla scettico a palpebre dischiuse. Rivolse allora lo sguardo sull’altro, e percorse pigramente il profilo scuro dell’arma stretta nel pugno. Si costrinse a sospirare, Rea Hamilton – poteva ancora avere un senso, quella situazione. Umettò le labbra ed aprì il palmo per rilasciare lo spillone, mostrandosi disarmata ed inoffensiva. «rea,» scandì lentamente, gonfiando il petto di un respiro antico. Le parve che la sua voce giungesse da molto distante, rimbombando opaca dalle costole ai denti. Perfino il cuore sembrava aver rallentato la propria andatura, vibrando letargico nel petto. Aprì la bocca e la richiuse, serrò le palpebre e chiuse i pugni lungo i fianchi. «rea hamilton.»

Non aveva alcun senso. Doveva aver picchiato la testa più forte di quanto non gli fosse sembrato, perché quel che stava guardando, quel che stava sentendo, non era possibile. Aveva il timore che un minimo movimento potesse rompere l’incantesimo, CJ, quindi non si mosse di un millimetro: li osservò e basta, spingendo appena la lingua verso l’angolo delle labbra per raccogliere il sangue scivolato dal sopracciglio spaccato. Non conosceva Rea Hamilton, ma sapeva della sua esistenza.
Semplicemente, non in quel mondo. In quel tempo. L’irrealtà della situazione l’aveva costretto ad un tale mutismo che non s’era neanche sprecato a correggerla quando l’aveva chiamato Christopher, pur vibrando nell’intimo di un ironico è charlie, ora. L’attenzione riservata unicamente alla donna nella cornice su una stanza che non conosceva, non vacillò neanche quando una risata, sembrava così vicina e concreta, giunse dall’altro interlocutore. Qualcosa in quella risata gli fece contorcere le budella e stringere maggiormente denti e pugni, le unghie già conficcate nei palmi. «jamie» e quindi? Nessuno gliel’aveva chiesto. «jamie hamilton» sia CJ che Rea si volsero nella sua direzione, incrociando il sorriso sbilenco e sfacciato del ragazzo. Si irrigidì per puro istinto, il Tassorosso, sforzandosi di ignorare come il cuore avesse cominciato a pompare nel petto invitandolo ad uscire maledettamente da quella stanza, da quella vita, da quel CJ. Si rese conto che lo stavano guardando quasi per caso; ricambiò la loro occhiata piegando la bocca verso il basso, sopracciglia arcuate ad enfatizzare i sottili occhi verdi. Beh? Credevano forse che si trattasse di un sito di incontri? Cos’era, poi, quella cazzo di moda di presentarsi a pezzi? «cj» rispose sbrigativo per levarsi dall’impiccio di quegli occhi, tentando un cauto ma azzardato passo laterale per avvicinarsi alle finestre: nessun calendario, nessun orologio. «cj e basta» fu un ringhio basso, il capo alzato repentino per sfidare uno qualsiasi dei due a continuare a guardarlo: non c’avevano cazzi loro da fare? Volevano forse una conferma della sua identità? Cristo Santo, era sparito insieme ad una trentina di persone, dubitava che i giornali non ne avessero parlato. Giusto? «che giorno è?» non sarebbe stato il primo a sbottonarsi, CJ: non li conosceva, il che li etichettava automaticamente come pericolo - e non voleva realmente credere che fossero lì, di chiunque si trattasse.
Perché significava che
Che qualcosa stava cambiando: non era certo di voler essere lì, quando fosse accaduto.
«il venti aprile» attese, la vista offuscata. Il cuore batteva così forte da fargli a malapena udire il suo stesso respiro. «duemilacentodiciotto»

«non è divertente» Jamie non aveva mai immaginato che il suo primo incontro con la sua prozia, sarebbe avvenuto così – anzi, a dire il vero, non credeva sarebbe mai avvenuto punto. Le sorrise cordiale, bello e piatto quanto un dipinto. L’Hamilton la ignorò, perché di lei sapeva: gli Eroi arrivavano tutti dallo stesso anno, il 2018; se l’apparenza e le maschere anti età non lo tradivano, la Rea Hamilton incorniciata dalla camera in pareti di finto legno, doveva avere meno di trent’anni. Anno più anno meno, era plausibile facesse parte della medesima epoca, e tanto bastava a Jamie per ritenersi soddisfatto.
Era CJ-e-basta, ad incuriosirlo: perché non aveva risposto, non era trasalito. Lo osservava e basta, gli occhi acquamarina a pulsare di un già visto che spingeva i denti dell’Hamilton a scoprirsi in un sorriso del quale era solo vagamente consapevole. «da te?» domandò, zucchero e miele, nel tono basso dei sicari e degli amanti e dei Jamie; il tono figlio di quei discorsi a cui non credeva nessuno finchè non era troppo tardi per fare marcia indietro. Quelli che condividevano un segreto. Subito, CJ non rispose. Lo vide frugare all’interno della bettola nel quale si trovava sollevando nuvole di polvere, assi del pavimento prese a calci fino a rivelare un vano sottostante. Sentendo gli occhi di Rea su di sé, si limitò a stringersi nelle spalle, i pollici infilati fra i fianchi e l’asciugamano; la pistola l’aveva già riposta da un pezzo, ritenendola accessorio superfluo. CJ-e-basta riemerse tenendo una mitraglietta - una mitraglietta - fra le braccia. Anzichè puntare l’arma contro di loro, come Jamie aveva creduto più che plausibile, volse la canna verso l’esterno: «millenovecentodiciotto» e cominciò a far fuoco.

Rea udì le detonazioni come se giungessero dalla camera affianco. Dovette sforzarsi più del dovuto per non portare le mani alle orecchie, ma non trattenne l’occhiata inviperita verso Christopher. L’iniziale sorpresa aveva da un pezzo lasciato alle proprie spalle la confusione, preferendo il più familiare terreno della rabbia. Il non sapere cosa stesse succedendo stava iniziando a mandarla fuori di testa, ed era a tanto così dal lasciare la camera, ed i suoi poco graditi ospiti, per un più piacevole bicchiere di vino in cucina. «cosa diavolo stai facendo?» latrò, inspirando dalle narici. Con la canna dell’arma incastrata nella cornice di quella che, in tempi migliori, era stata una finestra, CJ le rivolse un’occhiata da sopra la spalla: «scusa, principessa, se nel fottuto far west non funzionano i telefoni» e non le piacque affatto il tono d’ironica sufficienza quasi quanto non le piacque il riflesso di una quasi eguale ira negli occhi chiari. «chiamo gli altri» risposta che le giunse ovattata, dato che lui aveva già distolto bocca ed attenzione dalla sua direzione. Gli altri? «gli altri chi?» si sentì domandare, immobile al centro della propria camera da letto. CJ la guardò di nuovo, gli occhi chiari a saettare da lei all’altro Hamilton - l’altro Hamilton, quello che diceva di essere nel 2118. Una risata isterica scivolò dalla bocca dischiusa di Rea, le mani a stringersi incredule sulle guance. «affascinante» Puntò lo sguardo color cioccolato sul ragazzo ancora mezzo nudo, un imprecazione soffocata fra i denti. Lui le rispose con un sorriso caldo ed affettuoso, alzando un indice nella sua direzione per - per intimarle di tacere? Stava scherzando. Prese un cellulare - ma ne esistevano, di così sottili? - e digitò una serie di numeri, prima di premerselo sulla guancia glabra. «ehi, pà. indovina chi è passato a trovarci» strascicò pigro, lui, voltando poi il cellulare nella sua direzione. Nel dubbio, la Hamilton incenerì con un’occhiata anche l’apparecchio. «sì, sono a casa mia. A quanto pare c’è una falla nel tempo. Chiami te gli altri? bella lì. Sì, te la saluto. cià» chiuse la chiamata, le sorrise - bello e familiare. «ti saluta mio padre,» mh, okay? «tuo nipote»

La situazione stava precipitando troppo in fretta. Volse una curiosa occhiata ai due Hamilton, ignorando il ghigno di lui e l’occhiata di lei per porre un quesito decisamente più rilevante: «quel cazzone di barry è con te?» doveva saperlo, CJ. Jamie si strinse nelle spalle, un cenno con il mento. « tu chi hai?» il Knowles sorrise sghembo, il peso poggiato sulla gamba sinistra e la mitraglietta adoperata per attirare l’attenzione dei Bodiotti usata come stampella improvvisata. Aveva tutto così poco senso che quasi rise, il buon Jebediah; dovette mordersi il labbro inferiore, la mano alzata di fronte a sé: era il momento dello scambio di figurine. Probabilmente se non si fosse trovato in un’epoca quasi contemporanea al Titanic ed al Grande Gatsby, non avrebbe preso così bene la faccenda del ritrovarsi di fronte due differenti linee temporali fantasma – duecento cazzo di anni avanti rispetto a lui. Ma tant’era. «shia» un’occhiata veloce a Rea. «jayson, aidan» si strinse nelle spalle ricevendo un sibilo di ammirazione da parte di Jamie, la lingua di lui a schioccare sonoramente sul palato. «shia! e io ho un alvaro. Che ingiustizia» sospirò e scosse il capo, il ragazzo del futuro con ancora indosso solo l’asciugamano. «aloysius?» «e io che ho detto?» Hamilton, cambiano il nome di battesimo di Aloysius Crane su ogni linea temporale. Ne seguì un lungo silenzio d’attesa interrotto solamente dal nervoso ticchettare dei tacchi di Rea sul pavimento, le braccia di lei conserte; talvolta si fermava e lanciava loro un’occhiata, trovando un CJ a guardare assorto l’esterno della casa, e Jamie con la schiena poggiata alle porte della doccia ed il telefono fra le mani. Nessuno di loro, a quanto pareva, si sentiva abbastanza coraggioso - o codardo, punti di vista – da lasciare il luogo d’incontro. Il Knowles abbandonò il sorriso, invaso ad ondate da una tristezza del quale non s’era accorto; una tristezza che, sinceramente, non sentiva fosse sua. Sollevò lo sguardo sentendosi osservato, ed a ricambiare la sua occhiata trovò le sottili iridi scure di Rea. «è vero? avete -» «viaggiato nel tempo» CJ non sorrideva più. Il sangue colato dal sopracciglio s’era ormai seccato sulla guancia tirando la pelle, l’adrenalina della corsa e dell’incontro iniziava a scemare facendo pulsare dolorosamente la spalla – ed i muscoli, e la milza, e CJ. Per liberarsi di quel senso d’oppressione al petto, si sporse fuori dalla finestra aprendo ancora il fuoco: qualcuno sarebbe arrivato. Qualcuno doveva arrivare. Voleva domandarle cosa fosse successo; cosa dicessero di loro. Ma non voleva saperlo, il Knowles, così si ritrovò a grattare le pellicine in prossimità delle unghie pensando a quanto Barrow Cazzone Cooper, il segui fregna per eccellenza, fosse stato fortunato ad avere le fottute macchine volanti piuttosto che un padre prete.
Nessuno di loro sapeva quanto sarebbe durato quell’estato momento di stati, né se sarebbe durato. Se fosse vero, o se fosse un’allucinazione. O il perché fosse stato possibile. O il come.
CJ non era neanche certo gli importasse di saperlo, a quel punto.
«devo fare qualche chiamata.»

