spilling the tea.

Gli Hastings avevano fatto del "camminare sul filo del rasoio" la loro filosofia di vita, ben consapevoli che il disastro era sempre ad un solo passo falso di distanza, in agguato, pronto a distruggere tutto quello che di buono avevano creato fino a quel momento.
Ribellione e anarchia, infondo, ce l'avevano tutti nel DNA, a partire da Patricia Grant che, giovane strega proveniente da una facoltosa famiglia purosangue, aveva deciso di adottare la sua figlioccia, strappandola ad una famiglia di sangue ugualmente puro che, fiera del proprio stato, voleva ripudiarla per il suo essere magonò; Pat, al tempo giovanissima, non era riuscita a rimanere in disparte e aveva agito prima di riflettere: i Mantle erano stati più che felici di sbarazzarsi della bambina -- e allo stesso tempo, cessare ogni rapporto con quella strega dagli ideali folli e poco rispettabili.
Così Pat aveva cresciuto Melissa, che qualche anno dopo avrebbe incontrato Trevor Hastings, anche lui un mago promettente ma poco disposto a sottostare alle idee e alle regole di un governo nel quale, infondo, non credeva poi così tanto. Lo stesso governo che gli imponeva di disprezzare le persone come Melissa, perché immode, sporche, difettose -- mentre lui riusciva solo a vedere la generosità del cuore di quella ragazza solare e ben disposta verso tutti; ribelle anche lei, a modo suo, ma mai troppo rivoluzionaria. Melissa non voleva cambiare il mondo, non spettava di certo a lei: voleva solo renderlo un po' meno peggio. E Trevor l'amava per questo. E qualcuno li voleva morti, per quello.
Solitamente, i racconti appassionati di Vals si interrompevano lì: saltavano dall'incontro dei genitori, il matrimonio e la sua nascita passando direttamente al dopo, a lei durante gli anni di Hogwarts e alle strampalate avventure insieme alle sue due migliori amiche e al suo "will-they-won't-they kinda trope" non-fidanzato del tempo. Non parlava mai di quello che era successo ai suoi genitori, di come si fosse ritrovata orfana, di come Pat l'avesse presa in casa sua e cresciuta -- proprio come aveva fatto con sua mamma. A Valerie non piaceva parlare di quello, e preferiva concentrarsi sul resto, sulle parti belle della loro storia. Ripeteva sempre come quella famiglia fosse un porto sicuro per quelli come loro: soli, abbandonati, reietti della società. E Wren amava quei racconti, al punto da riuscire persino ad accettare quel vuoto enorme che Vals non ne voleva sapere di colmare a parole, pur di poter continuare a sentire certe storie.
Il coraggio di sua madre, la determinazione di sua nonna e la passione di suo padre, la fierezza della sua bisnonna: erano le cose che l'avevano influenzato e reso, col tempo, la persona che era diventato. Non si reputava perfetto, Wren, nessuno lo era, ma sapeva che dentro di lui bruciava la stessa passione che aveva reso Pat la donna che era, la stessa intraprendenza che aveva mandato avanti Valerie nonostante tutto e nonostante tutti. Lo sapeva perché la sentiva, la scintilla che animava il suo cuore quando ai verificano situazione come quella accaduta nel pomeriggio, la rabbia che gli suggeriva non potesse essere accettabile né tantomeno condonabile un comportamento del genere da parte delle autorità. Voleva fare di più, voleva essere di più: voleva avere la stessa determinazione (e noncuranza delle conseguenze) che avevano avuto tutte le donne della sua famiglia, il coraggio di fare qualcosa perché giusto.
Nessuno di loro aveva preteso di poter ribaltare il mondo e cambiarlo di punto in bianco, ma tutte e tre avevano lanciato un sasso su uno specchio d'acqua apparentemente impeccabile e avevano creato un disturbo, ciascuna alla propria maniera; tante piccole onde che, prima o poi, avrebbero portato a qualcosa. Voleva essere anche lui un'onda, una nota stonata in quella sinfonia giudicata perfetta. Voleva contribuire -- al caos, al mutamento, alla rivoluzione; andavano bene tutte, purché potesse fare qualche cosa.
