sipping wine, feeling fine

sander&levi

C’era solo una cosa peggiore dei Bitchinskarden.
«lEVI» nO.
Sander, la risposta corretta era Sander. Sollevò gli occhi sul trafelato guaritore, i capelli biondo cenere di lui celermente spettinati ed una spalla poggiata, con classe, alla cornice della porta della sua stanza. Fingere di non vederlo non funzionava più da anni, quindi Levi si costrinse a sollevare una mano dal mouse in segno di saluto curvando poi nervosamente le labbra in un sorriso. «ma la finisci di smanettare? è l’ultimo giorno dell’anno» grazie a Dio, avrebbe aggiunto il minore. Fece scivolare gli occhi verdi dallo schermo del computer al viso del fratello, stringendosi nelle spalle senza aggiungere altro. Sapeva già cosa volesse dirgli, così come Sand sapeva perfettamente quale sarebbe stata la risposta: no, non ho voglia di venire alla festa; sì, tu vai, divertiti anche per me; salutami tutti, a mezzanotte vi chiamo su skype per gli auguri; tieni sotto controllo Ray, ha la rissa facile; non provocare Jackie, l’Abro ha di nuovo prodotto bacche. Avrebbero potuto saltare quel genere di convenevoli limitandosi ad una pacca sulla spalla, ma se avesse semplicemente lasciato correre, non sarebbe stato Sander Bitchinskarden: «verrai a quella festa.» Levi deglutì, le dita a tremare debolmente sopra la tastiera. Abbassò la testa evitando il suo sguardo, preferendo concentrarsi sulle stringhe di codice sullo schermo che sul disappunto del diciassettenne - cosa si aspettava da lui? «sand,» supplicò in un opaco tono di voce, ingobbendo le spalle e cercando, istintivamente, di farsi un bersaglio più piccolo. Odiava gli occhi gonfi di contrarietà di suo fratello, ed odiava esserne la ragione – applicabile anche a chiunque altro: Levi soffriva di sindrome dell’abbandono, e per anni aveva convissuto con il terrore che, un giorno, né Juno, né Ray né Sander sarebbero tornati a casa, preferendo le gemelle-del-terrore e le madri-del-terrore-ma-harder-e-better (tutte citazioni di Sander, Levi non si sarebbe mai permesso di fare alcuna osservazione in merito) a lui ed i papà – che erano diventati presto lui e Jeremy, concludendosi infine con un solo lui. Vorrei dire che con gli anni si fosse convinto che sarebbero tornati sempre, ma sarebbe una sfacciata menzogna: ogni mattino Roosevelt, pur essendo il primo a svegliarsi, rimaneva a letto finchè non udiva il suono di uno dei suoi fratelli al piano sottostante; se Ray, Juno o Sander dormivano fino a tardi, era in grado di rimanere sveglio per ore senza neanche avere il coraggio di scendere a prepararsi la colazione, terrorizzato all’idea di essere solo. Non sopportava dover dire no all’invito alla festa, ma…«non posso.» ammise in un sussurro, sentendo lo sguardo farsi liquido. Si sforzò di fissare lo schermo attendendo che le lacrime si asciugassero, cocciuto nel non incrociare gli occhi dell’altro. Finsero entrambi di non accorgersi del silenzio a seguito di quell’affermazione, magistrali nel colmare ogni lacuna spingendo e comprimendo giorni e secondi l’uno dopo l’altro: premevano il tempo in piccoli spazzi così che non pesasse nei suoi momenti vuoti, la loro versione del bere un goccio d’acqua perché ho la gola secca. «non si è mai sentito che un bitchinskarden mancasse ad una festa» aprì la bocca per fargli notare, ovvio e logico come ogni Corvonero che meritasse tal nomea, che lui non lo fosse - la richiuse solo quando, più per indole pignola che per reale intento, alzò il capo verso il guaritore: avrebbe preferito il doppio dito medio in risposta alla (meschina.) osservazione sul non essere davvero fratelli, a quell’espressione arida e secca.
Erano diversi, Sander e Levi. Affrontavano le perdite ed il dolore in modo completamente opposto: il primo reagiva, il secondo incassava; il primo imprecava, il secondo piangeva. Sander era pragmatico, Levi emotivo.
Ma faceva male uguale, ed il Corvonero lo sapeva: glielo leggeva nelle labbra strette e nei sorrisi di circostanza, nelle palpebre abbassate più a lungo del dovuto e nei troppi respiri trattenuti nei polmoni. Levi percepiva il dolore di Sander in maniera quasi fisica, e lo moltiplicava fra una costola e l’altra fino ad eclissare il proprio. Ti prego, imploravano gli occhi scuri del diciassettenne. Quando Sander socchiuse le labbra, ne uscì un suono muto ed ovattato che ad un orecchio casuale avrebbe potuto apparire un sospiro, ma che Levi conosceva abbastanza bene da distinguerlo per quel che era: un singhiozzo. «mai.» scandì roco, usando quel peculiare tono di voce per dar maggior enfasi all’affermazione. Sapere che fosse ad un passo dalle lacrime, fece stringere il cuore di Levi in un pugno di catrame denso ed appiccicoso. Inspirò vibrando dalle narici, il cuore tachicardico nello sterno. «per favore, voglio rimanere a casa» tentò ancora, piegando la testa all’indietro per fissare il soffitto. Non aveva bisogno di specificare il perché, ma Levi decise di farlo comunque, occhi chiusi e mascella dolorosamente serrata nello sbottare tutto d’un fiato. «se rimango abbastanza a lungo in camera mia, e chiudo gli occhi, e metto le cuffie, e suono un po’ di chitarra o piano, o leggo un saggio di storia o un fumetto di xmen, o programmo un nuovo videogioco, riesco a convincermi che scendendo le scale troverò ancora papà appoggiato all’armadietto della cucina a scrollare il capo con un mezzo sorriso ed un sei così nerd prima di spettinarmi i capelli e chiedermi dell’ultima cosa che ho letto o del nuovo progetto a cui mi sto dedicando malgrado non ne capisca un accidenti» ignorò la gola chiusa per inspirare, tornando a parlare prima che Sander potesse interromperlo. «e mi chiederà di nuovo di guardare un film ed io fingerò di nuovo di non accorgermi di quando guarda me invece della tv e se è una di quelle serate aspetterò il momento in cui mi dirà quanto sarei piaciuto a zio todd e quanto papà sarebbe stato fiero di me e quanto zia run avrebbe voluto vedere quel film con noi e quanto sono un bravo ragazzo e quanto sia fiero di me e mi voglia bene ed io gli dirò che anche io sono fiero di lui e gli voglio bene ed allora fumeremo una canna e lui mi ripeterà ancora che una canna non vale come droga ed io gli dirò che sì, essendo il delta-9-tetraidrocannabinolo una sostanza psicotropa vale come droga, e lui mi spingerà verso le scale ripetendomi ancora quanto sia il suo piccolo nerd ed io sorriderò salendo le scale perché sono un nerd ma sono il suo piccolo nerd e» prese fiato come un naufrago in apnea, tossendo per togliersi l’impiccio dalla gola. «- e invece non c’è ed io non voglio saperlo» in un’altra occasione, in un altro contesto, avrebbe sorriso trionfante a Sander: Levi non era certo famoso per le sue condivisioni, più introverso e timido rispetto ai fratelli; difficilmente diceva la propria opinione, preferendo mostrare quanto poco fosse interessato a quella o quell’altra attività storcendo il naso in un se proprio dobbiamo, ma senza mai imporre categorici no.
