from yesterday, it's coming

«ed anche oggi,» strascicò Jack Daniels, con l’usuale tono incolore e freddo, lanciando un’occhiata all’orologio da polso. Poco importava che avesse smesso di funzionare una vita, letteralmente, prima: non aveva bisogno di guardare effettivamente l’ora per sapere di averne, quel giorno come le centinaia d’altri prima ed i probabili successivi, piene le palle degli studenti.
Di quelli, nello specifico.
«avete dimostrato di essere degli incompetenti.» Non sollevò le iridi azzurre verso la classe, chinandosi invece per afferrare la valigetta posata ai piedi della cattedra. Se qualcuno vi avesse guardato all’interno, avrebbe potuto costatare fosse piena di pergamene vuote - o tutt’al più riempite dalla traballante calligrafia di Jek, il quale aveva la malsana tendenza di scrivere le proprie “rime” ovunque gli capitasse – ma nessuno era abbastanza in confidenza con il Daniels da potersi avvicinare alla sua ventiquattro ore senza essere maledetto.
Non in quella vita, perlomeno.
Odiava insegnare ad Hogwarts. Odiava tante cose, il Daniels – o il CW che dir si volesse – ma Hogwarts era il suo tallone d’Achille per più di un motivo, primo fra i quali la stupidità degli studenti. Giustificabili, nella loro ignoranza? Fino ad un certo punto. Non aveva né la pazienza né la voglia necessaria per rendere quel branco di imbecilli meno cerebrolesi, ma – ed era la causa principale della sua supplenza al castello – aveva avuto la sfiga di nascere Winston, ed un cognome del genere portava con sé responsabilità non sempre piacevoli. Si sentiva in dovere, Hyde, di sostituire sua madre dietro la cattedra; qualcuno l’avrebbe visto come un modo per esserle vicino malgrado di lei non vi fosse più traccia da mesi… E quel qualcuno avrebbe avuto ragione, ma non avrebbe avuto tempo di divulgarlo prima che Hyde gli staccasse permanentemente la lingua: aveva una reputazione da mantenere. Il secondo motivo che più gli rendeva intollerabile essere docente alla scuola di magia, era riassumibile in viaggiatori.
Tanti, piccoli, bastardelli Messaggeri che lo guardavano con occhi opachi ed incoscienti, privi della memoria che li aveva spinti, quasi vent’anni dopo, a scegliere quella strada. Li aveva odiati quando ancora era previsto lui ci rimanesse, nel 2043 – figurarsi quando, tutti i maledetti giorni, era costretto ad incrociarne lo sguardo coscienzioso del fatto che loro non avessero la benché minima idea di chi lui fosse realmente. Juno, Jess, Tupp e Noah erano il minimo dei suoi problemi; Maverick, Eugene, Lilith ed Heathcliff, i suoi maledetti cugini, erano già una goccia oltre il traboccare d’odio di Hyde Crane Winston, ma ancora non raggiungevano il livello dolore fisico. Quello era riservato ad altri nomi, alcuni fra i quali - Amalie - non presenti nella stanza: se l’era risparmiato, Hyde, lo sguardo vuoto di sua sorella. Avrebbe preferito risparmiarsi anche quello di Chelsey Dallaire, ma a quanto pareva non si poteva avere (un cazzo) tutto dalla vita. In un mondo ideale, in un mondo fatto di Jekyll, avrebbe dovuto essere felice di rivedere la ragazza – la stessa ragazza che, anni dopo e prima, aveva creduto di non rivedere mai più; l’unica persona all’infuori della sua famiglia che avesse avuto il coraggio di definirsi sua amica, e l’unica al quale Hyde l’avesse lasciato credere - ma malgrado la presenza di una lettera, quello non era un fottuto programma serale condotto da Maria De Filippi: era la sua vita.
Ed era ingiusta. Ed era crudele. Ed era un pessimo fottuto scherzo del destino.
