i only understand like 9% of life

Non aveva senso.
«non ha senso»
Era impossibile.
«è impossibile»
Guardò con orrore il proprio riflesso sulla vetrina della tavola calda, gli occhi verdi spalancati e le lentiggini a spiccare sul volto pallido. Cauta, palpò le guance tonde e fece ciondolare i vestiti troppo larghi, roba che se si fosse trovata in un cartone animato (...si trovava in un cartone animato?) la mascella avrebbe spolverato il marciapiede.
Cosa - «te l’avevo detto, che ti stavi comportando da ragazzina» il nanobastardo sorrise, chiudendo nel palmo quella che pareva a tutti gli effetti un innocente lacrima di quarzo, su cui Friday De Thirteenth la sapeva però più lunga: «ma fai sul serio?» le parole uscivano strane dalla bocca di Fray - ovattate, masticate male mentre cercava di (ri)abituarsi alla propria voce. Perchè quella che ricambiava la sua confusione dalla superficie riflettente, non era altro che la Friday De Thirteenth quindicenne che saliva sui banchi di Salem e organizzava rivoluzioni per ottenere un menù vegano (“ma tu non sei vegetariana” cosa vuol dire, non sono neanche un koala a rischio di estinzione ma se posso fare qualcosa lo faccio ????).
quindicenne.
Adolescenza.
Tempi bui - ancor più oscuri perché credeva di aver superato quel dramma da più di dieci anni. Il passato è passato, gallina vecchia fa buon brodo, ecc ecc, no??? No. «cioè tipo» allontanò lo sguardo dalla mini Fray in favore di un lungo, ed intenso, sguardo smeraldo sul mago. «sul serio?» nel senso: per davvero? Kosmo rise, con tanto di testa reclinata all’indietro e gorgoglio finale come un Villain di serie B, tamburellando perfino - perfino - le dita fra loro. «tu che dici?» Niente.
Lei non diceva proprio niente.
Ma forse, era il caso di fare un paio di passi indietro.

«TROVATO.» pigiò l’indice sullo schermo del computer (era touch? No: Friday era solo molto entusiasta) prendendo rapida appunti su uno dei (dieci, cento, mille) fogli volanti sulla scrivania, in preda alla febbre ispiratrice che negli anni l’aveva portata alle (peggiori conseguenze) migliori e fortificanti esperienze di vita. Finito di scrivere l’indirizzo, si lanciò sul pavimento ignorando la stilettata di dolore alle ginocchia, braccia alzate in segno di vittoria ed occhi chiusi…... e chiusi….e chiusi….chius- «fray?» «SONO SVEGLIA» spalancò le palpebre senza mettere a fuoco Mon, il quale la osservava con curiosità, e – principalmente – timore riservato ai folli. Nulla di nuovo sul fronte occidentale. Controllò di avere ancora il foglio fra le mani, lesse attentamente l’indirizzo: non era stato un sogno; non era stato un sogno. Si era solo assopita momentaneamente al gran finale - non aveva dormito quella notte, nè quella precedente - ma era tutto vero. «ce l’ho fatta.» un sorriso isterico contorse le labbra macchiate di caffè, stralunati occhi verdi fissi sul nulla. Erano mesi che cercava il mago truffatore il quale, diversi anni prima, aveva fregato sia lei che sua sorella con un gender swap terribile e di cui rimpiangeva tutto; quando aveva scoperto che Sandy, being Sandy, l’aveva semplicemente trovato, ne era stata quasi ammirata...perlomeno, fino a che suo fratello non le aveva detto il motivo, per il quale l’avesse cercato.
Perchè Sunday De Thirteenth non era l’unico abbastanza disperato da cercare una soluzione facile, malgrado sapesse vi fosse sempre un prezzo da pagare; perché la disperazione e la mancanza di risorse arrivavano gratis ma t’indebitavano per la vita. Perchè non era giusto che maghi con un minimo di competenza in magie antiche, oscure, alchimia, quel che gli pareva, si facessero la bella vita sulle spalle di un’ultima speranza del malcapitato di turno. Il Tassorosso le aprì sugli occhi su una realtà che aveva cercato d’evitare troppo a lungo: era il momento di trovare Kosmo, e consegnarlo alla Giustizia. Poteva non approvare sempre i metodi o le cause, ma Fray credeva nel sistema giudiziario magico; credeva in infinite possibilità da dare al sistema perché potesse provare di essere dalla parte della gente, della società.