Non sorrise, concentrandosi invece nel far funzionare i polmoni in modo corretto. Sander Bitchinskarden rimase in silenzio così a lungo da fargli dubitare fosse ancora nella stanza; si trovò costretto ad alzare il capo, trovandolo con le braccia incrociate sul petto e gli occhi adombrati e fissi su un punto imprecisato della stanza. Non ricambiò l’occhiata di Levi. «m a i» ripetè, senza spostarsi di un millimetro, come se Levi non avesse mai parlato.
Sapevano entrambi l’avesse fatto. «e se non vuoi venire in qualità di fratello, percival» l’altro riuscì perfino a sorridere, strappando a Levi un istintivo eye roll al soffitto – ed un sorriso debole ma presente: Sander aveva scoperto il secondo nome di Levi solo pochi mesi prima, e solo perché: «lo farai in quanto te lo demanda il tuo tutore legale.» Sand sorrise compiaciuto stringendosi nelle spalle, rendendo la posizione di Roosevelt Percival Stilinski Milkobitch ancor più umida e fragile.
Il suo tutore legale.
Il suo tutore legale - suo fratello di appena diciassette anni, che dalle responsabilità era sempre fuggito come se ne andasse della sua vita, che del tirocinio insieme ai pompieri aveva fatto mestiere a tempo pieno abbandonando gli studi, era il suo tutore legale.
Levi era diventato orfano a pochi giorni dall’inizio della scuola. Non ricordava molto di quel due Settembre, se non di non aver mai ricevuto tanti abbracci in vita sua – né di aver sorriso così falsamente a così tante persone. Strette di mano; pianti che gli avevano straziato il petto, e più o meno credibili se hai bisogno di qualcosa, io ci sono a cui il Corvonero aveva annuito piano. Era minorenne, Levi. Era un nuovo bambino dei tempi bui, anime perse che non appartenevano a niente e nessuno in quel mondo in delirante declino.
Era solo. Non si sentiva solo da anni, ma in quel momento, pur avendo i fianchi e le spalle coperti da Sander, Juno e Raymond, Roosevelt si era sentito lo stesso bambino che nove anni prima si era affacciato sul vialetto Stilinski – Milkobitch stringendo al petto una chitarra ed una borsa con pochi vestiti, petto troppo magro ed occhi troppo tristi: incerto. Terrorizzato. Solo ed unico in tutto l’universo. Era stato scaricato momentaneamente nel piccolo appartamento di Adelaide e BJ, e le visite non si erano concluse – ma una, una specifica, si era fatta notare per la propria assenza. Quando gli avevano annunciato ufficialmente il decesso di Jeremy Milkobitch, e Levi aveva sentito il proprio piccolo mondo collassare su se stesso stritolando ossa e muscoli, Sander aveva solo chiesto che ora fosse.
E poi non l’aveva visto per giorni.
Tre notti passarono prima che Sander Bitchinskarden spalancasse la porta d’entrata, occhiaie scure e sguardo vagamente allucinato. Non avrebbe mai dimenticato il sorriso a far capolino sulle labbra di lui, così fiero ed onesto e caldo: una delle cose più belle a cui Levi avesse mai assistito. «percival,» gli aveva detto facendo ondeggiare il foglio, che da quel momento lo qualificava come tutore, davanti al suo naso. «davvero ti chiami così?» e non aveva avuto bisogno di altre spiegazioni, Levi, allacciando i fili fra loro in un battito di ciglia e sentendo il cuore pompare sangue dolce e denso ad ogni nodo compiuto: l’ora, per sapere se fosse ancora in tempo per contattare uno studio legale; i giorni, per lasciare gli studi e chiedere, ingoiando orgoglio e preghiere, di essere assunto a tempo pieno così da avere uno stipendio con il quale assicurarsi l’affidamento. «sì, okaaay pidocchio, mi hanno aiutato,» Testimoni e Garanti, probabilmente; una plausibile Tupperware Armstrong Jackson a manifestare fuori dalla sede dell’assistenza infantile, trascinando con sé Mabel, Rude e Leia; un Cash Noah Hamilton a pulire le lenti degli occhiali ed elencare in tono apatico tutto ciò che qualificava i documenti di Sander come attendibili. «ma comunque.» sottolineò il proprio nome mimando una pistola con le dita, enfatizzando come, malgrado tutto e tutti, fosse lui il Referente.
Lui, il Tutore. «perché?» solo un bisbiglio rauco, la voce di Levi. «le domande stupide non ti si addicono, percival» Sander si era stretto nelle spalle con un mezzo sorriso, ma agli occhi lucidi di Levi aveva lasciato che la smorfia evaporasse, vantando in risposta un confuso sguardo di sottecchi. «sei mio fratello, testina di minchia, cosa ti aspettavi?»
«ti lascio scegliere il mio outfit» concesse, sospirando ed abbandonandosi sul letto libero del fratello minore. Sander Bitchinskarden era sempre stato convinto che Levi appartenesse ad una razza diversa dalla sua, superiore. A rischio estinzione, da proteggere ad ogni costo. Più volte, e sempre ad alta voce (Sander non possedeva il normale filtro che gli esseri umani interponevano fra cervello e lingua, i pensieri non ci stavano tutti nella piccola, bellissima, testa castano dorato), aveva messo in discussione l’origine umana del mingherlino Roosevelt, prendendosi pugni e coppini un giorno da Juno e (lo stesso.) l’altro da Ray. Malgrado Levi fosse più piccolo di tre (3!) anni, Sander provava un’ammirazione reverenziale verso il Corvonero, e non aveva mai ritenuto doveroso celarlo: non c’era nulla, eccetto qualunque genere di attività fisica o l’uso di qualsiasi arma, che non fosse alla portata del moro; se non era in grado di far qualcosa, ed era di suo difficile, lo avrebbe imparato. Aveva una sua opinione su qualunque argomento, dalla politica alla cultura generale; di qualunque cosa si parlasse, lui aveva appena letto un articolo in proposito. Idealmente, Levi era tutto ciò che Sander non comprendeva e disprezzava, trovandolo noioso e senza senso – ma non era mai riuscito ad associare quel genere di etichette al fratello