seems like the whole damn world went and lost its mind

«è così…» Fergie, chinato di fronte al Cobain e con le mani immerse in due barattoli di vernice, alzò lo sguardo nella sua direzione sollevando perplesso un sopracciglio. Franklyn Cobain tendeva sempre a fingere di avere tutto sotto controllo, o scrollandosi nelle spalle s’illudeva che la questione non lo toccasse, ma nel tono della sua voce era chiaramente udibile il bordo aguzzo di un malcelato terrore. Oltre al già cristallino hint, ad aiutare il Jackson nella soluzione dell’enigma c’era il fatto che Frankie continuasse a dondolare sui talloni, incapace di rimanere immobile. «buio.» arricciò il naso, la testa reclinata all’indietro a fissare il soffitto dell’entrata della tenda. Avrebbe potuto fargli notare che dovesse, essere buio; che l’intero punto di quella festa era che non ci fosse abbastanza visibilità da farli scoprire, ma la possibilità di trovare altri come loro, trascinati fin lì dall’evento largamente pubblicizzato da Fergie. Il ventenne aveva ignorato con classe le proteste di Andy, liquidando ogni opposizione con sbuffi più o meno sonori: per lo Stilinski era pericoloso, per il Jackson necessario.
Quindi, come sempre, Fergie aveva fatto il cazzo che gli pareva. Forse una festa non era quello che Andrew avrebbe scelto per recuperare gli altri dispersi, ma – come infine s’era costretto ad ammettere – a quel punto avevano davvero poche alternative alle quale appellarsi: erano quasi sei mesi ch’erano bloccati in quel mondo, ed i progressi erano infinitesimali. Il malcontento dilagava come in ogni periodo storico antecedente una rivolta, e la speranza si affievoliva ad ogni alba priva di indizi su come tornare maledettamente a casa: una festa, era esattamente quello di cui avevano bisogno.
Fergie aveva pensato a tutto – d’altronde, organizzare party era una delle skill di cui andava più fiero. Aveva (rubato!) recuperato una tenda da Harvard Hilton, il suo nuovo padre ad honorem, e l’interno era abbastanza grande da poter ospitare qualsivoglia evento; la tenda era buia, priva di alcuna luminosità eccetto le luci stroboscopiche. Ciascuno degli invitati, all’ingresso della tenda, veniva benedetto con vernice fluorescente da due dei loro, così che – potendoli osservare da vicino – tali /guardie/ potessero riconoscere eventuali membri della missione; un gesto del tutto innocente che non avrebbe fatto sorgere a dubbi a chi, nell'ipotesi se ne fossero presentati, non avesse idea dell’au.
Era tutto così maledettamente calcolato, che il Jackson ebbe perfino timore di passare per troppo sveglio: aveva dovuto suggerire spogliarelliste e partite ai dadi erotici, per tornare nella comfort zone del “ah, jackson, stupido marpione del cazzo!”. «paura?» domandò invece, sorridendo malizioso al Cobain, alzandosi con le dita grondanti di vernice fosforescente. Lo sbuffo ironico di Frankie, un rauco e tremulo verso di gola, fu un soffio caldo sulle guance del Jackson, abbastanza vicino da percepire il nervosismo emanato ad ondate dal poliziotto.
Aw. Era lui, a renderlo nervoso? Domanda retorica, ovviamente: sapeva di essere lui. Avrebbe dovuto essere abbastanza galante da fingere di non accorgersene, ma perché quando Frankie gli serviva la possibilità di essere se stesso su un piatto d’argento? «paura di me?» abbassò intenzionalmente il tono di un’ottava, sollevando nel mentre entrambe le sopracciglia. Conosceva la risposta. «nO» e non era quella. Come a voler dimostrare la sua tesi, quando Fergie allungò le dita verso il suo viso, Frankie sobbalzò sul posto. L’occhiata del Jackson, o l’orgoglio personale, lo costrinsero poi ad imprecare a denti stretti; lo osservò mentre si obbligava a rimanere immobile, teso come le corde di un violino. Oh boi, che carino. «è che non mi piace» serrò perfino le palpebre – che melodrammatico! – quando delicatamente premette i polpastrelli sulle sue guance. Fergie era troppo Fergie per fingere che quello fosse un incentivo a smettere – sapeva non lo fosse. Fortunatamente (o forse no?) per entrambi, non avevano tempo per un po’ di sano divertimento alla vecchia maniera. Sospirò, evitando – da bravo ragazzo qual era – di esitare con le dita sulle zone sensibili, sfregando solo appena la pelle per lasciarvi l’impronta della vernice. «rimanere solo con me» concluse per lui, matter of fact, senza alcuna intonazione particolare se non un impercettibile, e divertita, curva delle labbra. «credevo volessi tenermi d’occhio» osservò, indietreggiando – anziché avanzare, come avrebbe voluto – così da poter guardare /l’opera/ completata. Beh? Fergie era un’artista, perfino in momenti delicati come quello aveva specifiche priorità. Annuì soddisfatto a sé stesso, e potè quasi – quasi – giurare di aver visto le guance di Frankie avvampare.
Cristo, quant’era trasparente. Era davvero un-bravo-ragazzo - poco importava che volesse fingere il contrario. Quasi si dispiacque di aver insistito (ma neanche troppo, in realtà? era successo e basta) perché rimanessero loro a far da Guardie alle porte della tenda: sarebbero stati loro ad iniziare i partecipanti all’evento con i primi disegni in viso, loro ad accertarsi se si trattasse o meno di compagni smarriti o delle centinaia di persone invitate dal Jackson.
Sì. Aveva davvero stra pubblicizzato l’evento: go big or go home. «no, non era quello che-» ahh, quanto odiava quel genere di preliminari! Ruotò gli occhi al cielo, costringendolo a tacere con una mano premuta sulla bocca. «sì, invece» tagliò corto, spingendolo di lato per passare. «ma non sono offeso, sono lusingato» specificò, sorridendo da sopra la spalla e scrollando le mani così che le gocce residue di vernice andassero ad intaccare le pareti della tenda. Sollevò con una mano la /porta/, attendendo che Frankie lo superasse per mettersi in posizione – sarebbero rimasti lì, all’esterno dell’entrata come due fuckin guardie svizzere alle porte di Buckingham, per tutta la sera.
Confidava che (Vic) Freddie lo amasse abbastanza da portargli almeno un po’ d’alcool, e che qualcuno (davvero chiunque) affascinato dalla sua presenza, decidesse di trasferire la festa lì. «ti muovi o no?» si mosse – cit.