is confused in spanish

20.04.1918 / bodie

"How did my life come to this?" No, questo non è il quesito che si sta porgendo (EDIT si stava porgendo ieri notte) arianna da due ore a questa parte dopo essere precipitata nel dark web dei meme incapace di uscirne, ma era ciò che si stava chiedendo Joseph guardandosi allo specchio, una mano sollevata per spostare dalla faccia i ciuffi biondi finiti sugli occhi. "Dovrei tagliarmi i capelli", pensò annoiato rendendosi conto di quanto fossero cresciuti; non voleva arrivare ad averli lunghi come le sopracciglia di BJ, facendo domandare alla gente che lo vedeva per strada se fosse una persona o un addestratore di gufi. Spostò la testa a destra e sinistra, per guardarsi meglio; non poteva esattamente dire di essere felice (quando mai), ma non era neanche del tutto insoddisfatto, del nuovo... look. Non era un capello che normalmente avrebbe indossato, nè era il suo amato cappuccio, ma ci si accontenta, diciamo. Tutto era meglio che girare a capo scoperto in quella dannata città; gli piaceva poter passare inosservato, e così conciato secondo Floyd si sarebbe mimetizzato meglio.
«Gorro», mormorò facendo vibrare la lingua più del necessario sulla r per dare l'accento giusto. Non era sicuro che "gorro" fosse la traduzione giusta per coppola, ma faceva lo stesso. «esto es un gorro»
Non sapeva esattamente neanche lui perchè un pomeriggio di parecchie settimane prima avesse chiesto al panettiere se potesse insegnargli lo spagnolo, sta di fatto che col passare dei giorni era diventato sempre un po' più bravo, sempre un po' meno tentennante - anche grazie agli esercizi che svolgeva da solo, parlando allo specchio per allenarsi o prendendo in prestito libri del colombiano. Una parte di lui pensava che il desiderio di conoscere una nuova lingua fosse derivato dalla semplice noia mista a curiosità di conoscenza che sempre aveva avuto, oppure dalla voglia di rendere quella recita per lo meno verosimile (insomma, si chiamava pepito fucking julio desiderio abel ulises virgilio villalobos-suarez-torres-navarro, la gente del paese si aspettava che parlasse quella lingua - ed era comodo poter fingere di non parlare inglese sbottando un «no hablo inglés» ogni volta che qualcuno gli faceva domande a cui non voleva rispondere cioè sempre), ma un'altra parte, tremendamente più fastidiosa, lo rimandava ogni volta che parlava in spagnolo all'immagine di un ragazzo sorridente seduto emozionato con il collo teso verso l'ennesima telenovelas; sunday e la sua stupida passione per i drammi spagnoleggianti. Sbuffò, cercando di scacciare il De13 dalla testa; nelle settimane precedenti si era quasi sentito giustificato dal pensare a lui - in fondo aveva passato tre mesi lontano dal freak, e non erano neanche riusciti a salutarlo, quindi era legittimato dal sentirne vagamente (ok, un sacco) la mancanza, nonchè immaginarselo meno fastidioso di quanto non fosse nella realtà - ma considerando che era ormai giunto a Bodie non ce n'era più motivo, no?
Un'ultimo sguardo allo specchio, e uscì dalla camera dirigendosi verso il salotto, dove un Floyd si stava facendo allegramente i fatti suoi ma che ugualmente alzò lo sguardo per guardarlo. Joey non sapeva praticamente niente di lui, considerando che quando stavano insieme era solo per le lezioni di spagnolo o incantesimi che il ragazzo gli riservava (l'educazione era importante e Joseph non aveva intenzione di tornare a casa con le stesse conoscenze di quando era partito . aveva già perso un importante mese di vita in quello stupido universo alternativo, non poteva permettersi di perdere altro tempo), parlavano poco o niente e soprattutto non di cose personali... e forse proprio per questo gli piaceva un sacco e, dopo una settimana accampato in un capannone dismesso ai confini della città, aveva accettato mezzo congelato l'invito del Villalobos a dormire a casa sua (inizialmente «Solo finchè fa così freddo» e poi in pianta stabile).
«¿has encontrado algo que te guste?» "hai trovato qualcosa che ti piace?" Joey aveva un livello molto base, elementare, di spagnolo, ma non per questo non aveva chiesto a Floyd di cercare di parlargli nella propria lingua quando erano in casa, per esercitarsi (e sebbene avesse detto al ragazzo di non prendersi la briga di parlare diversamente da quanto avrebbe fatto con un altro madrelingua, sapeva che la cadenza lenta e precisa di Floyd non poteva essere naturale).
Annuì leggermente, precisando scadendo lento le parole: «es algo, mmh... prestado» E' solo un prestito. Aveva visto dal mobile del ragazzo quante fottute coppole avesse (le collezionava? Era solo pazzo??), e onestamente non poteva neanche dire con certezza che Floyd si sarebbe offerto di regalargli il cappello, ma meglio mettere in chiaro le cose fin da subito, prima che rovinasse tutto. «voy a correr y luego iré al salón» "Vado a correre e poi al saloon"
Non c'era un Lèon a rompere le palle in quel mondo, ma non per questo Joey non si era preso la briga di trovarsi un lavoro poco dopo essere giunto a Bodie; non era capace a stare troppo a lungo con le mani in mani, e francamente un po' di cash gli faceva comodo (ogni tanto lasciava i soldi nel cassetto della camera del Villalobos, per pagare i conti e non sentirsi in debito con lui, altre volte si teneva i soldi pensando che se anche fossero stati magicamente sbalzati di nuovo nel 2017, forse avrebbe potuto vendere i pezzi vecchi di 100 anni a qualche collezionista). In più non l'aveva detto a nessuno, ma gli piaceva stare ad ascoltare la gente che suonava e cantava al saloon, pur non essendo esattamente il suo genere; aspettava sempre con ansia la chiusura del locale per potersi buttare sugli strumenti e vedere se riusciva a replicare.
Sì, aveva un sacco di tempo da perdere.
Non si era mai accorto di quanto la scuola e il Quidditch occupassero le sue giornate. Quidditch, fuck; perchè a Bodie nessuno sembrava interessato a quello sport? Gli mancava terribilmente volare, ma non aveva ancora trovato il coraggio di chiedere in giro se qualcuno sapesse costruire scope magiche (anche se aveva preso in considerazione il falegname amico di CJ) quindi nel tempo libero si limitava ad esercizi a terra, rompendo di tanto in tanto le palle a BJ e Sersha per allenamenti improvvisati.
Non pensava comunque che a Floyd interessasse davvero sapere cosa il piccolo Pepito facesse della sua vita (tanto più che ormai sicuramente aveva imparato che il turno di Pepe al saloon doveva essere molto più tardi che non a quell'ora di mattina, quando il saloon era ancora chiuso), ma ogni scusa era buona per parlare in spagnolo. Uscì di casa ignorando da lì chiunque gli rivolgesse un saluto o un sorriso, e sistemandosi la coppola per non farla cadere (e soprattutto per nascondere il più possibile il viso) si diresse ai confini del paese per correre, dove nessuno lo avrebbe guardato, per poi iniziare effettivamente a farlo. Detestava non avere la musica a fargli compagnia, ma almeno il paesaggio Californiano non gli dispiaceva del tutto e, essendo deserto, poteva canticchiare fra sè e sè senza preoccuparsi della gente.
Stava correndo da - quanto, mezz'ora? molto di più? Si era scordato di guardare l'orologio nuovo di pacca quando era uscito di casa - quando sentì gli spari. Confuso si fermò, cercando la direzione da cui arrivavano questi, e non avrebbe dato peso alla cosa se questi non fossero provenuti verso la dizione della cjcaverna, verso la quale riprese a correre immediatamente. Non che fosse preoccupato per CJ - era molto più probabile che gli spari li avesse fatti partire lui - ma quello era il 1918, e fosse mai che qualche contadino del cazzo avesse pensato di dare fastidio ad uno qualsiasi dei freaks senza pensare di ricevere il branco a fare da backup.
Quando stava per raggiungere il capanno, però, rallentò indeciso sul da farsi, notando un po' troppe persone dirigersi nello stesso luogo (sicuramente ugualmente richiamate dai colpi di fucile). Il cuore che palpitava per la corsa e la fronte sudata (sì, avrebbe proprio dovuto togliersi la coppola ma capelli biondi, sole californiano, niente crema solare... nope, l'avrebbe tenuta e sudacciata tutta #sksfloydpoitelalavo) si avvicinò al gruppetto, fermandosi solo quando ormai era nel capanno, girandosi nel cercare gli amici mentre si sistemava le bretelle... solo che invece di BJ, sersha e Sunday, il suo sguardo finì su qualcun'altro.
«...Cup?» facendosi largo fra le persone (spintonando forse Swing, forse no #ciao) si avvicinò a CJ, guardando prima lui poi nuovamente barrow fucking cooper. Ovviamente tutte le persone lì riunite volevano avere il loro momento per capire che cazzo stesse succedendo, e stavano parlando tutti un po' contemporaneamente, ma al ragazzino non interessava particolarmente. Stavano già chiedendo tutti che cazzo succedesse, quindi lui evitò, restando nel suo silenzio spiazzato condito di faccia deadpan («cosa ci fai in un bagno») ... almeno finchè gli occhi non incrociarono «CAPITANO!!» e niente, il suo visino si illuminò di immenso alla vista di Arabells, finalmente shokkato come avrebbe dovuto essere. Insomma, finchè vedeva Barrow poteva quasi sopravvivere allo spiazzo - erano stati rapiti da un cappello parlante, portati in un universo alternativo e poi nel passato - ma bells sembrava così estranea da tutta quella storia che averla lì sì che era strano. Cosa diavolo stava succedendo? «Come sta andando la stagione??????» #priorità poi continuò esponendo il terribile dubbio che lo aveva attanagliato nell'ultimo periodo «Vasilov è sopravvissuto al crollo di Salem? Non ha eliminato il Quidditch da Hogwarts, vero?» anzi, in effetti- «...che giorno è lì?» Poteva non essere passato neanche un giorno, poteva benissimo essere ancora inizio dicembre, come potevano essere trascorsi anni; il tempo è strano. Chissà se erano lì per salvarsi, e chissà perchè Bells non era al fianco di Barrow. Aveva sperato in quei mesi che i prescelti di Beuxbatons potessero essere tornati a casa - sebbene ci fossero ottimi motivi per credere che il loro Nos funzionasse in maniera opposta al Chro - ma al momento sembravano in due posti diversi. Rendendosi conto che nessuno aveva ancora detto - almeno da quando era arrivato lui - dove fossero loro, provvide lui a eliminare ogni dubbio; indicò con un pollice dietro di sè, poi aggiunse: «Bodie, California. 20 Aprile 1918»

my neutral expression makes me look like i'm always in a bad mood

Something don't feel right

Tell me, how hard will I fall if I live a double life?