minore. Non era quel genere di secchione puntiglioso e saccente che voleva sempre aver ragione, né (al contrario di Hyde.) quello che ti osservava fallire se non gli chiedevi una mano, o che ti costringeva a seguire alla lettera i suoi ordini: aiutava gli altri perché gli faceva piacere farlo, un concetto alieno e sconosciuto a Sander, e ti faceva quasi (quasi.) interessare a questioni cui normalmente non degnavi mezzo orecchio. Era decisamente troppo sveglio ed intelligente per un Sander, ma Levi non gliel’aveva mai fatto pesare- agli occhi di Levi, era lui quello da ammirare, il fratello maggiore da prendere come punto di riferimento e modello. Roosevelt era, in poche parole, il classico sgagnetto che nei film, nelle serie tv, nei libri (e nei racconti tramandati di generazione in generazione) a scuola le avrebbe prese di santa ragione, t-t-t-target perfetto di qualunque bulletto di strada. Levi s’era evitato quel futuro, malgrado l’indole riservata che non gli aveva mai permesso di fare particolari amicizie, solamente grazie al contesto: Sander piaceva a tutti, di conseguenza evitavano di prendere di mira suo fratello; Juno e Ray terrorizzavano psicologicamente ogni imberbe di Hogwarts, e le gemelle-del-terrore non aiutavano ad ammorbidire la nomea della famigghia. Inoltre, Levi aveva la sfortuna di essere cugino di CJ Hamilton, il che poneva esistenzialmente dalla sua parte il resto dei criminali amici del kugi (hola ronan, que pasa).
Insomma. Levi era una secchia favorita dalla sorte.
L’autorizzazione sulla scelta degli abiti per la festa organizzata dagli Hilton fece curvare involontariamente la bocca di Levi in un sorriso, gli occhi grigio-verdi a brillare di flebile entusiasmo. Trovò un po’ più semplice respirare, Sander. Il neo pompiere era quel tipo di ragazzo che se ne sbatteva allegramente il cazzo di chiunque, e per cui al contempo, determinate piccole cose, significavano universi interi: per quell’abbozzo di sorriso, che voleva credere fosse incipit di un volenteroso sì, verrò alla festa, sei un bro fantastiko, Sander avrebbe permesso a Levi di scegliere ben più del solo completo per l’ultima notte dell’anno – e lo sapevano entrambi, che bisogno c’era di dirlo. Allungò una mano sul comodino spostando distrattamente penna e taccuino, e non gli sfuggì come le spalle di Levi si contrassero a quel minimo movimento, le dita a scattare irrazionalmente verso la sua direzione per poter porre rimedio, chiuse poi a pugno nel rendersi conto di quanto appena fatto: Roosevelt soffriva di OCD . «e ti permetto di mettere a posto la mia camera» quel permesso gli costò decisamente più del precedente. Sander non creava caos, Sander era il caos – perlomeno all’interno della sua stanza. Nulla seguiva una logica, fra vestiti lanciati alla rinfusa ed oggetti di dubbia natura a spiccare come furti di (molto peculiari.) gazze ladre; avrebbe potuto mentire dicendo che nel suo disordine, ci si ritrovava, ma perché quando poteva candidamente ammettere di non trovare mai un cazzo? Se non li avesse avuti attaccati al busto, avrebbe perso anche gli arti.
(era capitato, un paio di volte).
Eppure gli piaceva, il disordine. Lo trovava confortante, privo di aspettative – al contrario di tutta la sua maledetta vita, per dirne una. Non che l’avrebbe mai ammesso ad alta voce al fratello. Prese dal taschino della giacca di jeans un contenitore trasparente di pillole bianche, mostrando a Levi (la sua badante infermiera di fiducia) quanto fosse badger ingoiandone una a secco. Si trattava di…roba…che…meh, non si era mai interessato al loro contenuto, né a quale patologia fosse affetto. Finchè avessero impedito i black out e gli avessero evitato entusiasmanti conversazioni con un fallace se stesso, beh, avrebbe preso qualunque roba prescritta dal medico. Lasciava che fosse (il quattordicenne, sì) Levi ad occuparsi dei…dettagli, tipo assicurarsi che non fossero pasticche al cianuro.
Fino a quel momento aveva funzionato. «ma a te piace la tua camera» Che voce sottile, Roosevelt Percival Stilinski Milkobitch. Così diverso da Sander, il quale un regolatore di volume non l’aveva mai posseduto – come la grande metafora di Juno enunciava, “Sander parla in CAPS”: nulla di più vero, signori miei; nulla di più vero. «sì, beh,» si strinse nelle spalle sistemando penna e taccuino, notando con la coda dell’occhio la schiena di Levi rilassarsi. «mi piaci di più tu» ruotò gli occhi al soffitto al sorriso storto del minore, i denti distanziati e so british a baluginare dalle labbra dischiuse. Levi lo faceva sempre sembrare più gentile di quanto non fosse - lo faceva sentire migliore. Si scrollò come un cane dal pesante pelo bagnato, allungando una mano verso quella del fratello: «abbiamo un accordo?» Andiamo, amico, batti sto cinque. Non vado da nessuna parte senza di te. Sander sapeva perfettamente perché ci tenesse tanto a partecipare a quell’evento, ed era stato del tutto onesto in quanto detto al minore: non si era mai sentito che un bitchinskarden mancasse ad una festa pareva una frase di circostanza e del tutto superficiale, ma non significava che non fosse un mantra per il Guaritore. Aveva poche certezze, Sand, e se le teneva fottutamente tutte.
Almeno quelle.
Inoltre, come tutti potevano ben immaginare, persone ed alcool erano il suo meccanismo di coping per sopravvivere ad un se stesso che non capiva ed una realtà che si rifiutava di comprendere. Non conosceva passato, presente, o futuro; aveva portato il vivi nell’attimo ad un nuovo magistrale livello, bypassando con classe tutto quel che veniva prima ed ignorando con eleganza le conseguenze nel dopo. Non ci si poteva permettere molto altro, di quei tempi.
Levi sospirò, togliendosi gli occhiali per pulire le lenti. Un gesto che, Sander sapeva, era dettato unicamente dal nervosismo e dall’Ansia Di Vivere – nonché una scusa come un’altra per non incrociare gli occhi scuri del Bitchinskarden. Riusciva a percepirlo denso nell’aria e metallico sulla lingua, il definitivo no. Deglutì spasmodico. «andiamo, bello. siamo una squadra» ruppe il silenzio prima che fosse Levi a farlo. L’altro indossò nuovamente gli occhiali dalla sottile montatura nera, lucidi occhi chiari ed un debole sorriso sulle labbra. Allungò esitante le dita verso la mano ancora sospesa di Sander picchiando il palmo contro il suo. «la migliore.»