«mh.» fredda, impassibile, victoria quinn non lasciava trasparire nulla di quanto stava realmente pensando. Non fosse stato per la lieve inclinazione del capo verso sinistra, impercettibile ad un occhio poco allenato, si sarebbe potuta scambiare per una bellissima bambola di porcellana. Ma freddie la conosceva come le sue tasche e sapeva che quel cenno significava no così fai davvero skifo sembri un pezzente. «no, così fai davvero schifo, sembri un pezzente.» VISTO??!1! Sbatté le braccia in segno di resa, l'hamilton, più che mai deciso a presentarsi nudo alla festa organizzata da f&f; tutto, purché quella tortura finisse. «poi mi spieghi perché a fergie non hai rotto così le palle.» la vide inarcare un biondo sopracciglio, e per un istante temette di essere arrivato al punto in cui gli occorreva pregare i santi del paradiso invece che tirarli giù come suo solito.
La verità è che a frederick hamilton piaceva correre ogni giorno quel famoso quarto di miglio alla volta, sul filo del rasoio. L'unica differenza nella loro solita routine, era quell'ombra di preoccupazione calata come un velo mortuario sul volto del purosangue, il marchio inconfondibile che qualcosa non andava; che qualcosa, per la prima volta nella vita, stava sfuggendo al suo controllo. Pensi le sia successo qualcosa? alla fine aveva ceduto, esprimendo a parole quel pensiero che lo tormentava da mesi, una bottiglia aperta di whiskey tenuta saldamente tra le dita e dominic seduto al proprio fianco. Quando il ragazzo aveva mosso la testa in cenno di diniego, freddie aveva scorto per un istante una traccia di ansia che non aveva fatto altro se non aumentare la sua. Sta bene, ne sono sicuro, ed entrambi erano rimasti in silenzio a crogiolarsi nella fragilità di quell'affermazione appena sussurrata. «perché si è dileguato prima che potessi dirgli qualcosa. è più intelligente di quanto sembri.» il che pareva quasi sottolineare quanto invece non lo fosse frederick.
Con un'alzata di spalle Victoria si rimise in piedi, le mani esperte ad intrecciarsi tra i capelli color grano raccogliendoli morbidamente sulla nuca, un'ultima occhiata agli abiti indossati dall'amico seguita dall'ennesimo sospiro. «facciamo così: metti quelle scarpe e la giacca che ti ho preso» aka: rubato ad harvard hilton «e sotto puoi tenerti quella roba.» ecco come andava avanti la loro vita insieme, fianco a fianco: a fottuti compromessi.

«come ti senti, Pioppo? Tutto a posto?» freddie sollevò una mano fino a raggiungere la testolina del brucaliffo, un esempio vivente di quella psicologia millennials che i gen z avevano semplicemente scopiazzato alla grande spacciandola per propria. Credevano davvero che la voglia di morire un giorno sì e l'altro pure fosse una loro invenzione? Illusi. «sono certo che ti divertirai.» si conoscevano da meno di quarantotto ore, e già lo amava; pioppo, il cui nome era stato scelto all'unanimità da freddie e fergie quando la creatura aveva spruzzato per la prima volta il suo magico oppio nella stanza dell'hamilton, si era dimostrato da subito un compagno fedele e silenzioso, che il ragazzo non so era sentito di abbandonare a villa hilton. «dev'essere quella.» victoria, che camminava accanto a lui stringendo una bottiglia di vodka nella mano destra, allungò il collo sottile oltre la sciarpa voluminosa che le copriva il viso fino al naso, indicando la tenda ad una cinquantina di metri da loro.
Nessuna luce, tranne un lieve baluginio all'ingresso, e l'inequivocabile sottofondo musicale a tutto volume che faceva tremare il terreno sotto i loro piedi. «che due pirla.» freddie si lasciò sfuggire un sospiro tra le labbra dischiuse, inevitabilmente tese in un sorriso. Vic lo imitó assicurandosi di tenere segreta quella curva della bocca, per non dare troppe soddisfazioni ai tre ragazzi: aveva recuperato tutti i suoi bambini, volente o nolente. «stronzetti, avete messo su un pittura party? o fate solo giochetti tra di voi?» oh, a guardarli tubare il dubbio veniva spontaneo. «quindi ho fatto bene a portare rinforzi.» la bionda sollevò la bottiglia piena di liquido trasparente, svitando il tappo della stessa senza però separarsene. Se proprio doveva affrontare la serata tanto valeva cominciare ad ubriacarsi per prima.