Battè le mani secco, una volta sola, affatto impressionato. «complimenti.» impassibile, ruotò lo sguardo su di loro senza soffermarsi su nessuno in particolare, ma in modo che fosse cristallino li ritenesse forme di vita inferiori e non particolarmente stimolanti, poggiando con un tonfo la valigia sulla scrivania. «come compito per il prossimo venerdì…» prese la giacca dalla sedia e la infilò con calma, lasciando temporaneamente appesi i giovani – così, giusto perché voleva far loro perdere tempo prima di dimetterli dalla sua aula. «sopravvivete alla vostra stessa idiozia.» curvò la bocca in una delle classiche smorfie alla Hyde, così poco avvezzo a sorridere da far sempre sembrare ogni sorriso il ghigno di uno squalo.
Non che non lo fosse. La fame di sangue ed il distacco dall’umanità e dalla morale, d’altronde, c’era tutto. «buon fine settimana.» indicò con il capo la porta, e diede loro le spalle attendendo che uscissero – il dargli le spalle era, ovviamente, metaforico quanto letterale: se avevano domande sulla lezione, potevano chiedere ai loro compagni; se avevano dubbi esistenziali sulla vita, c’era Google. Non vedeva mezzo motivo al mondo per il quale avrebbero dovuto scocciare lui, che per inciso avrebbe dato loro risposte evasive per il puro gusto di confonderli.
Era un insegnante di merda, e ne era perfettamente consapevole. Era solo un ruolo provvisorio, contava di abbandonarlo entro la fine dell’anno (spoiler: no, abbandona la cattedra solo l’anno scolastico successivo), ed Hyde era sinceramente non interessato a far fiorire quei boccioli in fiori che, sapeva già, non avrebbero potuto far altro che essere mediocri. Voleva l’eccellenza, o nulla affatto; voleva un mondo di Hyde Crane Winston, che di pezzenti qualsiasi n’era già pieno fino all’orlo – ed il sapere che fosse statisticamente impassibile, non abbassava comunque i suoi standard. Dai suoi genitori, dagli zii ed i cugini, il biondo aveva preso il meglio e l’aveva reso il suo personale peggio, rendendo l’intelligenza arrogante ed il senso dell’umorismo macabro e sempre a spese degli altri. Era geniale, era brillante, ed era idealmente il figlio che chiunque avrebbe desiderato d’avere.
Idealmente. Perché nella pratica, Hyde era semplicemente uno stronzo.
Con classe, ma pur sempre uno stronzo – presuntuoso, elitario, maniacale. Non che si meritassero molto altro, quegli individui inetti ed irriconoscenti che avevano fatto crepare l’intera umanità, e costretto i pochi sopravvissuti a viaggiare nel tempo per darsi una seconda possibilità: c’era un motivo di fondo, dietro l’odio interrazziale di Hyde.
Ed erano le persone, il suo motivo. Tanto doveva bastare.
Attese di non sentire più i passi strascicati degli studenti, prima di voltarsi ed abbandonare l’aula. Il suo itinerario per la giornata prevedeva una sosta a New Hovel, la zona ghetto dedicata agli special, e poco altro (un negozio di liquori) prima di vederlo tornare a casa a spalmarsi sul divano come un americano medio. Jek avrebbe cercato di convincerlo ad uscire, a fare vita!, ma il minore l’avrebbe liquidato con un gesto della mano (il dito medio, nello specifico) che non avrebbe lasciato spazio a contrattazione; si sarebbe infine addormentato, triste ed un po’ ubriaco, alle prime luci dell’alba sperando di non svegliarsi più, esattamente come ogni maledetto giorno della sua vita.
Ah, amava le sue (brutte) abitudini – loro sì che non lo tradivano mai.
Non appena si lasciò alle spalle i cancelli di Hogwarts, il biondo si smaterializzò a pochi passi dal quartiere dei mutati. Perché stava andando a New Hovel? Perché poteva dire e pensare quel che cazzo gli pareva, Hyde Joyce Crane Winston, ma la realtà era che malgrado fosse più intelligente della maggior parte della popolazione mondiale, restava comunque… stupido. Emotivamente stupido, incastrato in una ruota di crudo sadismo dalla quale non sapeva come uscire senza farsi più male che bene.