Infilò una mano nel colletto della camicia allentando, se possibile, ancor più il nodo della cravatta, guadagnando un’occhiataccia dal basso quattordicenne al suo fianco. Indossavano entrambi abiti troppo fancy per i gusti di Sander, ma Levi pareva esserci nato dentro - beh che Levi non contava: pareva a suo agio in qualunque vestito o circostanza. Indossava a pennello la vita, dipinta addosso come una tela al museo.
Esilarante che, nella realtà, nulla fosse come appariva. Roosevelt poteva essere il più brillante Corvonero della sua età, l’hacker più rapido del far east, un musicista ottimo ed un intelligente compagnia in biblioteca, ma quando aveva a che fare con esseri umani terzi, il suo quoziente intellettivo scendeva ad un livello perfino inferiore a quello usuale di ray Sander. Levi era il classico “che ore sono?” “sì” su cui gli adolescenti amavano fare meme con scritto MOOD, ma in versione tascabile e viva. Sander, un po’ sadico, amava vederlo in difficoltà quando la sua Ansia Sociale entrava in circolo: tornava umano ed approcciabile, il ragazzino che avrebbe sempre dovuto essere e mai era sembrato. Come se non bastasse l’Angoscia generale respirata da Levi in qualunque ambientazione, il Corvonero aveva l’agghiacciante brutta abitudine di prendersi platoniche sbandate verso chiunque si mostrasse gentile nei suoi confronti – e lo amava anche per quello, Sand: Levi era così un bambino speciale che ampliava il suo amore anche agli oggetti inanimati, sviluppando legami intellegibili solo a se stesso con sedie dalla forma buffa o appendi abiti vintage. Vederlo ad una festa, circondato da individui, era un Inferno ed un Paradiso tutto insieme – una bella botta di vita. Fortuna che c’era il buon Sander a rompere il ghiaccio per lui. «levi, ma le baudie gallagher?» Con i capelli ordinatamente pettinati, Levi sollevò immensi e terrorizzati occhi chiari su di lui, le mani strette al petto apparentemente in preghiera. Ad una seconda occhiata, chiunque avrebbe potuto notare che fra le dita, Levi, stringeva qualcosa; il modo tenero e possessivo con il quale i polpastrelli sfioravano l’oggetto, potevano far (erroneamente.) pensare che si trattasse di, boh, un uovo, ma fortunatamente per tutti, neanche Roosevelt era così speciale. Scosse le spalle alla sua domanda. «magari glielo lascio nella cassetta della posta» sussurrò a se stesso, cambiando argomento. Mentre Sander cercava Danielle (e le sorelle, ma più Danielle), Levi pregava che da qualche buio anfratto della stanza spuntasse Hyde Crane Winston, compagno di scuola ed una delle poche anime così (disgraziate) difficili da metterlo a suo agio anche in simili situazioni di stress, e torturava la piccola scatola color argento. Non sapeva con esattezza in quale film l’avesse visto, o se qualcuno mai glielo avesse insegnato, ma Roosevelt (oltre ai vari, evidenti, problemi relazionali) aveva una certa ossessione per l’etichetta e la buona educazione: gli sembrava irrimediabilmente brutto presentarsi a mani vuote ad una festa alla quale era stato invitato, malgrado, come gli aveva fatto notare (chiunque) Sand, gli Hilton avessero già tutto. Lanciò un’occhiata da sopra la spalla alla stanza; all’entrata, ancora rannicchiati su se stessi a piangere a sue spese, Juno e Raymond cercavano inutilmente di darsi un contegno.
Distolse immediatamente lo sguardo arrossendo nuovamente, ma non prima che il suo sguardo venisse intercettato dal Guaritore. «poteva andare peggio» sarebbe suonato più rincuorante se a dirglielo non fosse stato un Bitchinskarden intento a ingozzarsi di tartine. Levi umettò le labbra, ancora paonazzo dal ricordo di poco prima. «dubito.» Tornando al discorso Levi vs il Mondo: un ragazzo, di un solo anno più grande di lui e dal pesante accento francese (l’aveva conosciuto durante una visita a Beauxbatons, ma non avrebbe saputo dire quale fosse il suo nome – e non sarebbe stato così rude da domandarglielo), l’aveva fermato all’entrata per dirgli che aveva sentito di suo padre. Mai v’era stato al mondo momento meno opportuno per l’Ansia di Levi di entrare in azione, bloccandogli cervello e sinapsi e rendendolo incapace di intendere e di volere.
«condoglianze»
«anche a te e famiglia»
??? Ecco cosa succedeva quando Levi apriva bocca al di fuori delle mura domestiche, ed ecco perché evitava di farlo, se non strettamente necessario. Ma proprio strettamente. Mentre Juno e Raymond si soffocavano di risate alla sua inadeguatezza, Sander era stato così gentile da trascinare un paonazzo e inintelligibile Levi lontano dal misfatto. Il maggiore fece ancora spallucce. «lo sai, è veramente forte che siamo qui – dagli hilton, intendo» Lo era? Sì insomma, sembravano simpatici dallo schermo del reality, ma c’erano almeno un centinaio di posti in cui Levi avrebbe preferito essere. «lo sai, quella – quella faccenda. Il club dei 27» Levi arcuò entrambe le sopracciglia, offeso dall’atteggiamento entusiasta di Sander. Non che non fosse abituato alle stravaganze del pompiere, ma gli pareva il caso? «non c’è nulla di “forte”» mimò perfino le virgolette con la mano libera. «nella morte di qualcuno» il club 27 era un’espressione usata dai giornali per definire le icone che, chi per un motivo e chi per l’altro, erano morte all’età di ventisette anni. «spaccagioie. Considera il…drama. il thriller» Sander inspirò profondamente dalle narici, alzando l’aria con le dita destre come se potesse, in concreto, annusare l’odore di giallo. «tuttora nessuno sa come sia morto. Neanche i medium funzionano. Questa è roba forte - cristo, percival, dov’è il tuo spirito d’avventura» ??? Non c’era mai stato, e non aveva mai trovato affascinante né omicidi né serial killer né teorie del complotto - sicuramente non quelle inerenti il già difficile Yale Hilton, sparito dalla faccia della terra senza lasciare alcuna traccia se non una stanza pregna di sangue. C’era chi diceva (…okay, non era interessato, ma non significava che non leggesse giornali.) avesse comprato un’isola e passasse le sue giornate insieme a Michael Jackson e Britney Spears (anche lei sparita nel lontano 2025: che eroina, che icona di stile) e chi parlasse di mistici sacrifici a Satana in cambio della vita eterna, o del nuovo iPhone 15t (roba forte, nel 2022).