Era una parte di lui che smaniava per uscire, per emergere finalmente oltre la pesante ed infantile cortina fatta di menefreghismo e insoddisfazione personale; lo sapeva di non essere determinato come sua mamma o progressista come sua nonna -- e sapeva anche di non avere la compostezza giusta per potersi permettere di diventarlo, non in quella società. Non in quel determinato periodo storico.
Non ragionava a mente lucida, non era attento, non era discreto. Sapeva controllarsi ma a malapena, ed aveva rischiato di esporsi un po' troppo anche quello stesso giorno: se i ministeriali fossero rimasti solo due minuti più a lungo, lui li avrebbe sicuramente attaccati con i propri poteri, finendo nella medesima situazione del povero Paul. Aveva molto più da perdere di tanti altri -- o molto meno, a seconda dei punti di vista. Gli mancava l'audacia di Vals (ironico, visto che solo uno di loro era stato grifondoro e non parlo della ex tassorosso) così come gli mancava la spinta giusta che facesse finalmente pendere il suo ago morale da una parte piuttosto che dall'altra: aveva passato tutta la sua vita nel mezzo e ora non sapeva più neppure lui cosa fosse. Non si esponeva come sua mamma, terrorizzato all'idea di poterla far soffrire nuovamente come sei anni prima, quando era stato preso e portato nei laboratori, e fatto sparire per anni; e, come lei, non credeva fino in fondo che i metodi "della resistenza" fossero quelli corretti. Voleva un cambiamento, voleva giustizia; non voleva macchiarsi le mani di sangue innocente.
Non credeva ai giornali, un po' perché viveva nel suo mondo fatto di droghe allucinogene e rilassanti per gran parte del tempo e un po' perché era un pensiero condiviso dall'intera famiglia che i giornalisti, specialmente quelli filo-ministeriali, fossero così platealmente di parte da non fornire un punto di vista obiettivo e giusto: scrivevano ciò che reputavano potesse dirottare l'opinione pubblica verso i loro ideali e manipolarla a lori piacimento.
Per tutte le peonie!!, erano gli stessi giornali che avevano additato North e JD come degli spietati assassini pronti a tutto pur di destabilizzare l'intero sistema magico inglese, disposti persino ad uccidere persone innocenti.
North!!!
JD!!!!!!
Wren li conosceva entrambi e, per quanto colpevoli di essere umani e, per tanto, imperfetti, non erano più pericolosi di lui quando decideva di mettersi alla guida della vecchia cabrio di sua mamma, sprovvisto di patente e senza la minima idea di cosa fosse un cambio manuale.
Quindi no, non credeva nella ribellione così come se ne parlava nelle strade e sui quotidiani, ma non era certo neppure di credere in loro come soluzione; sua mamma gli aveva insegnato che credere negli altri era una buona cosa, ma fidarsi ciecamente di loro era da idioti; se voleva una cosa, doveva pensarci (e farla) da sé. Ecco perché Val, pur non condonando i soprusi del ministero, non aveva mai appoggiato fino in fondo la causa ribelle, rimandendo un disparte e facendo come da ponte tra una realtà e l'altra.
Negabilità plausibile: poteva agire nelle sue zone di comfort, nelle sue aree grigie, e allo stesso tempo risultare pulita agli occhi della società.
Ma Wren non aveva le skill di sua madre.
Wren era sempre ad un passo dal disastro; e per questo non faceva mai nulla, spaventato dalle possibili conseguenze. Salvo poi mangiarsi le mani per la sua inettitudine.
Per la sua vigliaccheria.
Era tutto quello a cui riusciva a pensare mentre, chino sui cocci delle tazzine finite in terra, raccoglieva i pezzi di quella triste giornata e della sua vita. Fu una voce alle sue spalle a farlo voltare -- di scatto e in guardia, già pronto ad evocare qualche radice per bloccare l'intruso qualora ce ne fosse stato bisogno: ne aveva le palle piene, per quel giorno, di gente che si imbucava nel suo negozio.