Non c’era bisogno di spostare lo sguardo dal proprio riflesso per rendersi conto di avere un altro paio d’occhi puntati contro la propria figura. Provava ancora i brividi ogni volta che incontrava quelle iridi identiche alle proprie, se non fosse per il guizzo di vivacità che le sue avevano ormai perso. Osservare Chelsey Weasley era come osservare la vecchia versione di se stessa, quella prima della ribellione, prima del colpo di Stato, prima dei rimpianti e dei rimorsi che costellavano la sua vita come le stelle nel cielo. Tanti, troppo pesanti per sostenerne il peso da sola.
“Puoi entrare.”
Disse atona, senza prestarle attenzione, ancora concentrata sulla linea di eyeliner che stava cercando di raddrizzare e che non ne voleva proprio sapere di uscire. Era la terza volta che ci provava e aveva già dato fuoco a boccetta e pennello nel tentativo precedente.
“Che fai?”
Si sentì domandare con curiosità, la chioma rossa della ragazzina che occupava gran parte del suo campo visivo. La risposta a quel quesito era talmente ovvia che si limitò a sollevare il pennino che aveva tra le dita.
“E perché ti trucchi? È una festa!”
Si pentì immediatamente di aver dato il permesso alla sua copia di avvicinarsi, fulminandola con lo sguardo. No, non era affatto dell’umore per poter interagire con lei e con la sua parlantina. In quei pochi giorni che avevano trascorso insieme aveva quasi capito perché Hyde fosse restio a dar loro ospitalità, temendo che anche lei fosse come la ragazzina con cui condivideva l’aspetto, il nome e, un tempo, anche lo spirito.
“Dov’è Kain?”
Domandò curiosa, deviando la domanda e accorgendosi solo in quel momento che il Tassorosso non le stesse ronzando attorno, come era abituato a fare. Non le era passato inosservato il fatto che i due fossero quasi inseparabili e che, quando non erano impegnati a battibeccare, andavano fin troppo d’accordo per essere gli acerrimi nemici che dicevano di essere. Così come non era sfuggita a nessuno la presenza costante del Kellergan in quella casa, o il fatto che la sera prima fosse scappato dalla cena di famiglia solo per piombare nel loro appartamento e scambiare i regali con Chelsey. E addormentarsi sul divano mentre lucidava il suo manico di scopa, ma queste sono solo quisquilie.
Faceva male vederli interagire, completarsi le frasi a vicenda, essere in grado di comunicare anche solo con lo sguardo. Ogni volta che incrociava gli occhi dorati di Kain sentiva un vuoto dentro che non riusciva a colmare. Quella versione che aveva davanti era troppo stupida per essere la sua. Troppo ingenua. Troppo… libera.
Aveva la sua gabbia dorata, certo, eppure c’era qualcosa di profondamente sbagliato in quel modo di affrontare la vita. Lo sentiva diverso perché era diverso. Un altro mondo, un’altra versione, un altro Kain. Un Kain che non usava il suo potere da Veela – e non sarebbe stata di certo lei ad aiutarlo a sbloccare quel potenziale -, un Kain che tifava le Vespe – poteva essere così sfigato? -, un Kain che non si era ribellato a Berenix Black. Che ancora non aveva mollato Chelsey lì, su due piedi, dopo averle detto che era innamorato di lei. Forse non si sarebbero mai amati quei due quindicenni, forse sarebbero rimasti sempre in quel limbo, in quella realtà ovattata che non li avrebbe mai definiti. Eppure li aveva visti alcuni segnali, come il senso di protezione che spingeva il Tassorosso ad avvicinarsi alla Grifondoro ogni volta che Hyde entrava nella stanza, lo sguardo che si irrigidiva appena ogni volta che li sentiva parlare e lui non era incluso nel discorso.
Forse avrebbe dovuto fare un passo nella direzione del ragazzo, confortarlo, ma, onestamente, non se la sentiva di immischiarsi in quella storia che non avrebbe fatto altro che allargare prepotentemente quel vuoto che aveva nel petto.
“Si sta cambiando, viene anche lui.”
“E tu esci… così?” Incenerì la Rossa con lo sguardo, lasciando perdere per un momento la linea che non stava riuscendo a disegnare per concentrarsi sull’outfit che la Weasley stava per sfoggiare. “Non sei a Hogwarts, non ti farò indossare una simile oscenità.”
“Ma tu ti sei fatta bionda!”

“Non osare.”
Bastò il piccolo trucco dei capelli che prendevano fuoco per convincere la quindicenne a eseguire gli ordini, non a zittirla, quello mai, ma sentire i suoi borbottii era meglio che pensare all’eventuale sguardo di disapprovazione che avrebbe potuto scorgere negli occhi di Chris, l’unica che poteva immaginare il perché di tutta quella cura ai dettagli, lei che se ne era sempre infischiata delle etichette e delle apparenze. C’era una voce che circolava tra gli AU e lei doveva accertarsene di persona. Doveva essere lì quella sera e ci sarebbe andata anche senza i due tirapiedi che si stava portando dietro.
Sistemò un paio di shorts e una blusa leggera sul letto, intimando il suo clone di indossarli senza fare storie, mentre le preparava gli stivali alti, per ripararla dal freddo. Lei aveva puntato a una camicia bianca, da uomo, che ricadeva morbida su un paio di pantaloni in pelle di drago, aderenti al punto da farle quasi perdere il respiro. Ma era una Dallaire, avrebbe sopportato in silenzio quella che il mondo chiama moda e che lei aveva classificato come tortura. Tornò a truccarsi allo specchio quando sentì gli le iridi celesti della Weasley su di lei, per la seconda volta in pochi minuti.
Alzò un sopracciglio, intimandole di parlare.
“Puoi… truccare anche me?”
Battè le palpebre due, tre volte, osservando la figura sottile alle sue spalle come se le avesse appena chiesto di trasformarla in un pollo allo spiedo, sorpresa da quella richiesta.