Insomma. Levi scosse la testa e sollevò le spalle mostrando quanto poco fosse un argomento appropriato, esattamente nel momento in cui: «CAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAM» Levi si raggelò sul posto, restio nel seguire lo sguardo del fratello e la mano sollevata trionfante nell’aria in direzione di qualcuno. C’erano momenti, rari ma impossibile da ignorare, in cui essere il fratello disadattato di Sander Bitchinskarden era davvero……….difficile. «no» tentò di supplicare in un sibilo. Non era pRonTo ad affrontare i proprietari così, a brucio: non potevano fare un po’ di riscaldamento con…boh, qualsiasi altro invitato alla festa che, possibilmente, non fosse super famoso o super ricco o super carino? Non potevano…non so, cercare di rubare una lampada come gli adolescenti normali? «stai sciallo, percival, mica ti abbandono.» Poco importava che Sander Bitchinskarden non conoscesse Penn, o Bangkok, o i gemelli minori: non esisteva limite all’indole molesta ed estroversa del Guaritore, sicuro di sé come chi nella vita non avesse più nulla da perdere. «EHI CAM, mio vecchio amigo» Cosa? Non erano amici? Grazie tante, lo sapeva, ma sapeva anche che non gliene poteva importare di meno. Allargò le braccia invitandolo ad una stretta affettuosa e amichevole, pacche sulle spalle e «ti vedo in forma, bello» che, ovviamente, non avevano alcuna ragione d’esistere. Non ebbe bisogno di vedere altro, Levi, per sapere dove lo sguardo curioso del Bitchinskarden volesse andare a parare.
E la sua promessa, d’improvviso, divenne cenere al vento. Lo sapeva.
Mayday. mAYDaY.
«ma dov’è,» uno sguardo verso le spalle di Camden, la mano sinistra fra i corti capelli castani. Un sorriso sghembo curvò le labbra di Sander, sguardo caldo ed accorato verso l’Hilton: «quella meraviglia di tintagel? Vorrei ringraziarla personalmente per l’ospitalità.» Chinò perfino rispettosamente il capo, quella creatura malevola di Sander. «siete stati davvero forti ad invitarci.» Salve Dio, sono Levi. Non ho mai creduto particolarmente nella tua esistenza, e di certo l’ultimo periodo non ha aiutato, ma se ci sei, ti prego, fai apparire una buca e sotterramici. In caso non ci fossi, confido che le mie onde cerebrali possano intercettare un segnale alieno, e che i suddetti possano addurmi prima che Sander ci faccia cacciare. Grazie, un ammiratore. «a proposito, levi -» nO. Perché lo stava chiamando in causa? Levi era ancora certo che avesse potuto fingere di non esistere, e nessuno avrebbe notato la sua presenza. Drizzò le spalle smettendo di respirare, pallido e sottile come un foglio di carta velina.
Doveva vomitare. Lo sentiva. Era stata un’idea terribile quella di seguire i fratelli alla festa. «levi» «il trentun dicembre» santo cielo beato. «oggi, intendevo. Informazione generale» spinse gli occhiali sulla radice del naso, gorgogliando un sorriso stentato e nervoso. «auguri. Fra un pochino. Molto gentili davvero» «le-» «èsolounpensiero» spinse la scatolina davanti a sé, senza aver coraggio di guardare né Camden né Sander. «per vostra madre, diglielo levi – ehi, ma quella è RuMi CaRtER???» Quando Levi allungò una mano per stringere la manica di Sander…Sander se n’era già andato.
Mica ti abbandono.
Okay. Non doveva essere….così difficile. «io, mh, è una cassetta» indicò la scatola con la mano. «ahah- spoiler» ahAH. Passò una mano sul mento, indietreggiando d’istinto di un passo. «sono dei componimenti al piano, roba, mh, poco conosciuta» sarebbe morto lì, seduta stante, prima di ammettere che li avesse scritti lui. «secondo diversi studi la musica aiuta a mh, rilassarsi e ridurre lo stress, in tal modo dovrebbe,» colpo di tosse strategico, un modo come un altro per prendere fiato. «aiutare la signora hilton con, mh, il- » stava sudando? Stava sudando. Fece guizzare gli occhi intorno a sé, tornando visibilmente sofferente ad osservare l’Hilton. «dolore. non è una – non è una cura, ovviamente, chiaramente, scusa, è solo -» l’unico modo in cui ho potuto fingere di fare qualcosa per mio padre. Superfluo dire che non fosse servito, e che fosse solo l’ennesima, criptica, maniera per non rimanere con le mani in mano ad osservare l’inevitabile dispiegarsi degli eventi. «mi… » Dispiace? Abbozzò un sorriso e lo lasciò seccare sulle labbra, scuotendo debolmente il capo. «buon anno per dopo, sai. Devo-» ??? Indicò un punto a caso alle proprie spalle. «grazieancora, tuttobellissimo, ciao, auguri» Chissà, magari se fosse riuscito a raggiungere i muri della stanza prima della mezzanotte, avrebbe potuto inaugurare l’anno come wALLFLOWER carta da parati. Funzionava ancora nascondersi in bagno?
Avrebbe dovuto scoprirlo prima che Sander lo obbligasse a scattargli foto con le celebrità presenti da mandare a Jericho e Darden, perché non era certo di poter risparmiarsi un infarto di fronte al principe George (aveva sentito ci fosse anche lui!). Era arrivato al trentun dicembre, tanto valeva cercare di sopravvivere fino a poter vedere l’alba del 2040.
Almeno lui che poteva, finché poteva.

