way back home

Le tende scure e pesanti, mediocremente ricamate; la carta da parati di un’asettica – e, a dire di un Brandon che di interior design non capiva poi molto, di pessimo gusto - fantasia a righe; i mobili di legno classici, costernati di altrettanto banali gingilli posati su centritavola. Quello stile - quella semplicità - gli era così familiare da bruciare gli occhi e mordergli le viscere, una tenaglia morbida quanto famelica: eppure, incapace di resistere dal guardarsi intorno, il maggiore dei Lowell non poté non notare quanto tutto quello fosse poco nelle corde di Clarissa Shaw. Forse era soltanto una sua impressione, ma ogni dettaglio dell’arredamento pareva gridare a gran voce l’agognato anonimato della donna, una continua fuga che aveva iniziato sedici anni e mezzo prima e che si sarebbe conclusa grazie ai suoi stessi figli. Avrebbe voluto riderne, il metamorfo, davvero - a pieni polmoni, divertito come raramente gli era capitato di esserlo dacché la latitanza della madre era cominciata: non lo trovava forse esilarante anche lei, che fossero entrambi ridotti alla macchia? Che bella chiacchierata che si sarebbero potuti fare, davanti ad una fumante tazza di tè caldo ed un vassoio di biscotti alla vaniglia appena sfornati! Non voleva nemmeno immaginarlo. Invece si ritrovò con la mandibola così tanto serrata da fargli male, talmente distratto dalla tappezzeria da non accorgersi nemmeno dell’arrivo dei suoi fratellini.
O di come la situazione fosse velocemente evoluta, vista la pistola di Jericho puntata contro la testa della mammina e le presentazioni di Nath. Alzò la mano in un diplomatico cenno di saluto quando lo chiamò in causa, dipingendosi un sorriso di circostanza sulle labbra, e subito si pentì di non essere rimasto incantato a guardare quanto fossero terribilmente inquietanti le bambole di porcellana su uno degli scaffali più in alto – il posto migliore, per delle creature così malvagie. Non riusciva a guardarla senza temere di scoppiare da un momento all’altro: la odiava, la odiava con tutto il cuore, ma gli era impossibile essere freddo e distaccato, coerente con il suo stesso disprezzo. In momenti come quello, non gli sarebbe dispiaciuto essere davvero lo psicopatico che tutti credevano lui fosse: si sarebbe stretto tra le spalle con fare innocente alla menzione sul padre, perché cosa volete che gliene fottesse del suo cervello?; si sarebbe sistemato più comodamente sulla poltrona, come se fosse il re di quella valle d’anime perse e quello il suo trono, le gambe accavallate ed una gelida piega a tagliare le labbra; avrebbe ascoltato i suoi balbettii ad occhi socchiusi, lo stonato assolo di un violino che concludeva il suo ultimo concerto, solo per godere di quell’angoscia che precedeva la fine.
Ebbe invece appena il tempo d’udire il nome di Zachary Lowell, che si ritrovò a battere le mani sui braccioli della propria postazione ed alzarsi, risoluto ed incapace anche soltanto di provarci, a fare la figura dello schizzato.
Senza dubbio non era un pericolo pubblico, un fuori di testa armato dalla testa ai piedi di cui avere paura se incontrato per strada – era più il ragazzo della porta accanto, sostituendo però porta con gabbia e ragazzo con ippopotamo a tempo indeterminato -, ma non poteva fingere che dieci e più anni di manicomio non gli avessero fottuto il cervello: pensava troppo o non pensava affatto prima di fare qualcosa, cadendo spesso e volentieri nella scelta meno consona ed opportuna. Impersonare il padre per suggestionare la madre gli era parsa un’idea geniale, e non si era affatto soffermato sul feedback che avrebbe avuto sui fratelli, o su se stesso; voleva soltanto farle male, e più di vedere il marito sebbene consapevole un lusso del genere non le sarebbe mai più stato concesso, non sapeva come altro ferirla. Il solo menzionare l’uomo, però, aveva fatto più male a lui di quanto potesse averne causato a lei. Bel lavoro, Bran.