[…]

Camminava dietro Chelsey e Kain, la pesante sciarpa di lana che le copriva il viso, lasciando intravedere solo qualche ciuffo color grano. Sentiva lo stomaco contorcersi di aspettativa, quasi una parte di lei sperasse davvero fosse lì, per quanto statisticamente impossibile. Stupidamente, credeva ancora nel miracolo del Natale, in quella piccola magia in grado di cambiare interamente le sorti del mondo. Certo, era il 26 dicembre e Natale era ben più che passato, ma non riusciva a smettere di pensare a quell’infinitesima chance di incontrarlo lì.
Cosa avrebbe fatto se lo avesse rivisto? Probabilmente gli avrebbe dato fuoco, ma questo era solo un piccolo dettaglio cui avrebbe pensato solo in seguito. Era inutile studiare 1000 modi +1 per farla pagare a una persona quando ancora non aveva la certezza di poterli mettere in pratica.
“Hey Frankie! Si prospetta una festa col botto?”

Salutò il ragazzo prima di entrare, mentre le metteva la tinta sul viso, e di sorvegliare a vista i due minorenni che stavano con lei. Se non altro, ci avrebbe potuto pensare la Weasley a far saltare in aria tutto, in preda a uno dei suoi lampi di genio. E questa ipotesi era caldamente sconsigliata.

Non mi fido di te.
Quale novità. Sarebbe stato sciocco da parte di santo Andrew della nobile casa Stilinski, prioa del suo nome, re dei sandali, degli Auror e dei Primi Uomini, signore dei Sette Vasetti, protettore del Regno, principe di Uova del Drago, Khaleesi del Grande Mare d'Erballegra, il Un-po'-bruciato, Padre dei Draghi, re del Ministero, Distruttore di catene, fidarsi di Newhaven Parker.
Quindi dovrai sempre indossare questa.
Ma sti cazzi. Il fatto che comprendesse la (totalmente giustificata) mancanza di fiducia nei suoi confronti, non significava che accettasse di buon grado una maledetta cavigliera elettronica a segnalare costantemente la sua posizione al Grande Capo: era forse un criminale? In quel mondo, un Parker come lui - il quale, principalmente, tendeva a farsi i cazzi propri - non lo sarebbe stato, ma nel loro, mannaggia la miseria, era considerato soggetto pericoloso. Ma vi rendete conto? Solamente perché "il suo comportamento non era prevedibile" - che gli facessero tutti un po' capire: si aspettavano fosse un bot?
No, Parker, basta che rispetti le regole. Con quale senso mettere delle regole se non ci aspettava che qualcuno le infrangesse? Incredibile. Privo di rispetto. Caso mai aveste voluto illudervi che il ventottenne avesse aderito alla missione di sua libera iniziativa, è mio dovere civico fermarvi subito: chiaramente l'ex Serpeverde non poteva sbattersene le palle di meno di una missione ministeriale (ministeriale! MAGICA!) per nascondere delle fantastiche clessidre contenenti le sabbie del tempo (roba da far arrossire d'invidia il principe di Persia), ma a quanto pareva agli Auror non piaceva farsi i cazzi propri, ed era /proibito/ nonché /moralmente sbagliato/ punire i propri studenti, babbani, facendoli svolazzare da una parte all'altra della stanza. Se avessero dovuto sopportare quotidianamente i drammi del liceo Smith, gli avrebbero chiesto perdono leccandogli il tacco della scarpa - tant'era. Onde evitare "sanzioni" eccessive per aver violato il codice, Newhaven aveva acconsentito a deliziare brillanti ed agguerriti soggetti, realmente interessati al progetto, con la propria meravigliosa compagnia. Alcuni erano stati troppo gentili per fargli notare fosse un peso; altri ci avevano provato, ricevendo in risposta un distratto e tatuato middle finger con su scritto you. Ebbene sì, per risparmiarsi tempo e fiato, pigro e pragmatico dalla nascita, il Parker si era tatuato FUCK sulle nocche, e varie ed eventuali aggiunte (sempre utili) su ciascun dito: non era propriamente un chiacchierone, e preferiva conservare ossigeno per i suoi famosi Sospiri, emblema di "vi odio, giovani" più di centinaia di vocaboli. Fra tatuaggi, sbuffi, ed occhiate eloquenti, Newhaven Parker aveva un dizionario tutto suo, universale e tascabile.
E perché vi sto narrando tutto ciò? Per giustificare il «adelaide» borbottato a denti stretti, con un evidente fatica di vivere, all'uscio di una villetta qualsiasi di Londra. Non aveva neanche alzato lo sguardo, Parker; osservandosi le dita giusto per avere qualcosa da guardare che non fosse l'ennesima faccia che avrebbe dimenticato, aveva poggiato una spalla allo stipite constatando semplicemente il motivo di quella, forzata, visita. Adelaide Milkobitch non avrebbe dovuto essere lì. Non avrebbe neanche dovuto sapere esistesse un lì. Aveva sempre dato per scontato fosse una babbana come Agatha, Agnes o Luke (beh? Essere una merda di persona non pregiudicava avere amicizie, non lo sapevate? Aggiornatevi, cazzo) ed invece?? Se l'era ritrovata li?? Non aveva dato granché peso alla nana da giardino con la parrucca di Vittorio Sgarbi durante la faccenda, ma a) non solo Regan parlava un sacco (davvero....un....sacco; aveva pensato più volte di piantarla in asso, ma gli faceva tenerezza. Embè? Basta con questi cliché, era un po' stronzo ma non un mostro) di .... chiunque, portando Parker a mettere in dubbio la sua stessa vita sociale, ed in quei mesi gli aveva sciorinato tutti i partecipanti alla missione (Parker aveva perfino finto gli importasse: quel mondo lo stava già cambiando. Fottuto au-ossigeno) ma b) dato che la sua vita non aveva fatto abbastanza pena e compassione nei mesi precedenti, dopo una Regan gli era toccato un Andy, il quale aveva - per motivi non meglio precisati - deciso che il telecineta l'avrebbe aiutato a trovare gli altri. ??? Ma perché avrebbe dovuto. Non avrebbe approcciato neanche i due ragazzini, una certa....vicky? E il suo amichetto...mika? (No, rain - no, ma era qualcosa del genere? Vabbè) se non avesse pensato che potessero sapere dove trovare, boh, Elijah o Dakota o Amalie, così che Parker potesse scaricare la bionda senza sentirsi troppo in colpa. Non che Newhaven non amasse suo fratello, anche lui a spasso in quella realtà, ma ...insomma, il telecineta era chiaramente (seppur in metafora) un lupo solitario. Il piano del Parker minore era trovare gli altri all'ultimo, ma ultimo ultimo, e farsi riportare a casa senza gli stupidi convenevoli della collaborazione che avrebbe implicato approcciarli priva del previsto.
Pensare che potesse, intenzionalmente!, aiutare la causa, denotava un ottimismo che rasentava l'idiozia.
Ma vabbè, era andata così.
Questo per spiegare come Parker sapesse della reale esistenza della Milkobitch, ed avesse un concreto indirizzo a cui andarla a recuperare.
Non ricevendo risposta, alzò pigro gli occhi blu di fronte a sé.
E li abbassò di nuovo, l'abbozzo di un ghigno divertito a sfiorare le labbra. «bifolco» era l'unica persona sulla faccia della terra ad usare bifolco come insulto - aveva un vocabolario davvero peculiare, la bionda. «non sapevo fossi una di noi» Adelaide Milkobitch era, come Sara amerebbe definirla, una Betta: minuscola, adorabile, e terrificante. Seppe di aver fallito da qualche parte quando la vide, elegante e quieta, incrociare le braccia sul petto. «cafoni? non lo sapevi perché non la sono, una di voi» che permalosa. Parker sollevò gli occhi al cielo alla ricerca di una risposta che non fosse fottiti, e quando aprí bocca riuscì infatti a dirle «fottiti», perché come volevasi dimostrare, Dio non esisteva ed al Serpeverde toccava tutta la fatica di salvarsi da solo. «cosa sai fare?»
«cani»
«uh?»
«farfalle»
«...»
«acquile»
E con quale tono tranquillo, figli miei. Parker batté le ciglia cessando di darle corda, perché - lo sapeva - Ads avrebbe potuto continuare per giorni ed anni, tutto il tempo che sarebbe occorso al telecineta per comprendere i propri errori e domandare umilmente scusa.
«non di origami»
«infatti parlavo di ombre cinesi»
«ads.» La bocca della donna si curvò in un sorriso divertito e leggero, gli occhi blu a luccicare di mite malizia. «parker» il tono melenso di lei non ammorbidí l'arido, ed offeso, sguardo del telecineta. Razionalmente sapeva di avere le sue stesse colpe, considerando che anche lui non le aveva mai detto nulla, ma? Niente ma, doveva solo trovarsi nuovi hobby.
«hai finito di fare la finta tonta?» «no. e tu lo stronzo?» Il sorriso di Parker si fece più sincero sotto la pressione dei denti, e le concesse umilmente un cenno del capo.
«no.»
Ma andava bene così.