17 y.o. | 14 y.o.

healer factor | ravenclaw

This world has brought you
down to your knees You're not alone
Everybody needs to believe in something

To believe in one thing, I believe in you

thiago(hilton)

«tuo - cos’hai detto?»
«ho detto: non ci posso credere che mio figlio venticinquenne sia ancora vergine»
Thiago aprì la bocca e la richiuse, sopracciglia corrugate e l’indice ancora poggiato alla carta sul tavolo, laddove aveva appena scartato. Un pomeriggio come cento altri in quel di Avana, Cuba. Lanciò un’occhiata bieca di fronte a sé, dove Hilton Yale – non Yale Hilton, attenzione - con un sigaro stretto fra i denti e l’espressione di chi sapeva avrebbe di nuovo stracciato il suo avversario (non era un asso nel poker, era forse un problema? beh, ch lo denunciassero allora.) sedeva dando le spalle al muro.
Attese una manciata di secondi, ma l’uomo si limitò a scartare una carta senza prestargli particolare attenzione. «in che senso» poggiò il ventaglio di una (quasi. molto quasi) Scala Reale sul legno, muovendosi nervoso sulla sedia. Hilton arcuò un sopracciglio. «nel senso che non hai mai pen-» «NON QUELLO» L’aver alzato il tono di voce indusse Hilton ad abbassare gli occhiali sulla punta del naso, le labbra morbide dischiuse e piegate verso il basso. Non era certo la prima volta che i due come le Cidies avessero problemi di comunicazione, uno dei motivi per il quale, cinque anni prima, avevano adottato Marìa - o almeno, quella era la scusa simpatica ed usata in pubblico; né Thiago né Hilton volevano ammettere ad alta voce di averla trovata a giocare in giardino, ignara di quanto stesse accadendo alle sue spalle (una delle numerose mafie dell’Avana aveva appena massacrato la sua famiglia; la bambina, sordo-muta dalla nascita, non se n’era neanche accorta). Santiago diede un colpetto alla sedia della dodicenne Marìa, l’unica che a carte poteva competere con Hilton, indicandole con un cenno del capo l’uomo. «chiedigli cosa intendeva» domandò, nel linguaggio dei segni; Marìa, in tutta risposta, si allungò sul tavolo per dare un pugno alla spalla dell’altro, un secco (ed esasperato) movimento della mano in direzione di Thiago. Lo Yale, massaggiandosi la parte lesa, fece vagare lo sguardo dall’uno all’altro. «non hai venticinque anni?» Lo sconcerto si fece dilagante e pesante, nel balcone affacciato sul mare. «tuo figlio?» E quel che le telenovelas insegnavano, a quel punto della conversazione, implicava: zoom tattico da un volto all’altro, violini in sottofondo, pomo d’Adamo ad alzarsi in singulti silenti e dolorosi, la sorpresa nel viso dei due diretti interessati – colpevole in uno, dolente nell’altro.
Ma quella non era una telenovelas, e Hilton Yale riprese il sigaro fra le mani tornando alle sue carte. «e?» E? E?? Thiago si alzò d’improvviso dalla sedia, una mano al cuore e l’altra puntata accusativa contro il petto del quarantaquattrenne. «SONO TUO FIGLIO?» L’Hilton lo guardò come se avesse perso qualche rotella per strada - lui! «sì?» «E NON ME L’HAI MAI DETTO?» Era troppo …sconvolto, per concentrarsi singolarmente sulle emozioni provate in quel momento. Faceva sul serio? Era un modo di dire? Non erano certo argomenti sul quale bisognava scherzare; Santiago non aveva mai conosciuto suo padre, e ad un certo punto della sua vita la questione era semplicemente diventata…scontata, ed aveva smesso di interrogarsi sull’identità dell’uomo del mistero. A che pro? Aveva sua mamma, Charity; gli era sempre bastata. Marìa, scivolando sotto il tavolo, fuggì alla discussione con pacata eleganza. Hilton lo guardò arcuando entrambe le sopracciglia. «non lo sapevi?» ????? «No?????» L’uomo sospirò melodrammatico stringendosi appena nelle spalle. «pensavo fosse ovvio» Come… in quale mondo avrebbe potuto essere ovvio? Era apparso nella sua vita quando aveva tredici anni, ed il cancro si stava portando via sua madre secondo dopo secondo; Hilton si era fatto posto, ingombrante e fastidioso, finchè Thiago non si era abituato alla sua presenza – fino a che, alla morte di Charity, non erano diventati una famiglia. Allo sguardo allucinato di Santiago, l’altro alzò le mani in segno di resa: «davvero non hai mai notato la somiglianza?» No? Non era mica un programma dell’FBI di riconoscimento. «non - davvero?» Hilton Yale era così tranquillo, che non c’era abbastanza spazio per lo sbigottimento di Thiago; sembrava stupido, fuori luogo. Si sedette incrociando seccato le braccia sul petto. «sei mio padre?» Hilton annuì, uno sguardo preoccupato verso di lui. «tutto bene?» No? Fece per ribattere, aggressivo e crudele, ma dalla bocca non uscì nulla quando sollevò gli occhi azzurri cercando quelli dell’altro. «come?» formulò in un soffio, sentendo le spalle afflosciarsi. «pensavo fossi grandicello, ma… la conosci la storia dell’ape e del fiore? In versione robotica, però – inseminazione artificiale, come Kim e Kanye. In pratica,» gli lanciò un fazzoletto in faccia prima che potesse applicarsi in un’esplicita, e davvero non richiesta, dimostrazione con le dita di come funzionasse un rapporto sessuale. «quindi…» Thiago umettò le labbra, le ciglia bionde a sfiorare le guance. «sei mio padre» ripetè, incredulo, sentendolo sbagliato ed insapore sulla lingua. «e cambia qualcosa?» Ci pensò sul serio, Santiago. Si morse l’interno della guancia posando lo sguardo sul mare poco distante, inspirando quieto dalle narici. Cambiava qualcosa dal giorno prima, dal mese prima - da dieci anni prima? Sentiva che avrebbe dovuto, che sarebbe stata normale e del tutto prevedibile una scenata sull’essersi sorbito menzogne per tutta la vita, ma la verità era che Hilton non gli aveva mai mentito: l’aveva semplicemente omesso, ed a Thiago non era mai interessato abbastanza da domandarlo. Grattò la nuca, memore di puntate infinite di Ali del Destino, il Segreto, la Signora in Rosa – il mondo di Patty.
Sono il papà di pATTY- *eco* il papà di Patty, il papà di Patty, *zoom sul viso rigato di lacrime della suddetta* il papà di Patty….
Piegò la bocca verso il basso e fece spallucce. «nahh» riprese le carte poggiando la schiena al sedile della sedia. Restava comunque l’uomo che l’aveva cresciuto (male, ma con sentimento), il sangue non cambiava nulla. «almeno hilton yale è il tuo vero nome?» lo domandò per alleggerire la tensione, un sorriso morbido e tranquillo a curvare la bocca. E l’altro, soffiando un filo di fumo grigio e spesso, schioccò la lingua sul palato. «meh. è yale hilton» SH000000000000K. «YALE HILTON?» Ora: Newhaven Cedric George Stephen Hilton non era mai stato l’attrezzo più affilato della cassetta, ma - «QUEL YALE HILTON?» Santiago Alejandro Goose riusciva a superarlo. Erano entrambi buoni ed ingenui, più il secondo del primo; creativi, distratti. Thiago era un ragazzo semplice, impegnato in volontariato e costruzione dei quartieri distrutti da mafia o calamità naturali, sempre in prima linea alla mensa dei poveri la domenica e con appostamenti strategici presso le strisce pedonali per far attraversare in sicurezza le viejas; non era davvero stupido, era semplicemente… «davvero, thiago. Davvero»…biondo, di fatto e di indole. L’uomo scosse il capo, e Santiago rimase inebetito a riflettere sul senso della vita.
Davvero per davvero.