I cittadini di Bodie parevano essere diventati più permissivi nei confronti di Barbie, abbastanza da concedere al buon Jagger di sedersi al loro unico, solitario, pub, senza fuggire come topi da una scatoletta di tonno. Non che a Barnaby potesse fottere una sega della loro opinione, figurarsi - anzi, se sloggiavano, tanto meglio per lui. Da quando era stato esiliato in quella landa desolata dove le barbabietole erano venerate quasi quanto Nostro Signore Gesù Cristo Amen Veglia Sempre Su Di Noi, nessuno si era mai chiesto chi, quell’assurdo soggetto con il denso accento inglese, fosse; un disertore, sussurravano i più caritatevoli alle sue spalle.
Un disertore, lui? Era così che quei pannocchiari rendevano omaggio a un eroe nazionale? Era quella la meritata gloria che gli avevano promesso al suo rientro in patria? Ripensava al Barnaby più giovane ed al suo braccio appeso alle spalle dei suoi futuri commilitoni, il sorriso pregno di orgoglio all’idea di poter fare la propria parte per proteggere la patria; ricordava il battito folle del cuore il giorno in cui si era arruolato, e come vanesio avesse osservato quanto bene l’uniforme cadesse sulle spalle. Sembro un uomo, il poco più che ventenne Barbie s’era detto – ancora privo di balbuzie, quindi con un certo sentimento. Privilegiato, ecco come l’avevano fatto sentire al primo cadetto Jagger pronunciato all’appello, quando gli ebbero consegnato l’arma con un rispettoso cenno del capo. Nessuno, nessuno, aveva preparato i soldati a quel che si era rivelato essere il fronte. Gliel’avevano spacciata come una robetta da niente; cosa da due giorni, ragazzo, e poi tutti a casa a trombare con la moglie e la vicina di casa che prepara la torta alle pesche – magari insieme, eh ragazzo? E Barbie aveva annuito, perché capiva: certo, se la Nazione aveva bisogno di lui, sarebbe stato in prima linea; certo, sarebbe durata poco, perché loro erano i Giusti e la Giustizia vinceva sempre; certo, sarebbe tornato a Londra in tempo per sposare Rosemary e veder nascere il figlio che portava in grembo. Sicuro. Aveva tutta la vita davanti a sé, perché preoccuparsi di, cosa potevano essere, un paio di mesi? Era ubriaco di gioventù, il ventun enne Barnaby Jagger.
«la g-g-uerra…» iniziò, arcuando un sopracciglio verso il suo pubblico. Intinse l’ostia corretta con la cochina, proveniente dalla panetteria Villaballacomeseibellas del suo amigo Floyd, nel quadrato bicchiere di bourbon. Tanto all’inferno già ci doveva andare, no? Che almeno il corpo di Cristo avesse un buon sapore: peccato in più o peccato in meno, aveva la fedina penale più sporca dei capelli di Agata, la Perpetua magicamente sostituita (riposa in pace amen, sorella) dalla Simmons. O Markley. O Leroy Gallagher. Era ancora confuso in proposito, ma come enunciava la Saggia Ornella nel nuovo Vangelo secondo Sara, il silenzio ai sentimenti. «f-fa» paura. Dio, se non m’è venuto un Cristo mentre ero in trincea, probabilmente è solo perché non sono un uomo religioso. Vivi in trappola sapendo che morirai, perché te lo senti nelle ossa, ma senza sapere quando. Lo sai, che creperai sul campo di battaglia. Lo vedi ad ogni tuo compagno caduto, ad ogni granata esplosa, ad ogni scheggia di bomba a spaccare carne ed ossa. Lo vedi nelle M1895/14 a tranciare a metà i nemici come bustine di tè lasciate troppo in ammollo. «s-schifo» piegò la bocca verso il basso, gli annebbiati occhi scuri ad osservare un punto imprecisato sul pavimento in legno del saloon. Schioccò sonoramente le labbra fra loro, si strinse nelle spalle ficcandosi in bocca l’ostia santificata nel whiskey. «e» ti fottono con le parole lasciandoti con il culo sanguinante senza neanche un grazie di cortesia; si dimenticano di te non appena scendi in campo, perché sanno che le probabilità di rivederti, sono pari a zero; ti giurano che se farai il tuo dovere, Dio penserà alla tua famiglia al tuo posto, proteggendoli finchè non sarai tornato per compiere l’onero personalmente. «p-p-puzza» l’odore della morte è impossibile da dimenticare: carne maciullata, sangue rancido, intestini a riversare il loro contenuto come bambini dopo l’ultimo suono della campanella; l’urina ad asciugarsi sui pantaloni, il sudore ad incollarti la canottiera alla schiena fino a diventare una seconda pelle. «m-ma» alzò un dito attirando su di sé gli occhi chiari di Banana Simmons ed il tatuato che non era il padre di Gwen né Banana Simmons (sì, per Barbie i 2018 erano un po’ come i coreani per Lele: un mistero irrisolvibile); secondo Barbie aveva la faccia da Carter, ma non sapeva quanto la sua opinione in merito contasse dato che Carter era la sua versione di John Doe. Picchiettò l’indice sul casco mimetico, il sorriso ad ampliarsi ebbro e fallace sulle labbra turgide. «ti d-danno dei c-c-aschi b-b-bellissimi» e ritenne d’aver parlato abbastanza, nello spingere la sedia all’indietro (il più rumorosamente possibile, ovvio) congedandosi dai suoi compagni di bevuta: s’era mostrato per il saggio oratore qual non era, il suo karma era a posto per un altro paio di mesi, e chi s’era visto s’era visto – ciaone, l’hotsy totsy di Bodie era out. Stringendo il suo sacchetto di ostie cochinate nel pugno, stabile sui piedi come un armadio BiJLoFu (nda: Il nome IKEA BIJEILOFU è l'acronimo delle iniziali del suo fondatore Ingvar Kamprad Barnaby Jagger e di Elmtaryd Londra e Agunnaryd Fuck, la fattoria città di nascita e il villaggio la sua imprecazione preferita. – ©wikisara.) Barbie si avviò verso l’usuale strada di perdizione ch’era la sua esistenza, ossia un qualunque itinerario di Bodie: tutte le vie portavano all’inferno, da quelle parti. Il fatto che fosse ubriaco e sotto effetto di stupefacenti come un leggendario emù, non significava nulla: non c’era niente di particolarmente triste nel brillante sole della California, o nell’usuale ed inquietante canto del Condor perduto (sì, cercava le montagne e mannaggia la sottana s’era trovato a Bodie: join da club, dude) che sempre sollevava allegri pensieri di morte e vecchiaia. Quel venti aprile non era un giorno speciale per cui dover affogare i propri dolori in alcool e droghe: era così tutti i giorni, lo sbilenco guaritore. Barnaby Jagger non beveva per dimenticare qualcosa, ma perché non aveva un cazzo da ricordare. Canticchiava fra sé le future glorie di Madonna e David Bowie, strimpellando l’aria fra un corpo di Cristo e l’altro, quando - «m-m-ma cosa f-fai??&&»