«non è una palla, Newhaven» ringhiò la Milkobitch, in quel tono secco ed asciutto che un CJ Hamilton avrebbe colto al volo per quel che era: un breve preavviso prima della tempesta. Ads inspirò dalle narici e si chinò per raccogliere Uovissimo, il Togepi di Parker, e stringerlo (dolendo) al petto. Quell'infame del telecineta l'aveva preso a calci una volta di troppo, e se l'avesse visto alzare un'altra volta il piede, gli avrebbe piantato un tacco nell'occhio.
Nessuna metafora, e nessuna minaccia: era una promessa ed una constatazione. «è malvagio» «anche tu saresti malvagio se ti prendessero a calci» l'altro le sorrise come se con quell'affermazione, si fosse risposta da sola.
L'aveva fatto?
Lo osservò per un paio di secondi senza battere ciglio, scuotendo poi il capo per proseguire verso la tenda. Le sembrava così...assurdo, fosse reale - fosse parte di quel mondo. Non aveva mai collegato che potesse essere /uno di quei Parker/, aveva solo dato per scontato fosse un cognome comune.
Era stato quasi - quasi - offensivo vedere l'espressione di CJ nell'osservare il profilo di Parker, e sentire il suo sussurro nella mente: allora hai davvero degli amici.
Lo amava più di quanto amasse sé stessa, ma non era la prima volta che soppesava l'idea di rimanere figlia unica per almeno altri dieci anni: RJ e DJ, una volta entrati nell'adolescenza, sarebbero (forse) stati accettati dalla mora come fratelli, ma fino a quel momento Adelaide avrebbe potuto godersi un po' di meritato riposo.
Accarezzò distrattamente la tasca della giacca, dove Cepheus riposava il suo flaccido corpicino verde da bruco in visione degli impegni del giorno seguente (l'aveva convinto che sarebbero andati a nuotare con i piranha; aveva poco meno di ventiquattro ore per trovare una soluzione che non implicasse nuotare con i maledetti piranha). «non mettermi in imbarazzo» sorrise a Frankie spostando le ciocche bionde così che potesse dipingerle il volto, ruotando appena gli occhi sul Parker. «vedrò cosa posso fare» schifo.
Sempre ❤.