Un giorno qualunque di un’estate qualunque. Quel giorno, Santiago non aveva fatto altre domande, convinto che la questione non lo toccasse, ma nei mesi a seguire la curiosità aveva vinto la logica che gli diceva di lasciar perdere – che probabilmente la storia completa non gli sarebbe piaciuta.
A Settembre aveva scoperto perché si chiamasse Goose – non come la madre, Ford, né come (evidentemente) il padre, Hilton.
«quando tua madre mi ha chiesto come dovesse chiamarti, ero … in uno stato alterato» e ringraziamo la parentesi di una teatrale Marìa a mimare Fatto come un cocco: Thiago poteva non essere particolarmente recettivo, ma non così tanto sì invece, grazie Marìa. «era il nome della mia aragosta», aveva spiegato, come fosse perfettamente logico possedere un’aragosta – lobster is the new black. «mio fratello me l’ha data come regalo di nozze, per ricordarmi cosa fossi» «un’aragosta?» «un imbecille»
A ottobre, gli raccontò della sua nascita.
«charity era mia amica,» aw, che cosa dolce. «e mi ricattava. Non ho avuto molta scelta» Al sopracciglio sollevato di Thiago, sollevò le mani in segno di resa: «non rimpiango niente. e poi ho avuto la parte facile, non ti ho mica partorito io» onesto. A quanto pareva, un diciottenne Yale aggredito da un licantropo era stato salvato da sua madre, la quale si era trovata nella Foresta per bird watching notturno (e per stalkerare il gruppo di amici di Yale; a quanto pareva, aveva una cotta per Marceline); l’aveva trovato privo di sensi, e l’aveva portato alla clinica più vicina. Ha mantenuto il segreto per un anno, prima di usarlo contro di lui: Charity Ford voleva un figlio.
«…a caso?» Yale si era stretto nelle spalle. «non mi ha mai detto il motivo, ma immagino avesse a che fare con la sua famiglia – gente strana, i ford» e quello spiegava anche perché Thiago non avesse mai sentito parlare di nessuno di loro. «mi ha detto che sarebbe sparita. Che…non saresti mai stato un problema mio» Ah, qualunque figlio sognava di sentirsi dire simili affettuose perle paterne. Non si offese solamente perché… beh, poteva capire il diciannovenne Yale; Thiago si metteva sempre nei panni degli altri, prima di reagire. «e l’ha fatto. puff, nel nulla – un nulla di nome santo domingo.»
A Novembre:
«non ho avuto sue notizie per anni. sono andato avanti nella mia vita, ho lasciato l’università prima di laurearmi in medicina. A venticinque anni ho ricevuto un ultimatum da mamma Parker: potevo trovarmi un lavoro – normale – o sposarmi, altrimenti niente eredità» Avrebbe davvero voluto non giudicarlo, principalmente perché gli voleva bene, ma «…e ti sei sposato.» «cosa? No – sei pazzo?» «ma…tu sei sposato» O almeno, sicuramente lo era quando aveva finto la sua morte. «credevi l’avessi fatto per RICATTO?» Beh: «sì» «quanta poca stima del sottoscritto. questo-» aveva indicato la propria fede, appesa simbolicamente al collo. «è la green card di fergie» «dei BLACK EYED PEAS?» «…no, santiago. no. Fergie è la figlia di rosario, fernanda. Beh comunque, ho iniziato a lavorare, mi sono infilato in una situazione poco pulita, bOOm» «a child» «all’incirca; i miei “aguzzini” avevano scoperto di te e charity – grazie a loro ho scoperto fosse malata» Si era stretto nelle spalle. «ho preso due piccioni con una coppola» «??» «un modo di dire dei miei tempi, lascia stare»
Razionalmente sapeva che avrebbe dovuto odiarlo – più per aver lasciato Charity da sola che per se stesso; ed avrebbe voluto, sentendo nel petto e fra i denti che non facendolo stava mancando di rispetto alla memoria di sua madre. Avrebbe voluto essere astioso, leggere fra le righe il non detto di quella vicenda: era stato un gioco, per Yale; una scomodità priva di conseguenze. Un ragazzino superficiale abituato alle uscite facili negli ostacoli della vita, troppo codardo per affrontare l’esistenza in modo attivo e non passivo. Stupido.
Superficiale. Egoista.
Ma Santiago semplicemente non poteva, odiarlo. Lui e Marìa erano tutto ciò che avesse, ed in fin dei conti, seppur a mali estremi e per salvarsi il culo, l’Hilton l’aveva cresciuto. Non era programmato per trovare Yale meschino, malgrado oggettivamente sapesse lo fosse – era fatto male, Thiago.
A Dicembre, era cambiato tutto.
Yale non era mai entrato nei dettagli della sua vita – suo fratello, i suoi cugini – e nessuno in famiglia era abbastanza social da possedere un profilo facebook o twitter; troppo pigri, o codardi, perfino per sfogliare i giornali di moda e gossip. Ecco perché, fino a metà Dicembre 2039, Yale Hilton non aveva saputo di Penn; avrebbe potuto mai immaginarlo? No. Supporlo? Sì, ed era uno dei motivi che l’avevano spinto ad ignorare tutti per una decade: vile, e dolorosamente umano. Fino in fondo. L’aveva aspettato seduto sul suo letto, senza neanche sprecarsi ad accendere la luce. Marìa era già andata a dormire, ed a quel punto sarebbe stato illusorio credere che Thiago non avesse un po’ paura - cos’altro aveva da dirgli, avevano forse un dinosauro in cantina? Sangue alieno? L’FBI li stava cercando per contrabbando di organi (non sarebbe stata la prima volta, ma giuro che non c’entravano nulla)?
«ho bisogno che tu mi faccia un favore, santiago»