Della libertà. E non era vero, ma era l’unico mondo che conoscesse; continuare a sperare era l’unica alternativa a perdere il senno.
«ottimo lavoro» Importava che non sapesse chi Fray stesse cercando, o che il tono grondante di sarcasmo di Monday De Thirteenth suggerisse che non fosse affatto impressionato? Citando la Saggia: assolutamente no. Con il senno di poi, avrebbeavrebbe dovuto aspettare che sua sorella finisse le lezioni al castello, avrebbe potuto avvisare Jess, o le sue piccole reporter così che almeno sapessero cosa stesse facendo - ma.
Ma. Ovviamente non fece nulla di quelle cose, ed altre che ancora avrebbe davvero dovuto fare, tipo una doccia. Un cambio d’abiti. Con zero (0) ore di sonno alle spalle, abiti da casa che avevano visto (ere) giorni migliori, una scarmigliata Friday De Thirteenth si materializzò nella cittadina magica dove aveva individuato il mago.

«non ha un grande senso dell’umorismo» Friday stava ancora guardando la nuca di Kosmo mentre, in tutta tranquillità, quello si allontanava dalla scena del crimine. Le aveva concesso ventiquattro (24) ore per ritrovarlo, altrimenti sarebbe tornata ai banchi di scuola come Zac Efron in seventeen again, di nuovo intrappolata in un corpo che non era realmente il suo- non più. Spostò i (confusi) terrorizzati occhi verdi sul profilo di Sun, le cui mani giocherellavano con il suo telefono, e la sua bacchetta magica. Sapeva non si trattasse davvero di sua sorella-slash-fratello, ma non poteva fare a meno di provare un senso di tradimento nei confronti della faccia di Sun: come poteva farle quello. «come puoi farmi questo» Troy Bolton, che aveva perso le sue tette e la sua magia a causa di un paio di ricchi minchioni privi di logica – di cui una delle due, era letteralmente di fronte a lei – alzò un sopracciglio corvino. «non hai sentito cos’ha detto justin? What goes around comes back around» seguì il movimento del dito nell’aria a indicare un circolo del quale non voleva vedere una fine, l’oltraggio a colorare le guance di rosso. «RIDAMMI LE MIE COSE» tutte, dal suo catalizzatore magico alla sua età. Troy arricciò il labbro superiore, occhi chiari al cielo.
«neeaah»
neahh?
Sorrise, ma non c’era nulla di amichevole nel bianco guizzar di denti della Hawkins. «ma voglio comunque darti una dritta, perché kosmo sta sul cazzo anche a me» scribacchiò qualcosa su una bustina dello zucchero che poco dopo lanciò ai piedi di una Friday quindicenne sull’orlo di un crollo psicofisico: nel tempo che Fray impiegò a leggere, e comprendere, la calligrafia della circense, quella se n’era già andata.
Scemo chi legge.
Non le restava che una cosa da fare: «AAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAA
AAAAA»

«lascia che te lo spieghi un'altra volta, Leonard.» passeggiava avanti e indietro con le mani intrecciate all'altezza delle reni, maniche della giacca arrotolate fino al gomito. vestito di tutto punto, sandwich anidiot, i capelli castano chiaro pettinati all'indietro e le scarpe nuove a scricchiolare sul cemento. un appuntamento vero, quello, e come tale richiedeva una presenza impeccabile e un sorriso conciliante.
quest'ultimo, forse, sulle labbra del mini-moonarie stonava più dei vestiti di marca e del gel per tenere a bada le ciocche ribelli.