Poggiò il mento sopra la testa irsuta di Geronimo, le palpebre socchiuse seguendo il testo mentre il bambino leggeva – o, almeno, cercava di farlo. Il perché avesse deciso di impegnare il suo tempo libero nella caritatevole arte dell’insegnare ai fanciulli di Bodie a leggere, era piuttosto semplice ed intuibile. Non perché fosse sempre stata una ragazza particolarmente altruista, o perché fosse sinceramente interessata all’accrescere la cultura dei coltivatori di barbabietole; non perché avesse davvero tanto tempo libero, né perché poteva trattarsi di un modo come un altro per ingraziarsi il Signore (eh, a quanto pareva – assurdo – non bastava farsi il prete per entrare nelle grazie della Trinità: shocked and upset) e strappargli qualche giorno in più da vivere. Qualche californiana anima pia avrebbe potuto osservare che oh, la signora Fay – Shaw passa un sacco di tempo all’oratorio della chiesa, che creatura celestiale!, laddove qualche malfidato della sua epoca avrebbe additato e sottolineato la questione con un allusiva alzata di sopracciglia; era credenza comune che Heidrun Ryder Crane, Milkobitch a tempo perso e Martha Fay all’occasione, approfittasse di scuse più o meno lecite per commettere atti impuri sotto lo sguardo diretto e severo di Nostro Signore – ma vi pare plausibile? sì Sì, certo, Santo cielo. Almeno quello.
In ogni caso, non era per quel motivo che Run, in un afoso primo pomeriggio d’aprile, si ritrovava a stringere fra le braccia un bambino guidando l’indice di lui sul foglio per tenere il segno della lettura. Aveva uno scopo più grande, più illustre, e poco importava che nessuno comprendesse. Sapeva che il suo destino era sempre stato quello: venire spedita a calci nel culo in un posto di merda, quasi cent’anni prima della sua nascita? Previsto. Essere circondata da hamish? Previsto. Sposarsi a ventun anni? Sicuro. Morire prima dei ventidue? Assai plausibile. E tutto per cosa?
«leggi bene questo passaggio, è importante»
«non….c’erano….fiori….nemmeno….un r-raggio…di luna….»
Ne valeva la pena?
«si….incammina….con la sua….polly – chi è polly, martha?» «la sua pecora» «lungo…la…strada…di…casa…quando…un….aratro…fermo…gli fa segno….con…le…torce….»
Quasi.
Fra il letamaio ch’era Bodie, Heidrun era riuscita a trovare la perla rara - quella agognata e cercata da ogni pirata che si meritasse la propria bandana. Non appena aveva messo gli occhi sul (chiaramente.) best seller di Ornella, aveva compreso quale fosse il suo scopo nel mondo: diffondere il verbo. «vai marcelin, tocca a te» il bimbo s’impettì e gonfiò il petto, le dita così strette alla carta da incresparla. «“ti …do un… passaggio”… gli dice l’uomo…sfiorandole il…seno» Chi avesse avuto da ridire sul materiale trattato a lezione, avrebbe dovuto leggere i manoscritti precedenti: la Crane si era certamente ridimensionata. Oramai i bambini di Bodie avevano più conoscenze sessuali dei loro genitori – non che ci volesse molto, per carità; la sua donnina preferita, Carmela, praticava rapporti anali da anni e tutte le sere domandava a Dio di concederle un figlio: già detto, né? Mai abbastanza. I pargoli, invece, le davano più soddisfazioni: da quando aveva insegnato loro che la parola orgasmo indicasse qualcosa di bello e del tutto lecito da augurare (embè? Bisognava togliere certi tabù, meglio portarsi avanti negli anni ’20 che trascinarsi simili turbamenti nel ventunesimo secolo), ogni volta che le si congedavano anziché insistere su Gesù sia con te!, la deliziavano oramai con sentiti l’orgasmo sia con te! Gli voleva quasi bene, Heidrun.
Se avessero smesso di ricordarle tutto quello che aveva perso, avrebbe perfino potuto affezionarsi sul serio. Anche Bodie, vista in maniera oggettiva, era bella: una cartolina impolverata d’altri tempi, caratteristica e densa. Tutto aveva un odore preciso, una forma precisa, un colore; artisti della loro epoca ci sarebbero impazziti per quei toni che la tempera non sarebbe mai riuscita ad eguagliare. La trovava poetica, con quelle stelle a brillare come braci.
Idealmente, perlomeno. Non da viverci nel 1918.
Non da viverci punto.
L’esistenza della Crane era ormai mero margine di paragrafo, sempre sul limitare del foglio in procinto d’uscirne. Sentiva la propria sanità sfilacciarsi ad ogni canto del gallo, ad ogni astro che non aveva mai notato in quel profondo blu del cielo di montagna; sentiva la sua pazienza, di per sé poca e sottile, venir scheggiata di ora in ora. Sapeva che sarebbe stata solo questione di tempo, prima che ci perdesse completamente la testa. Cercava di non pensare, di vivere alla giornata; ignorava il proprio personale conto alla rovescia con svogliatezza, così come ancora si illudeva, unendo le mani sul ventre, che quella non fosse la sua vita, ma quella di qualcun altro. Avere un’altra identità aiutava. Heidrun, nei panni di Martha, poteva permettersi di fingere che fosse tutta una recita – e, si sapeva, in ogni recita che si rispettasse il sipario sarebbe prima o poi calato. Quanto avrebbe ancora potuto reggere quella farsa? Quanto sarebbe riuscita a contenere l’eccentrica, caotica, Heidrun Ryder Crane, evitando così di mandare tutto a puttane?
Poco. Ma nel salutare con un cenno del capo la madre di Marceline, la signora Grandson, ancora non poteva saperlo. Quel che accadde dopo il primo «signora shaw -che aveva causato non pochi brividi a Run: poco importava che fosse sposata da ormai quasi cinque mesi, signora un bel belino.- può ingannare tutti gli altri, ma io lo so chi è veramente» sarebbe sempre rimasto confusionario, nella memoria della mimetica. Doveva aver criticato i suoi metodi d’insegnamento, le pareva; qualcosa sul fatto che suo figlio si fosse prodigato a descrivere, e sillabare in un perfetto francese, cosa fosse un ménage à trois: certe conoscenze, le aveva detto, potevano derivare solamente da Satana in persona.
Martha l’aveva ascoltato silente, sorridendo con biasimo e tristezza, per almeno (almeno.) dieci minuti.
Poi Heidrun Ryder Crane, Milkobitch a tempo perso, si era rotta il cazzo della signora Grandson – e di tutta quella cittadina di merda. Si era perfino, perfino sprecata ad usare termini politicamente corretti, Martha; ad insegnare ai bambini tutto quel che poteva, finchè poteva, così da evitare che da adulti diventassero come i loro genitori: uguaglianze, diritti, parità dei sessi; che quando fossero stati grandi, avrebbero potuto decidere da sé chi tenere per mano senza che fosse la società a dettare loro i termini. L’educazione sessuale era chiaramente parte del programma dato che, a quanto pareva, solo i bambini la prendevano sul serio - ed in maniera del tutto accademica: i pre adolescenti non la smettevano di ridacchiare, ed agli adolescenti bastava pronunciare la parola capezzolo perché avessero un erezione. Quindi, vaffanculo signora Grandson, sto cercando di creare una società migliore.
E Lancaster, con il suo non cambiate nulla, poteva attaccarsi a quel gran cazzo che gli pareva.
Si tolse una delle infinite forcine che tenevano ordinata la massa di capelli scuri, una quiete pacata che poco aveva a che vedere con la sua indole; sollevò il suo sorriso migliore verso la madre di Marceline, ridenti occhi verdi e fossette sulle guance.
Quindi le piantò la forcina in un occhio. «mi dispiace deluderla, signora agata» gli tappò la bocca con la mano libera, avanzando fino a trovarsi ad un soffio dal suo naso. Strinse le dita sulla sua mandibola respirando affannosamente. «ma sono decisamente peggio di quanto lei creda» quindi, con un colpo secco, le sbattè la faccia contro il banco. Cadde priva di sensi sul pavimento, la signora Agata Grandson; Run si prodigò solamente di nasconderla sotto la scrivania, fosse mai che tornasse qualche bambino. Se, ed era un grande se, le fosse passata l’incazzatura, magari le avrebbe ridato la vista cancellandole ogni memoria di quell’avvenimento. Fino a quel momento, piangesse pure sangue e cornea. Uscì dall’edificio come una furia, bruciando di rabbia in ogni gesto misurato con troppa lentezza. Si tolse le forcine una ad una, imprecando ad ogni ciocca liberata un nuovo, fantasioso, insulto verso quei mungi vacche di merda. Quando la chioma scura le scivolò sulle spalle, infilò una mano dentro la camicetta bianca e la strappò con un sibilo, ignorando il bruciore dello strattone sulla pelle. Come aveva o s a t o una c a m p a g n o l a di c e N T’ A N Ni più vecchia di l E i dirle che fosse una p O c O Di B u O no? Voleva vedere cosa fosse una poco di buono? Solamente Sciaia poteva darle della sgualdrina (1). In secondo (2) luogo, se realmente fosse stata quel che la signora Agata diceva fosse, non avrebbe cortesemente declinato le avance del signor Grandson: in momenti come quello rimpiangeva di essere sposata impegnata, perché a giurar su Dio c’erano ben poche cose che la tentavano di più in quel momento rispetto al fotterle (letteralmente. Poi se lo poteva tenere) il marito. Nella sua santificata e benedetta dal signore cucina. «inGRAti» ringhiò liberandosi degli ultimi pezzi tirandoli bruscamente, la pelle arrossata. «m-m-ma cosa f-fai??&&» con oramai indosso solamente il reggiseno (quel CAZZO di attrezzo demoniaco che nei quasi anni Venti osavano definire reggiseno) e le mutande, ed in procinto di togliersi almeno (almeno.) il primo, Heidrun sollevò i furenti occhi chiari su Barbie. «prendo il sole» commentò caustica, senza fermarsi. «n-n-non p-puoi girare in città c-c-conciata c-così» eh, Barnaby Jagger, buon falegname di fiducia. Dopo tutti quei mesi doveva aver compreso che non bisognava mai dire a Run cosa non fare, perché a costo di morirci (sempre.) l’avrebbe fatto: così inarcò un sopracciglio nella sua direzione, le dita ad armeggiare dietro le spalle. «tu dici?» e se le braccia di lui non l’avessero bloccata, non c’era mezzo dubbio che avrebbe concluso il suo spogliarello. Invece, l’ingenuo Barbie, ritenne perfino opportuno spingerla verso una zona d’ombra poco distante. Sentì pungerle sulla lingua un non sei il mio tipo, ma si morse il labbro superiore prima d’infierire sul cucciolo Bodiotto – anche perché era abbastanza cristallino che anche lei non fosse il suo tipo: bastava rimanergli intorno abbastanza da vedere come guardasse Floyd #plot twist! Gwen. Non che potesse dargli torto, eh. «s-s-sei imp-p-pazzita?» le sibilò, e Run sentì nel suo alito il dolce profumo di whisky. Ormai faceva parte dell’eau di Barbie quasi quanto l’odore di segatura e di acqua benedetta. Forse per quel motivo, il Jagger le piaceva tanto – abbastanza da spingerla a placare la propria isteria:- in un certo senso, tutto particolare, le ricordava casa. Si accendeva facilmente, ed altrettanto semplicemente si spegneva, Heidrun: rimase immobile fra le braccia di Barbie afflosciando il capo sulla sua spalla, un sospiro tremulo a svuotarla della piccante rabbia per riempirla con la più agrodolce nostalgia. «sono stanca, barbie» deglutì, chiuse gli occhi quando li sentì pungere di lacrime. Non era mai stata il genere di ragazza che piangeva in pubblico – od in privato, ad essere onesti – e non avrebbe lasciato a quella landa deserta della California di strapparle quel briciolo di amor proprio. «sono solo» era tante cose, Run: era disperata ed al limite della follia; era allergica al 1918 ed i suoi abitanti, privata dei beni materiali che l’avrebbero aiutata ad uccidere il tempo; era stremata dalla capacitò di Bodie di insinuarsi nelle vene contagiando il circolo sanguigno con il proprio gusto antico. Era «stanca.» e chiuse maggiormente le palpebre, i denti a strizzare la lingua.