«la porta era aperta» Assottigliò lo sguardo, giurando di averla chiusa lui stesso dietro gli ultimi clienti cacciati dal locale; ma poi era tornata (e ri-uscita) sua mamma, che non aveva mai imparato ad utilizzare correttamente una serratura e una chiave, quindi tutto poteva essere. Incrociò le braccia al petto, puntando gli occhi sulla figura in avvicinamento. «Sì, beh, siamo chiusi professore.»
«giornata difficile. Posso chiedere un eccezione? Non mi farebbe male uno dei vostri tè speciali»
Abbassò le palpebre solo un momento, l'Hastings, domandadosi perché proprio a lui dovevano succedere certe cose: voleva solo sdraiarsi sul divano del suo appartamento e fumare via ogni problema. E invece no, si stampò un finto sorriso sulle labbra e fece il giro del bancone, piazzandosi direttamente di fronte all'inaspettato cliente. Di norma, i tipi come William Barrow gli stavano particolarmente simpatici; ma quell'infinita giornata aveva messo già a dura prova la sua pazienza, e voleva solo chiudere il negozio il prima possibile. Rifletté che, magari, accontentarlo era il modo più veloce per farlo andare via. E poi, sua madre lo avrebbe linciato se l'avesse beccato ad essere scortese con un potenziale cliente. Gli fece cenno di rimanere seduto al suo posto mentre prendeva l'occorrente per mettere su un po' di acqua e preparava una tazzina; ma niente tè corretto per lui -- non come lo intendevano gli Hastings, comunque. Quanto meno per il momento.
«Sul nostro menù è tutto speciale.» girandosi verso di lui, gli riservò un occhiolino perché, incazzato o meno, Wren non sapeva resistere a quel genere di flirt, poi imitò la posa del professore di Hogwarts incrociando le mani di fronte a sé, quella insanguinata stretta in quella sana. «Ma posso fare un'eccezione e macchiarlo con qualcosa di più forte del semplice latte.» Non avevano whiskey o altri distillati in bella mostra, ma avevano una scorta personale nascosta da qualche parte a cui attingevano nei momenti difficili -- o al termine di lunghe giornate come quella. «In cambio della mia cortesia, ci lasci una bella recensione su WizAdvisor?» sbatté le ciglia con dolcezza, nato per quel genere di chiacchiere inutili e senza un vero scopo, il geocineta, ed era ben lieto di continuare così fino a che Will non si fosse reso conto di aver varcato la soglia di una fottutissima sala da tè e non del Testa di Porco perché, chiaro come il sole che splende sul Mediterraneo, il prof aveva decisamente sbagliato strada nel suo vagabondare per le strade di Diagon Alley, al punto da spingersi così tanto lontano dalla scuola -- e prima o poi l'avrebbe realizzato. «Arancia, cannella e cardamomo oppure albicocca, bacche di goji e melograno?» chiese infine, tornando a controllare l'acqua sul fuoco. Che c'è? Tanto valeva intrattenerlo fino alla fine, a quel punto, no? E poi era una domanda con uno scopo oben preciso: in base alla scelta avrebbe deciso se correggere l'infuso con un po' di rum o con della tequila.

Wren era un tipo cordiale e, soprattutto, gli piaceva avere gente intorno; sapeva benissimo di non avere un vero senso dello spazio personale ed era sempre pronto ad invadere quello altrui, con il carattere espansivo che si ritrovava; non gli piacevano i silenzi, o rimanere da solo ad annoiarsi, preferendo di gran lunga passare il suo tempo libero a impicciarsi degli affari altrui o semplicemente a infestare l'esistenza dei suoi amici e conoscenti. Era un'erbaccia difficile da sradicare, una volta che metteva radici nella vita di qualcuno.
Eppure, aveva le sue fottutissime giornate no anche lui – il genere di giornate in cui rimanere solo non era un capriccio, quanto più una necessità: quella di quel giorno rientrava decisamente nella categoria. Era partita male (l'intera settimana, a dir la verità.) con la ricerca fallita di un sostituto per Bob ed era proseguita anche peggio, con l'arresto di Paul e il trambusto all'interno del locale; l'unica cosa che il geocineta desiderava davvero, davvero, tanto in quel momento, era rollarsi una canna, buttarsi sul divano del suo appartamento e approfittare dell'assenza di Lupe per rilassarsi come meritava.