«l'adescamento di minori è una brutta, brutta cosa. sai cosa succede nelle carceri babbane a quelli come te?» «i-i-io non sono un babb-babbano.» eh ma che fatica. si fermò sul posto, la testa reclinata verso una spalla e le iridi verde acqua non più rivolte all'uomo, ma al ragazzo che lo stava trattenendo contro il muro, il quale annuì prontamente; quant'era bellissimo avere un braccio destro che ti leggeva nella mente??? un istante dopo Leonard prese a tirarsi schiaffi in faccia come se piovesse, gli occhi scuri sgranati e increduli ─ la situazione era precipitata troppo in fretta perché fosse reale. «guarda che è tutto vero, leo. e adesso fai attenzione please.» «grazie Pi, tvtb.» e soffiò un bacio a Posh sulla punta delle dita, prima di tornare a incrociare le braccia.
«dicevo.. quelli come te non hanno vita facile in prigione. ed è lì che finiresti se un quattordicenne ti denunciasse alla polizia babbana per molestie. ti mancherebbero un sakko le celle singole di Azkaban.» quando eddie fece un passo avanti l'uomo tentò di tirarsi indietro incontrando la solidità di un muro che non gli dava scampo. ci aveva messo un istante di troppo a capire, e quell'attimo per lui era stato fatale. «voglio dire.. le cose che mi hai scritto in chat sono davvero raccapriccianti, leo. e l'appuntamento proprio qui, a little hangleton?» spinse infuori il labbro inferiore, quasi dispiaciuto. forse persino un po' offeso: si era aspettato quanto meno un alberghetto a ore con la tappezzeria gialla alle pareti, non un vicolo abbandonato insieme ai bidoni della spazzatura. VALEVA COSI POCO??? insane, blocked. «s-sei stato tu a scrivermi!!! mi hai mandato le foto!!» quindi insomma, non aveva ancora capito. «Pi, ma che tu sappia i pervertiti sono tutti così tardi?» sinceramente perplesso, eddie corrugó la fronte rivolgendo ancora una volta lo sguardo verso Posh, il quale si strinse nelle spalle altrettanto confuso. insomma, non è che ci volesse un genio. «certo che ti ho scritto io, leonard. e le foto che ti sei appeso in camera sono proprio del mio birillo. pensi che questo ti dia il diritto di saltarmi addosso? sono un bambino, ricordi?» almeno agli occhi dell'opinione pubblica #cos «quindi le cose stanno cosi: credevi di approfittare di un ragazzino indifeso e l'hai presa metaforicamente nel sedere. in fondo lo sai che te lo meriti.» gli batté una mano sulla spalla, mentre la mancina estraeva il coltellino a scatto dalla tasca della giacca.
yes, quello con cui aveva minacciato mehan affinché si dichiarasse alla sua bella ♡
«quello che puoi fare adesso è svuotare le tasche, lasciarci i soldi che hai e sparire prima che decida di castrarti sul posto.» avrebbe potuto chiedere a posh di convincere gentilmente l'uomo a farlo da solo, ma poi il divertimento dove sarebbe stato?
attese paziente mentre un sempre più sudato Leonard lasciava cadere a terra galeoni, carte di caramelle, documenti e mazzi tintinnanti di chiavi, persino un sacchettino trasparente pieno di cioccolatini. «aaww, questi erano per me? troppo gentile. anche la bacchetta, Leo, poi puoi tornare nel tuo buco. tanto sai correre no?» quando il catalizzatore fu nelle mani di posh, il telepate diede una bella pacca sul sedere di leonard e quello schizzò via nitrendo proprio come un cavallino zoppo, lasciando lui e eddie a contare galeoni e zellini; un bottino mediocre, ma contava il pensiero. «stava già pensando di farlo ancora, lo sai?» stringendosi nelle spalle magre sandwich annuì, il pacchetto con i dolcetti poggiato sul palmo della mano «il lupo perde il pelo ma non il vizio. diamogli un'oretta per ragionarci su, poi lo andiamo a trovare a casa.» e quando le iridi chiare si sollevarono su posh, brillavano; per quanto sempre irritante e diabolico, baby eddie non si sfogava mai davvero con dick e barbie, al contrario: a loro - e a phobos - riservava uno dei pochi modi che conosceva di esprimere ciò che provava, tormentando le loro povere anime a giorni alterni e rovinando la vita a chiunque desse loro fastidio nei weekend. ma nel profondo, dove non batteva mai il sole, edward moonarie covava una dose di Kattiveria con la k maiuscola, un grumo nero e denso che sin da bambino aveva capito di dover liberare in qualche modo per evitare di esplodere. e quando la lasciava uscire provava una soddisfazione indescrivibile, senza paragoni. «sarà divertente! ah, ricordami di recuperare le mie foto, alcune erano venute proprio bene!» e si baciò la punta delle dita *chef kiss*, aprendo poi il sacchettino di plastica. «dici che ha corretto i cioccolatini con qualche droga?» «credo proprio di sì, eds.» «anche secondo me.» e si guardarono in silenzio per una decina di secondi, prima che il diciottenne decidesse di tendere il palmo rivolto all'insù per ricevere un dolcetto, lo stesso risolino satanico ('ihihihiihihihih') a sfiorare le labbra di entrambi prima di addentare contemporaneamente un cioccolatino. buoni erano buoni, niente da dire. «senti qualcosa? io non sento niente, ancora. poshi, vero che mentre aspettiamo mi porti un po' a cavalluccio?»