Non esattamente quello che s’era aspettato, anche se, con il senno di poi, avrebbe perfino potuto arrivarci. Inutile dire quanto il Jagger si sentisse a disagio, stringendo a sé le spalle sottili della ragazza; non era bravo come un tempo con le persone, ed un buon supporto emotivo non ricordava di esserlo mai stato. Umettò le labbra ed osservò il cielo sperando che il Famoso Condor gli desse indicazioni su come uscire da quella situazione. Una persona normale, forse, avrebbe invitato Martha Fay a sedersi e l’avrebbe lasciata sfogare, rompendo il ghiaccio con un ti capisco: i millenials credevano di essere gli unici in America ad aver perso tutto, ma non era così. Non tutti coloro che vivevano a Bodie erano effettivamente di Bodie e, come Barbie, non potevano – o non ne avevano più motivo – tornare a casa. Era un limbo di anime perdute, sospeso e bloccato nel tempo. «v-vuoi un’ostia?» disse invece; senza attendere risposta, prese il proprio sacchetto di cochine e ne infilò una in bocca della Crane. Eh, come diceva il detto quale se non potevi domarle, drogale. Probabilmente non un gran detto, non insegnatelo ai vostri bambini. «dai, ne vuoi un’altra? M-mangia, così cresci s-s-sana e f-forte» ed una manciata di ostie bianche finirono fra i denti di Heidrun, mentre Barbie si guardava attorno alla ricerca di…vestiti, ma anche aiuto. Fu tentato di iniziare a gridare come una qualunque fanciulla in pericolo che meritasse tale nomea, ma non poteva sapere quale anima sarebbe giunta in suo soccorso: meglio non rischiare. «andiamo a c-c-asa, su» tentò qualche fallimentare passo in avanti, ma senza collaborazione dalla millenial. Si scostò abbastanza da lanciarle un’occhiata. «ce la f-fai a camminare?» «sì» eppure continuò a non farlo. Corrugò le sopracciglia, piegò gli angoli della bocca verso il basso. «…q-q-quindi…» «ma non ne ho voglia.» beh, certo. Barnaby schiaffò una mano sulle proprie labbra, occhi sollevati al creato. Doveva davvero imparare a farsi i cazzi propri. Sospirò drammatico, quindi si allontanò di qualche passo. «un s-s-ek» un minuto dopo, tornò alla base stringendo trionfante una tenda che, giuro, aveva solamente preso in prestito dalla casa dei Simmons. Pragmatico, iniziò ad avvolgerla attorno alla mimetica con la cura che avrebbe riservato alla sfoglia di un burrito (esistevano già negli anni 20? Beh, noi fingiamo di sì) e quando infine ella parve un misto fra una foca ed un sopracciglio (-cit) potè sorridere soddisfatto del proprio operato. Così soddisfatto, vi dirò, che fu tentata di lasciarla lì come un’opera urbanistica così che tutti potessero guardarla.
Invece. «solo q-q-uesta v-v-olta» ritenendo che fosse l’idea più brillante (beh? Era ancora fatto ed ubriaco, insomma) si caricò la ragazza sulla spalla come avrebbe fatto fatto fare a qualcun altro, ma ahimè in circolazione c’era solamente lui con un sacco di patate, ed iniziò la difficile, affannata, camminata verso la magione dei Fay.
Boom.
Ma porca merda. Sentì il bruco Crane irrigidirsi, la voce di lei giungergli ovattata: «cos’è stato?» doveva essere onesto?
Certo che no. «t-t-ubature»
Dio quanto pesava. Sembrava tanto sottile, ed invece gli aveva già quasi slogato una spalla, se lo sentiva – fortuna che era un Guaritore.
Boom.
Che… cazzo di delfino.
«cosa sta succedendo??&&» avrebbe voluto non avere una risposta, Barnaby Jagger. Se lui non fosse stato lì, avrebbe creduto si trattasse di un altro contadino che, cercando di compiere il proprio dovere morale, tentava di porre vita alla sua vita, ma dato che nessuno gli stava sparando addosso, la triste risposta poteva essere solo una. Sospirò ancora, stanco come solo un Sinclair avrebbe potuto esserlo.
«c-cj» asserì, arricciando il naso. Avrebbe potuto essere qualcun altro, eh, ma se proprio doveva fare un nome. «come fai a saperlo?» piegò il capo di lato così da riuscire ad incontrare gli occhi verdi della ragazza, sopracciglia arcuate. Davvero gli stava facendo quella domanda? Lei, poi! L’ironia della vita era davvero… come dire: ironica. «c-c-ome fai a non s-saperlo?»

«al v-v-olo!» cosa? Non ebbe realmente tempo di domandarlo, perché meno di un secondo dopo stava cadendo - ed ebbe ancor meno tempo per reagire, passivamente consapevole che nessuno l’avrebbe presa. La tenda le ostacolò le braccia, ma fu anche l’unica cosa che le impedì di sfracellarsi l’osso sacro sul pavimento in legno della bettola: grazie Simmons, la vostra tenda ha salvato una vita. Non verrà dimenticato. «rude» biascicò, rotolando sulla schiena per guardarsi attorno. Incredibile (ma forse neanche troppo) Barbie aveva avuto ragione: dalla sua posizione svantaggiata seguì il profilo di un’arma da fuoco fino a giungere alle dita sottili, e sporche di sangue e terra, di CJ. «cos’hai fatto?» un grugnito secco a prudere in gola, palpebre socchiuse. Non capiva perché (Gemes) nessuno in quel posto avesse ancora preso in considerazione l’idea di legarlo in cantina e dimenticarcelo. Carino, eh, per carità, ma creava più problemi di lei- il che era un nuovo livello di rudezza: perché lui poteva e lei no? Dov’era la giustizia. Ci mise più del dovuto prima di rendersi conto che non fossero i soli all’interno della stanza; probabilmente la decina di piedi che le ostacolarono la vista avrebbero dovuto essere un indizio sufficiente, ma non era mai stata una cima a Cluedo. Alzò gli occhi su Barbie, ma Barbie non stava guardando lei.
Nessuno, stava guardando lei. E c’erano troppe voci? «hamilton?» tentò, nel dubbio. Le pareva di aver visto le sue scarpe – o forse erano quelle di Jay? di Arci? O forse tutte.
«sì?» «così pare» non… non le voci che si era aspettata. Una le era sembrata addirittura - addirittura! quella di Rea! Assurdo cosa facesse la distanza di cent’anni, le mancava perfino lei. «…gemes?» specificò, liberando un braccio ed alzandolo per attirare l’attenzione. Con la solita grazia per la quale lo amava così tanto, tenda ed Heidrun furono finalmente tirati in piedi. Un secondo. Due secondi. Sopracciglia corrugate, e dita strette spasmodiche sulla spalla del suo parroco di fiducia. «le ostie» commentò apparentemente a caso in un sussurro roco, senza avere davvero il coraggio di distogliere l’attenzione dallo spettacolo di fronte a sé. Dovevano essere le ostie, continuò a ripetersi.
Ma a quel punto, non le importava più di tanto che fosse illusione o realtà. «li vedi anche tu?» bisbigliò appena, poco certa di riuscire a rimanere in piedi senza un sostegno. Si sentiva il cuore in bocca, Heidrun, a soffocare una qualunque parola che potesse avere più o meno, ma soprattutto meno, senso compiuto. Fece guizzare lo sguardo dall’una all’altra delle…finestre? E scosse il capo a ritmo del proprio battito, perché non era possibile. La bocca secca, i sensi ovattati ed un fastidioso fischio alle orecchie. «lo sapevo che eravate vivi, piccoli bastardini.» Assottigliò le palpebre e soffocò un singhiozzo. Per poco, per poco, non abbracciò la tentazione di nascondere il viso sulla spalla di Gemes supplicandolo di portarla via. Per poco e per pochi.
«jeremy? Todd?» praticamente scivolò in avanti inciampando sui suoi stessi piedi, aggrappandosi a quello o quell’altro pur di giungere più avanti, pur di vedere meglio. Erano – erano davvero loro? Non lo sapeva, Heidrun. Non le importava. Prima che il suo cervello potesse comprendere, e certa che non l’avrebbe fatto in ogni caso, azionò la bocca «mi dispiace» farfugliò, sentendo le parole accavallarsi fra loro. «mi dispiace così tanto, io – euge? Jade? – ci hanno rapiti e - » un senso di nausea e vertigini le oscurò la vista. «sin? Murphy -» murphy? Al? Umettò le labbra e spostò gli occhi poco distante, la voce ormai un fischio. «non capisco?»

E se non capiva Heidrun Ryder Crane, figurarsi Barnaby Jagger. Il sorriso gli era morto sulle labbra prima ancora che avesse il coraggio di accennarsi, sopracciglia corrugate e cuore denso sul palato. Fu stranamente abbastanza sveglio e recettivo dal non domandare cosa cazzo stesse succedendo, ma in compenso: «g-gwen?» irrazionale ed istintivo, Barbie; si pentì nell’esatto momento in cui la sua voce trovò uno spiraglio fra le decine di bisbigli, un misurato passo all’indietro sperando di passare inosservato. Rubò solo uno scorcio di quegli specchi, sicuro al mille per mille di non voler vedere. Un conto era ritrovarsi i Millenials catapultati nel far west, un altro trovarsi costretto a guardare tutto quello che non poteva avere, sapendo non l’avrebbe mai conosciuto. Un secondo passo all’indietro sperando di essere inghiottito dalla folla, magari di sparire direttamente da quella dimensione e chi s’era visto, s’era visto. Perché sapeva cosa avrebbe voluto domandare alla Custode con la stessa, bassa, certezza con la quale sapeva di non volerlo fare – perché non era giusto nei propri confronti, capite; Barnaby Fucking Jagger si amava troppo per ridursi così. Tenne per sé l’interrogativo, retrocedendo fino a trovare un altro, familiare, viso confuso: l’ondata di affetto che provò per Floydito fu così intensa che quasi gli baciò la fronte ringraziandolo di esistere. Quasi. Si strinse invece nelle spalle, confortato dalla presenza di un vecchio quanto lui: «giovani» fu l’unico aspro commento del falegname. (Ci sono anche Juno e Ray? Posso vederli? Me li saluti?)

20/04/1918 | 14:30

mimesis | 21 y.o.

healing | 23 y.o.