«PERCY»
«tim»
«PEEE/EEEEERCY»
«tim???» Timothy Cohen, appesa al braccio del (povero) Corvonero Buckingham Meadoes Volkswagen, continuava a dondolare da una parte all'altra incapace di trattenere il proprio entusiasmo o l'enorme sorriso a tirarle le labbra. Stavano andando ad una festa in un universo alternativo!!! Cioè, cosa poteva (ma dico, COSA!) esserci di più entusiasmante?? Oltre ad essere addotti dagli alieni e la pace nel mondo, ma per la prima questione la Cohen sapeva, con certezza matematica, di dover aspettare la maggiore età, mentre per la seconda questione contava di arrivarci non appena avesse scoperto l'ingrediente segreto della Coca-Cola; nel preciso momento storico in cui si trovavano in quel momento, contando che - per l'appunto - erano capitati in un universo alternativo, una festa era decisamente la cosa più entusiasmante che potesse loro capitare. E LE GIOIE NON ERANO FINITE! indossava un paio di bellissime orecchie da gatto che aveva creato lei stessa usando la penna magica ricevuta da Babbo Natale, e Sakura, il suo meraviglioso esemplare di Disgusto, le aveva detto CHE ERA BELLISSIMA E PERFETTA E SI SAREBBE DIVERTITA UN SACCO INSIEME AI SUOI AMICI ED AVREBBE TROVATO LA DONNA DA SPOSARE!!!! (all'ultimo punto, Timothy le aveva domandato emozionata se nei paraggi ci fosse Rihanna; Sakura non le aveva risposto, quindi l'aveva interpretato come un FORSE.)
Timothy Cohen, sostanzialmente, era felice. La fortuna aveva voluto che, con in programma una festa, anche Percival avesse abbandonato il broncio per indossare nuovamente il sorriso smagliante e leggero: nell'avviarsi verso la tenda, sembravano sotto effetto di cocaina.
/e forse lo erano/.
Ma sembravano anche giovani, ed ingenui, e normali: quella era la possibilità per tutti di fingere che l'incidente fosse una loro scelta; che quel Natale passato lontano dalle loro famiglie, fosse solo un'interferenza.
Che tutto, in un battito di ciglia, potesse tornare nella norma. Il sorriso di Tim si addolcí, le dita ad intrecciarsi a quelle di Percy. Erano diversi, il diciottenne e la sedicenne, eppure in quello si compensavano alla perfezione: la Cohen tendeva a diffondere il proprio amore come un'acqua profumata per ambienti, ed il BMW ne aveva bisogno come sole od acqua ad una pianta. Lo vedeva, Tim; lo sapeva. Offriva senza chiedere mai, e non le importava che i sorrisi di Percy non fossero realmente per lei, quanto che la sua mano in quella di lui avrebbe potuto essere quella di chiunque altro, per il blu bronzo: le bastava sapere che, nel suo piccolo, lo aiutava a star meglio. Tim avrebbe voluto che fossero tutti facili da accontentare quanto Percival, ma sapeva che non sempre gli abbracci bastavano a scaldare la pelle ed il cuore. «SONO FELICE» sottolineò, caso mai qualcuno avesse ancora avuto dei dubbi, ricevendo un eye roll da oscar dal ragazzo. Si sollevò sulle punte per spettinargli i capelli azzurri, ridendo quando le ciocche cambiarono colore sotto i polpastrelli. Percy era una bellissima sirenetta, e Timothy Cohen sperava non sarebbe cambiato mai. In prossimità della tenda, i versi della tassorosso erano diventati intelligibili: stava cantando? Stava parlando con Sakura? Stava lanciando qualche macumba ai signori dell'olio di palma ? Mistero della fede.
«percy.» si bloccò d'improvviso tirando la manica del ragazzo, nascondendosi un poco dietro la sua giacca per sbirciare i primi arrivati. Sollevò interrogativa lo sguardo al «merda» bisbigliato da Percy, il quale liquidò la faccenda con una mite scrollata di spalle.
Il problema di Percy era, ovviamente, Frankie Cobain. Il suo personale tarlo quotidiano, finché morte non li avesse separati, amen. Quello di Timothy, era Row. Cioè: non solo era la cugina di Victoria Quinn e Roy Harvelle (!!!!!!!!!!!!!! E già così era troppo, per lei) non solo era una fan dello spazio e degli alieni, mA era così.....bellissima??? Le ricordava un po' Meara, il suo idolo e guru supremo, ma in versione più kawaii. Chissà se c'era un modo per dirle tutto quello che pensava senza sembrare psycho.
Non che avesse importanza: Tim sembrava sempre un po' psycho, per chi non la capiva. Si concesse tre secondi per decidere il come (lasciando poi che fosse il destino a scegliere per lei), prima di fiondarsi sulla Quinn con la delicatezza di un giocatore di sumo, trascinando entrambe dentro il tendone (non prima che Frankie riuscisse a lanciarle dietro una pennellata di vernice, rendendola ancora più felice). «ROWQUINN» dai! Erano compagne di scuole e le più piccole della missione, sicuramente si amavano e facevano sleepover. E mentre Tim si perdeva nei meandri del suo teenage dream, Percy affrontava colui che, convinto Percy fosse una principessa, aveva deciso di essere un drago.
«non fidatevi di Frankie, probabilmente disegnerà un pene o uno smiley creepy» battè languido le ciglia e sorrise, posando gli occhi chiari su una ragazzina dai capelli rosso fuoco, ed un certo Gus (di lui aveva sentito parlare; difficile passasse inosservato). Ignorò il «rude?» di Frankie, immergendo le dita nel barattolo di vernice per seguire alcune curve dei tatuaggi di Gus, e disegnare due linee (si, come quelle che le tribù si dipingevano con il fango prima di entrare in battaglia: l'attitudine gli sembrava quella) sulle guance della rossa. «spero ci sia da bere, o sarò molto offeso» commentò, affacciandosi sul barattolo di vernice con il naso arricciato. Lo sollevò poi verso alcuni dei presenti, scuotendo piano il contenuto. «per caso qualcuno sarebbe così gentile da spalmarsi la vernice sulle labbra e baciarmi?» indicò la guancia portando nel mentre il palmo in avanti, già sulla difensiva ma con un leggero sorriso sulle labbra. «o dove volete, non mi offendo» quando mai!