doveva sbattere le ciglia?
cedergli tutto il sacchetto di praline?
o magari niente di tutto questo perché posh da bravo ragazzo qual era si stava già chinando per farlo salire in spalla, questi giovani d'oggi sempre disponibili! eddie gli si aggrappò rapido alla schiena stringendo le ginocchiette ossute attorno al busto del telepate, offrendogli un secondo cioccolatino tanto per gradire ─ cavallo goloso. «AAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAAAAAAAAA
AAAAAAAAAAA + un numero imprecisato di A» la testa di eddie scattò improvvisamente all'indietro, guardingo nell'annusare l'aria come i suoi simili (le bestie), le orecchie tese; un urlo così agghiaggiande non lo sentiva dalla volta in cui barbie (freme) aveva visto LA foto appesa in bacheca. «sarà la pula? sembrava una sirena. magari stanno ammazzando qualcuno... ANDIAMO A VEDERE!!!» sempre sognato di fare il testimone in un caso omicidio! c'era solo da controllare bene l'ora, essenziale nel caso si venga chiamati alla sbarra in tribunale. svoltarono l'angolo al galoppo, uscendo dal vicolo abbandonato per trovarsi nella ridente strada principale di Little Hangleton, a pochi passi da una ragazzina con i capelli ramati apparentemente in preda ad un ictus. o ad una crisi isterica di quelle potenti. «buongiornissimo! (kaffééé?) tutto a posto?» smontó dal suo destriero (♡) avvicinandosi di un passo alla versione rimpicciolita di Friday ─ che per ovvi motivi non riconobbe: si erano mancati per un soffio, eddie e la de13, altrimenti se la sarebbe ricordata. «sei stata tu ad urlare o hanno accoltellato qualcuno?» già un po' deluso, il moonarie, nel non vedere attorno a loro alcun segno di accoltellamento, nemmeno il corpo contorto di tizio schiantato. sempre pensato che quel villaggio fosse una noia mortale. «ah, io sono Sandwitch. vuoi un cioccolatino?» uomo di altri tempi, eddie, smezzava sempre «tranquilla, non c'è droga dentro.» meh.
e posh presentati da solo che sei adulto e vaccinato ♡

Avrebbe dovuto accettarlo che quella oramai fosse la sua vita. Avrebbe dovuto stilare una lista delle cose più assurde che potessero capitare ad un essere umano, renderla più assurda, e piazzarsela sopra la testata del letto così che fosse la prima cosa sott’occhio al mattino, e l’ultima con la quale andare a dormire: ah, si sarebbe quindi detta dandosi una pacca sulla spalla; e l’ottanta per cento delle volte sarà pure colpa tua, pensa - il restante venti era equamente diviso fra Wendy e Sandy, ma non scaricava tutto il fardello sulle loro spalle. Checchè ne dicesse quel corpo striminzito e sottile, Friday era <u>un’adulta, ed in quanto tale sapeva prendersi le proprie responsabilità.