Così passava a salutare zio Sin. Così, con una spalla poggiata alla cornice della porta, domandava a Jade o Euge se per quel giorno avessero bisogno di un baby sitter a Uran. Così, con il cuore sotto i tacchi ed il sangue delle proprie guance a sporcare la lingua, Hyde mostrava ad un mondo che non poteva comprenderlo quel poco di buono che aveva da offrire: perché loro non potevano saperlo, ma erano la sua famiglia. Era lo stesso Sinclair Hansen che l’aveva cresciuto alla morte dei suoi genitori, la stessa zia Jade che l’aveva portato centinaia di volte allo stesso museo solamente perché Hyde ne amava un dipinto, lo stesso zio Eugene che malgrado le smorfie ed i mugugni soffocati del Crane minore, non aveva mai smesso di stringerlo in abbracci sempre soffocanti. Erano solo più giovani. Se avesse avuto un cuore l’avrebbero spezzato la prima volta che aveva messo piede al quartiere, ma l’essere un insensibile stronzo aveva i suoi vantaggi: si sopravviveva più a lungo. I frammenti di quel ch’era stato il suo muscolo cardiaco non s’erano mai ricollegati l’uno con l’altro; ci si metteva più tempo, a rompere qualcosa di già rotto.
Idealmente, quella sarebbe stata la sua routine.
Nella pratica: «e tu,» sguainò la bacchetta prima ancora di voltarsi completamente, percependo il peso di una seconda persona non appena atterrò sul sentiero acciottolato di Diagon Alley. Chi dannazione aveva potuto pensare fosse una fottuta mossa intelligente attaccarsi a qualcuno mentre quel qualcuno si maledettamente smaterializzava? La rabbia lo fece, se possibile, impallidire ancor di più, rendendo più feroci ed alieni i sottili occhi fiordaliso. «chi cazzo saresti?» Puntò l’arma contro la figura, arcuando secco e metodico un sopracciglio: un solo movimento, ed un Foramen non gliel’avrebbe tolto nessuno.
E con movimento, valeva anche respirare.

jack daniels
hyde crane-winston

Immaginate di non avere nessun altro, a parte voi stessi, di cui potervi fidare, a cui poter confidare un segreto talmente grande che fa fatica a restare intrappolato tra i denti, la mascella serrata per non far sfuggire neanche un soffio che possa, in qualche modo, mettervi in pericolo.
Immaginate di essere gli unici rimasti in piedi dopo una tempesta che ha sradicato la vostra intera famiglia. Estirpata dalle radici, distrutta da un tornado potente e inaspettato.
Immaginate di esservi salvati sol perché voi, da quel nido, eravate lontano e che ora non possiate più farvi ritorno. Il cuore vi si stringe nel petto solo al pensiero di mettere piede in quella casa che vi ha visto nascere e che vi ha cresciuto. In quel luogo dove c’era sempre profumo di zuccotti appena sfornati, di crostate fumanti e di tè caldo. Dove c’era sempre qualcuno ad accogliervi con un abbraccio e a cui bastava vedervi lì per ammorbidire la postura e si sciogliersi in un sorriso, cingendo il vostro corpo e assicurandosi che voi stesse bene prima di iniziare a sistemare gli addobbi natalizi insieme, come da tradizione, o di borbottare allegramente un non sei neanche tornata che già sfrecci via per giocare a Quidditch!.
Immaginate di non ricordare più il suono di quelle voci, di vedere quella casa spoglia, silenziosa, dove la polvere vi fa ormai da padrona. Vuota, come le due bare che erano dinanzi a voi poco più di un anno prima, riempite da freddi vi terremo aggiornati sugli sviluppi<i> e <i>stiamo facendo il possibile per catturare i colpevoli. Tutte scuse. Miserabili, fottute, scuse. Avreste voluto urlare ogni volta che vi si avvicinava qualcuno con l’aria impietosita, ogni volta che vi han trattato con i guanti di velluto quando tutto quello che vi serviva in quel momento era semplicemente essere capiti e lasciati in balia di un dolore insopportabile che vi spinge a restare appesi a un filo, perché è un modo come un altro per ricordare quei volti che non vi sorrideranno mai più.