«quindi... cecile, eh?»
«quindi danielle»
nicky - quella sedicenne - strinse le labbra fra loro, annuendo lentamente all'informazione dell'altra ragazza. Fino a quel giorno non le era mai venuto in mente di chiedere alla propria controparte se avesse un nome diverso (né perché si facesse chiamare "Domie", a dir la verità), e se non fosse stata la ventunenne a chiederle sorpresa per cosa stesse la seconda D sulla carta d'identità, probabilmente non avrebbe mai scoperto che Domie si chiamava Cecile.
«perché... perché non ti fai chiamare col tuo nome intero?» domandò fingendo noncuranza.
«in qualche modo non lo sento mio. Capisci, vero?»
Nicky sapeva che Domie le stava nascondendo qualcosa fin dal primo giorno; lo capiva da come parlava in modo cauto, quasi avesse paura di dire qualcosa che non avrebbe dovuto; lo capiva dalle sue occhiate attente nelle quali Nicky sentiva domande non formulate che non riusciva a comprendere.
Di solito la tassa non era particolarmente ficcanaso (forse con le ship, ok, ma chi non lo era nel xxi secolo?), ma da un'altra versione di se stessa non si sarebbe aspettata segreti; non meritava forse Nicky un po' di onestà, soprattutto quando erano cosi simili sotto tanti aspetti? Domie era piu adulta, meno imbarazzante, ma Nicky dava la colpa all'età e a un'autostima maggiore; sotto sotto, erano uguali.
«forse eravamo destinate a chiamarci tu danielle ed io cecile, ma l'universo si é sbagliato»
ancora quel sorriso triste e inspiegabile «gia. forse»
Le piaceva Domie. Raccontava del proprio mondo senza denigrare quello di Nicky quando la ragazzina le chiedeva le cose più disparate («in che senso non c'è la tortura o la pena di morte? e come evitate che le città si riempiano di criminali?» «ma se i vostri fun non sono fun, i beatles sono butterfly? i queen sono king? twilight è uscito prima nella versione genderswap?» «almeno in AU, archie e hiram sono canon???»), e dopo i primi giorni di silenzio era diventata altresì curiosa riguardo vita di Nicky: voleva sapere dei suoi amici, di suo fratello, di cosa facesse per passare il tempo; aveva chiesto se avesse un annuario scolastico vecchio da sfogliare, e si era letta tutte le fanfiction preferite di nicky - chiedendo alla fine se tal shiloh abbot avesse altro materiale, un blog, un portfolio, o addirittura un indirizzo pubblico attraverso cui contattarla. Nicky aveva pensato che Domie conoscesse Shiloh nell'au e questa fosse morta come meh, come mitch, ma la maggiore aveva scosso le spalle. «non ho fatto in tempo a conoscerla prima che se ne andasse e vorrei rimediare, tutto qui»
Stavano andando alla festa di Frankie («non è giusto, voglio anche io un frankie! chissà come si chiama qui» «mmmh watchu say»), entrambe truccate e imbacuccate per accentuare le differenze quando stavano vicine. Nicky non era particolarmente tipo da festa, e avrebbe preferito guardare un film a letto o massaggiare con Hunter per farsi aggiornare sulle sue condizioni ogni minuto (con l'unico paletto che il discorso /charlie/ fosse trattenuto, e il suo nome sostituito dal termine "mango". Dopo la sorpresa sotto l'albero per Domie, Nicky non era neanche certa di poterlo guardare in faccia senza voler morire), scrivere per il FRAT... ma voleva rendersi utile. voleva fare qualcosa per domie e tutti gli altri bloccati nel mondo sbagliato; sperava ci fosse qualcuno cosi nel 1918 e 2118 per i suoi amici e parenti.
«so di essere stata adottata, se è questo il discorso che provi a ignorare» commentó ad un certo punto, sempre più vicine al luogo d'incontro. visto che domie faceva winston di cognome e aveva avuto un mitch, nicky immaginó anche lei fosse stata adottata e potesse essere quello il segreto. nicky aveva scoperto dell'adozione ancora bambina, sebbene non avesse mai affrontato l'argomento con i suoi; forse per domie era una scoperta recente «so che il nome non l'ha scelto mamma, ma ha tenuto quello che avevo - avevamo - già»
«non ignoro discorsi»
e invece lo faceva.
Con un sospiro, Nicky decise di chiudere la questione per il momento.
All'entrata le accolsero Frankie e il suo ragazzo (cosa? non stavano insieme? forse intendevate dire non stavano imsieme, ancora), e dopo tutti i saluti del caso, eccole nel clou della festa.
«campbell boy!»
nicky notò il viso dell'altra illuminarsi alla vista di beh!AU (cosi grande e cosi... non losers), ma mentre la maggiore andava a salutarlo, lei (provó a non sbavare sulla biondina) si voltò alla ricerca di altri volti noti (col fatto che le aveva dato subito un vecchio cellulare per contattarla in caso di bisogno, non aveva paura di separarsi da lei). Domie stava cercando Aidan!AU, fra gli altri, e si era detta quasi sicura il Lestrange avrebbe partecipato, eppure Nicky non lo vedeva da nessuna parte - complici il buio e le troppe persone. Qualcun altro, invece, attiró la sua attezione.
«halley! hunt!» spintonando in giro fra le facce fluo (doveva ammettere fosse molto figo; doveva prendere spunto è proporre un evento nel FRAT gdr) cercó di raggiungere gli Oakes sorridendo. «hunter, che ci fai qui?» il sorriso sparí all'istante «hunter, che ci fai qui?» alzò lo sguardo per poi abbassarlo, studiando l'amico. «non dovresti ancora andare in giro» nervosamente, si strinse fra le dita il polso. era stato deciso senza bisogno di parlarsi fra i sedicenni, di farsi anche loro un segno sulla pelle come quello dell'oakes, di erin, di scott, ma il fatto che volesse bene ai propri amici non fermava nicky dall'avere una paura matta che altre torture avrebbero seguito - o, peggio, che i Ribelli arrivassero e cercassero di traviare altri. un conto era immaginare Iden e charles cattivi, un conto una Erin o un Beh.
«avete visto qualcun altro che conosciamo? nostri o AU» indicò con la testa «domie sta parlando con Beh!AU, è troppo strano: come vedere nel futuro» agitó la manina riconoscendo Imogen (intrattenuta da uno strano... tipo) e non si preoccupò di disturbare Hazel, intrattenuta da un biondo Sinclaire (a giudicare dallo sguardo omicida, non si trattava dell'au gentile che settimane prima le aveva trovate).
«oh guarda, c'è il tuo amico maniaco bello e dannato» nicky voleva bene a rose e le era gia passata per il bacio sotto amortentia, ma suo fratello charlie ancora non le andava molto giú, gallo cedrone e popolare (ex popolare? era ancora confusa da come fosse finita la storia per la scala sociale dopo la storia dell'occupazione).
«hashtag team vik» ricordò amichevolmente con una pacca sulla spalla a hunter. avrebbe benedetto qualunque unione che avrebbe reso felice l'amico neoscopertosi gay, ma ci teneva anche a far sentire la proproa finché poteva. Ohi, lei chiedeva sempre pareri sulle proprie cotte, erano i losers a non darle paletti!

