But looks can be deceiving.

arms crossed with the attitude, lips pouted

Hyde aveva sette fratelli, tre nipoti, e dodici cugini di primo grado, escludendo il parentame affine o gemellato: era ovvio, che odiasse i compleanni. Non credeva, in generale, che al mondo ci fossero particolari motivi per festeggiare, ma trovava particolarmente orribile il doverlo fare per essere sopravvissuto un altro anno, ed al contempo viverne uno in meno.
Quindi, perché.
Era una scelta che rimpiangeva dal momento in cui l'aveva compiuta, e sulla quale valutava spesso l'idea di tornare sui propri passi; il fatto che ancora non l'avesse fatto, purtroppo, lasciava intendere che sarebbe andato fino in fondo. Una tragedia. Esitò, sulla porta del proprio ufficio, conscio di poter ancora cambiare idea. Fino a che non avesse varcato quella soglia, fino a che non fosse uscito dal Ministero calpestando il malconcio cemento londinese, Jack Daniels aveva ancora la possibilità che qualcuno, visto che egli stesso sembrava non esserne in grado, cambiasse idea per lui, costringendolo ad ore in più dietro la propria scrivania a scremare informazioni che raramente erano di suo interesse, o a presenziare a qualche interrogatorio in via del tutto speciale. Magari il Black avrebbe avuto bisogno di un suo suggerimento; magari Deemer avrebbe necessitato di chiarimenti; magari i Ribelli avrebbero fatto saltare in aria tutto il fottuto edificio.
Possibilità. Centinaia di migliaia di possibilità, e non accadde proprio un cazzo, lasciandolo in piedi ed immobile al centro di un corridoio deserto e silenzioso. Portò le nocche alle labbra, chiudendo gli occhi il millesimo di secondo necessario ad assorbire quella quiete – ne avrebbe avuto bisogno, di lì a qualche ora; avrebbe dovuto rilasciarla nel cosmo, come un profumo per ambienti, per permettersi di respirare e non alzare bacchetta o rivoltella su nessuno.
Jack Daniels non esisteva. Dietro quel nome, fallace e vacuo, restava l’Hyde che il mondo vedeva e non capiva; non era l’identità a cambiarne l’essenza. Il ventunenne a capo del consiglio era lo stesso che un paio d’anni prima aveva scelto di rimanere, fuggendo da un mondo a pezzi che avevano promesso di salvare. Cambiava il titolo, ma copertina e contenuti restavano gli stessi: ecco perché non si parlava di Jack, e non si parlava di Hyde, quando si diceva fosse un bastardo egoista e crudele. Era lui, come persona, ad essere una persona di merda, fosse a casa o sul posto di lavoro.
E lui non faceva mai niente che non gli andasse di fare.
Ma c’era la fregatura, l’increspatura in un ragionamento altrimenti logico e lineare. Quelle… cazzo di dune che dall’alto parevano un percorso dritto, e su cui invece finivi immancabilmente per inciampare. Perchè non gli andava lo strazio che lo attendeva quella sera a casa; non gli andava il supplizio, auto inflitto, di aprire finestre su finestre di case che avrebbero dovuto rimanere segrete. Ma voleva farlo, il che era un grande, immenso, problema. Odiava che volesse farlo. Odiava che non lo odiasse abbastanza da non volerlo fare, perché sarebbe stato tutto più semplice, e si meritava qualcosa di semplice in una vita di insenature temporali. Ma no, figurarsi. Un’esistenza prima aveva deciso, perché di decisioni s’era sempre trattato, di permettere - di permettersi - a Gryffith Dallaire di rimanere, ed ancora pagava il prezzo di una scelta fatta in un’età ancora tenera e malleabile. Quando tutto aveva ancora senso, ed un lui bambino, pur rimanendo se stesso, era vagamente più… fiducioso. Più gatto randagio che selvatico. Più abbracci di Mabel e pomeriggi passati a guardare River lavorare.
Più Crane e Winston, che Hyde.
E così era rimasta, e l’aveva lasciata rimanere, diventando parte di un genere di famiglia differente rispetto a quella di nascita. Una che negli anni era sempre rimasta esclusiva, perché era l’unica amica che il Serpeverde avesse mai avuto, e che nella sua unicità si era trascinata negli anni – nelle vite.
In Chelsey Weasley.
Una Chelsey Weasley che ultimamente pareva più rabbiosa del solito, se possibile. E, cosa ancor peggiore – migliore, nel suo caso; sempre migliore, ma preoccupante - capitava che rimanesse in silenzio per dodici secondi di fila. Forse altri si sarebbero resi conto di cambiamenti più importanti nell’indole della Weasley, e alcuni non ci avrebbero fatto caso affatto, ma Hyde sapeva, perché lo sapeva sempre, che c’era qualcosa che non tornava. Sarebbe morto (punto. Un sogno) prima di ammettere che volesse fare qualcosa per… renderla più felice, ma – ma di quello si trattava. Messo in termini così blandi, era ancor più raccapricciante di quando si arrampicava su centinaia di scuse per giustificare La Scelta, ma per quanto volesse girarci attorno, il nucleo era lo stesso.
A Hyde piaceva l’equilibrio. L’ordine. I cambiamenti, turbavano un ecosistema già fragile e precario. Quella Chelsey non era la solita Chelsey, il che aveva portato il CW a drastiche decisioni.
Permetterle di organizzare una festa, contenuta, nel loro appartamento.
Parteciparvi.
Portarci Godric Non Grifondoro Osborne.
Insieme.
A lui.
Provava spesso nausea - la vita era pur sempre una maledizione, e la sua salute cagionevole – ma quella era un genere di nausea diverso. Se non si fosse conosciuto meglio, l’avrebbe definito nervosismo.
Qualcun fischiettò. Hyde alzò lo sguardo, e mai pensava che avrebbe provato sollievo nel vedere il volto all’orizzonte, ma – eh, c’erano sempre delle prime volte. «hilton» Il tono, seppur apatico e atono, dovette comunque far trapelare qualcosa di differente, perché Yale, avvicinandosi, lo squadrò curioso. «capo…?» Un interrogativo lecito, quello nelle iridi blu dell’americano. Si contavano sulle dita di una mano le volte che si appellava a lui direttamente, e non erano mai andate a finire bene. «hai bisogno di qualcosa?» Era la sua occasione. Non credeva nel destino, aberrava la sola definizione, ma era chiaramente un segno che - «uh? No, sono solo tornato a prendere la giacca» L’Hilton indicò l’attaccapanni presso cui era appesa una leggera giacca a vento, sorridendo come se non avesse appena distrutto un sogno.
Hyde inspirò.
«ok.»
Fottute persone.