Immaginate di essere sballottolati da un Magiavvocato incompetente all’altro, di vedere i loro sguardi di sufficienza scansionarvi sul posto, decretando la vostra impossibilità ad essere presi sul serio, di dire la vostra, di aver voce in capitolo in una vita ormai ridotta al nome su una pergamena da timbrare, un caso burocratico come tanti altri.
Immaginate di non poter avere accanto i vostri amici come vorrebbero, come vorreste, perché il cognome che portate non è abbastanza per le loro famiglie di Purosangue che vi considerano soltanto feccia e, per questo motivo, sareste dovuti sparire insieme ai vostri genitori.
Immaginate di non riuscire più a cambiare colore, di non riuscire più a compiere quella magia che vi accompagna dalla nascita, perché non riuscite a provare più nessuna emozione. Siete rotti, in uno stato di totale e pura apatia. Non c’è neanche una traccia di disprezzo, di rabbia, un qualsiasi cosa che possa scuotervi, che possa restituire ai vostri capelli quel colore che li aveva sempre contraddistinti, che vi aveva sempre contraddistinto.
Non vi resta che il Quidditch e sperare che tutto possa svanire. Non vi interessa quando, non vi interessa come, non vi interessa più niente… volete solo che il silenzio la smetta di essere così assordante.
Immaginate di ricevere una visita, all’improvviso, e con essa una lettera. Immaginate di leggerla e di scoprire che quel qualcosa che non torna nella vostra vita, quel senso di inadeguatezza che avete sempre percepito quasi fosse la vostra ombra, in realtà è reale. La cosa più reale che vi resta. Perché voi non siete di questo universo, non ne avete mai fatto parte fino in fondo. Scavate nel vostro passato tramite il racconto sibillino della persona che eravate, che vi siete dimenticati di essere. Così venite a conoscenza di avere una famiglia – un’altra famiglia – e che tutto il vostro mondo, ciò che resta, inizia a sgretolarsi, a farvi andare sempre più a fondo, come se tutto quello che avete già passato non fosse ancora abbastanza. Perché, siamo sinceri, di cosa ve ne fareste di un legame caduto nell’oblio? Di volti che non ricordate e che non possono riconoscervi, perché ancora non sono arrivati a scrivere quei frammenti di storia insieme a voi. Eppure, se tutto fosse vero, molte cose riacquisterebbero un senso, tante cose troverebbero la loro giusta collocazione. Vi basta un nome, un solo nome, per darvi la possibilità di ricostruire qualcosa. Se fosse vero, se tutto ciò fosse vero, capireste perché quella persona ha fatto breccia nel vostro cuore, tenendo i vostri occhi incollati alla sua figura in volo. Rispondevate a quel richiamo di sangue che non può essere scalfito facilmente.
Non potete ancora averne la certezza, avete ancora una cosa da fare. Vi conoscete bene, sapete di non essere tipi da basarvi solo sulle parole. Vi servono i fatti e non vi resta che recarvi a vedere cosa c’è nella camera blindata 822 della Gringott.
Immaginate di aver preso quella decisione dopo averci pensato a lungo, di essere davanti quella porta rinforzata, di essere indecisi sulla vostra scelta fino all’ultimo. Siete tra due fuochi, perché forse sarebbe meglio non sapere, continuando la propria vita nell’ignoranza, bruciando la lettera, la chiave e tutto ciò che può esservi collegato. E’ la curiosità a spingervi fino a lì, la possibilità di trovare quelle radici che credevate perdute. E poi, una volta aperta la camera, immaginate di non trovarvi nulla al proprio interno.