Era uscito dalla doccia senza provare minimamente ad asciugarsi, le gocce d’acqua che scivolavano copiose lungo il suo corpo, almeno fino a quando non decise di scrollarsele di dosso come il peggiore dei selvaggi. Non che il Black fosse sempre una bestia, ma aveva minuziosamente calcolato il punto esatto in cui avrebbe potuto dar fastidio a Bunny senza risultare molesto in modo eccessivo. Avrebbe potuto usare la scusa del ops! Non me ne sono accorto o quella del eppure non ci ho messo troppa energia! e raggiungere comunque l’effetto desiderato.
Da quando si erano trasferiti nella dépendance di Villa Hilton era tutto così… noioso. Prima vivevano col brivido del non riuscire ad arrivare al giorno dopo, del dover arrangiarsi per poter provare a vivere una vita dignitosa, andando di fiore in fiore casa in casa, ripulendole come la migliore delle ditte di pulizie. Ora, beh ora avevano tutto a portata di bacchetta e, si sa, il troppo agio stanca.
“Sai, pensavo che potremmo accettare la proposta di Harvard.” Fissò il riflesso del suo corpo che gli rimandava il boudoir dove la O’Sullivan si stava truccando. “Quella di girare porno.” Specificò prima di spostarsi a destra, scansando la spazzola che la bionda gli aveva appena lanciato contro. Oh. Lui ci aveva provato. Di nuovo. Sarebbe stato divertente rovinare la vita dei loro doppioni, lasciando un segno imperituro nell’industria del V18, magari distruggendo la loro reputazione. Non lo avrebbero fatto per i soldi, ma solo per la gloria. E per il divertimento. Soprattutto per quello.
Si avvicinò alla sua compagna di viaggio, termine talmente generico che ogni tanto arrivava davvero a porsi il dubbio di come definire quello strano duo a delinquere che avevano creato. Potevano essere tante cose e, in realtà, nessuna di queste li connotava veramente. Le sfilò dalle dita sottili la collana che stava avendo difficoltà a indossare, noncurante del fatto di essere ancora, completamente, nudo. Quello era uno dei giorni in cui decideva di sorridere al mondo e di donare a tutti parte della sua immensa grazia. La verità era un’altra: Alister provocava. Sempre. Costantemente. Era parte della sua natura e, in quelle settimane di nullafacenza, sentiva il bisogno di inventarsene sempre una nuova per poter dare fastidio. O, meglio, farsi notare. Avere gli occhi costantemente puntati addosso. Si beava dell’approvazione altrui, della possibilità di suscitare negli altri quel tipo di desiderio che lo manteneva in vita.
“È per rendere le cose più piccanti.”
Sussurrò dopo aver agganciato la collana, sfiorando con le labbra la pelle delicata della bionda, quel collo che aveva spesso sognato di mordere. Meglio mettere da parte determinati tipi di pulsioni. Avevano pur sempre una facciata da mantenere.
Si allontanò alzando le braccia in segno di resa, non prima di averle slacciato il reggiseno, e si immerse completamente nell’armadio, alla ricerca dell’outfit migliore per quella serata.
Ogni festa era un’opera d’arte e lui, l’umilissimo Alister Black, aveva l’ingrato compito di renderla un capolavoro solo ed esclusivamente con la sua presenza.
Si smaterializzarono a pochi passi dal tendone e restò quasi sorpreso dall’affluenza esterna. Davvero, non si aspettava che Frankie e Fergie potessero, dal nulla, organizzare una festa, figuriamoci renderla un successo. E invece…
Era vicino all'ingresso quando la voce di Percy giunse alle sue orecchie. Le labbra si incurvarono in un sorriso sghembo. Piccolo. Povero. Ingenuo BMW.
Intinse un dito nella vernice, passandolo velocemente sulla pelle morbida, prima di avvicinarsi con passo felino all'ossigenato, una mano sulla mascella del più piccolo, mentre l'altra lo tirava a sé, facendo schioccare le labbra su quelle di Percy, il marchio fluorescente che già spiccava nella penombra. Certo, la natica destra del BMW era piuttosto secca per i suoi standard, ma per il momento poteva soprassedere.
"Bisogna sempre stare attenti a ciò che si chiede."
Si voltò verso la O'Sullivan, passandole un braccio dietro la schiena, le dita a sfiorare le curve morbide di lei.
"Suvvia, non essere gelosa. Ci stiamo ancora scaldando."

Alister
(Rebel Edition)

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