E invece, ovviamente, era finito ad armeggiare dietro il bancone, dopo l'orario di chiusura, per servire un tè corretto ad un membro del corpo docenti di Hogwarts: grandioso. Per sua fortuna, comunque, era davvero una persona che ricaricava le proprie energie stando in mezzo agli altri, l'Hastings, e non aveva problemi a mostrare un sorriso sincero anche quando ogni parte di lui sembrava voler gridare basta. Quindi: sorrise.
Poi diede le spalle al professore con la scusa di dover mettere su il bollitore e roteò gli occhi verso una nuova dimensione astrale.
«non che abbiate bisogno di pubblicità. oggi ne avete avuta abbastanza» Sorrideva anche Wren, di nuovo, quando si voltò in direzione di Barrow. Sorrideva perché i clienti andavano accolti con un bel sorriso cordiale dal momento che portavano soldi – anche quando andavano a toccare argomenti che lo special avrebbe preferito evitare; quell'espressione era ormai deformazione professionale.
«ahimè.» un commento che poteva dire tutto e, allo stesso tempo, nulla: non aveva davvero voglia di parlare di quanto successo quel giorno -- di certo con Barrow che, tra l'altro, non gli aveva mai dato l'impressione di uno interessato ai gossip. «sa, di solito puntiamo su un altro genere di pubblicità.» posò gli avambracci sul banco e si avvicinò un po' al professore, abbassando la voce, «pubblicità che tende a coinvolgere meno...» politica? «drammi.» allargò le braccia, ad indicare l'intero locale. «questo posto dovrebbe essere un porto sicuro per tutti i nostri clienti, quello di oggi è stato un incidente isolato.» was it. «quindi: sì, altra pubblicità, pubblicità migliore, ci farebbe comodo.» un altro occhiolino, prima di dargli le spalle e dedicarsi al bollitore che aveva iniziato a borbottare per informarlo che l'acqua al suo interno era pronta. Afferrò dagli espositori un po' di foglie secche e qualche bacca appassita, versandole in un infusore che fece adagiare ai bordi della tazzina; poi versò l'acqua e ripeté la stessa operazione per un altro tè: già che c'era, ne approfittava anche lui.
Una volta pronto, portò il vassoio di fronte al prof. «il segreto sta nell'attesa» così come il piacere, «tre-quattro minuti ed è pronto. nel frattempo-» si inchinò, aprendo uno degli sportelli sotto il bancone e cercando all'interno il rum per correggere le bevande. «rum delle barbados,» esordì, riemergendo con la bottiglia stretta nella mano, «il suo gusto esalta la dolcezza delle bacche e al contempo dona alla bevanda un carattere più carico e deciso.» versò un po' di liquido ambrato in entrambe le tazze, osservandolo poi amalgamarsi con l'acqua che nel frattempo aveva assunto un colore rossastro, per effetto delle goji.
«paul veniva spesso qui» Non alzò lo sguardo dalle tazze, pur irrigidendosi involontariamente a quell'affermazione: ed ecco che tornavano a parlare di quello. Forse doveva lasciare la bottiglia di rum sul bancone: gli sarebbe servita. «lo conoscevi?» Fece spallucce, sempre dedicandosi al suo lavoro certosino. «cerco di conoscere un po' tutti i miei clienti; fa parte del mestiere.» sollevò gli infusori e li gettò nel lavello, iniziando poi a mescolare il tè prima di servirlo al professore. «e del mio carattere.» si ritrovò a riflettere per un istante, prima di abbassare gli occhi e soffiare sulla propria tazza; oltre il bordo della ceramica, poi, sussurrò «ma sì, paul era un bravo cristo.» era davvero un ribelle? Era stato incastrato? Aveva combinato qualcosa di scandaloso e illegale? Sinceramente a Wren non interessava: era un cliente affezionato, era un amico di sua mamma, era una persona, un essere umano. Punto. Stop. Qualunque cosa avesse combinato, l'Hastings dubitava si meritasse il trattamento riservato lui dai pavor.