Come vi sentireste? Cosa provereste davanti alla consapevolezza che qualcuno vi sta negando la possibilità di ricongiungervi al vostro passato? Come la prendereste?
Chelsey Weasley, non la prese bene. Decisamente.
Si era sentita in qualche modo tradita, presa in giro, privata di ciò che le era dovuto.
Perché Griff era stata molto chiara su quel punto, progettando una caccia al tesoro che le avrebbe permesso di conoscerla, conoscersi e accettare quella parte di sé che era stata cancellata. Le stava restituendo i suoi ricordi e qualcuno glieli aveva sottratti.
Era furiosa. Dopo mesi era riuscita finalmente a provare qualcosa, a sentirsi viva. Livida di rabbia, nervosa, ma era pur sempre diverso dalla ormai solita apatia. Aveva addirittura ripreso a cambiare colore, le iridi cobalto ormai brillavano di un nero più scuro della pece.
Per una volta nella vita, si era ritrovata a pensare a un modo per ottenere indietro i suoi ricordi. C’era un nome che riecheggiava nella sua testa, troppo occupata a lavorare su quel caso per occuparsi del resto, e c’era una foto che dissipava ogni dubbio.
Avrebbe voluto affrontarlo sul momento, prendere la situazione di petto come al suo solito, fare una sfuriata appena i suoi occhi scuri avessero incontrato quelli freddi del Vigilante, ma non poteva. Sapeva che se lo avesse fermato nei corridoi del Castello, l’avrebbe ignorata. Le avrebbe dato dell’idiota, della ragazzina, liquidandola nel giro di pochi secondi. La sua verità era sempre stata a portata di bacchetta e lui non aveva mai, MAI, fatto un passo nella sua direzione. Non una parola di conforto, niente. Come se l’avesse dimenticata, nonostante non potesse, nonostante la sua mente non fosse stata toccata da quella spugna che le aveva cancellato i ricordi.
Aveva atteso. Aveva sperato che il giovane professore tornasse sui suoi passi, che fosse venuto a conoscenza del fatto che qualcuno aveva cercato di riavere i propri beni dalla Banca dei Maghi e che, allora, l’avrebbe contattata per restituire ciò che le aveva sottratto. Confidava, stupidamente, che fosse lui a fare per primo un passo nella sua direzione. Gli aveva dato del tempo, tutto quello che poteva concedergli prima di passare all’azione, prima di fare la sua mossa. Un azzardo, ma era pur sempre qualcosa.
Si era appostata sopra un albero vicino i confini del Castello, aspettando che passasse da lì, i capelli di un castano scialbo, i lineamenti del viso rubati a quelli di un passante delle vie di Hogsmeade. Lo aveva seguito silenziosa, il che la diceva lunga sulla serietà delle sue intenzioni, e appena il professor Daniels raggiunse il suo solito posto di Smaterializzazione, si lanciò in quel punto, afferrandolo per il bordo del cappotto un attimo prima di sentire la magia fare effetto, un secondo prima che lui potesse accorgersi della sua presenza e restare nel villaggio adiacente la Scuola. Perché tendergli una mini-imboscata? Per due motivi: non avrebbe mai scelto Hogwarts per svelare un segreto, non quando ogni sillaba pronunciata era a portata di quadro o fantasma o tubatura; se l’era cercata. L’aveva sfidata, almeno secondo la mente contorta e poco lineare della Grifondoro, e avrebbe ottenuto quello che voleva.
Una volta che i piedi toccarono terra, si pietrificò sul posto, il braccio ancora teso a stringere quel piccolo lembo dell’indumento del professore.
“Chi cazzo sono?”