2018: heidrun crane

2043: sander b.

martha fay

barnaby jagger

i don't need the rain i need you

20.04.1918 / bodie

Arci si allungò oltre il lavandino, la mano sulla maniglia della finestra per aprirla e cambiare l'aria. L'odore della città lo investì subito, e il giovane uomo si fermò un secondo a respirarlo, il collo allungato verso la brezza che sapeva già di estate, che sapeva di sabbia e stalle. Un tempo il profumo di Bodie lo trovava aggressivo, disturbante e troppo diverso oltre che invasivo, ed era strano adesso rendersi conto di quanto gli apparisse normale, soprattutto contando quanto l'aveva odiato i primi giorni in confronto al ricordo dell'aria azotata di Londra. Ora sarebbe stato sconvolgente affacciarsi oltre la finestra e non riconoscere i rumori quieti di una città per lo più disabitata nonchè il profumo secco che l'accompagnava. "Stai calmo", doveva dirsi, le dita tese verso la finestra a tremare leggermente così che la ferita della mano accuratamente fasciata pizzicasse leggermente. "Niente cazzate. Tanto non cambierebbe nulla". Chiuse gli occhi, espirò, tornò a voltarsi verso la saletta dove stavano Gwen e il bambino riccio. «è come avere un cane»
«ma dai, sono diversi» rispose mettendosi a braccia conserte per nascondere il tremito leggero. Si posò al piano cucina mentre si obbligava a fare un sorriso "Respira. Inspira, espira. Hai già dato di matto ieri; datti un contegno".
«mh...il cane forse l'avrei preferito... e poi mangia decisamente più di un cane»
«Non mi piacciono i cani, puzzano» , fece notare (l'immagine di Aidan e di quel dibattito di in una serata qualsiasi, in cui difendevano l'uno i canini e l'altro i gatti), per poi fare una pausa meditativa «Anche Toothy, in effetti»
«Io non puzzo» sibilò il riccio a bocca piena (e non sibilò in senso cattivo, ma perchè letteralmente ogni sua parola usciva simile a un fischio, con i buchi in bocca che si ritrovava; topino. Arci e Gwen dovevano decisamente portarlo da Barbie e chiedergli se fosse una malattia o cosa).
«Te lo dico io che puzzi, solo che ormai sei così abituato alla tua puzza che non la senti più» Non era ovviamente colpa del bambino se aveva la pelle pregna dell'odore della stalla che - a quanto pareva - aveva chiamato casa per un sacco di tempo, ma questo non lo rendeva comunque più profumato; diversi bagni e vestiti (troppo larghi) puliti dopo, ancora Arci non riusciva del tutto a non notare il suo profumo pungente.
"Sto davvero pensando a che odore abbia un bambino pur di non pensare a lui?". Sì, sì lo stava facendo. Da quando si era svegliato (ancora un po' brillo di rabbia e di whisky) non aveva fatto che cercare di annegare il ricordo della notizia ricevuta il giorno prima in qualsiasi azione che potesse tenerlo impegno, in qualsiasi novità casa Simmons avesse da offrire - andare a svegliare Toothy con uno strofinaccio bagnato in faccia, preparare da mangiare a lui, Gwen e il nuovo arrivato Banana, cercare in giro nuovi vestiti che potessero andare al bambino... era tremendamente patetico, così temerario nel cercare di fare cose e cose e cose quando sapeva perfettamente che non sarebbe bastato per cancellare quello che ormai sapeva. Gli veniva da sghignazzare all'idea. Cole non sarebbe tornato solo perchè lui non ci pensava, o come ringraziamento divino perchè con Gwen si stavano prendendo cura di un piccolo senza tetto (che forse, senza di loro, sarebbe finito morto di fame entro la fine dell'anno). Cole non sarebbe tornato e basta (tornato dove, poi, è un'altra questione: era più che probabile che Arci non avrebbe mai rivisto nessuna delle persone che amava in ogni caso).
Allungò una mano per arruffare i capelli ricci di Toothless. Non voleva pensare al fratello, non voleva pensare a come fosse morto mesi prima senza che nessuno avesse pensato di dirglielo (probabilmente dando per scontato lo sapesse o non gli importasse), e senza che lui potesse aver fatto nulla per salvarlo. Non erano forse in ottimi rapporti, non era Lydia, ma era Cole, dannazione. Un'entità, più che una vera e propria figura familiare nella sua vita, pure dopo aver scoperto il loro legame di sangue, con il quale una relazione se l'era inventata più che viverla (quante volte aveva detto «questo? Ah sì, un regalo di mio fratello, sai, Cole Baudelaire...» quando invece tal qualcosa se l'era comprato da solo o l'aveva fregato da casa di Belladonna?), ma sebbene non fossero mai stati i fratelli di una pubblicità Mulino Bianco, non era comunque più facile tenere il controllo. Forse era peggio, perchè non riusciva a fare a meno di pensare a quello che con lui avrebbe potuto avere, se solo gliene fosse stata data una possibilità, se solo l'esercito di Vasilov non l'avesse trivellato di colpi. Forse era peggio, perchè era nel fottuto 1918 e per mesi aveva sperato che coloro che non erano lì con loro stessero bene, fossero felici. Almeno loro. Un'unica certezza in quel mare di merda.
Allontanandosi leggermente mentre Toothy riprendeva a mangiare come un'animale affamato («Guarda che cena la facciamo» ) , andò a riempirsi un bicchiere di scotch che bevve tutto d'un fiato, una smorfia per il bruciore in gola quando staccò il vetro dalle labbra. Iniziava a dimenticarsi cosa volesse dire essere sobri, e non gli importava particolarmente se doveva essere sincero. Quando neanche Danihel lo aiutava a staccare, c'era l'alcol a soffocare le sue giornate rendendole più veloci e sopportabili. Vedeva come Gwen fosse dispiaciuta per lui, come avrebbe preferito non restare da sola in quella casa e cercasse in tutti i modi di rendere migliori le loro vite con questo o quell'accorgimento (l'idea di tenere un bambino l'ultima geniale trovata - geniale davvero, non in senso ironico), ma lui non riusciva ad essere soltanto Arci (l'Arci con cui lei era andata a scuola, l'Arci che era stato suo amico per anni) per più di qualche minuto; neanche per lei. Se non era Danihel, era l'Arci alcolizzato e viceversa; il vittimismo faceva parte di lui. "Bells saprebbe come rimettermi in riga". E via un'altra ondata di nausea che cercò rapido di scacciare.
Tutto quello che voleva in quel momento era avere qualcosa a cui pensare come un orfanello appena adottato, una sbronza da smaltire o gli ingredienti della pizza da cercare (se potevano fare la pizza i coloni inglesi in Tacchini in fuga, poteva farla Arci a Bodie .); qualsiasi cosa che non fosse riflettere su quanto aveva perso, su quanto non avrebbe mai riavuto.
Gli spari furono quasi una felice novità.
«Che ne pensi?» guardava Gwen, il bicchiere di vetro posato sul mobile e la mano verso la tasca dove teneva nascosta la bacchetta. In quattro mesi non aveva mai sentito molti colpi di pistola a Bodie, ma quei pochi erano quasi sempre stati scaturiti dall'allegra compagnia del futuro (più precisamente dai ragazzini psicopatici CIAO CJ) o diretti al maggiko soldato Jagger; insomma, niente che riguardasse i Simmons. «Dovremmo..?» erano genitori, adesso. Avevo BlueTooth a cui badare, non potevano certo far passare inosservata una sparatoria; dovevano prendervi parte e insegnare al riccio a sparare e a cavarsela.
Quando si sentì un colpo alla porta, Toothy fu il primo a trotterellare veloce con l'intento di aprire (forse curiosità, forse abitudine visto quante volte Arci e Gwen gli facevano fare il lavoro sporco), e subito dopo - pace all'anima sua - a venir buttato a terra da un frenetico Aidan Gallagher. Una parte di Arci era tremendamente dispiaciuta di non essere arrivato prima lui alla porta.
«Non ucciderci il bambino» sgridò con un tono così distratto che non poteva essere preso sul serio, e quando Aidan chiese perchè mai Tooth fosse ancora lì, Arci - sopracciglia aggrottate - non potè che sentirsi mortalmente offeso. Forse non erano stati abbastanza chiari quando, una sera, lui e Gwen avevano spiegato con parole concise e semplici che ora quel bambino era di loro proprietà sotto la loro supervisione? Forse il grifondoro si era perso il senso della parola "figlio"? Certo, in mezzo avevano accennato alla potenzialità di sacrificarlo a Satana per chiedere favori in cambio (magari il ritorno nel 2017!!&&), ma in quel caso avrebbero invitato il Gallagher per prendere parte al rito in quanto membro dei Phanes, no?? Aidan doveva proprio essere il tipo di persona che abbandona un cane in autostrada se questi non è tenero come si era aspettato. «E' nostra responsabilità» cercò di dire, ma la voce venne zittita da un altro colpo. "E però che cazzo" Arci rivolse lo sguardo verso la porta lasciata aperta, dove stanziava anche un confuso (strano!) jayson a cui rivolse un'occhiata interrogativa. Ne sapeva più di loro? Meh. Di certo, tutti sembrano condividere la certezza che dovessero andare a controllare cosa diavolo stesse capitando.
«Toothy, le scarpe» disse con un tono che non ammetteva repliche (da bravo orfanello senza casa, Toothless era particolarmente abituato a viaggiare come un poraccio scalzo e con vestiti bucati; «Not under my supervision», era stata la replica di Arci la prima volta che il piccolo si era lamentato; se voleva vivere con Mariel e Danihel e probabilmente non voleva non poteva sembrare agli occhi del paese un gatto randagio - poi le vecchie parlano!!!). Arci ebbe giusto il tempo di girarsi verso Gwen per chiederle di piazzare la trappola l'antifurto (un conto era adottare Toothy e non ucciderlo anche se li derubava; un conto era lasciare la dispensa - soprattutto quella degli alcolici - a disposizione di tutti i ladruncoli della zona) quando il suo occhio cadde, inesorabilmente, sulla mano del Gallagher.
Stava-... davvero-... lui ??????????? «segui. In silenzio.» Aidan Gallagher che teneva per mano un bambino ??????? Un bambino con le mani ancora sporche di pollo????????? Chissà se avevano adottato inconsciamente anche il Gallagher, ora. Con un sopracciglio arcuato, Arci studiò tutte le persone presenti (immaginandosi anche Bananina, non a casa Simmons in quel momento ma sempre presente nel kuore e nei pensieri). Sorrise mentre Aidan spintonava usciva con Toothless e Jay seguiva dicendo la propria. Si voltò verso Gwen. «Cosa? Cosa c'è?» Per quattro mesi Arci non aveva fatto altro che pensare a cosa aveva perso, senza mai concentrarsi su cosa avesse trovato e costruito a Bodie. Si era trovato una famiglia (lui Arci, non Danihel), e non se ne era neanche accorto. «Niente. Andiamo a vedere cosa vuole l'Isis del far West»