Non poté fare a meno di rivolgere lo sguardo al professore, ora incuriosito.
«È venuto qui per il tè o per parlare di Paul, professore?» gli piaceva quel nickname, l'avrebbe tenuto. “Ma wren, è letteralmente la sua professione, quale nIcKnAMe” «whatever»
Voleva ancora sperare che Barrow fosse finito all'Aconitea per sbaglio, ma l'ipotesi che invece fosse giunto lì in cerca di sua madre iniziava ad insinuarsi nella mente dello special; non sapeva se per conto dei ministeriali, se per curiosità, se per altri motivi: il semplice fatto che fosse lì a bere tè corretto con lui, oltre l'orario di chiusura per giunta, era già sus. «Se è in cerca di qualche gossip riguardo quanto avvenuto questo pomeriggio, io non so nulla.» e, anche in caso contrario, non avrebbe raccontato un bel niente perché era vincolato dal segreto professionale. Che c'è, mica vale solo per medici e avvocati. Volete sapere chi conosceva più segreti e pettegolezzi di chiunque altro al mondo?! I FOTTUTI BARISTI. Nessuno si preoccupava di loro, nessuno badava loro: tutti pronti ad affogare i propri drammi in litri e litri di (alcol) tè e a piangere sulla spalla di qualche amico, ignari di un Wren pronto ad ascoltare il ciarlare di chiunque. Beccatevi questa.

«magari volevo solo assicurarmi stessi bene» Un pensiero gentile, quello del professore di strategia; un gesto che spinse Wren ad abbandonare la tazza fumante sul bancone per portarsi entrambe le mani al petto ed esclamare un «awwww» pieno di sentimento. Che fosse genuina o meno (meno), la preoccupazione di Barrow aveva scaldato il cuore del geocineta più di quanto la bevanda corretta non avesse fatto col resto del suo corpo.
«sono lusingato, professore» e no, non avrebbe smesso di chiamarlo così, «ma non c’è bisogno di preoccuparsi. Vede? Sto benissimo» mano rovinata a parte. Offrì un sorriso e un occhiolino al maggiore, per poi tornare al suo infuso.
Dubitava seriamente che Barrow fosse giunto fin lì per assicurarsi che stesse bene, ma la parte di Wren che amava il mondo un po’ voleva crederci. Anche solo un pochino.
Si morse l'interno della guancia: la curiosità di sapere cosa avesse spinto davvero il professore a recarsi all’Aconitea (punto. Non era decisamente il genere di posto dove si immaginava di beccarlo nelle ore libere) quella sera premeva contro la lingua per farlo cedere e domandare. Di solito era Vals che si occupava di certe questioni (e per un buon motivo.) lasciando a lui le chiacchiere futili, ma in quel momento sua mamma non c’era. «dunque-» toccava a lui fare gli onori di casa.
Will non gliene diede tempo.
«sei arrabbiato? meglio. non mi fraintendere: non arrabbiarsi fa sopravvivere, ma ha senso sopravvivere, se nel mentre non vivi affatto? La rabbia ti tiene in vita, ragazzo»
Uh.
Non era di certo quello che Wren si era aspettato di sentirsi dire.
Inclinò la testa di lato, osservando William. Osservandolo davvero.
Gli chiedeva se era arrabbiato? Beh, no.
Wren era incazzato.
E lo era da fin troppo tempo, ormai. Da mesi, da anni. Solo che aveva sempre tenuto la testa bassa ed era andato avanti per la sua strada fingendo che quella rabbia che sentiva bruciare sotto la propria pelle non gli appartenesse — era più sveglio di così, si ripeteva. Più furbo. Sapeva di non potersi permettere il lusso di essere arrabbiato, non era nella posizione adatta.
Non lo era mai stato e, di quel passo, non lo sarebbe mai stato. Il suo sangue impuro, in più modi diversi, glielo rendeva impossibile. E, allo stesso tempo, era la causa scatenante e una delle ragioni alla base di tanta rabbia.