Tremò di rabbia a quelle parole, tutte le buone intenzioni andate liberamente a puttane non appena registrò il tono di Jack, la bacchetta puntata contro la sua figura. Tuttavia alzò la mano libera lentamente, molto lentamente, chiaro intento che no, non era lì per attaccarlo. Fisicamente, almeno. Non aveva la bacchetta, se fosse stato il genio che credeva di essere, avrebbe riconosciuto in lei una delle sue studentesse, avrebbe capito che non poteva compiere magie all’esterno del Castello. Ma avrebbe anche saputo che la Weasley non gli avrebbe risparmiato una testata sul setto nasale se le avesse fatto girare i coglioni con quell’atteggiamento di merda. No, non esisteva il divario Professore-Studente, non aveva autorità su di lei dal momento in cui aveva capito che era stato il Vigilante a non portare a termine l’unico favore che la Dallaire gli aveva chiesto.
Dallaire. Faceva ancora così strano pronunciare quel cognome. Era così doloroso pensare di non essere mai stata una Weasley, non fino in fondo. Nonostante i capelli rossi e le lentiggini, l’atteggiamento di chi ne stava sempre per combinare una nuova.
“Dimmelo tu chi cazzo sono.” perché in questo momento non sono nessuno.
Non espresse quel pensiero, non a voce almeno. Erano le iridi grigie a tradirla, non riuscendo a stabilizzarsi su un colore preciso, ben determinato, specchio dell’emozione che stava provando. Era quello il motivo per cui era lì, era lei a dover fare le domande, non rischiare di essere maledetta, dannazione!
“Hai qualcosa che mi appartiene e no, non me ne andrò finché non l’avrò ottenuta.”
Strinse più forte la stoffa che aveva tra le dita, una muta richiesta di restare. Tecnicamente, non sarebbe potuta neanche tornare sola al Castello perché, avendo ancora 15 anni, non aveva il brevetto per la Smaterializzazione e lui era un suo docente. Era sotto la sua diretta responsabilità, che lo volesse o meno.
“Mi devi delle risposte, Hyde Joyce Crane-Winston.”

CHELSEY WEASLEY
DALLAIRE

In uno dei libri che ad Hemingway piaceva tanto leggere, quello sarebbe stato il momento in cui Hyde, pupille dilatate e bocca dischiusa in segno di sorpresa, sentiva il cuore accelerare la propria andatura; avrebbe abbassato la bacchetta, osservando con titubante timidezza lo sguardo consapevole di Chelsey Dallaire, portando una mano al petto come a voler fermare fisicamente la corsa impazzita del proprio battito cardiaco. E, quando lei avesse annuito con gli occhi lucidi di un’antica gioia condivisa, avrebbe aperto le braccia e le avrebbe strette attorno alle spalle della ragazzina, sentendola giovane ma sempre uguale, cercando il profumo di albicocca che nel 2043 albergava sempre nelle ciocche ramate. Magari avrebbe perfino detto, pur percependo la gola stretta ed il palato arido, ti ricordi di me, sei tornata, o un’altra di quelle frasi pre impostate che parevano ad effetto solamente per i cuori ingenui e buoni come quelli di Hemingway Winston-Crane.
Ma quello non era, un libro – e Hyde certamente non era il protagonista dall’aspetto austero ma l’animo tenero e docile. Lo sguardo azzurro di Jack Daniels non si sciolse in pozze d’emotività, posandosi sul familiare profilo di Chelsey Weasley; il battito rimase lento e regolare, le guance non arrossirono, e le dita rimasero fottutamente e testardamente strette alla bacchetta ancora puntata contro di lei. E, per inciso, Chelsey non aveva mai profumato di albicocca: puzzava di crema da lucidatura per manici e dell’erba rimasta incastrata ai vestiti ogni qual volta ruzzolava dalla scopa. Sempre.