«perchèèèèèèèè» gridando la propria frustrazione al cielo con tanto di drammatiche braccia allargate ai fianchi? Esatto. Quello era esattamente il genere di responsabilità che Friday De Thirteenth era disposta ad affrontare. Cioè, capiva perché in un certo qual modo potesse essere in parte colpa sua, ma non era stata lei a farsi tornare adolescente: doveva pur contare qualcosa, no?
(no) «kosmo, torna indietrooOoO» supplicò, in un soffio disperato non diverso da quello del vine rivolto al biscotto affondato nella tazza di latte. Come...back. Niente. La sceneggiata non aveva funzionato, e Friday De Thirteenth era ufficialmente stata abbandonata al suo destino. Aveva bisogno di almeno quattro minuti (per la canzone di Madonna e Justin? you betcha) per essere triste, poi avrebbe attivato i Meccanismi che, contrariamente all’opinione pubblica, le permettevano di funzionare come una persona vera. Fray faceva parte della percentuale di popolazione più creativa, quella in grado di trovare sempre una soluzione ai problemi: la domanda non era come, ma quando (cit) perché di rado riusciva a vedere i risultati in tempi ottimali. Ce la faceva sempre, eh, ma per i progetti più impegnativi aveva bisogno di...tempo.
Tempo che in quel momento non aveva. Si sentiva un uovo al limitare della data di scadenza senza formaggio grattugiato in casa per fare una frittata da riciclaggio. Con la coda dell’occhio, avrebbe potuto giurare di vedere una testa biondo cenere chinarsi sulla sua spalla e sussurrarle inquietante qualcosa che ben s’adattava alla sua attuale situazione: “una tragedia”.
Ma aveva sempre avuto un’immaginazione fervida, quindi non si preoccupò di voltarsi per constatare che non ci fosse nessuno; e questa era la breve storia di come Hyde Joyce Crane Winston riequilibrò il proprio karma lasciando una ragazzina a piangere da sola sul marciapiede di una desolata Little Hangleton: troppe buone azioni ne richiedevano altrettante piccole cattive. Per il bene dell’universo.
«buongiornissimo! (kaffééé?) tutto a posto?» era arrivata ai tre minuti e mezzo di disperazione, Friday De Thirteenth – la fase con le ginocchia al suolo e le mani premute sulle guance, sguardo puntato sul nulla mentre tutta la sua vita le scorreva davanti agli occhi come diapositive – ed attese ancora i trenta secondi a completare il ciclo, prima di reclinare il capo in direzione del suo interlocutore. «sei stata tu ad urlare o hanno accoltellato qualcuno?» per la sua immensa, epocale!, fortuna, il suo interlocutore era un ragazzino. Certo, chi si aspettava di attirare con l’aspetto da quindicenne ed una crisi di panico in corso, un adulto responsabile? Era più probabile la investisse un unicorno. Gli adulti erano troppo impegnati con le loro cose da grandi per preoccuparsi dei ragazzi a bordo strada. Quel pensiero la rese triste per due intensi battiti di cuore, prima che lo sguardo verde mettesse a fuoco il ragazzo al fianco del biondino. «posh?» era quel posh? Quello che aveva cercato di rubare alla cena di beneficenza di Penn Hilton? l’ex rampollo dei Gates? Portò una mano al petto facendo guizzare lo sguardo dall’uno all’altro, scattando in piedi con un'agilità che non possedeva oramai da una decina d’anni. «sono friday de thirteenth» picchiò con ferocia il palmo sul torace. «FRIDAY!!! DE!!! THIRTEENTH!!!» corrugò le sopracciglia al cioccolatino “non c’è droga dentro”, labbra arricciate ed un cenno di diniego. Il fatto che avesse dovuto specificarlo, bastava ed avanzava per non accettare la proposta. Era Wendy quella che accettava caramelle dagli sconosciuti; Friday acquistava farina al posto di cocaina (e viceversa: been there done that) e comprava oche al mercato nero che si rivelavano essere pasticche. Eh! «la giornalista! friday de thirteenth» ripetè, perché magari se l’avesse detto più lentamente, avrebbero alzato le mani in giubilo e le avrebbero chiesto un autografo: dai, non potevano non conoscere friday. «dovete credermi» sembrava pazza? Perché un po’ la era, ma si sentiva anche perfettamente giustificata. Allungò le mani sulla maglietta del ragazzino più basso scrollandolo come un tamburello, spiritati occhi verdi a cercare comprensione. «e aiutarmi. Un mago basso e brutto mi ha rubato dieci anni di vita» si rese conto di star scrollando un bimbetto, e si fermò rassettandogli i vestiti come la Badger che non era. «abbiamo dei trascorsi. una volta mi ha rubato la vagina. per anni» annuì arcuando le sopracciglia. «e se non lo trovo entro ventiquattro ore, devo rifarmi tutta l’adolescenza» cercò disperata lo sguardo di entrambi. «nessuno dovrebbe riaffrontare la propria prima volta due volte» i veri traumi di Friday De Thirteenth.