Si sentì a disagio dal primo passo mosso senza una meta, allontanandosi dalla scena del futuro crimine per ispezionare la stanza. Voleva unicamente evitare di guardarla, ritrovandosi invece davanti a più foto della sua nuova famiglia di quante si sarebbe aspettato: in quella che era stata la loro villetta, non ne aveva mai tenute così tante. Pensò che facesse parte del suo piano, qualunque questo fosse, di depistaggio – più testimonianze hai di una vita, meno bisogno avrai di nascondere quelle di una a precederla -, ma non riuscì a non esserne infastidito: se soltanto rompergliele tutte non avrebbe suggerito un movente, le avrebbe spaccate una ad una, lanciando le cornici per casa ed i vetri sulla fu Shaw. Ecco, già il semplice contenersi denominava una certa sanità mentale - no? Con la candida curiosità di un bambino distratto ed iperattivo, che in un modo o nell’altro doveva canalizzare la propria furia devastante, preferì giocherellare con tutti i soprammobili di cui era provvisto quel salone, piuttosto che guardare Nathaniel mentre prendeva parte dei ricordi della madre, beandosi di polpastrelli in grado di modificarsi e di non lasciar traccia d’impronte digitali: aveva letto fin troppi libri polizieschi, Brandon Keith Lowell. Non lo avrebbero fregato in quel modo - non quella volta. Ed avrebbe volentieri, per lo stesso motivo, distrutto quelle provette che l’Henderson aveva già riposto nelle tasche del completo, se non l’avesse fatto lui in seguito: per quanto non fosse stato nemmeno invitato alla visione di “Memorie di una Bagascia”, non aveva alcuna voglia di sapere cosa avesse fatto in tutti quegli anni, ma legittimava gli altri a voler conoscere quei segreti; ciò che non avrebbe permesso, era che qualcuno cogliesse suo fratello con le mani nel sacco. Come avrebbe giustificato la loro presenza nella sua vita? Sì, stava decisamente correndo troppo con l’immaginazione, ma voleva troppo bene ai suoi fratelli perché rischiassero di passare anche solo un terzo di ciò che aveva passato lui.
Portò nuovamente l’attenzione sulla propria famiglia solo quando sentì dire, da Artemis Castle, che loro non potevano capire. Sollevò le sopracciglia, si poggiò contro la credenza; certo che non potevano capire. Temeva che anche se avesse tentato di spiegarlo – come tentò in seguito accennando ad una missione -, avrebbe fatto fatica a comprendere come, per amor del cielo, fosse possibile distruggere una famiglia così. Non li aveva separati, non avevano pianto la sua morte in maniera sana; aveva preso anni interi impiegati a costruire una famiglia, un marito, tre figli e la dignità dei Lowell, e li aveva legati sotto ad un pacco di dinamite grande quanto la loro stessa casa. Non una singola cosa era sistemabile nella loro esistenza, e nulla li avrebbe aiutati a capire il perché.
Continuò ad ascoltarla per puro interesse scientifico: standole lontano riusciva quasi ad essere più razionale sulla faccenda, aspettando soltanto il momento in cui se ne sarebbero andati di lì ed avrebbe provato a ricostruire qualcosa con chi aveva perso, e ai quali teneva davvero; d’altronde, tutto ciò che stava dicendo peccava di senso. Fu in grado davvero di farsi scivolare tutto addosso, fino a quando: «era magonò, era malato, ho pensato-»
Volle riderne, sentendo sulla punta della lingua l’acido sapore di un pianto esilarante ed isterico, ma non ci riuscì. Ebbe soltanto più consapevolezza del battito nel proprio petto, assurdamente piatto - quasi inesistente -, dei polmoni che nel riempirsi e nello svuotarsi alzavano appena il torace. Deglutì, fissando negli occhi la madre quando cercò nei suoi… cosa? Nel dubbio, fu il nulla più assoluto ciò che trovò riflesso nelle iridi caramello.
Si era aspettato un commento del genere, una simile giustificazione, ma non era decisamente preparato quanto avrebbe voluto esserlo. Lo colpì in pieno petto, come una pugnalata a cercare il muscolo cardiaco tra le ossa, richiedendogli tutta la forza e concentrazione di cui disponesse per non urlarle contro, per non uscire di testa - cosa che probabilmente sarebbe accaduta già da diversi minuti, se solo non avesse avuto Nathaniel o Jericho lì con lui. Non sapeva nemmeno se fosse l’urgenza di fare una buona impressione su di loro a mantenerlo quieto, o se era merito loro e basta: ricordava la prima crisi d’identità che avesse mai avuto, così come ricordava che gli occhi celesti del fratello gli avessero fatto da scialuppa di salvataggio. «nath…» ti prego, smettila. Cercò lo sguardo di Jeco, senza nemmeno sapere cosa voler comunicare con lei – tanto l’avrebbe capito da sola con la telepatia, se solo l’avesse voluto, quanto Nathaniel lo stesse facendo sentire involontariamente peggio. Non aveva davvero bisogno continuasse a ripetere che era stato solo carne da macello agli occhi di Clarisse, e gli si strinse il cuore a vederlo gettarsi su di lei in onore del torto che gli era stato fatto – o almeno, così gli piaceva credere. Non era ancora sicuro di ciò che i fratelli provassero nei suoi confronti, e per quanto ne sapeva quella del mediano poteva essere solo una furia egoistica: non era sua intenzione negargliela, ne aveva ogni diritto. Chiuse gli occhi, inspirò; più cauto, tentò ancora una volta di richiamare suo fratello – inutilmente, ma almeno ci aveva provato. Quando decise di averne abbastanza, fu lui stesso ad allontanarsi da lei, lasciandogli la parola.