Sua mamma non sarebbe stata felice di sapere che erano quel genere di pensieri che, ultimamente, affollavano la mente di Wren: “la rabbia ti porta a fare le cazzate; ti impedisce di pensare lucidamente”, gli ripeteva di continuo. Lei, lei che aveva un’aperta crociata nei confronti del mondo da più o meno quando aveva imparato a palare. Ma forse era per quello che sua mamma poteva permettersi di dirglielo: perché lei sapeva cosa volesse dire essere incazzata nera col mondo — e il suo segreto era lo stesso di Hulk: era sempre incazzata, per questo sapeva gestire se stessa senza perdere mai il controllo.
Uh, capito la vecchia volpe.
Invece lui no: eraun libro aperto, e vestiva le proprie emozioni con orgoglio, senza tenerle mai nascoste, mai a freno. Quello che provava, Wren lo condivideva costantemente col mondo intero.
Era uno dei suoi difetti peggiori.
Ad ogni modo «è un modo diverso di vedere le cose» affermò, occhi nocciola fissi in quelli chiari del prof. «sa, io sono più un lover che non un hater» non era nella sua natura rimanere serio per più di tre secondi, e quella conversazione lo stava mettendo abbastanza a disagio al punto da spingerlo ad essere un po’ più wren del solito.
Reagiva così, quando le conversazioni o le situazioni non rientravano nelle sue zone di comfort, per così dire, o quando erano cose nuove che non sapeva come affrontare.
Ed essere arrabbiato — no, che qualcuno riconoscesse in lui quel sentimento, era di certo una novità, per l’Hastings.
«non sono arrabbiato» nascose il viso dietro la tazza fumante, usando il tè come diversivo, per guadagnare tempo: non era certo di sapere cosa avrebbe detto, in che termini. Sapeva solo che qualsiasi cosa detta in quello stato avrebbe portato – presumibilmente – solo guai su di sè, sul negozio e su sua mamma.
«sono incazzato»
Okay, then.
Verità sia.
«Quei palloni gonfiati si permettono di venire qui, nel mio negozio» ahem, di sua mamma, ma potato pothato, «fare una scenata, spaventare i clienti, arrestare un innocente» ammesso che lo fosse, duh, ma wren voleva (sperare) pensare di sì, «e... e....» strinse il pugno sano contro la ceramica bollente, lo sguardo distante e fisso oltre le spalle del docente. «Non è così che dovrebbero andare le cose. Il mondo. Non è giusto.» sapeva bene che al mondo di giustizia ce ne fosse poca, ma non lo rendeva un boccone meno amaro da mandare gù.
Riportò lo sguardo sul Barrow dopo qualche istante di silenzio, ritrovando almeno in parte quella leggerezza nel sorriso caldo che riservava al mondo. Il suo biglietto da visita.«Se conosce qualcuno al ministero, magari può suggerirgli di cambiare un po’ la loro etichetta» perché forse, si rendeva conto solo ora, l’alcol aveva sciolto un po’ troppo la sua lingua, portandolo a dire cose che l’avrebbero fatto facilmente finire nei guai e non andava bene: sua mamma l’avrebbe preso a calci nel sedere se fosse finito nei casini per un momento di debolezza come quello.
«le piace il tè?»

Non era l’attrezzo più affilato della cassetta, Wren — non aveva mai sostenuto di esserlo. Era troppo onesto, con gli altri e con se stesso, per non conoscere i propri limiti; ma era anche bravo a sapere sempre come farne un buon uso, come sfruttarli affinché fossero un pregio e non un difetto.
CIò non toglieva che fosse poco acuto, e che spesso aveva bisogno che le cose gli venissero spiegate più di una volta (e possibilmente in altre parole e termini, altrimenti avrebbe continuato a non capire) prima che l’interruttore nella sua testolina messa a dura prova dall droghe scattasse e gli permettesse di *scintilla* illuminarsi *scintilla*
La piega che stava prendendo la conversazione con Barrow rientrava esattamente nel genere di situazioni in cui Wren si sentiva come nel meme di Homer Simpson: la testa vuota, riempita solo da una scimmia tonta che suonav- male - i piatti in una cacofonia disumana. C’era disordine nei suoi pensieri, e troppo poco spazio per trovare il punto da cui partire per riordinarli. Perché se stavano parlando di quello che Wren immaginava stessero parlando, c’era un problema.