«posh?»
ma che comportazione era quella???
Eddie inarcò un sopracciglio, masticando con deliberata lentezza il secondo cioccolatino (iniziava a sentire un vago formicolio alla lingua, ma forse si trattava solo di autosuggestione: voleva davvero, davvero! che ci fosse della droga dentro), visibilmente offeso dalla nonchalance con cui baby fray lo aveva appena ignorato per rivolgersi al Gates.
la scelta aveva una sua logica, considerato che in apparenza (sempre) l'adulto™ tra i due era posh, ma Edward Moonarie non aveva mai seguito la logica in vita sua; molto meglio accigliarsi, sbuffare un po', pestare i piedi. e non metaforicamente: se proprio doveva vivere come un bambinetto del cazzo allora aveva anche tutto il diritto di fare i capricci. sollevò lo sguardo limpido alternando tra fray e «...sei una fan?» e il suo adepto, rimanendo perplesso su quest'ultimo «ma che, sei famoso e non ne lo dici? » Madonna questi giovani, che bestie infide. per fargli capire che ce l'aveva a morte con lui, Eddie gli sfilò via il sacchetto con i cioccolatini da sotto il naso, cacciandoselo in una delle tasche della giacca elegante «dopo facciamo i conti» che, nello specifico, per posh significava raccontare ogni singolo dettaglio della sua vita dal momento della nascita a quello che stavano vivendo, il tutto possibilmente correlato di foto.
amava gli album di foto, Eddie, soprattutto quando includevano scatti imbarazzanti e compromettenti, come quelli che aveva creato lui: uno per Barbie ("stares into the void e altri orizzonti "), uno per dick (" Title of our sextape"), uno per Phobos ("bobo night fa sempre centro "); stava giusto lavorando su quello di Lil Dick Jr, con una serie di foto in sequenza già ribattezzata "singhiozzi d'autore".
«sono friday de thirteenth. FRIDAY!!! DE!!! THIRTEENTH!!!» tutto chiarissimo. anzi no, per niente: non se li ricordava mai i nomi, l'ex Serpeverde; quel friday de13 urlato a gran voce non gli faceva scattare alcun interruttore nel cervello, segno evidente che anche in forma adulta non si erano frequentati abbastanza perché Edward potesse affibbiarle un soprannome. solo cosi riusciva a tenere le fila delle sue conoscenze, un po' come rob. quando reclinò la testa sulla spalla, sandwitch lo fece con sincera curiosità, la bocca invasa dal sapore di cioccolato e- whiskey? oh, Léonard. «la giornalista! friday de thirteenth» un'informazione che lo aiutava molto poco, nello specifico: le uniche riviste che leggeva il Moonarie erano Focus («ehi lil dick, lo sai come fanno a raccogliere lo sperma dei cavalli?? MIO DIO MA VALE TANTISSIMO! apriamo un business! »), il Cioè («quindi se mi faccio il bidet con la coca cola non rimango incinto? interesting») e, naturalmente, Polgy Girl.