Non poteva essere. Non poteva... essere. Oppure poteva?
Era?
Esalò una risata, le gambe molli, un sorriso ebete sulla faccia. Una parte di lui si chiese se fosse l'alcol, la stanchezza, ma un'altra voleva crederci e affogare in quella speranza fino a non uscirne più. «Li vedete anche voi?» a giudicare dalle reazioni degli altri, dal chiacchiericcio sempre più forte che si susseguiva, sì, li vedevano anche loro - sebbene fosse un dubbio salito anche a Run. «Loro vedono noi?» poteva sembrare una domanda stupida, ma non era così ovvio. Dopo aver viaggiato nel tempo, tutto pareva possibile, anche un enorme - super mistico - specchio gemello unilaterale.
E invece la gente parlava, si chiedeva cosa accadesse, dove gli altri fossero, e mentre il disagio regnava sovrano Arci posò la mano sulla spalla di Tooth, trovandone con sorpresa un'altra; non spostò le dita da quelle del Gallgher, ma si limitò a spingere leggermente in avanti il bambino mentre il pollice accarezzava il dorso di Aidan prima di staccarsi. Gli occhi vagavano freneticamente fra i mille volti apparsi, alla ricerca di quelli che più voleva vedere, che aveva bisogno di vedere. Non era forse un passaggio verso casa (non osava illudersi tanto), non era una risposta alle mille domande dei Prescelti, ma era qualcosa. Anche solo la possibilità di dire addio, quella che non avevano avuto per colpa del Cappello Parlante e chi per lui. Se anche fossero dovuti morire o restare bloccati lì, era felice che quelli dell'altra parte avrebbero saputo che non era stata una loro scelta.
«Chi sono?»
Non abbassò lo sguardo verso il bambino ma si limitò a sorridere, gli occhi puntati sulle stanze magicamente apparse; aveva notato il tono incuriosito e per niente spaventato di Toothless, e in un attimo pensò che avrebbero proprio dovuto raccontagli chi davvero fossero, se avevano in mente di tenerlo con loro (e già lo avevano in mente, anche se non lo ammettevano ad alta voce). Chissà, forse era pure un mago o uno special, e quello era anche il suo mondo. «La nostra famiglia» disse senza pensarci due volte
Si umettò le labbra, la bocca incurvata in un sorriso stanco e insieme eccitato guardando i catafratti. Dio, erano così belli, gi erano mancati così tanto. "Ho visto una volpe l'altro giorno, ti ho pensata. Ci sono anche tanti procioni e topi. Non giocano a Quidditch, dovreste insegnarglielo voi. Vi divertireste un sacco a raccontare palle ai bodiotti, sono così sempliciotti. Bells, odieresti e ameresti questo posto. Jer, sai che le barbabietole si possono fumare. Signore, quanto vi amo, quanto mi siete mancati, quanto devo raccontarvi, quanto vi amo. Ho bisogno di voi. Vi sono mancato?". «Finalmente ce l'avete fatta a trovarmi, cazzoni» Sapeva di essere leggermente diverso dall'ultima volta che Jeremy e Bells lo avevano visto. In quattro mesi si era lasciato nuovamente crescere i capelli, superando ancora una volta la lunghezza di quelli della corvonero, e grazie al sole californiano era tornato un kebabbaro come raramente a Londra riusciva a diventare.
«ti odio» Non sapeva se era più vicino a ridere a crepapelle o a piangere. Sapeva solo che sentiva il desiderio di avanzare, stringere fra le braccia Bells che si sarebbe rannicchiata come sempre contro il suo petto, la testa infossata e le labbra di arci posate appena sui suoi capelli. aveva così tanto da dire, che non sapeva cosa dire. Non sapeva neanche se ne avrebbe avuto il tempo.
«Vi state prendendo cura della mia piccola? La lavate almeno una volta a settimana?» La sua baby, l'amatissima macchina comprata con i sudati risparmi, rimessa a nuovo nelle afose settimane estive per farla tornare ruggente come ai tempi d'oro. Chiunque avesse ascoltato avrebbe pensato a quanto fosse materialista Arci, ma solo perchè non sapevano cosa significasse quel pick up per lui, la prima sua grande scelta, e co protagonista di alcuni dei momenti più belli della sua vita. Le gite senza meta con Lydia, le corse in campagna con Bells e Jeremy stretti con lui nell'abitacolo, le pause di notte coricati nel cassone a guardare le stelle passandosi una canna dicendo fesserie. Cristo, stava per mettersi a piangere.
Avrebbe voluto guardarli per sempre, imbambolato da quanto gli sembrassero più belli che mai (Bells era sempre sembrata così adulta? Le spalle di Jeremy si erano fatte più larghe?), ma giustamente anche loro volevano vedere gli altri, salutare chi conoscevano, e mentre loro si prodigavano a guardare chi l'uno chi l'altro, Arci fece vagare lo sguardo nel resto degli specchi, sorridendo al limite delle lacrime quando trovava un volto conosciuto. Akelei, Will, Murphy e Shot, dall'altra parte Euge, Amos, Maple, Charles, Sin, Lydia...
Non potè evitare lo sguardo della sorella a lungo. L'aveva tenuta per ultima, convincendosi che così facendo, prendendosi il suo tempo, sarebbe stato più facile... ma non lo fu. Quando la guardò, si sentì sprofondare. Si umettò le labbra, arrischiando un sorriso. «Ehi» Non poteva tirarla per le lunghe, ma doveva dirlo, voleva dirglielo lui; non sapeva se a Beauxbatons avessero recuperato il corpo del fratello, se fosse finito in luoghi mistici con altri Prescelti o se fosse stato trovato dai soldati di Vasilov e magari riportato in patria in onore del servizio che il Baudelaire aveva reso al regime dei mangiamorte, e neanche sapeva se Lydia già sapesse, ma aveva bisogno di parlarne con lei, che lo sentisse pronunciato dalle sue labbra. Era loro fratello, e lei non era Annie: il suo rapporto con Cole, lo sapeva, era pari al suo. Quante volte ne avevano parlato davanti ad una tazza di tè? quante volte non lo avevano fatto, sapendo esattamente cosa l'altro stesse pensando? "Non mi lascerai anche tu, vero?" «Cole è morto» senza giri di parole, senza addolcimenti della pillola. Deglutì la bile. «Lui non tornerà» strinse i pugni, una nuova determinazione che, si rese conto, negli ultimi mesi il sole californiano gli aveva portato via. «Ma io sì.» Basta giornate fatte di autocommiserazione, basta notti passate a girovagare per la cittadina per scappare da un incubo o dallla claustrofobia che creava attacchi di panico. Si tornava a cercare un modo per tornare a casa, questa volta davvero. Per lei, per i cata, per Gwen, per Jay e Aidan, per tutti. Per se stesso. «Ti voglio bene» aggiunse frettoloso mangiandosi le lettere, perchè non era sicuro di averglielo mai detto, perchè era tutto quello a cui era riuscito a pensare in settimane di reclusione in quel posto «Sono felice di essere tuo fratello»
Ed era un po' troppo simile ad un addio, più di quanto si fosse immaginato, quindi provvide in fretta a schiarirsi la voce e tornare con l'attenzione sulla Dallaire, che stava narrando di Londra 2018 (oh dio, era già il 2018? E lui che aveva sperato di non perdersi davvero del tempo lì ma tornare al tre dicembre 2017). William aveva spiegato la sua parte di storia, idem Bells. Toccava a Bodie: «Tanto per iniziare, Dallaire, togliete di mezzo Van Lidova: è Vasilov, ed è colpa sua se siamo in questo macello... ah sì, è stato anche lui ad aiutare i Cacciatori lo scorso anno, nazista di merda; se non è morto sotto le macerie di Salem, dovreste proprio ucciderlo voi con la sua stessa cazzo di malattia infilandogliela- giù per la gola. Il tre dicembre noi eravamo con Lancaster a Salem, e lui grazie al Chro - un'altra giratempo - ci ha biddibuati qui a westworld - stai zitto aidan, è il far west - pur di non farla avere al re dei cazzoni russi» Si umettò le labbra, facendo vagare lo sguardo sulle persone nello specchio del 2018, sui suoi amici, sulla sua famiglia, fermandosi poi su Bells e Jeremy dopo aver guardato più del necessario Lydia. «Non è colpa nostra se siamo qui» "Non vi avrei mai lasciato indietro"
Ah già, mancava un'altra cosetta. «Lui è Toothless, l'abbiamo adottato io e Gwen. DI' CIAO AGLI ZII DEL VENTUNESIMO - e... ventiduesimo? - SECOLO TOOTHY» No, non lo avrebbero sconvolto con così poco. Viveva con i Simmons da poco ma per Dio, se non lo avevano shokkato loro in quei giorni con riti satanici, letture delle carte e bottiglie che come per magia venivano svuotate, non lo avrebbe fatto più nulla.