«Chi cazzo sono?»Nessun sentimentalismo; nessuna colonna sonora a rendere l’incontro memorabile. La rabbia di Chelsey andò a schiantarsi contro la fredda imperturbabilità dell’occhiata anaffettiva di Hyde, le sue parole a rimbalzare sulle labbra del CW lasciandole strette in una linea dura e solenne. Non mosse un millimetro neanche quando lei, alzando una mano di fronte a sé, mostrò di essere innocua: buon per te, avrebbe voluto dirle, ma io non lo sono. Assottigliò lievemente le palpebre, impassibile ed annoiato - quando non direttamente seccato – dalla presenza della ragazza. Non solo l’aveva seguito, ed in una maniera invasiva che avrebbe potuto mettere in pericolo entrambi, ma…niente ma, la sua mera esistenza bastava ad infastidire Hyde Crane Winston; vorrei dire nulla di personale, ma il gelo nelle vene a irrigidire occhi e spalle, aveva tutto, di personale. «dimmelo tu chi cazzo sono» Lui, avrebbe dovuto dirle chi lei fosse? Lui? Curvò un angolo della bocca in un implacabile sorriso di scherno, le sopracciglia inarcate su un paio di palpebre così strette, da lasciar intravedere solo una scheggia delle iridi cerulee. Perlomeno, seppur con reticenza, abbassò la bacchetta infilandola nuovamente nella tasca della giacca: Chelsey era una seccatura, ma non era pericolosa - almeno, non nel modo che avrebbe necessitato una bacchetta con la quale difendersi – e per quanto, egoisticamente, avrebbe amato ricambiare in maniera crudele un millesimo del vuoto che tutti loro avevano scavato all’interno del suo sterno, non l’avrebbe mai realmente fatto.
Mai. Era un infame, Hyde; avrebbe sacrificato le vite di migliaia di persone per salvarne solo una, se quell’una fosse stata abbastanza per lui: ci metteva anni e vite intere a dare la propria fiducia a qualcuno, ma quando lo faceva non era più in grado di riprendersela – una volta abbassate le difese, quando le rialzava lo faceva sempre inglobando chiunque l’avesse costretto a farle calare. Chelsey Dallaire, in un modo che ancora sfuggiva ad ogni barlume di raziocinio, ce l’aveva fatta: l’aveva preso per esasperazione, probabilmente.
Ma l’aveva fatto - e, come tutti gli altri, se n’era comunque andata. Cosa poteva aspettarsi da lui? Cosa voleva? Che la comprendesse ed accettasse la sua scelta? Che fingesse di non aver perso la sua unica amica, l’unica stra fottuta persona, all’infuori della sua famiglia, a cui avesse mai rivolto un sorriso che non fosse beffardo o ironico? Ricordava tutto, Hyde; ricordava le opache giornate a scuola, dove – come prevedibile – odiava tutti i suoi compagni ed i bisbigli che seguivano il suo passaggio. Ricordava di aver odiato come tutto fosse grigio all’interno di Hogwarts, fatta eccezione per la chioma scarlatta di Chels: se n’era sempre sbattuta, la Dallaire, che Hyde fosse volutamente daltonico. I colori, glieli aveva sempre costretti, obbligandolo a rilasciare i pugni stretti lungo i fianchi ed a respirare senza voler perennemente desiderare che ogni fiato fosse l’ultimo.
Ricordava tutto, Hyde Crane Winston, di Chelsey Gryffith Dallaire.
«una ragazzina stupida.» fu la secca risposa che ricevette la Weasley al suo interrogativo: non era altro, per lui. Aveva scelto di non essere altro anni prima - anni dopo - nel momento stesso in cui si era unita alla Missione. Non lo so, chi cazzo sei - come avrebbe potuto? Assomigliava, a Chels; indossava la sua espressione, quella sempre sul punto di prenderlo a calci, ma non era la sua Chelsey: di quella di fronte a lui, non ne sapeva nulla. «Hai qualcosa che mi appartiene e no, non me ne andrò finché non l’avrò ottenuta» La osservò impassibile, gli occhi a scivolare dalle tenaci dita di lei strette alla sua giacca, fino allo sguardo di un cangiante ed indeciso grigio. Avrebbe potuto farle notare che non aveva bisogno fosse lei ad andarsene – l’avrebbe fatto lui togliendo il disturbo per entrambi – ma tendeva a non sprecare mai parole per qualcosa che già sapeva essere ovvio, e che la presa di lei sui suoi abiti tacitamente riconosceva, demandando un sottile non andartene. Conosceva quegli occhi, Hyde; conosceva il bisogno di sapere, e di non volersi sentire così vuoti, e di voler supplicare qualcuno di non lasciarlo, ma puntare invece sulla dignità sottolineando le proprie salde intenzioni a non volerli seguire.