«frAY??? QUELLA FRAY????» e capite che se la conosceva anche posh, lui stesso lettore accanito del giornalino per pre adolescenti ai primi amori, allora la cerchia si stringeva «quindi scrivi sul Cioè? adoro la vostra rubrica dei cuori solitari, umorismo di alto live-l-l-l-o» e no, non stava diventando come Barbie: era colpa della rossa che lo stava scuotendo come un tappeto appeso al sole, le dita disperatamente affondate nelle sue spalle «a-a-anche meno c-c-ucci» che modi particolari per provarci; Eddie comunque apprezzava eh! preferiva il metodo subdolo, la strategia dello stalker, l'insinuarsi nella vita della sua vittima in modo permanente, ma anche le maniere forti in certi casi avevano il loro perché. «e aiutarmi. Un mago basso e brutto mi ha rubato dieci anni di vita» ma pensa.
«un tizio con la demenza senile? » chiese, corrugando la fronte liscia mentre fray gli sistemava il bavero della giacca «a me ne ha tolti quindici. ma va a momenti» quali momenti, non era dato saperlo. ormai si trovava in quel limbo meraviglioso da un anno e ancora non aveva trovato uno scherma per le trasformazioni; meglio, era king che lo aveva cercato senza successo. Eddie se n'era abbastanza fregato sin dall'inizio, anche se in un paio di occasioni il ritrovarsi improvvisamente quattordicenne non lo aveva reso troppo felice. Pulsioni da adulto + pene da pre adolescente = bene ma non benissimo. «abbiamo dei trascorsi. una volta mi ha rubato la vagina. per anni. e se non lo trovo entro ventiquattro ore, devo rifarmi tutta l’adolescenza» quindi stavano davvero parlando con una persona adulta? c'era una badger nascosta in quel metro e cinquanta di ragazzina con le lentiggini? conviveva con il se stesso più giovane da un po', ormai, ma non aveva davvero idea di cosa volesse dire ritrovarsi di fronte alla versione mini di un essere umano ormai cresciuto; si vedeva dall'interno, Eddie, conscio dei cambiamenti solo a livello superficiale, ma in quel momento poteva gustarne a pieno gli effetti. drammatici, almeno nel caso di fray.
«cioe, fammi capire, è una cosa permanente?» frugò nella tasca interna della giacchetta, tirandone fuori una normalissima penna a sfera; sul palmo della mano, con la calligrafia sfilacciata e frettolosa di un adolescente scrisse: - ruba vagine, - fotte a tempo indeterminato (come me hahah), - gli piacciono le ragazzine???. poi le iridi verde chiaro tornarono sulla de13, osservandola con attenzione da capo a piedi «comunque CERTO TI AIUTIAMO!! la aiutiamo vero??» che posh fosse un cucciolo d'uomo, quello Edward l'aveva capito dall'inizio, e forse era lo etesso motivo per cui se li teneva stretto: come da ragazzino con Phobos, il Moonarie aveva bisogno di qualcuno che bilanciasse la sua mancanza di empatia con il genere umano, una sorta di meccanismo di sopravvivenza primordiale. e poi gli piaceva quel faccino, il il modo in cui al ragazzo si illuminavano gli occhi dopo uno scippo ♡
«bah, tanto fino a stasera non abbiamo da fare» e con /abbiamo/ questa volta intendeva lui: posh poteva andare a bighellonare con i suoi amiki, ma eddie aveva un Richard Quinn da molestare al termine delle lezioni, in qualunque forma il Fato™ avesse deciso di farli incontrare. «facciamo cosi» e unì i palmi delle mani, appoggiando la punta delle dita contro il naso in un gesto di estrema concentrazione «adesso andiamo a recuperare le foto del mio bigolo a casa di Léonard, non vorrei gli venisse in mente di venderle su ebay» non si sa mai con questi pedofili «poi lo pestiamo e dopo andiamo a cercare questo ladro di vagine» e questa volta Eddie sorrise, abbassando finalmente le mani. era di nuovo felice, gli sgarri di qualche minuto prima già dimenticati; lo metteva sempre di buon umore l'idea di poter dare una lezione a qualcuno, fosse anche una persona che non conosceva.
che poi se fosse stato lo stesso vecchio con la demenza senile che aveva maledetto lui e king vuoi mettere la soddisfazione? «tranquilla» mani avanti, nel notare l'espressione perplessa di fray «leonard se lo merita» le botte, non il suo bigolo.