How can I say this without breaking How can I say this without
taking over I loved and I loved and I lost you And it hurts like hell

let's start a revolution

you have to save yourself now

Mads era confusa. Insomma, sì che tutti i viaggiatori del 2017 (!!!!) (duemilaediciassette, non so se mi spiego) la confondevano semplicemente respirando e avrebbe preferito forse mai scoprire della loro esistenza, vivendo trulla trulla nella sua ignoranza, ma quello, tutto quello - dagli specchi, alla gente e com'era vestita, alla stanza completamente bianca e in simil ceramica... - era semplicemente... troppo. Non era certa di poterlo sopportare.
Si portò la mano al viso, massaggiando come nella speranza di far sparire il mal di testa, come aspettandosi che riaprendo gli occhi, PUFF! tutto sarebbe apparso più chiaro. Non funzionò, ovviamente.
"Ci vestiremo così, nel futuro?" una smorfia nel guardare la mise di chi stava dall'altra parte dei vetri, chi commosso, chi solo stranito come lei (bella lì, almeno non era la sola a chiedersi che cazzo stesse succedendo); non sembravano abiti molto pratici, e i colori sgargianti di certo non aiutavano nella mimetizzazione... per non parlare di quanto dovevano essere costati a chissà quanti lavoratori. "Sempre che ci siano ancora, i lavoratori. Magari le macchine hanno sostituito la forza lavoro ?????????????" insomma, dopo 200 anni chi lo sa l'uomo cosa sarebbe riuscito a fare?? (ma anche solo dopo 100: a quanto aveva capito, nel 2017 il mondo era parecchio avanti, e avevano delle minuscole scatoline che permettevano alle persone di avere a portata di mano la conoscenza su qualsiasi argomento) Chissà se la guerra era finita, chissà se dedicare la propria vita ad una causa aveva dato i suoi frutti e c'era ancora il comunismo, se la rivoluzione si era allargata a tutto il mondo e ora vivevano tutti in pace. Chissà se fra quelle persone c'erano suoi parenti lontani, o di Dimitri, o di Lev.
Aveva un sacco di domande, alcune di cui poteva immaginare la risposta (qualcuno sapeva come si era aperto il varco? Potevano entrarci, e tornare al loro mondo?), e altre meno scontate (lei poteva entrarci e andarsene da Bodie, scappando definitivamente ai suoi persecutori?). Cavoli, era difficile essere senza magia in quel mondo. e arianna era presa bene per scrivere altro, aveva davvero le idee e sciocca lei che ha fatto prima heather, ma sua madre è arrivata minacciandola non di morte ma quasi QUINDI la finiamo qua. Almeno mads, in un angolino appoggiata ad un muro a braccia conserte, c'è, e osserva in silenzio #cos #perchè scusate STRATEGIA!
jay (26)-> joey + sandy
darden (3)-> gwen + julian
julian (4)-> julian + sersha
gemes(6)-> bj + joey
sandy (14)-> sandy + shia
cj(7)-> cj + sersha
run(17)-> shia + cj
bj (1) -> bj + gwen

20/04/2118 | 14:30 forse

qualcosa

non lo so

24 credo years old

calm like a bomb

ritka mary madelaine

shadowbending

«porca» «m-merda» era indubbiamente il commento più adatto alla circostanza. Avrebbe dovuto rimanere scioccato dal Portale, Barbie; dalla Power Ranger Rosa, dalla Bestia o dalla Heidrun versione classy. Barnaby Jagger, nato nel lontano milleottocentonovantaquattro, avrebbe avuto almeno (almeno) un centinaio di motivi per rimanere a bocca spalancata e gola secca, occhi strabuzzati e cuore immobile dietro le costole, ma solamente uno fu quello che lo portò oltre il proprio limite di tolleranza, strappandogli infine una colorita esclamazione. Fece perfino, perfino!, un istintivo passo avanti, le dita a stringersi frenetiche sul braccio del povero (ma neanche troppo) Floydito. Quando si rese conto dell’oltraggio verso il suo cucchiaio d’empatia preferito, lasciò la presa ed alzò la mano in segno di scuse: voleva bene al VillaBolleBlu, ma di tanto in tanto nei suoi occhi leggeva una certa interpretabile vacuità morale che avrebbe potuto significare chissà come ti starebbe bene un rastrello nei denti quanto chissà come saresti karino con il velo nuziale che lo faceva sinceramente temere per la propria virtù incolumità.
Ne erano capitate di cose strane, assurde, nella vita di Barbie: aveva partecipato ad una missione per salvare il mondo, scoperto di poter guarire da qualunque ferita, fatto la pipì a testa in giù senza orinarsi addosso ed aveva visto il tentato accoppiamento fra un’oca ed un piccione (ah poi beh, sì, certo, erano apparsi dal futuro dei mistici soggetti fra cui sua madre), ma quello superava ogni sua possibile immaginazione. Perché, ceerto, avrebbe potuto essere una coincidenza; non sarebbe stato così strano che il suo egocentrismo gli mostrasse qualcosa che, effettivamente, non c’era, ma dubitava di essere così megalomane da essersi inventato la propria somiglianza con Frankie. Anzi, non somiglianza: Frankie era maledettamente identico al sedicenne Barnaby Jagger. Neanche se fosse stato suo nipote avrebbe potuto ereditare i medesimi, identici, tratti – credeva? Non conosceva davvero la biologia, tutto poteva essere. Corrugò le sopracciglia cercando gli occhi scuri del ragazzino, notando (con immenso disappunto) che lui fece lo stesso; si spostò nervosamente una ciocca di capelli dalla fronte, imitato contemporaneamente dal mini Barbie. Le cose erano due: o lo stava prendendo per il culo, o «sei s-strafatto anche t-tu?» perché oh, si sapeva come fossero i Millenials. La situazione sfuggì in breve da ogni minima parvenza di controllo - in così breve tempo, che Barbie a malapena se ne accorse: perdonatelo se s’era un attimo distratto, considerando che aveva tre (3) genitori su quattro (4) ad un palmo dal naso e bonus sé stesso (perché dai, era chiaramente un mini Barnaby) nel pieno dell’adolescenza. Così, quando giunse il «posso crivellare la metà di voi. non mi servite tutti», si sentì … confuso, non avendo seguito lo scambio di battute fra loro nuovi…amici? No, forse non erano amici. Meh, erano armati, ma che significava? Anche CJ si era presentato armato come un soldato bambino del Bangladesh, eppure era diventato il figlio dello stimato (ma mai quanto don Rodrigo, sks) padre Shaw. «per f-fare c-che» sperava in un po’ di sano decoupage, ma aveva come la sensazione che non fossero interessati a piatti dipinti e lanterne di carta. «per f-f-f-f-f-f-are c-c-c-c-che»
.
In che senso. Cosa stava succedendo. Aprì la bocca turbato, gli occhi scuri a cercare Shelly: lo stava davvero, davvero, sfottendo per le balbuzie? Con quale – con quale…«sei s-s-serio.» Frankie spinse il labbro inferiore all’infuori, petto gonfio d’aria e sopracciglia arcuate. «s-s-ei s-s-s-s-s-s-serio?»

Sì, dannazione. Certo che era serio. Che razza di domanda era? Lo vedeva forse ridere? «non hai sentito quello che hanno detto?» lo accusò, puntandogli direttamente contro il lanciafiamme. Barbie si strinse nelle spalle, e Frankie imprecò a denti stretti: ma porca paletta per cani, neanche lui aveva seguito. Non aveva idea di cosa avessero detto gli altri, di conseguenza non sapeva quale risposta fosse…politicamente corretta. E se gli avesse fatto spoiler? Non aveva neanche ascoltato quel che Roy aveva esplicitamente detto loro di non dire, quindi figurarsi – e sapeva che se avesse sgarrato…niente, Heidrun non gli avrebbe mai fatto del male, però non era un buon motivo per fare continuamente il cazzone ingrato. La Harvelle era o non era l’unica famiglia che Frankie avesse? Era. «allora sono cazzi tuoi» rispose quindi facendo spallucce. Nella vita di Franklyn Cobain, era un po’ la risposta a tutto – il suo jolly. «g-g-grazie t-tante» vabbè, ma se le andava chiaramente a cercare. «p-p-p-p-p-pp-p-pre» «S-S-SMETTILA» «S-S-S-SMETTILA»

«SENTI R-R-RaGaZzInO» puntò un indice nella direzione di quell’ingrato nano psicopatico ed avanzò di un passo ritrovandosi ad abbracciare la canna dell’Uzi di Run 2.0. «…c-c-come sei b-bello» rettificò (onesto, perlomeno) alzando un pollice in direzione di Frankie. «decidere spetta a voi.» a Barbie decidere non piaceva, e sicuramente gli piaceva ancor meno quando non aveva la più pallida idea di quali fossero le sue scelte, ma nei quasi ventiquattro anni di carriera come Nulla facente, era ormai certo che «n-non so se me la s-sento» fosse la risposta per eccellenza a (più o meno) qualunque domanda. «codardo» Frankie lo osservò abbassando le lenti scure degli occhiali, un sorriso giovane e particolarmente incline al suicidio (per forza, o Barbie non se lo spiegava) sulla bocca. Non ricordava di essere stato un così «p-p-piccolo p-pezzo di m-merda» alla sua età (e invece lo era stato), e soprattutto non riteneva corretto che uno sgagnetto del duemilastaminchia desse a lui, eroe di gUErRA!, del codardo. «c-come osi» Non che avesse tutti i torti: non era propriamente un vigliacco, il Jagger, semplicemente non… vedeva perché dovesse sbattersene il belino di altri sociopatici viaggiatori del tempo. Non erano un maledetto problema suo, neanche se a supplicarlo erano gli occhioni azzurri di mamma ed a tentarlo il sorriso morbido di papà. Perché avrebbe dovuto interessarsene? Rischiare di perdere tutto, poi?
Sì che non aveva un cazzo, in realtà, ma contava il pensiero. Moriva dalla voglia di battere una pacchetta sulla spalla a tutti, stringere poi le mani fra loro e, in un sibilo, salutarli e ringraziarli per la compagnia. Barbie non era più l’emozionato ragazzino che si lanciava in situazioni troppo più grandi di lui, aveva imparato la lezione a sue spese: quindi, grazie tante, ma – aspetta.
Aspetta.
Perché gli altri si stavano muovendo. Cosa facevano. Stavano…sul serio?
«m-ma voi d-dove andate?»
Cioè. Lo stavano abbandonando? Lo stavano facendo sul serio? Non gliene fotteva mezzo testicolo che Shelly lo reputasse codardo, ma non poteva certo permettere ai suoi amiki di andare a visitare un universo alternativo (…perché era quello che dovevano fare, né? O era ancora aperta l’opzione centrini fatti a maglia?) senza di lui. Se CJ faceva il KAZZONE come al solito, significava che Pepito, Banana e Ken (la sua Ken!) l’avrebbero seguito, e Barnaby Jagger non<s> aveva un cazzo da fare e si annoiava poteva permettere che i suoi giovani sociopatici si lanciassero all’avventura senza un adulto responsabile a far loro da baby sitter. Mai.
Quindi: «f-f-floyd, t-tocca a te» con tanto di spintarella al VillaBrillanoLeStelleNelCielo. No? Sì? «D-DAI V-VA B-BENE HO C-CAPITO.»
Che sbatti la vita.
«E PORKY PIG è NEL TEAM UPSIDE DOWN.»
Che culo.