Quindi.
Rigirò la sigaretta, ancora spenta, fra le dita, schiena poggiata al muretto ed occhi intenti a studiare le pieghe della camicia. Le aveva già contate, e ne aveva imparato ogni curva, ma rimase testardo ad osservarle per fingere che quanto stesse per accadere, non fosse vero. Che ci fosse qualcosa di sensato, e logico, ed elaborato, dietro quello. Che potesse dare un nome, a quello.
Un nome accettabile e che non fosse appuntamento, perché appuntamento richiedeva una serie di ammissioni di colpe che Hyde non era ancora pronto a fare. Era… un incontro organizzato. Una riunione in borghese. Una data ed un luogo. Si erano già visti, e insieme, fuori dal luogo di lavoro, ma quello… quello era diverso. Quello era un intero mondo del quale avevano sempre evitato accuratamente di parlare, fili a intrecciarsi che non avrebbero dovuto incontrarsi mai. Poco importava che Hyde sapesse Godric e Chelsey si conoscessero da prima di lui.
Era diverso.
Cos’era.
Qualcosa.
Ma cosa.
«Ti prego, portami via» Alzò il capo lentamente. Raramente rimpiangeva le proprie decisioni, ancor più di rado quando non riguardavano Chelsey o Jekyll, ma in un effimero battito di ciglia, Hyde rimpianse tutto. Perfino nascere, non era abbastanza.
Forse il primo incontro di Maeve e Al. Forse la loro, di nascita.
Si diede una spinta in avanti, fingendo di avere il controllo di qualcosa che non aveva con il semplice atto di accendersi la sigaretta, pur sapendo quanto all’Osborne desse fastidio. Un piccolo gesto di ribellione nei propri confronti. Come avrebbero detto i giovani di quel millennio, un vibe check. Arcuò le sopracciglia, attendendo di essere raggiunto prima di incamminarsi. «qualunque posto sarà meglio di questo» Quello, quello, bastò ad alleggerire la tensione fra le scapole del mago, facendo sgusciare quello che avrebbe perfino potuto apparire come un sorriso divertito sulle labbra sottili del biondo. Cosa fosse in realtà? Isteria Non lo sapremo mai. «non sai quel che dici» commentò, arrotolando il fumo sulla lingua per soffiarlo verso il pavimento. Avrebbe potuto domandargli dove fosse stato, ma non era il genere di persona che chiedeva spiegazioni quando l’altro sembrava non intenzionato ad offrirne.
Si, di base, parlavano molto poco, fra loro – la cosa che preferiva.
Aveva rimuginato – lui, rimuginato: quando mai. - su cosa dire, su come dirlo, ed aveva raggiunto la conclusione che il fatto nudo e crudo bastasse. Via il dente via il dolore, narrava la leggenda. «stiamo andando al compleanno di chelsey» Non lo guardò. Sapeva quale espressione (nessuna.) avrebbe trovato sul suo volto. «weasley.» completò, perché fosse mai che pensasse si trattasse di qualche altra Chelsey. Ne aveva licenziata una, fra i consiglieri, per il puro principio di non doverne avere intorno un’altra. Offrì una smorfia che avrebbe potuto sembrare un mezzo sorriso.
Forse perché lo era. «ora puoi iniziare con le domande»
Tipo perchè.