Come poteva non riconoscerlo. Mabel. Hemingway. Uran. Rude.
Chelsey. «mi devi delle risposte, Hyde Joyce Crane-Winston.» Non reagì al nome, così familiare pronunciato dalla sua voce, con cui la rossa lo esortò. Non smise di respirare; non indietreggiò, non vacillò né abbassò lo sguardo. Quello che fece, dopo un’incredula manciata di secondi in cui quell’assurda richiesta vibrava nell’aria fra loro, fu ridere. Una risata roca e sconfitta, vetrata ed appuntita, piacevole quanto unghie su una lavagna. Strappò la propria giacca dalla presa di Chelsey, scuotendo il capo con la bonaria amarezza di un insegnante che si ritrovasse a punire uno studente per il medesimo misfatto. Quando la risata si spense con l’immediatezza con la quale era giunta, puntò lo sguardo in quello di lei, tenendo sulle labbra il ghigno da squalo che nulla aveva a che vedere con un sorriso. «lo credi davvero?» l’inflessione della voce lasciò trapelare un briciolo - ed era già qualcosa - della rabbia trattenuta così, così dannatamente bene nei denti stretti fra loro. Chinò leggermente il busto in avanti, il capo piegato sulla spalla. «non ti devo niente, weasley» non negò di essere Hyde Joyce Crane-Winston – perché avrebbe dovuto? Sapeva che avesse ricevuto la Lettera; sapeva che fosse andata alla Gringott alla ricerca di qualcosa di cui Hyde si era occupato non appena aveva messo piede nel passato. «non so chi sei, e non mi importa» continuò, perdendo nuovamente colore nel tono e nel viso, studiandola da capo a piedi con l’accademico interesse che avrebbe potuto riservare ad un parcheggio per biciclette. «qualcosa che ti appartiene?» inarcò un sopracciglio biondo schioccando con disapprovazione la lingua sul palato. «ti sbagli. non è tuo» serrò le palpebre, lo sguardo a sfuggire al volto della Grifondoro per posarsi su un punto imprecisato alle sue spalle: voleva, e doveva, farla sentire una nullità, Jack; voleva, e doveva, scordare che fosse Chelsey Dallaire, la stessa che l’aveva costretto a seguire ogni partita di Quidditch, la stessa che lo cazziava quando i suoi avversari sbandavano in volo perché sapeva fosse stata colpa sua, e la stessa che Hyde, puntualmente, ignorava, perché nessuno aveva più diritto di dirgli cosa poteva o meno fare nella sua vita – neanche lei, Hyde, e non era facile quando i suoi occhi lo guardavano da un viso sconosciuto. «non più.» sancì, tornando infine a ricambiare la sua occhiata. «vuoi un consiglio?» accennò un sorriso distratto e riflessivo, che mai sarebbe giunto a scaldare le iridi color ghiaccio. Non attese risposta. «vai avanti con la tua vita, chelsey weasley. e» abbassò il tono di voce, in confidenza o sottile minaccia, alzando di nuovo entrambe le sopracciglia. Non mi cercare. Non ti cercare «non credere a tutto quello che vedi.» Le foto insieme; le parole della Lettera. Qualunque cosa potesse legare Hyde Crane Winston e Chelsey Dallaire, perché oramai non erano più niente.
Non gli importava neanche come la Grifondoro avrebbe potuto tornare al castello – poteva anche non farlo, per quanto lo riguardava. Indietreggiò di un passo, ponendo più spazio fra loro. «tu hai fatto la tua scelta» quando mi hai detto che saresti partita. «ed io la mia.» quando ti ho detto addio.

jack daniels
hyde crane-winston