Rimpiangeva tutto.
Si vendeva troppo facilmente, il Goose; un paio d’occhioni supplichevoli, qualche complimento lanciato sotto banco, una pacca sulle spalle ed era fatta: ecco perché, l’ultimo dell’anno, stava scendendo da un taxi con al collo un borsone scuro, lo sguardo incollato ai cancelli della villa. Avrebbe potuto dire no, passo; avrebbe potuto continuare la sua vita nella maniera mediocre e quieta che tanto gli piaceva, abitudinaria e classica - era un bravo ragazzo meraviglioso, una vera fortuna, si narrava, averlo nell’Avana: nel suo piccolo, si ripeteva, stava facendo la differenza. Non era così, ed in cuor suo ne era cosciente. Umettò le labbra stringendosi nel pesante giaccone invernale sotto cui, in maniera davvero poco opportuna, celava una rossa camicia hawaiana. Non era avvezzo a temperature così rigide; la pelle ambrata dal sole sembrava volersi staccare dai muscoli ed andare a farsi un giro, nel dicembre siderale dell’Occidente. «soy un idiota» biascicò fra sé, lanciando pochi contanti all’autista. C’era una frase, piccola ed apparentemente ingenua, a cui Thiago non poteva semplicemente resistere: sei un bravo ragazzo, Santiago. Hanno bisogno di qualcuno come te. Per favore. Con il senno di poi (le risposte, a Thiago, venivano sempre troppo tardi), si rendeva conto di aver fatto una cazzata. Avrebbe dovuto essere più persuasivo e meno incline alla manipolazione; avrebbe dovuto costringere suo padre (ew, che senso) a muovere il culo ed andare lui a Londra, invece di continuare a giocare al gatto di Schrödinger a Cuba, dove si erano trasferiti una decina d’anni prima.
Patetico. Patetici. Sbuffò una nuvoletta d’aria calda, arricciando il naso al vapore fumoso di fronte alla bocca. Massaggiò le guance lisce finchè non sentì il sangue tornare a circolare in maniera corretta e sana. Ma poi, a che pro? Dubitava sinceramente che avessero bisogno di lui, considerando che beh, a quanto pareva nessuno sapeva della sua esistenza («meglio, tanto non avresti dovuto dirglielo» a cui era seguito un esasperato e confuso «PERCHÈ»).
Santiago era in incognito. In - in incognito, che sembrava molto più cool di quanto effettivamente non fosse. Marìa e il non-troppo-morto Yale Hilton erano rimasti a Cuba con la promessa che, di lì a breve, ma che dico, brevissimo sarebbero approdati in Gran Bretagna.
Non era bravo ad annusare le menzogne, Thiago; specifica necessaria caso mai l’aveste immaginato più sveglio di quanto non fosse. Ci aveva creduto davvero, ed il Narratore invece vi narra (spoiler) che they, in fact, didn’t. Come precauzione, dato che Yale sapeva quanto Santiago fosse una labile patata, l’aveva obliviato facendogli dimenticare dove abitassero.
Sostanzialmente, sì, è esattamente come pensate: Newhaven Cedric George Stephen Hilton IV aveva (di nuovo) abbandonato suo figlio – perché dopo tutti quegli anni non sapeva cosa fare con la sua famiglia, okay. Ma anche perché era semplicemente, ed inevitabilmente, un po’ stronzo.
«sono brave persone, ti piaceranno» Non aveva infilato il dito nella piaga, ma se davvero erano così brave persone, perché non era mai tornato a casa? Non aveva avuto intenzione di sentire altre cazzate, Thiago; di doversi sorbire il cinismo amaro di chi quel mondo fingeva di conoscerlo, ed invece non aveva mai saputo nulla – «l’amore è abbastanza per andarsene, chico; non per rimanere»: gliel’aveva ripetuto centinaia di volte, ad ogni (ogni!) cambio scuola a suo dire necessario. Uno dei tanti motivi, oltre al suo naturale disagio (piaceva solo ai vecchi, ai bambini ed alle mamme) per il quale non aveva amici. Il più influente in quel campo, però, era sicuramente la sua diffidenza: faceva il piacione, magari passava minuti od ore a fare l’amicone o il fidanzato perfetto ad un appuntamento, ma quando si arrivava al sodo…meh. Non era filosoficamente convinto, Thiago. Aveva la strana ossessione per la quale doveva sentirselo dentro, di essere con le persone adatte.
In pratica era un cetriolo sociale, esattamente.
Finse che le lenti degli occhiali da sole (beh certo, non poteva abbandonare la sua coperta di Linus) non fossero appannati, mentre si trascinava, letteralmente, oltre la soglia dell’imponente dimora. Già detto quanto volesse morire? No? Giocava sul fatto che nessuno comprendesse lo spagnolo – aveva usato quella strategia per tutto il viaggio, nel ciarlare fra sé, e fino a quel momento aveva funzionato.
Non sono un brav’uomo, Thiago: ma tu sì.
Meeeh. Che…fregatura.
Entrò camminando lateralmente, come una vera lobster che si rispettasse, convinto così di attirare meno l’attenzione. Inutile dire che non aveva ricevuto, per ovvi motivi, alcun invito; la sua scusa ufficiale era che aveva mandato la lettera per un colloquio come giardiniere – sì, a capodanno: eh, la crisi. Nel suo intimo c’era chilly! sperava davvero di non arrivare a tanto (anzi, di aver sbagliato casa) ma non poteva negare di essere anche…curioso, senza contare che si sentiva responsabile per il comportamento scorretto, rozzo, e maleducato di suo…ew, di Yale. Non c’erano più i vecchi di una volta. Paranoico come solo una spia sovietica poteva esserlo, intercettò (per errore.) lo sguardo di qualcuno. Chi? Per la sua misera conoscenza dell’elitè del mondo magico e non, poteva essere il figlio di Beyoncè (. Beh. Almeno lei la conosceva) quanto quello di Britney Spears, o boh, uno dei cugini che sapeva essere sparsi nel mondo ma dei quali non conosceva nulla. Ebbene sì, Alejandro si era presentato alla cieca – convinto, nel proprio animo ottimista, di essere un ottimo improvvisatore.
Spoiler: non lo era – manco per il cazzo.
«hola» salutò nervosamente, agitando la mano nell’aria. «sono il nuovo giardiniere» ??? «cioè, devo fare il colloquio» il pesante accento spagnolo, per la prima volta in vita sua, aiutava davvero la sua causa: uau. «ma sono speranzoso» ????
E meno male che lo fosse lui.

cuban | 24.04.2014

jardinero | 25 y.o.

I heard the mission bell
And I was thinking to myself
"This could be Heaven or this could be Hell"

Welcome to the Hotel California, Such a lovely place