Un fottutissimo, enorme, gigantesco problema: Wren voleva saperne di più.
La Resistenza era sempre esistita nella sua vita, seppur in maniera periferica per volontà di Vals, che non aveva mai permesso alla loro causa di insediarsi nelle fessure di quella famiglia già problematica e allargarle fino a che non avessero compromesso del tutto la stabilità della famiglia stessa. E Wren, figlio adorato e adorante, non aveva mai lasciato che simili pensieri gettassero un’ombra del genere sul rapporto con la Hastings Sr. Era impensabile. E poi, Vals aveva ragione... Non doveva immischiarsi... Avevano già tanti problemi... Lui era un problema... Perché accolarsi anche quelli di altri... Poteva abbassare la testa e fingere come aveva fatto fino a quel giorno... Poteva sorridere a Barrow e congratularsi per le future nozze (cosa che fece comunque, sollevando la tazza con un sentito «congratulazioni allora!» perché non era un maleducato......!) e chiudere lì la questiona.
Poteva fingere di non essere confuso (e intrigato) da quella conversazione su posate e galateo e buttarla sul ridere, con una delle sue solite, stupide, battute.
Ma non lo fece.
Soppesò invece le parole di William Barrow e lo osservò come raramente aveva osservato qualcuno prima. JD e North avevano cambiato, volente o nolente, le cose anche per lui. Non riusciva a convinversi della favoletta che si raccontava, secondo la quale tutto sarebbe tornato alla normalità, bastava solo continuare con la propria vita.
Quel treno ormai era già passato da un pezzo, e Wren era rimasto fermo sulla banchina ad osservarlo mentre se ne andava. Non era arrivato in ridato; aveva scelto di non prenderlo.
Così come ora stava scegliendo di prendere uno dei bigliettini da visita che teneva nel registratore di cassa, per allungarlo poi in direzione del professore.
Non pubblicizzava l’Aconitea, non proprio: era un biglietto incantato da sua mamma che garantiva l’accesso alla Sala Verde, una sala nascosta ricavata in un locale (segreto e) annesso alla sala da te. Era uno dei tanti segreti (e problemi) di Valerie Eloise Hastings. Wren aveva decretato che l’uomo fosse idoneo per ricevere l’invito riservato solo ai clienti più affezionati, e agli amici stretti. Picchiettò con l’indice sulla scritta in corsivo, Gloriosa superba, gli occhi incollati in quelli azzurrissimi del docente. «Questo posto è per le persone anticonvenzionali,» come lui, come loro, «e decisamente più adatto a conversazioni -» di un certo tipo «- sulle buone maniere.»
Perché se Wren aveva capito, capito davvero, quello che Will pareva offrire non poteva di certo essere discusso lì, nonostante l’Aconitea fosse vuota fatta eccezione per lo special e la sua attuale compagnia. Meglio non rischiare; la Sala Verde aveva tutti gli incantesimi di protezione che Vals e sua nonna erano riuscite a tirare su, ed era il posto in cui Wren si sentiva più al sicuro.
Non lo era nemmeno lontanamente, e fingere che fosse così era solo un’illusione per sentirsi più tranquillo, ma era comunque più sicuro del bancone del locale. Lasciò il biglietto a porta di mano, drizzando la schiena e prendendo le distanze: era un salto nel.. Beh, non buissimo, ecco. Nella penombra, diciamo. Wren voleva fidarsi di Barrow e, soprattutto, moriva dalla voglia di continuare quella chiacchierata.
Offrire la Sala Verde gli era sembrata l’unica soluzione al problema.
«Vogliamo andare? Porto la bottiglia, può decidere lei quale.» Non si dicesse che non fosse un ottimo padrone di casa!!