In quel momento, si accorse di non avere alcunché di intelligente da dirle: era già stato detto tutto quanto. Per quanto lo riguardava, a quel punto, potevano davvero farla finita. Si morse le labbra, senza muoversi di un centimetro dalla sua posizione. «per diciassette anni -» scosse la testa, sorridendo al pavimento. «mi hai tenuto chiuso dentro casa per diciassette anni, e non ho mai detto niente: mi andava bene, perché avevo comunque tutto ciò di cui avevo bisogno, anche se lo trovavo particolarmente ingiusto. mi sono detto che per il bene della famiglia, per non accollare ai miei fratelli il peso di uno sbaglio non desiderato, potevo sopportarlo. ho fatto sempre tutto ciò che mi chiedevi, sono sempre stato un ragazzo a modo.» si grattò un sopracciglio, le dita a tremare appena. «non ho mai fatto un fiato su tutto ciò che gli zii mi facevano, ammalandomene piuttosto che darti altri dispiaceri – e sai perché? perché avevo a cuore la nostra famiglia, ed avevo a cuore te. ti ho pianto solo dio sa quanto; ho passato tredici anni tra prigioni, manicomi e laboratori a torturarmi perché avevo ucciso una delle persone che amassi di più al mondo.» non sapeva nemmeno perché glielo stesse dicendo. Non aveva un filo logico da seguire - voleva soltanto che lo sapesse. «una parte di me non riesce ad avercela con te, lo sai?» si strinse nelle spalle, una piega mesta a piegare le labbra. «perché pregavo sempre che tutti si fossero sbagliati, che non ti avessi davvero uccisa – ma erano speranze a vuoto, uno stupido ed egoistico bisogno di sentirmi meno di merda. mi piaceva fingere di essere in un terribile incubo infinito, e che prima o poi mi sarei risvegliato e sarei tornato ad intagliare il regalo di nath, ed a preparare la cena per jeco. ed ora, per motivi che non puoi dirci -» «non-» alzò una mano, intimandole di tacere. «e che non mi interessano nemmeno, quindi tranquilla: il danno ormai è fatto -» davvero: sticazzi. Era partito con la necessità di capire molte cose, Brandon Keith Lowell, ma a quel punto non ne valeva la pena. Tutto fiato sprecato, e tempo in meno per loro di fuggire via di lì. «sono ricercato in tutta la gran bretagna perché sono un fuggitivo matricida e sociopatico; ho anche una taglia sulla mia testa, vivo o morto. fico, no?» uno spasso.
«quindi ho… soltanto una domanda per te.» deglutì, staccandosi dalla credenza. Mise le mani in tasca, ed accennò solo qualche passo – non verso di lei, non voleva nemmeno avvicinarcisi. «ci hai mai voluto bene? ci hai mai amati?» «cosa?» non ebbe bisogno di vederla, gli occhi scuri puntati sulla cornice della porta da cui erano entrati poco prima, per immaginare l’espressione della Shaw: bocca socchiusa a cercare aria, sopracciglia arcuate per la sorpresa e l’offesa mossa nei suoi confronti, gli occhi sgranati. L’aveva colta sul vivo, indispettendola. «certo che vi ho voluto bene. vi voglio bene, ma-» «eeeergh!» mimò il suono di un pulsante da show televisivo, piegando il capo verso di lei. «risposta sbagliata.» non le credeva.
Lo avrebbe probabilmente fatto, minuti addietro – prima che cercasse scappatoie davanti a tutti e tre, che decidesse che inventare balle fosse la mossa migliore per pararsi il culo. Se avesse detto di no, sarebbe persino stato propenso a perdonarla – sarebbero stati estranei a partire da quell’esatto momento, pedine sacrificate sulla stessa scacchiera da giocatori opposti. Così era solo peggio. Come Marzio delle Sailor Moon, il suo lavoro era concluso, senza aver effettivamente fatto nulla. «io ho finito, e grazie di essere venuti al mio ted talk; jericho, è tutta tua.»

dissociative identity disorder

special muggle: metamorph

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